La Mano Pegada

Baldomero Lillo

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La Mano Pegada

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Texto núm. 1639

Título: La Mano Pegada
Autor: Baldomero Lillo
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 29 de septiembre de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Mano Pegada

Por la carretera polvorienta, agobiado por la fatiga y el fulgurante 
 resplandor del sol, marcha don Paico, el viejo vagabundo de la mano 
 pegada. Su huesosa diestra oprime un grueso bastón en que apoya su 
 cuerpo anguloso, descarnado, de cuyos hombros estrechos arranca el largo
 cuello que se dobla fláccidamente bajo la pesadumbre de la cabeza 
 redonda y pelada como una bola de billar.

Un sombrero de paño terroso, grasiento, de alas colgantes, sumido 
 hasta las orejas, vela a medias el rostro de expresión indefinible, 
 mezcla de astucia y simplicidad, animado por dos ojos lacrimosos que 
 parpadean sin cesar. Una larga manta descolorida y llena de remiendos 
 cae en pesados pliegues hasta cerca de las rodillas, y sus pies 
 descalzos que se arrastran al andar dejan tras de sí un ancho surco en 
 la espesa capa de polvo que cubre el camino.

Junto a él, montado en un caballo alazán de magnífica estampa, va don
 Simón Antonio, y más atrás, jinetes en ágiles cabalgaduras, siguen al 
 patrón a respetuosa distancia el mayordomo y un vaquero de la hacienda.

La atmósfera es sofocante. El aire está inmóvil y un hálito abrasador
 parece desprenderse de aquellas tierras chatas y áridas, cortadas en 
 todas direcciones por los tapiales, los setos vivos y los alambrados de 
 los potreros.

Don Simón Antonio con su gran sombrero de pita sujeto por el 
 barbiquejo de seda y su manta de hilo con rayas azules, parece sentir 
 también la influencia enervadora de aquel ambiente. Su ancha y rubicunda
 faz está húmeda, sudorosa; y sus grises ojillos, de ordinario tan 
 vivaces y chispeantes en la penumbra de sus pobladas cejas hirsutas, 
 miran ahora con vaguedad, adormilados, soñolientos.

Inclinado sobre la montura, sostiene con la mano izquierda las 
 riendas y oprime con la diestra la huasca con mango de bambú y 
 empuñadura de plata, compañera inseparable de su persona y que, como 
 arma de ataque y de defensa o instrumento de suplicio, está siempre 
 pronta a restallar en su puño vigoroso.

De pronto don Simón Antonio sale de su somnolencia, refrena la 
 cabalgadura y, empinándose en los estribos, aplica un latigazo en las 
 piernas del viejo, quien, sorprendido, bambolea y vacila y mira asustado
 a su alrededor.

El mayordomo y el vaquero al ver las piruetas forzadas del vagabundo 
 sonríen y cuchichean, mientras el amo, enarbolando de nuevo la fusta, 
 grita con su gruesa voz de bajo:

—¡Vamos, aprisa, viejo ladrón!

Don Paico se esfuerza en acelerar el paso. De sus pies sube una nube 
 de polvo que lo ahoga, arrancando de su pecho un ruido bronco, 
 descompasado, de fuelle roto. Su gran nariz corva, filuda, caída 
 verticalmente sobre la boca desdentada, de labios delgados, da un 
 aspecto socarrón y astuto al semblante marchito, sombreado por una 
 escasa barba gris, enmarañada y sucia.

Aquel preso, víctima de las iras de don Simón Antonio, es un viejo 
 mendigo que recorre en los calurosos días del verano los campos y 
 villorios implorando la caridad pública. Su popularidad es inmensa entre
 los labriegos, quienes no se hartan jamás de oírle relatar la historia 
 de la mano pegada, de aquella mano, la siniestra, que el vagabundo lleva
 adherida a la carne debajo de la tetilla derecha y que, según es fama, 
 no puede desprenderse de allí, porque a la menor tentativa en ese 
 sentido salta la sangre como si se le rasgara la piel de una cuchillada.

Por eso, cuando en medio de la paz de los campos, bajo el sol que 
 incendia las lomas y agota la hierba en los prados amarillentos, se ve 
 aparecer de improviso en un recodo del camino la encorvada silueta del 
 viejo, los chicos abandonan sus juegos y corren a su encuentro, 
 gritando:

—¡Don Paico, ahí viene don Paico, el de la mano pegada!

Y de todas partes hombres y mujeres acuden presurosos al encuentro 
 del recién llegado. Todos, abuelos y nietos, viejas y jóvenes, esméranse
 a porfía en agasajar al anciano, ofreciéndole pan, frutas y harina de 
 trigo tostado. Y luego, cuando el caminante ha aplazado el hambre y la 
 sed, nunca falta quien diga con tono de súplica:

—Ahora, don Paico, cuéntenos aquello.

El viejo entorna los ojos y quédase un instante pensativo como para 
 reunir sus recuerdos y, en seguida, buscando la postura más cómoda en el
 rústico banco, empieza con su voz cascada y monótona, en medio del 
 ávido silencio del auditorio, la invariable narración que cada cual, a 
 fuerza de oírla repetir, se sabe ya de memoria.

—Sí, me acuerdo como si fuera hoy. Era un día así como éste. El sol 
 echaba chispas allá arriba y parecía que iba a pegar fuego a los secos 
 pastales y a los rastrojos. Yo y otros de mi edad nos habíamos quitado 
 las chaquetas y jugábamos a la rayuela, debajo de la ramada. Entonces 
 apenas me apuntaba el bozo y era un mocetón bien plantado, derecho como 
 un huso, un gallito para las buenas mozas.

Aquí el narrador se interrumpía para hacer chasquear la lengua y 
 pasar revista a las caras mofletudas de las muchachas que soltaban el 
 trapo al reír. El viejo dejaba con cómica gravedad que se extinguiera 
 aquella algazara y luego proseguía:

—Mi madre, la pobre vieja, tenía el genio vivo y la mano demasiado 
 pronta para sobarnos las costillas con el palo o el rebenque si no 
 andábamos listos para obedecerla. Aquel día ya dos veces me había 
 gritado desde la puerta de la cocina:

—¡Pascual, tráeme unas astillitas secas para encender el horno!

Yo, cegado por el demonio del juego, le contestaba siguiendo con la vista el vuelo de los tejos de cobre:

—Ya voy, madre, ya voy.

Pero el diablo me tenía agarrado y no iba, no iba…

De repente, cuando con el tejo en la mano y el cuerpo agarrado ponía 
 mis cinco sentidos para plantar un doble en la raya, sentí en los lomos 
 un golpe y un escozor como si me hubieran arrimado un fierro ardiendo. 
 Di un bufido y, ciego de rabia, como la bestia que tira una vez, solté 
 un revés con la zurda con todas mis fuerzas.

Oí un grito, una nube obscureció la vista y vislumbré a mi madre que,
 sin soltar el rebenque, se enderezaba en el suelo con la cara llena de 
 sangre, al mismo tiempo que me gritaba con una voz que me heló hasta los
 tuétanos:

—¡Maldito, hijo maldito!

Sentí que el mundo se me venía encima y caí redondo. Cuando volví 
 tenía la mano izquierda, la mano sacrílega, pegada debajo de la tetilla 
 derecha.

El relato terminaba siempre en un silencio profundo. Los 
 circunstantes, con la vista fija en el narrador, escuchaban sus palabras
 con una unción religiosa y, cuando había concluido, quedábanse 
 suspensos por aquel prodigio, cuya evidencia tenían ahí delante de los 
 ojos.

Las mujeres se persignaban y gemían:

—¡Bendito sea Dios! ¡Pobrecito!

Pasada la primera impresión, desatábanse las lenguas y algunas voces tímidas proferían:

—A ver, don Paico, déjenos ver eso.

Y el corro se arremolinaba, hacíase compacto. Los más bajos 
 empinábanse en las puntas de los pies y los rapaces chillaban asiéndose a
 los vestidos de sus madres:

—¡A mí, yo también, upa, upa!

Entonces el viejo echaba sobre los pliegues de la manta y 
 entreabriendo la sucia camisa, mostraba a las ávidas miradas el pecho 
 hundido, flaco, con la piel pegada a los huesos. Y ahí, justamente 
 debajo de la tetilla, veíase la mano, una mano pálida con dedos largos y
 uñas descomunales, adherida por la palma a esa parte del cuerpo como si
 estuviese soldada o cosida en él.

Luego, para demostrar la solidez de aquella adherencia, cogía con la 
 diestra el miembro paralizado y lo remecía como si tratase de 
 desprenderlo. Y entonces ¡oh prodigio! Como signo visible de la cólera 
 divina, el dorso de la mano se enrojecía y las mujeres espantadas 
 gritaban a coro:

—¡Ay Dios, le sale sangre! ¡Virgen Santísima!

Y todo el mundo se santiguaba.

Don Simón Antonio, a quien exaspera la lenta marcha de su prisionero,
 lo hostiga a cada instante, haciendo chasquear el látigo y gritando con
 irritada voz:

—¡Vamos, apúrate, grandísimo bribón!

Es ya la hora del almuerzo y siente un apetito voraz. De vez en 
 cuando se alza sobre los estribos y tiende por encima de las tapias una 
 mirada escrutadora, mirada de amo, satisfecha y desconfiada a la vez. 
 Todas aquellas tierras, hasta donde alcanza la vista, le pertenecen, 
 siendo por ello uno de los propietarios más acaudalados de la comarca.

Aquella mañana recorría como de costumbre sus campos, cuando de 
 repente su vista penetrante distinguió al viejo que atravesaba uno de 
 los potreros, mirando a todas partes con aire inquieto, como un ladrón. 
 Inmediatamente clavó las espuelas al caballo y le cerró el paso dándole 
 orden de seguirlo a las casas del fundo. El mendigo, muy asustado, no 
 hizo observación alguna y se puso a caminar en silencio junto al alazán 
 de don Simón Antonio. Hacía mucho tiempo que el patrón deseaba aquel 
 encuentro, pues en su carácter de juez de aquel distrito, anhelaba hacer
 un ejemplar escarmiento en la persona de aquel holgazán que explotaba 
 la credulidad de las gentes con aquella ridícula patraña de la mano 
 pegada.

La superchería empleada por el viejo para procurarse el sustento lo 
 llenaba de indignación. Aquel fraude era un robo, un robo inicuo, tanto 
 más odioso cuanto que las víctimas de aquella expoliación eran pobres 
 campesinos, ignorantes y crédulos, que aceptaban de buena fe las burdas 
 invenciones de aquel astuto impostor.

Don Simón Antonio debía su fortuna, parte a su infatigable tesón para
 atesorar y parte a ciertos manejos que, puestos más de una vez en 
 transparencia, echaron a rodar ciertos rumores sobre su probidad, 
 rumores que, sin quitarle el sueño, lo mortificaban más de lo que 
 hubiera confesado sobre este particular.

Cuando se le designó para juez del aquel distrito rural, vio en el 
 ejercicio del cargo un medio de cerrar la boca a los maldicientes. 
 Mostraría un amor tan grande por la justicia; desplegaría tal ardor para
 perseguir el mal, que su fama de magistrado íntegro borraría, estaba de
 ello seguro, los pecadillos que se le achacaban.

Y consecuente con este propósito, se convirtió en un perseguidor 
 implacable de los merodeadores, de los mendigos, de los vagabundos y de 
 cuanto pobre diablo le parecía sospechoso. En su obsesión de ver 
 criminales por todas partes, la falta más leve adquiría a sus ojos las 
 proporciones de un delito cuyo castigo ejecutado por su propia mano 
 revestía a veces caracteres de crueldad salvaje.

La leyenda del viejo, que calificaba de grosera mistificación, 
 exaltaba su cólera y había dado órdenes terminantes a sus servidores 
 para que se apoderasen del criminal y lo condujesen a su presencia. Pero
 los campesinos, a pesar del miedo al patrón, no se habían atrevido a 
 cumplir sus mandatos, y el vagabundo avisado del peligro había evitado 
 hasta entonces en lo posible acercarse a los dominios del severo e 
 implacable juez.

Un gran terror se había apoderado del ánimo del miserable y caminaba 
 lo más rápidamente que podía, sufriendo sin chistar los latigazos que 
 sacudía sobre sus espaldas el impaciente don Simón Antonio. ¿Qué quería 
 de él aquel terrible señor? A cada grito, a cada golpe se enrojecía, se 
 achicaba, hubiera querido desaparecer debajo de la tierra tragado por 
 aquel polvo en que se hundían fatigosos sus pies desnudos, anchos y 
 deformes.

Y la carretera, limitada a derecha e izquierda por los altos 
 tapiales, se extendía adelante y atrás de la corta comitiva, solitaria, 
 monótona e interminable. Los rayos del sol caían a plomo sobre su 
 calcinada superficie reverberante. En el aire seco, abrasador, el polvo 
 que levantaban los cascos de los caballos flotaba, formando a espaldas 
 de los jinetes una cortina que les ocultaba el camino recorrido.

Por fin, tras un recodo, apareció de improviso la gran verja de 
 hierro que daba entrada a las casas del fundo. Un momento después el 
 mendigo y sus captores estaban en el extenso patio frente a la suntuosa 
 fachada del edificio. Don Simón Antonio entregó su cabalgadura a un 
 palafrenero y dio orden de que se llevase al preso al calabozo. El 
 viejo, hasta entonces, se había dejado conducir dócilmente, callado, sin
 oponer la más mínima resistencia esperando sin duda que su dulzura y 
 timidez ablandase el corazón de sus aprehensores. Pero, a pesar de todo,
 en su rostro había una expresión de temor, de azoramiento que, de 
 pronto, a la vista del cepo: una larga barra de hierro con sus 
 correspondientes anillos colocada horizontalmente en un rincón de la 
 celda, se convirtió en un loco terror, y sin poder contenerse gimió, 
 dirigiéndose a son Simón Antonio:

—¿Qué va a hacer conmigo, señor amito?

Por toda respuesta, el hacendado puso su gruesa mano sobre el hombro del viejo y le dijo:

—A ver, quítate la manta.

Don Paico, con el mismo tono lastimero, repuso:

—No puedo, señor, no puedo.

Entonces la formidable diestra se apoyó sobre él y lo derribó cuan 
 largo era en el pavimento. Y mientras se debatía inútilmente para 
 librarse de la terrible presión, oyó que el amo ordenaba:

—Asegúrale los pies.

Cuando se hubo extinguido el claro son de los hierros chocando entre 
 sí, el preso se encontró tendido de espaldas en la dura tierra con las 
 piernas en alto sujetas al cepo por los tobillos. Se le había despojado 
 de la manta y sólo conservaba los pantalones y la vieja camisa.

El patrón, después de enjugarse el sudor que inundaba su rubicundo 
 rostro, se irguió con toda la majestad de su corpulenta persona y 
 empuñando la terrible huasca, empezó el interrogatorio:

—Vas a principiar por decirme desde cuándo engañas a la gente con esa infame superchería de la mano pegada.

El viejo imploró:

—No es engaño, amito, lo juro por las llagas de Nuestro Señor.

Don Simón Antonio rugió con voz estentórea:

—¡Ah, con que no es mentira, bandido, ladrón!

E inclinándose, cogió la camisa del delincuente y se la arrancó en 
 menudos jirones. Los campesinos, que desde cierta distancia contemplaban
 la escena, se aproximaron algunos pasos con una expresión de miedo y 
 curiosidad. El vagabundo, desnudo hasta la cintura, hacía inútiles 
 esfuerzos para enderezarse. A la escasa claridad que se filtraba por el 
 enrejado de la ventana, su descarnado cuerpo de esqueleto aparecía en 
 toda su horrible miseria fisiológica. Mientras la mano derecha se 
 apoyaba en el suelo, la izquierda permanecía adherida por la palma a la 
 piel rugosa del pecho.

El hacendado, sin hacer caso de las lamentaciones del viejo, asió la 
 mano por la muñeca y tiró de ella brutalmente. El preso exhaló un 
 quejido, hizo un último esfuerzo para incorporarse y luego se quedó 
 quieto, fijando una mirada ansiosa en don Simón Antonio, quien, con 
 sonrisa de triunfo, comprobó que en el sitio donde estaba apoyado aquel 
 miembro no existía ni la más remota señal de adherencia. La piel era ahí
 más blanca, más suave; eso era todo.

—Ya me lo imaginaba yo —exclamó después de un instante, soltando el 
 brazo que su dueño en vano trató de ocultar a los ávidos ojos que le 
 contemplaban. Y volviendo hacia los labriegos el rostro radiante, gozoso
 por haber desenmascarado al impostor, les dijo, señalándoles con la 
 diestra el desnudo pecho del mendigo:

—Ya ven ustedes que aquí no hay tal pegadura, ni soldadura ni cosa 
 que se le parezca. Todo no es sino una farsa de este bribón para poder 
 vivir sin trabajar.

Luego dio orden de que se le clavasen en el suelo dos estacas, una a 
 cada lado del prisionero, a las que le sujetó atándole una cuerda por la
 muñecas. De espaldas, con los brazos abiertos, en la postura del 
 crucificado, el viejo vuelto de su estupor empezó a lanzar ayes 
 lastimeros:

—¡Ay, amito, máteme mejor!

Terminada aquella primera parte de su justiciera obra, don Simón 
 Antonio se encaminó hacia sus habitaciones para almorzar, dejando a su 
 mayordomo la tarea de convocar a los inquilinos para que por sus propios
 ojos se convenciesen del engaño que por tanto tiempo los hizo víctimas 
 aquel falso inválido vagabundo.

Al toque de la campana, cuyo claro tañido resbalaba por la atmósfera 
 caliginosa a través de los campos, los campesinos acudían en pequeños 
 grupos, cuchicheando entre sí en voz baja y temerosa. Una vez en el 
 calabozo fijaban sus ojos espantados en el preso que continuaba gimiendo
 con su voz débil y plañidera.

—¡Ay, señor, tengan compasión de este pobre viejo!

Ninguno hablaba, pero en sus rostros curtidos adivinábase la piedad. Y
 luego aquel aparatoso castigo no los convencía. Pues, que la mano 
 estuviese ahora libre, despegada, para ellos significaba sencillamente 
 que el castigo acarreado por la maldición materna se había cumplido y 
 que la justicia de Dios estaba satisfecha con la penitencia del 
 criminal. Y a sus ojos la doliente figura del viejo apareció circundada 
 por la aureola del santo, del mártir. Contemplaban un instante aquel 
 espectáculo y se retiraban en silencio, llevando en sus corazones una 
 cólera sorda contra el patrón que así desafiaba las iras de Dios.

Terminado el almuerzo, don Simón Antonio apareció de nuevo en el 
 patio, y aproximándose al alazán que un sirviente tenía de la brida, 
 puso el pie en el estribo y se izó trabajosamente sobre la montura. En 
 sus gruesas mejillas rojas por las libaciones y en el brillo de sus ojos
 reflejábase la excitación producida por el festín. Experimentaba cierta
 satisfacción por la justicia que tenía entre manos, y no dudaba de que 
 ese asunto iba a tener alguna resonancia, pues no se trataba de vulgares
 raterías sino de las hazañas de un avezado malhechor que durante años 
 había vaciado los bolsillos de la gente en las mismas narices de la 
 autoridad, y seguramente habría continuado vaciándolos, si él no hubiese
 estado allí para impedirlo, descubriendo el engaño de que se valía para
 sus fines el criminal. Convicto y confeso el delincuente, sólo faltaba 
 aplicarle la pena. Don Simón Antonio meditó el punto un momento y dio, 
 en seguida, orden que desatase al preso y lo trajesen a su presencia.

Bajo las miradas compasivas de los labriegos que se apartaban en 
 silencio para darle paso, apareció el viejo con la cabeza inclinada y el
 semblante demudado por la angustia y el temor. Cuando estuvo a dos 
 pasos del caballo alzó el rostro y gimió:

—¡Perdón, amito, perdón!

Don Simón Antonio paseó una mirada llena de majestad en torno de los 
 circunstantes y luego, con tono grave y campanudo, empezó a hablar.

Como “autoridad constituida, tenía que cumplir un deber penoso”: el 
 de hacer justicia, dar a cada uno lo suyo y castigar a los malvados con 
 todo el rigor de la ley. Ese hombre había, por muchos años, engañado la 
 buena fe de las gentes para arrancarles por medio de una grosera 
 superchería el alimento y el vestido, que le permitían vivir como un 
 zángano sin trabajar. Aquello era un delito, un crimen que él, 
 representante de la justicia, no podía permitir quedarse impune. Había, 
 pues, que hacer un escarmiento en aquel vagabundo, que sirviera de 
 ejemplo y de saludable advertencia a grandes y chicos, sin excepción 
 alguna.

Un silencio profundo siguió a sus palabras, sólo se oía la cantinela doliente del viejo:

—¡Perdón, amigo, perdón!

Luego el rostro de don Simón Antonio se revistió de la gravedad 
 augusta del juez que expide su fallo inapelable. Su voz imponente 
 resonó:

—Vas a abandonar en el acto el distrito de mi jurisdicción. ¡Ay de ti
 si te encuentro otra vez por estos sitios! Te desollaré vivo.

Hizo una pausa y agregó:

—Pero, antes de que nos separemos, vas a llevar un recuerdo mío.

Y empinándose en sus estribos, enarboló la pesada fusta.

El viejo, que había echado a andar hacia la verja, se vio de repente 
 envuelto en una lluvia tal de rebencazos, que más que grito humano fue 
 un bramido de bestia el que brotó de su garganta. Y mientras el látigo 
 silbaba sobre sus lomos, enroscándose en torno de su cuerpo como una 
 culebra, el paciente caía y se levantaba exhalando sin interrupción el 
 grito ronco:

—¡Perdón, amito, perdón, amito!

Los campesinos presenciaban el castigo callados e inmóviles como 
 estatuas, con las mandíbulas apretadas, mostrando, por entre sus labios 
 temblorosos, los blancos dientes.

Por fin, don Simón Antonio dejó caer el nervado brazo. El viejo, como
 una rana derrengada, yacía en el suelo, hecho un ovillo, de cara contra
 la tierra. Su calva blanca, desnuda, brillaba el sol, cuya fulgurante 
 llamarada picaba los curtidos rostros de los campesinos como ascua de 
 fuego.

Faltaba aún un último detalle para que la justicia quedara cumplida, 
 y, a una seña del patrón, el mayordomo y el vaquero alzaron al mendigo, y
 estirando los brazos se los ataron a lo largo de una vara de madera que
 le cruzaba la espalda a la altura de los hombros. En seguida el viejo, 
 que convencido, sin duda, de la inutilidad de sus ruegos, no había 
 chistado durante esta operación, echó a andar con la cabeza baja y los 
 brazos en cruz hacia la verja, seguido de las miradas compasivas de los 
 labriegos.

—José —ordenó al vaquero don Simón Antonio—, llévalo por el camino 
 real para que todo el mundo vea a este sinvergüenza y sepan el engaño 
 que andaba haciendo. Una vez fuera del fundo, le sacudes unos rebencazos
 para que no le den ganas de volver por aquí.

Y mientras el vagabundo continuaba por la carretera su larguísimo 
 calvario, el hacendado se volvió hacia el mayordomo y en voz baja le 
 preguntó:

—¿Vinieron por las vacas esta mañana?

—Sí, señor.

—¿Y no notaron el cambio?

—Nada, señor; venían muy apurados y arrearon no más.

Don Simón Antonio se quedó un momento pensativo, calculando lo que 
 aquellas cuatro vacas tísicas metidas de sorpresa en el piño en cambio 
 de otras sanas, le reportaban de ganancia, además del precio pagado, en 
 vista de la buena calidad de las reses, por el incauto comprador. Y el 
 resultado del cálculo debió ser lisonjero, porque lanzó un gruñido de 
 satisfacción, y hasta se sonrió ligeramente cuando, al dirigir la vista 
 hacia el camino, percibió a través de la reja la cómica y ominosa figura
 del viejo, avanzando delante del vaquero, con los brazos abiertos, como
 si fuese tras esas sombras de la justicia y de la misericordia, bajo la
 irónica mirada del sol.

Baldomero Lillo

Baldomero Lillo Figueroa (Lota, Región del Biobío; 6 de enero de 1867-San Bernardo, Región Metropolitana de Santiago; 10 de septiembre de 1923) fue un cuentista chileno, considerado el maestro del género del realismo social en su país.

Fue hijo de José Nazario Lillo Robles y de Mercedes Figueroa; fue sobrino del poeta Eusebio Lillo Robles, y hermano de Samuel Lillo,1 otro escritor chileno, ganador del Premio Nacional de Literatura en 1947.

Gracias a las experiencias acumuladas en las minas de carbón pudo escribir una de sus obras más famosas, Subterra, que retrata la vida de los mineros de Lota, y en particular en la mina Chiflón del Diablo. Parte importante de su obra fue publicada después de su muerte.

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