Caza Mayor

Baldomero Lillo

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Caza Mayor

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Texto núm. 4517

Título: Caza Mayor
Autor: Baldomero Lillo
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 8 de octubre de 2019
Fecha de modificación: 8 de octubre de 2019

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Caza Mayor

En el llano dilatado y árido los rayos del sol tuestan la yerba que 
 crece entre los matorrales, cuyos arbustos raquíticos entrelazan sus 
 ramas débiles y rastreras con las retorcidas espirales de las parásitas 
 de hojas secas y polvorosas.

En las sendas desnudas, abrasa la arena negra y gruesa, y entre los 
 matojos óyese el ruido que producen las culebras y lagartijas que, 
 hartas de luz y calor, se deslizan buscando un poco de sombra entre el 
 escueto ramaje de las murtillas y los tallos de los cardos erguidos y 
 resecos.

Con el cuerpo inclinado y el fusil entre las manos temblorosas, el 
 Palomo, un viejecillo pequeño y seco como una avellana, a pasos cortos 
 sobre sus piernas vacilantes sigue los rastros que las pisadas de las 
 perdices dejan en la arena calcinada de los senderos.
 Nadie como él para distinguir entre mil la huella fresca y reciente y 
 conocer si la pieza es un macho o una hembra, un pollo o un adulto. 
 Solo, sin deudos que amparen su desvalida ancianidad, con el producto de
 la caza satisface apenas sus más premiosas necesidades.
 Los rayos del sol, cayendo a plomo sobre sus espaldas encorvadas, hacían
 más penosa su marcha sobre aquel suelo blando y movedizo. Su fatiga era
 grande y aún no había disparado un tiro cuando de pronto se irguió, 
 deteniéndose ante un grupo de espinos y de litres achaparrados: el 
 rastro tan pacientemente seguido terminaba allí. Rodeó el matorral, 
 observando el suelo con atención para cerciorarse de que el ave no se 
 había escurrido por otro lado, y levantando el gatillo atisbó por entre 
 las ramas, estirando el cuello y empinándose en la punta de los pies.

Los tres dedos marcados en la arena y proyectados hacia adelante como abanico indicaban un soberbio macho.

Sus ojos inquietos y vivaces que registraban cada hoja, cada tallo de
 hierba, descubrieron muy pronto el pico amarillo y la oscura cabeza 
 asomando por la bifurcación de una rama. El cuerpo, del color de la hoja
 seca, se adivinaba más bien que se veía oculto entre la hojarasca. 
 Apuntó con detención y tiró el gatillo: una magnífica perdiz con las 
 plumas medio chamuscadas por el fogonazo ocupó su sitio en el morral 
 vacío.

Alegre y satisfecho se dispuso en seguida a cargar el fusil, cuyo 
 mohoso cañón de una longitud y calibre desmesurados estaba unido a la 
 caja por ligaduras de cordel y de bejuco. Un trozo de madera fijado en 
 un agujero a la extremidad del vetusto instrumento hacía las veces de 
 mira, trozo que había que renovar después de cada disparo, pues éste se 
 llevaba por delante el pedazo del anterior que le servía de base y muy a
 menudo la eficacia del tiro se debió a este improvisado proyectil más 
 mortífero que un simple perdigón. Con el uso el agujero se había 
 agrandado y el grosor de la mira crecido en proporción. Al apuntar, la 
 vista se encontraba con un monolito tras el cual no se vería un 
 elefante.

La gravedad solemne con que cargaba el arma demostraba la importancia
 dada a esta operación. Destapado el frasco de pólvora, vertía en la 
 palma de la mano el polvo negro y lustroso y aproximando la boca del 
 cañón vaciábalo despacio, soplando cuidadosamente los granos adheridos a
 la piel seca y rugosa. Atascaba con calma el manojo de hierba que 
 servía de taco, y luego en el hueco de la mano contaba meticulosamente 
 los Doce Pares, doce perdigones redondos y relucientes a fuerza de 
 restregarlos entre sus dedos como objetos preciosos, y dos a dos para 
 establecer bien la cuenta precipitábalos dentro del tubo descomunal. Por
 último, tomando un perdigón más grueso que los demás, antes de soltarlo
 trazaba con él la señal de la cruz en la boca del cañón: era Carlomagno
 que iba a hacer compañía a sus caballeros.
 Terminada la tarea y cegado por la deslumbradora claridad que irradiaba 
 de lo alto, con una mano delante de los ojos, a guisa de pantalla, 
 exploraba el horizonte, indeciso acerca de la dirección que debía 
 seguir, cuando el silbido de la perdiz que levanta el vuelo y que crispa
 los nervios del más flemático lo hizo volverse con presteza. A su 
 derecha, en una ligera depresión del terreno, percibió distintamente al 
 ave abatiéndose con rápido aleteo. En algunos minutos salvó la distancia
 y aproximándose cauteloso, con infinitas precauciones, siguiendo la 
 pista grabada en la arena descubrió la pieza agazapada entre los cardos.
 Apoyó la culata en el hombro y soltó el tiro. Aún no se disipaba el 
 humo del disparo en la atmósfera abrasada cuando un bulto rojizo pasó a 
 su lado como una tromba y rozó sus piernas que vacilaron, dando un 
 traspié.

Lanzó un grito de sorpresa y de cólera:

—¡Quita allá, Napoleón!

Pero ya era tarde: la perdiz a la cual la mira había atravesado el 
 cuello, acababa de desaparecer en las fauces de un enorme perro de presa
 de color leonado.

Pasado el primer momento de estupor, con el fusil en alto se abalanza
 sobre el intruso y lleno de coraje menudea los golpes que el ladrón 
 esquiva con gran facilidad, dando bruscos saltos entre las matas sin 
 soltar la presa. Fatigado y jadeante se detuvo apoyándose en el cañón de
 su vieja carabina. A la cólera había sucedido la angustia dolorosa que 
 se experimenta ante una pérdida irreparable. ¡Una pieza tan hermosa, 
 manjar de príncipe, engullida por aquel soez animalucho! Sus ojos se 
 humedecieron, y cambiando de táctica, con temblona voz que se esforzaba 
 en hacer cariñosa, repetía:

—Napoleón, buen perro, venga acá, hijito.

Entretanto el buen perro husmeaba el suelo, recogiendo las migajas 
 del festín, y terminado el banquete asomó por entre la hojarasca el 
 hocico erizado de plumas, relamiéndose golosamente, y fijando en el 
 cazador atontado sus ojos relucientes como brasas pareció muy dispuesto a
 corresponder sus demostraciones de afecto. De un salto salió de la 
 espesura y con aire regocijado, meneando con vivacidad el rabo diminuto,
 fue a restregar el hocico para desprender las plumas en las piernas 
 poco sólidas del vejete.

Ante el cinismo y la desvergüenza de que hacía gala aquel mal bicho, 
 sintió que le volvía el coraje y por un instante sólo ideas de sangre y 
 de exterminio brotaron de su cerebro enardecido. Dábanle ímpetus de 
 vaciar en el arma el frasco de pólvora y la bolsa entera de perdigones y
 en seguida descerrajar aquel tiro atroz sobre el infame bandido, 
 aventándolo en el aire.

Pronto se aplacó: el amo del perrazo era el mayordomo de la hacienda,
 hombre autoritario y brutal que hubiera vengado cruelmente cualquier 
 ofensa hecha a su favorito.

La afición del dogo por las perdices era de época reciente y databa 
 del día en que una de estas aves herida al vuelo por certero disparo fue
 a caer entre sus patas. El bocado debió de saberle a gloria, porque a 
 partir de allí, oír un escopetazo y salir disparado, era todo uno.

Ese día atraído por el primer tiro había llegado a tiempo para aprovecharse del segundo.

El viejo, descorazonado y triste, sin pensar en el desquite se 
 alejaba con tardo paso de aquel infausto sitio cuando de pronto se 
 detuvo sorprendido. El morral había triplicado su peso. Echó una rápida 
 ojeada por encima del hombro y sus grises ojillos relampaguearon. El 
 dogo, cogiendo delicadamente con los dientes el saco, trataba de 
 desprenderlo del cordón que lo sujetaba. ¡Dios santo! Qué ira le 
 acometió: irguió su pequeña talla y tomando el fusil por el cañón tiró 
 con bríos de través un culatazo a la maldita bestia, pero sólo hirió el 
 aire, sus débiles piernas incapaces de resistir el impulso del pesado 
 armatoste se doblaron y cayó cuan largo era entre la maleza, arañándose 
 cruelmente manos y rostro.
 Por largo tiempo permaneció acurrucado en el suelo con el arma entre las
 piernas, mientras discurría en el medio de librarse del intruso que, 
 sentado en sus cuartos traseros, a dos pasos de distancia, lo miraba con
 descaro, con aire entre sorprendido y contrariado por la tardanza en 
 proseguir la caza interrumpida. Abriendo la ancha boca, bostezaba con 
 gruñidos sordos de impaciencia, y creyendo que la actitud del cazador 
 era debido a un olvido momentáneo, quiso recordarle sus deberes con el 
 ejemplo.

Como el perdiguero de raza, meneando con rapidez el rabo corto y 
 grueso, el hocico pegado al suelo, resoplando ruidosamente se metió por 
 entre la maleza, levantando nubes de diucas y chincoles y poniendo en 
 fuga a los lagartos que dormitaban entre las hojas. De vez en cuando se 
 detenía; alzaba la cabeza, dirigiendo una mirada al viejo inmóvil, y 
 emprendía de nuevo la tarea con mayores bríos.
 Por fin éste se levantó y, como dando por terminada la cacería, púsose 
 el fusil al hombro y echó a andar con actitud indiferente por los sitios
 más áridos y descubiertos. Mas la estratagema no surtía efecto. El dogo
 lo seguía con la cabeza baja, de mala gana, pero sin apartarse de sus 
 talones. Exasperado por aquella obstinada persecución tentó un último 
 recurso: dejó caer con disimulo el arma a un lado de la senda y con las 
 manos en los bolsillos, como un desocupado que se pasea para estirar las
 piernas, siguió andando sin volver la cabeza.

El ardid tuvo un éxito decisivo: después de un corto trecho, 
 Napoleón, lanzándole al pasar una mirada de reojo, tomó la delantera; se
 alejaba al trote con el rabo caído y las orejas gachas, sin mirar 
 atrás.

Por fin estaba libre, y restregándose los ojos, como quien despierta 
 de una pesadilla, vio desaparecer jubiloso al maldito animal. Aún era 
 tiempo de recuperar lo perdido, y esforzándose en vencer el cansancio y 
 la fatiga, recobró el fusil y se internó en un bosquecillo de boldos y 
 de arrayanes. Las perdices acosadas en el llano por el calor debían 
 haber buscado un refugio en la espesura. No se engañaba, por todas 
 partes se veían numerosos rastros. Púsose a la obra con afán, 
 escudriñando los troncos carcomidos y registrando los rincones sombríos 
 bajo las hojas verde esmeralda de los bóquiles sin que lo distrajese el 
 ruido de ramas rotas que creía oír a cada instante entre la maleza. Sin 
 duda sería alguna raposa interrumpida en sus siesta que abandonaba la 
 guarida con su paso inquieto y cauteloso.

Su constancia se vio en breve recompensada: una perdiz avanzando 
 imprudentemente la cabeza, lo espiaba detrás de un tronco. Alargó el 
 brazo y oprimió el disparador. Tras el estampido, apartáronse 
 violentamente las ramas y apareció la cabeza del dogo con las orejas 
 tiesas y rectas. De un salto cayó sobre la perdiz y empezó a triturarla 
 entre sus poderosas mandíbulas. El arma se escapó de las manos del 
 vejete. El asombro, la cólera, el dolor y el desaliento más profundo se 
 pintaron en su rostro. Se sintió vencido, sin fuerzas para la lucha, y 
 una honda congoja sobrecogió su ánimo atribulado. ¡Qué podía él, viejo 
 decrépito, arrojado de todas partes como fardo inútil, contra aquel 
 fiero y formidable enemigo capaz de estrangularlo de una sola 
 dentellada!

Resignado recogió el fusil y, mientras vaciaba su última carga de 
 pólvora, dos gruesas lágrimas se deslizaron por sus enjutas mejillas y 
 pasando a través del cano bigote humedecieron sus labios: eran amargas 
 como la hiel.

Todo a su alrededor era salvaje y agreste. Caliginosos vapores 
 elevábanse por el lado del mar sobre las dunas en reposo. Ni un grano de
 arena resbalaba por sus pardas laderas que la inmovilidad del aire 
 detenía en su avance interminable por la llanura sin límites. El espacio
 inundado de luz contrastaba con el suelo apizarrado de vegetación 
 lánguida y escasa del que se exhalaba un hálito de fuego.

Agobiado por el calor ascendía penosamente la rápida escarpa para 
 alcanzar la carretera cuando un súbito tirón lo hizo girar sobre sí 
 mismo y perdiendo el equilibrio vino a tierra con estrépito. Incorporóse
 a medias: por el talud descendía gallardamente Napoleón, llevando el 
 morral pendiente de la boca. Una llamarada brotó de los ojos apagados 
 del viejo y la sangre en oleadas hirvientes se agolpó a su corazón y a 
 su cerebro, devolviéndole por un instante el vigor de la juventud. 
 ¡Jamás su pulso había sido tan firme ni su ojo tan certero... Un 
 estrepitoso aullido contestó a la denotación: el dogo soltó el morral y 
 con los pelos del lomo erizados como púas desapareció entre los 
 matorrales.

Pasado el primer estallido de la cólera, sintió el anciano que la 
 sangre se helaba en sus venas y un enervamiento profundo embargó todo su
 ser. Su alma de siervo experimentó un desfallecimiento supremo. Creyó 
 haber cometido un enorme crimen y la figura del animal enfurecido se 
 presentó a su imaginación, produciéndole un escalofrío de terror. 
 Dirigió una mirada al llano, y allá lejos percibió al dogo atravesando 
 los arenales; iba con una prisa endemoniada: incrustado en el nacimiento
 del rabo llevaba a Carlomagno y diseminados en el lomo bajo la hirsuta 
 piel, los Doce Pares. Como el corzo que presiente la jauría, se levantó 
 con vigoroso impulso y encorvado como nunca, arrastrando sus psados 
 pies, desapareció tras un recodo en el camino polvoriento.

Baldomero Lillo

Baldomero Lillo Figueroa (Lota, Región del Biobío; 6 de enero de 1867-San Bernardo, Región Metropolitana de Santiago; 10 de septiembre de 1923) fue un cuentista chileno, considerado el maestro del género del realismo social en su país.

Fue hijo de José Nazario Lillo Robles y de Mercedes Figueroa; fue sobrino del poeta Eusebio Lillo Robles, y hermano de Samuel Lillo,1 otro escritor chileno, ganador del Premio Nacional de Literatura en 1947.

Gracias a las experiencias acumuladas en las minas de carbón pudo escribir una de sus obras más famosas, Subterra, que retrata la vida de los mineros de Lota, y en particular en la mina Chiflón del Diablo. Parte importante de su obra fue publicada después de su muerte.

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