La Compuerta Número 12

Baldomero Lillo

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

La Compuerta Número 12

Autor

Otros textos

Texto núm. 1629

Título: La Compuerta Número 12
Autor: Baldomero Lillo
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 29 de septiembre de 2016

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en http://www.textos.com/

La Compuerta Número 12

Pablo se aferró instintivamente a las piernas de su 
 padre. Zumbábanle los oídos y el piso que huía debajo de sus pies le 
 producía una extraña sensación de angustia. Creíase precipitado en aquel
 agujero cuya negra abertura había entrevisto al penetrar en la jaula, y
 sus grandes ojos miraban con espanto las lóbregas paredes del pozo en 
 el que se hundían con vertiginosa rapidez. En aquel silencioso descenso 
 sin trepidación ni más ruido que el del agua goteando sobre la techumbre
 de hierro las luces de las lámparas parecían prontas a extinguirse y a 
 sus débiles destellos se delineaban vagamente en la penumbra las 
 hendiduras y partes salientes de la roca: una serie interminable de 
 negras sombras que volaban como saetas hacia lo alto.

Pasado un minuto, la velocidad disminuyó bruscamente,
 los pies asentáronse con más solidez en el piso fugitivo y el pesado 
 armazón de hierro, con un áspero rechinar de goznes y de cadenas, quedó 
 inmóvil a la entrada de la galería.

El viejo tomó de la mano al pequeño y juntos se 
 internaron en el negro túnel. Eran de los primeros en llegar y el 
 movimiento de la mina no empezaba aún. De la galería bastante alta para 
 permitir al minero erguir su elevada talla, sólo se distinguía parte de 
 la techumbre cruzada por gruesos maderos. Las paredes laterales 
 permanecían invisibles en la oscuridad profunda que llenaba la vasta y 
 lóbrega excavación.

A cuarenta metros del pique se detuvieron ante una 
 especie de gruta excavada en la roca. Del techo agrietado, de color de 
 hollín, colgaba un candil de hoja de lata cuyo macilento resplandor daba
 a la estancia la apariencia de una cripta enlutada y llena de sombras. 
 En el fondo, sentado delante de una mesa, un hombre pequeño, ya entrado 
 en años, hacía anotaciones en un enorme registro. Su negro traje hacía 
 resaltar la palidez del rostro surcado por profundas arrugas. Al ruido 
 de pasos levantó la cabeza y fijó una mirada interrogadora en el viejo 
 minero, quien avanzó con timidez, diciendo con voz llena de sumisión y 
 de respeto:

—Señor, aquí traigo el chico.

Los ojos penetrantes del capataz abarcaron de una 
 ojeada el cuerpecillo endeble del muchacho. Sus delgados miembros y la 
 infantil inconsciencia del moreno rostro en el que brillaban dos ojos 
 muy abiertos como de medrosa bestezuela, lo impresionaron 
 desfavorablemente, y su corazón endurecido por el espectáculo diario de 
 tantas miserias, experimentó una piadosa sacudida a la vista de aquel 
 pequeñuelo arrancado de sus juegos infantiles y condenado, como tantas 
 infelices criaturas, a languidecer miserablemente en las humildes 
 galerías, junto a las puertas de ventilación. Las duras líneas de su 
 rostro se suavizaron y con fingida aspereza le dijo al viejo que muy 
 inquieto por aquel examen fijaba en él una ansiosa mirada:

—¡Hombre! Este muchacho es todavía muy débil para el trabajo. ¿Es hijo tuyo?

—Sí, señor.

—Pues debías tener lástima de sus pocos años y antes de enterrarlo aquí enviarlo a la escuela por algún tiempo.

—Señor —balbuceó la voz ruda del minero en la que 
 vibraba un acento de dolorosa súplica—. Somos seis en casa y uno solo el
 que trabaja, Pablo cumplió ya los ocho años y debe ganar el pan que 
 come y, como hijo de mineros, su oficio será el de sus mayores, que no 
 tuvieron nunca otra escuela que la mina.

Su voz opaca y temblorosa se extinguió repentinamente
 en un acceso de tos, pero sus ojos húmedos imploraban con tal 
 insistencia, que el capataz vencido por aquel mudo ruego llevó a sus 
 labios un silbato y arrancó de él un sonido agudo que repercutió a lo 
 lejos en la desierta galería. Oyose un rumor de pasos precipitados y una
 oscura silueta se dibujó en el hueco de la puerta.

—Juan —exclamó el hombrecillo, dirigiéndose al recién
 llegado— lleva este chico a la compuerta número doce, reemplazará al 
 hijo de José, el carretillero, aplastado ayer por la corrida.

Y volviéndose bruscamente hacia el viejo, que empezaba a murmurar una frase de agradecimiento, díjole con tono duro y severo:

—He visto que en la última semana no has alcanzado a 
 los cinco cajones que es el mínimum diario que se exige a cada 
 barretero. No olvides que si esto sucede otra vez, será preciso darte de
 baja para que ocupe tu sitio otro más activo.

Y haciendo con la diestra un ademán enérgico, lo despidió.

Los tres se marcharon silenciosos y el rumor de sus 
 pisadas fue alejándose poco a poco en la oscura galería. Caminaban entre
 dos hileras de rieles cuyas traviesas hundidas en el suelo fangoso 
 trataban de evitar alargando o acortando el paso, guiándose por los 
 gruesos clavos que sujetaban las barras de acero. El guía, un hombre 
 joven aún, iba delante y más atrás con el pequeño Pablo de la mano 
 seguía el viejo con la barba sumida en el pecho, hondamente preocupado. 
 Las palabras del capataz y la amenaza en ellas contenida habían llenado 
 de angustia su corazón. Desde algún tiempo su decadencia era visible 
 para todos; cada día se acercaba más el fatal lindero que una vez 
 traspasado convierte al obrero viejo en un trasto inútil dentro de la 
 mina. El balde desde el amanecer hasta la noche durante catorce horas 
 mortales, revolviéndose como un reptil en la estrecha labor, atacaba la 
 hulla furiosamente, encarnizándose contra el filón inagotable, que 
 tantas generaciones de forzados como él arañaban sin cesar en las 
 entrañas de la tierra.

Pero aquella lucha tenaz y sin tregua convertía muy 
 pronto en viejos decrépitos a los más jóvenes y vigorosos. Allí en la 
 lóbrega madriguera húmeda y estrecha, encorvábanse las espaldas y 
 aflojábanse los músculos y, como el potro resabiado que se estremece 
 tembloroso a la vista de la vara, los viejos mineros cada mañana sentían
 tiritar sus carnes al contacto de la vena. Pero el hambre es aguijón 
 más eficaz que el látigo y la espuela, y reanudaban taciturnos la tarea 
 agobiadora, y la veta entera acribillada por mil partes por aquella 
 carcoma humana, vibraba sutilmente, desmoronándose pedazo a pedazo, 
 mordida por el diente cuadrangular del pico, como la arenisca de la 
 ribera a los embates del mar.

La súbita detención del guía arrancó al viejo de sus 
 tristes cavilaciones. Una puerta les cerraba el camino en aquella 
 dirección, y en el suelo arrimado a la pared había un bulto pequeño 
 cuyos contornos se destacaban confusamente heridos por las luces 
 vacilantes de las lámparas: era un niño de diez años acurrucado en un 
 hueco de la muralla.

Con los codos en las rodillas y el pálido rostro 
 entre las manos enflaquecidas, mudo e inmóvil, pareció no percibir a los
 obreros que traspusieron el umbral y lo dejaron de nuevo sumido en la 
 obscuridad. Sus ojos abiertos, sin expresión, estaban fijos 
 obstinadamente hacia arriba, absortos tal vez, en la contemplación de un
 panorama imaginario que, como el miraje del desierto, atraía sus 
 pupilas sedientas de luz, húmedas por la nostalgia del lejano resplandor
 del día.

Encargado del manejo de esa puerta, pasaba las horas 
 interminables de su encierro sumergido en un ensimismamiento doloroso, 
 abrumado por aquella lápida enorme que abogó para siempre en él la 
 inquieta y grácil movilidad de la infancia, cuyos sufrimientos dejan en 
 el alma que los comprende una amargura infinita y un sentimiento de 
 execración acerbo por el egoísmo y la cobardía humanos.

Los dos hombres y el niño después de caminar algún 
 tiempo por un estrecho corredor, desembocaron en una alta galería de 
 arrastre de cuya techumbre caía una lluvia continua de gruesas gotas de 
 agua. Un ruido sordo y lejano, como si un martillo gigantesco golpease 
 sobre sus cabezas la armadura del planeta, escuchábase a intervalos. 
 Aquel rumor, cuyo origen Pablo no acertaba a explicarse, era el choque 
 de las olas en las rompientes de la costa. Anduvieron aún un corto 
 trecho y se encontraron por fin delante de la compuerta número doce.

—Aquí es —dijo el guía, deteniéndose junto a la hoja de tablas que giraba sujeta a un marco de madera incrustado en una roca.

Las tinieblas eran tan espesas que las rojizas luces 
 de las lámparas, sujetas a las viseras de las gorras de cuero, apenas 
 dejaban entrever aquel obstáculo.

Pablo, que no se explicaba ese alto repentino, 
 contemplaba silencioso a sus acompañantes, quienes, después de cambiar 
 entre sí algunas palabras breves y rápidas, se pusieron a enseñarle con 
 jovialidad y empeño el manejo de la compuerta. El rapaz, siguiendo sus 
 indicaciones, la abrió y cerró repetidas veces, desvaneciendo la 
 incertidumbre del padre que temía que las fuerzas de su hijo no bastasen
 para aquel trabajo.

El viejo manifestó su contento, pasando la callosa 
 mano por la inculta cabellera de su primogénito, quien hasta allí no 
 había demostrado cansancio ni inquietud. Su juvenil imaginación 
 impresionada por aquel espectáculo nuevo y desconocido se hallaba 
 aturdida, desorientada. Parecíale a veces que estaba en un cuarto a 
 oscuras y creía ver a cada instante abrirse una ventana y entrar por 
 ella los brillantes rayos del sol., y aunque su inexperto corazoncito no
 experimentaba ya la angustia que le asaltó en el pozo de bajada, 
 aquellos mimos y caricias a que no estaba acostumbrado despertaron su 
 desconfianza.

Una luz brilló a lo lejos en la galería y luego se 
 oyó el chirrido de las ruedas sobre la vía, mientras un trote pesado y 
 rápido hacía retumbar el suelo.

—¡Es la corrida! —exclamaron a un tiempo los dos hombres.

—Pronto, Pablo —dijo el viejo—, a ver cómo cumples tu obligación.

El pequeño con los puños apretados apoyó su diminuto 
 cuerpo contra la hoja que cedió lentamente hasta tocar la pared. Apenas 
 efectuada esta operación, un caballo oscuro, sudoroso y jadeante, cruzó 
 rápido delante de ellos, arrastrando un pesado tren cargado de mineral.

Los obreros se miraron satisfechos. El novato era ya 
 un portero experimentado, y el viejo, inclinando su alta estatura, 
 empezó a hablarle zalameramente: él no era ya un chicuelo, como los que 
 quedaban allá arriba que lloran por nada y están siempre cogidos de las 
 faldas de las mujeres, sino un hombre, un valiente, nada menos que un 
 obrero, es decir, un camarada a quien había que tratar como tal. Y en 
 breves frases le dio a entender que les era forzoso dejarlo solo; pero 
 que no tuviese miedo, pues había en la mina muchísimos otros de su edad,
 desempeñando el mismo trabajo; que él estaba cerca y vendría a verlo de
 cuando en cuando, y una vez terminada la faena regresarían juntos a 
 casa.

Pablo oía aquello con espanto creciente y por toda 
 respuesta se cogió con ambas manos de la blusa del minero. Hasta 
 entonces no se había dado cuenta exacta de lo que se exigía de él. El 
 giro inesperado que tomaba lo que creyó un simple paseo, le produjo un 
 miedo cerval, y dominado por un deseo vehementísimo de abandonar aquel 
 sitio, de ver a su madre y a sus hermanos y de encontrarse otra vez a la
 claridad del día, sólo contestaba a las afectuosas razones de su padre 
 con un “¡vamos!” quejumbroso y lleno de miedo. Ni promesas ni amenazas 
 lo convencían, y el “¡vamos, padre!”, brotaba de sus labios cada vez más
 dolorido y apremiante.

Una violenta contrariedad se pintó en el rostro del 
 viejo minero; pero al ver aquellos ojos llenos de lágrimas, desolados y 
 suplicantes, levantados hacia él, su naciente cólera se trocó en una 
 piedad infinita: ¡era todavía tan débil y pequeño! Y el amor paternal 
 adormecido en lo íntimo de su ser recobró de súbito su fuerza 
 avasalladora.

El recuerdo de su vida, de esos cuarenta años de 
 trabajos y sufrimientos, se presentó de repente a su imaginación, y con 
 honda congoja comprobó que de aquella labor inmensa sólo le restaba un 
 cuerpo exhausto que tal vez muy pronto arrojarían de la mina como un 
 estorbo, y al pensar que idéntico destino aguardaba a la triste 
 criatura, le acometió de improviso un deseo imperioso de disputar su 
 presa a ese monstruo insaciable, que arrancaba del regazo de las madres 
 los hijos apenas crecidos para convertirlos en esos parias, cuyas 
 espaldas reciben con el mismo estoicismo el golpe brutal del amo y las 
 caricias de la roca en las inclinadas galerías.

Pero aquel sentimiento de rebelión que empezaba a 
 germinar en él se extinguió repentinamente ante el recuerdo de su pobre 
 hogar y de los seres hambrientos y desnudos de los que era el único 
 sostén, y su vieja experiencia le demostró lo insensato de su quimera. 
 La mina no soltaba nunca al que había cogido, y como eslabones nuevos 
 que se sustituyen a los viejos y gastados de una cadena sin fin, allí 
 abajo los hijos sucedían a los padres, y en el hondo pozo el subir y 
 bajar de aquella marca viviente no se interrumpiría jamás. Los 
 pequeñuelos respirando el aire emponzoñado de la mina crecían 
 raquíticos, débiles, paliduchos, pero había que resignarse, pues para 
 eso habían nacido.

Y con resuelto ademán el viejo desenrolló de su 
 cintura una cuerda delgada y fuerte y a pesar de la resistencia y 
 súplicas del niño lo ató con ella por mitad del cuerpo y aseguró, en 
 seguida, la otra extremidad en un grueso perno incrustado en la roca. 
 Trozos de cordel adheridos a aquel hierro indicaban que no era la 
 primera vez que prestaba un servicio semejante.

La criatura medio muerta de terror lanzaba gritos 
 penetrantes de pavorosa angustia, y hubo que emplear la violencia para 
 arrancarla de entre las piernas del padre, a las que se había asido con 
 todas sus fuerzas. Sus ruegos y clamores llenaban la galería, sin que la
 tierna víctima, más desdichada que el bíblico Isaac, oyese una voz 
 amiga que detuviera el brazo paternal armado contra su propia carne, por
 el crimen y la iniquidad de los hombres.

Sus voces llamando al viejo que se alejaba tenían 
 acentos tan desgarradores, tan hondos y vibrantes, que el infeliz padre 
 sintió de nuevo flaquear su resolución. Mas, aquel desfallecimiento sólo
 duró un instante, y tapándose los oídos para no escuchar aquellos 
 gritos que le atenaceaban las entrañas, apresuró la marcha apartándose 
 de aquel sitio. Antes de abandonar la galería, se detuvo un instante, y 
 escuchó: una vocecilla tenue como un soplo clamaba allá muy lejos, 
 debilitada por la distancia:

—¡Madre! ¡Madre!

Entonces echó a correr como un loco, acosado por el 
 doliente vagido, y no se detuvo sino cuando se halló delante de la vena,
 a la vista de la cual su dolor se convirtió de pronto en furiosa ira y,
 empuñando el mango del pico, la atacó rabiosamente. En el duro bloque 
 caían los golpes como espesa granizada sobre sonoros cristales, y el 
 diente de acero se hundía en aquella masa negra y brillante, arrancando 
 trozos enormes que se amontonaban entre las piernas del obrero, mientras
 un polvo espeso cubría como un velo la vacilante luz de la lámpara.

Las cortantes aristas del carbón volaban con fuerza, 
 hiriéndole el rostro, el cuello y el pecho desnudo. Hilos de sangre 
 mezclábanse al copioso sudor que inundaba su cuerpo, que penetraba como 
 una cuña en la brecha abierta, ensanchándose con el afán del presidiario
 que horada el muro que lo oprime; pero sin la esperanza que alienta y 
 fortalece al prisionero: hallar al fin de la jornada una vida nueva, 
 llena de sol, de aire y de libertad.

Baldomero Lillo

Baldomero Lillo Figueroa (Lota, Región del Biobío; 6 de enero de 1867-San Bernardo, Región Metropolitana de Santiago; 10 de septiembre de 1923) fue un cuentista chileno, considerado el maestro del género del realismo social en su país.

Fue hijo de José Nazario Lillo Robles y de Mercedes Figueroa; fue sobrino del poeta Eusebio Lillo Robles, y hermano de Samuel Lillo,1 otro escritor chileno, ganador del Premio Nacional de Literatura en 1947.

Gracias a las experiencias acumuladas en las minas de carbón pudo escribir una de sus obras más famosas, Subterra, que retrata la vida de los mineros de Lota, y en particular en la mina Chiflón del Diablo. Parte importante de su obra fue publicada después de su muerte.

Otros textos de Baldomero Lillo

Cambiadores — Cuento

Cañuela y Petaca — Cuento

Caza Mayor — Cuento

El Ahogado — Cuento

El Alma de la Máquina — Cuento

El Angelito — Cuento

El Calabozo Número 5 — Cuento

El Chiflón del Diablo — Cuento

El Grisú — Cuento

El Hallazgo — Cuento

El Oro — Cuento

El Pago — Cuento

El Perfil — Cuento

El Pozo — Cuento

El Rapto del Sol — Cuento

El Registro — Cuento

El Remolque — Cuento

El Vagabundo — Cuento

En la Rueda — Cuento

Era Él Solo — Cuento

Inamible — Cuento

Irredención — Cuento

Juan Fariña — Cuento

La Barrena — Cuento

La Chascuda — Cuento

La Cruz de Salomón — Cuento

La Mano Pegada — Cuento

La Mariscadora — Cuento

Las Nieves Eternas — Cuento

Los Inválidos — Cuento

Quilapán — Cuento

Sub Sole — Cuentos, Colección

Sub Terra — Cuentos, Colección

Víspera de Difuntos — Cuento