Uno, Dos, Tres, Cuatro, Cinco, Seis, Siete, Ocho, Nueve y Diez

Arturo Robsy

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Uno, Dos, Tres, Cuatro, Cinco, Seis, Siete, Ocho, Nueve y Diez

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Texto núm. 4284

Título: Uno, Dos, Tres, Cuatro, Cinco, Seis, Siete, Ocho, Nueve y Diez
Autor: Arturo Robsy
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 2 de abril de 2019
Fecha de modificación: 2 de abril de 2019

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Uno, Dos, Tres, Cuatro, Cinco, Seis, Siete, Ocho, Nueve y Diez

¿Cómo? Así de fácil: uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, 
 ocho, nueve y diez: lo que se tiene que decir en voz alta antes de 
 enfadarse, antes de tomar una decisión importante. Así la ira se toma un
 respiro y el seso dispone de un poco más de tiempo para restablecer el 
 orden de lo conveniente y de lo inconveniente.

¿Es que nadie le ha dicho a usted que cuente hasta diez antes de 
 enfadarse? Naturalmente: uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, 
 ocho, nueve y diez.

Esto es, más o menos, lo que cientos de españolitos se repiten en el 
 exilio social y económico en que viven más allá de nuestras fronteras. 
 Es, sin duda, el encantamiento del que se valen (uno, dos, tres, cuatro,
 etcétera) para pasar, por unas tragaderas bastante anchas ya, insultos e
 injusticias que reciben en el extranjero solo por ser españoles, solo 
 por haber tenido que emigrar en busca de dinero, ya que no en busca de 
 una vida mejor y más digna.

Existe un catálogo de las cosas que diariamente degluten los 
 españolitos en el extranjero, una lista de insultos y desdenes que se 
 ven obligados a soportar una considerable cantidad de miserias a que les
 someten sus compadres europeos de los países subdesarrollados. 
 Superdesarrollados —entendámonos— en algunas cosas que nada tienen que 
 ver con la buena educación.

Todo esto —y algo más— se lo decía un hombre de experiencia; un tipo 
 seco, bajito y moreno, con una incipiente calva en el occipucio, 
 superviviente de unas cuantas aventuras emigratorias de las que no 
 volvió ni más rico, ni más culto, ni más rubio, ni más nada... salvo, 
 quizá, más explotado, más decepcionado y, si se me permite decirlo, más 
 cabreado que nunca.

Este hombre está de vuelta ahora. Tiene siete u ocho años más que 
 cuando atravesó la frontera por primera vez y muy poca confianza en los 
 milagros económicos que, según él, se hacen con el sudor y las manos de 
 los obreros importados.

—Cuando uno está en la fábrica y se pasa diez o doce horas callado; 
 cuando uno regresa al tabuco donde vive y se encierra con otros tres o 
 cuatro como el dormir entre las cuatro paredes; cuando uno sacrifica 
 costumbres y vicios por unos duros más, no encuentra gran cosa de 
 provecho en un "Milagro Económico", sea alemán, francés o checo.

No le importa. O, quizá, sí, pero no lo dice. Fuma celtas de nuevo. 
 Dispone de todo un dormitorio para sus únicos sueños. De comida a su 
 gusto; de palabras que le van bien a su oído, comprensibles; y, por 
 supuesto, de una especial libertad, mucho más importante que la que se 
 da en los países "libres", a los ciudadanos de tercera o de cuarta 
 categoría: los emigrantes.

Y este hombre que fuma Celtas y bebe lentamente rojizos vasos de 
 tintorro grueso, me explica algunas aventuras lejanas, que a mí me gusta
 escuchar y que, quizá, a ustedes les conviene conocer:

—Cuando salí la primera vez iba contratado desde España a través del 
 Instituto Español de Emigración. No me iba a la aventura, sino con un 
 contrato firmado en el bolsillo y una serie de seguridades que me 
 impedían ser el clásico desheredado.

En la frontera, un compañero que volvía por tercera vez me explicó la
 clave: uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nuevo, diez. 
 Cuenta hasta diez. Aprende a callarte. Aprende a tragarte las protestas,
 porque, si no, saldrás perdiendo siempre.

Y fui a Strasburgo. Y trabajé bien. ¡Vaya que sí! Como no lo hacen 
 los de aquellas tierras. A pesar de eso, ganaba menos dinero que los 
 naturales de allí, que tenían mi misma categoría. Ellos, claro, eran los
 amos, los que se limitaban a tolerarnos porque no podían hacer otra 
 cosa. Sin embargo jamás hubieran consentido que nosotros ganáramos lo 
 que ellos. Además, al terminar, ellos se iban a sus bonitas casas 
 calientes, con sus mujeres y sus hijos y yo, en cambio, a un cuartucho 
 frío, lleno de compañeros, que me constaba casi tanto como a ellos, su 
 bonita y moderna casa.

Qué bien, ¿verdad? Un día, cuando yo había aprendido ya un poco de 
 francés, lo justo para enterarme de las cosas, me dijo un tipo:

—Todas las mujeres españolas son unas zorras. Todas las mujeres que hacen este trabajo aquí son españolas.

Yo pensé —como usted hubiera hecho— en mi madre y en mi hermana y en 
 mis primas. Y, claro, conté: uno, dos, tres, cuatro, cinco... Y, cuando 
 terminé, seguía sin gustarme lo que había oído. Otro compañero español 
 me dijo que casi era cierto aquello, que a las españolas con estar solas
 y haber venido a servir, era fácil tomarles la peluca y colocarlas a 
 hacer esos malos trabajos.

¿Sabe usted? La vergüenza es que ellos nos desprecien tanto y nos 
 usen tanto. La vergüenza es que tapen indignidades suyas con la 
 indignidad de los demás.

Pero, nada: para tragarme aquello, a falta de vino, tuve que contar 
 muchas veces hasta diez. Luego otro obrero, francés él, me quitó piezas 
 terminadas de mi cajón y se las echó al suyo para cobrarlas él en mi 
 lugar. Protesté y todos se rieron de mí. El ladrón el primero: me 
 preguntó, muy serio, que qué era lo que me había creído yo, que no tenía
 derechos. No quise dejarme robar; total, que me echaron.

Luego fui a Alemania y tuve que vivir en una especie de campo de 
 concentración: eran unos barracones malolientes en el descampado y 
 estaban cercados con alambradas.

Una vez robaron en un bar y la policía por las buenas, nos vino a 
 registrar a todos solo porque éramos extranjeros y, porque no tenían 
 indicios de quien era el verdadero ladrón. Un atropello.

Otra vez, un domingo entré a un restaurante y me senté a la mesa. 
 Allí, el camarero, como me vio con esta pinta y esta barba negra, me 
 preguntó:

—¿Español?

—Sí.

Y, a gritos, para que le oyeran todos los parroquianos y para que yo 
 tuviese aún más vergüenza, me echó de allí y me dijo que ni españoles ni
 perros podían entrar en aquel sitio. Salí y se lo conté como pude a un 
 policía. ¿Sabe lo que me respondió? Pues que había lugares especiales 
 para gente como yo y que había hecho mal entrando en aquel otro, porque 
 el dueño tenía permiso para rechazar a los extranjeros.

¿Qué quiere? Aún contando muchas veces hasta diez hay cosas que solo 
 se aguantan a fuerza de clavarse las uñas y enclavijar los dientes. 
 Aquellos hombres no solo se creían mejores que yo y más justos y más 
 importantes, sino que, además, me lo hacían notar con todo su desprecio.
 Si quería comer y trabajar, tenía que callarme y agachar las orejas.

También me negaron la entrada a un cine y me expulsaron, eso sí, que a
 una manzana de allí había uno para extranjeros, con un programa en 
 italiano y otro en castellano. Y, en otra ocasión, como no me dio la 
 gana de irme a dormir a las diez me puse a pasear por la calle, la 
 policía me detuvo y me encerró durante toda la noche, solo porque les 
 pareció sospechoso que un extranjero anduviera por ahí a aquellas horas.

Esto, señor, en un país donde siempre están hablando de su mundo 
 libre, de los derechos humanos y de otras cosas. En una tierra donde se 
 tiene más cariño al perro que al extranjero y donde descaradamente te 
 niegan lo que sus ciudadanos tiene por derecho propio.

De nosotros les interesan nuestros músculos y nuestras manos, no 
 nuestros sentimientos ni nuestras angustias. Siempre hay alguien que te 
 recuerda que no eres de allí, que puedes marcharte cuando gustes y hasta
 que, según su opinión, nos deberían gasear como ya hicieron con los 
 judíos.

La tercera aventura fue en Suiza. Es un país muy limpio y muy bonito,
 pero muy frío también. La gente no nos quiere por muchas cosas tontas: 
 porque no hablamos como ellos o porque somos más bajitos y más morenos o
 porque creen que les estamos quitando el trabajo y el dinero, a pesar 
 de que trabajamos en lo que ellos no quieren y nos dejamos explotar. A 
 veces nos llaman esclavos cara a cara o dicen que somos un país de 
 servidores, a causa del turismo.

Con ser hombres y tener nuestro valor, le aseguro que hay momentos en
 que se nos saltarían las lágrimas de vergüenza y de rabia, si no nos 
 las aguantásemos hasta hacernos daño en los labios con los dientes.

Ninguna mujer se digna a mirarte. Ningún hombre te dirige la palabra 
 si no es para ofenderte o porque necesita darte órdenes. A veces te 
 suben descaradamente el precio de lo que quieres comprar porque eres 
 extranjero y pobre. Y si protestas, ¿quién te hará caso? A lo mejor 
 hasta te expulsan del país.

Pues verá: en Suiza mismo, trabajando al norte, el empresario me 
 envió la policía a que me recogiera el pasaporte. Me dijeron que era 
 para asegurarse de que pagaría los impuestos... La verdad es que lo 
 hacían con todos los españoles para que no dejásemos plantado al patrón,
 que nos pagaba menos de lo convenido, nos recortaba las horas de 
 habíamos hecho realmente y nos hacía vivir en lugares muy tristes y 
 destartalados, cobrándonos muy caro el alquiler. Por eso el empresario 
 temía que nos escapáramos dejándole colgado y lo evitaba haciéndonos 
 retirar el pasaporte.

¿Es esto libertad? ¿Son de verdad ricos estos países llenos de gente 
 tan avariciosa, sórdida y despiadada? Lecciones, lo que se dice 
 lecciones, solo me han dado una: cómo rebajar la dignidad de un ser 
 humano, cómo obligarle a contar. Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, 
 siete, ocho, nueve y diez porque, desde luego, no se puede hacer otra 
 cosa y,a los ojos de la gente, valemos mucho menos que sus perros o sus 
 coches aunque saquen de nosotros mucho más.

Después de esto, hablé con otro amigo que me dijo que en el norte se 
 vive mejor y hay más respeto. Así que subí a Suecia. Iba sin contrato en
 firme esta vez y en la aduana me hicieron un reconocimiento médico y un
 registro vergonzoso, por si las drogas o las enfermedades de la 
 pobreza.

Me pusieron "turista" en el pasaporte y, como no tenía nada 
 contagioso, me dejaron entrar después de vacunarme. Busqué lo que pude y
 un tipo muy sonriente me dio trabajo. Me tuvo algún tiempo hasta que le
 pedí que me pagara y aun entonces me dio largas con su sonrisa de buen 
 hombre. Insistí por fin y se rio. Llamó a la policía y les dijo que yo 
 era un turista español que me había quedado sin dinero y que quería 
 trabajar con él ilegalmente.

Total, que me facturaron hacia España otra vez y aquí tuve que 
 trabajar para pagar el precio del viaje. Y lo injusto es que yo había 
 ganado dinero, había trabajado allí y se me debía algo más que una 
 estafa y una expulsión, ¿no?

Es muy triste, sí, la vida de estos hombres que tienen que vivir 
 fuera de España y que solo pueden contar hasta diez para acostumbrarse a
 verse pisoteados. El que me explica esto, medita lo siguiente:

¿Y si en España le quitásemos el pasaporte a un suizo? ¿Y si en 
 España llamásemos prostitutas a las francesas o las prostituyésemos por 
 sistema? ¿Y si en España hiciésemos vivir a los alemanes en frigoríficos
 desconectados o en barracones rodeados de alambradas? ¿Y si no 
 pagásemos a los suecos que trabajan aquí y les expulsaremos sin un 
 centavo?

—Hombre... No sé si...

—Se armaría un guirigay incomparable. Eso es.

—Pues mire usted —le digo—: hace poco unos suecos han protestado por 
 la imagen que se puso en una falla. La consideraron insultante. Por lo 
 visto había que poner un producto nacional en la picota.

—¡Ja! Ya me he enterado. Y también sé algunas de las cosas que 
 compatriotas suyas han hecho en Mallorca y en Almería... Lo que es la 
 fama, se la tiene bien ganada.

Piensa un poco más el emigrante mientras yo sonrío:

—Ellos, al menos, han escrito sus quejas y se les ha publicado la 
 protesta, que es mucho más de lo que un emigrante como yo ha conseguido 
 en el extranjero. ¿Quiere saber lo que piensa?

—Sí, por favor.

—Pues que les hemos dado una lección de respeto y de libertad. Una lección de ciudadanía.

—Me parece que sí.

—De todos modos —remacha—, y para lo sucesivo, no estaría de más 
 medir a los extranjeros con su misma vara, solo para que vayan 
 aprendiendo algo de humanidad.

Al menos muchos nos quedaríamos la más de satisfechos. Y con razón, oiga. Con razón.

2 de abril de 1974

Arturo Robsy

Arturo Robsy Pons (Alayor, Menorca, 10 de julio de 1949 - Mahón, Menorca, 15 de julio de 2014) fue un escritor, poeta y articulista.

Durante sus años de juventud publicó relatos de forma continuada en la prensa local, especialmente en el Diario Menorca, labor que compaginó con la coordinación de una sección en el mismo periódico en el que se publicaban cuentos de autores noveles. Conocido polemista, colaboró también de forma regular con prensa escrita de ámbito nacional, como "El Alcázar" y, tras la desaparición de éste, en "La Nación", así como en revistas y publicaciones como "Cuadernos de Humor", "Razón Española", "Altar Mayor" y la revista de la Fundación Francisco Franco.

Cultivó la amistad de otros escritores e intelectuales ideológicamente afines, como Fernando Vizcaíno Casas, Ángel Palomino, Marcelo Arroita-Jáuregui, Juan Luis Calleja y el poeta Alfonso López Gradolí.

Su obra literaria, tanto en verso como en prosa, en el ámbito de la ficción o el ensayo, es inseparable de su pensamiento político, ya que se consideró durante toda su vida falangista. Su activismo político y militancia, así como la marca indeleble de éstos en su obra, marcaron su exclusión de los circuitos comerciales editoriales, si bien no acabaron con su determinación a escribir y ser leído: autoeditó buena parte de su obra y fue pionero en la distribución en formato digital de sus escritos, primero en forma de discos enviados por vía postal, posteriormente a través de una BBS propia y, con el advenimiento de Internet, a través de distintos blogs y colaboraciones con medios digitales.

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