El Chiflón del Diablo

Baldomero Lillo

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El Chiflón del Diablo

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Texto núm. 1582

Título: El Chiflón del Diablo
Autor: Baldomero Lillo
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 29 de septiembre de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Chiflón del Diablo

En una sala baja y estrecha, el capataz de turno sentado en su mesa 
 de trabajo y teniendo delante de sí un gran registro abierto, vigilaba 
 la bajada de los obreros en aquella fría mañana de invierno. Por el 
 hueco de la puerta se veía el ascensor aguardando su carga humana que, 
 una vez completa, desaparecía con él, callada y rápida, por la húmeda 
 abertura del pique.

Los mineros llegaban en pequeños grupos, y mientras descolgaban de 
 los ganchos adheridos a las paredes sus lámparas, ya encendidas, el 
 escribiente fijaba en ellos una ojeada penetrante, trazando con el lápiz
 una corta raya al margen de cada nombre. De pronto, dirigiéndose a dos 
 trabajadores que iban presurosos hacia la puerta de salida los detuvo 
 con un ademán, diciéndoles:

—Quédense ustedes.

Los obreros se volvieron sorprendidos y una vaga inquietud se pintó 
 en sus pálidos rostros. El más joven, muchacho de veinte años escasos, 
 pecoso, con una abundante cabellera rojiza, a la que debía el apodo de 
 Cabeza de Cobre, con que todo el mundo lo designaba, era de baja 
 estatura, fuerte y robusto. El otro más alto, un tanto flaco y huesudo, 
 era ya viejo de aspecto endeble y achacoso. Ambos con la mano derecha 
 sostenían la lámpara y con la izquierda su manojo de pequeños trozos de 
 cordel en cuyas extremidades había atados un botón o una cuenta de 
 vidrio de distintas formas y colores; eran los tantos o señales que los 
 barreteros sujetan dentro de las carretillas de carbón para indicar 
 arriba su procedencia.

La campana del reloj colgado en el muro dio pausadamente las seis. De
 cuando en cuando un minero jadeante se precipitaba por la puerta, 
 descolgaba su lámpara y con la misma prisa abandonaba la habitación, 
 lanzando al pasar junto a la mesa una tímida mirada al capataz, quien, 
 sin despegar los labios, impasible y severo, señalaba con una cruz el 
 nombre del rezagado.

Después de algunos minutos de silenciosa espera, el empleado hizo una seña a los obreros para que se acercasen, y les dijo:

—Son ustedes carreteros de la Alta, ¿no es así?

—Sí, señor —respondieron los interpelados.

—Siento decirles que se quedan sin trabajo. Tengo orden de disminuir el personal de esa veta.

Los obreros no contestaron y hubo por un instante un profundo silencio. Por fin el de más edad dijo:

—¿Pero se nos ocupará en otra parte?

El individuo cerró el libro con fuerza y echándose atrás en el asiento con tono serio contestó:

—Lo veo difícil, tenemos gente de sobra en todas las faenas.

El obrero insistió:

—Aceptamos el trabajo que se nos dé, seremos torneros, apuntaladores, lo que Ud. quiera.

El capataz movía la cabeza negativamente.

—Ya lo he dicho, hay gente de sobre y si los pedidos de carbón no 
 aumentan, habrá que disminuir también la explotación en algunas otras 
 vetas.

Una amarga e irónica sonrisa contrajo los labios del minero, y exclamó:

—Sea usted franco, don Pedro, y díganos de una vez que quiere obligarnos a que vayamos a trabajar al Chiflón del Diablo.

El empleado se irguió en la silla y protestó indignado:

—Aquí no se obliga a nadie. Así como Uds. son libres de rechazar el 
 trabajo que no les agrade, la Compañía, por su parte, está en su derecho
 para tomar las medidas que más convengan a sus intereses.

Durante aquella filípica, los obreros con los ojos bajos escuchaban 
 en silencio y al ver su humilde continente la voz del capataz se 
 dulcificó.

—Pero, aunque las órdenes que tengo son terminantes —agregó—, quiero 
 ayudarles a salir del paso. Hay en el Chiflón Nuevo o del Diablo, como 
 Uds. lo llaman, dos vacantes de barreteros, pueden ocuparlas ahora 
 mismo, pues mañana sería tarde.

Una mirada de inteligencia se cruzó entre los obreros. Conocían la 
 táctica y sabían de antemano el resultado de aquella escaramuza: Por lo 
 demás estaban ya resueltos a seguir su destino. No había medio de 
 evadirse. Entre morir de hambre o morir aplastado por un derrumbe, era 
 preferible lo último: tenía la ventaja de la rapidez. ¿Y dónde ir? El 
 invierno, el implacable enemigo de los desamparados, como un acreedor 
 que cae sobre los haberes del insolvente sin darle tregua ni esperas, 
 había despojado a la naturaleza de todas sus galas. El rayo tibio del 
 sol, el esmaltado verdor de los campos, las alboradas de rosa y oro, el 
 manto azul de los cielos, todo había sido arrebatado por aquel Shylock 
 inexorable que, llevando en la diestra su inmensa talega, iba recogiendo
 en ella los tesoros de color y luz que encontraba al paso sobre la faz 
 de la tierra.

Las tormentas de viento y lluvia que convertían en torrentes los 
 lánguidos arroyuelos, dejaban los campos desolados y yermos. Las tierras
 bajas eran inmensos pantanos de aguas cenagosas, y en las colinas y en 
 las laderas de los montes, los árboles sin hojas ostentaban bajo el 
 cielo eternamente opaco la desnudez de sus ramas y de sus troncos.

En las chozas de los campesinos el hambre asomaba su pálida faz a 
 través de los rostros de sus habitantes, quienes se veían obligados a 
 llamar a las puertas de los talleres y de las fábricas en busca del 
 pedazo de pan que les negaba el mustio suelo de las campiñas exhaustas.

Había, pues, que someterse a llenar los huecos que el fatídico 
 corredor abría constantemente en sus filas de inermes desamparados, en 
 perpetua lucha contra las adversidades de la suerte, abandonados de 
 todos, y contra quienes toda injusticia e iniquidad estaba permitida.

El trato quedó hecho. Los obreros aceptaron sin poner objeciones el 
 nuevo trabajo, y un momento después estaban en la jaula, cayendo a plomo
 en las profundidades de la mina.

La galería del Chiflón del Diablo tenía una siniestra fama. Abierta 
 para dar salida al mineral de un filón recién descubierto, se habían en 
 un principio ejecutado los trabajos con el esmero requerido. Pero a 
 medida que se ahondaba en la roca, ésta se tornaba porosa e 
 inconsistente. Las filtraciones un tanto escasas al empezar habían ido 
 en aumento, haciendo muy precaria la estabilidad de la techumbre que 
 sólo se sostenía mediante sólidos revestimientos. Una vez terminada la 
 obra, como la inmensa cantidad de maderas que había que emplear en los 
 apuntalamientos aumentaba el costo del mineral de un modo considerable, 
 se fue descuidando poco a poco esta parte esencialísima del trabajo. Se 
 revestía siempre, sí, pero con flojedad, economizando todo lo que se 
 podía.

Los resultados de este sistema no se dejaron esperar. Continuamente 
 había que extraer de allí a un contuso, un herido y también a veces 
 algún muerto aplastado por un brusco desprendimiento de aquel techo 
 falto de apoyo, y que, minado traidoramente por el agua, era una amenaza
 constante para las vidas de los obreros, quienes atemorizados por la 
 frecuencia de los hundimientos empezaron a rehuir las tareas en el 
 mortífero corredor. Pero la Compañía venció muy luego su repugnancia con
 el cebo de unos cuantos centavos más en los salarios y la explotación 
 de la nueva veta continuó.

Muy luego, sin embargo, el alza de los jornales fue suprimida sin que
 por esto se paralizasen las faenas, bastando para obtener este 
 resultado el método puesto en práctica por el capataz aquella mañana.

Muchas veces, a pesar de los capitales invertidos en esa sección de 
 la mina, se había pensado en abandonarla, pues el agua estropeaba en 
 breve los revestimientos que había que reforzar continuamente, y aunque 
 esto se hacía en las partes sólo indispensables, el consumo de maderos 
 resultaba siempre excesivo. Pero para desgracia de los mineros, la hulla
 extraída de allí era superior a la de los otros filones, y la carne del
 dócil y manso rebaño puesta en el platillo más leve, equilibraba la 
 balanza, permitiéndole a la Compañía explotar sin interrupción el 
 riquísimo venero, cuyos negros cristales guardaban a través de los 
 siglos la irradiación de aquellos millones de soles que trazaron su ruta
 celeste, desde el oriente al ocaso, allá en la infancia del planeta.

Cabeza de Cobre llegó esa noche a su habitación más tarde que de 
 costumbre. Estaba grave, meditabundo, y contestaba con monosílabos las 
 cariñosas preguntas que le hacía su madre sobre su trabajo del día. En 
 ese hogar humilde había cierta decencia y limpieza por lo común 
 desusadas en aquellos albergues donde en promiscuidad repugnante se 
 confundían hombres, mujeres y niños y una variedad tal de animales que 
 cada uno de aquellos cuartos sugería en el espíritu la bíblica visión 
 del Arca de Noé.

La madre del minero era una mujer alta, delgada, de cabellos blancos.
 Su rostro muy pálido tenía una expresión resignada y dulce que hacía 
 más suave aún el brillo de sus ojos húmedos, donde las lágrimas parecían
 estar siempre prontas a resbalar. Llamábase María de los Ángeles.

Hija y madre de mineros, terribles desgracias la habían envejecido 
 prematuramente. Su marido y dos hijos muertos unos tras otros por los 
 hundimientos y las explosiones del grisú, fueron el tributo que los 
 suyos habían pagado a la insaciable avidez de la mina. Sólo le restaba 
 aquel muchacho por quien su corazón, joven aún, pasaba en continuo 
 sobresalto. Siempre temerosa de una desgracia, su imaginación no se 
 apartaba un instante de las tinieblas del manto carbonífero que absorbía
 aquella existencia que era su único bien, el único lazo que la sujetaba
 a la vida.

¿Cuántas veces en esos instantes de recogimiento había pensado, sin 
 acertar a explicárselo, en el porqué de aquellas odiosas desigualdades 
 humanas que condenaban a los pobres, al mayor número, a sudar sangre 
 para sostener el fausto de la inútil existencia de unos pocos! ¡Y si tan
 sólo se pudiera vivir sin aquella perpetua zozobra por la suerte de los
 seres queridos, cuyas vidas eran el precio, tantas veces pagado, del 
 pan de cada día!

Pero aquellas cavilaciones eran pasajeras, y no pudiendo descifrar el
 enigma, la anciana ahuyentaba esos pensamientos y tornaba a sus 
 quehaceres con su melancolía habitual.

Mientras la madre daba la última mano a los preparativos de la cena, 
 el muchacho sentado junto al fuego permanecía silencioso, abstraído en 
 sus pensamientos. La anciana, inquieta por aquel mutismo, se preparaba a
 interrogarlo cuando la puerta giró sobre sus goznes y un rostro de 
 mujer asomó por la abertura.

—Buenas noches, vecina. ¿Cómo está el enfermo? —preguntó cariñosamente María de los Ángeles.

—Lo mismo —contestó la interrogada, penetrando en la pieza—. El 
 médico dice que el hueso de la pierna no ha soldado todavía y que debe 
 estar en la cama sin moverse.

La recién llegada era una joven de moreno semblante, demacrado por 
 vigilias y privaciones. Tenía en la diestra una escudilla de hoja de 
 lata y, mientras respondía, esforzábase por desviar la vista de la sopa 
 que humeaba sobre la mesa.

La anciana alargó el brazo y cogió el jarro y en tanto vaciaba en él el caliente líquido, continuó preguntando:

—¿Y hablaste, hija, con los jefes? ¿Te han dado algún socorro?

La joven murmuró con desaliento:

—Sí, estuve allí. Me dijeron que no tenía derecho a nada, que 
 bastante hacían con darnos el cuarto; pero, que si él moría fuera a 
 buscar una orden para que en despacho me entregaran cuatro velas y una 
 mortaja.

Y dando un suspiro agregó:

—Espero en Dios que mi pobre Juan no los obligará a hacer ese gasto.

María de los Ángeles añadió a la sopa un pedazo de pan y puso ambas 
 dádivas en mano de la joven, quien se encaminó hacia la puerta, diciendo
 agradecida:

—La Virgen se lo pagará, vecina.

—Pobre Juana —dijo la madre, dirigiéndose hacia su hijo, que había 
 arrimado su silla junto a la mesa—, pronto hará un mes que sacaron a su 
 marido del pique con la pierna rota.

—¡En qué se ocupaba?

—Era barretero del Chiflón del Diablo.

—¡Ah, sí, dicen que los que trabajan ahí tienen la vida vendida!

—No tanto, madre —dijo el obrero—, ahora es distinto, se han hecho 
 grandes trabajos de apuntalamientos. Hace más de una semana que no hay 
 desgracias.

—Será así como dices, pero yo no podría vivir si trabajaras allá; 
 preferiría irme a mendigar por los campos. No quiero que te traigan un 
 día como trajeron a tu padre y a tus hermanos.

Gruesas lágrimas se deslizaron por el pálido rostro de la anciana. El muchacho callaba y comía sin levantar la vista del plato.

Cabeza de Cobre se fue a la mañana siguiente a su trabajo sin 
 comunicar a su madre el cambio de faena efectuado el día anterior. 
 Tiempo de sobra habría siempre para darle aquella mala noticia. Con la 
 despreocupación propia de la edad no daba grande importancia a los 
 temores de la anciana. Fatalista, como todos sus camaradas, creía que 
 era inútil tratar de sustraerse al destino que cada cual tenía de 
 antemano designado.

Cuando una hora después de la partida de su hijo María de los Ángeles
 abría la puerta, se quedó encantada de la radiante claridad que 
 inundaba los campos. Hacía mucho tiempo que sus ojos no veían una mañana
 tan hermosa. Un nimbo de oro circundaba el disco del sol que se 
 levantaba sobre el horizonte enviando a torrentes sus vívidos rayos 
 sobre la húmeda tierra, de la que se desprendían por todas partes 
 azulados y blancos vapores. La luz del astro, suave como una caricia, 
 derramaba un soplo de vida sobre la naturaleza muerta. Bandadas de aves 
 cruzaban, allá lejos, el sereno azul, y un gallo de plumas tornasoladas 
 desde lo alto de un montículo de arena lanzaba una alerta estridente 
 cada vez que la sombra de un pájaro deslizábase junto a él.

Algunos viejos, apoyándose en bastones y muletas, aparecieron bajo 
 los sucios corredores, atraídos por el glorioso resplandor que iluminaba
 el paisaje. Caminaban despacio, estirando sus miembros entumecidos, 
 ávidos de aquel tibio calor que fluía de lo alto.

Eran los inválidos de la mina, los vencidos del trabajo. Muy pocos 
 eran los que no estaban mutilados y que no carecían ya de un brazo o de 
 una pierna. Sentados en un banco de madera que recibía de lleno los 
 rayos del sol, sus pupilas fatigadas, hundidas en las órbitas, tenían 
 una extraña fijeza. Ni una palabra se cruzaba entre ellos, y de cuando 
 en cuando tras una tos breve y cavernosa, sus labios cerrados se 
 entreabrían para dar paso a un escupitajo negro como la tinta.

Se acercaba la hora del mediodía y en los cuartos las mujeres 
 atareadas preparaban las cestas de la merienda para los trabajadores, 
 cuando el breve repique de la campana de alarma las hizo abandonar la 
 faena y precipitarse despavoridas fuera de las habitaciones.

En la mina el repique había cesado y nada hacia presagiar una 
 catástrofe. Todo allí tenía el aspecto ordinario y la chimenea dejaba 
 escapar sin interrupción su enorme penacho que se ensanchaba y crecía 
 arrastrado por la brisa que lo empujaba hacia el mar.

María de los Ángeles se ocupaba en colocar en la cesta destinada a su
 hijo la botella de café, cuando la sorprendió el toque de alarma y, 
 soltando aquellos objetos, se abalanzó hacia la puerta frente a la cual 
 pasaban a escape con las faldas levantadas, grupos de mujeres seguidas 
 de cerca por turbas de chiquillos que corrían desesperadamente en pos de
 sus madres. La anciana siguió aquel ejemplo: sus pies parecían tener 
 alas, el aguijón del terror galvanizaba sus viejos músculos y todo su 
 cuerpo se estremecía y vibraba como la cuerda del arco en su máximum de 
 tensión.

En breve se colocó en primera fila, y su blanca cabeza herida por los
 rayos del sol parecía atraer y precipitar tras de sí la masa sombría 
 del harapiento rebaño.

Las habitaciones quedaron desiertas. Sus puertas y ventanas se abrían
 y se cerraban con estrépito impulsadas por el viento. Un perro atado en
 uno de los corredores, sentado en sus cuartos traseros, con la cabeza 
 vuelta hacia arriba, dejaba oír un aullido lúgubre como respuesta al 
 plañidero clamor que llegaba hasta él, apagado por la distancia.

Sólo los viejos no habían abandonado su banco calentado por el sol, y
 mudos e inmóviles, seguían siempre en la misma actitud, con los turbios
 ojos fijos en un más allá invisible y ajenos a cuanto no fuera aquella 
 férvida irradiación que infiltraba en sus yertos organismos un poco de 
 aquella energía y de aquel tibio calor que hacía renacer la vida sobre 
 los campos desiertos.

Como los polluelos que, percibiendo de improviso el rápido descenso 
 del gavilán, corren lanzando pitíos desesperados a buscar un refugio 
 bajo las plumas erizadas de la madre, aquellos grupos de mujeres con las
 cabelleras destrenzadas, que gimoteaban fustigadas por el terror, 
 aparecieron en breve bajo los brazos descarnados de la cabria, 
 empujándose y estrechándose sobre la húmeda plataforma. Las madres 
 apretaban a sus pequeños hijos, envueltos en sucios harapos, contra el 
 seno semidesnudo, y un clamor que no tenía nada de humano brotaba de las
 bocas entreabiertas contraídas por el dolor.

Una recia barrera de maderos defendía por un lado la abertura del 
 pozo, y en ella fue a estrellarse parte de la multitud. En el otro lado 
 unos cuantos obreros con la mirada hosca, silenciosos y taciturnos, 
 contenían las apretadas filas de aquella turba que ensordecía con sus 
 gritos, pidiendo noticias de sus deudos, del número de muertos y del 
 sitio de la catástrofe.

En la puerta de los departamentos de las máquinas se presentó con la 
 pipa entre los dientes uno de los ingenieros, un inglés corpulento, de 
 patillas rojas, y con la indiferencia que da la costumbre, paseó una 
 mirada sobre aquella escena. Una formidable imprecación lo saludó y 
 centenares de voces aullaron:

—¿Asesinos, asesinos!

Las mujeres levantaban los brazos por encima de sus cabezas y 
 mostraban los puños ebrias de furor. El que había provocado aquella 
 explosión de odio lanzó al aire algunas bocanadas de humo y volviendo la
 espalda, desapareció.

La noticias que los obreros daban del accidente calmó un tanto 
 aquella excitación. El suceso no tenía las proporciones de las 
 catástrofes de otras veces: sólo había tres muertos de quienes se 
 ignoraban aún los nombres. Por lo demás, y casi no había necesidad de 
 decirlo, la desgracia, un derrumbe, había ocurrido en la galería del 
 Chiflón del Diablo, donde se trabajaba ya hacía dos horas en extraer las
 víctimas, esperándose de un momento a otro la señal de izar en el 
 departamento de las máquinas.

Aquel relato hizo nacer la esperanza en muchos corazones devorados 
 por la inquietud. María de los Ángeles, apoyada en la barrera, sintió 
 que la tenaza que mordía sus entrañas aflojaba sus férreos garfios. No 
 era la suya esperanza sino certeza: de seguro él no estaba entre 
 aquellos muertos. Y reconcentrada en sí misma con ese feroz egoísmo de 
 las madres oía casi con indiferencia los histéricos sollozos de las 
 mujeres y sus ayes de desolación y angustia.

Entretanto huían las horas, y bajo las arcadas de cal y ladrillo la 
 máquina inmóvil dejaba reposar sus miembros de hierro en la penumbra de 
 los vastos departamentos; los cables, como los tentáculos de un pulpo, 
 surgían estremecientes del pique hondísimo y enroscaban en la bobina sus
 flexibles y viscosos brazos; la maza humana apretada y compacta 
 palpitaba y gemía como una res desangrada y moribunda, y arriba, por 
 sobre la campiña inmensa, el sol, traspuesto ya el meridiano, continuaba
 lanzando los haces centelleantes de sus rayos tibios y una calma y 
 serenidad celestes se desprendían del cóncavo espejo del cielo, azul y 
 diáfano, que no empañaba una nube.

De improviso el llanto de las mujeres cesó: un campanazo seguido de 
 otros tres resonaron lentos y vibrantes: era la señal de izar. Un 
 estremecimiento agitó la muchedumbre, que siguió con avidez las 
 oscilaciones del cable que subía, en cuya extremidad estaba la terrible 
 incógnita que todos ansiaban y temían descifrar.

Un silencio lúgubre interrumpido apenas por uno que otro sollozo 
 reinaba en la plataforma, y el aullido lejano se esparcía en la llanura y
 volaba por los aires, hiriendo los corazones como un presagio de 
 muerte.

Algunos instantes pasaron, y de pronto la gran argolla de hierro que 
 corona la jaula asomó por sobre el brocal. El ascensor se balanceó un 
 momento y luego se detuvo por los ganchos del reborde superior.

Dentro de él algunos obreros con las cabezas descubiertas rodeaban una carretilla negra de barro y polvo de carbón.

Un clamoreo inmenso saludó la aparición del fúnebre carro, la 
 multitud se arremolinó y su loca desesperación dificultaba enormemente 
 la extracción de los cadáveres. El primero que se presentó a las ávidas 
 miradas de la turba estaba forrado en mantas y sólo dejaba ver los pies 
 descalzos, rígidos y manchados de lodo. El segundo que siguió 
 inmediatamente al anterior tenía la cabeza desnuda: era un viejo de 
 barba y cabellos grises.

El tercero y último apareció a su vez. Por entre los pliegues de la 
 tela que lo envolvía asomaban algunos mechones de pelos rojos que 
 lanzaban a la luz del sol un reflejo de cobre recién fundido. Varias 
 voces profirieron con espanto:

—¡El Cabeza de Cobre!

El cadáver tomado por los hombros y por los pies fue colocado trabajosamente en la camilla que lo aguardaba.

María de los Ángeles al percibir aquel lívido rostro y esa cabellera 
 que parecía empapada en sangre, hizo un esfuerzo sobrehumano para 
 abalanzarse sobre el muerto; pero apretada contra la barrera sólo pudo 
 mover los brazos en tanto que un sonido inarticulado brotaba de su 
 garganta.

Luego sus músculos se aflojaron, los brazos cayeron a lo largo del 
 cuerpo y permaneció inmóvil en el sitio como herida por el rayo.

Los grupos se apartaron y muchos rostros se volvieron hacia la mujer,
 quien con la cabeza doblada sobre el pecho, sumida en una 
 insensibilidad absoluta, parecía absorta en la contemplación del abismo 
 abierto a sus pies.

Un rayo de luz, pasando a través de la red de cables y de maderos, 
 hería oblicuamente la húmeda pared del pozo. Atraídas por aquel punto 
 blanco y brillante las pupilas de la anciana, espantosamente dilatadas, 
 claváronse en el círculo luminoso, el cual lentamente y como si 
 obedeciera a la inexorable, escrutadora mirada, fue ensanchándose y 
 penetrando en la masa de roca como a través de un cristal diáfano y 
 transparente.

Aquella rendija, semejante al tubo de un colosal anteojo, puso a la 
 vista de María de los Ángeles un mundo desconocido; un laberinto de 
 corredores abiertos en la roca viva, sumergidos en tinieblas 
 impenetrables y en las cuales el rayo del sol esparcía una claridad vaga
 y difusa.

A veces el haz luminoso, cual una barrera de diamantes, agujereaba 
 los techos de lóbregas galerías a las que se sucedían redes 
 inextricables de pasadizos estrechos por los que apenas podría 
 deslizarse una alimaña.

De pronto las pupilas de las ancianas se animaron: tenía a la vista 
 un largo corredor muy inclinado en el que tres hombres forcejeaban por 
 colocar dentro de la vía una carretilla de mineral. Una lluvia copiosa 
 caía desde la techumbre sobre sus torsos desnudos. María de los Ángeles 
 reconoció a su hijo en uno de aquellos obreros en el instante en que se 
 erguían violentamente y fijaban en el techo una mirada de espanto: 
 siguióse un chasquido seco y desapareció la visión.

Cuando las tinieblas se disiparon, la anciana vio flotar sobre un 
 montón de escombros una densa nube de polvo, al mismo tiempo que un 
 llamado de infinita angustia, un grito de terrible agonía subió por el 
 inmenso tubo acústico y murmuró junto a su oído:

—¡Madre mía!

* * *

Jamás se supo cómo salvó la barrera. Detenida por los cables niveles,
 se la vio por un instante agitar sus piernas descarnadas en el vacío, y
 luego, sin un grito, desaparecer en el abismo. Algunos segundos 
 después, el ruido sordo, lejano, casi imperceptible, brotó de la 
 hambrienta boca del pozo de la cual se escapaban bocanadas de tenues 
 vapores: era el aliento del monstruo ahíto de sangre en el fondo de su 
 cubil.

Baldomero Lillo

Baldomero Lillo Figueroa (Lota, Región del Biobío; 6 de enero de 1867-San Bernardo, Región Metropolitana de Santiago; 10 de septiembre de 1923) fue un cuentista chileno, considerado el maestro del género del realismo social en su país.

Fue hijo de José Nazario Lillo Robles y de Mercedes Figueroa; fue sobrino del poeta Eusebio Lillo Robles, y hermano de Samuel Lillo,1 otro escritor chileno, ganador del Premio Nacional de Literatura en 1947.

Gracias a las experiencias acumuladas en las minas de carbón pudo escribir una de sus obras más famosas, Subterra, que retrata la vida de los mineros de Lota, y en particular en la mina Chiflón del Diablo. Parte importante de su obra fue publicada después de su muerte.

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