El Ahogado

Baldomero Lillo

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El Ahogado

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Texto núm. 1574

Título: El Ahogado
Autor: Baldomero Lillo
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 29 de septiembre de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Ahogado

Sebastián dejó el montón de redes sobre el cual estaba sentado y se 
 acercó al barquichuelo. Una vez junto a él extrajo un remo y lo colocó 
 bajo la proa para facilitar el deslizamiento. En seguida se encaminó a 
 la popa, apoyó en ella su espalda y empujó vigorosamente. Sus pies 
 desnudos se enterraron en la arena húmeda y el botecillo, obedeciendo al
 impulso, resbaló sobre aquella especie de riel con la ligereza de una 
 pluma. Tres veces repitió la operación.

A la tercera recogió el remo y saltó a bordo del esquife que una ola 
 había puesto a flote, empezó a cinglar con lentitud, fijando delante de 
 sí una mirada vaga, inexpresiva, como si soñase despierto.

Mas, aquella inconsciencia era sólo aparente. En su cerebro las ideas
 fulguraban como relámpagos. La visión del pasado surgía en su espíritu,
 luminosa, clara y precisa. Ningún detalle quedaba en la sombra y 
 algunos presentábanle una faz nueva hasta entonces no sospechada. Poco a
 poco la luz se hacía en su espíritu y reconocía con amargura que su 
 candorosidad y buena fe eran las únicas culpables de su desdicha.

El bote, que se deslizaba lentamente, impulsado por el rítmico vaivén
 del remo, doblaba en ese instante el pequeño promontorio que separaba 
 la minúscula caleta de la Ensenada de los Pescadores. Era una hermosa y 
 fría mañana de julio. El sol muy inclinado al septentrión, ascendía en 
 un cielo azul de un brillo y suavidad de raso. Como hálito de fresca 
 boca de mujer, su resplandor, de una tibieza sutil, acariciaba 
 oblicuamente, empañando con un vaho de tenue neblina el terso cristal de
 las aguas. En la playa de la ensenada, las chalupas pescadoras 
 descansaban en su lecho de arena ostentando la graciosa y curva línea de
 sus proas. Más allá, al abrigo de los vientos reinantes, estaba el 
 caserío. Sebastián clavó con avidez los ojos sobre una pequeña 
 eminencia, donde se alzaba una rústica casita cuya techumbre de zinc y 
 muros de ladrillos rojos acusaban en sus poseedores cierto bienestar. En
 la puerta de la habitación apareció una blanca y esbelta figura de 
 mujer. El pescador la contempló un instante, fruncido el ceño, hosca la 
 mirada y, de pronto, con un brusco movimiento del remo torció el rumbo y
 navegó en línea recta hacia el sur. Durante algún tiempo cingló con 
 brioso esfuerzo; el barquichuelo parecía volar sobre la bruñida sabana 
 líquida y muy luego el promontorio, el caserío y la ensenada quedaron 
 muy lejos, a muchos cables por la popa. Entonces, soltó el remo y se 
 sentó en uno de los bancos. Su actitud era meditabunda. En su rostro 
 tostado que la rizada y oscura barba encuadraba en un marco de ébano, 
 brillaban los ojos de un color verde pálido con expresión inquieta y 
 obsesionadora. Todo su traje consistía en una vieja gorra marinera, un 
 pantalón de pana y una rayada camiseta que modelaba su airoso busto 
 lleno de vigor y juventud.

El bote, entregado a la corriente, derivaba a lo largo de la costa 
 erizada de arrecifes, donde el suave oleaje se quebraba blandamente. 
 Sebastián, recogido en sí mismo, fijaba en aquellos parajes, para él tan
 familiares, una mirada de intensa melancolía. Y de pronto la vieja 
 historia de sus amores surgió en su espíritu viva y palpitante, como si 
 datara sólo de ayer. Ella empezó cuando Magdalena era una chicuela 
 débil, de aspecto enfermizo. Él, por el contrario, era ya crecido y su 
 cuerpo sano y membrudo tenía la fortaleza y flexibilidad de un mástil. 
 El contacto diario de las comunes tareas había ido transformando aquel 
 afecto fraternal en un amor apasionado y ardiente. Como hijos ambos de 
 pobres pescadores, su mutuo cariño no encontró en la diferencia de 
 fortunas obstáculos ni entorpecimientos. Fue, pues, sin oposición, novio
 oficial de Magdalena, quien era toda una mujer. Ni sombra quedaba en 
 ella de la jovencilla esmirriada, a quien tenía que proteger a cada paso
 de las bromas de sus compañeros. La transformación había sido completa.
 Alta, de formas armoniosas, con su bello rostro y sus grandes ojos 
 oscuros, era la joya de la caleta. Entonces fue cuando aquella herencia 
 inesperada, recaída en la madre de su novia, vino a modificar en parte 
 este estado de cosas. Experimentó una corazonada de mal augurio, cuando 
 le dieron la noticia. Los hechos vinieron a confirmar bien pronto aquel 
 presagio. El ajuar de Magdalena se transformó completamente. Los burdos 
 zuecos fueron reemplazados por botines de charol y los trajes de percal 
 cedieron el campo a las costosas telas de lana. Este cambio debíase en 
 gran parte a la vanidad materna, que quería a toda costa hacer de la 
 zafia pescadorcilla una señorita de pueblo. De aquí partieron los 
 primeros tropiezos para el proyectado matrimonio. A juicio de la futura 
 suegra, éste no debía efectuarse hasta que Sebastián no fuese 
 propietario de una chalupa que reemplazase su misérrimo cachucho, el 
 cual, según ella, era un viejo cascarón y no valía tres cuartillos.

El mozo no pudo menos que someterse a esta exigencia; mas, con el 
 entusiasmo del amor y la juventud, creyó que muy pronto se encontraría 
 en estado de satisfacerla.

El bote arrastrado por la corriente, presentaba la proa a la costa y 
 Sebastián vio de improviso en la azul lejanía destacarse los masteleros 
 de los buques anclados en el puerto. Cortó aquel panorama el hilo de sus
 recuerdos, reanudándose en seguida la historia en la época en que 
 apareció el otro. Un día irrumpió en compañía de unos cuantos calaveras 
 en la Ensenada de los Pescadores. Decíase marinero licenciado de un 
 buque de guerra y mostrábase muy orgulloso de sus aventuras y de sus 
 viajes. Con su fiero aspecto de perdonavidas, impúsose por el temor en 
 aquellas pacíficas y sencillas gentes. Muy luego diose en cortejar a 
 Magdalena, mas la joven, a quien repugnaba la aguardentosa figura del 
 valentón, contestó a sus galanteos con el más soberano desprecio.

Un suspiro se escapó del pecho del pescador. Entornó los ojos, y un 
 episodio grabado profundamente en su memoria, se presentó a su 
 imaginación.

Un domingo por la mañana, de vuelta de la misa, marchando las 
 muchachas adelante y los mozos atrás por el angosto sendero de la 
 capilla, oyó, de repente, la voz airada de la joven que lo llamaba.

—¡Sebastián, Sebastián!

De un salto salvó el espacio que de ella lo separaba y vio al 
 aborrecido rival que, sujetando por un brazo a la indignada muchacha, 
 trataba, entre las risas de las demás, de cogerla por la cintura.

La escena del pugilato aparecíasele envuelta en una espesa bruma. 
 Todo había sido cosa de un momento. Entre la admiración de todos hizo 
 morder el polvo al cínico galanteador y si no se lo arrancan de entre 
 las manos, habrían allí, probablemente, terminado todas sus valentías.

Por algún tiempo nada se supo de él hasta que llegó la noticia de 
 que, jurando vengarse de su descalabro, se había embarcado a bordo de un
 ballenero que zarpaba para una larga expedición a los mares del sur.

Sebastián alzó la cabeza. De la ribera ascendía una ligera niebla que
 iba perdiéndose en los flancos de la escarpada costa. Ahora venía una 
 época de relativa calma. Entregado con ardor al trabajo, procuraba 
 reunir el dinero necesario para adquirir una embarcación de más valía 
 que el diminuto cachucho. Mas, esto iba para largo y empezaba a 
 comprender que con sólo el trabajo de sus manos tal vez no la 
 conseguiría nunca. Entonces la sorda hostilidad de la madre de 
 Magdalena, aquella vieja avarienta y vanidosa a la vez, se hizo de día 
 en día más desembozada y tenaz. Él no era un partido digno para su hija.
 Con su inexperiencia de muchacho y seguro del afecto de Magdalena, 
 burlábase de aquella oposición. Ahora comprendía cuán torpe había sido 
 al despreciar tan temible adversario. Mas, ya era tarde para remediar el
 mal. Sólo le restaba la venganza. Al llegar a este punto, un relámpago 
 pareció animar las apagadas pupilas del pescador. En su rostro se dibujó
 una expresión de amenaza y de cólera intensa y honda. Mas esta 
 excitación fue pasajera y volvió a abismarse en sus reflexiones. La 
 escena de la taberna lo sumió en una profunda meditación. Aunque esa 
 tarde había bebido copiosamente, recordaba todos los detalles. En medio 
 de su embriaguez el padre de la joven había soltado la verdad, 
 brutalmente. Hacía un mes que había llegado la carta. Estaba fechada a 
 bordo del ballenero y había sido traída por una goleta que había 
 completado, primero que el bergantín, su cargamento. Estaba dirigida a 
 la madre de Magdalena y en ella decía su rival que la expedición a la 
 cual pertenecía, había realizado ganancias fabulosas de las cuales 
 correspondíale, en su calidad de contramaestre, una no pequeña parte. 
 Relataba algunas incidencias del viaje y concluía solicitando a 
 Magdalena en matrimonio, pues sus intenciones eran establecerse en la 
 ensenada e invertir su capital en grandes empresas de pesca, a las 
 cuales asociaría a su futuro suegro.

El viejo terminó su confidencia diciendo que Magdalena, que había 
 empezado por rechazar abiertamente todo compromiso con el marinero, 
 había ido, poco a poco, cediendo a las instancias maternales y a la 
 sazón; aunque no mostraba gran entusiasmo por el nuevo y ventajoso 
 partido que se le proporcionaba, su repugnancia se había debilitado en 
 gran parte. Todo aquello, dicho por la estropajosa voz del viejo que 
 excusaba su debilidad con la voluntad indomable de su mujer, a la cual 
 había estado siempre subordinado, le produjo el efecto de un mazazo en 
 el cerebro. Mas luego estalló en él una ira terrible. De un empellón 
 derribó al vejete que quería retenerlo, y se abalanzó a comprobar, de la
 propia boca de Magdalena, la veracidad de aquella noticia. Pero la 
 excitación producida por la cólera y las libaciones convirtió aquella 
 explicación en reyerta, que terminó en un rompimiento definitivo.

A las palabras duras que le dirigiera, contestó la joven con otras 
 ásperas e incisivas que lo volvieron loco furioso Aquella actitud suya 
 había sido una nueva torpeza, pues tenía la convicción íntima de que 
 Magdalena lo amaba, siendo la maléfica influencia de su madre la que la 
 apartaba de su brazos. ¡Si él tuviese algún dinero! Y el deseo furioso 
 de ser rico, de poseer riquezas, penetró como un dardo en su cerebro 
 sobreexcitado. ¡Ah, si pudiera evocar a los espíritus infernales, no 
 titubearía un instante en vender su sangre, su alma, a cambio de ese 
 puñado de oro, cuya falta era la causa única de su infelicidad! Pensó en
 los tesoros que guardaba avaro en su seno el mar. En las leyendas 
 fantásticas de cofres llenos de corales y de perlas, flotando a merced 
 de las olas y que el genio de las aguas ponía al alcance de un humilde 
 pescador.

El insomnio de la noche, los efectos de la orgía de la víspera, el 
 derrumbe de sus esperanzas y los atroces celos que le atenaceaban el 
 alma, marcaban sus huellas profundas en su semblante. Sentía una sed 
 vivísima. Se levantó del banco y buscó debajo de la proa, extrayendo de 
 un escondite hábilmente disimulado una botella. Quitó la tapa y bebió 
 con ansia. Poco a poco su rostro pálido se coloreó. Un principio de 
 embriaguez sé pintó en sus verdosas pupilas. Cogió el remo y se puso a 
 cinglar para salir de la corriente y acercarse más a la costa. De 
 improviso, al doblar un cordón de arrecifes, distinguió por la proa, 
 flotando sobre el agua, un objeto redondeado que llamó poderosamente su 
 atención. Con un golpe de remo enderezó el rumbo y marchó en línea recta
 en demanda de aquello que despertaba su curiosidad. A medida que se 
 aproximaba, su extrañeza se convertía en asombro. Luego, toda duda fuele
 ya imposible: lo que sobresalía del agua a pocos metros de él era la 
 cabeza de un hombre. Se acercó un poco más y un espectáculo extraño se 
 presentó ante su vista. Un joven, casi niño, completamente desnudo, 
 yacía sumergido hasta el cuello en las frías y salobres ondas. Su 
 posición casi vertical se debía a un salvavidas sujeto debajo de los 
 brazos, en el que se destacaba con letras azules este nombre: “Fany”.

Es un desertor, pensó Sebastián, recordando la fragata que al 
 anochecer del día anterior había anclado cerca de la costa. Buscó con la
 vista el barco y lo distinguió navegando a velas desplegadas afuera del
 golfo. Como el nordeste que lo obligara a recalar allí cambiase horas 
 después, había levado anclas y emprendido de nuevo su ruta desconocida.

Sin mucho esfuerzo se imaginó el pescador al grumetillo descolgándose
 del portalón de la nave a las altas horas de la noche. Mas, el fugitivo
 no había contado con la frialdad del agua, ni con la engañosa 
 proximidad de la costa.

Sebastián contempló el cuerpo amoratado y rígido que se destacaba a 
 través del agua transparente, y viendo que las azules pupilas del 
 náufrago se clavaban en las suyas suplicantes, le dirigió algunas 
 palabras en esa jerga tan común a la gente de mar. Pero de aquella boca,
 cuyos labios recogidos mostraban los blancos dientes, no brotó ningún 
 sonido. La vida del grumete parecía haberse refugiado toda entera en sus
 inquietos y móviles ojos, cuya imploración muda hizo por un instante 
 olvidar a Sebastián sus propios pesares.

Se inclinó para desembarazarlo del paquete de ropas que tenía atado a
 la espalda, pero, no pudiendo desatar los nudos, buscó la navaja del 
 marinero, guiándose por el cordón que asomaba entre los pliegues del 
 traje de sarga azul. Tiró de aquel cordón y, mientras una extremidad 
 quedaba fija en las ropas, en la otra apareció la navaja unida o otro 
 objeto pesado y brillante. Era un portamonedas de mallas metálicas que 
 Sebastián, casi sin darse cuenta de lo que hacía, abrió oprimiendo el 
 resorte. Su contenido, una gruesa cantidad de monedas de oro, lo 
 maravilló. Mentalmente trató de calcular el valor de aquellos áureos 
 discos y de súbito se echó a temblar. Una idea siniestra acababa de 
 herir su cerebro, dejándolo deslumbrado. Mientras su cabeza ardía, un 
 frío glacial comenzó a descender a lo largo de sus extremidades. Una sed
 ardiente le abrasó las fauces. Cogió la botella y llevándola a sus 
 labios, bebió el líquido que encerraba hasta la última gota. Casi 
 instantáneamente cesó el nervioso temblor y su mirada adquirió una 
 fijeza extraña de alucinado. Ya no pensaba en el náufrago. El mar, los 
 arrecifes, la gallarda nave, todo aquel panorama habíase desvanecido, 
 borrándose de su vista como una niebla lejana. Veíase triunfante junto a
 Magdalena que le sonreía ruborosa a través de su blanco velo de 
 desposada. Era el día de boda. La magnífica chalupa que los conducía de 
 regreso del puerto era de su propiedad y volaba sobre las aguas, 
 impulsada por sus ocho remos como una rauda gaviota.

De repente, su rostro transfigurado por una felicidad suprema se 
 ensombreció. Conservando en la diestra la navaja y el portamonedas, su 
 mirada se clavó en el náufrago dura y fulgurante como la hoja de un 
 puñal. Mientras hacía jugar el muelle del arma, aquel rostro juvenil 
 vuelto hacia él con expresión de angustioso terror le pareció el genio 
 del mal que surgía de su antro, en las profundidades, para arrebatarle 
 la felicidad. Un simple tajo en el caucho del salvavidas y aquel 
 obstáculo desaparecería para siempre. Durante un minuto vaciló. Todo lo 
 que en él había de generoso y noble pugnó por sobreponerse en la 
 terrible lucha que se libraba en su corazón. Un golpe sordo en el agua 
 hízole estremecer. Un gran pájaro marino se levantaba de un círculo de 
 hirviente espuma, llevando en su férreo pico un vívido y plateado pez. 
 Siguió al ave en su vuelo y, de súbito, su cuerpo vibró de pies a 
 cabeza, como si hubiese recibido el choque de una corriente galvánica. 
 En el blanco velamen del barco, hundiéndose en el horizonte, vio al 
 ballenero que volvía. Sus ojos adquirieron otra vez aquella inmóvil 
 fijeza. Contemplaba de nuevo a Magdalena ataviada con su traje de novia,
 pero ya no era él el que estaba a su lado, junto al lecho nupcial, sino
 el otro. Mirábala sonreír mientras aquel rostro bestial, convulso por 
 el deseo, se aproximaba al de ella, fresco y purpúreo como una rosa. 
 Vio, en seguida, cómo una mano, más bien una garra, en cuyo dorso había 
 grabada una ancha ancla, se posaba en el blanco y nacarado seno…

Un sordo rugido se escapó por entre sus dientes apretados y se 
 inclinó veloz sobre la borda. El salvavidas se desinfló 
 instantáneamente; la rubia cabeza se hundió en el agua y Sebastián vio 
 durante un segundo los ojos azules del náufrago crecer, aumentar, 
 salirse casi de las órbitas, sin que pudiera apartar sus ojos de la 
 terrífica visión. El cuerpo inclinábase de espaldas hasta tomar la 
 posición horizontal y, de pronto, le pareció que el descenso se 
 interrumpía, sintiendo, al mismo tiempo, en la diestra un leve tirón. 
 Desencogió las falanges y la navaja y el portamonedas atraído por el 
 delgado cordoncillo, saltaron por encima de la borda y desaparecieron en
 el mar.

Con la vista extraviada, desencajado el semblante, el pescador, dando
 un brinco, qué casi hace zozobrar la embarcación, se precipitó sobre el
 remo y comenzó a cinglar desesperadamente.

Seis días han transcurrido. Sebastián, sentado en el banco de popa de
 su esquife, déjase arrastrar por la corriente en dirección al sur. Los 
 ojos del pescador tienen un brillo y expresión extraños. Su lívido 
 semblante, azorado e inquieto, sufre continuas transmutaciones. Sus 
 ropas, en desorden, están cubiertas de fango. A veces sus miembros se 
 crispan convulsivamente, los ojos parecen saltársele de las órbitas y se
 vuelve con presteza a la derecha o a la izquierda buscando la causa de 
 aquel estruendo que, como un pistoletazo, acaba de resonar en sus oídos.
 Su existencia, durante la semana que acaba de transcurrir, ha sido una 
 orgía continua. Aquella mañana se encontró tirado en el arroyo frente a 
 la taberna. Se levantó y echó a andar como un autómata. Una vez en la 
 caleta, un leve esfuerzo le bastó para que flotara el bote, pues la 
 marea comenzaba ya a lamer su filosa quilla. Sentado en el banco, nada 
 recuerda, en nada piensa. En su cerebro hay un enorme vacío y ve las más
 extrañas y raras figuras desfilar por delante de sus ojos. Todo lo que 
 mira se transforma al punto en algo extravagante. El dorso de un 
 arrecife es un disforme monstruo que le acecha a la distancia y la 
 extremidad del remo se convierte en un diablillo que le hace burlescos 
 visajes. Por todas partes seres extraños, con vestimentas azules o 
 escarlatas, bailan infernales zarabandas.

De súbito, un halcón marino se precipita de lo alto y se hunde en el 
 agua, a pocos metros de un arrecife. El ruido de la caída y el blanco 
 penacho de espuma que levanta el choque producen en el pescador una 
 agitación extraordinaria. Mira con ojos extraviados y el sopor de su 
 espíritu se desvanece. Está en el sitio y muy cerca del escollo junto al
 cual se hundiera la rubia cabeza del náufrago. Y estremecido, presa de 
 infinito terror, se acurruca en el fondo del bote. Aunque la vista del 
 mar le causa invencible pavura, una fuerza más poderosa que su voluntad 
 lo obliga a alzar poco a poco la cabeza. El temblor de sus miembros y el
 castañeteo de sus dientes aumentan a medida que se asoma sobre la 
 borda. Trata de rebelarse, pero, vencido, dominado por aquel 
 irresistible poder, quédase inmóvil, con las pupilas inmensamente 
 dilatadas fijas en el agua que acaricia los costados del bote con 
 chasquidos que asemejan amorosos ósculos.

En un principio sólo ve una masa líquida, de un matiz de esmeralda 
 intenso. Mas, a medida que su vista se hunde en ella, las capas del agua
 se toman más y más transparentes. Muy luego divisa el fondo de arena 
 tapizado de conchas marinas y de pronto algo confuso, de un tinte 
 blanquecino, que destaca allí abajo, atrae toda su atención. Como a 
 través de un cristal empañado, que va perdiendo gradualmente su 
 opacidad, los contornos de aquel objeto informe se precisan, adquieren 
 relieve y el conjunto se destaca poco a poco con claridad y nitidez.

De súbito una terrible sacudida agita de pies a cabeza a Sebastián… 
 El cuerpo está acostado de espaldas, con las piernas entreabiertas y los
 brazos en cruz. Su boca, sin labios, muestra dos hileras de dientes 
 afilados y blancos, y de sus órbitas vacías brotan dos llamas que van a 
 clavarse, como otros tantos dardos, en las verdes pupilas del homicida, 
 quien, en el paroxismo del terror, trata inútilmente de sacudir la 
 inercia de sus miembros y huir de la pavorosa visión.

Una fatal fascinación lo posee; quisiera cerrar los ojos, apartarse de la borda, pero ni uno solo de sus músculos le obedece.

Y el muerto sube. Abandona suavemente su lecho de conchas y asciende 
 en línea recta a la superficie sin cambiar de postura, extendido de 
 espaldas, con las piernas entreabiertas y los brazos en cruz. En su 
 horrible rostro hay una expresión de venganza implacable, de aguada 
 ferocidad. Un sordo estertor brota de la garganta de Sebastián. Su 
 cuerpo tiembla como el de un epiléptico, mas no puede apartarse del 
 flanco del bote.

Y el ahogado sube, sube cada vez más a prisa. Ya está a diez brazas, 
 ya está a cinco, luego a dos. Y en el instante en que los brazos del 
 muerto se tienden para cogerle en un abrazo mortal, el pescador, dando 
 un tremendo salto, va a caer de pie sobre la popa de la embarcación. De 
 ahí brinca a un arrecife, donde el bote abandonado a sí mismo ha ido a 
 chocar y, ganando la parte más alta de la roca, mira despavorido a su 
 derredor. Mas, apenas su vista se ha posado en el borde del agua, cuando
 salta de allí a la parte opuesta para volver al mismo sitio un segundo 
 después y, loco de terror, de un arrecife pasa otro, con los cabellos 
 erizados, flotando al viento.

Es que él está ahí y lo persigue. El agua hierve en torno de los 
 escollos con las arremetidas del ahogado que azota las olas como un 
 delfín. Está en todas partes, a derecha e izquierda, delante y detrás. 
 Sebastián oye rechinar sus dientes y ve, a través del agua, el cuerpo 
 hinchado, monstruoso, con sus largos brazos prestos a asirle al menor 
 descuido o al más ligero traspié. Y para evitarlo salta, se escurre, se 
 agazapa, corre de aquí para allá desatentado, sin encontrar un refugio 
 contra la horrenda y espantable aparición.

De improviso se encuentra preso en un arrecife solitario. La marea le
 ha interceptado el paso y no puede ya avanzar ni retroceder. A medida 
 que el agua sube y el peñasco se hunde, el ahogado estrecha el cerco y 
 redobla sus acometidas. Varias veces el pescador ha creído sentir en sus
 desnudas piernas el contacto frío y viscoso de aquellos brazos que, 
 como los tentáculos de un pulpo, se tienden hacia él con una avidez 
 implacable. El fugitivo multiplica sus movimientos, su pecho jadea, la 
 fatiga lo abruma. De pronto, mientras agita sus manos en el vacío y 
 lanza un pavoroso grito, una ola viene a chocar contra sus piernas y lo 
 precipita de cabeza al mar.

Mientras el sol distánciase cada vez más de la cima de los 
 acantilados, el bote se aproxima con lentitud a la playa, sacudido por 
 el espumoso oleaje, sobre el cual los halcones del océano se deslizan 
 silenciosos, escudriñando las profundidades.

Baldomero Lillo

Baldomero Lillo Figueroa (Lota, Región del Biobío; 6 de enero de 1867-San Bernardo, Región Metropolitana de Santiago; 10 de septiembre de 1923) fue un cuentista chileno, considerado el maestro del género del realismo social en su país.

Fue hijo de José Nazario Lillo Robles y de Mercedes Figueroa; fue sobrino del poeta Eusebio Lillo Robles, y hermano de Samuel Lillo,1 otro escritor chileno, ganador del Premio Nacional de Literatura en 1947.

Gracias a las experiencias acumuladas en las minas de carbón pudo escribir una de sus obras más famosas, Subterra, que retrata la vida de los mineros de Lota, y en particular en la mina Chiflón del Diablo. Parte importante de su obra fue publicada después de su muerte.

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