Y, a su Sombra, un Crucifijo

Arturo Robsy

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Y, a su Sombra, un Crucifijo

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Texto núm. 2795

Título: Y, a su Sombra, un Crucifijo
Autor: Arturo Robsy
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 21 de mayo de 2017
Fecha de modificación: 21 de mayo de 2017

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Y, a su Sombra, un Crucifijo

Este pequeño nómada que soy andaba por lo alto de las peñas, haciendo
 la pereza veraniega del paseo. Un chispazo de extraña plata, luz del 
 mediodía en rayo, me dio en los ojos subiendo desde el mar. Entre las 
 peñas grises, el brillo; entre las chispas de espuma quieta, el fulgor.

Uno es sólo realista a medias, y andan siempre por la mente tesoros 
 escondidos por piratas patapalo, prodigios y magias, misterios generales
 que nacen con el alma, y una luz inesperada enciende, lo mismo que un 
 silencio repentino, un grito o, simplemente, nada, esa nada como brisa o
 esa nada como sombra.

De modo que la luz tiró de mí y yo de la aventura y, juntos y no con 
 mucha calma, bajamos el acantilado del mar Mediterráneo, hacia la luz 
 del tesoro, hacia el hallazgo y el secreto.

Desapareció el reflejo al descender y la luz al irse dejó al 
 descubierto un objeto negro, de charol y picos, que me dejó perplejo: un
 tricornio.

Miré en torno porque una larga experiencia me ha enseñado, como a 
 todos, que no hay tricornio sin guardia debajo, al lado o, cuando menos,
 en las proximidades, de modo que tricornio a solas entraba en la 
 categoría de lo casi extraordinario, como cuando brilla la luna de día o
 brilla el arco iris en la gota de rocío.

— ¡Hola! — grité, no sé si al tricornio o al posible guardia 
 invisible. — ¡Eh! ¡Hola! — insistí mientras, en realidad, pensaba: "Y 
 ahora, ¿qué hago?"

Aún no me había decidido a tocar el hallazgo por una especie de 
 pudor. Trepé a una roca algo más alta y oteé. Di unas cuantas voces más y
 algunas vueltas en redondo antes de volver junto al misterio del 
 tricornio desparejado.

— Esto no se ha perdido. — razoné — Nadie pierde un tricornio.

¿Qué hubiera hecho Sherlock en mi caso? ¿Qué banda de malvados andaba
 depositando tricornios en lo profundo de los acantilados? ¿Qué conjura 
 contra el universo civilizado traicionaba aquel humilde objeto de charol
 que, a solas, pasaba de ser cosa a ser angustia? ¿Qué Moriarty andaba 
 de por medio?

Gotas secas habían dejado en un costado un rastro de sal sobre el 
 charol brillante. No estaba rascado. No tenía heridas, ni rastros de 
 caída o de accidente. Faltaban huellas de batalla en aquel tricornio sin
 historia.

— No se ha caído — insistí para mí mismo — Lo han puesto aquí. Pero, ¿para qué? ¿Es un mensaje? ¿Una broma?

Tal vez al acercarme alguien tiraría del hilo y tricornio y yo 
 saltaríamos, mutuamente sorprendidos. Tal vez una Quimera me saldría al 
 paso y me preguntaría en qué se parecía el tricornio a la piedra o el 
 negro charol a la noche sin estrellas y yo tendría que hacer, como 
 Edipo, cosas extrañas por el resto de mi vida.

Ya se comprende que no carezco de imaginación y, más, a solas y al 
 sol, en silencio y en vacaciones. Alguna mala idea se me debió de 
 ocurrir porque busqué sangre en las piedras y,por fin, en la sudadera. 
 Así fue como, al levantarlo, encontré debajo un crucifijo. El Cristo 
 plateado estaba frío de la sombra. Era un Cristo muy delgado que tenía 
 hasta la barba estrecha, y un aire de Greco deformado.

Las cosas nunca son tan fáciles como se las imagina uno ans de que 
 sucedan. Un tricornio quizá no sea algo vulgar, pero sí es común; parte 
 del paisaje rural, hermanado con los caminos, con el polvo y con los 
 pueblos. No vive nadie en España que no haya visto tricornios desde su 
 infancia, y que no haya sentido secretas ganas de tocarlos. Parecen 
 pesados, ¿verdad? Y no siempre queda claro de qué están hechos.

En cuanto al crucifijo... Bien sé que hubo un tiempo en que eran más 
 comunes, pero aún hoy todos sabemos lo que son y lo que representan; la 
 historia del hombre clavado al madero y de su gesto de dolor quieto. Tal
 vez no ahuyenten a los vampiros, pero sí atraen profundos sentimientos y
 nostalgias del bien y recuerdos del paraíso perdido.

Y he aquí que yo me encuentro estos dos objetos, vistos mil veces 
 antes, y les doy otra importancia distinta. ¿Dónde está su dueño? ¿Qué 
 historia callada me cuentan? ¿Cómo vinieron aquí? ¿Para qué? El 
 tricornio tiene dos iniciales, pero no significan nada para mí. El 
 crucifijo, un INRI pequeñito que se mueve ligeramente.

Soy un veraneante. Soy un veraneante excursionista y perezoso que 
 andaba al sol mirando el mar en calma y las torturadas peñas de la 
 orilla, cabe el acantilado. Me entretenía con el vuelo carcajeante de 
 las gaviotas blancas y con los nombres de las matas: esto es tomillo, 
 esto es romero y esto otro abrótano y lo de más allá, plateado y 
 sediento, ajenjo marítimo. A lo lejos sentía a alguna cabra trabada 
 charlando con su chivito o veía la sombra fugar y gris de un conejo 
 metido a espía furtivo.

Ahora, en cambio, me encontraba con la grave responsabilidad de un 
 tricornio y de un crucifijo. ¿Eran los restos de una lucha, de un 
 crimen? ¿Qué debía hacer? ¿Me los llevaba al primer cuartel? ¿Y qué 
 explicación daba entonces sin parecer un majadero? ¿Cómo no sentirme 
 ridículo?

¿Y si llegaban a pensar que estaba organizando una burla? Pero, por 
 otro lado, ¿y si era importante que yo devolviera estos objetos? ¿Por 
 qué es tan turbador un tricornio sin su guardia? ¿Por qué hace pensar 
 tanto un crucifijo junto a la prenda de un soldado?

No afectan las vacaciones a la memoria y uno, en su humildad, lee 
 periódicos y sabe de atentados. Va caminando el guardia y alguien le 
 dispara desde lejos. ¿Y el cuerpo? ¿Y el crucifijo? También los raptos, 
 claro, pero, ¿quién se pone a raptar entre las peñas, en un sitio tan 
 incómodo, donde un descuido es un seguro descalabro?

Desafío a cualquiera, en una situación como la mía, a no darle 
 vueltas al asunto: un tricornio entre las peñas, negro de charol y 
 brillando como plata, y, a su sombra, un crucifijo. Si algo le pasa a un
 español, pida justicia precisamente a ambos, al Cristo y al tricornio, 
 que han de cuidarle el alma y el cuerpo, y el que no se arrima al uno 
 tampoco suele estar a bien con el otro.

Pero, ¿y qué hago? ¿Lo llevo? ¿Lo dejo? ¿Lo olvido?

— Esto — me repito — lo han dejado aquí. Y con cuidado. Primero la 
 cruz y luego el casco. ¿Será un mensaje? ¿Una señal para quien venga? 
 ¿Algo así como una clave de peligro, un faro en la noche oscura, un 
 signo de exclamación de charol y de misterio?

— Un tricornio — insisto — siempre tiene dueño, y no es cosa que 
 alguien se olvide, que bien debe de notarse en la cabeza, ciñendo frente
 e ideas, dando sombra fresca al pensamiento que, a veces tendrá sus 
 miedos y, otras, sus glorias del camino.

¿Y qué digo al entregarlo? Lo encontré, pero, ¿alguien puede creerse 
 que un guardia lo abandone? ¿No seré sospechoso de algo? Y, aún sin 
 serlo, ¿no estaré borrando un rastro, cambiando una pista, destruyendo 
 un mensaje?

Tomo, pues, las señas exactas. El Cristo daba la cara al mar. Con el 
 sol de mediodía a lo alto, el Cristo muraba al norte, y el tercer pico, 
 la puntita redonda de la frente del tricornio, algo así como un tercer 
 ojo o la glándula pineal de la justicia, señalaba a la altura, a lo azul
 profundo del cielo desde el azul llano del mar.

Tal vez yo entiendo todo y, realmente, nada entiendo, pero un día es 
 un día y hacía un sol de gloria y vida en las alturas, y la luz no caía,
 sino que volaba haciendo juegos brillantes en el aire, y el romero, 
 dorado y azul en flor, olía como sólo el romero. Junto al mar, el mar 
 mismo, y, junto a todo eso, yo veía hombres silenciosos, impávidos, al 
 calor y al frío, a la soledad dejados, a la angustia, desde una larga 
 historia de servicios . Había un legión de muertos de uniforme del brazo
 de otros muertos, subiendo hacia lo alto, arriba, en columna 
 interminable.

Tal vez yo entienda todo y, realmente, nada entiendo, pero a veces lo
 único lógico es absurdo, y también hay gente que escribe sus poemas de 
 cualquier modo, no sólo sin métrica, también sin palabras, puro acento, 
 junto al padre mar, sobre la hermana piedra, gris y sólida, tensa y casi
 eterna; de cara al norte, a la Polar, al rumbo fijo de la gloria, a los
 único y al sol, que por ser vida también es justicia.

A veces no hace falta hablar de las cosas cuando duelen. Un poco de 
 algo basta, ¿no? Un tricornio y, a su sombra, un crucifijo. ¿Quién sabe?
 ¿Quién puede saber si realmente la vida es una historia de policías o, 
 al menos, de gente que busca la verdad y la dice o no, según, pero la 
 sirve?

El caso es que pensé que hay quien escribe los poemas dolorosos de un
 modo extraño y los pone a solas en el mundo, al cobijo del silencio, 
 porque hay cosas muy reales aunque nadie las vea, e ideas muy profundas 
 que con un gesto se explican.

Quizás me equivoqué, pero tampoco tengo a quien pedir disculpas, 
 porque, como sin darme cuenta, adrede para coger al mundo por sorpresa, 
 saqué dos gotas de mi sangre — apenas un pinchazo en el dedo de la ira —
 y las puse a los pies del crucifijo, sobre la piedra dura y casi 
 eterna, y todo lo cubrí con la sombra humana del tricornio.

Y nada dije. Uno no va denunciando que se encuentra con las huellas de la ira.

Arturo Robsy

Arturo Robsy Pons (Alayor, Menorca, 10 de julio de 1949 - Mahón, Menorca, 15 de julio de 2014) fue un escritor, poeta y articulista.

Durante sus años de juventud publicó relatos de forma continuada en la prensa local, especialmente en el Diario Menorca, labor que compaginó con la coordinación de una sección en el mismo periódico en el que se publicaban cuentos de autores noveles. Conocido polemista, colaboró también de forma regular con prensa escrita de ámbito nacional, como "El Alcázar" y, tras la desaparición de éste, en "La Nación", así como en revistas y publicaciones como "Cuadernos de Humor", "Razón Española", "Altar Mayor" y la revista de la Fundación Francisco Franco.

Cultivó la amistad de otros escritores e intelectuales ideológicamente afines, como Fernando Vizcaíno Casas, Ángel Palomino, Marcelo Arroita-Jáuregui, Juan Luis Calleja y el poeta Alfonso López Gradolí.

Su obra literaria, tanto en verso como en prosa, en el ámbito de la ficción o el ensayo, es inseparable de su pensamiento político, ya que se consideró durante toda su vida falangista. Su activismo político y militancia, así como la marca indeleble de éstos en su obra, marcaron su exclusión de los circuitos comerciales editoriales, si bien no acabaron con su determinación a escribir y ser leído: autoeditó buena parte de su obra y fue pionero en la distribución en formato digital de sus escritos, primero en forma de discos enviados por vía postal, posteriormente a través de una BBS propia y, con el advenimiento de Internet, a través de distintos blogs y colaboraciones con medios digitales.

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