Teléfonos y Conquistadores

Arturo Robsy

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Teléfonos y Conquistadores

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Texto núm. 4366

Título: Teléfonos y Conquistadores
Autor: Arturo Robsy
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de mayo de 2019
Fecha de modificación: 26 de mayo de 2019

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Teléfonos y Conquistadores

"Me he enterado de que llevas vida de desenfreno y que tocas la guitarra".

—Carta de un padre del siglo XIII a su hijo que estudiaba en Orleans.

El teléfono es un horrible artefacto lleno de maldad. Bueno: quizá el
 aparato sea perfectamente neutro, pero no cabe duda de que quienes lo 
 usan llevan, a veces, perversas intenciones en la cabeza.

Y, ya que está empezado el tema telefónico, quisiera contarles la 
 aventura de uno de mis amigos. Quizá fue trastada más que aventura, 
 claro y, en todo caso, una broma de pésimo gusto.

Sucedió en Madrid, ciudad enorme y tentacular que se presta a muchos 
 líos. Eran los verdes años de la vida estudiantil, que se pasan entre 
 las paredes de las aulas y las de las pensiones, y que justifican, por 
 lo tanto, la tendencia bohemia que algunos jóvenes venimos a manifestar.

Por entonces no era raro que prolongásemos la velada hasta las dos de
 la madrugada en alguna entrañable tasca, que nos reuniésemos en el piso
 de cualquier amigo a bailar con la música de moda, o que nos 
 sorprendiera el alba devorando chocolate con churros o engullendo sopa 
 de cebolla en cualquier figón.

Tampoco nos era extraño despertar con zumbidos en la cabeza, 
 escalofríos y malestar general a causa de los alegres trasiegos de la 
 noche, o con borrones en la memoria, borrones que nos impedían recordar 
 dónde nos dieron tal tarjeta que guardábamos en la cartera, o en qué 
 lugar nos desollamos los nudillos de la derecha.

Compruebo que estoy tratando de disculparnos antes incluso de 
 explicar lo que pasó. Y lo triste es que no hay más excusa que ésta: 
 nuestra condenada afición al juergueteo, a las discusiones del alba, al 
 noctambulismo y a ese néctar opalino de efectos milagrosos que, en 
 Madrid, suele llamarse Valdepeñas blanco o Blanco simplemente.

Eran apenas las nueve y media y nos aburríamos en los sillones de la 
 casa que tres amigos, estudiantes también, alquilaron amueblada por un 
 precio razonable, ya que no estrictamente justo. Desde las siete 
 habíamos pasado revista a los problemas más urgentes de esta sociedad de
 nuestros pecados y nuestras glorias:

—Que si la represión (Repre, familiarmente) tanto intelectual como sexual.

—Que si la Contracultura y la pérdida de peso específico de los valores, digamos inmutables.

—Que si el asunto de "La Feria del Muslo", o larga exhibición de 
 primaverales piernas que las chicas llevaban a cabo en los bares de los 
 alrededores de la Universitaria.

—Que si los grises y sus porras y sus perros en el campus, a 
 sabiendas de que, en este plan, no saldrían nuevos Ramones y Cajales o 
 Menéndez de Pidales de la Universidad.

Uno de los bravos muchachos nos había enseñado ya un álbum donde 
 coleccionaba recortes de prensa con las noticias de las algaradas 
 estudiantiles (¡un pesado cuaderno de cien páginas!) y otro había 
 interpretado a la guitarra el Romance Anónimo, pieza muy del gusto de 
 todos los principiantes.

A fuerza de idas y venidas, habíamos dejado exhausta la nevera, 
 descorchadas las botellas, rebosantes los ceniceros, polvorientos los 
 suelos y enrojecidos los ojos. Se nos había secado también el caudal de 
 los chistes. El último fue aquel tan gracioso que juega con el viejo 
 lenguaje medieval:

Dos caballeros se cruzan en las desiertas llanuras castellanas. 
 Es primavera. El uno va solo, aunque armado de punta en blanco. El otro 
 lleva una doncella a la grupa de su caballo. Se paran frente a frente, 
 aprovechando el solecillo agradecido, y se ponen a charlar:

—¿Adónde vais, el caballero, con tan fermosa doncella?—pregunta el solitario.

—A godella, caballero.

—¿A Godella, de Valencia?

—No, no—contesta el otro muy serio—; A godella, de ultrajalla.

De una forma u otra, eran las nueve y media dadas y nos aburríamos 
 con ese aburrimiento prosaico y triste que viene de estar todos de 
 acuerdo en lo particular y disconformes en lo esencial, después de haber
 fumado cuatro paquetes de cigarrillos y haber vaciado tres botellas de 
 tinto.

—¿Y si llamamos a Pedro?—dijo uno con aire risueño.

—¿A Pedro? ¡Ése es un cenizo! Seguro que nos enseña la foto de su 
 novia y se pone a contarnos la última juerga que imagina que se ha 
 corrido.

Pedro —es preciso avisarlo— era un condenado fantasioso que, de 
 creerlo, había vivido aventura tras aventura desde que se tuvo en pie. 
 En invierno decía ser el favorito de camareras, chachas y compañeras de 
 clase. En verano, un verdadero tiburón que regresaba a los exámenes de 
 septiembre cargado de inaprensibles trofeos: aleves recuerdos de brisas,
 lunas y perfumes sobre la playa; rumores de olas muertas en la arena 
 con punteo de besos al fondo; exóticos nombres impronunciables; 
 lánguidos estremecimientos y, sobre los labios, aún calientes, las 
 huellas de pieles de melocotón.

Un tipo molesto, Pedro. Todo le recordaba algo de lo ya vivido. 
 Cualquier cosa le traía a la libido a la boca y allí teníamos que oír 
 desbocados amoríos hasta el final.

Y Pedro hubiera sido soportable de no mentir en todas sus hazañas y 
 de no caer en evidentes contradicciones. La sola idea de tenerle con 
 nosotros, por contraste, nos hacía imaginar que nuestro aburrimiento de 
 entonces era franca diversión.

—¡Solo nos falta él para que la juerga sea completa!—exclamó uno de los inquilinos forzando el sarcasmo—¡Que no decaiga!

—¿Quién habla de traerlo aquí?—explicó el que había tenido la idea—. Yo solo he dicho que si le llamamos.

—¿Para qué?

—Tengo un plan —murmuró misteriosamente—. Ya es hora de que Pedro tome alguna medicina para su fantasía.

Y nos lo detalló en pocas palabras: consistía en llamar a Pedro 
 invitándole a una supuesta orgía. Recomendarle que se tomase algo por el
 camino para llegar "colocado y a punto", y darle luego una dirección al
 azar.

—Veremos —concluyó— qué tal le sienta llegar a medios pelos, a las 
 diez y pico de la noche, a una casa repleta de gente respetable que 
 analiza el programa de televisión.

Y, por supuesto, le llamamos a la pensión. El diálogo fue como sigue:

—Pedro: ¿tienes algo que hacer?

—¿Ahora? No. Acabo de dejar a Fulanita, porque ya sabes que sus 
 padres la quieren a las diez. Lo que pase antes de esa hora —je, je, je—
 les tiene sin cuidado a los muy animales.

—Bueno, pues mira: esto va por todo lo alto.

(Nosotros, para demostrarlo, empezamos a reír, a chocar las botellas y a dar gritos de mujer dislocada).

—Están aquí cuatro niñas de campeonato. Gloria, ¿recuerdas? Esa que 
 mueve el caderamen cada vez que te ve. Y Brigitte, la francesita de 
 filosofía...

Aun sin verle, podíamos imaginarnos a Pedro con los ojos brillándole 
 como luceros, la lengua fuera y las manos engarabitadas en torno al 
 teléfono.

—Resulta que nosotros solo somos tres: Paco, Arturo y yo... Y maldita
 sea, no podemos empezar nada porque nos sobra una y no la vamos a dejar
 sola mientras.

Pedro, hombre de mundo, comprendió a la primera:

—Claro: a las chicas no les gusta pecar con testigos. O todas, o ninguna: las conozco bien.

—Entonces, te vienes, Pedro. ¡Ah! Casi se nos ha terminado el bebestible, de modo que te traes una botella de lo mejor.

—De acuerdo. Como las balas.

—Y no vendría mal que la probases por el camino. Llevamos toda la 
 tarde pimplando y, si te presentas todo sobrio, te aburrirás como un 
 caracol.

—¡Vaya consejos! Si no cojo un taxi, la botella llegará medio vacía.

(Pedro, claro está, contaba entre sus proezas la de ser un gran 
 bebedor, aunque no estuviera capacitado para distinguir entre un 
 Valdepeñas y un Rioja, o entre un Priorato y un Jumilla).

—¿Dónde es la cosa? —preguntó.

Y aquí estuvo la inspiración del momento: el que le hablaba tenía el 
 ABC sobre el regazo y, ni corto ni perezoso, le dio la dirección que 
 venía al pie de una esquela.

—Ven pronto —añadió—. Y, sobre todo, ya sabes: colocado y con bebida.

—De acuerdo.

A teléfono colgado, nos pusimos a afearle la conducta al que había 
 hablado. No era justo ni decente enviar a un tipo medio trompa a la casa
 de un muerto haciéndole creer que iba a encontrarse con cuatro chicas 
 ligeras de cascos y de ropas.

—Ya está hecho —respondió—. De acuerdo que será un fastidio para la 
 gente del muerto, pero, de ésta, Pedro saldrá escarmentado y dejará en 
 paz a la gente.

Y Pedro, por salir, salió disparado de la pensión tan pronto como 
 colgó el teléfono de sus engaños. En el bar de abajo se encargó una 
 buena ración de coñac "para llevar puesto", y una botella de ron "para 
 llevar bajo el brazo". Le compró tabaco americano al cerillero 
 apergaminado que lo vendía en un rinconcito del bar, cerca del radiador y
 de la máquina tragaperras. Pagó y tomó un taxi para evitar que se le 
 vaciase la botella.

Por el camino, sin embargo, le dio un par de chupetones largos y 
 colmados, y se atontó, mucho más que con el ron, con su imaginación 
 exaltada, que le representaba, en sesión continua, la película de 
 Brigitte bailando la danza de los siete velos; la de Gloria 
 interpretando la del vientre, y la de las otras dos desconocidas 
 correteando por las habitaciones perseguidas de cerca por él mismo.

Llegó. Era un tercero y no merecía la pena llamar al ascensor y 
 esperar a que bajara. Subió a trancos las escaleras; oprimió el 
 zumbador; empuñó la botella con mano vigorosa, y compuso su más 
 turbadora sonrisa. Pasó un rato demasiado largo y, por fin, la puerta se
 abrió.

Pedro, sin reparar en nada a causa de su fiebre de amor, agitó la botella y gritó:

—¡Viva la juerga!

Y la "juerga" era una mujer gorda de luto, un caballero que venía por
 el pasillo con cara de pocos amigos y un silencio tremendo y triste que
 salía a bocanadas de aquella casa de muerte.

Pedro comprendió muy bien el patinazo y, también, las malas 
 intenciones del señor que se le acercaba peligrosamente. "¡Atiza! ¡Me he
 colado" —se advirtió.

—Perdón —dijo— ¿No está aquí Paco?

—No —gruñó la señora.

—Pues me dijo por teléfono... ¡En fin! Perdonen... Ha sido una equivocación...

—¡Borracho! —le gritó la mujer.

—¡Gamberro! —le soltó el hombre.

—Perdonen, perdonen... —Pedro, retrocediendo, repitió veinte "perdonen" distintos.

—¡Vicioso! —le gritaba la mujer por la escalera abajo.

—¡Cretino! —le decía el señor.

Fue, sin duda, uno de los trágicos momentos de la vida de Pedro. Una 
 de esas aventuras que hacen encanecer, de la noche a la mañana, a 
 hombres hechos y derechos y tan sólidos como el Guardarrama. Algo por lo
 que debieran pasar todos los mozos antes de entrar en quinta, para 
 robustecerse el ánimo... Y, quizá, Pedro se mereciera algo así, a pesar 
 de lo molesto que debió ser para aquellos que velaban en paz a su 
 muerto, apartados del bullicio del universo.

Pero, ¿escarmentó Pedro? No, padre. A la mañana siguiente nos 
 tropezamos con él en El Bocho, la tasca que nos servía de campamento 
 base para las expediciones del aperitivo.

—¿Cómo fue la fiesta de ayer? —le preguntó.

La parroquia entera —tabernero incluido— estaba ya enterada de la 
 portentosa burla y se puso a reír a más y mejor. Pedro mantuvo el tipo y
 fue allí donde comprendí el verdadero sentido del dicho "genio y 
 figura, hasta la sepultura".

—¡Hombre! —dijo— Sí te tengo que dar las gracias.

—¿Si?

—Desde luego, fue una canallada eso de darme la dirección de un 
 fiambre —siguió Pedro gesticulando con la mano de la copa—. Aquellas 
 pobres personas estaban bien tristes y hubieran podido creer que me 
 quería reír de ellas. Me disculpé y lo entendieron muy bien.

—¿Entonces? —intervino otro de nosotros— ¿Por qué nos das las gracias?

—Verás: bajo la escalera y en el piso de abajo me encuentro con un 
 tipo que había salido al rellano a no-sé-qué y había escuchado.

—Vaya chasco —me dice.

—¡Vaya que sí! —le respondo.

El tío me ve la botella y se echa a reír.

—Bueno: no hay más que por bien no venga.

—Claro —le contesto.

—Yo iba a bajar a por bebida —me dice—. Se nos estaba acabando. Pasa.

Y yo paso, y dentro, ¿sabéis lo que me encuentro? Pues con tres 
 chicas impresionantes. Una, la rubia, sin pareja... ¡Uf! De allí vengo 
 ahora y todavía me he tenido que escapar.

¿Qué se puede hacer con un tipo como Pedro? Aguantarse, supongo. Y, 
 además, ¿cómo demostrar que no era cierto lo que nos contaba? ¡Ay, 
 Pedro! ¡Ay, bribón!

—Si vierais... —continuaba el muy rufián—. Resulta que la rubia esa acababa de llegar de...

Pedro había ganado. He aquí por qué afirmo que el teléfono es peligroso: no tiene ojos.

Publicado el 22 de enero de 1974 en el "Diario Menorca".

Arturo Robsy

Arturo Robsy Pons (Alayor, Menorca, 10 de julio de 1949 - Mahón, Menorca, 15 de julio de 2014) fue un escritor, poeta y articulista.

Durante sus años de juventud publicó relatos de forma continuada en la prensa local, especialmente en el Diario Menorca, labor que compaginó con la coordinación de una sección en el mismo periódico en el que se publicaban cuentos de autores noveles. Conocido polemista, colaboró también de forma regular con prensa escrita de ámbito nacional, como "El Alcázar" y, tras la desaparición de éste, en "La Nación", así como en revistas y publicaciones como "Cuadernos de Humor", "Razón Española", "Altar Mayor" y la revista de la Fundación Francisco Franco.

Cultivó la amistad de otros escritores e intelectuales ideológicamente afines, como Fernando Vizcaíno Casas, Ángel Palomino, Marcelo Arroita-Jáuregui, Juan Luis Calleja y el poeta Alfonso López Gradolí.

Su obra literaria, tanto en verso como en prosa, en el ámbito de la ficción o el ensayo, es inseparable de su pensamiento político, ya que se consideró durante toda su vida falangista. Su activismo político y militancia, así como la marca indeleble de éstos en su obra, marcaron su exclusión de los circuitos comerciales editoriales, si bien no acabaron con su determinación a escribir y ser leído: autoeditó buena parte de su obra y fue pionero en la distribución en formato digital de sus escritos, primero en forma de discos enviados por vía postal, posteriormente a través de una BBS propia y, con el advenimiento de Internet, a través de distintos blogs y colaboraciones con medios digitales.

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