Cañuela y Petaca

Baldomero Lillo

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

Cañuela y Petaca

Autor

Otros textos

Texto núm. 1567

Título: Cañuela y Petaca
Autor: Baldomero Lillo
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 29 de septiembre de 2016

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en https://www.textos.info/

Cañuela y Petaca

Mientras Petaca atisba desde la puerta, Cañuela, encaramado sobre la mesa, descuelga del muro el pesado y mohoso fusil.

Los alegres rayos del sol filtrándose por las mil rendijas del rancho
 esparcen en el interior de la vivienda una claridad deslumbradora.

Ambos chicos están solos esa mañana. El viejo Pedro y su mujer, la 
 anciana Rosalía, abuelos de Cañuela, salieron muy temprano en dirección 
 al pueblo, después de recomendar a su nieto la mayor circunspección 
 durante su ausencia.

Cañuela, a pesar de sus débiles fuerzas —tiene nueve años, y su 
 cuerpo es espigado y delgaducho—, ha terminado felizmente la empresa de 
 apoderarse del arma, y sentado en el borde del lecho, con el cañón entre
 las piernas, teniendo apoyada la culata en el suelo, examina el 
 terrible instrumento con grave atención y prolijidad. Sus cabellos 
 rubios desteñidos, y sus ojos claros de mirar impávido y cándido, 
 contrastan notablemente con la cabellera renegrida e hirsuta y los 
 ojillos obscuros y vivaces de Petaca, que dos años mayor que su primo, 
 de cuerpo bajo y rechoncho, es la antítesis de Cañuela a quien maneja y 
 gobierna con despótica autoridad.

Aquel proyecto de cacería era entre ellos, desde tiempo atrás, el 
 objeto de citas y conciliábulos misteriosos; pero, siempre habían 
 encontrado para llevarlo a cabo dificultades, inconvenientes 
 insuperables. ¿Cómo proporcionarse pólvora, perdigones y fulminantes?

Por fin, una tarde, mientras Cañuela vigilaba sobre las brasas del 
 hogar la olla de la merienda, vio de improviso aparecer en el hueco de 
 la puerta la furtiva y silenciosa figura de Petaca, quien, al enterrarse
 de que los viejos no regresaban aún del pueblo, puso delante de los 
 ojos asombrados de Cañuela un grueso saquete de pólvora para minas que 
 tenía oculto debajo de la ropa. La adquisición del explosivo era toda 
 una historia que el héroe de ella no se cuidó de relatar, embobado en la
 contemplación de aquella sustancia reluciente semejante a azabache 
 pulimentado.

A una legua escasa del rancho había una cantera que surtía de 
 materiales de construcción a los pueblos vecinos. El padre de Petaca era
 el capataz de aquellas obras. Todas las mañanas extraía del depósito 
 excavado en la peña viva la provisión de pólvora para el día. En balde 
 el chico había puesto en juego la travesura y sutileza de su ingenio 
 para apoderarse de uno de aquellos saquetes que el viejo tenía junto a 
 sí en la pequeña carpa, desde la cual dirigía los trabajos. Todas sus 
 astucias y estratagemas habían fracasado lamentablemente ante los 
 vigilantes ojos que observaban sus movimientos. Desesperado de conseguir
 su objeto, tentó, por fin, un medio heroico. Había observado que cuando
 un tiro estaba listo, dada la señal de peligro, los trabajadores, 
 incluso el capataz, iban a guarecerse en un hueco abierto con ese 
 propósito en el flanco de la montaña y no salían de ahí sino cuando se 
 había producido la explosión. Una mañana, arrastrándose como una 
 culebra, fue a ponerse en acecho cerca de la carpa. Muy pronto, tres 
 golpes dados con un martillo en una barrena de acero anunciaron que la 
 mecha de un tiro acababa de ser encendida y vio cómo su padre y los 
 canteros corrían a ocultarse en la excavación. Aquel era el momento 
 propicio, y abalanzándose sobre los saquetes de pólvora se apoderó de 
 uno, emprendiendo en seguida una veloz carrera, saltando como una cabra 
 por encima de los montones de piedra que, en una gran extensión cubrían 
 el declive de la montaña. Al producirse el estallido que hizo temblar el
 suelo bajo sus pies, enormes proyectiles le zumbaron en los oídos, 
 rebotando a su derredor una furiosa granizada de pedriscos. Mas, ninguno
 le tocó, y cuando los canteros abandonaron su escondite, él estaba ya 
 lejos oprimiendo contra el jadeante pecho su gloriosa conquista, 
 henchida el alma de júbilo.

Esa tarde, que era un jueves, quedó acordado que la cacería fuese el 
 domingo siguiente, día de que podían disponer a su antojo; pues los 
 abuelos se ausentarían, como de costumbre, para llevar sus aves y 
 hortalizas al mercado. Entre tanto, había que ocultar la pólvora. Muchos
 escondites fueron propuestos y desechados. Ninguno les parecía 
 suficientemente seguro para tal tesoro. Cañuela propuso que se abriese 
 un hoyo en un rincón del huerto y se la ocultase allí, pero su primo lo 
 disuadió contándole que un muchacho, vecino suyo, había hecho lo mismo 
 con un saquete de aquellos, hallando días después sólo la envoltura de 
 papel. Todo el contenido se había deshecho con la humedad. Por 
 consiguiente, había que buscar un sitio bien seco. Y mientras trataban 
 inútilmente de resolver aquel problema, el ganso de Cañuela a quien, 
 según su primo, nunca se le ocurría nada de provecho, dijo, de pronto, 
 señalando el fuego que ardía en mitad de la habitación:

—¡Enterrémosla en la ceniza!

Petaca lo contempló admirado, y por una rara excepción pues lo que 
 proponía el rubillo le parecía siempre detestable, iba aceptar aquella 
 vez cuando la vista del fuego lo detuvo: ¿y si se prende? Pensó. De 
 repente brincó de júbilo. Había encontrado la solución buscada. En un 
 instante ambos chicos apartaron las brasas y cenizas del hogar y cavaron
 en medio del fogón un agujero de cuarenta centímetros de profundidad, 
 dentro del cual, envuelto en un puñado de hierbas, colocaron el saquete 
 de pólvora cubriéndole con la tierra extraída y volviendo a su sitio el 
 fuego encima del que se puso nuevamente la desportillada cazuela de 
 barro.

En media hora escasa todo quedó lindamente terminado, y Petaca se 
 retiró prometiendo a su primo que los perdigones y los fulminantes 
 estarían antes del domingo en su poder.

Durante los días que precedieron al señalado, Cañuela no cesó de 
 pensar en la posibilidad de un estallido que, volcando la olla de la 
 merienda, única consecuencia grave que se le ocurría, dejase a él y a 
 sus abuelos sin cenar. Y este siniestro pensamiento cobraba más fuerza 
 al ver a su abuela Rosalía inflar los carrillos y soplar con brío, 
 atizando el fuego, bien ajena, por cierto, de que todo un Vesubio estaba
 ahí delante de sus narices, listo para hacer su inesperada y fulminante
 aparición. Cuando esto sucedía, Cañuela se levantaba en puntillas y se 
 deslizaba hacia la puerta, mirando hacia atrás de reojo y mascullando 
 con aire inquieto:

—¡Ahora sí que revienta, caramba!

Pero no reventaba, y el chico fue tranquilizándose hasta desechar todo temor.

Y cuando llegó el domingo y los viejos con su carga a cuesta hubieron
 desaparecido a lo lejos, en el sendero de la montaña, los rapaces, 
 radiantes de júbilo, empezaron los preparativos para la expedición. 
 Petaca había cumplido su palabra escamoteando a su padre una carga de 
 fulminantes y, en cuanto a los perdigones, se les había sustituido con 
 gran ventaja y economía por pequeños guijarros recogidos en el lecho del
 arroyo.

Desenterrada la pólvora que ambos encontraron, después de palparla, 
 perfectamente seca y calientita, y examinando prolijamente el fusil del 
 abuelo, tan venerable y vetusto como su dueño, no restaba más que 
 emprender la marcha hacia las lomas y los rastrojos, lo que efectuaron 
 después de asegurar convenientemente la puerta del rancho. Adelante, con
 el fusil al hombro, iba Petaca, seguido de cerca por Cañuela que 
 llevaba en los amplios bolsillos de sus calzones las municiones de 
 guerra. Durante un momento disputaron acerca del camino que debían 
 seguir. Cañuela era de opinión de descender a la quebrada y seguir hasta
 el valle, donde encontrarían bandadas de tencas y de zorzales; pero su 
 testarudo primo deseaba ir más bien a través de los rastrojos, donde 
 abundaban las loicas y las perdices, caza, según él, muy superior a la 
 otra, y, como de costumbre, su decisión fue la que prevaleció.

Petaca vestía una chaqueta, desecho de su padre, a la cual se le 
 había recortado las mangas y el contorno inferior a la altura de los 
 bolsillos, los cuales quedaron, con este arreglo, eliminados. Cañuela no
 tenía chaqueta y cubríase el busto con una camisa; pero, en cambio, 
 llevaba enfundadas las piernas en unos gruesos pantalones de paño, con 
 enormes bolsillos que eran su orgullo, y le servían, a la vez, de arca, 
 de arsenal y de despensa.

Petaca, con el fusil al hombro, sudaba y bufaba bajo el peso del 
 descomunal armatoste. Irguiendo su pequeña talla esforzábase por 
 mantener un continente digno de un cazador, resistiendo con obstinación 
 las súplicas de su primo, que le rogaba le permitiese llevar, siquiera 
 por un ratito, el precioso instrumento.

Durante la primera etapa, Cañuela, lleno de ardor cinegético, quería 
 se hiciese fuego sobre todo bicho viviente, no perdonando ni a los 
 enjambres de mosquitos que zumbaban en el aire. A cada instante sonaba 
 su discreto: ¡Psh, psh! Llamando la atención de sus compañero, y cuando 
 éste se detenía interrogándole con sus chispeantes ojos, le señalaba, 
 apuntando con la diestra, un mísero chincol que daba saltitos entre la 
 yerba. Ante aquella caza ruin encogíase desdeñosamente de hombros el 
 moreno Nemrod y proseguía su marcha triunfal a través de las lomas, 
 encorvado bajo el fusil cuyo enmohecido cañón sobresalía, al poyar la 
 culata en el suelo, una cuarta por encima de su cabeza.

Por fin, el descontentadizo cazador vio delante de sí una pieza digna
 de los honores de un tiro. Una loica macho, cuya roja pechuga parecía 
 una herida recién abierta, lanzaba su alegre canto sobre una cerca de 
 ramas. Los chicos se echaron a tierra y empezaron a arrastrarse como 
 reptiles por la maleza: El ave observaba sus movimientos con 
 tranquilidad y no dio señales de inquietud sino cuando estaban a cuatro 
 pasos de distancia. Abrió, entonces, las alas y fue a posarse sobre la 
 yerba a cincuenta metros de aquel sitio. Desde ese momento empezó una 
 cacería loca a través de los rastrojos. Cuando después de grandes rodeos
 y de infinitas precauciones Petaca lograba aproximarse lo bastante y 
 empezaba a enfilar el arma, el pájaro volaba e iba a lanzar su grito, 
 que parecía de burla y desafío, un centenar de pasos más allá. Como si 
 se propusiese poner a prueba la constancia de sus enemigos, ora salvaba 
 un matorral o una barranca de difícil acceso, pero siempre a la vista de
 sus infatigables perseguidores, quienes, después de algunas horas de 
 este gimnástico ejercicio, estaban bañados en sudor, llenos de arañazos y
 con las ropas hechas una criba; mas no se desanimaban y proseguía la 
 caza con salvaje ardor.

Por último, el ave, cansada de tan insignificante persecución, se 
 elevó en los aires y, salvando una profunda quebrada, desapareció en el 
 boscaje de la vertiente opuesta.

Cañuela y Petaca que, con las greñas sobre los ojos, caminaban a 
 gatas a lo largo de un surco, se enderezaron consultándose con la 
 mirada, y luego, sin cambiar una sola palabra, siguieron adelante 
 resueltos a morir de cansancio antes que renunciar a una pieza tan 
 magnífica. Cuando, después de atravesar la quebrada, rendidos de fatiga,
 se encontraron otra vez en las lomas, lo primero que divisaron fue la 
 fugitiva, que posada en un pequeño arbusto estaba destrozando con su 
 recio pico los tallos tiernos de la planta. Verla y caer ambos de bruces
 sobre la yerba fue todo uno. Petaca, con los ojos encandilados fijos en
 el ave, empezó a arrastrarse con el vientre en el suelo remolcando con 
 la diestra penosamente el fusil. Apenas respiraba, poniendo toda su alma
 en aquel silencioso deslizamiento. A cuatro metros del árbol se detuvo y
 reuniendo todas sus exhaustas fuerzas se echó la escopeta a la cara. 
 Pero en el instante en que se aprestaba a tirar del gatillo, Cañuela, 
 que lo había seguido sin que él se apercibiera, le gritó de improviso 
 con su vocecilla de clarín, aguda y penetrante:

—¿Espera, que no está cargada, hombre!

La loica agitó las alas y se perdió como una flecha en el horizonte.

Petaca se alzó de un brinco, y precipitándose sobre el rubillo lo 
 molió a golpes y mojicones. ¡Qué bestia y qué bruto era! Ir a espantar 
 la caza en el preciso instante en que iba a caer infaliblemente muerta. 
 ¡Tan bien había hecho la puntería!

Y cuando Cañuela entre sollozos balbuceó:

—¡Porque te dije que no estaba cargada…!

A lo cual el morenillo contestó iracundo, con los brazos en jarra, clavando en su primo los ojos llameantes de cólera:

—¿Por qué no esperaste que saliera el tiro?

Cañuela cesó de sollozar, súbitamente, y enjugándose los ojos con el 
 revés de la mano, miró a Petaca, embobado, con la boca abierta. ¡Cuán 
 merecidos eran los mojicones! ¿Cómo no se le ocurrió cosa tan sencilla? 
 No, había que rendirse a la evidencia. Era un ganso, nada más que un 
 ganso.

La armonía entre los chicos se restableció bien pronto. Tendidos a la
 sombra de un árbol descansaron un rato para reponerse de la fatiga que 
 los abrumaba. Petaca, pasado ya el acceso de furor, reflexionaba y casi 
 se arrepentía de su dureza porque, a la verdad, matar un pájaro con una 
 escopeta descargada no le parecía ya tan claro y evidente, por muy bien 
 que hiciese la puntería. Pero, como confesar su torpeza habría sido dar 
 la razón al idiota del primillo, se guardó calladamente sus reflexiones 
 para sí. Hubiera dado con gusto el cartucho de dinamita que tenía allá 
 en el rancho, oculto debajo de la cama, por haber matado la maldita 
 loica que tanto los había hecho padecer. ¡Si al salir hubieran cargado 
 el arma! Pero aún era tiempo de reparar omisión tan capital, y 
 poniéndose en pie, llamó a Cañuela para que le ayudase en la grave y 
 delicada operación, de la cual ambos tenían sólo nociones vagas y 
 confusas, pues no habían tenido aún oportunidad de ver cómo se cargaba 
 una escopeta.

Y mientras Cañuela, encaramado en un tronco para dominar la 
 extremidad del fusil que su primo mantiene en posición vertical, espera 
 órdenes baqueta en mano, surgió la primera dificultad. ¿Qué se echaba 
 primero? ¿La pólvora o los guijarros?

Petaca, aunque bastante perplejo, se inclinaba a creer que la 
 pólvora, e iba a resolver la cuestión en este sentido, cuando Cañuela, 
 saliendo de su mutismo, expresó tímidamente la misma idea.

El espíritu de intransigente contradicción de Petaca contra todo lo 
 que provenía de su primo, se reveló esta vez como siempre. Bastaba que 
 el rubillo propusiese algo para que él hiciese inmediatamente lo 
 contrario. ¡Y con qué despreciativo énfasis se burló de la ocurrencia! 
 Se necesitaba ser más borrico que un buey para pensar tal despropósito. 
 Si la pólvora iba primero, había forzosamente que echar encima los 
 guijarros. ¿Y por dónde salía entonces el tiro? Nada, al revés había que
 proceder. Cañuela, que no resollaba, temeroso que una respuesta suya 
 acarrease sobre sus costillas razones más contundentes, vació en el 
 cañón del arma una respetable cantidad de piedrecillas sobre las cuales 
 echó, en seguida, dos gruesos puñados de pólvora. Un manojo de pasto 
 seco sirvió de taco, y con la colocación del fulminante, que Petaca 
 efectuó si dificultad, quedó el fusil listo para lanzar su mortífera 
 descarga. Púsoselo al hombro el intrépido morenillo y echó a andar 
 seguido de su camarada, escudriñando ávidamente el horizonte en busca de
 una víctima. Los pájaros abundaban, pero emprendían el vuelo apenas la 
 extremidad del fusil amenazaba derribarles de su pedestal en el ramaje. 
 Ninguno tenía la cortesía de permanecer quietecito mientras el cazador 
 hacía y rectificaba una y mil veces la puntería. Por último, un 
 impertérrito chincol tuvo la complacencia, en tanto se alisaba las 
 plumas sobre una rama, de esperar el fin de tan extrañas y complicadas 
 manipulaciones. Mientras Petaca, que había apoyado el fusil en un 
 tronco, apuntaba arrodillado en la yerba, Cañuela, prudentemente 
 colocado a su espalda, esperaba, con las manos en los oídos, el ruido 
 del disparo que se le antojaba formidable, idea que también asaltó al 
 cazador, recordando los tiros que oyera explotar en la cantera y, por un
 momento, vaciló sin resolverse a tirar del gatillo; pero el pensamiento
 de que su primo podía burlarse de su cobardía, lo hizo volver la 
 cabeza, cerrar lo ojos y oprimir el disparador. Grande fue su sorpresa 
 al oír en vez del estruendo que esperaba, un chasquido agudo y seco, 
 pero que nada tenía de emocionante. Parece mentira, pensó, que un 
 escopetazo suene tan poco. Y su primera mirada fue para el ave, y no 
 viéndola en la rama, lanzó un grito de júbilo y se precipitó adelante 
 seguro de encontrarla en el suelo, patas arriba.

Cañuela, que viera el chincol alejarse tranquilamente, no se atrevió a
 desengañarle; y fue tal el calor con que su primo le ponderó la 
 precisión del disparo, de cómo vio volar las plumas por el aire y caer 
 de las ramas el pájaro despachurrado que, olvidándose de lo que había 
 visto, concluyó, también, por creer a pie juntillas en la muerte del 
 ave, buscándola ambos con ahínco entre la maleza hasta que, cansados de 
 la inutilidad de la pesquisa, la abandonaron, desalentados. Pero, ambos 
 habían olido la pólvora y su belicoso entusiasmo aumentó 
 considerablemente, convirtiéndose en una sed de exterminio y destrucción
 que nada podía calmar.

Cargaron rápidamente el fusil y, perdido el miedo al arma, se 
 entregaron con ardor a aquella imaginaria matanza. El débil estallido 
 del fulminante mantenía aquella ilusión, y aunque ambos notaron al 
 principio con extrañeza el poquísimo humo que echaba aquella pólvora, 
 terminaron por no acordarse de aquel insignificante detalle.

Sólo una contrariedad anublaba su alegría. No podían cobrar una sola 
 pieza, a pesar de que Petaca juraba y perjuraba haberla visto caer 
 requetemuerta y desplumada, casi, por la metralla de los guijarros. Mas,
 en su interior, empezaba a creer seriamente, recordando cómo las 
 flechas torcidas describen una curva y se desvían del blanco, que la 
 dichosa pólvora estuviera chueca. Prometióse, entonces, no cerrar los 
 ojos ni volver la cabeza al tiempo de disparar para ver de qué parte se 
 ladeaba el tiro; mas, un contratiempo inesperado le privó de hacer esta 
 experiencia. Cañuela, que acababa de meter un grueso puñado de guijarros
 en el cañón, exclamó de repente desde el tronco en que estaba 
 encaramado, con todo de alarma:

—¿Se acabó la escopeta!

Petaca miró el fusil que tenía entre las manos y luego a su primo 
 lleno de sorpresa, sin comprender lo que aquellas palabras significaban.
 El rubillo le señaló entonces la boca del cañón, por la que asomaba 
 parte del último taco. Inclinó el arma para palpar la abertura con los 
 dedos y se convenció de que no había medio de meter ahí un grano más de 
 pólvora o de lo que fuese. Su entrecejo se frunció. Empezaba a adivinar 
 por qué el armatoste había aumentado tan notablemente de peso. Se volvió
 hacia el rancho, al que se habían ido acercando a medida que avanzaba 
 la tarde, y reflexionó acerca de las probables consecuencias de aquel 
 suceso, decidiendo, después de un rato, emprender la retirada y dejar a 
 Cañuela la gloria de salir de su labor del atolladero. Demasiado conocía
 el genio del abuelo para ponerse a su alcance. Pero su fecunda 
 imaginación ideó otro plan que le pareció tan magnífico que, desechando 
 la huida proyectada, se plantó delante de su primo, el cual, muy 
 inquieto, le había observado hasta ahí sin atreverse a abrir la boca, y 
 le habló con animación de algo que debía ser muy insólito, porque 
 Cañuela, con lágrimas en los ojos, se resistía a secundarle. Pero, como 
 siempre, concluyó por someterse, y ambos se pusieron afanosamente a 
 reunir hojas y ramas secas, amontonándolas en el suelo. Cuando creyeron 
 había bastante, Cañuela sacó de sus insondables bolsillos una caja de 
 fósforos e incendió la pira. Apenas las llamas se elevaron un poco, 
 Petaca cogió el fusil y lo acostó sobre la hoguera, retirándose en 
 seguida, los dos, para contemplar a distancia los progresos del fuego. 
 Transcurrieron algunos minutos y ya Petaca iba a acercarse nuevamente 
 para añadir más combustible, cuando un estampido formidable los 
 ensordeció. La hoguera fue dispersada a los cuatro vientos, y siniestros
 silbidos surcaron el aire.

Cuando pasada la impresión del tremendo susto, ambos se miraron, 
 Petaca estaba tan pálido como su primo, pero su naturaleza enérgica hizo
 que se recobrase bien pronto, encaminándose al sitio de la explosión, 
 el cual estaba tan limpio como si le hubiesen rastrillado. Por más que 
 miró no encontró vestigios del fusil. Cañuela, que lo había seguido 
 llorando a lágrima viva, se detuvo de pronto petrificado por el terror. 
 En lo alto de la loma a treinta pasos de distancia, se destacaba la alta
 silueta del abuelo avanzando a grandes zancadas. Parecía poseído de una
 terrible cólera. Gesticulaba a grandes voces, con la diestra en alto, 
 blandiendo un tizón humeante que tenía una semejanza extraordinaria con 
 una caja de escopeta. Petaca, que había visto, al mismo tiempo que su 
 primo, la aparición, echó a correr por el declive de la loma, 
 golpeándose los muslos con las palmas de las manos, y silbando al mismo 
 tiempo su aire favorito. Mientras corría, examinaba la caja del arma, él
 podía muy bien hallar, a su vez, el cañón o un pedacito siquiera con el
 cual se fabricaría un trabuco para hacer salvas y matar pidenes en la 
 laguna.

Baldomero Lillo

Baldomero Lillo Figueroa (Lota, Región del Biobío; 6 de enero de 1867-San Bernardo, Región Metropolitana de Santiago; 10 de septiembre de 1923) fue un cuentista chileno, considerado el maestro del género del realismo social en su país.

Fue hijo de José Nazario Lillo Robles y de Mercedes Figueroa; fue sobrino del poeta Eusebio Lillo Robles, y hermano de Samuel Lillo,1 otro escritor chileno, ganador del Premio Nacional de Literatura en 1947.

Gracias a las experiencias acumuladas en las minas de carbón pudo escribir una de sus obras más famosas, Subterra, que retrata la vida de los mineros de Lota, y en particular en la mina Chiflón del Diablo. Parte importante de su obra fue publicada después de su muerte.

Otros textos de Baldomero Lillo

Cambiadores — Cuento

Caza Mayor — Cuento

El Ahogado — Cuento

El Alma de la Máquina — Cuento

El Angelito — Cuento

El Calabozo Número 5 — Cuento

El Chiflón del Diablo — Cuento

El Grisú — Cuento

El Hallazgo — Cuento

El Oro — Cuento

El Pago — Cuento

El Perfil — Cuento

El Pozo — Cuento

El Rapto del Sol — Cuento

El Registro — Cuento

El Remolque — Cuento

El Vagabundo — Cuento

En la Rueda — Cuento

Era Él Solo — Cuento

Inamible — Cuento

Irredención — Cuento

Juan Fariña — Cuento

La Barrena — Cuento

La Chascuda — Cuento

La Compuerta Número 12 — Cuento

La Cruz de Salomón — Cuento

La Mano Pegada — Cuento

La Mariscadora — Cuento

Las Nieves Eternas — Cuento

Los Inválidos — Cuento

Quilapán — Cuento

Sub Sole — Cuentos, Colección

Sub Terra — Cuentos, Colección

Víspera de Difuntos — Cuento