La Cruz de Salomón

Baldomero Lillo

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La Cruz de Salomón

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Texto núm. 1631

Título: La Cruz de Salomón
Autor: Baldomero Lillo
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 29 de septiembre de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Cruz de Salomón

Aquella noche, la tercera de la trilla, en un rincón de la extensa 
 ramada construida al lado de la “era”, un grupo de huasos charlaba 
 alegremente alrededor de una mesa llena de vasos y botellas, y alumbrada
 débilmente por la escasa luz del candil. Aquel grupo pertenecía a los 
 jinetes llamados corredores a la “estaca” y entre todos descollaba la 
 arrogante figura del Cuyanito que, llegado sólo el día anterior, era el 
 héroe de la fiesta. Jinete de primera línea, soberbiamente montado, 
 habíase atraído desde el primer instante todas las miradas por la 
 gallardía de su apostura y su gracejo en el decir. Excitado por el vino,
 relataba algunas peripecias de su accidentada vida. Él, y lo decía con 
 orgullo, a pesar de su sobrenombre era un chileno a quien cierto 
 asuntillo había obligado a trasponer la cordillera con alguna prisa.

Tres años había permanecido fuera de la patria cuyo nombre había 
 dejado bien puesto en las palpas del otro lado. De ello podía dar fe la 
 piel de su cuerpo acribillada a cicatrices. Al llegar a este punto de la
 conversación, de su tostado y moreno semblante, de sus pardos y 
 expresivos ojos, brotaron llamaradas de osadía.

Envalentonado con los aplausos y las frecuentes libaciones, poco a 
 poco fue haciéndose más comunicativo, relatando hechos e intimidades que
 seguramente en otras circunstancias hubiérase guardado de referir.

El corro en derredor de la mesa había engrosado considerablemente cuando, de pronto, alguien insinuó al narrador:

—¡Cuéntenos el asuntito aquel que lo hizo emigrar a la otra banda!

El interpelado pronunció débilmente algunas excusas, pero la misma voz con acento insinuante repitió:

—¡Vaya, déjese de escrúpulos de monja! ¡Aquí estamos entre hombres 
 que saben cómo se contesta a un agravio! ¡Son cosas de la vida…! Por 
 supuesto que habrá por medio alguna chiquilla.

Estas razones doblegaron la resistencia del forastero quien, vaciando de un sorbo un vaso de ponche, exclamó:

—Pues bien, ya que estoy entre caballeros voy a contarles el caso 
 que, como he dicho, pasó tres años atrás y fue también en una trilla…

No mentaré nombre de lugar ni de persona. ¡Se cuenta el milagro, pero no se nombra el santo!

Todos asintieron con la cabeza.

Un gran silencio se hizo en el auditorio y después de un instante la voz musical y cadenciosa del Cuyanito se alzó diciendo:

—Desde el momento que lo vi fue antipático. En el camino me lo 
 presentó un compadre y nos fuimos juntos a la trilla. Nos tocó ser 
 compañeros en algunas corridas, hasta que un estrellón que me dio 
 intencionalmente contra la puerta de la “era”, y al que contesté con un 
 caballazo, nos hizo francamente enemigos. Le tomé una ojeriza a muerte y
 conocí que él me pagaba con la misma moneda.

Todo el día lo pasábamos corriendo de firme detrás de las yeguas, y 
 al oscurecer, después de la comida, se armó en la ramada una de cantos y
 palmoteos que alarmó hasta las lechuzas de la montaña.

Yo que estaba un poco alegrillo y en disposición para divertirme, 
 había tomado asiento al lado de una tocadora de guitarra: una morena con
 ojos de esos que parecen decir, cuando nos emborrachan con sus miradas:
 ¡Cuidado que te chamuscas, moscardoncito!

Entusiasmado con la muchacha estaba tallándole de lo lindo, cuando, 
 de repente, al volver con un vaso de ponche para obsequiar a la prenda, 
 encontré el asiento ocupado por aquel guapetón de los demonios. Fue tan 
 grande el disgusto que me trabó la lengua de pura rabia, pero pude 
 dominarme y, con buenas palabras, le dije que el sitio ese me pertenecía
 y que respetara mi derecho. Me contestó con toda insolencia que de ahí 
 no lo movía nadie y que me fuese con la música a otra parte.

Yo, que tenía aún el ponche en la mano, se lo tiré con vaso y todo y 
 se armó la gresca en un santiamén. A decir verdad, confieso que llevé en
 la batalla la peor parte. Mi enemigo, aunque ya era viejo, era mucho 
 más hombre y de mejores puños. Nos apartaron y lo desafié entonces para 
 fuera de la ramada. Sin decir una palabra me siguió. Las mujeres 
 empezaron a gritar pidiendo que nos atajaran, pero los hombres nos 
 hicieron un cerco, y tirando a un lado el poncho y el sombrero 
 desenvainamos los cuchillos.

Mi compadre, un hombre muy ladino, se metió por medio y dijo que 
 antes de pelear debían ajustarse las condiciones del desafío y que yo, 
 como ofendido, tenía derecho para elegir las que mejor me pareciesen. 
 Ciego de coraje dije que las únicas condiciones eran que se amarrase el 
 pie izquierdo del uno con el pie derecho del otro y, en seguida, se 
 apartase todo el mundo lo más lejos posible. Así se hizo, y con una faja
 de seda nos sujetaron por los tobillos. Cuando estuvimos bien trabados,
 mi compadre que nos había pedido los cuchillos para impedir, según 
 dijo, una traición, los puso de nuevo en nuestras manos. Al entregarme 
 el mío me miró a los ojos de un modo raro, conociendo en el acto de 
 apretar la empuñadura que no era la de mi puñal. Y lo mismo debió 
 advertir mi contrario, porque bajó la vista para fijarla en la hoja que 
 relumbraba a la luz de la luna… Levanté el brazo y le clavé el cuchillo 
 en el corazón. Cayó redondo, corté de un tajo la amarra y saltando a mi 
 caballo galopé toda la noche hacia la cordillera, divisando las primeras
 nieves.

Mi compadre, que me acompañó una parte del camino, me refirió que, 
 sospechando que el arma de mi enemigo tuviese algún maleficio, se le 
 ocurrió aquella astucia del cambio, que me libró de una muerte segura, 
 pues el puñalito ese tenía marcada la cruz de Salomón, contra la cual, 
 como se sabe, no hay quite ni barajo que valga.

Y para corroborar el narrador lo que decía, llevó la diestra a la 
 cintura y extrajo de su vaina un magnífico puñal con mango de cobre 
 cincelado y anillos de plata, el cual pasó de mano en mano en torno de 
 la mesa, examinando cada uno de los oyentes la famosa cruz de Salomón 
 grabada en la hoja (dos H mayúsculas muy juntas).

Uno de los últimos que la tuvo en su poder fue el Abajimo, muchacho 
 de veinte años a lo sumo, delgado y esbelto, de rostro infantil. Llegado
 de las provincias del norte, tenía en aquellos contornos gran nombradía
 como fabricante de frenos y espuelas, objetos que cincelaba y plateaba 
 con primor. Retirado de la mesa, nadie había fijado en él la atención, 
 ignorándose si estaba ahí desde un principio o si acababa de llegar.

De pronto, enderezando el mozo su esbelta figura y con el rostro 
 alegre de niño que tropieza con un juguete que creía extraviado, dijo 
 con acento sorprendido y gozoso:

—¡Vaya con la casualidad! Este puñal es trabajo mío. La hoja, de 
 acero de lima vieja, está templada al aceite y puede cortar un pelo en 
 el aire.

Y mientras hablaba iba acercándose al forastero, quien lo veía venir 
 un sí es no es inquieto, pero aquella sonrisa bonachona y aquella 
 ingenua alegría desterraron de su espíritu una naciente sospecha.

Entretanto, el joven, poniéndole el arma a la altura de los ojos decía:

—¡Vaya y qué cosa más rara! Esto que a usted le parece la cruz de 
 Salomón son las iniciales del nombre de mi padre: Honorio Henríquez… ¡a 
 quien mataste a traición, cobarde!

Y, veloz como el rayo, sepultó el puñal en el pecho de su dueño, que rodó bajo la silla sin exhalar un gemido.

La última frase pronunciada con acento iracundo y la acción 
 imprevista que la acompañó, hicieron dar un salto en su silla a los 
 circunstantes, pero, paralizados por la sorpresa que les produjo la 
 terrible escena, no dieron un paso para detener al Abajino, quien, 
 llevando a la diestra el puñal tinto en sangre, abandonó con altivo y 
 fiero continente la ramada. Un momento después, y mientras los del grupo
 se miraban aún consternados, resonó en el silencio de la campiña 
 dormida, el furioso galope de un caballo que se alejaba a revienta 
 cinchas por el camino de la montaña.

Baldomero Lillo

Baldomero Lillo Figueroa (Lota, Región del Biobío; 6 de enero de 1867-San Bernardo, Región Metropolitana de Santiago; 10 de septiembre de 1923) fue un cuentista chileno, considerado el maestro del género del realismo social en su país.

Fue hijo de José Nazario Lillo Robles y de Mercedes Figueroa; fue sobrino del poeta Eusebio Lillo Robles, y hermano de Samuel Lillo,1 otro escritor chileno, ganador del Premio Nacional de Literatura en 1947.

Gracias a las experiencias acumuladas en las minas de carbón pudo escribir una de sus obras más famosas, Subterra, que retrata la vida de los mineros de Lota, y en particular en la mina Chiflón del Diablo. Parte importante de su obra fue publicada después de su muerte.

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