El Rapto del Sol

Baldomero Lillo

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El Rapto del Sol

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Texto núm. 1604

Título: El Rapto del Sol
Autor: Baldomero Lillo
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 29 de septiembre de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Rapto del Sol

Hubo una vez un rey tan poderoso que se enseñoreó de toda la Tierra. 
 Fue el señor del mundo. A un gesto suyo millones de hombres se alzaban 
 dispuestos a derribar las montañas, a torcer el curso de los ríos o 
 exterminar una nación. Desde lo alto de su trono de marfil y oro, la 
 Humanidad le pareció tan mezquina que se hizo adorar como un dios y 
 estatuyó su capricho como única y suprema ley. En su inconmensurable 
 soberbia creía que todo en el Universo estábale subordinado, y el férreo
 yugo con que sujetó a los pueblos y naciones, superó a todas las 
 tiranías de que se guardaba recuerdo en los fastos de la historia.

Una noche que descansaba en su cámara tuvo un enigmático sueño. Soñó 
 que se encontraba al borde de un estanque profundísimo, en cuyas aguas, 
 de una diafanidad imponderable, vio un extraordinario pez que parecía de
 oro. En derredor de él y bañados por el mágico fulgor que irradiaban 
 sus áureas escamas, pululaban una infinidad de seres: peces rojos que 
 parecían teñidos de púrpura, crustáceos de todas formas y colores, 
 rarísimas algas e imperceptibles átomos vivientes. De pronto, oyó una 
 gran voz que decía:

—¡Apoderaos del radiante pez y todo en torno suyo perecerá!

El rey se despertó sobresaltado e hizo llamar a los astrólogos y 
 nigromantes para que explicasen el extraño sueño. Muchos expresaron su 
 opinión, mas ninguna satisfacía al monarca hasta que, llegado el turno 
 al más joven de ellos, se adelantó y dijo:

—¡Oh, divino y poderoso príncipe!, la solución de tu sueño es ésta: 
 el pez de oro es el sol que desparrama sus dones indistintamente entre 
 todos los seres. Los peces rojos son los reyes y los grandes de la 
 Tierra. Los otros son la multitud de los hombres, los esclavos y los 
 siervos. La voz que hirió vuestros oídos es la voz de la soberbia. 
 Guardaos de seguir sus consejos porque su influjo os será fatal.

Calló el mago, y de las pupilas del rey brotó un resplandor sombrío. 
 Aquello que acababa de oír hizo nacer en su espíritu una idea que, vaga 
 al principio, fue redondeándose y tomando cuerpo como la bola de nieve 
 de la montaña. Con ademán terrible se echó sobre los hombros el manto de
 púrpura y llevando pintada en el rostro la demencia de la ira, subió a 
 una de las torres de su maravilloso alcázar. Era una tibia mañana de 
 primavera. El cielo azul, la verde campiña con sus bosques y sus 
 hondonadas, los valles cubiertos de flores y los arroyos serpenteando en
 los claros y espesuras, hacían de aquel paisaje un conjunto de una 
 belleza incomparable. Mas el monarca nada vio: ningún matiz, ninguna 
 línea, ningún detalle atrajo la atención de sus ojos de milano, clavados
 como dos ardientes llamas en el glorioso disco del sol. De súbito, un 
 águila surgió del valle y flotó en los aires, bañándose en la luz. El 
 rey miró el ave, y en seguida su mirada descendió a la campiña, donde un
 grupo de esclavos recibían, inmóviles como ídolos, el beso del fúlgido 
 luminar. Apartó los ojos, y por todas partes vio esparcirse en torrentes
 inagotables aquel resplandor. En el espacio, en la Tierra y en las 
 aguas miríadas de seres vivientes saludaban la esplendorosa antorcha en 
 su marcha por el azul.

Durante un momento el rey permaneció inmóvil, contemplando al astro 
 y, vislumbrando por la primera vez, ante tal magnificencia, la 
 mezquindad de su gloria y lo efímero de su poder. Mas aquella sensación 
 fue ahogada bien pronto por una ola de infinito orgullo. ¡El, el rey de 
 los reyes, el conquistador de cien naciones, puesto en parangón y en el 
 mismo nivel que el pájaro, el siervo y el gusano!

Una sonrisa sarcástica se dibujó en su boca de esfinge, y sus 
 ejércitos y flotas cubriendo la Tierra, sus incontables tesoros, las 
 ciudades magníficas desafiando las nubes con sus almenados muros y 
 soberbias torres, sus palacios y alcázares, donde desde sus cimientos 
 hasta la flecha de sus cúpulas no hay otros materiales que oro, marfil y
 piedras preciosas, acuden en tropel a su memoria con un brillo tal de 
 poderío y grandeza que cierra los ojos deslumbrado. La visión de lo que 
 le rodea se empequeñece, el sol le parece una antorcha vil, digna apenas
 de ocupar un sitio en un rincón de su regia alcoba. El delirio del 
 orgullo lo posee. El vértigo se apodera de él, su pecho se hincha, sus 
 sienes laten y de sus ojos brotan rayos tan intensos como los del astro 
 hacia el que alarga la diestra, queriendo asirle y detenerle en su 
 carrera triunfal. Por un momento permanece así, transfigurado, en un 
 paroxismo de infinita soberbia, oyendo resonar aquella voz que le 
 hablara en sueños:

—Apoderaos de esa antorcha y todo lo que existe perecerá.

¿Qué son ante tal empresa sus hechos y los de sus antecesores en la 
 noche pavorosa de los tiempos? Menos que el olvido y que la nada. Y sin 
 apartar sus miradas del disco centelleante, invocó a Raa, el genio 
 dominador de los espacios y de los astros.

Obediente al conjuro, acudió el genio envuelto en una tempestuosa 
 nube preñada de rayos y de relámpagos, y dijo al rey con una voz 
 semejante al redoble del trueno:

—¿Qué me quieres, oh tú, a quien he ensalzado y puesto sobre todos los tronos de la Tierra? Y el monarca contestó:

—Quiero ser dueño del sol y que él sea mi esclavo.

Calló Raa, y el rey dijo:

—¿Pido, tal vez, algo que está fuera del alcance de tu poder?

—No; pero para complacerte necesito el corazón del hombre más 
 egoísta, el del más fanático, el del más ignorante y vil, y el que 
 guarde en sus fibras más odio y más hiel.

—Hoy mismo lo tendrás —dijo el rey, y el denso nubarrón que cubría el alcázar se desvaneció como nubécula de verano.

Después de una breve entrevista con el capitán de su guardia, el rey 
 se dirigió a la sala del trono, donde ya lo aguardaban de rodillas y con
 las frentes inclinadas todos los magnates y grandes de su imperio. 
 Colocado el monarca bajo la púrpura del dosel, proclamó un heraldo que, 
 bajo pena de la vida, los allí presentes debían designar al rey al 
 hombre más ignorante, al más fanático, al más egoísta y vil y al que 
 albergase más odio en su corazón.

Los favoritos, los dignatarios y los más nobles señores se miraron 
 los unos a los otros con recelosa desconfianza. ¡Qué magnífica 
 oportunidad para deshacerse de un rival! Mas, a pesar de que el heraldo 
 repitió por tres veces su intimación, todos guardaron un temeroso 
 silencio.

El enano del rey, una horrible y monstruosa criatura, echado como un 
 perro a los pies de su amo, lanzó, al ver la consternación pintada en 
 los semblantes, una estridente carcajada, lo que le valió un puntapié 
 del monarca que lo echó a rodar por las gradas del trono hasta el sitio 
 donde estaba el príncipe heredero, quien lo rechazó, a su vez, del mismo
 modo, entre las risas de los cortesanos.

Por un instante se oyeron los rabiosos aullidos del infernal aborto 
 hasta que, de pronto, enderezando su desmedrada personilla, gritó con un
 acento que hizo correr un escalofrío de miedo por los circunstantes:

—Si aseguras a mi cabeza su permanencia sobre los hombros, yo, ¡oh, 
 excelso príncipe!, te señalaré a esos que tus reales ojos desean 
 conocer.

El rey hizo un signo de asentimiento y el repugnante engendro continuó:

—Nada más fácil que complacerte, ¡oh, rey! ¿Deseas saber cuál de tus 
 vasallos posee el corazón más vil? Pues no sólo te presentaré uno, sino 
 toda una legión.

Y mostrando con la diestra a los favoritos que le escuchaban espantados, prosiguió:

—¡Ved ahí a esos que sacó de la nada tu omnipotencia! En sus 
 corazones de cieno anidan todas las vilezas. La ingratitud y la envidia 
 están tras la máscara hipócrita de sus bajas adulaciones. En el fondo te
 odian. Son como las víboras; se arrastran, pero saltan y muerden al 
 menor desliz.

En seguida, volviéndose hacia el Sumo Sacerdote, y señalándolo junto con los magos y los nigromantes, dijo:

—¡Ved ahí al más fanático y al más ignorante de tus súbditos! ¡Sus 
 dogmas son absurdos, falsa su ciencia, y su sabiduría, necedad!

Hizo una pequeña pausa y con la voz envenenada de odio prosiguió:

—El corazón más egoísta alienta dentro de tu pecho, ¡oh, rey! No 
 conozco otro que le iguale en dureza y en crueldad, salvo el del 
 príncipe, tu primogénito. ¡El pedernal es ante sus fibras una blanda y 
 deleznable cera!

Calló un instante y luego, con voz ronca, profirió:

—Sólo me falta mostrarte dónde se halla el último. Ese es el mío —y, 
 golpeándose el pecho con fuerza, exclamó—: ¡Aquí está, oh, príncipe! Con
 odio y hiel fue fabricado. Si pudiera desbordarse, os ahogaría a todos 
 con el acíbar y ponzoña de sus rencores. Anídanse en él más cólera que 
 las que desataron, desatan y fulminarán los cielos y los abismos del 
 mar. Una sola gota del veneno que encierra bastaría para exterminar todo
 lo que se mueve y alienta debajo del sol.

La voz silbante del enano vibraba aún en el vasto recinto, cuando el 
 rey hizo una imperceptible señal. Al instante se apartaron los amplios 
 tapices y dieron paso a una falange de guerreros que se precipitaron 
 sobre los aterrados favoritos, dignatarios y magnates y los pasaron a 
 cuchillo en un abrir y cerrar de ojos. Inmediatamente, después de 
 decapitados, abríanles el pecho y les arrancaban el corazón palpitante.

El joven príncipe, al ver aquella carnicería, de un salto se puso 
 junto a su padre, mas el monarca, alzando el pesado cetro de oro, lo 
 descargó sobre la desnuda y juvenil cabeza con la celeridad del 
 relámpago. Apenas el cuerpo se desplomó sobre las gradas, un esclavo le 
 sacó el corazón.

El enano, al ver que un soldado avanzaba hacia él con el alfanje en alto, gritó:

—¡Oh, rey, has prometido…!

Y una voz, en la que vibraba un acento de ferocidad implacable, resonó en lo alto del soberbio trono:

—¡Arrancadle, vivo, el corazón!

Han pasado dos días; el rey se encuentra en su cámara más hosco y 
 torvo que nunca, cuando de improviso se ve en forma de una serpiente de 
 fuego la temerosa aparición de Raa. El genio desenvuelve sus anillos de 
 llamas y dice:

—Aquí tienes lo convenido. Esta malla, tejida con las fibras de los 
 corazones cuya esencia era el egoísmo y el odio, el fanatismo y la 
 ignorancia, es impenetrable a la luz. Los rayos del sol se romperán 
 contra ella, sin que logren atravesarla jamás. Aunque su volumen es tan 
 pequeño que puede ocultarse en el hueco de la mano, sus pliegues, 
 distendidos, cubrirían toda la Tierra. Oye y graba en tu memoria lo que 
 has de hacer: subirás a la montaña que se alza sobre el abismo y 
 esperarás que el sol, al salir de su morada nocturna, roce la cresta más
 alta para lanzarle la red mágica, cuyos pliegues lo envolverán 
 aprisionándolo como dentro de una coraza de diamante. Desde ese momento 
 será tu esclavo y podrás hacer de él lo que quieras.

Salió ocultamente de su palacio por un postigo que daba al campo, sin
 más compañía que un cayado de pastor y la malla maravillosa. Tres días 
 con sus noches, el rey marchó hacia el oriente. La senda por donde 
 caminaba subía bordeando desfiladeros y barrancas insondables. El flanco
 de la negra montaña era cada vez más empinado y más áspero. Pero ni el 
 cansancio ni el frío ni la sed ni el hambre le molestaban en lo más 
 mínimo. El orgullo y la soberbia avivaban en él sus hogueras y devoraban
 toda sensación de malestar físico. Ni una sola vez volvió la cabeza 
 para contemplar el camino recorrido.

Tres veces vio pasar el sol por encima de su cabeza. Cruzó sin 
 detenerse, irreverente, con la excelsa majestad de un dios. Lo asaeteó 
 con sus rayos y fundiendo las nieves desató, para que le salieran al 
 paso con más ímpetu, los torrentes. Aquel reto del astro exacerbó su 
 furor y amenazando con la diestra al flamígero viajero profirió:

—¡Oh, tú, ascua errante, fuego fatuo, que un soplo de Raa enciende y 
 apaga cada día, en breve te arrancaré las insolentes alas! ¡Aherrojado 
 como un esclavo yacerás eternamente tras los muros de oro de mis 
 alcázares!

Y confortado con esta idea, venció los últimos obstáculos y se 
 encontró por fin en la cima más encumbrada de la inaccesible montaña, 
 más arriba de las nubes y de los nidos de las águilas.

En la cúpula sombría centellean calladamente los astros. La noche 
 toca a su término y un vago resplandor brota del abismo sin fondo. Poco a
 poco palidecen las estrellas y un tenuísimo matiz de rosa se esparce en
 el oscuro azul del cielo. De pronto un haz de rayos deslumbradores 
 ciega los ojos del monarca. De la negrura sin límites, abierta bajo sus 
 pies, una esfera de oro en fusión surge rauda hacia el espacio. A través
 de sus cerrados párpados entrevé la fulgurante aureola y lanza por 
 encima de ella la malla maravillosa. Como una antorcha que se hunde en 
 el agua, de súbito se apagó el resplandor. Las estrellas se encendieron 
 de nuevo y las sombras fugitivas y dispersas volvieron sobre sus pasos y
 ocultaron otra vez la Tierra.

Después de atravesar las salas sumidas en las tinieblas, el rey se 
 detuvo en la más alta torre del palacio. El alcázar estaba desierto y 
 debía de haber sido teatro de alguna tremenda lucha, porque todo él 
 estaba sembrado de cadáveres. Los había en todas partes, en los 
 jardines, en las habitaciones, en las escaleras y en los sótanos. La 
 desaparición del rey había encendido la guerra civil y gran número de 
 pretendientes se habían disputado la abandonada diadema. Mas, la 
 pavorosa ausencia del sol había bruscamente interrumpido la matanza.

Dentro de la alta torre el tiempo transcurre para el monarca 
 insensiblemente. Una deliciosa languidez lo invade. En el interior de la
 regia cámara, suspendido, como una maravillosa lámpara, está el celeste
 prisionero. Por una rendija imperceptible de su cárcel brota un 
 intensísimo rayo de luz. Afuera una oscuridad profunda envuelve los 
 valles, las llanuras, las colinas y las montañas. El cielo está negro 
 como la tinta y cual enlutado túmulo lucen en él como lágrimas los 
 astros. Apoyado en la ventana ha asistido mudo e impasible a la lenta 
 agonía de todos los seres. Poco a poco han ido extinguiéndose los 
 clamores y los incendios, hasta que ni el más leve destello rasgó ya la 
 lobreguez de la noche eterna.

De pronto el rey se estremece. Ha sentido un malestar extraño, como 
 si le hubiesen atravesado el corazón con una aguja de hielo. Y desde ese
 instante su plácida tranquilidad desaparece y la molesta sensación va 
 aumentando por grados hasta hacérsele intolerable. Siente dentro del 
 pecho un frío intensísimo que congela su carne y su sangre y, lleno de 
 angustia, evoca de nuevo a Raa, el genio dominador de los espacios y de 
 los astros, quien contesta a sus súplicas con ironía desalentadora:

—¿De qué te quejas? ¿Al suprimir la vida no has dejado al sentimiento
 que te posee y es el móvil único de tus acciones sin otro refugio que 
 tu corazón? Para expulsarle sería menester que vibrase en las muertas 
 fibras un átomo de piedad o amor.

Apenas el genio lo hubo dejado, la desesperación se apoderó del 
 monarca. Mas, de súbito, rasgó sus vestiduras y expuso el pecho desnudo 
 al rutilante rayo de luz. Pero ni el más ligero alivio viene a confirmar
 su esperanza. Entonces clava sus uñas en las carnes y se abre el pecho,
 dejando al descubierto su frígido corazón al contacto del cual el haz 
 luminoso se debilita y decrece con asombrosa rapidez. Dijérase un caño 
 de oro líquido cayendo en un tonel sin fondo, y que desmaya y se 
 adelgaza hasta convertirse en un hilo, en una hebra finísima. De pronto,
 como una antorcha, como un fuego fatuo que se extingue, la última 
 chispa brilla, parpadea, desvaneciéndose en la oscuridad.

A pesar de que el sol ha cambiado de cárcel y lo lleva ahora en su 
 corazón, parécele que toda la nieve de las montañas se hubiese 
 trasladado allí. Sube, entonces, a la ventana y se precipita al vacío, 
 en el cual, como si alas invisibles le sostuviesen, desciende 
 blandamente hasta que toca con sus pies la tierra. La campiña está 
 helada como un ventisquero, y envuelto en tinieblas impenetrables, 
 camina a la ventura con los brazos extendidos, huyendo como medroso 
 fantasma de la agonía del Universo.

Cuando las ciudades no fueron sino escombros humeantes y las selvas 
 montones de ceniza, cuando todo combustible se hubo agotado, los hombres
 cesaron de disputarse un sitio en torno de las hogueras moribundas y se
 resignaron a morir. Entonces, a la escasa luz de las estrellas, en la 
 negra oscuridad que lo rodeaba, buscáronse los unos a los otros, 
 marchando a tientas con los brazos extendidos, huyendo del silencio y de
 la soledad del planeta muerto. Y cuando sus manos tropezábanse en las 
 tinieblas, asíanse para no soltarse más. Aquel contacto producía en sus 
 yertos organismos una reacción inesperada. El débil calor que cada uno 
 conservaba, parecía multiplicar su potencia: deshelábase la sangre, el 
 corazón volvía a latir. Y esa cadena viviente aumentaba sin cesar por 
 eslabones innumerables, se extendía a través de los campos, por sobre 
 las montañas, los ríos y los mares helados. Mas, cuando esos cordones se
 soldaron, faltó un eslabón para que una cadena sin fin enlazase todas 
 las vidas, fundiéndolas en una sola y única, invulnerable a la muerte.

De pronto el monarca sintió que el piso faltaba bajo sus pies. Agitó 
 los brazos buscando un punto de apoyo y dos manos estrecharon las suyas 
 sosteniéndolo amorosamente. Aquellas manos eran duras y ásperas, tal vez
 pertenecían a un siervo o a un esclavo, y su primer impulso fue 
 rechazarlas con horror; mas, estaban tan yertas, tan heladas, había 
 tanta ternura en su sencillo ademán, que un sentimiento desconocido hizo
 que devolviera aquella presión. Sintió, entonces, que penetraba en él 
 un fluido misterioso, ante el cual el hielo de sus entrañas, empezó a 
 fundirse como la escarcha al beso del sol, desbordándose súbitamente de 
 su corazón, cual si se volcase el recipiente de un mar, el raudal 
 flamígero cuyo curso marcan en el infinito los ortos y los ocasos. Y por
 la cadena inmensa, a través de las manos entrelazadas, pasó un 
 estremecimiento, una cálida vibración que abrasó todos los pechos, 
 anegando las almas en un océano de luz. Disipáronse en los espíritus las
 sombras, y el más allá, el arcano indescifrable salió del caos de su 
 negra noche. Y cada cual se penetró de que el incendio que ardía en sus 
 corazones irradiaba sus lenguas fulguradoras hacia lo alto, donde se 
 condensaban en un núcleo que fue creciendo y agitándose hasta estallar 
 allá arriba, encima de sus cabezas, en un torbellino deslumbrador. Y 
 aquel foco ardiente era el sol, pero un sol nuevo, sin manchas, de 
 incomparable magnificencia que, forjado y encendido por la comunión de 
 las almas, saludaba con la áurea pompa de sus resplandores a una nueva 
 Humanidad.

Baldomero Lillo

Baldomero Lillo Figueroa (Lota, Región del Biobío; 6 de enero de 1867-San Bernardo, Región Metropolitana de Santiago; 10 de septiembre de 1923) fue un cuentista chileno, considerado el maestro del género del realismo social en su país.

Fue hijo de José Nazario Lillo Robles y de Mercedes Figueroa; fue sobrino del poeta Eusebio Lillo Robles, y hermano de Samuel Lillo,1 otro escritor chileno, ganador del Premio Nacional de Literatura en 1947.

Gracias a las experiencias acumuladas en las minas de carbón pudo escribir una de sus obras más famosas, Subterra, que retrata la vida de los mineros de Lota, y en particular en la mina Chiflón del Diablo. Parte importante de su obra fue publicada después de su muerte.

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