El Alma de la Máquina

Baldomero Lillo

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El Alma de la Máquina

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Texto núm. 1575

Título: El Alma de la Máquina
Autor: Baldomero Lillo
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 29 de septiembre de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Alma de la Máquina

La silueta del maquinista con su traje de dril azul se destaca desde 
 el amanecer hasta la noche en lo alto de la plataforma de la máquina. Su
 turno es de doce horas consecutivas.

Los obreros que extraen de los ascensores los carros de carbón 
 míranlo con envidia no exenta de encono. Envidia, porque mientras ellos 
 abrasados por el sol en el verano y calados por las lluvias en el 
 invierno forcejean sin tregua desde el brocal del pique hasta la cancha 
 de depósito, empujando las pesadas vagonetas, él, bajo la techumbre de 
 zinc no da un paso ni gasta más energía que la indispensable para 
 manejar la rienda de la máquina.

Y cuando, vaciado el mineral, los tumbadores corren y jadean con la 
 vaga esperanza de obtener algunos segundos de respiro, a la envidia se 
 añade el encono, viendo cómo el ascensor los aguarda ya con una nueva 
 carga de repletas carretillas, mientras el maquinista, desde lo alto de 
 su puesto, parece decirles con su severa mirada:

—¡Más a prisa, holgazanes, más a prisa!

Esta decepción que se repite en cada viaje, les hace pensar que si la
 tarea les aniquila, culpa es de aquel que para abrumarles la fatiga no 
 necesita sino alargar y encoger el brazo.

Jamás podrán comprender que esa labor que les parece tan 
 insignificante, es más agobiadora que la del galeote atado a su banco. 
 El maquinista, al asir con la diestra el mango de acero del gobierno de 
 la máquina, pasa instantáneamente a formar parte del enorme y complicado
 organismo de hierro. Su ser pensante conviértese en autómata. Su 
 cerebro se paraliza. A la vista del cuadrante pintado de blanco, donde 
 se mueve la aguja indicadora, el presente, el pasado y el porvenir son 
 reemplazados por la idea fija. Sus nervios en tensión, su pensamiento 
 todo se reconcentra en las cifras que en el cuadrante representan las 
 vueltas de la gigantesca bobina que enrolla dieciséis metros de cable en
 cada revolución.

Como las catorce vueltas necesarias para que el ascensor recorra su 
 trayecto vertical se efectúan en menos de veinte segundos, un segundo de
 distracción significa una revolución más, y una revolución más, 
 demasiado lo sabe el maquinista, es: el ascensor estrellándose, arriba, 
 contra las poleas; la bobina, arrancada de su centro, precipitándose 
 como un alud que nada detiene, mientras los émbolos, locos, rompen las 
 bielas y hacen saltar las tapas de los cilindros. Todo esto puede ser la
 consecuencia de la más pequeña distracción de su parte, de un segundo 
 de olvido.

Por eso sus pupilas, su rostro, su pensamiento se inmovilizan. Nada 
 ve, nada oye de lo que pasa a su rededor, sino la aguja que gira y el 
 martillo de señales que golpea encima de su cabeza. Y esa atención no 
 tiene tregua. Apenas asoma por el brocal del pique uno de los 
 ascensores, cuando un doble campanillazo le avisa que, abajo, el otro 
 espera ya con su carga completa. Estira el brazo, el vapor empuja los 
 émbolos y silba al escaparse por las empaquetaduras, la bobina enrolla 
 acelerada el hilo del metal y la aguja del cuadrante gira aproximándose 
 velozmente a la flecha de parada. Antes que la cruce, atrae hacia sí la 
 manivela y la máquina se detiene sin ruido, sin sacudidas, como un 
 caballo blando de boca.

Y cuando aún vibra en la placa metálica el tañido de la última señal,
 el martillo la hiere de nuevo con un golpe seco, estridente a la vez. A
 su mandato imperioso el brazo del maquinista se alarga, los engranajes 
 rechinan, los cables oscilan y la bobina voltea con vertiginosa rapidez.
 Y las horas suceden a las horas, el sol sube al cénit, desciende; la 
 tarde llega, declina, y el crepúsculo, surgiendo al ras del horizonte, 
 alza y extiende cada vez más a prisa su penumbra inmensa.

De pronto un silbido ensordecedor llena el espacio. Los tumbadores 
 sueltan las carretillas y se yerguen briosos. La tarea del día ha 
 terminado. De las distintas secciones anexas a la mina salen los obreros
 en confuso tropel. En su prisa por abandonar los talleres se chocan y 
 se estrujan, mas no se levanta una voz de queja o de protesta: los 
 rostros están radiantes.

Poco a poco el rumor de sus pasos sonoros se aleja y desvanece en la calzada sumida en las sombras. La mina ha quedado desierta.

Sólo en el departamento de la máquina se distingue una confusa 
 silueta humana. Es el maquinista. Sentado en su alto sitial, con la 
 diestra apoyada en la manivela, permanece inmóvil en la semioscuridad 
 que lo rodea. Al concluir la tarea, cesando bruscamente la tensión de 
 sus nervios, se ha desplomado en el banco como una masa inerte.

Un proceso lento de reintegración al estado normal se opera en su 
 cerebro embotado. Recobra penosamente sus facultades anuladas, 
 atrofiadas por doce horas de obsesión, de idea fija. El autómata vuelve a
 ser otra vez una criatura de carne y hueso que ve, que oye, que piensa,
 que sufre.

El enorme mecanismo yace paralizado. Sus miembros potentes, caldeados
 por el movimiento, se enfrían produciendo leves chasquidos. Es el alma 
 de la máquina que se escapa por los poros del metal, para encender en 
 las tinieblas que cubren el alto sitial de hierro, las fulguraciones 
 trágicas de una aurora toda roja desde el orto hasta el cénit.

Baldomero Lillo

Baldomero Lillo Figueroa (Lota, Región del Biobío; 6 de enero de 1867-San Bernardo, Región Metropolitana de Santiago; 10 de septiembre de 1923) fue un cuentista chileno, considerado el maestro del género del realismo social en su país.

Fue hijo de José Nazario Lillo Robles y de Mercedes Figueroa; fue sobrino del poeta Eusebio Lillo Robles, y hermano de Samuel Lillo,1 otro escritor chileno, ganador del Premio Nacional de Literatura en 1947.

Gracias a las experiencias acumuladas en las minas de carbón pudo escribir una de sus obras más famosas, Subterra, que retrata la vida de los mineros de Lota, y en particular en la mina Chiflón del Diablo. Parte importante de su obra fue publicada después de su muerte.

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