La Trampa

Baldomero Lillo

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La Trampa

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Texto núm. 8052

Título: La Trampa
Autor: Baldomero Lillo
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 10 de septiembre de 2023
Fecha de modificación: 10 de septiembre de 2023

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Trampa

Una mañana de junio, un tanto fría y brumosa, Luis Rivera, el
 arrendatario de “El Laurel”, y su amigo el teniente de ingenieros
 Antonio del Solar tomaban desayuno y conversaban alegremente en es
 amplio y vetusto comedor de las viejas casas del fundo. Jóvenes de
 veinticinco a veintiséis años, el militar y el hacendado se conocían
 desde los tiempos del colegio, lo que había afirmado y hecho inalterable
 su amistad. Del Solar, cuyo regimiento estaba de guarnición en el
 vecino pueblo de N., hacía frecuentes excursiones a la hacienda, pues
 era apasionado por la caza. La tarde anterior, con gran contento de
 Rivera, a quien su visita distraía en su forzada soledad, había llegado
 decidido a pasar dos días en el fundo dedicado a su deporte favorito.

De pronto y cuando la charla de los dos amigos era más animada,
 resonó en el patio el rápido galope de un caballo, y un momento después
 un estrepitoso ruido de espuelas se aproximó a la puerta del comedor,
 apareciendo en el umbral la figura de Joaquín, el viejo mayordomo, con
 el grueso poncho pendiente de los hombros y las enormes polainas de
 cuero que le cubrían las piernas hasta más arriba de las rodillas.
 Sombrero en mano, avanzó algunos pasos y se detuvo con ademán respetuoso
 delante de los jóvenes. El hacendado dejó sobre el platillo la taza de
 café humeante y preguntó, en tono afable, a su servidor:

—¿Qué hay, Joaquín; tiene algo que decirme?

Con voz que tembló ligeramente, contestó el anciano:

—Si, señor, y es una mala noticia la que tengo que darle. Anoche descueraron en el potrero de Los Sauces a otro animal.

El rostro de Rivera enrojeció visiblemente, y el viejo, viendo que nada decía, agregó:

—A la vaca overa, la Manchada, le tocó, su merced.

El mozo golpeó con el puño en la mesa y se puso de pie violentamente, en tanto exclamaba lleno de cólera:

—¿Cómo, la Manchada, dices, y por qué estaba esa vaca en Los Sauces, quién la puso ahí?

—Es que la sacaron del potrerillo, su merced, y la llevaron para matarla allá.

El joven se dejó caer sobre la silla, miró a su amigo, y dijo para excusar su arrebato:

—Es una yaca fina, Antonio. La compré en la feria, hace poco, en mil pesos.

Luego, volviéndose al campesino, interrogó:

—¿Y cómo la sacaron del potrerillo?

—Corrieron los tranqueros en el rincón que da para Los Sauces, su merced.

—¿Y Agustín no sintió nada, no ladraron los perros?

—Dice que no, señor.

—Bueno, como ya sabes lo que hay que hacer, puedes retirarte.

Cuando el viejo iba a traspasar el umbral de la puerta una nueva pregunta lo detuvo:

—¿Qué se llevaron?

—El cuero, su merced, un pedazo de lomo y la lengua.

—Lo de siempre —dijo Rivera, mirando a su amigo, y después de una
 pausa agregó—: Estas pérdidas de animales me desalientan, Antonio.
 Créeme que muchas veces he tenido el pensamiento de rescindir el
 contrato de arriendo del fundo y abandonar estos campos malditos,
 plagados de cuatreros. El año pasado me descueraron ocho animales, y en
 los cinco meses de éste, con el de anoche, se enteran cuatro.

Del Solar, que no había despegado los labios, dijo entonces, fijando
 en el rostro tostado y enérgico de su amigo sus ojos azules serenos y
 penetrantes:

—¿Y tú qué has hecho para defenderte de esta plaga?

—Todo lo que he podido. He organizado rondas nocturnas por los
 potreros, y yo mismo tomo parte en ellas las más de las veces; he
 ofrecido 200 pesos por una denuncia; tuve aquí, durante dos semanas
 disfrazado de huaso, a un agente de la secreta, y total, nada; nada he
 podido descubrir por más que me he devanado los sesos ideando planes
 para sorprender a esos bandidos.

—¿Y la policía; qué ha hecho la policía?

—Hombre, te diré que al principio, cuando me mataban un animal, lo
 primero que hacía era montar a caballo y encaminarme al pueblo a
 denunciar el hecho a la policía. Y no sólo hablaba con el comandante,
 sino también con el juez y el gobernador. Todos ellos me daban
 seguridades de que muy pronto caerían los culpables en poder de la
 justicia, y con estas promesas regresaba al fundo, confiado en que la
 captura de la banda no tardaría en producirse. Pero cuando vi que el
 tiempo pasaba y los descueradores, a de nuestra vigilancia, repetían sus
 atentados, acabé por perder la confianza en la acción policial. Ahora
 me limito a enviar una carta dando cuenta del suceso y señalando el
 color y las marcas de la piel de la res sacrificada.

—Bueno, tenemos entonces descartada la policía, pero quedan los
 propietarios de los fundos vecinos, pues entiendo que también a ellos
 les habrá tocado su parte, porque los merodeadores no te habrán elegido a
 ti como única víctima.

—Claro que no, también sufren del mismo mal. A Vargas, a Fernández y a
 Sandoval, que son los que están más cerca, los han tratado peor que a
 mí. No hay semana que no les descueren un animal o dos.

—¿Y ellos qué hacen, qué medidas toman?

—Nos hemos reunido varias veces para ponernos de acuerdo en este
 negocio, pero los medios puestos en práctica para solucionar la cuestión
 no han dado hasta aquí ningún resultado, Estos bribones son tan
 astutos, que empezamos a desconfiar de que alguien les pueda echar la
 mano encima.

Del Solar asintió:

—Debe ser gente muy lista, y ¿cómo proceden?

—De la manera más sencilla. Entran a un potrero, enlazan una res al
 tronco de un árbol o un poste de la cerca de tranqueros. En seguida, con
 un cuchillo puntiagudo le dan un golpe en la cerviz. Apenas la víctima,
 herida en la médula, cae fulminada, le arrancan la piel, cortan un
 pedazo de carne escogida y se marchan con el botín.

El teniente protestó indignado:

—¡Qué bárbaros! Entonces lo descueran vivo, porque la lesión de la médula que inmoviliza al animal no lo mata inmediatamente.

—Así es, Antonio, y, además, como no despostan ni desangran la res,
 la carne se echa a perder y hay que venderla por nada. Por el cuero les
 darán veinte o treinta pesos, y por esa miseria inutilizan, sin provecho
 para nadie, veinte o treinta veces este valor. Si se llevasen los
 animales vivos, no sentiríamos tanto su pérdida.

—Pienso lo mismo, Luis. Es doblemente odioso el proceder de esta
 canalla. Pero, ¿emplean luz, alguna linterna, cómo se las arreglan?

—No, no emplean luz, les basta el tacto, El resplandor de un fósforo o la brasa de un cigarro podría delatarlos.

—Entonces el operador debe ser un matarife de profesión, porque el
 sitio donde debe herir el cuchillo está entre la primera y segunda
 vértebra detrás del nacimiento de los cuernos. He visto muchas veces en
 el matadero hacer esta operación y me admira que sólo con la ayuda del
 tacto pueda alguien realizarla en la obscuridad. O tiene ojos de gato el
 sujeto, o es un diestro excepcional en el oficio.

El hacendado contestó:

—Por muy obscura que esté la noche, siempre se ve algo a corta
 distancia. Además, esta gente está acostumbrada a trabajar en la sombra.
 Lo que no deja lugar a dudas es que el individuo en cuestión tiene una
 mano muy práctica, porque la desviación de uno o dos centímetros del
 sitio preciso haría fracasar la empresa, pues el animal se revolvería
 furioso y sus bramidos pondrían en alarma a toda la hacienda.

—Y como ellos laboran en el mayor silencio, apelarían en el acto a la fuga, ¿no es verdad?

—Así lo harían, indudablemente.

—Otra cosa se me ocurre, Luis. Esos bellacos deben de tener espías
 dentro de los fundos. Alguien que les da indicaciones de los animales,
 del sitio en que se hallan, de las noches en que no hay rondas, etc.

—Creo lo mismo, Antonio, y, por mi parte, he ido eliminando a toda la
 gente sospechosa que había en el fundo. Igual cosa han hecho mis
 vecinos. Actualmente tengo un solo individuo que me inspira cierta
 desconfianza, pero vigilo y lo hago vigilar y en cuanto haya indicios
 suficientes en su contra lo lanzo fuera también, como a los otros.

—Me parecen muy bien esas medidas precautorias, Lucho; pero estos
 huasos son tan ladinos, tan desconfiados, que no es fácil pillarlos en
 un renuncio.

—Es verdad que son astutos, pero a mí, que hace años que estoy en
 contacto diario con ellos, no me engañan. Son almas primitivas que
 cualquiera, con mediano espíritu de observación, puede penetrarlas hasta
 el fondo.

Del Solar miró sonriendo a su amigo.

—Poco a poco —dijo—, no debe ser tanta esa penetración ni esas almas
 primitivas tan inocentes cuando se burlan de ti y de tus amigos en un
 asunto que estoy seguro conocen en sus menores detalles.

Rivera sonrió a su vez y contestó:

—Tienes razón. Cuando se trata de apropiarse de lo ajeno, estos
 rústicos despliegan una inteligencia superior. Ni al mismo demonio se le
 ocurrirían las artimañas que ellos emplean para robar y ocultar sus
 latrocinios.

Durante un cuarto de hora ambos jóvenes prolongaron la sobremesa,
 conversando sobre el mismo tema. Del Solar, que parecia vivamente
 interesado en aquel asunto, después de oír con atención a su amigo, se
 levantó diciendo:

—Se me ha ocurrido una idea, pero tengo que darle muchas vueltas
 todavía. Cuando la haya rumiado lo suficiente te la comunico. Ahora voy a
 darle una batida a las torcazas allá en los potreros.

—Precisamente, en el de Los Sauces encontrarás muchas. Todas las
 mañanas se ven ahí algunas bandadas. Yo —agregó Rivera— no te acompaño
 porque tengo que repasar algunas cuentas y escribir la cartita de marras
 al comandante de policía de N.

A la hora del mediodía hallábamse nuevamente el hacendado y su
 huésped reunidos en el comedor. Mientras almorzaban y después que del
 Solar hubo relatado una a una sus proezas cinegéticas, la conversación
 recayó sobre el suceso ocurrido en la noche anterior. El teniente dijo a
 su amigo que en Los Sauces había visto los restos de la vaca y
 observado cuidadosamente la herida penetrante de la cerviz, quedando
 convencido de que su idea podía llevarse a la práctica, pero tenia el
 inconveniente de ser demasiado cara, pues habría que sacrificar un
 animal.

—No sólo uno, dos o tres sacrificaría con gusto si pudiera echar el
 guante a ese canalla —exclamó Rivera con la mirada llameante y el rostro
 encendido por la ira.

—Entonces, negocio hecho —declaró del Solar—. Pero, vas a permitirme
 que guarde todavía el secreto. Hay ciertos detalles que es preciso
 estudiar con detenimiento. Esta tarde regreso al pueblo y cuando todo
 esté listo vendré a comunicarte la solución del problema. Supongo que la
 hazaña de anoche no la repetirán tan pronto y pasará algún tiempo antes
 de que vuelvan a darte otro zarpazo.

—Sí —dijo el hacendado, en tono dubitativo—; tal vez tardarán en
 venir, aunque no es del todo seguro, porque el año pasado, en una misma
 semana me mataron dos vacas.

Ocho días después de estos sucesos, el teniente del Solar refrenaba
 el galope de su caballo y echaba pie a tierra en el patio de las casas
 del fundo "El Laurel". En el amplio corredor encontró a Rivera, quien lo
 condujo a la pequeña pieza que le servía de escritorio y en la cual
 tuvieron una larga conversación a puerta cerrada. Una hora más tarde
 estaban los dos a caballo y galopaban seguidos de cerca por Joaquín, a
 través de los potreros de la hacienda. Eran las diez de la mañana y los
 suaves rayos del un pálido sol, iluminaban el hermoso panorama de los
 feraces campos. Los terrenos de "El Laurel”, formados por pastosas vegas
 y suaves lomajes, estaban subdivididos por cercas interminables de
 tranqueros, cierro que en las campiñas del sur reemplaza a las pircas de
 piedra y a las tapias de adobón usadas en las regiones central y norte
 del país.

Después de diez minutos de marcha, los tres jinetes penetraron en un
 extenso potrero, en el que se veían numerosos bueyes y vacas paciendo la
 verde y jugosa hierba impregnada aún por el rocío del amanecer. Rivera
 alargó la diestra y mostrando un grupo de animales, les dijo:

—Estos son bueyes de trabajo, Antonio. Puedes elegir el que gustes.

Del Solar avanzó su caballo y se puso a examinar atentamente a los
 pacíficos rumiantes. Luego, señalando un hermoso buey rosillo, cuyas
 astas levantadas hacia arriba indicaban su origen criollo, declaró:

—Este me conviene, ¿Es manso?

Joaquín replicó vivamente:

—Mansito, patrón. El Cordillera es una oveja.

—Arréalo para el potrerillo de los Pidenes.

El sitio elegido era un espacio de terreno de más o menos una cuadra
 de extensión y cerrado por gruesos tranqueros de pellín. Apenas el buey y
 sus conductores se encontraron dentro del potrerillo, el militar y el
 mayordomo echaron pie a tierra y se acercaron al animal.

—Alléguese, no más, patrón —decía el segundo—. Es muy manso; mire, su merced.

Y acariciaba el testuz de la pacifica bestia que no hacía un
 movimiento para esquivar el contacto de la ruda mano del campesino. El
 teniente alargó la diestra y hundiendo los dedos en el espeso pelaje del
 cuello de la res, preguntó al labriego:

—«¿Es aquí donde debe herir el cuchillo, Joaquín?

—Si, su merced; un puntazo ahí cerca de las astas y el animal cae redondo como una piedra.

Del Solar introdujo la mano en el bolsillo de la casaca y extrajo un
 objeto de forma cilíndrica, que tenía el aspecto de un trozo de coyunda
 de cuero sin curtir y de unos sesenta centímetros de longitud. En sus
 extremos asomaban dos finos alambres de cobre. Colocó aquello como una
 lazada en la base de los cuernos y unió los extremos retorciendo con
 gran cuidado los alambres que sobresalían en ellos. En seguida,
 volviendo a meter la mano al bolsillo sacó un pequeño rollo de alambre
 rojo y acabó de sujetar a las astas aquella especie de anillo después de
 algunos ensayos para mantenerlo en cierta postura. Luego, dando un paso
 hacia atrás, contempló con aire satisfecho la obra y dijo a Rivera, que
 había observado en silencio todos los detalles de la operación:

—¡Qué buen cálculo, Lucho! Ni un centímetro de más ni de menos. Y
 fíjate cómo cae exactamente en el sitio preciso. Nuestro hombre si no
 quiere errar el golpe, no tendrá más remedio que apartar el obstáculo.

Y encarándose con el mayordomo, solicitó su parecer:

—Dígame, Joaquín, cuando encuentren el estorbo, ¿cómo procederán? ¿Lo desatarán o no, qué le parece?

—Como trabajan apurados, su merced, no perderán tiempo en desatarlo sino que lo cortarán con el cuchillo.

—Así lo creo yo también —afirmó el teniente, y agregó tras una breve pausa—. Pero, ¿no les llamará la atención, no desconfiarán?

El campesino lo tranquilizó:

—No, patrón; creerán que es un pedazo de coyunda que se le ha puesto al buey como señal.

Mientras caminaban de regreso a las casas, Rivera dio a su subordinado sus últimas instrucciones.

—Vas a decir a todos que el Cordillera tiene la fiebre aftosa y se le
 ha aislado en el potrerillo para evitar la propagación de la
 enfermedad. Vigilarás también, con cuidado, para que nadie se acerque a
 él.

El viejo se inclinó sumiso y murmuró con respeto:

—Está bien, su merced.

Al caer la tarde, llevando el morral repleto de torcazas, del Solar
 abandonaba el fundo y se despedía de su amigo con estas palabras:

—Está armada la trampa. Ahora paciencia y esperar.

Un domingo por la mañana, en el casino de oficiales y en presencia de
 varios de sus camaradas, leía del Solar en voz alta una carta que
 acababa de recibir. El sobre tenía el timbre de la estafeta de correos
 de N., lugar que el batallón de ingenieros había dejado para trasladarse
 más al norte, a la ciudad de P., donde se hallaba ahora de guarnición.
 De puño y letra del arrendatario de “El Laurel”, la misiva decía así:

“Mi querido Antonio: La trampa resultó admirable, y ahora,
 gracias a ella, toda la banda de descueradores está en poder de la
 justicia. Para que te des cuenta cabal del éxito de tu ingeniosa
 inventiva, paso a hacerte un breve relato de los hechos. Como lo
 habíamos acordado previamente, procuré que la vigilancia nocturna en el
 fundo fuese lo más estricta posible. Al quinto día, con el pretexto de
 resguardar otros sitios más peligrosos, ordené que las rondas en el
 potrerillo de los Pidenes sólo se hiciesen de noche por medio. El espía
 que había en el fundo, y que resultó ser el mismo individuo del que ya
 tenía sospechas, debió, sin duda, de comunicar esta noticia a sus
 cómplices, porque el jueves pasado, en que no había vigilancia, se
 decidieron a dar el golpe. Esa noche me acosté temprano, pues las
 continuas vigilias me tenían abrumado y dormía profundamente cuando a
 las dos de la mañana me vestí apresuradamente y salí al patio, donde ya
 Joaquín me esperaba con los caballos listos. Apenas llegamos al
 potrerillo, divisamos la masa del buey caída junto a los tranqueros. Nos
 desmontamos y encendimos las linternas de que íbamos provistos, y
 después de echar una mirada al animal que yacía inmóvil, con la cabeza
 destrozada, empezamos a examinar el terreno a su alrededor, descubriendo
 muy luego un rastro de sangre que manchaba la hierba a la orilla de la
 cerca. Seguimos esta huella en una grande extensión hasta llegar al
 camino real, en donde las pisadas de varios caballos nos revelaron de
 que el herido y los acompañantes debían ya encontrarse bastante lejos.
 Volvimos sobre nuestros pasos y reanudamos nuestras pesquisas en torno
 del difunto Cordillera, tropezando en breve con un saco en cuyo interior
 había algunos rollos de cuerdas y varios cuchillos de carnicero.
 Acabábamos de examinar este hallazgo, cuando oí la voz de Joaquín que me
 decía:

—Patrón, venga a ver lo que hay aquí.

Anduve algunos pasos y a la luz de la linterna pude ver descansando
 sobre el pasto una mano unida a un trozo de antebrazo que sangraba
 todavía. Aunque no tengo nada de tímido, la vista de ese humano despojo
 me produjo un escalofrío de repulsión y de horror. Aquella mano enorme y
 musculosa oprimía en sus rígidos dedos la empuñadura de una daga de
 hoja ancha y corta terminada en punta muy aguda.

En el recorte del periódico local que te incluyo encontrarás los
 detalles de cómo la policía de N. dio con el herido, el cual, según tú
 presumías, es un antiguo matarife que cambió su trabajo diurno por el
 nocturno, por estimar este último, sin duda, más lucrativo. Y como ha
 confesado de plano sus fechorías y denunciado a sus cómplices, ahora
 toda la banda de descueradores está en lugar seguro, lo que nos
 permitirá dedicarnos a nuestras labores, libres de los sobresaltos y
 cuidados de que hemos sido víctimas tanto tiempo”.

Concluida la lectura, una voz preguntó:

—Y la trampa, ¿cómo era la trampa?

Del Solar explicó:

—La trampa era muy sencilla. Se componía de un tubo de caucho
 endurecido, relleno con doscientos gramos de dinamita. Para darle una
 apariencia inofensiva, estaba forrado en piel de conejo. Los
 dispositivos para provocar la explosión eran dos y accionaban por medio
 de alambres, que sobresalían en los extremos del tubo. Una ligera
 presión en cualquiera parte de esta especie de aro, colocado a raíz de
 los cuernos del animal, producía el estallido de la dinamita.

La misma voz se volvió a decir:

—Aunque muy ingenioso, me parece un poco salvaje el procedimiento.

Del Solar replicó vivamente:

—Se ve, Enrique, que ignoras lo que es el cuatrerismo, esa vergonzosa
 y funesta plaga que azota nuestros campos. Si la conocieras como yo,
 tendrías otra opinión.

El aludido iba a replicar, pero la llegada de dos nuevos oficiales puso fin a la incipiente polémica.

Baldomero Lillo

Baldomero Lillo Figueroa (Lota, Región del Biobío; 6 de enero de 1867-San Bernardo, Región Metropolitana de Santiago; 10 de septiembre de 1923) fue un cuentista chileno, considerado el maestro del género del realismo social en su país.

Fue hijo de José Nazario Lillo Robles y de Mercedes Figueroa; fue sobrino del poeta Eusebio Lillo Robles, y hermano de Samuel Lillo,1 otro escritor chileno, ganador del Premio Nacional de Literatura en 1947.

Gracias a las experiencias acumuladas en las minas de carbón pudo escribir una de sus obras más famosas, Subterra, que retrata la vida de los mineros de Lota, y en particular en la mina Chiflón del Diablo. Parte importante de su obra fue publicada después de su muerte.

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