Malvavisco

Baldomero Lillo

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Malvavisco

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Texto núm. 8060

Título: Malvavisco
Autor: Baldomero Lillo
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de septiembre de 2023
Fecha de modificación: 19 de septiembre de 2023

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Malvavisco

¡Cómo me burlé yo siempre de aquel palurdo! Del simplísimo Malvavisco
 como le llamábamos los campesinos. Su verdadero nombre era Benito.
 Vaquero de un fundo colindante, tuvo un día la desgracia de que al
 enlazar un novillo a la carrera, enroscárasele en el dedo del corazón,
 de la mano derecha, un espiral de lazo que le arrancó las dos primeras
 falanges. Enconada la herida, estuvo a punto de perder la mano y aun el
 brazo, salvándose de este peligro gracias a una cierta infusión de
 malvavisco. A fuerza de ensalzar la bondad y excelencia de la
 maravillosa planta, y de repetir incansablemente su nombre, quedóle éste
 por apodo.

Desde un principio, y en cuanto trabamos conocimiento, fuimos grandes
 amigos, pues Malvavisco era un gran cazador a quien acompañé varias
 veces en sus excursiones cinegéticas. Mas, un día mi malhadada
 inclinación a la broma me privó de este agradable pasatiempo. Como esta
 aventura metió gran ruido en ambos fundos, quiero relatarla aquí
 detalladamente.

Nos encontrábamos, una mañana, en un extenso y arenoso sembrado de
 pequeños matorrales cazando torcazas. Los resultados eran casi nulos,
 pues las aves mostrábanse desconfiadas, costando gran trabajo
 aproximárseles. Varias veces había pedido a Malvavisco me prestase
 Bocanegra, su famosa escopeta, para tentar fortuna disparando un tirito
 por mi cuenta. Pero se había negado a ello tercamente, lo cual me tenía
 de pésimo humor y dispuesto a cualquiera diablura. La ocasión de
 vengarme de su egoísta proceder llegó de improviso. En el momento en que
 tras un disparo soltó el cazador la escopeta para correr en pos de la
 torcaza herida, me acerqué cauteloso a Bocanegra y vacié en el cañón un
 puñado de arena, huyendo en seguida a todo correr por entre la maleza.

Un instante después, al ver a Malvavisco que recogía el arma y se
 preparaba a cargarla, temblé de que descubriera la jugarreta. Entonces,
 para distraerle, salí del matorral en donde estaba emboscado y le silbé,
 haciéndole, al mismo tiempo, señas apremiantes de que se apresurase,
 dándole a entender que podía hacerse un magnífico tiro desde el sitio en
 que me encontraba. Como era de suponer cayó en el garlito. Dando al
 olvido sus habituales precauciones, cargó el arma con febril
 impaciencia, corriendo en seguida a reunírseme precipitadamente. La
 casualidad me ayudó una vez más, pues en el instante en que llegaba
 desalado, una bandada de torcazas acababa de posarse en el matorral
 cercano. Verlas el cazador y agazaparse preparando la escopeta fue todo
 uno. Con el dedo en el gatillo y los ojos brillantes de homicida codicia
 examinó un instante las aves, y luego, apoyándose en las rodillas y en
 los codos, comenzó a arrastrarse silencioso entre las yerbas altas.

Yo me había tendido en tierra, y apenas podía contener las
 irresistibles ganas de reír que me asaltaban al observar el cuidado
 exquisito que ponía, en sus menores movimientos, Malvavisco para
 asegurar aquel tiro posible.

Por fin después de un sinnúmero de ojeos y detenciones le vi echarse
 la escopeta a la cara y disparar... Como era lógico sólo el fulminante
 prendió. Las torcazas asustadas por el ruido del rastrillazo levantaron
 el vuelo alejándose presurosas.

La sorpresa de Malvavisco fue inmensa. ¿Cómo Bocanegra no daba fuego?
 ¡Inaudito e inexplicable suceso! Atónito examinaba el arma dándole
 vuelta entre sus manos sin atreverse a mirarme, todo avergonzado y lleno
 de confusión. Alzó el gatillo, extrajo el quemado fulminante y,
 vaciando en la palma de la mano un poco de pólvora, cebó la chimenea con
 cuidado después de introducir en ella un largo alfiler.

Apenas había terminado esta delicada operación cuando una bandada de
 torcazas se abatió con ruidoso aleteo en un bosquecillo a cincuenta
 metros de distancia. Parecía que las malditas, poco antes tan hurañas y
 ariscas, querían, a su vez, tomar parte en la fiesta como cómplices de
 la pesadísima broma, ayudándome en el complot.

Malvavisco, con la escopeta preparada, deslizóse entre la maleza como
 un reptil. No se hizo esperar el segundo chasco. Un golpe seco, seguido
 de un brusco batir de alas, me anunció que Bocanegra se obstinaba en
 enmudecer.

De nuevo tuve que hacer grandes esfuerzos para no soltar la carcajada
 delante de Malvavisco. Era tal el asombro, la sorpresa y el
 aturdimiento impresos en su rubicundo semblante que sólo el miedo de
 delatarme impidió diera rienda suelta a la risa que me ahogaba. Con aire
 entontecido y estúpido miraba y remiraba el arma, devanándose los sesos
 para adivinar la causa de aquel intempestivo contratiempo. Y para
 hacerle más amargo aquel trance, la caza, poco ha escasísima y tímida,
 cual si fuese sabedora de que Bocanegra, la certera, la infalible, la
 mortífera Bocanegra, se había convertido de pronto en un instrumento
 inofensivo, acudía de todas partes con un aire de despreocupación y
 desafío tan insolente que experimenté un súbito arrepentimiento por mi
 felonía.

Malvavisco estaba rojo, congestionado por la ira. Las torcazas
 revoloteaban tan próximas que parecía iban a posarse sobre nuestras
 cabezas y en la mismísima Bocanegra. Los zorzales, las tencas y las
 loicas se mostraban tan impávidas que sólo echaban a volar cuando iba a
 cogerlas con la mano. De pronto, la cólera del cazador estalló furiosa.
 Acababa de fallarle por décima vez la escopeta y, asiéndola por el
 cañón, la arrojó con ímpetu sobre una bandada de torcazas que alzaron el
 vuelo arremolinándose atropelladamente. Bocanegra hendió volteando la
 alada masa, derribando una docena de las audaces burlonas que quedaron
 tendidas en la hierba con las alas rotas y debatiéndose en las ansias de
 la agonía. Me precipité como un rayo a recoger las piezas.

¡Qué magnífico tiro! ¡Jamás Bocanegra en su larga vida de destrucción
 había realizado una proeza semejante! Y todo con tanta modestia y con
 tan poquísimo ruido. ¡Ni un grano de pólvora, ni un perdigón, habíanos
 costado aquella vez llenar el morral tan concienzudamente!

Sin embargo, Malvavisco no desarrugó el ceño y me pareció más bien
 avergonzado que satisfecho de su hazaña. Sin dirigirnos la palabra
 emprendimos la vuelta silenciosos. Delante, Malvavisco, volteando entre
 sus manos la escopeta, abriendo y cerrando el gatillo, introduciéndole
 el alfiler y soplando en la chimenea, obstinándose en despejar aquella
 incomprensible incógnita con una terquedad de aragonés... Yo seguía sus
 pasos un poco atrás con el morral al hombro, y ya bastante inquieto con
 las consecuencias que para muestra amistad traería el descubrimiento de
 la broma.

Malvavisco lamentaba amargamente no haber traído el sacatacos. Era
 para él tan extraordinario el percance que creo se acusaba en secreto de
 haber invertido, por alguna inconocible distracción, el orden de la
 carga, echando en el cañón antes que la pólvora los perdigones,
 chambonada que hería cruelmente su amor propio de cazador avezado y
 diestro. Para su obtuso magín el descubrimiento de aquel yerro era una
 humillación intolerable. De aquí su mudez para evitar todo comentario
 sobre el bochornoso suceso.

Yo, por mi parte, iba también bastante preocupado. Una cuadra antes
 de llegar al rancho tiré a los pies de Malvavisco el morral y, desoyendo
 sus instancias para que dividiese el contenido, eché a correr por un
 sendero de travesía como alma que lleva el diablo.

Pasaron muchos días antes que me atreviese a ponerme delante de
 Malvavisco. Cuando le veía de lejos torcía riendas y escapaba más que
 ligero. Pero una mañana me fue imposible eludir el encuentro, y cuál no
 sería mi sorpresa al contemplar la cara regocijada del campesino y oírle
 decir bonachonamente:

—¡Patroncito! ¿Qué se había hecho? ¿Cuándo vamos a cazar otra vez?

Lo miré a los ojos, estupefacto, tratando de adivinar la intención
 oculta que, sin duda, encerraba tan extraña actitud y mi asombro creció
 cuando, tras una breve pausa, prosiguió con tono convencido:

—No tenga miedo que nos pase lo del otro día. Bocanegra está ahora
 como un reloj. Se dispara solita. Le saqué la chimenea vieja y le puso
 una nueva que calza fulminante. Estos no se chingan, patrón, como los
 otros que por lo medianos no tienen a veces fuerza para prender la
 pólvora.

Esta inesperada explicación me dejó atónito y proferí aturdidamente:

—¡Cómo! ¿Entonces no fue la arena?

El rostro de Malvavisco expresó la mayor sorpresa:

—¡Arena! ¿Qué arena, patrón? —y cambiando de tono agregó,
 alborozado—: ¡Ah! Ya caigo. ¿La que tapó el camino de Los Maquis? Hace
 un mes que no trajino por ahí.

No pude menos que sonreír ante una salida tan estrafalaria que me
 confirmaba una vez más en la opinión que tenía de la obtusa inteligencia
 de Malvavisco.

Tranquilizado y alegre corté bruscamente la conversación diciendo, mientras ponía mi caballo al galope:

—Bueno, un día de éstos voy por allá. Hasta luego.

Transcurrieron ocho días y un domingo por la mañana decidí hacer a
 Malvavisco la visita prometida. Después de ensillar mi mejor caballo me
 encerré en mi cuarto a ponerme un vistoso traje de huaso; chaqueta corta
 de paño azul con botonadura de nácar, pantalones blancos, de borlón;
 polainas de charol; espuelas de plata con grandes y sonoras rodajas de
 acero. En derredor de la cintura una faja de seda carmesí, y pendiente
 de los hombros un fino poncho de lana, con rayas verdes en fondo morado.
 Cuando ya vestido me fui a tomar de la percha el ancho sombrero de
 paja, no pude contener una mueca de disgusto. Aquella prenda, bastante
 ajada, desentonaba muy desagradablemente con lo demás de mi atavío. Sin
 querer, mi pensamiento voló hacia la caja que contenía un precioso
 tonguito plomo que, junto con su traje de amazona, recibiera mi tía, de
 la ciudad, el día anterior.

Yo me lo había puesto por broma y todos dijeron que me sentaba a las
 mil maravillas, prometiendo su dueña regalármelo pasadas las vacaciones.

En un instante tomé mi partido. Entré furtivamente en el cuarto
 contiguo al dormitorio de mi señora tía, que aún no se había levantado,
 cogí el sombrero, me lo puse debajo del poncho y bajé al corral. Monté
 en seguida al caballo y salí tranquilamente al camino. Cuando estuve
 seguro de que nadie me veía, me quité el guarapón de paja, que tiré en
 un matorral, y me puse el tongo gris perla, partiendo a escape en
 demanda de la casa de Malvavisco.

Yo, aunque no quería confesármelo, tenia motivos especiales para
 parecer ese día galán y apuesto hasta donde fuera posible. En la tarde
 del sábado había sabido la grata noticia del regreso de Jovita, la hija
 única de Malvavisco, ausente algunas semanas de la casa paterna. De
 catorce a quince años, muy morena, poseía la chica una graciosa boca,
 blancos dientes y unos hermosos ojos llenos de travesura. Su presencia
 me había turbado siempre. A pesar de mis esfuerzos para demostrar
 superioridad y desplante delante de ella, sentíame avergonzado y
 cohibido, con las mejillas como brasas, oyendo resonar a cada instante
 las burlonas carcajadas que le arrancaban mi palabra balbuciente y
 ademanes torpes y desmañados. En vano quería sobreponerme a mi cortedad,
 furioso de que una zafia campesinilla me subyugase de tal suerte.
 Experimentaba, a veces, al oír sus risas locas, deseos vehementes de
 abofetearla, pero una mirada dulce, una palabra cariñosa de la traviesa
 chiquilla bastaban para desarmar mi cólera, convirtiéndome en un babieca
 obediente a sus caprichos como un esclavo.

Mientras galopaba por la carretera, mi pensamiento volaba delante de
 mí. Un soplo de orgullo henchía mi pecho al considerar mi gentil
 apostura, que imaginaba asaz seductora e irresistible. ¡Qué pasmo para
 los palurdos! Debía producirles mi presencia, a buen seguro, una
 impresión de gallardía y elegancia nunca vista. Así me lo fue
 confirmando la actitud de los viandantes a lo largo del camino. En
 cuanto encontraba un huaso y fijaba en mí sus ojos, veía inmediatamente
 alargársele la boca hasta las orejas, contestando apenas y ahogado por
 repentina tosecilla, el saludo protector que yo le dispensaba.

Pero, por satisfactorio que este mudo homenaje fuera para mi vanidad,
 no puede compararse a la sensación que produjo mi llegada donde
 Malvavisco. Apenas me desmonté en el corredor del pajizo rancho, todo el
 mundo se precipitó a mi encuentro con un entusiasmo y una algazara tal
 de gritos y carcajadas, que me sentí grandemente lisonjeado por el
 efecto que producía en aquella buena gente mi elegancia y distinción.

—A ver —me decía Jovita sofocada de risa—, póngase de frente, de
 perfil, dése ahora vuelta para mirarlo por detrás. ¡Ja, ja! Con manta y
 con tarro. ¡Ahora sí que es de veras Josecito debajo del mate!

Y tanto me zarandeaba y tironeaba de un lado para otro que casi perdí
 el sentido, mareado por aquel éxito estupendo, colosal. Luego empezaron
 todos a gritar:

—¡Remojo, remojo, que nos dé remojo! —y, arrebatándome el sombrero lo
 hicieron circular de mano en mano hasta que llegó a las de Malvavisco,
 quien lo examinó con grande atención, lo olió, lo miró por dentro,
 diciendo en seguida:

—Parece un pájaro desplumado. ¡Qué bonito blanco para Bocanegra!

La estúpida frase produjo una gran hilaridad.

—¡Ya está —gritó entusiasmada Jovita—, póngalo de blanco, pero que no se lo saque don Serafincito de la cabeza!

Al oír esto me amostacé un poco, mas era tan hechicero aquel
 semblante, tan picaresca la expresión de esos pardos y risueños ojos
 que, como todos, me eché también a reír estúpidamente.

Malvavisco, cuyo rostro estaba rubicundo, pues hallábase algo bebido,
 se acercó muy alegre con los ojillos brillantes como ascuas y me
 propuso a quemarropa, señalándome con la diestra en dirección al huerto:

—Hagamos una cosa, patrón. Ponga usted su sombrero en aquel peral, y
 yo cuelgo el mío en ese manzano. En seguida cargamos a Bocanegra y ¡pim,
 pam! Usted al mío y yo al suyo, les soltamos un tiro a cada uno para
 probar la puntería.

Era tan absurda y estúpida la proposición, que miré al campesino con
 lástima. ¡El pobre estaba borracho perdido! Mas, como insistiera en su
 estrafalario propósito, le contesté:

—Si es por ensayar el pulso, tiremos a otro blanco. A una gallina, por ejemplo.

—No, no, a su tarrito y mi chupalla es muchísimo más divertido. Voy a buscar a Bocanegra.

Esta insistencia de borracho prodújome cierta inquietud y pensé,
 aunque vagamente, en la retirada. Pero, en ese instante salió Jovita de
 la habitación en que acababa de entrar Malvavisco y, llegándose donde yo
 estaba, me dijo queda y misteriosamente:

—Digale que bueno don Serafincito; pero con la condición de que sea
 usted el que cargue la escopeta. No le vaya por Dios a echar pólvora,
 sino que ataconéela con papeles. Para que él no malicie yo lo voy a
 llamar de la cocina. Hágalo por mí, don Serafincito, mire que le tengo
 tanto miedo a los tiros que me voy a caer muerta de susto si mi padre se
 sale con la suya.

Embargado por una extraña y dulcísima sensación clavé en el rostro
 encantador de Jovita una mirada tal de sumisión que ella, sonriendo de
 una manera picaresca, dijo, mientras me daba un suave pellizco en el
 brazo:

—¡Pícaro y qué habilidoso es! —y escapó soltando una argentina carcajada.

Inflado como un pavo, me erguí lleno de orgullo. ¡Qué inteligente era
 aquella chiquilla! ¡Cómo había penetrado de que yo no era ningún
 papanatas sino un muchacho listo, capaz de jugársela al mismísimo lucero
 del alba!

Apenas se había apartado Jovita cuando apareció Malvavisco con la
 escopeta en una mano y el cuerno de pólvora y la bolsa de perdigones en
 la otra. El pobre tontín estaba bastante chispo, lo cual facilitábame la
 tarea de hacerle pasar gato por liebre.

Ni por un instante dudé en seguir el maquiavélico consejo de la
 muchacha. Además, esta secreta complicidad de ambos inundábame el
 corazón de una alegría cuyo desborde apenas podía contener.

Sin vacilar me planté delante de Malvavisco y le dijo en tono resuelto, apoderándome al mismo tiempo de Bocanegra.

—Ya está, acepto el desafío; pero yo cargo la escopeta.

Malvavisco pareció un instante indeciso y creí iba a protestar de
 esta imposición, cuando la voz de Jovita resonó dentro de la cocina:

—¡Padre, venga un ratito!

Aquel llamado decidió la cuestión.

—Bueno, patroncito. Aquí están las prevenciones; cargue y taconee de firme, que yo vuelvo en un Jesús.

Sin perder un segundo introduje en el cañón del arma una gran parte
 del contenido de la bolsa de perdigones, asegurando aquella metralla con
 un gran taco de papel. Requerí en seguida el gatillo y vi que el
 fulminante estaba ya puesto y listo para disparar.

Seguro ya de que Bocanegra, a menos de que se sirviesen de ella como
 de una maza, era tan poco temible como un mango de escoba o un azadón,
 me encaminé al peral y suspendí entre sus ramas el precioso tongo plomo
 por el cual, antes que consentir le rozase siquiera un proyectil de miga
 de pan, estaba dispuesto a dejarme desollar vivo.

Apenas acababa esta operación, Malvavisco y tras él Jovita salieron
 de la cocina, viniendo ambos a mi encuentro. Mientras el padre colgaba
 del manzano el grasiento cucho, la hija díjome, clavando en los míos sus
 risueños ojos, que me turbaban sin saber por qué:

—No malicia ni jota. ¡Es tan lerdo el pobrecito! ¿No le echó pizca de
 pólvora, verdad ...? ¡Ay, siempre tengo miedo! ¿No dicen que el Malo
 carga las armas? ¡Por Dios, no vaya a tirar muy fuerte el gatillo!

—Jovita, aunque lo tirase con roldana le aseguro que...

Malvavisco interrumpió el coloquio con su gangoso vozarrón:

—Patroncito, ya están los blancos. ¿Quién tira primero?

Jovita me apuntó en voz baja:

—Usted, don Serafincito, pero de aquí, del corredor.

Esta última frase me hizo sonreír. ¡Pobre chica, creía de buena fe
 que el Diablo cargaba las escopetas! Y para demostrarle lo vana que era
 para mí aquella aprensión, respondí a Malvavisco:

—Yo seré el primero, pero midamos veinte pasos.

—Fijese bien, patrón. Á veinte trancos no va a quedar ni la huincha del tarro de su merced.

—No importa, hombre; trae acá la escopeta —le respondí.

Medida la distancia, con gran prosopopeya, mirando de reojo a Jovita
 que con las manos bajo el delantal sonreía a mi lado muy serena, me eché
 la escopeta a la cara, apunté y disparé. Como estaba previsto,
 Bocanegra no dio fuego. Con gran extrañeza de mi parte Malvavisco se
 limitó a decir sonriendo estúpidamente:

—Se le chingó, patrón, ahora me toca a mí.

Y apoderándose de la escopeta alzó el gatillo y reemplazó el inútil
 fulminante por otro que sacó del bolsillo del pantalón. Al apoyar la
 culata en el hombro, Jovita lanzó un chillido y escapó con las manos en
 las orejas. Yo, que era un lince, comprendí que la chica quería salvar
 su responsabilidad y alejar de ella toda sospecha representando una
 comedia que, en rigor, debiera haber empezado a ejecutar un ratito
 antes.

De pronto, Malvavisco cuya borrachera parecía haberse desvanecido, y
 que apuntaba con gran cuidado, bajó de súbito el arma y empezó a trazar a
 lo largo del cañón un sinnúmero de cruces, mascullando palabras
 ininteligibles. Como yo le interrogase con una mirada llena de sorpresa,
 me dijo, apuntando de nuevo en dirección al peral:

—Es la oración de Santa Tecla, patroncito, por si acaso el Malo quiere jugármela convirtiendo la pólvora en un puñado de arena.

Una horrible sospecha cruzó como un rayo por mi cerebro. Experimenté
 un sobresalto y quise abalanzar me hacia adelante, pero ya era tarde:
 estalló una violenta detonación: Malvavisco giró sobre sí mismo y estuyo
 a punto de ser derribado por el culatazo. Clavado en el sitio, con los
 ojos desencajados, contemplaba yo el espantoso desastre. ¡Jamás olvidaré
 visión tan horrenda! En medio de un torbellino de hojas y de partículas
 de corteza triturada, flotaba una especie de plumón finísimo, algo
 semejante a lo que se desprende de un gato que muda el pelo cuando se le
 sacude la piel a latigazos. En el centro de aquel vórtice, prendida de
 una rama, agitábase con lúgubre vaivén una orla de luto; era la cinta,
 único resto de aquel preciosísimo artefacto destinado a coronar la
 gentil testa de mi tía vestida de amazona. Trémulo y convulso comprendí
 de un golpe la artera y cobarde maquinación de que era víctima. A la
 carga de la escopeta, efectuada de antemano por aquellos pérfidos
 traidores, había agregado yo, inocente de mí, media libra de perdigones,
 ignorando, además, que el primer fulminante estuviese inutilizado. Todo
 esto lo vi claro, clarísimo, y ciego de rabia apreté los puños y me
 lancé sobre Malvavisco. Mas, de súbito, zumbáronme los oídos, faltó el
 suelo bajo mis pies y hubiera caído en tierra si por un enérgico impulso
 de voluntad no hubiese vencido aquel pasajero desfallecimiento.

Repuesto ya, busqué en mi excitado cerebro una palabra, una frase que
 concentrara todo mi odio, todo mi desprecio para fulminar con ella a
 ese palurdo y a su aborrecible hija. Creí haberla encontrado y abrí la
 boca para pronunciarla, pero en ese instante mis ojos furibundos
 tropezaron con los de Jovita, luminosos, acariciadores, que me lanzaban
 una tan tupida lluvia de inflamados y amorosos dardos, que la tremenda
 imprecación que asomaba ya a mis labios se transformó en el más
 inesperado de los anatemas:

—¡Jovita...! —alcancé a decir con quejumbroso y desmayado acento y un
 torrente de lágrimas se agolpó a mis ojos. Y ¡oh, misterio
 inexplicable! Esas lágrimas, las primeras que me hacía verter el
 desencanto de amor, eran a la vez dulces y amargas.

Jovita vino a mí presurosa y me dijo humildemente y contrita:

—¡Don Serafincito, perdóneme...! ¡Mi padre estaba tan ofendido!

Y luego, con voz queda, apasionada y dulcísima, agregó:

—No llore más, aguárdeme mañana en el cruce de Los Maitenes.

Me quedé extático, deslumbrado, y, enjugándome los ojos con la manga
 de la chaqueta, vi desaparecer a la chica en un ángulo del corredor. El
 mundo entero desapareció de mi vista. Creí haber crecido de repente un
 palmo, y sin hacer caso de Malvavisco que me ofrecía a grandes voces su
 guarapón de los días de fiesta, monté sobre el rabicano y emprendí un
 vertiginoso galope a través de los campos, con la cabeza descubierta,
 viendo flotar delante de mí la mágica visión de dos ojos húmedos y
 entornados, y de una boca pequeña y fresca que buscaba la mía murmurando
 la frase encantada que enciende las mejillas núbiles y tiñe de rosa y
 púrpura los ortos y los ocasos.

Baldomero Lillo

Baldomero Lillo Figueroa (Lota, Región del Biobío; 6 de enero de 1867-San Bernardo, Región Metropolitana de Santiago; 10 de septiembre de 1923) fue un cuentista chileno, considerado el maestro del género del realismo social en su país.

Fue hijo de José Nazario Lillo Robles y de Mercedes Figueroa; fue sobrino del poeta Eusebio Lillo Robles, y hermano de Samuel Lillo,1 otro escritor chileno, ganador del Premio Nacional de Literatura en 1947.

Gracias a las experiencias acumuladas en las minas de carbón pudo escribir una de sus obras más famosas, Subterra, que retrata la vida de los mineros de Lota, y en particular en la mina Chiflón del Diablo. Parte importante de su obra fue publicada después de su muerte.

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