Quilapán

Baldomero Lillo

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Quilapán

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Texto núm. 1658

Título: Quilapán
Autor: Baldomero Lillo
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 29 de septiembre de 2016
Fecha de modificación: 29 de septiembre de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Quilapán

Quilapán, tendido con indolencia delante de su rancho, sobre la 
 hierba muelle de su heredad, contempla con mirada soñadora el lejano 
 monte, el cielo azul, la plateada serpiente del río que, ocultándose a 
 trechos en el ramaje oscuro de las barrancas, reaparece más allá, bajo 
 el pórtico sombrío, cual una novia sale del templo, envuelta en el 
 blanco velo de la niebla matutina.

Con los codos en el suelo y el cobrizo y ancho rostro en las palmas 
 de las manos, piensa, sueña. En su nebulosa alma de salvaje flotan vagos
 recuerdos de tradiciones, de leyendas lejanas que evocan en su espíritu
 la borrosa visión de la raza, dueña única de la tierra, cuya libre y 
 dilatada extensión no interrumpían entonces fosos, cercados ni 
 carreteras.

Una sombra de tristeza apaga el brillo de sus pupilas y entenebrece 
 la expresión melancólica de su semblante. Del cuantioso patrimonio de 
 sus antepasados sólo le queda la mezquina porción de aquella loma: diez 
 cuadras de terreno enclavado en la extensísima hacienda, como un islote 
 en medio del océano.

Y luego, a la vista de la cerca derruida, de las hierbas y malezas 
 que cubren la hijuela, acuden a su memoria los incidentes y escaramuzas 
 de la guerra que sostiene con el patrón, el opulento dueño del fundo, 
 para conservar aquel último resto de la heredad de sus mayores.

¡Qué asaltos ha tenido que resistir! ¡Cuántos medios de seducción, 
 qué de intrigas y de asechanzas para arrancarle una promesa de venta!

Pero todo se ha estrellado en su tenaz negativa para deshacerse de 
 ese pedazo de tierra en que vio la luz, donde el sol a la hora de la 
 siesta tuesta la curtida piel, y desde el cual la vista descubre tan 
 bellos y vastos horizontes.

¡Vender, enajenar…! ¡Eso, nunca! Pues, mientras el dinero se va sin 
 dejar rastro, la tierra es eterna, jamás nos abandona. Como madre 
 amorosa nos sustenta sobre sí en la vida y abre sus entrañas para 
 recibirnos en ellas cuando se llega la muerte.

Y aquel asedio de que era víctima no hacía sino acrecentar su cariño 
 por el terruño cuya posesión le era más cara que sus mujeres, que sus 
 hijos, que su existencia misma.

A su espalda álzase la desamparada choza, en cuyo interior dos 
 mujeres envueltas en viejos chamales atizan la llama vacilante del 
 hogar. Los vagidos de la criatura dominan las sordas crepitaciones de la
 chamiza seca, y afuera, en una esquina del rancho, un niño de diez 
 años, vestido a la usanza indígena, se entretiene en tirar del rabo y 
 las orejas a un escuálido mastín que, con las patas estiradas, tendido 
 de flanco, dormita al sol.

La mañana avanza. Mientras las mujeres trabajan con ahínco en las 
 faenas domésticas y el chico corretea con el descarnado Pillán, el padre
 sigue echado sobre la hierba, absorto en una muda contemplación. Sus 
 ojos se fijan de cuando en cuando en la lejana casa del fundo, cuya roja
 techumbre asoma allá abajo por entre el ramaje de los sauces y las 
 amarillentas copas de los álamos. Un poco a la derecha, en el patio 
 cerrado con gruesos tranqueros, se ve un numeroso grupo de jinetes. Los 
 plateados estribos y las complicadas cinceladuras de los bocados y las 
 espuelas brillan como ascuas en la intensa claridad del día.

En medio del grupo, montado en un caballo tordillo, está el patrón. 
 Sin saber por qué, Quilapán experimenta cierta vaga inquietud a la vista
 de esos jinetes, inquietud que se acentúa viendo que se ponen en 
 movimiento y, apartándose de la carretera, marchan en derechura hacia 
 él. Y su recelo sube de punto cuando su vista de águila distingue en el 
 arzón de las monturas las hachas de monte, cuyos filos anchos y rectos 
 lanzan relámpagos a la luz del sol.

De súbito la expresión de su rostro cambió bruscamente. Sus pómulos 
 se enrojecieron y sus recias mandíbulas se entrechocaron con un 
 castañeteo de furor. Con la mirada llameante recogió su elástico cuerpo y
 de un salto se puso de pie.

Entretanto la cabalgata, unos veinte jinetes, se acerca rápidamente a
 la hijuela de Quilapán. Don Cosme, el patrón, galopa a la cabeza del 
 grupo. A su lado va José, el mayordomo. Ambos hablan en voz baja, 
 confidencialmente. El amo soporta bastante bien sus cincuenta años 
 cumplidos. Muy corpulento, de abdomen prominente, posee una fuerza 
 hercúlea y es un jinete consumado, diestro en el manejo del lazo como el
 más hábil de sus vaqueros.

Hijo de campesino, heredó de sus padres una pequeña hijuela en el 
 centro de una reducción de indígenas. Como todo propietario blanco, 
 creía sinceramente que apoderarse de las tierras de esos bárbaros que, 
 en su indolencia, no sabían siquiera cultivar ni defender, era una obra 
 meritoria en pro de la civilización. Tenaz e incansable, habilísimo en 
 procedimientos para el logro de sus fines, su heredad creció y se 
 ensanchó hasta convertirse en una de las más importantes de todo el 
 distrito. Quilapán, inquieto y receloso, vio de día en día aproximarse a
 su choza los alambrados del señor, preguntándose dónde se detendrían, 
 cuando un desgraciado incidente que le atrajo el enojo de un elevado 
 funcionario judicial, impidió a don Cosme dar fin a su empresa. 
 Obligado, por prudencia, a parlamentar con el vecino, agotó los recursos
 de su sutilísimo ingenio para adquirir de un modo o de otro la mísera 
 hijuela. Mas el terco propietario, encerrado en una negativa obstinada, 
 desoyó todas sus proposiciones. Este contratiempo llenó de amargura el 
 alma del hacendado, pues consideraba que aquel pedazo de tierra 
 enclavado dentro de las suyas era un lunar, algo así como una afrenta 
 para la magnífica propiedad. Todas las mañanas, al saltar del lecho, lo 
 primero que hería su vista tras los cristales de la ventana era la 
 odiosa techumbre del rancho, destacándose negra y desafiante en medio de
 la rubia y dilatada sementera extendida como un áureo tapiz más allá de
 los feraces campos. Crispaba entonces los puños y palidecía de coraje, 
 profiriendo en contra del indio terribles amenazas.

Pero un día, don Cosme recibió una noticia que lo llenó de alborozo. 
 Aquel funcionario judicial desafecto a su persona, acababa de ser 
 trasladado a otra parte y en su lugar se había nombrado a un antiguo 
 camarada, con el cual había hecho en otro tiempo negocios un tanto 
 difíciles.

Don Cosme, después de frotarse las manos de gusto, se acercó a la ventana y mostrando el puño al odiado rancho, exclamó:

—¡Ahora sí que te ajustaré las cuentas, perro salvaje!

Lo que Quilapán ignora esa mañana, viendo aproximarse la hostil 
 cabalgata, es que su enemigo regresó a la hacienda la tarde anterior 
 trayendo en su cartera una copia de la escritura de venta que le hacía 
 dueño del codiciado lote de terreno. Dos rayas en forma de cruz trazadas
 al pie del documento eran la firma del vendedor, firma que con toda 
 llaneza estampó el indígena Colipí, previo el pago de una botella de 
 aguardiente.

Cuando derribada la cerca a caballazos, el hacendado y su gente se 
 acercaron al rancho, el indígena y su familia formaban un apretado haz 
 en el hueco de la puerta. De pie en el umbral, con el fiero rostro 
 lívido de coraje, Quilapán los miró avanzar sin despegar los labios.

Los jinetes se detuvieron formados en semicírculo, dejando al centro a
 don Cosme, quien haciendo adelantar unos pasos al hermoso tordillo, 
 dijo a su mayordomo.

—Lea usted, José.

El viejo servidor, aquietando su brioso caballo con un sonoro 
 ¡chits!, sacó de bajo de la manta un papel cuidadosamente doblado, y 
 desplegándolo, leyó con voz gangosa y torpe una escritura de 
 compraventa.

Mientras el campesino leía, don Cosme saboreaba con íntima fruición 
 su venganza, y murmuraba entre dientes sin apartar la vista del sañudo 
 rostro que tenía delante.

—¡Al fin me las pagas todas, canalla!

Quilapán oyó la lectura del documento sin comprender nada. Sólo una 
 idea penetró en su obtuso cerebro: que le amenazaba un peligro y había 
 que conjurarlo.

Por eso, cuando don Cosme gritó a los suyos, señalándoles el rancho:

—Muchachos, desmóntense y échenme abajo esa basura —de los ojos del 
 indio brotaron dos centellas. Dio un paso atrás y con un rápido 
 movimiento se despojó del pesado poncho. Un segundo después plantábase, 
 lanza en mano, delante de la puerta. Su bronceado cuerpo desnudo hasta 
 la cintura, sus nervudos brazos con músculos tirantes como cuerdas, su 
 poderoso pecho y sus anchos hombros sobre los cuales se alzaba echada 
 atrás la descubierta cabeza con la faz convulsa por la cólera, formaban 
 un conjunto tal de firmeza y resolución que los acometedores quedáronse 
 en suspenso un instante contemplándolo recelosos, amedrentados por la 
 fiereza de su ademán.

Pero aquella indecisión duró muy poco, los que llevaban las hachas 
 echaron pie a tierra y aproximándose al rancho empezaron en el acto su 
 tarea demoledora.

El plan de los asaltantes era abrir brecha en los muros de la choza 
 para atacar por detrás a aquel testarudo y apoderándose de él y de los 
 suyos derribar en seguida la vivienda. A los primeros hachazos la 
 endeble construcción se estremeció toda entera. El barro de las paredes 
 desprendíase en grandes trozos que rebotaban en el suelo, levantando 
 nubes de polvo. Las mujeres, que hasta entonces habían permanecido 
 inactivas, al ver aquella catástrofe, se armaron con los tizones del 
 hogar y lanzando aullidos de rabia se aprestaron a la defensa, guardando
 las espaldas a su dueño y señor. Hasta el pequeño Pancho, empuñando la 
 vara de roble que en los días de juego era su caballo de batalla, 
 azuzaba con sus gritos a Pillán, el cobarde Pillán que, con el rabo 
 entre las piernas, acurrucado en un rincón, se limitaba a ladrar sin 
 moverse del sitio. Lo que lo hacía tan cauto era que divisaba allá, por 
 entre las patas de los caballos, al formidable Plutón, el enorme perro 
 de presa de don Cosme.

Entretanto, Quilapán, armado de lanza, un largo colihue con un mohoso
 hierro en la punta, parecía haber echado raíces en el suelo. La fiereza
 de su actitud y llamarada que brotaba de sus ojos dábanle el aspecto 
 iracundo de aquel Caupolicán, su antepasado legendario.

Pero cuando don Cosme repetía por tercera y cuarta vez a sus inquilinos acobardados:

—¡Vamos, hombres, acérquense, no tengan miedo de ese espantajo! —el 
 indio, distendiendo de improviso sus férreos jarretes, dio un salto 
 hacia adelante y con la cabeza baja, lanza en ristre, se precipitó sobre
 su enemigo. Fue tan rápida la agresión, que ni el amo ni los servidores
 tuvieron tiempo de evitarla; mas el brioso caballo que montaba el 
 hacendado, viendo venir aquel alud, se encabritó levantándose 
 bruscamente de manos. Aquel movimiento salvó a don Cosme. El golpe que 
 le estaba destinado hirió al animal en la base del cuello, donde el 
 hierro se hundió en toda su longitud, rompiéndose el asta con un ruido 
 seco.

El bruto retrocedió algunos pasos, dobló los cuartos traseros y se 
 tumbó de flanco. Los campesinos se precipitaron en auxilio del patrón y 
 lo liberaron del peso que oprimía su pierna derecha. Atontado por la 
 recia caída, permaneció algunos minutos junto al caballo moribundo, 
 recostado contra la montura, casi sin darse cuenta de lo que pasaba a su
 alrededor.

Mientras el animal en los estertores de la agonía azota la cabeza en 
 la ensangrentada hierba, Quilapán, después de una terrible lucha, 
 agobiado por el número, ha sido derribado y maniatado sólidamente.

Las mujeres que se habían lanzado a la refriega repartiendo mordiscos
 y arañazos entre los agresores, abandonaron el campo al oír que alguien
 gritaba:

—¡Fuera los chamales! ¡Desnúdenlas, desnúdenlas!

Aquella amenaza que la mujer indígena teme más que a la muerte, 
 manteníalas alejadas a cierta distancia, pero no cesaban de vociferar, 
 como poseídas, toda clase de conjuros y maldiciones.

Pasada la primera impresión, los que manejaban las hachas habían 
 reanudado vigorosamente la tarea. Cortado el maderamen que lo sostenía, 
 el rancho se había hundido y el fuego del hogar comunicándose a la 
 pajiza techumbre convirtió en breves instantes en una hoguera la 
 inflamable construcción.

Tras el derrumbamiento de la choza vino una escena que divirtió 
 grandemente a los campesinos. Pillán, que había permanecido oculto en su
 rincón; al oír el estruendo de la caída salió disparado de su escondite
 y se lanzó al campo seguido de cerca por Plutón, que le iba velozmente a
 los alcances. Mas, acorralado por los jinetes, hubo el fugitivo de 
 volver sobre sus pasos. Durante algunos momentos pudo escapar de su 
 perseguidor, hasta que de un salto se refugió encima de un grueso 
 tronco. Plutón, viéndose burlado, empezó a brincar en torno, lo cual 
 visto por el pequeño, enarbolando en alto la vara, corrió lleno de 
 coraje a defender al camarada de sus juegos infantiles. El dogo, 
 sorprendido por aquella brusca acometida, se revolvió contra el niño y 
 lo derribó en tierra rompiéndole un brazo de una dentellada. Algunos 
 jinetes se precipitaron en su socorro, pero antes de que llegase aquel 
 auxilio, Pillán, el escuálido Pillán, abandonando su refugio donde hacía
 un instante estaba despavorido y tembloroso, cayó sobre Plutón y lo 
 aferró de una oreja.

Mientras la madre se llevaba a su hijo tratando de acallar con sus 
 besos sus desesperados gritos de dolor, la pelea de los canes absorbió 
 por completo la atención de los labriegos. El corpulento dogo agitaba 
 con furia la enorme cabeza para coger a su adversario, lo que era 
 imposible conseguir a pesar de sus rabiosos esfuerzos. Pillán, que 
 comprendía lo ventajoso de su situación, apretaba las mandíbulas como 
 tenazas. De pronto, la oreja, como una tela que se rasga, se desprendió 
 en parte, dejando en los colmillos del mastín un jirón sangriento. La 
 lucha concluyó en un segundo; Plutón, rápido como el rayo, asió por la 
 garganta a su enemigo y lo sacudió en el aire como un pingajo. La escena
 perdió desde ese instante todo interés y los campesinos se diseminaron 
 para dar remate a la faena que allí los había llevado. Mientras unos 
 activaban el fuego para que las llamas consumiesen los últimos restos 
 del rancho, otros derribaban las cercas y borraban todo vestigio del 
 límite divisorio.

Don Cosme, a quien el dolor del miembro magullado impedía moverse, 
 permanecía sentado sobre la hierba. Habíase despojado de la charolada 
 polaina y friccionábase suavemente con ambas manos la parte dolorida, 
 lanzando de cuando en cuando sordos rugidos de dolor. Delante de él 
 yacía el blanco cuerpo del caballo con el cuello estirado y las patas 
 rígidas. A su derecha destacábase Quilapán y más allá, próximo al 
 tronco, veíase un inmóvil grupo: junto al cadáver de Pillán, la silueta 
 del dogo sentado sobre sus cuartos traseros, observando atentamente a su
 víctima, listo para ahogar en su principio todo conato de resurrección.

Cuando la demolición de la cerca estuvo terminada, los inquilinos se 
 aproximaron al caballo y empezaron a despojarlo de sus arreos. El amo 
 contemplaba la operación con lágrimas en los ojos. Un río de sangre se 
 había escapado de la honda herida, y el hermoso animal, inmóvil sobre 
 uno de sus costados, provocaba en los labriegos exclamaciones de 
 lástima, acompañadas con una serie de frases que eran un panegírico de 
 las cualidades del difunto:

—¡Qué buen caballo era el tordillo!

—¡Qué dócil!

—¡Qué buena rienda!

—¡Y pensar que, si no fuera por él, tendríamos tal vez que cargar luto por el patrón!

A estas últimas palabras, don Cosme se puso de pie y ordenó a su mayordomo:

—José, tráeme tu caballo.

Todos los ojos estaban húmedos cuando el patrón, ayudado de su 
 servidor, subió en su nueva cabalgadura. Una vez que se hubo afirmado en
 los estribos desabrochó el lazo trenzado que colgaba del arzón de la 
 montura y tirando parte del rollo a los pies de un joven vaquero, le 
 dijo, indicándole con un gesto a Quilapán:

—¡Antonio, ponle el lazo!

El muchacho cogió la extremidad de la cuerda y se acercó al preso y 
 cuando se inclinaba para cumplir la orden le asaltó una duda.

Se detuvo y preguntó resueltamente:

—¿Del pescuezo, patrón?

—No, de los pies.

Pero apenas pronunciadas estas palabras, don Cosme recogió la soga. Acababa de ocurrírsele una nueva idea.

Preparó rápidamente una estrecha lazada y cuando estuvo lista ordenó con energía:

—¡Desátenlo!

Con cierta extrañeza se acogió aquel mandato que dos de los 
 campesinos cumplieron en un instante, y Quilapán, libre de las 
 ligaduras, se enderezó como un resorte. Con los brazos cruzados sobre el
 pecho paseó en torno su mirada desafiante, torva, cargada de odio, de 
 desprecio, de rencor.

Buscó el sitio donde había existido el rancho y a la vista de la 
 delgada columna de humo que subía del montón de cenizas, último vestigio
 de la habitación, su salvaje furor estalló de nuevo y, como un 
 relámpago, se abalanzó sobre una de las hachas que había ahí cerca: pero
 don Cosme, que acechaba aquel instante, le lanzó de través la certera 
 lazada que le cogió ambos pies a la altura de los tobillos.

Detenido por el violento tirón que lo echó de bruces sobre la hierba,
 Quilapán se sintió arrastrado súbitamente por el áspero suelo con 
 progresiva velocidad.

El terreno, con ligeras ondulaciones, cubierto de malezas en las 
 cuales el cuerpo del indio abría un ancho surco, se extendía libremente 
 hasta la carretera.

Adelante galopaba don Cosme, guiando con la diestra la tirante 
 cuerda, y más atrás, en dos filas, cerraba la marcha la escolta de 
 campesinos. El sol, muy alto en el horizonte, lanzaba sobre las campiñas
 la blanca irradiación de su antorcha deslumbradora. A espalda de los 
 jinetes un clamoreo lejano indicaba la presencia de las mujeres que con 
 sus hijos a cuestas corrían en pos de la comitiva.

Quilapán, echado sobre el vientre, había sentido desde un principio 
 la extraña sensación de que la tierra, su amada tierra, huía de él, 
 resbalando en una vertiginosa carrera bajo su cuerpo, arañándole al 
 pasar y desgarrando con crueles zarpazos sus carnes de reprobo. 
 Entonces, enloquecido, había hincado sus uñas en el suelo, tratando de 
 retener a la fugitiva. Sus manos crispadas arrancaban puñados de hierba y
 sus dedos dejaban largos surcos en la tierra húmeda. Mas todo era 
 inútil; mientras los campos huían cada vez más de prisa, su rostro y su 
 busto azotado por los tallos flexibles de los hierbales se iban 
 convirtiendo en una llaga sangrienta. De pronto sus ojos cesaron de ver,
 sus manos de asir los obstáculos y se abandonó, como un tronco 
 insensible a aquella fuerza que lo arrancaba tan brutalmente de sus 
 lares y a la cual no le era dado resistir.

De vez en cuando interrumpía el silencio una batahola de gritos:

—¡Suelta, Plutón: déjalo!

Era el dogo que, excitado por la carrera, se abalanzaba sobre aquella
 masa sanguinolenta y clavaba en ella sus colmillos con rápidas 
 dentelladas.

Don Cosme detuvo bruscamente su cabalgadura y se volvió. Estaban en 
 el polvoroso camino inundado de sol. Uno de los jinetes echó pie a 
 tierra y desabrochó la soga quedándose un instante con la vista fija en 
 el inmóvil cuerpo de Quilapán.

El patrón, que enrollaba tranquilamente el lazo, viendo aquella actitud del labriego, con tono irónico preguntó:

—¿Qué hay, Pedro, está muerto?

El interpelado se enderezó y repuso con tono zumbón:

—¡Qué muerto, señor! Estos demonios tienen siete vidas como los gatos.

La voz del mayordomo resonó:

—Registra si tiene alguna herida.

—No tiene nada. Apenas unas cuantas rasmilladuras. Pero, como los 
 novillos bravos que se emperran al sentir el lazo, ahora se está 
 haciendo el muerto. Ya verá usted que en cuanto lo dejemos solo se 
 levanta y dispara como un venado.

Luego, para probar sus argumentos, cambiando de tono agregó resueltamente:

—¿Quiere su merced que lo haga pararse a rebencazos?

Don Cosme, que había concluido de enrollar el lazo, quiso dar una 
 lección de clemencia a sus servidores. Dada la magnitud del crimen, el 
 castigo le parecía insignificante; pero se propuso demostrarles que 
 llegado el caso, él, a pesar de su severa rectitud, sabía ser también 
 noble, generoso y magnánimo.

Contempló por un momento el inanimado cuerpo del indio y con tono 
 conciliador dijo al mozo que aguardaba con el látigo en la mano:

—Déjalo, por ahora. Aturdido, como está, no sentiría los azotes.

Y torciendo riendas avanzó al galope por la dilatada y rojiza cinta de la carretera.

Durante algunos días, Quilapán, como un fantasma, vagó por los 
 alrededores. Don Cosme había dado orden a sus inquilinos de arrojarlo a 
 latigazos si tenía la osadía de penetrar en la hacienda, pero aquella 
 ocasión no se había presentado, pues el indígena se mantenía siempre 
 fuera de los límites prohibidos. Veíasele a toda hora tendido en la 
 hierba o acurrucado bajo un árbol con el rostro vuelto en dirección de 
 la loma, de aquella tierra que era suya y en la que no podía asentar el 
 pie.

Una mañana, al clarear el alba, apenas don Cosme había abandonado el 
 lecho, le anunciaron la presencia de su mayordomo, a quien hizo pasar 
 inmediatamente a su despacho. En el semblante del viejo servidor había 
 una expresión de júbilo mal disimulada. Se acercó al hacendado y murmuró
 algunas palabras en voz baja.

A la primera frase don Cosme se irguió bruscamente y con los ojos chispeantes interrogó:

—¿Estás seguro?

—Sí, señor, segurísimo, no le quepa a usted duda.

Algunos momentos después, el amo y el servidor galopaban a rienda suelta por los potreros cambiando entre sí frases rápidas:

—¿De modo que está muerto?

—Y bien muerto, señor. Cuando lo divisé creí que estuviese dormido… 
 Le ajusté unos cuantos rebencazos y, como no se meneaba, me bajé.

Lo primero que se presentó a la vista de don Cosme al ascender la 
 loma fue el montón de tierra que cubría la fosa del caballo, lo que hizo
 revivir en él su odio rencoroso por el matador. Después de echar una 
 ojeada a aquel túmulo en cuya superficie asomaban ya los vigorosos 
 tallos de la hierba y donde innumerables gusanos trazaban blanquecinos y
 viscosos surcos, avanzó al paso de la cabalgadura hacia el sitio donde 
 había existido el rancho. Sobre los calcinados escombros, encima de la 
 ceniza, estaba boca abajo el cadáver de Quilapán. Con los brazos 
 abiertos parecía asirse de aquel suelo en una desesperada toma de 
 posesión.

A una señal del hacendado, el mayordomo echó pie a tierra, y cogiendo
 por una mano al muerto lo tumbó boca arriba, mientras decía convencido:

—Es seguro, señor, que se ha dejado morir de hambre. ¡Son tan soberbios estos perros infieles!

Don Cosme apartó con disgusto la vista del cadáver y pasó una mirada 
 distraída sobre el luminoso panorama de los campos, que despertaban 
 rasgando con bostezos soñolientos la brumosa envoltura del amanecer. Por
 entre las desgarraduras y jirones de la niebla surgían los valles, las 
 praderas, el combado perfil de las lomas y las líneas negras y sinuosas 
 de las barrancas.

Erguido sobre la montura examinó en torno largamente el horizonte, 
 sin que una sola vez viera alzarse en la soledad de la campiña el cono 
 ominoso de las rucas aborígenes. Su poderoso pecho aspiró con fuerza el 
 aire embalsamado que subía de las vegas. Había extirpado de la tierra la
 raza maldecida y su semblante se encendió de júbilo.

De pronto resonó en el silencio la voz cascada del mayordomo:

—Señor, ¿qué hacemos con esto?

Y don Cosme, con tono apacible e impregnado de una serena dulzura que el viejo servidor no le había oído nunca, contestó:

—Cava un hoyo y tira esa carroña adentro… ¡Servirá para abonar la tierra!

Baldomero Lillo

Baldomero Lillo Figueroa (Lota, Región del Biobío; 6 de enero de 1867-San Bernardo, Región Metropolitana de Santiago; 10 de septiembre de 1923) fue un cuentista chileno, considerado el maestro del género del realismo social en su país.

Fue hijo de José Nazario Lillo Robles y de Mercedes Figueroa; fue sobrino del poeta Eusebio Lillo Robles, y hermano de Samuel Lillo,1 otro escritor chileno, ganador del Premio Nacional de Literatura en 1947.

Gracias a las experiencias acumuladas en las minas de carbón pudo escribir una de sus obras más famosas, Subterra, que retrata la vida de los mineros de Lota, y en particular en la mina Chiflón del Diablo. Parte importante de su obra fue publicada después de su muerte.

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