Si de Verdad Fuera el Hombre un Tipo Racional Compuesto de Alma y Cuerpo

Arturo Robsy

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Si de Verdad Fuera el Hombre un Tipo Racional Compuesto de Alma y Cuerpo

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Texto núm. 4817

Título: Si de Verdad Fuera el Hombre un Tipo Racional Compuesto de Alma y Cuerpo
Autor: Arturo Robsy
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 21 de septiembre de 2020
Fecha de modificación: 25 de septiembre de 2020

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Si de Verdad Fuera el Hombre un Tipo Racional Compuesto de Alma y Cuerpo

¿Sí? Pero, bueno: es que, después de todo, ¿resulta que no es cierto 
 que el hombre sea...? Verán, hasta el extremo de esta afirmación, no.

—¡Epa!

Alto ahí: antes de seguir adelante es preciso afirmar que no se estoy diciendo nada herético.

—Eso tendrá que demostrarlo.

Y lo haré. Creo que no existen dudas acerca de si el hombre está o no
 compuesto de cuerpo. Es —para los escépticos— esa especie de colcha 
 blanca y pilosa que nos envuelve, eso que nos cuelga cuando nos sentamos
 en un sillón. Y para demostrar su existencia no hay más que acudir a un
 dentista o dejarnos escayolar una pierna. Es en estas manipulaciones 
 cuando el cuerpo se nos hace gloriosamente presente.

Históricamente, los filósofos han negado, por turno, el conocimiento,
 la realidad, el espíritu y la esencia, pero ninguno, embutido en sus 
 sesenta u ochenta quilos de músculos y adiposidades, se ha atrevido con 
 la presencia (cómoda o ingrata) de su cuerpo.

Respecto al alma, las cosas aparecen menos claras. Nadie ignora que 
 el alma, como elemento integrante de la Creación, ha tenido sus 
 detractores y sus propagandistas. En todo caso puede que el alma no sea 
 lo que unos afirman, ni deje de ser lo que otros niegan. Su presencia, 
 en cambio, se advierte en las manifestaciones humanas y éste sí es un 
 hecho a tener en cuenta.

A los muy convencidos les diré que si el alma está tras un taco de su
 dueño, tras una calumnia, tras una estafa, tras una mentira o tras un 
 eructo, se trata de un espíritu bastante cochino que ha sido 
 injustamente ensalzado.

A los muy escépticos, lo contrario: si tras el Guernica de Picasso, 
 tras el Apolo de Belvedere, tras la Venus de Botticelli, tras la amistad
 cerrada en un apretón de manos o al amor establecido en un beso, pero 
 mucho más allá de un beso... Si tras lo justo y lo cierto y lo bueno no 
 hay nada, el hombre es un prodigio de coincidencias. Y me niego a creer 
 tanto en la casualidad; me niego a imaginar que el ser humano es algo 
 más que un bípedo corrientito que va por el mundo a su avío o a lo que 
 salga.

¿Entonces? Si hay cuerpo, si hay alma, ¿por qué demonios decía usted que aquello del principio era falso?

Porque lo es. El hombre no es un ser racional compuesto de Alma y 
 Cuerpo. No, ¿he? No. Porque tiene cuerpo, porque tiene alma, pero no es 
 racional. Y, fallando una de las condiciones de la definición, la 
 definición entera falla.

—Eso tendrá usted que demostrarlo.

—¿De verdad quiere que lo haga?

—De verdad...

—Allá películas. Luego no me venga con que si le he ofendido o si le he insultado. En fin; empiezo.

Si de verdad fuera racional la señora de los lavabos de un establecimiento público (estaciones, aeropuertos, ciertas cafeterías y cines, etc.)

He aquí a nuestra Señora de los Lavabos, que es un alma de la 
 caridad. Puede que, tiempo atrás, no lo haya sido, pero ahora es vieja 
 ya y, además, el espacio de los lavabos no es lo suficientemente grande 
 para llevar a cabo actividades satánicas.

La Señora de los Lavabos acude a su trabajo bien entrada la mañana. 
 Se toma un cafetito en la barra, se viste un mandil muy pulcro y se 
 sienta en la antesala del lavabo, bien cerca de una mesita que sostiene 
 varias revistas, alguna novela de diez pesetas y una bandeja donde las 
 mujeres dejan la propina que les parece (antes, una peseta; ahora, un 
 duro por lo menos).

A su alrededor, los lavabos propiamente dichos: con dos grifos, 
 aunque no funciona el del agua caliente, depósitos de jabón con tuercas 
 en los extremos, toallas cosidas al toallero y espejos que la Señora se 
 esfuerza en mantener limpios. Más allá, algunas puertas convenientemente
 cerradas, que dan acceso a los lugares precisos para cuando las mujeres
 acuden allí con algo más que ganas de lavarse las manos, peinarse o 
 retocarse los afeites. Sobre ellas, un letrero comunica a las 
 interesadas: "pida la llave a la encargada".

Este es el decorado y ésta es la pregunta: ¿es racional la Señora de 
 los Lavabos? Si lo fuera, ¿se pasaría la jornada en una silla patibaja? 
 ¿Aguantaría ocho, diez o doce horas leyendo revistas, repartiendo 
 llaves, oyendo tenues o vigorosas corrientes de aguas y oliendo lo que 
 doy por supuesto que se huele en sitios de este calibre? La respuesta es
 no.

Si fuera racional, la Señora de los Lavabos diría: hete aquí otro día
 más en este sitio. ¿Es que las mujeres no pueden hacer a solas sus 
 necesidades' En mi casa, pongo por caso, ¿me agradaría tener a una 
 señora contemplando cómo me lavo la cara o me humedezco las muñecas, 
 mirando cómo me doy el carmín de los labios o el azul de los ojos, 
 oyendo los innobles ruidos a que me encadena mi fisiología? No.

Entonces, ¿por qué estoy aquí? Aún más: ¿por qué me aceptan y me 
 pagan estas buenas mujeres que a la fuerza comparecen en mi presencia? 
 ¿Se han parado ellas a pensar que esto es absurdo? ¿Y yo? ¿Por qué me 
 paso yo el día entre los orines de mujeres desconocidas?

Por dinero. Claro que sí, pero, ¿por cuánto? Cuatro perras, desde 
 luego. Las mujeres, mientras les es posible, evitan ir a los lavabos 
 públicos, y bien que hacen. Entonces, ¿por qué tengo este oficio?

La Señora de los Lavabos que fuera racional pensaría así y, 
 lógicamente, dejaría el trabajo al día siguiente. Pero no lo es, el país
 está plagado de Señoras de los Lavabos y es prácticamente imposible 
 circular sin tropezarse con ellas, en las estaciones, los aeropuertos, 
 las cafeterías, los casinos y los bancos. Dato curioso: lo primero que 
 hace una Señora de los Lavabos al perder su empleo es volverse a colocar
 en otros lavabos. Esto ya es una prueba de la irracionalidad de la 
 especie. ¿O no?

Si fuera racional un Catedrático de universidad

Pero, vamos, ¿ése tampoco lo es? ¿Para qué sirven las oposiciones? 
 Para ser Catedrático, no para ser racional, mientras no se demuestre lo 
 contrario. Si de verdad lo fuera, el Señor Catedrático soliloquiaría de 
 esta guisa:

¿Y, ahora, qué? ¿Quién es el macho que se va a atrever a dar clases? 
 Claro que, por otro lado, esto no me incumbe demasiado. Por las mañanas 
 me voy al Ministerio y por las tardes al Consejo Superior. La política 
 (o lo que sea) es más divertida que la enseñanza. Pero, vamos a ver: 
 ¿por qué me hice yo catedrático? ¿Por qué fui lo suficientemente 
 majadero para desperdiciar así mi juventud? Total, no doy clases (aunque
 cobro, claro, y eso es ya un punto a favor de la cátedra).

Pero, lo justo es lo justo y, si sabía que no iba a dar clase, ¿para 
 qué diablos me empantané en las oposiciones? Y, además, el follón que se
 nos viene encima: la selectividad. ¿Pues no nos ponemos a hacer 
 selectividad desde dentro, a nuestro aire? En justicia, tendríamos que 
 seleccionarnos nosotros primero, porque ya está bien de decir lo que 
 cuesta un estudiante al señor que paga los impuestos, y callarnos lo que
 le costamos nosotros, que ni siquiera enseñamos cómo se hace la o con 
 un canuto.

Claro que, en la tarjeta de visita, queda muy bien lo de "Catedrático de ...".

Y, sin embargo, el mundo está lleno de catedráticos que hacen de todo
 y, excepcionalmente, hasta de catedráticos. No son ni más ni menos 
 racionales que el resto de la especie y, para demostrarlo, está el hecho
 de que, a pesar de las contradicciones, solo abandonan su cargo por 
 jubilación o por muerte, lo cual indica su constancia.

Si fuera racional el obrero de una máquina

Se expondría claramente el problema: ¿qué hago yo aquí sentado? Mi 
 trabajo consiste en colocar esta laminita de metal sobre esta pieza de 
 la máquina, quitar las manos, apretar el pedar y retirar la laminita 
 troquelada. Así, una y otra vez, de siete a una y de dos en adelante.

Hasta aquí, bien. Pero vamos la cosa con calma: ¿qué gano yo, si en 
 lugar de hacer cinco mil piezas hago cinco mil cincuenta y siete? Nada: 
 no trabajo a destajo. Debo hacer cinco mil y no cuatro mil novecientas 
 ochenta y dos o cinco mil cincuenta y siete.

Debe meter las láminas de una en una, no de dos en dos, con lo cual 
 sufre el libre albedrío que me reconoce Dios. ¿Dónde está mi libertad? 
 ¿Por qué tengo que hacer todas las piezas iguales? ¿No sería mejor hacer
 unas de un modo y otras de otro? ¿No sería más divertido fabricar unas 
 con un agujero, otras con dos, otras con tres y otras sin ninguno? Pero a
 mí me pagan por hacerlas iguales. ¿Por qué? Porque unos señores las 
 quieren iguales. ¿Y les importa que a mi me aburra el que salgan todas 
 repetidas? No: me pagan para eso mismo.

En justicia, ¿manejar esta máquina, hacer cinco mil piezas diarias 
 semejantes, me ayuda a resolver los problemas más urgentes de mi 
 personalidad? ¿Me satisface psicológicamente? ¿Me empuja a comprender 
 mejor el mundo en que vivo? ¿Me acerca a la verdad o a Dios?

Razonemos: ¿es que no hay otra forma de ganarse la vida? Por 
 supuesto. ¿Algo me impide ser cazador furtivo, que me divertiría más? ¿O
 contrabandista o domador de fieras o mecánico o marinero? ¿Por qué he 
 de renunciar a las aventuras cuando el mundo está repleto de ellas? ¿Por
 qué he de pasar ocho, diez horas al día aburriéndome forzosamente? 
 ¿Dios me hizo a su imagen y semejanza para estarme la vida agarrado a la
 máquina?

Pero no es racional y sigue allí, metiendo la lámina, apretando el 
 pedal y retirando la pieza. Y lo más terrible es que, cuando le llega la
 vejez y, con ella, el retiro, este hombre se lleva un disgusto de 
 muerte y sufre porque le dejan en la calle, al sol, cerca de los niños y
 los pájaros y la yerba, libre para ir y venir, para pescar o escribir 
 cartas al director del periódico, lejos, en suma, de la máquina que le 
 sorbió los días y las horas, la vida.

Si fuera racional un cajero

Ante sus libros y su máquina, con fajos gruesos de billetes crujientes cerca de su mano, ¿qué se diría un cajero racional?

Lo que son las cosas: toda la vida manejando un dinero que no es mío;
 miles de pesetas que no sé de dónde vienen ni sé exactamente adónde se 
 van: desde luego, no a mi bolsillo. Hago el trabajo que mi máquina no 
 pueda hacer: contar los billetes, meterlos en sobres, alcanzarlos al que
 me los pide por la ventanilla...

¿Y para qué me los vienen a coger? ¿Por qué se me dice: "a éste le 
 darás tanto; a éste, tanto menos y a éste, nada"? A fin de cuentas, es 
 papel. Son estampas y, encima, repetidas. Si al menos los billetes 
 fueran distintos, yo podría irlos mirando y analizar lo que representan.
 Alguno sería un paisaje; otro, un retrato; otros más reproducirían 
 escenas históricas y yo me haría una culturita.

Pero no: tantos para ésta y tantos para aquél. Ni siquiera sé si 
 quien los recibe se va a hacer una casa, se va a comprar un coche, se va
 a casar o sale de viaje. El dinero va y viene y no me dice jamás dónde 
 ha estado ni qué aventuras ha corrido.

A mí, quizás, me gustaría acompañarle en uno de sus viajes. Ir con él
 en los bolsillos de un estudiante que se lo gastará en vino y en 
 mujeres; rodar un poco por los burdeles, pasar por las subastas de las 
 grandes obras de arte, subir a los camarotes de lujo de los 
 trasatlánticos, llegar a los hoteles extranjeros y estar en los lugares 
 donde se mendiga a gritos... Pero, en cambio, lo cuento y lo entrego. 
 Apunto sus entradas y sus salidas. Lo palpo y lo uno con gomitas que, a 
 veces, me pillan los dedos...

¿Para qué? Lo racional sería gastarlo. Lo lógico sería usarlo para lo
 que es o guardarlo o robarlo o regalárselo a un asilo. Además, ¡ya está
 bien de tanto número! Los libros, la cinta de la máquina, los vales y 
 los recibos... Obviamente, preferiría irme por ahí con una bicicleta o 
 llevar a mis hijos al campo cada mediodía...

Pero no puede ser. ¿Por qué? Porque he de ganarme la vida. Si, pero 
 ¿tengo vocación para esto? No sé. Y, si no, ¿para qué la tengo? Podría, 
 sin duda, vivir trabajando en el campo y así mis hijos se criarían al 
 sol lejos de tanto ruido y de tanto aire viciado. Es posible que fuera 
 más feliz haciendo de camarero, conociendo a la gente cuando se divierte
 y está alegre, porque, al tratar asuntos de dinero, todos se vuelven 
 serios.

Pero el cajero ése no es racional o, al menos, no lo es por completo y
 sigue en la brecha, cuenta que te cuenta en espera de un ascenso o de 
 la fortuna en forma de quiniela ganadora. Y, si por casualidad cambia de
 empleo, se coloca otra vez de cajero. ¿Por qué? Porque le parece que es
 lo único que sabe hacer y, quizá, hasta lleve razón en ello.

Si fuera racional un escritor

Se sentaría frente a sus cuartillas en blanco y las miraría con malos
 ojos. Es cierto que un escritor escribe porque le gusta, pero...

Vamos a ver: ¿es que no hay formas más divertidas de hacer algo en el
 mundo? ¿Qué me importa a mí que el protagonista sea alto o bajo y que 
 su novia le dé calabazas o que su jefe le despida? ¿Eh? Le pase lo que 
 le pase, bueno o malo, yo seguiré sentado aquí y mi brazo, si termino la
 historia, estará acalambrado y mis cuartillas sucias y llenas de rayas 
 en lugar de blancas, pulcras y hermosas.

Si un día llueve, ¡qué bien quedarse en casa delante de los papeles 
 hilvanando majaderías! Pero si hace sol y por debajo de las nubes van y 
 vienen pájaros alborotados y mujeres hermosas y amigos alegres, ¿qué 
 diablos hago yo a la sombra, encerrado, dejando que la piel se

me ponga pálida y los ojos, rojos, y los sesos, blandos?

Y si doy con un protagonista perfecto, que se hace rico y gusta y 
 tiene una aventura maravillosa, ¿qué gano yo en ello? ¿Es que podremos 
 salir juntos a tomar un aperitivo o a deslumbrar a las extranjeras que 
 se dejen? Nada de eso y, cada tarde, cada mañana, le dejaré en el cajón,
 plegado, aguardando una edición que tal vez no venga.

¿Y los enemigos que, en algunos momentos, te creas? ¿Y los tipos que 
 guiñan un ojo y comentan: "sí, escritor, claro", y sonría por lo bajo 
 (es un decir)? Y, ¿por qué no decirlo?, a mí, lo que me hubiera gustado 
 ser es centurión en las procesiones de Semana Santa.

Pero, eso es lo tremendo: no somos racionales, pese a nuestro cuerpo, pese a nuestra alma.

Publicado en el Diario Menorca el 9 de abril de 1974.

Arturo Robsy

Arturo Robsy Pons (Alayor, Menorca, 10 de julio de 1949 - Mahón, Menorca, 15 de julio de 2014) fue un escritor, poeta y articulista.

Durante sus años de juventud publicó relatos de forma continuada en la prensa local, especialmente en el Diario Menorca, labor que compaginó con la coordinación de una sección en el mismo periódico en el que se publicaban cuentos de autores noveles. Conocido polemista, colaboró también de forma regular con prensa escrita de ámbito nacional, como "El Alcázar" y, tras la desaparición de éste, en "La Nación", así como en revistas y publicaciones como "Cuadernos de Humor", "Razón Española", "Altar Mayor" y la revista de la Fundación Francisco Franco.

Cultivó la amistad de otros escritores e intelectuales ideológicamente afines, como Fernando Vizcaíno Casas, Ángel Palomino, Marcelo Arroita-Jáuregui, Juan Luis Calleja y el poeta Alfonso López Gradolí.

Su obra literaria, tanto en verso como en prosa, en el ámbito de la ficción o el ensayo, es inseparable de su pensamiento político, ya que se consideró durante toda su vida falangista. Su activismo político y militancia, así como la marca indeleble de éstos en su obra, marcaron su exclusión de los circuitos comerciales editoriales, si bien no acabaron con su determinación a escribir y ser leído: autoeditó buena parte de su obra y fue pionero en la distribución en formato digital de sus escritos, primero en forma de discos enviados por vía postal, posteriormente a través de una BBS propia y, con el advenimiento de Internet, a través de distintos blogs y colaboraciones con medios digitales.

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