La de los Tristes Destinos

Benito Pérez Galdós

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Índice

Información

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

XX

XXI

XXII

XXIII

XXIV

XXV

XXVI

XXVII

XXVIII

XXIX

XXX

XXXI

XXXII

XXXIII

XXXIV

XXXV

XXXVI

XXXVII

XXXVIII

Autor

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Texto núm. 3294

Título: La de los Tristes Destinos
Autor: Benito Pérez Galdós
Etiquetas: Novela

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 17 de febrero de 2018
Fecha de modificación: 17 de febrero de 2018

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

Madrid, 1866.— Mañana de Julio seca y luminosa. Amanecer displicente,
 malhumorado, como el de los que madrugan sin haber dormido...

Entonces, como ahora, el sol hacía su presentación por el campo 
 desolado de Abroñigal, y sus primeros rayos pasaban con movimiento de 
 guadaña, rapando los árboles del Retiro, después los tejados de la Villa
 Coronada... de abrojos. Cinco de aquellos rayos primeros, enfilando 
 oblicuamente los cinco huecos de la Puerta de Alcalá como espadas 
 llameantes, iluminaron a trechos la vulgar fachada del cuartel de 
 Ingenieros y las cabezas de un pelotón desgarrado de plebe que se movía 
 en la calle alta de Alcalá, llamada también del Pósito. Tan pronto el 
 vago gentío se abalanzaba con impulso de curiosidad hacia el cuartel; 
 tan pronto reculaba hasta dar con la verja del Retiro, empujado por la 
 policía y algunos civiles de a caballo... El buen pueblo de Madrid 
 quería ver, poniendo en ello todo su gusto y su compasión, a los 
 sargentos de San Gil (22 de Junio) sentenciados a muerte por el Consejo 
 de Guerra. La primera tanda de aquellos tristes mártires sin gloria se 
 componía de diez y seis nombres, que fueron brevemente despachados de 
 Consejo, Sentencia y Capilla en el cuartel de Ingenieros, y en la mañana
 de referencia salían ya para el lugar donde habían de morir a tiros; 
 heroica medicina contra las enfermedades del Principio de Autoridad, que
 por aquellos días y en otros muchos días de la historia patria padecía 
 crónicos achaques y terribles accesos agudos... Pues los pobres salieron
 de dos en dos, y conforme traspasaban la puerta eran metidos en 
 simones. Tranquilamente desfilaban estos uno tras otro, como si llevaran
 convidados a una fiesta. Y verdaderamente convidados eran a morir... y 
 en lugar próximo a la Plaza de Toros, centro de todo bullicio y alegría.

Que en aquella plebe descollaban por el número y el vocerío las 
 hembras, no hay para qué decirlo. Compasión y curiosidad son 
 sentimientos femeninos, y por esto en los actos patibularios le cuadra 
 tan bien a la Tragedia el nombre de mujer. Las más visibles en el coro de señoras eran dos bellezas públicas y repasadas, Rafaela y Generosa Hermosilla, más conocidas por el mote de las Zorreras,
 del oficio y granjería de su padre, que figuró en la Revolución del 54,
 después de haber dado notable impulso a la industria de zorros. Las dos
 hermanas, llorosas y sobrecogidas, se abrían paso a fuerza de codos 
 para llegar a las filas delanteras, de donde pudieran ver de cerca los 
 fúnebres simones, cada uno con su pareja de víctimas. Pasaron los 
 primeros... Casi todos los reos iban serenos y resignados; algunos 
 esquivando las miradas de la multitud, otros requiriéndola con 
 melancólica expresión de un adiós postrero a Madrid y a la existencia. 
 Era en verdad un espectáculo de los más lúgubres y congojosos que se 
 podrían imaginar... Al paso del quinto coche, una de las Zorreras,
 la mayor y menos lozana de las dos, aunque en rigor la más bella, echó 
 de su boca un ¡ay! terrorífico seguido de estas cortadas voces: «Simón, 
 Simón mío... adiós... Allá me esperes...».

Al decirlo se desplomó, y habría caído al suelo si no la sostuvieran,
 más que los brazos de su hermana, los cuerpos del apretado gentío. Este
 se arremolinó y abrió un hueco para que la desvanecida hembra pudiera 
 ser sacada a sitio más claro, y pudieran darle aire y algún consuelo de 
 palabras, que también en tales casos son aire que dan las lenguas 
 haciendo de abanicos. En su retirada fue a parar la Zorrera a la 
 verja del Retiro bajo, y en el retallo curvo del zócalo de piedra quedó 
 medio sentada, asistida de su hermana y amigos. Dábale aire Generosa con
 un pañuelo, y una matrona lacia y descaradota, reliquia de una belleza 
 popular a quien allá por el 50 dieron el mote de Pepa Jumos, la 
 consolaba con estas graves razones, de un sentido esencialmente 
 hispánico: «No te desmayes, mujer; ten corazón fuerte, corazón de 2 de 
 Mayo, como quien dice. ¡Bien por Simón Paternina! Bien por los hombres 
 valientes, que van al matadero con semblante dizno, como 
 diciendo: 'para lo que me han de dar en este mundo perro, mejor estoy en
 el otro'. Bien le hemos visto... cara de color de cera, guapísima... 
 como el San Juanito de la Pasión... Iba fumándose un puro, echando el 
 humo fuera del coche, y con el humo las miradas de compasión... para los
 que nos quedamos en este pastelero valle de lágrimas...».

Apoyó estas manifestaciones Erasmo Gamoneda, también revolucionario y barricadista del 54. Arrimose a la Zorrera,
 y echándole los brazos con fraternal gesto de amparo, dijo, entre otras
 cosas muy consoladoras, que el cigarro que fumaba el sargento, camino 
 del patíbulo, no era de estanco, sino de los que llaman brevas de Cabañas;
 que de este rico tabaco proveyeron generosamente a los reos los señores
 de la Paz y Caridad... Él estaba en la puerta del cuartel cuando 
 entraron los ordenanzas con la cena para los sargentos, que fue 
 suculenta: bisteques con unas patatas sopladas muy ricas, 
 pescado frito con cachitos de limón, y postre de flanes y de bizcochos 
 borrachos, a escoger... Luego café a pasto, hasta que no quisieron más, y
 puros en cajas, que iban cogiendo y fumaban encendiendo uno en otro y viceversa, quiere decirse, sucesivamente...

Tomó de nuevo la palabra Pepa Jumos elevando sus consuelos al 
 orden espiritual, lo que no era para ella difícil, pues tenía sus 
 puntadas de mística y sus hilvanes de filósofa. Ved lo que dijo: «Yo sé 
 por Ibraim, el curángano de tropa, que todos los reos han estado en la 
 capilla muy enteros, y como ninguno Simón Paternina, que no perdió en 
 toda la noche el despejo, ni aquel ángel con que sabe hablar a todo el 
 mundo. Se confesó como un borrego de Dios y encomendose a la Virgen, 
 para morir como caballero cristiano... Su cara bonita y pálida, y 
 aquella caída de ojos, tan triste, y el humo del cigarro subiendo al 
 cielo, nos han dicho que en el morir no ve ya más que un cerrar y abrir 
 de ojos... Va bien confesado; va con el alma tan limpia como los 
 tuétanos del oro, y Dios le dirá: «Ven a mi lado, hijo mío; 
 siéntate...». Por eso, Rafaela, yo que tú, no me afligiría tanto... 
 lloraría, sí, porque natural es que una se descomponga cuando le quitan 
 el hombre que quiere; pero diría para entre mí: «Adiós, Simón Paternina;
 Dios es bueno y me llevará contigo a la Gloria...».

No quedó la maja satisfecha de esta exhortación a la dulce conformidad religiosa, ni el alma de la Zorrera
 se contentaba con tan lejanos alivios de su dolor. Suspiraban las 
 amigas con el escepticismo de plañideras circunstanciales, mientras la 
 Hermosilla, apretando contra sus ojos el pañuelo hecho ya pelota 
 humedecida por las lágrimas, sostenía con el silencio el decoro de su 
 dolor... Seguían pasando coches... pasó el último. La multitud no pudo 
 escoltar la fúnebre procesión, porque los civiles impidieron el paso por
 la Puerta de Alcalá... El rechazo de la curiosidad compasiva llenó la 
 calle de protestas bulliciosas, de imprecaciones, en variedad de estilos
 callejeros... En este punto rompió su torvo silencio Rafaela, diciendo:
 «Ya sé, ya sé que el pobrecito Simón se irá derecho al Cielo... Yo le 
 conozco: no era de estos que reniegan de Dios y de la Virgen... Sus 
 padres, que fueron carlistas, le habían enseñado muy bien todo lo de la 
 religión... ¿Pero a mí, que soy tan pecadora, me querrá Dios llevar a 
 donde él está?... Lo digo, porque cuando una se hace cuenta de no pecar,
 viene el demonio y lo enreda...».

A estos escrúpulos opuso la Jumos con profunda sabiduría la 
 idea de que si queremos ser buenos, bien sea en la hora de la muerte, 
 bien en otra hora cualquiera, la fe nos da ocasión de mandar a paseo al 
 demonio y a toda su casta. Muy confortada la Zorrera con tal 
 idea, siguió diciendo: «Lloro a Simón y le lloraré toda mi vida, porque 
 era muy bueno... Un año hace que le conocí en la plazuela de Santa 
 Cruz... De allí nos fuimos al baile del Elíseo... fue el día de San 
 Pedro... bien me acuerdo... y a los tres de hablar con él ya le quería. 
 Aunque me esté mal el decirlo, muchos hombres he conocido, muchos... 
 ninguno como Simón Paternina. ¡Qué decencia la suya!... Caballeros he 
 tratado: a todos daba quince y raya mi Simón. Por eso me decía Don Frenético...
 ya sabéis, don Federico Nieto, aquel señor tan bien hablado... Pues un 
 día, en casa... no sé cómo salió la conversación... Dijo, dice: «Parece 
 mentira que un mero sargento sea tan fino...». Y si era el primero en la
 finura y en el garbo del uniforme, a valiente ¿quién le ganaba? Si 
 mandando tropas metía miedo por su bravura, conmigo era un borrego... 
 ¡Ay, Simón mío, yo que pensé verte un día de general, y ahora...! Bien 
 te dije: «Simón, no te tires». Pero él... perdía el tino en cuanto le 
 hablaban de Prim, que era como decirle Libertad... Pues ahora, toma 
 Libertad, toma Prim... ¡Ay, Dios mío de mi alma, qué pena tan grande!...
 Yo confiaba... ¿verdad, Generosa?, confiábamos en que la Isabel 
 perdonaría... Para perdonar la tenemos... ¡Bien la perdonamos a ella, 
 Cristo! ¡Y ahora nos sale con esta!... Pues esta no te la pasa Dios, 
 ¡mal rayo!... A un general sublevado le das cruces, y a un pobre 
 sargento, pum... Tu justicia me da asco».

—No hables mal de ella —dijo la Pepa con alarde de sensatez—, que si 
 no perdona, es porque no la deja el zancarrón de O'Donnell, o porque la 
 Patrocinio, que es como culebra, se le enrosca en el corazón...

En este punto rasgó el aire un formidable estruendo, un tronicio 
 graneado de tiros sin concierto. Con estremecimiento y congoja, con ayes
 y greguería, respondió toda la plebe a la descarga, y la Zorrera lanzó un grito desgarrador. La Jumos exclamó con cierta unción: consumatomés;
 algunos del grupo se persignaron, y otros formularon airadas protestas.
 El ruido desgranado de la descarga daba la visión del temblor de manos 
 de los pobres soldados en el acto terrible de matar a sus compañeros... 
 Aunque la Zorrera pareció acometida de un violento patatús, 
 resbalándose del inclinado asiento en que apoyaba sus nalgas, pronto se 
 rehízo, estirando el cuerpo, irguiéndose, trocándose repentinamente de 
 afligida en iracunda y de callada en vocinglera. Las maldiciones que 
 echó por aquella boca no pueden ser reproducidas por el punzón de esta 
 Clío familiar, que escribe en la calle, sentada en un banco, o donde se 
 tercia, apoyando sus tabletas en la rodilla...

II

«A casa, a casa —dijo la Generosa cogiendo del brazo a su hermana y 
 llevándosela calle abajo, rodeada de los amigos—. Yo no quería venir, 
 bien lo sabes... Nos habríamos ahorrado esta sofoquina». Y la Jumos,
 con austera suficiencia, soltó la opinión contraria. «Debemos verlo 
 todo, digo yo. Así se templa una y se carga de coraje». Después proclamó
 resueltamente la doctrina de Zenón el Estoico, asegurando que el dolor 
 no es cosa mala. Volviose Rafaela de súbito hacia los que la seguían, 
 que era considerable grupo, y alzando las manos convulsas sobre las 
 cabezas circunstantes, gritó: «¡Viva Prim!... ¡Muera la...!». Su hermana
 y Gamoneda acudieron a taparle la boca, cortando en flor la exclamación
 irreverente. Ambas Zorreras y su séquito continuaron rezongando,
 y al pasar frente a la Cibeles, se les unió un sujeto que por su facha y
 modos se revelaba como del honorable cuerpo de la policía secreta. 
 Valentín Malrecado no gastaba uniforme; pero mejor que este declaraban 
 su oficio la raída levita del Rastro, el pantalón número único, el 
 abollado sombrero, la cara famélica no afeitada en seis días, y el aire 
 mixto de autoridad y miseria, propio de tales tipos en España y en 
 aquellos tiempos. Agregado a la compañía, habló con sosegadas amistosas 
 razones, pues a las Zorreras trataba con ancha confianza, y de Gamoneda había sido socio en la magna explotación de Obleas, lacre y fósforos, instalada en Cuchilleros.

«Ya te vi arrimadita a la verja —dijo a la dolorida mujer—; pero no 
 quise acercarme a ti porque estabas furiosa y algo subversiva. Es 
 natural... te compadezco... Te doy el pésame... Cosas de la vida son 
 estas... Hoy les toca morir a estos, mañana a los otros. Es la Historia 
 de España que va corriendo, corriendo... Es un río de sangre, como dice don Toro Godo...
 Sangre por el Orden, sangre por la Libertad. Las venas de nuestra 
 Nación se están vaciando siempre; pero pronto vuelven a llenarse... Este
 pueblo heroico y mal comido saca su sangre de sus desgracias, del amor,
 del odio... y de las sopas de ajo. No lo digo yo; lo dice el primer 
 sabio de España, Juanito Confusio».

Iban las dos hermanas despeinadas, ojerosas, como quien no ha probado
 desayuno después de una noche de angustioso desvelo. Llevolas Malrecado
 a una taberna de la calle del Turco, de la cual era parroquiano 
 constante. Allí la partida se componía de las Hermosillas, la Jumos,
 Erasmo Gamoneda y una joven costurera llamada Torcuata, que llevaba en 
 brazos a un niño, a quien había dado la teta viendo pasar los coches con
 los desgraciados sargentos... Sentáronse las señoras en negros 
 banquillos, y se les sirvió vino blanco, que según el policía era 
 bálsamo para las congojas y el mejor alivio de pesadumbres. Rafaela, que
 estaba desfallecida, dio tregua a la emisión de suspiros para beberse 
 el primer vaso, apurándolo de un trago. Ella y su hermana repitieron 
 hasta tres veces; Torcuata prefirió el Cariñena, y se atizó varias copas
 por estar criando; el chiquillo se le había dormido. Requirieron la Jumos
 y Gamoneda el aguardiente blanco, que por añeja costumbre era la 
 reparación más eficaz y consoladora en sus maduros años. A una pregunta 
 de Rafaela, contestó Malrecado: «La segunda ristra de sargentos saldrá 
 pasado mañana. Diez y ocho individuos van en ella. La verdad, esto pone 
 los pelos de punta... Pero lo que digo: es la Historia de España que 
 sale de paseo... Debemos suspirar y quitarnos el sombrero cuando la 
 veamos pasar... Luego vendrán otros días... Y si quiere venir la 
 Revolución, mejor... Don Manuel Becerra, que es amigo, se ha de acordar 
 de mí... Pues como iba diciendo, quedará la tercera cuerda de sargentos 
 para la semana que entra, si el Consejo de Guerra los despacha... Son 
 muchas muertes... Don Leopoldo hace bueno a Narváez... y no digo más, 
 que soy o debo ser ministerial... un ministerial de cinco mil reales... 
 ¡Cinco mil reales!, que venga Dios y diga si hay país en el mundo donde 
 sea más barato el Orden...».

—Para lo que hacéis —dijo la Rafaela, reanimada ya con la bebida—, 
 bien pagados estáis... Anda, que algo coméis también de la Libertad... 
 Buenos napoleones te ha dado don Ricardo Muñiz. Y ese pantalón, ¿no es 
 el que se quitó Lagunero cuando tuvo que escapar disfrazado?

—No negará —dijo la Torcuata zumbona— que Chaves le dio tres vestidos
 de niño... yo lo vi; yo trabajaba en su casa... Tus sobrinos, los hijos
 de Pilar Angosto, los lucen los días de fiesta...

—Confiesa que comes con todos, Malrecado, y no te abochornes —observó la Jumos poniéndose en la realidad—. Vele ahí la Historia de España por la otra punta.
 En comer de esta olla y de la otra no hay ningún desmerecimiento. 
 Cuando vamos para viejos, traemos a casa todos los rábanos que pasan.

—Malrecadillo, esa levita que llevas, ¿de qué difunto era? ¿No te la 
 dio la Villaescusa, cuando ibas todos los días a limpiarle las botas a 
 Leal?

—Te mandaban vigilar a los progresistas, y tú comías en la cocina de don Pascual Madoz.

—Cobrabas del Gobierno por seguir los pasos a Moriones, y le contabas a Sagasta los pasos del Gobernador.

Así le toreaban, así le escarnecían aquellas malas pécoras, sin 
 ningún respeto de su autoridad y sin pizca de agradecimiento por el 
 espléndido convite de vino con que el policía las obsequiaba. Pero 
 Malrecado se sacudía las pulgas con flemático cinismo, y al contestarles
 no perdía su benevolencia. «Callad, pobres mujeres, más deslenguadas 
 que desorejadas —les decía—. Sois lo que llamamos el bello sexo, y
 un hombre decente no debe insultar a las señoras, aunque sean tan 
 perdidas como vosotras. Callad; idos a vuestra casa, y no os metáis en 
 la cosa pública, de la que entendéis tanto como yo de castrar mosquitos.
 Y tú, Rafaela, dime: ¿te parece bien que estando, como estás, de duelo y
 luto riguroso, te pongas a despotricar contra este buen amigo, que te 
 ha favorecido en lo que pudo y te avisó con tiempo del mal que a Simón 
 le vendría por meterse en aquellos dibujos? Vete a tu casa y recógete 
 por unos días, y antes, ahora mismo, vete a oír misa en San Sebastián, o
 en otra iglesia que cojas al paso...».

«De todo me enseñarás, Malrecado —replicó la Zorrera con grave
 continente y estilo, levantándose para salir—; pero no de lo que tengo 
 que hacer tocante a religión, que aquí donde me ves, conciencia no me 
 falta, aunque me falten otras cosas... la vergüenza, pongo por caso. 
 Pero a ti, que eres un hereje, te digo que sin vergüenza se puede vivir,
 pero sin conciencia no, ya lo sabes. No iré hoy a oír la misa, sino a 
 encargarla, para que me la digan mañana, y a este respective llevo aquí 
 medio duro. ¿Lo ves? (Sacándolo de su faltriquera y mostrándolo a todos.)
 Y no es este medio duro del dinero que yo suelo ganar con el aquel de 
 mi mala vida, sino que lo he ganado honradamente en un trabajo que me 
 encargó la sastra de curas, Andrea Samaniego, y fue el planchado, 
 plegado y rizado del roquete de un señor capellán de Palacio... labor 
 fina para la que tengo buenas manos, porque desde chiquita lo aprendí de
 mi madre, que me enseñó el rizado fino con plancha, palillos y la uña. 
 ¿Te enteras? Pues con mi medio duro bien ganado iré, no a San Sebastián,
 sino a Santa Cruz, porque en aquella plazuela fue donde conocí a Simón,
 que allí me salió una tarde, viniendo yo de la verbena de San Pedro... 
 Con que la misa se dirá en Santa Cruz... Ya lo sabes, por si quieres 
 oírla. Iré yo con mi mantón negro, y mi hermana y todas las amigas que 
 pueda recoger... Ya lo sabes, Pepona, y tú, Norberta... No me 
 faltaréis... Que no se diga que solamente las almas de los ricos tienen 
 naufragios, sufragios, o como eso se llame, para salir pronto del 
 Purgatorio. Yo le pago una misa a mi Simón, y él, que era bueno y no 
 tuvo parte en la matanza de los oficiales, irá pronto a la presencia de 
 Dios, y le dirá: 'Señor Santísimo, mire cómo me han puesto, cómo me han 
 acribillado. En la mano traigo mis sesos. Esta es la Historia de España 
 que están haciendo allá la Isabel y el Diablo, la Patrocinio y 
 O'Donnell, y los malditos moderados... que no parece sino que Vuestra 
 Divina Majestad ha echado mil maldiciones sobre aquella tierra...'. Esto
 dirá Simón, y yo en la misa de mañana diré lo mismo a Dios y a la 
 Virgen para que se enteren de lo que aquí está pasando... Isabel, ponte 
 en guardia, que si tus amenes llegan al Cielo, los míos 
 también... Con que vámonos, que es tarde». A instancias de Malrecado 
 dieron todos otro tiento al peleón por despedida, y salieron a medios 
 pelos.

III

Malrecado no tenía hijos, ni mujer que se los diera conforme a 
 Sacramento. Era solo y cínico; de su empleo había hecho una granjería 
 sorda, que sin ruido le daba para vivir desahogadamente, ocultando su 
 bienestar debajo de una mala capa y de ropas que ya eran viejas cuando 
 pasaron de ajenos cuerpos al suyo desgarbado. Su mano sucia no cesaba de
 recoger esta y la otra ofrenda, y su astuta labia ablandaba las 
 voluntades de los robados como la de los ladrones. En la política 
 brutalmente antagónica de aquellos tiempos, hallaba campo doble para 
 espigar con fruto. De lo lícito y de lo vedado, de lo legal y de lo 
 subversivo, sacaba el hombre para la bucólica y para la alcancía,
 para el presente claro y el mañana obscuro, y guardando con escrúpulo 
 sus apariencias de pobre, señuelo de incautos, era un redomado 
 alcabalero que, de guardia en su garita policiaca, cobraba el tributo a 
 toda debilidad humana que pasaba para una parte u otra. Hombre sin 
 ninguna instrucción, de su talento natural había sacado el cinismo útil y
 la filosofía parda y reproductiva.

Como se ha dicho, salió de la taberna con las prójimas, a las que 
 acompañó hasta Santa Cruz, y desde allí se fue solo a Palacio, subió por
 la escalera de Cáceres, internose en los pasillos del piso más alto. 
 Allá solía ir casi diariamente, pues amistad o parentesco tenía con 
 planchadoras, mozos y casilleres... Ocho días después de lo referido, 
 media hora antes de que se alegrara la plaza de la Armería con el 
 militar bullicio del relevo de la guardia, subió Malrecado por la misma 
 escalera y se detuvo en el piso segundo, donde vivían los servidores de 
 más categoría. En el ángulo de Armería y Oriente llegose a una puerta, y
 antes que tirara del cordón de la campanilla, aquella se abrió para dar
 paso a don Guillermo de Aransis, gallardo de apostura, fresco de 
 rostro, vestido de mañana y poniéndose los guantes. La belleza varonil 
 del linajudo caballero se hallaba en el cenit, como diría un escritor de
 la época, en ese esplendor estacionario, distante aún de la 
 declinación. Aransis no salía de visita; no vivía en aquella casa... 
 salía para irse a la suya.

«No podía usted llegar más a tiempo, Malrecado —dijo al policía—. Dejo una carta para Beramendi. Entre usted y recójala».

—Y aquí traigo yo otra del señor de Tarfe, que pone: urgentísimo. Me ha dicho que espere contestación.

Leída rápidamente la esquela de su amigo, dijo Guillermo al 
 mensajero: «Antes de llevar la carta para Beramendi, vaya usted a casa 
 de Manolo y dígale que iré a verle en seguida. Dentro de media hora 
 estaré allá».

Y no pasó más. Con estos recados y comisiones urgentes se relacionaba
 la visita que Manolo Tarfe hizo a Palacio y a Su Majestad, después de 
 pedir audiencia por mediación de la Villares de Tajo. El ingenioso y 
 decidido caballero celebró previa conferencia con su amiga en una 
 estancia no muy clara, con rejas a la galería; recinto de apacible 
 misterio, semejante al de las Meninas de Velázquez, aunque 
 decorado con menos austeridad. En él parecían residir como en su propio 
 nido los cuchicheos de voces femeninas y afeminadas, y los rumores de 
 almidonadas faldamentas. Breve y nerviosa fue la conversación de Tarfe y
 Eufrasia.

«¡Crisis! ¿Pero es eso creíble?... Anoche corrió ese rumor en el 
 Casino. Nadie hacía caso. Yo, que de algún tiempo acá rindo culto al 
 absurdo, me dije: 'Cuando la cosa no tiene sentido común, debe de ser 
 cierta... Para salir de dudas, acudamos a la fuente de los hechos 
 históricos, que es la Reina. El caño de esa fuente arroja su agua 
 primera sobre el cántaro de ese alma de ídem que se llama Guillermo de 
 Aransis'. Acudo a él hace un rato, le interrogo; me contesta con 
 equívocos y sonrisitas que confirman el desatinado rumor... ¡Ay, 
 Eufrasia!, en este horrible desconcierto lógico, viendo que la mentira 
 es verdad y el absurdo razón, el hermoso Aransis me pareció un patán 
 feísimo, zafio, grotesco... Le hubiera dado veinte patadas... En fin, 
 amiga mía, dígame usted la verdad o la parte de verdad que usted sepa».

—Sólo sé que hay gran presión sobre la Señora para que cambie de 
 Gobierno; pero aún no ha resuelto nada. La cosa es dura y la ocasión 
 diabólica.

—O'Donnell acaba de sofocar una insurrección formidable; ha obtenido 
 de las Cortes siete autorizaciones económicas y políticas, y de 
 añadidura la suspensión de garantías. Ha fusilado a sesenta y seis 
 sargentos. ¿Acaso les parece poco fusilar?

—No por Dios, no es eso.

—¿Por ventura se ha fusilado demasiado?

—Tampoco es eso, Manolo. Puesto que dentro de un rato hablará usted 
 con Su Majestad, pregúntele a ella... o trate de adivinar su 
 pensamiento...

—No me hablará de política, ni yo, que sé tratar con Reyes, he de salirme de la casilla de mi asunto.

—¿Se puede saber...?

—No es ningún secreto. Vengo a pedir a doña Isabel que interceda por 
 dos infelices paisanos detenidos el 22 de Junio, y que no tuvieron arte 
 ni parte en la sublevación. Los llevaron a Leganés, y allí están 
 esperando cuerda para Melilla o Fernando Poo...

—Pues hace usted bien en darse prisa, porque mañana o pasado podría 
 encarecerse tanto la clemencia, que costaría Dios y ayuda obtener un 
 pedacito de ella... Y dígame otra cosa, alma inocente: ¿viene usted a la
 petición solito y a palo seco, fiado en su propia influencia y 
 simpatía?

—No, señora, que si tal hiciera sería tonto de capirote. Mi prima, 
 que estaba en el convento de San Pascual de Aranjuez, anda ahora por San
 Sebastián jugando a la fundación de monasterios. Pues por ella he 
 conseguido una carta de la Madre, de la excelsa, seráfica y milagrosa Madre.
 ¿Quiere usted ver la carta? Aquí la traigo... En ella se da fe de la 
 religiosidad y honradez de mis dos protegidos, y se pide sean puestos 
 inmediatamente en libertad.

—Bien, Manolo. Falta saber si la carta trae la contraseña que pone la Madre para dar valor y eficacia a lo que escribe...

—Trae todos los requisitos, Eufrasia. Ya he tenido buen cuidado de 
 hacerla examinar por las señoras y algún caballero de la Camarilla.

—Pero...

—Ya entiendo... eso no basta. Por encima de la Camarilla de la Reina está el Supremo Camarillón Ecuménico, que funciona en el cuarto del Rey... Yo me encomiendo a usted, Eufrasia...

—¡Dale con las dichosas camarillas!... Los hombres de más talento no se libran de pagar su tributo a la vulgaridad.

—La opinión se hincha con la verdad, así como con la mentira. ¿Quién 
 es capaz de separarlas? Loco sería el que en pleno huracán intentase 
 separar el viento del polvo.

—Una frase ingeniosa no resuelve nada, Manolo. A los ingeniosos y 
 chistosos les desterraría yo a una isla desierta... Pero con estas 
 tonterías deja usted correr el tiempo, y si se descuida, se le pasará la
 vez... Váyase a la Saleta, que ya habrán empezado las audiencias.

—Cuento con la impuntualidad de la Señora... Pero, en fin, allá me voy. ¿Podré ver a usted después?

Quedó la Villares de Tajo en recibirle en su casa por la tarde, y 
 nada más hablaron... En la Saleta aguardó el caballero más de media hora
 la ocasión feliz de pasar a la presencia de Su Majestad.

«Estás hecho un perdido, Tarfe... Me tienes muy olvidada... Mil años 
 hace que no vienes a verme». A estas primeras palabras de la Reina, 
 contestó el caballero con finísimas disculpas cortesanas. Vestía doña 
 Isabel un vaporoso traje de crespón de seda azul con volantes y adorno 
 de encajes negros. Su peinado bajo achaparraba su cabeza, haciéndola más
 aburguesada de lo que era realmente. Por haber transcurrido unos dos 
 años sin verla de cerca, fijose el caballero en la creciente gordura de 
 la Reina. Las formas abultadas y algo fofas iban embotando su esbeltez y
 agarbanzando su realeza... Aquel día no se hallaba la Señora de buen 
 talante. Parecía distraída, inquieta, y sus ojos de un azul húmedo y 
 claro, sus párpados ligeramente enrojecidos, más expresaban el cansancio
 que el contento de la vida... Eran los ojos del absoluto desengaño, los
 ojos de un alma que ha venido a parar en el conocimiento enciclopédico 
 de cuantos estímulos están vedados a la inocencia.

Apenas despachó Tarfe sus cortesanías y fórmulas de respeto, entró en
 materia, exponiendo a la Reina su petición humanitaria... Pedía la 
 libertad de dos hombres inocentes; reforzaba su demanda con una carta de
 la santa Madre; si la Soberana piadosa se condolía de aquellos 
 desgraciados y quería salvarles de una bárbara deportación, bastaría que
 escribiese dos letras al General Hoyos... Pero no se limitara a una 
 fría recomendación; habría de pedir o mandar con todo el calor que su 
 corazón atesoraba para los móviles de clemencia, de amor a los 
 españoles.

«Pues mira, voy a complacerte —dijo la Reina sin perder la seriedad 
 con que aquel día enmascaraba su gracia festiva, a veces zumbona—. Eso 
 para que digan que no perdono, que no soy generosa... Dime los nombres y
 escribiré ahora mismo la carta. Y la pondré bien expresiva para que 
 Hoyos no tenga más remedio que bajar la cabeza».

Leída con rápido pasar de ojos la carta de la Madre, Isabel se sentó a escribir, tiró de papel y pluma, repitiendo: «Dime los nombres».

—Uno de los presos es Leoncio Ansúrez, armero habilísimo, que estuvo 
 en la guerra de África. Todos los generales de África le aprecian mucho.
 Es un hombre excelente, que nunca se ha metido en revoluciones ni cosa 
 tal... ¡Pero si Vuestra Majestad le conoce, o al menos tiene de él 
 noticia!... Claro, no es fácil que se acuerde... Yo, Señora, y mi prima 
 Carolina Monteorgaz le contamos a Vuestra Majestad una noche, años ha, 
 el caso de aquel herrerito que entró a componer las cerraduras en casa 
 de la hija de don Serafín del Socobio, Virginia...

—¡Ah!, sí... recién casada con el chico de Rementería.

—Y en vez de componer la cerradura, ¿qué hizo el hombre?, pues 
 descerrajar el corazón de Virginia... Con pocas palabras y hechos 
 atrevidos la enamoró y cautivó, llevándosela consigo...

—Y en el campo vivieron largo tiempo, libres y felices... Ya me 
 acuerdo... ¡Pobres muchachos! Alguna vez pensé yo en ellos... La verdad,
 fue un caso graciosísimo... Y no hay que culpar a Virginia, sino a sus 
 padres, que la casaron con un hombre afeminado y bobalicón, sin maldita 
 gracia para el matrimonio... Todo les está bien merecido. Luego 
 hablan... Hay que ponerse en lo natural... De los tres personajes de ese
 drama de familia, no conozco más que a Ernestito... ¡Qué modales 
 ridículos, qué voz de tiple acatarrada!

Por primera vez en aquella mañana, una franca alegría iluminó los 
 ojos claros de la Reina, y la sonrisa picaresca retozó en sus labios. 
 Con nerviosa mano trazó algunos renglones en la carta, diciendo, sin 
 apartar los ojos del papel: «¿Y quién es el otro?».

—El otro es un jovencillo de apenas veinte años, llamado Santiago Ibero, arrogante, guapísimo y muy inteligente.

—No le prenderían por su mucho talento y su guapeza.

—Le prendieron no más que por haberle visto en la calle con un tal 
 Moriones... ¡Pobre chico! El acompañar a Moriones fue cosa accidental...
 No se lo cuento a Vuestra Majestad por no fatigarla... Pero le aseguro 
 que Iberito no anduvo jamás en líos revolucionarios, ni sabe nada de 
 eso. Añadiré tan sólo que es de una gran familia, y que su padre, el 
 coronel D. Santiago Ibero, ha sido uno de los valientes defensores del 
 Trono de Vuestra Majestad.

—Santiago... Ibero... —murmuró la Reina mordisqueando el nacarado 
 mango de la pluma—. Tengo la idea de haber firmado algo referente a ese 
 Coronel... Tal vez una cruz... Lo recuerdo porque me chocó el nombre y 
 apellido, que juntos resultan lo más español del mundo...

—A españolismo neto nadie gana a este chico que han preso injustamente, señora. Es valiente, es aventurero, es enamorado...

—Tú, como tu amigo Beramendi, no pedís favor más que para los 
 enamorados... ¡Buen par de perdidos estáis! —dijo Isabel con más 
 seriedad en el tono que en el concepto—. Ahí tienes la carta. Me parece 
 que va fuertecita. Hoyos no podrá negarme lo que le pido.

Extremó el buen Tarfe sus demostraciones de gratitud, y como al 
 despedirse dijese que no pasaría el próximo día sin presentarse a Hoyos 
 con la carta, saltó la Reina inquieta, algo nerviosa, diciéndole: «No, 
 Manolo; no esperes a mañana: despacha ese asunto esta misma tarde».

Las prisas de la Reina, que como buena española siempre fue perezosa y mañanista,
 llenaron de confusión a Tarfe. Pero disimulando su sorpresa, se acomodó
 a la soberana voluntad. Y como la despedida le ofreciera una feliz 
 coyuntura para hablar de O'Donnell, la aprovechó al instante, diciendo 
 que le había visto la noche anterior muy caviloso por la gravedad de las
 cosas políticas, muy atareado con los trabajos preparatorios para 
 plantear las autorizaciones... A esto, doña Isabel, retirando de su 
 rostro toda inflexión que pudiera dejar traslucir el pensamiento, sólo 
 dijo: «Yo quiero mucho a O'Donnell», y lo repitió hasta tres veces. Con 
 este breve y expresivo concepto, que cortaba el paso a otras 
 manifestaciones, Tarfe se sintió despedido, suavemente empujado fuera de
 la Cámara Real. Salió de Palacio entre alegre y triste, o más bien 
 perplejo, atormentado por confusiones. Acudió por la tarde a la 
 diligencia de libertar a los dos presos por quienes se interesaba, y 
 luego visitó a Eufrasia en su casa, con ánimo de sonsacarle alguna 
 información de los escondidos designios de la Camarilla. La dama no se 
 recató para pronosticarle el próximo cambio de Gobierno, que era como 
 pronosticar nieves en verano e insolaciones en invierno. El absurdo 
 imperaba, y la lógica política era una ciencia definida por los orates.

Con estos desagradables pronósticos fue Tarfe a Buenavista; comió en 
 familia con don Leopoldo: nada dijo en la mesa; pero más tarde, cuando 
 llegaron a la tertulia los mejores amigos del de Tetuán y los diputados 
 más adictos a su política, se planteó por todos la temida cuestión: «Mi 
 General, que está usted vendido... Mi General, que la zancadilla está 
 preparada... Mi General, que Narváez...». A estas manifestaciones de 
 Ayala, Mantilla, Navarro y Rodrigo, añadió Tarfe sus informes, bebidos 
 en el propio manantial de las intrigas. O'Donnell, que con toda su 
 experiencia y sus lauros militares era un niño muy grande, no daba 
 crédito a lo que conceptuaba chismes y chanzas recogidos en los cafés. 
 Abroquelaba su incredulidad con el sentido común, con la lógica; 
 concluía por incomodarse, por mandar callar a sus fieles amigos... Uno 
 de los mejores, Ortiz de Pinedo, entró y soltó esta bomba: «He llegado 
 esta mañana de San Juan de Luz. Allí he visto a González Bravo...».

—¿Y qué?

—Habrá salido hoy; llegará mañana. Viene a formar Ministerio con Narváez.

Aún se resistía don Leopoldo a dar crédito a los anuncios de su 
 caída. El gran niño no quería comprender que reducir a una camarilla, o 
 librarse de sus invisibles asechanzas y silenciosos tiros, es más 
 difícil que la expugnación y conquista de Tetuán. Con todo, el pesimismo
 de los amigos invadía suavemente su ánimo, y aquella noche no fue su 
 sueño muy tranquilo. A la mañana siguiente, después de despachar una 
 larga firma de Guerra, se dispuso a ir a Palacio a la hora de costumbre;
 y anhelando despejar sin demora la incógnita, llevó a Su Majestad la 
 promoción de senadores, que ya conocía la Reina, pues algunos nombres de
 la lista habían sido propuestos por ella... Y la Historia callejera y 
 cafetera, anticipándose a lo que había de decir la Historia grave, 
 refirió aquella tarde que el despacho con la Soberana fue breve y 
 cortante. Presentada la lista de senadores, Isabel negó seca y 
 agriamente su firma. A tal desaire no podía contestar O'Donnell más que 
 con su dimisión, tan seca y áspera como el veto de doña Isabel... 
 Saludos, adioses de mentirosa afabilidad, sonrisas que se cruzaron como 
 rayos mortíferos, deglución de saliva, inclinación del largo cuerpo del 
 Primer Ministro, como chopo azotado del viento... y hasta el Valle de 
 Josafat.

En Buenavista esperaban a O'Donnell sus amigos, algunos ministros y 
 generales, y no pocos diputados, ansiosos de conocer la sentencia de 
 vida o muerte. Buen disimulador era don Leopoldo; pero aquel día su 
 desconcertada voluntad no pudo impedir que saliera al rostro la ira que 
 le abrasaba. Apoyándose de lado en la mesa central del salón, se quitó 
 los guantes, y arrojándolos con violencia sobre el mármol, el vencedor 
 de África dijo: «Me ha despedido como despedirían ustedes al último de 
 sus criados».

Levantose en el concurso de amigos y sectarios un murmullo de 
 sorpresa, que pronto lo fue de espanto, de ira; vocerío de 
 recriminaciones, de protestas y amenazas. «Mi General —dijo uno de los 
 más fogosos, de procedencia progresista y revolucionaria—, a los dos 
 días de lo de San Gil, acordó la Camarilla el cambio de Gobierno. Don 
 Miguel Tenorio y don Alejandro Mon han sido los correveidiles entre 
 Palacio y Narváez. ¿Por qué se ha tardado tanto en hacer efectiva la 
 crisis?». Y Ayala respondió: «Porque al desaire querían añadir una burla
 trágica. Narváez no tenía prisa. Era más cómodo para él que nosotros 
 fusiláramos a los sargentos. Así podía venir el tigre más descansado y 
 con aires de clemencia». O'Donnell, sin añadir una palabra a este 
 comentario de tan horrible veracidad, pasó con el General Serrano y 
 algunos otros a la estancia próxima. En el salón quedó vociferando el 
 grupo más inquieto y levantisco. Entre el tiroteo de frases acerbas y de
 burlescos dicharachos, descolló la voz declamante y altísona de 
 Adelardo Ayala, gritando: «Esa señora es imposible».

IV

Con gana cogieron la libertad Ibero y Leoncio Ansúrez. Mentira les 
 pareció que se veían en la calle, después de dos semanas de horrible 
 incertidumbre, temerosos de perder la vida o de ser mandados a un lejano
 y mortífero destierro. Locos de alegría y ávidos de correr para 
 desentumecerse y activar la circulación de la sangre, desde el depósito 
 de Leganés emprendieron la marcha hacia Madrid, hablando poco y sólo 
 para felicitarse, para cantar su dicha con expresiones breves que 
 parecían giros musicales. ¡Qué suerte la suya! ¡Eterna gratitud debían a
 don Manolo Tarfe y al Marqués de Beramendi! De milagro habían escapado,
 porque en rigor de verdad no eran inocentes, aunque otra cosa dijese el
 buen Tarfe a doña Isabel para captar la Real clemencia. Uno y otro se 
 habían batido en la calle de la Luna, después de haber empleado todo el 
 día 21 en la preparación de armas para el paisanaje. Su trato, iniciado 
 pocos días antes de la tragedia de San Gil, se estrechó con el 
 compañerismo guerrero, y la común desgracia y prisión lo trocaron en 
 fraternal amistad.

«Mira, chico —dijo Ansúrez cuando pasaban el Puente de Toledo—, tú te
 vienes conmigo a mi casa. No permitiré que andes rodando por posadas o 
 casas de dormir, donde no faltarían soplones que te dieran otro susto. 
 Ya que de esta hemos salido, no caigamos en otra. A mi casa tú. Donde 
 comen tres, comen cuatro... Además, no tienes guita, y a mí nunca
 me falta un duro. Nada más grato que comer con un amigo en familia, 
 recordando las fatigas que hemos pasado juntos... No te quiero decir 
 cómo se quedarán mi mujer y mis chiquillos cuando me vean entrar... 
 Aunque el Marqués les habrá dado esperanzas, no creerán que sea tan 
 pronto... Apretemos el paso, Santiago, que los minutos se me hacen 
 horas... Virginia no me espera. De fijo, cuando me vea, se echará a 
 llorar; los chicos, en el primer momento, me mirarán asustadicos; luego 
 romperán a reír y a darme besos... ¡Quiera Dios que a todos los 
 encuentre buenos! Hace dos días, según la carta que recibí de mi hermana
 Lucila, no había novedad en casa. Pero hoy, quién sabe. A lo mejor se 
 te pone malo un chico; se agrava en horas... y en minutos se te muere...
 Estoy en ascuas, Santiago... ¿Sabes que es largo este maldito Paseo de 
 los Ocho Hilos?... Y aún nos falta la calle de Toledo. ¡Dios!... ¿Para 
 qué harían la Corte de España en este vertedero?... En fin, ánimo y 
 adelante».

Calló Ansúrez, para no quitar ni un aliento al trabajo pulmonar de la
 subida. Menos locuaz que su compañero, Santiago también a ratos 
 hablaba, por amenizar la penosa caminata. «Pues te agradezco la fineza 
 de llevarme contigo, Leoncio, y acepto tu hospitalidad. ¿A dónde voy yo 
 con mis bolsillos demasiado limpios y con este cuerpo que ya no puede 
 con tantas hambres y trabajos?... En tu casa me arreglaré la máquina y 
 volveré a salir por esos mundos... ya sabes que mi destino es correr, 
 navegar por mares y caminos, y salir al encuentro de las cosas grandes 
 que vienen... si es que quieren venir... no sabemos de dónde».

—Yo —dijo Leoncio, apechugando ya con la calle de Toledo— te envidio 
 el vivir corriendo de un lado para otro. Si yo pudiera llevar conmigo en
 un carrito a mi mujer y mis hijos, como esos húngaros errantes que van 
 por toda Europa componiendo calderos, lo haría, créelo. Es un gusto ver 
 cada día cosas y personas distintas. Pero la familia le impone a uno la 
 quietud... y la sociedad, que es una gran perezosa, no mira con buenos 
 ojos a los que se atan al mundo con una cuerda demasiado larga.

—Poco tiempo he de estar contigo. El señor Muñiz, que a Francia me 
 llevó y de Francia me mandó acá, dispondrá lo que tengo que hacer 
 ahora... Eso si don Ricardo está en Madrid, que bien podría suceder que 
 le hayan mandado a Filipinas o al quinto infierno.

—No hagamos cálculos... que las cosas han de pasar según el gusto de 
 las mismas cosas, que disponen su propio acontecimiento, ¿me entiendes?,
 y no al gusto nuestro... La voluntad del hombre apunta, y otra voluntad
 más grande dispara; pero rara vez va el tiro a donde uno pone la 
 puntería... ¿me entiendes?

—¿Cómo no entenderte si eso que dices de apuntar yo y disparar para 
 otro lado la Providencia, o como se llame, me ha pasado a mí muchas 
 veces? Últimamente, ya lo sabes, busqué a mi mujer, o digamos novia, en 
 Vitoria, y resultó que estaba en Madrid. Llego a Madrid; indago la 
 vivienda; escribo a Saloma valiéndome de una vieja prendera y corredora;
 me contesta Saloma citándome para tal día y tal noche en una casa, 
 digo, en el jardinillo trasero de una casa del callejón de Malpica... 
 Voy allá, como puedes suponer, loco de alegría, creyendo que ya tento en
 la mano mi felicidad, y... en vez de salirme al encuentro mi felicidad,
 me sale don Baldomero Galán con una escopeta y me suelta un tiro... Por
 fortuna no me dio... El hombre temblaba de ira y parecía loco... Escapé
 saltando una tapia; fui a caer en la Cuesta de Ramón. Después supe por 
 mi corredora que doña Salomé, mi suegra, estaba enferma de muerte, y que
 don Baldomero padecía la demencia de ver a todas horas y en todas 
 partes ladrones de su hija... Esto pasó el 20 de Junio. Después vinieron
 los horrores de San Gil, mi prisión... esta pesadilla horrible, de la 
 cual hoy despierto.

Con esta y otras conversaciones se les aligeró el tiempo y se les 
 abrevió la caminata. Recorrieron todo el diámetro de Madrid de Sur a 
 Norte, hasta llegar a la casa de Leoncio, situada en la calle de Daoíz, a
 espaldas de la iglesia de Maravillas y frente al Parque viejo de 
 Artillería, el barrio chispero, escenario ardiente del Dos de Mayo. 
 Anochecía cuando el armero vio su morada, que era un principalito con 
 tres balcones. Dos de estos estaban abiertos, protegidos del calor por 
 luengas cortinas de lona listada: en uno de ellos había un botijo sobre 
 su peana; en otro, una jaula con jilgueros, que ya dormían el primer 
 sueño. Sorprendido y algo asustado Ansúrez de no ver a nadie en los 
 balcones a la hora de tomar el fresco, se plantó en medio de la calle, y
 haciendo bocina con sus manos, gritó fuertemente: «¡Mita!... ¡Mita!».
 Al segundo llamamiento apareció Virginia en el balcón, y con un abrir y
 cerrar de brazos, juntando luego las manos, expresó su sorpresa y 
 alegría.

No hay que decir que Leoncio subió de un vuelo la corta escalera, 
 seguido de Santiago. Quédese sin describir la tiernísima escena, primero
 silenciosa, después alborotada con rápidas preguntas y chillidos de 
 júbilo. Leoncio cogió a sus dos chicos, uno en cada brazo, y les dijo 
 mil tonterías amorosas en lenguaje infantil, y les zarandeó y estrujó un
 buen rato. Luego, presentando a su amigo, que por unos días había de 
 ser su huésped, le colmó de alabanzas. Ibero mostrose humilde, 
 agradecido; sus ojos negros, sus palabras tímidas, transparentaban su 
 buen natural. Poco tardó en sentirse ligado a la familia de Leoncio por 
 un lazo fraternal. La cena comedida, gustosa, nuevo lazo de afecto y 
 confianza, acabó de embelesarle y de rendir absolutamente su voluntad. 
 De sobremesa, charlando con franca alegría y bebiendo un claro vinito de
 Méntrida, Leoncio dijo a su huésped: «Mañana conocerás a mi hermana 
 Lucila. De ella se ha dicho que era la mujer más hermosa de España».

—Y de cara todavía lo es —afirmó Mita—. Se ha casado dos veces, ha tenido siete hijos... Su cuerpo de estatua ya va desmereciendo.

—Y conocerás también a su hijo mayor, Vicentito Halconero. ¡Qué 
 talento de chico! Delira por las guerras, y su alma es el alma de un 
 Napoleón o de un Hernán Cortés... ¡Pobrecillo! Quedó cojo de una caída, y
 no puede ser militar.

—Es un dolor verle, es un dolor oírle... No se han visto nunca cuerpo y alma tan desavenidos.

Hablaron luego de Rodrigo Ansúrez, el portentoso violinista a quien 
 Ibero conoció años atrás en la casa de huéspedes de María Luisa Milagro,
 viuda de un bajo profundo. Declinaba, languidecía la conversación, 
 desvirtuada por el cansancio, y Virginia dio la voz de recogerse. Durmió
 Ibero en cama limpia y blanda, que no agradeció poco su pobre cuerpo 
 tronzado y dolorido.

Vivían Mita y Ley en holgada medianía. La corta pensión
 que Virginia recibía de su madre, y las lucidas ganancias de Leoncio en
 su taller de armero, daban al matrimonio una posición desahogadísima, 
 que ya quisieran muchas familias encasilladas en la burocracia, y que 
 solían vivir con humo en la cabeza y los estómagos vacíos. A mayor 
 abundamiento, la feliz pareja recibía de Lucila frecuentes regalos de 
 fruta, hortaliza, legumbres, aves, corderos y miel... A la generosa 
 campesina vio Santiago al día siguiente. ¡Qué tal sería la señora, que 
 aun algo descompuesta y desbaratada de cuerpo, vestida con poco arte y 
 ninguna presunción, dejaba poco menos que sin sentido a los que por 
 primera vez la contemplaban! Cara tan perfecta, cara que con tan acabada
 conjunción y síntesis reuniera la gravedad, la belleza y la gracia, no 
 había visto Ibero más que en estampas finísimas representando alguna de 
 las Musas, la diosa Ceres, o nuestra madre Eva acabadita de crear...

Tanto como el rostro sin par, encantaron a Santiago la voz y el 
 agrado de la celtíbera, que se despidió con esta frase de puro estilo 
 paleto: «Vaya, me alegro mucho de haberle conocido». Y acto continuo 
 echó el brazo al cuello de Vicentito, que a su lado estaba, y 
 empujándole hacia Ibero, dijo a este: «Dispénseme si le dejo aquí a mi 
 hijo, que ha de hacer con usted buenas migas. Algunas jaquecas le dará. 
 El chico es muy aficionado a historias de batallas y conquistas. Le 
 escondemos los libros para que no se caliente demasiado la cabeza. En 
 cuanto le contó Leoncio lo que usted ha hecho y lo que ha pasado, 
 volvióseme loco el pobre hijo. «Madre, llévame... Madre, vamos pronto. 
 Madre, que llegaremos tarde... El Ibero habrá salido, y sabe Dios cuándo
 volverá...». «Con que... adiós, mi cojito. Comerás aquí. Hasta la 
 noche». Y salió dejando frente a frente a los que habían de ser grandes 
 amigos a los pocos minutos de conocerse. Acompañola Virginia hasta la 
 puerta, y allí repitieron extensamente lo que ya se habían dicho en la 
 visita, resabio característico de las señoras apaletadas.

Desde que Vicentito Halconero se vio ante el misterioso amigo de su 
 tío Leoncio, sentados ambos junto a la mesa del comedor, vació toda su 
 alma en expresiones de confianza. Los ojos de Ibero, resplandecientes de
 benevolencia, acogieron el alma infantil, que se escapaba de la cárcel 
 de un cuerpo doliente para correr hacia la luz y el ideal. A borbotones 
 salieron de la boca del cojito estas ardorosas palabras: «Me ha dicho el
 tío Leoncio que tú has estado con Prim; que tú has hablado con Prim, 
 como yo hablo ahora contigo; que quisiste ir con él a Méjico y no te 
 dejaron... que tú estuviste preso, y te escapaste tirándote de un monte a
 una playa... que tú te has ahogado; no, no, que tú mataste a uno que 
 quiso ahogarte... Me ha dicho que te sublevaste con la caballería de 
 Aranjuez... que trajiste a Madrid las órdenes de Prim; que eres el gran 
 amigo de uno que llaman Moriones; que tu padre defendió la Libertad 
 contra el faccioso; que has navegado por todos los mares, y has 
 recorrido a pie toda España de punta a punta; que te mantienes días y 
 días, si a mano viene, con un higo pasado y un mendrugo de pan, y que 
 eres guerrero, anacoreta y qué sé yo qué... Me ha dicho que tienes una 
 novia muy guapa, y que la robarás para casarte con ella sin permiso de 
 los padres, que al parecer son muy brutos... Me ha dicho que de niño te 
 fugaste de la casa de un tío cura, y que te echaste al mundo para hacer cosas
 por ti mismo... y que has hecho ya cosas y has de hacerlas muy sonadas.
 Yo también las haría si esta pata coja no me estorbara para todo. ¡Ay, 
 Santiago!, si tú fueras cojo, no habrías hecho nada: habrías hecho lo 
 que yo, leer, leer lo que otros hicieron. Es muy triste ser cojo, 
 ¿verdad que sí?».

Asintió Ibero a lo que dijo su amigo de los inconvenientes de la 
 cojera, y de lo que perjudica este defecto a la acción humana. En lo 
 referente a sus propias acciones respondió con modestia, atenuando sus 
 méritos, que agigantaba la ardorosa fantasía de Vicente. Este 
 representaba edad inferior a sus trece años, por el menguado desarrollo a
 que le condenó la falta de ejercicio. La mitad superior de su rostro, 
 frente, ojos y nariz, eran de la madre; la boca y barba declaraban la 
 tosca hechura de Halconero. El conjunto era dulce, interesante, 
 melancólico. A fuerza de cuidados vivía; a fuerza de método y aparatos, 
 su cojera no era de las que exigen muletas: sentaba en el suelo los dos 
 pies; pero la flojedad de la pierna impedía el ritmo de la perfecta 
 andadura humana. Se auxiliaba de un recio bastón, que era como pierna 
 auxiliar, y por más que el pobre chico disimulaba su defecto, no lograba
 que sus tres pies dieran un andar suelto y gallardo, sin el cual no hay
 figura humana que pueda realizar la epopeya...

Aturdido quedó Ibero ante la precoz erudición que su amigo echó sobre
 él apenas rompieron a charlar. Desde que se dio aquel atracón de 
 lecturas en la biblioteca de don Tadeo Baranda, Santiago había tenido 
 poco roce con libros y papeles impresos; la vida de acción, de 
 necesidades que había de satisfacer por su propio esfuerzo, no le 
 dejaban sosiego ni rato libre para el pegajoso trato con las letras de 
 molde. En cambio, Vicentito, niño rico y mimado, a quien su madre 
 permitía el goce de la libre lectura, apartándole por razones de salud 
 de todo estudio sistemático, devoraba libros, principalmente de Historia
 de España. Su ciencia superficial y fragmentaria, portentosa para un 
 cerebro de tan corta edad, fue la admiración del amigo, incapaz de 
 igualarle en aquel terreno. No podía contener Vicente el raudal de su 
 adorable pedantería; en su boca resplandecían como piedras preciosas las
 grandezas épicas, los hechos militares más altos y las aventuras 
 temerarias del valor hispánico...

«Para mí —decía— la mayor grandeza de España está en el reinado del 
 Emperador Carlos V. ¡Vaya un tío! Rey a los diez y siete años, Emperador
 a los diez y nueve... y con medio mundo en aquellas manos tan 
 tiernas... ¿Has leído tú la batalla de Pavía? Yo me la sé casi de 
 memoria, y me parece que estoy viendo al Rey de Francia prisionero de 
 Juan de Urbieta, y entregando a Lannoy su espada. ¿Y de la expedición a 
 Túnez, qué me dices?... ¿Pues y la campaña de Alemania?... ¡Mulberg!... 
 ¡Alba y el Elector de Sajonia!... Con lo que no estoy conforme es con 
 que el buen señor se encerrara en un convento, cuando aún no era muy 
 viejo y podía gobernar los mundos de Europa y América». Con gravedad 
 asintió Ibero a estas opiniones, mostrándose singularmente contrario a 
 la abdicación y monaquismo del hijo de doña Juana la Loca.

Y el niño Halconero siguió así: «Felipe II no me gusta tanto como su 
 padre, por ser muy arrimado a la Inquisición y al tostadero de herejes; 
 pero también es grande... Mira que la Liga contra el turco y la batalla 
 de Lepanto le quitan a uno el sentido... ¿Pues y de San Quintín, qué me 
 dices?... Mi madre me llevó a ver El Escorial... allí tienes pintadas en
 la pared de una sala todas las batallas... ¡qué cosas!... La Infantería
 española es la primera del mundo. ¿No lo crees tú así? (Grandes cabezadas de Ibero apoyando la opinión de su amigo.)
 Y quien dice la Infantería, dice la Caballería y la Artillería... 
 También soy de parecer que no hay marinos como los españoles. ¿Has leído
 la batalla de Trafalgar? Yo la he leído en tres libros distintos. Fuimos
 vencidos por la impericia del francés aliado; pero aquellos héroes, 
 aquel Churruca, aquel Gravina, aquel Alcalá Galiano, ¿no valen tanto 
 como la victoria? Víctimas son esas que todas las naciones nos 
 envidian». Y con este ardiente estilo y convicción siguió derramando su 
 saber, que al propio tiempo era enseñanza y deleite para el gran Ibero.

La simpatía cordial que entre ambos se estableció al primer trato, se
 explica por el estrecho parentesco de sus almas. El uno era la Historia
 libresca; el otro la Historia vivida, ambas incipientes, balbucientes, 
 en la época de la dentición.

V

Este capítulo debiera titularse: De los sabrosos razonamientos que pasaron entre los inocentes historiadores Iberito y Vicentito, con otros sucesos. Autorizado por su madre, fue de paseo una tarde el cojito con Santiago Ibero, saliendo por la Era del Mico, esparciéndose luego por el Campo del Tío Mereje,
 y subiendo lentamente hasta el Campo de Guardias, donde requirieron el 
 descanso en unos sillares colocados como para alivio de paseantes; y 
 comiendo piñones y cacahuetes que habían comprado a una vieja, 
 entablaron el palique que fielmente se copia:

«¿Qué sabes tú de Prim, Santiago? —preguntó la Historia libresca a la
 Historia vivida—. No te hagas el reservado conmigo, que yo sé guardar 
 un secreto. Bien enterado estás de todo: no me lo niegues. Tú andas, tú 
 has andado estos días con los que conspiran... Lo ha dicho Leoncio... 
 Con que... claréate: ¿dónde está Prim, y por dónde ha de venir cuando 
 venga?...».

—Yo no puedo decirte nada de fundamento —replicó Ibero parapetado en 
 su modestia—, porque dos veces he tratado de ver a mi amigo el señor 
 Muñiz. En su casa no vive. ¿En dónde estará escondido? Cualquiera lo 
 averigua. A otro amigo mío, don José Chaves, que anduvo en las 
 trapisondas de San Gil, sí que le he visto: me le encontré la otra noche
 en Puerta de Moros; salía él de una botica, y aunque se ha quitado las 
 barbas, rapándose a lo clérigo, le conocí por el andar y la mirada. Nos 
 metimos en una iglesia, que pienso es la de San Andrés, donde había 
 rosario, y allí, fingiendo que rezábamos, hablamos todo lo que quisimos.
 Pues te diré que Castelar, Becerra y otro que llaman Martos, han 
 escapado a Francia disfrazados no sé si de fogoneros o de curas. Les 
 acompañaban amigos unionistas... Sabrás lo que son unionistas... Pues 
 han huido también Pierrad, Hidalgo y otros, protegidos por la embajada 
 de los Estados Unidos... Aquí está todavía Sagasta... ¿conoces a 
 Sagasta?... y don Joaquín Aguirre... Pues esos no han salido porque hay 
 tratos, Vicente... Andan otra vez en composturas... ya me entiendes.

—No entiendo nada, Santiago.

—Narváez, que no quiso coger el mando hasta que acabara O'Donnell de 
 fusilarle los sargentos, ahora que está en el poder hace cucamonas a 
 Prim y a sus amigos para que se dejen de revoluciones y entren por el 
 aro. Pero eso no será. ¡Estaría bueno que ahora don Juan nos resultase 
 grilla! Toda España quiere revolución. ¿Verdad que sí?

—Libertad queremos... para todos... y fuera privilegios...

—Igualdad, Fraternidad... no olvidar esto.

—En fin, ¿dices o no dónde está Prim?

—Puedo decírtelo con reserva. Como ese tuno de Napoleón no le deja 
 vivir en Francia, ha tenido que irse a Bruselas, que es, como sabes, la 
 capital de Bélgica.

—Baja la voz, Ibero... ¡Cuidado! —dijo con alarma Vicentito, fijando 
 sus miradas en una figura humana no muy distante—. ¿Ves? La vieja que 
 nos vendió los piñones y cacahuetes se ha venido tras de nosotros, y en 
 aquella piedra está sentada sin quitarnos los ojos.

—Nos acecha, esperando que le compremos más.

—No te fíes... Habla bajito, y sigue... ¿Crees tú que triunfará la revolución?

—Triunfará; pero créelo, Vicente, porque yo te lo digo... la estrella
 de la Libertad está aún tan lejos, que apenas podemos divisarla con 
 anteojos de muy larga vista.

Con esta enigmática respuesta quiso el bueno de Ibero darse alguna 
 importancia, pues la Historia vivida, no pudiendo afirmar hechos 
 futuros, resultaba en inferioridad insípida frente a la Historia 
 literaria. Vicente suspiró, miró al cielo... ¿Quién le daría un anteojo 
 del alcance necesario para divisar la estrella? Tras melancólica pausa, 
 volviose al amigo que hacía la Historia, y le pidió mayor claridad.

«Yo sé muy poco. Lo que hay es que, como he visto mucho y he vivido 
 cerca de los trabajadores en revolución, puedo formar juicio, Santiago; y
 de lo que pasó, saco la idea, saco el sentido de lo que pasará».

—Pues cuéntame todo lo que piensas y lo que tienes adivinado —dijo 
 Vicentito, con mayor inquietud de la que antes sintió—. Pero aquí no 
 hablemos más. Nos vigilan. ¿Ves? Un hombre malcarado se acerca a la 
 vieja de los cacahuetes, y los dos nos miran... cuchichean. Disimulemos,
 Santiago, y siguiendo nuestro paseo como si tal cosa, demos vuelta a 
 esa tapia, y al lado de allá, si vemos que no hay nadie, hablaremos con 
 toda libertad.

Siguieron, y como a los cincuenta pasos, llegaron a un rastrojo seco y
 solitario, con tres árboles muertos y una noria en ruinas. Ni hombres 
 ni animales se veían por allí. Las tapias y casuchas más próximas 
 estaban a una distancia que había de ser infranqueable para los oídos 
 más sutiles. Rompió el silencio Halconero con estas razones: «Aquí 
 puedes decirme lo que quieras. Tú, que has amasado con tus manos un poco
 de Historia de España, sabes, por lo pasado, lo que pasará. ¿Por dónde 
 ha de venir la revolución, y qué cosas ha de traernos?».

Tardó Ibero en contestar, mirando el desplomado esqueleto de la 
 noria. Pensó que para no quedar mal como creador de hechos ante el 
 erudito de la Historia pretérita, necesitaba anticiparse a los sucesos 
 futuros, adivinándolos, o inventándolos, que es la forma hipotética de 
 la adivinación. Con esta idea respondió gravemente al amigo: «La 
 revolución vendrá; pero tardará mucho, porque necesita ahondar, 
 remover... ¿No me entiendes? La revolución, aunque no lo quiera, tendrá 
 que destronar a doña Isabel».

—¡Jesús! Santiago, ¿qué me dices? ¿Eso han decidido? ¿Lo sabes tú?

—Cualquiera lo sabe... Basta tener oídos... Tú pon atención a lo que 
 se habla. No se abre una boca española que no diga: «Esa señora es 
 imposible».

—Verdad que así lo dicen. Pero yo me acuerdo de la Historia que he 
 leído, y ella no dice que los españoles hayan destronado a ningún rey.

—Así será —replicó Ibero algo desconcertado—; pero la Historia... 
 Ahora me acuerdo de lo que me dijo ayer un amigo mío. ¿Conoces tú a Confusio?

—Llámale Juanito Santiuste, que es su nombre verdadero. Le conozco 
 desde el año en que murió mi padre. Tuvo mucho entendimiento, y ahora 
 está trastornado.

—Trastornado, creo yo, de la fuerza de su talento. Pues ayer, 
 hablando de esto mismo, me dijo: «La Historia no es un ser muerto, sino 
 un ser vivo, y como ser vivo, engendra cada año, con los hechos viejos, 
 hechos nuevos. Si continuamente reproduce, también inventa. De forma y 
 manera que si en siglos no destronó, en una hora destrona, y si en 
 siglos durmió con los reyes, un día despierta en la cama del pueblo».

—Pues si es así —dijo Vicentito con notoria gravedad de acento y 
 actitud, parándose y cogiendo la solapa a la Historia vivida—, yo 
 propongo que proclamemos Rey al Príncipe Alfonso, que es valiente, 
 simpático y estudia muy bien sus lecciones, según ha dicho en mi casa 
 don Isidro Losa.

—Rey será, naturalmente, con el nombre de Alfonso Doceno, pues si no estoy equivocado, Onceno fue el último Alfonso.

—Así es. Le llamaron el Justiciero... gran Monarca en la 
 guerra y en la paz... murió joven frente a Gibraltar, después de haber 
 ganado a los moros la ciudad de Algeciras. Este Alfonsito que ahora 
 tenemos me parece que ha de ser también un Rey muy glorioso. ¿Será un 
 Carlos I que conquiste muchos pueblos, o un Carlos III que nos ponga 
 buena Administración, Sociedades Económicas de Amigos del País, obras 
 públicas y demás cosas de riqueza y fomento? Vamos, hombre, adivina un 
 poco más, y dime cómo será este nuevo Rey.

No pudiendo Ibero sobre aquel punto concreto lanzarse a soltar 
 vaticinios, replicó que Alfonso parecía despiertillo y de buen natural. 
 El tiempo diría algo más... Y como el cojito le pidiese explicación de 
 los medios que habían de emplear Prim y el Progreso para una empresa tan
 difícil como la destitución de la Reina, pronunció Santiago estas 
 sibilíticas palabras: «Difícil cosa es; pero posible si la necesidad 
 hace amigos a los enemigos. ¿Sabes lo que ayer me dijo Confusio, 
 que para mí es más profeta que loco y más sabio que poeta? Pues dijo 
 esto: 'Los hijos de O'Donnell se abrazarán con los de Prim'. Estos hijos
 son los unionistas y progresistas».

—¡Bah... bah!... —exclamó Halconero, cogiendo el brazo de su amigo, y
 llevándole por caminos polvorientos a dar la vuelta de Chamberí—. Confusio
 habrá visto en sueños esos abrazos de los que fueron enemigos, y otras 
 cosas desatinadas. Si fuéramos a hacer caso de sueños, yo creería en los
 míos, pues, aquí donde me ves, de tanto leer y de pensar en lo que leo,
 soy un tremendo soñador, y no hay noche que no tenga mis entrevistas 
 con las cosas del otro mundo, algunas agradables, otras feísimas... 
 Cuando uno cojea y no puede hacer vida de actividad, sueña. Yo he visto,
 como te estoy viendo a ti, a don Alfonso el Sabio... Le he visto
 entrar en España y decir: «A ver, ¿qué leyes son esas?... Será menester
 que yo las haga otra vez, y os enseñe a cumplirlas...». He visto a don 
 Pedro el Cruel venir con la cara fosca, diciendo: «Habéis 
 olvidado lo que es escarmiento duro y pronto. Pues yo os lo enseñaré... 
 Menos curia, señores, y más justicia...». Veo que no te ríes, como se 
 ríe mi madre cuando le cuento yo estos desatinos.

—No me río —dijo Ibero—, porque yo creo que las almas de los 
 fenecidos, aunque estén en un mundo separado del nuestro, tienen 
 facultad para venir junto a nosotros y hablarnos, siempre que sepamos 
 nosotros entenderlas.

—¿Pero de veras crees eso?

—Lo creo, sí... Pienso que no se debe tomar a chacota lo que soñamos,
 y que el sueño es... ¿cómo lo diré?... en algunos viene a ser una 
 especie de sala intermedia... abierta por acá a nuestra vida, por allá a
 la otra.

—Me dejas pasmado con lo que dices —manifestó Vicente cuando su 
 estupefacción le permitió el uso de la palabra—. A mí me han dado 
 algunos sueños míos muy malos ratos... No hace muchas noches se me presentó
 el Empecinado. ¡Qué cosas me dijo!... Fue la noche del día en que 
 fusilaron la primera tanda de sargentos... Mientras Juan Martín hablaba 
 conmigo, iban pasando los pobres sargentos por el foro... pues aquello 
 era como un teatro... El Empecinado me decía: «Tendremos que volver a 
 pelear por la Libertad...». Los sargentos desfilaban de dos en dos, 
 ensangrentados, pero vivos, los más callados como en misa, otros 
 risueños y charloteando en voz baja... Ni el Empecinado les veía, ni 
 ellos a él, o si le veían no hacían maldito caso... Yo estuve muy triste
 todo el día, y para distraerme me puse a leer el Descubrimiento de 
 América.

Dijo a esto Ibero que no convenía buscar a las imágenes del sueño una
 explicación difícil de encontrar, pues los seres idos viven en un medio
 lógico y moral distinto del nuestro, que con este quizás no tiene 
 ningún punto de semejanza. Añadió que para conocer de estas cosas es 
 menester aprender métodos sutiles de comunicación con lo que está 
 distante de nuestros sentidos. Comprendiendo el agudo Vicente que su 
 nuevo amigo, la Historia viva, podía enseñarle admirables cosas, se 
 lamentó de que el Destino los separase tan pronto. «Tú no sabes a dónde 
 irás; yo de seguro voy a San Sebastián, porque mi madre quiere que tome 
 los baños de mar, que el año pasado me probaron muy bien».

Replicó Iberito que estaba obligado a ir a Samaniego, su pueblo 
 natal, y quizás al mismo San Sebastián, pues también su madre y hermanos
 tomaban en verano el baño de ola. Era, pues, seguro que se 
 verían en el mes de Agosto. Y hablando de esto avivaron el paso, porque 
 declinaba la tarde y habían de ir a cenar a la casa de Vicente, situada 
 en lo alto de la calle de Segovia, como a media legua de los lugares por
 donde a la sazón los dos vagos y amenos historiadores paseaban. 
 Conviene advertir que Santiago había podido rescatar el modesto equipaje
 que dejó en la posada donde vivía cuando le sorprendió la prisión, y 
 aunque no recobró sin mermas su pobre ajuar, pues le fueron sustraídas 
 diferentes piezas de ropa, tuvo lo bastante para presentarse adecentado y
 limpio en la mesa de doña Lucila y de su segundo esposo el señor don 
 Ángel Cordero.

Llegaron, pues, los dos jóvenes algo presurosos y fatigados, con 
 retraso de diez minutos sobre la hora fijada por Lucila. Esta les riñó 
 amablemente, y se fue a ultimar la cena, trasteando en la cocina, pues 
 era de estas señoras caseras que gustan de estar en todo. Vestía la celtíbera un traje de Cambray,
 color bayo con adorno negro, atrasadillo de moda y de un corte algo 
 provinciano; pero la belleza personal todo lo disimulaba y absolvía. Los
 hermanitos de Vicente, Pilar, Bonifacio y Manolo, vestían con más 
 elegancia que la madre, y el pequeñuelo, del segundo matrimonio, andaba 
 todavía en enagüillas al cuidado de una zagala con refajo verde. Del 
 señor don Ángel Cordero debe decirse que era un paleto ilustrado, 
 mixtura gris de lo urbano y lo silvestre, cuarentón, de rostro trigueño,
 con ojos claros y corto bigote rubio; carácter y figura en que no se 
 advertía ningún tono enérgico, sino la incoloración de las cosas 
 desteñidas. Sus padres, lugareños de riñón bien cubierto, se 
 vanagloriaron de juntar en él la riqueza y la cultura. Siguió, pues, el 
 tal la carrera de abogado en Madrid, con lo que empenachó cumplidamente 
 su personalidad; tomó gusto a la Economía Política, estudiola 
 superficialmente, haciendo acopio de cuantos libros de aquella socorrida
 ciencia se escribieron. Con este caudal siguió siendo lugareño, y vivía
 la mayor parte del año en sus tierras, cultivándolas por los métodos 
 rutinarios, y llevando con exquisita nimiedad la cuenta y razón de 
 aquellos pingües intereses... Completan la figura su honradez parda, su 
 opaca virtud, y aquel reposo de su espíritu, que nada concedía jamás a 
 la imprevisión, nada a la fantasía, y era la exactitud, la medida justa 
 de todas las cosas del cuerpo y del alma.

VI

No hay para qué decir que la cena fue abundante y castiza; que a cada
 plato, de los muchos y substanciosos que desfilaron, doña Lucila sirvió
 a Santiago raciones de padre y muy señor mío, instándole a no dejar 
 nada; que a todos atendía la señora, y que por sentarse a la mesa la 
 familia menuda, salvo el nene, no cesaba el ir y venir de platos, al 
 compás de la infantil cháchara; dígase también que no había etiquetas, 
 porque los señores no solían gastarlas, ni ellas habrían sido 
 pertinentes con un convidado de tan modesta categoría. Era, pues, una 
 familia que, contraviniendo el régimen constante de la burguesía 
 matritense, daba poco a la vanidad, mucho al vivir interno, obscuro, y 
 al comer nutritivo y abundante. Reunidos los patrimonios de Halconero y 
 Cordero, resultaba una riqueza considerable, con la cual podían 
 permitirse algún lujo de relumbrón; pero tanto don Ángel como Lucila 
 continuaban siendo paletos. En Madrid, donde tenían casa propia para 
 pasar el invierno, hacían vida modesta y provinciana, sin permitirse 
 otra disipación que la de ir al teatro algunas noches en días de fiesta.

Cordero carecía de vicios; no frecuentaba casinos; permanecía en el 
 café cortos ratos, en compañía de sujetos de buena posición aficionados a
 la caza; en el campo tenía caballo y coche, en Madrid no; vestía sin 
 pretensiones de elegancia; no conocía más que un lujo, y este era el de 
 poseer buenos paraguas; escogía y compraba los mejores, preciándose de 
 conocer bien su mecanismo y la calidad de las telas. Era también muy 
 entendido en la manera de poner a secar los tales artefactos, para que 
 escurriese bien el agua. Sabía cuándo estaban a punto para ser abiertos,
 y en qué condiciones se debían envolver y enfundar. Usábalos de 
 distinto tipo, según fueran para chaparrón, lluvia persistente, 
 llovizna; y los que en Madrid habían cumplido su misión en recias 
 campañas invernales, pasaban a la reserva en el servicio del campo y 
 pueblos.

Clío Familiar desmentiría su fama y oficio si pasara en silencio que 
 los señores de Cordero y su comensal hablaron de política. Hablar de 
 política era en aquellos tiempos cosa tan corriente como el comer, y aun
 como el respirar. Salieron a la colada los desvaríos de la Corte, 
 comidilla sabrosa para todas las bocas, aun para las que los repetían 
 negándolos o poniéndolos en cuarentena. Lucila, indulgente, disculpaba a
 doña Isabel, cargando la ignominia política y privada a la cuenta de 
 sus allegados y consejeros. Ibero hizo vagos pronósticos; Vicentito 
 evocó memorias revolucionarias.

Resumió mansamente los distintos pareceres don Ángel Cordero, 
 inclinándose a lo razonable y sensato. Según él, todos los males de la 
 patria provenían del matrimonio de la Reina. Habría sido muy acertado 
 casarla con Montpensier, que era un gran príncipe, un político de 
 talento, y el hombre más ordenado y administrativo que teníamos en las 
 Españas. Todas las cuentas de su caudal y hacienda las llevaba por Debe y
 Haber; no dejaba salir nada para vanidades o cosas superfluas, y metía 
 en casa todo lo que representaba utilidad. «Los que le critican —añadía—
 por vender las naranjas de los jardines de San Telmo, son esos perdidos
 manirrotos que no saben mirar al día de mañana, y viviendo sólo en el 
 hoy dan con sus huesos en un asilo. Si viniera una revolución gorda y 
 hubiera que cambiar de monarca, ninguno como ese para hacernos andar 
 derechos y ajustarnos las cuentas; créanlo, ninguno como ese Monpensier».
 A la española pronunciaba Cordero este nombre, porque aunque era 
 abogado no sabía francés, u olvidado había lo poco que le enseñaron en 
 el Instituto.

Algo más se habría dicho de las turbaciones presentes y mudanzas 
 probables, si no entrara inopinadamente Leoncio, y si en el rostro suyo,
 más que en sus concisas expresiones, no advirtieran todos algo extraño,
 alarma, disgusto... Ya habían concluido de cenar; ya los chicos menores
 requerían la cama; Pilarita permanecía en la mesa, atenta a lo que se 
 hablaba. La conversación ante Leoncio, mudo o enigmático, se fragmentó, 
 se deshizo en cláusulas rotas que flotaron sobre las cabezas. En aquel 
 instante, truenos lejanos anunciaban tormenta. Mientras Cordero al 
 balcón se acercaba para mirar el cielo, Lucila dijo a su hermano: «Tú 
 traes algo; suéltalo de una vez». Y Leoncio soltó su embuchado en esta 
 forma: «Vengo a decirte, Santiago, que a poco de salir tú de paseo con 
 Vicente, estuvo en casa la policía para prenderte».

—¿Y a ti no?...

—Hasta ahora parece que no se acuerdan de mí. Pero no me fío, y desde
 esta noche dormiré fuera de casa... Ya te dije que con la subida de 
 Narváez, ni los gorriones están seguros en Madrid.

—Con el estado de sitio y la suspensión de garantías no se juega 
 —indicó sesudamente Cordero—. Y este general Pezuela tiene la mano dura.

—¡Ay, cuidado con él! —exclamó Lucila indignada—, que es de la camada
 absolutista. Esos, esos nos han trastornado a la pobre Señora.

—Bueno —dijo Ibero serenamente, mirando a todos—. ¿Y ahora qué tengo que hacer?

«Quedarte aquí. Te esconderemos en casa», afirmó con ímpetu nervioso 
 Vicente, echando el brazo sobre los hombros de su amigo. Los truenos 
 retumbaban cercanos. La tormenta se venía encima... Y los ojos de 
 Lucila, piadosos, iluminaron con un noble asentimiento la proposición 
 del cojito. Pero fue un relámpago no más. A los pocos segundos, con 
 mirada distinta interrogó a su esposo, el cual, echando por delante un 
 preámbulo de tosecillas, emitió estas prudentes razones: «Poco a poco. 
 Esconderle aquí es peligroso para él y arriesgadillo para nosotros... En
 su pueblo, al abrigo de su familia, estará más seguro».

Según manifestó inmediatamente Leoncio, que venía de hablar del caso 
 con don Manuel de Tarfe, no se podía contar con el señor Marqués de 
 Beramendi, que se había ido a Fuenterrabía días antes. Pero el buen 
 Tarfe, aunque no podía tener relaciones con Pezuela y González Bravo, ni
 con ningún otro sátrapa de la situación, se valdría de su amistad con 
 gente de la policía y con empleados altos y bajos del Ferrocarril del 
 Norte para facilitar la fuga de Ibero y Ansúrez, si vinieran también 
 contra este, como era de temer. Añadió Leoncio que él no se iba al 
 extranjero sino llevándose a toda su familia, y que por de pronto en 
 Madrid se quedaba, ocultándose como pudiera y solicitando la protección 
 del señor Gutiérrez de la Vega y de los generales Echagüe y Ros, para 
 quienes había hecho trabajos de armería muy estimados... No hallándose 
 el amigo Ibero en estas ventajosas condiciones, opinaba Leoncio que 
 debía salir para Francia sin pérdida de tiempo.

«¿Esta noche? —dijo angustiado Vicentín, a quien faltaba poco para 
 echarse a llorar. Se le iba la Historia viva, y a solas con la suya, la 
 muerta y embalsamada en los libros, había de quedarse muy triste».

—Ya no puede ser hasta mañana —aseguró Leoncio—. Y pues hay tiempo para elegir, mejor y más seguro irá en el Express de las tres de la tarde que en el Correo de las ocho y media de la noche.

Tras un silencio de vaga inquietud, en que unos ponían su atención en
 los conflictos humanos, otros en la tormenta que ya descargaba sobre 
 Madrid azotaina furiosa de viento y lluvia, el armero creyó llegado el 
 caso de las resoluciones urgentes, y lo manifestó así: «Tenemos que 
 preparar tu salida, Santiago, y ello no es cosa que puede dejarse para 
 mañana. Despídete, y echemos a correr».

«¿Pero qué prisa...? Déjale que respire, pobre muchacho...». Así 
 habló la sin par Lucila, poniendo cara de Dolorosa. Y su hijo, 
 balbuciente, trémulo de ansiedad, agregó: «Ahora no podéis salir... 
 Mirad cómo llueve».

—Razón habrá para esas prisas —dijo Cordero—. En cosas tan delicadas 
 como la fuga con disfraz, conviene prepararse bien... Sí, sí, Leoncio y 
 Santiago: no perdáis tiempo... Los minutos son preciosos... Y no hagáis 
 caso de la lluvia... Esto es nube de verano. Pasará pronto...

Corrió don Ángel hacia el interior de la casa, y en el breve tiempo 
 que duró su ausencia, hubo Lucila de atender amorosamente a calmar a su 
 hijo, atribulado por la deserción de la Historia viva. «No te aflijas, 
 Vicente... Se va porque es preciso... se va por su bien... figúrate que 
 le meten preso... En la frontera de Francia estará más seguro... Yo te 
 llevaré a Bayona si fuese menester...». Volvió en seguida don Ángel con 
 un voluminoso paraguas, que ofreció a los que ya se disponían a salir. 
 «No perdáis un momento —les dijo—, ni hagáis caso de la tempestad, que 
 no es más que un poco de ruido. Llevad este paraguas... Es de algodón, 
 pero de mucho vuelo, y podéis guareceros los dos... Ten cuidado, 
 Leoncio, que el varillaje está un poco gastado... Al cerrar, ponlo de 
 modo que escurra bien... Y no te olvides de traérmelo mañana. Con que 
 adiós, hijos míos... Que no tengáis ningún tropiezo... Ibero, ¡ánimo y a
 Francia!».

La despedida tuvo, por la parte de Lucila y Vicente, sus notas de 
 ternura. «Adiós, hijo: buena suerte —dijo la celtíbera abrazándole—. La 
 Virgen le acompañe... Si va usted a su casa, dele mis recuerdos a su 
 mamá... Me alegraría de conocerla... ¡Cuánto sufrirá la pobre con estas 
 cosas!».

—Que me escribas todo lo que te pase —dijo Vicente, y abrazó con 
 fraternal apretón al amigo, resignándose a una ausencia inevitable—. 
 Mañana espero carta; no, pasado, o al otro... Y a Prim, si le ves, 
 tantas cosas... Que venga pronto... Aquí no decimos más que «Prim... 
 Libertad...». Adiós... Hasta la Isla de los Faisanes.

Ninguno de los presentes sabía qué isla era aquella. «Vamos, Vicente 
 —le dijo el padrastro acariciándole—, no desatines. Ten juicio, y te 
 compraré todo el César Cantú». Y al fin salió Ibero con el 
 corazón oprimido. Detrás de él algunas lágrimas brillaron: un triste 
 vacío taciturno quedaba en la casa. Aquella noche, cuando Vicente se 
 acostó, acompañole la madre largo rato, calmando su excitación con 
 palabras dulces, ofreciéndole anticipar el viaje al Norte, y pasar la 
 frontera y visitar a los emigrados, que en aquella parte de Francia 
 lloraban su destierro... Durmiose al fin el cojito: fue su sueño 
 intranquilo, tenebroso... Viose perseguido por conspirador 
 revolucionario, metido en cárceles, abrumado de procesos; viose 
 fugitivo, disfrazado con tiznajos de fogonero o sotana de cura; viose al
 fin en tierra extranjera trabajando con Prim por la redención de esta 
 infeliz España.

En el portal, un hombre risueño y mal vestido saludó a los dos 
 jóvenes. Leoncio le presentó a Ibero con esta frase circunstancial: «Don
 Valentín Malrecado, que esta noche y mañana será nuestro amigo». Y tras
 un corto rato de espera, visto que el temporal amainaba por momentos, 
 se pusieron en marcha, guareciéndose dos bajo la negra bóveda del 
 paraguas, y el tercero arrimadito a la pared. Así pasaron Puerta Cerrada
 y Cuchilleros, hasta la Escalerilla, donde ya ni el agua ni el 
 paralluvias les molestaron más, pues el escondite a donde el discreto 
 agente de la autoridad les llevaba tenía su ingreso por los portales de 
 la Plaza Mayor.

Minutos después acometían una escalera de pesadilla, sucia, 
 enroscada, tenebrosa, y alumbrándose con fósforos llegaron a una 
 vivienda de aspecto carcelario, en la cual fueron recibidos por una 
 mujer embarazada y un hombre que también lo estaba de la espalda, pues 
 en ella tenía una gran joroba, o sea embarazo de toda la vida. Marido y 
 mujer, que tal parecían, mostráronse amables con los jóvenes, y pronto 
 se vio claro que Ibero tendría hospedaje seguro en aquella casa hasta 
 que bajara a tomar el tren.

«Mi señora —dijo el corcovado—, está ya fuera de cuenta, y de 
 un momento a otro caerá en la cama, por lo que esta noche no podrá 
 atender a este caballero como se merece. Pero la prima bajará del 
 segundo...». Dicho esto, la barriguda mujer cogió la lámpara de 
 petróleo, de tubo ahumado y apestoso, y fue a mostrar a Ibero el cuarto 
 mísero y el derrengado lecho en que había de dormir, que era sin duda el
 de Procusto, a cada momento citado por los escritores en la prensa 
 política. Todo le pareció bien a Santiago, que acostumbrado estaba a 
 peores acomodos. Lo importante para él se trató en conferencia rápida 
 entre los sujetos presentes, y ello fue sintetizado por el policía en 
 estas sensatas manifestaciones: «El señor no tiene que moverse de aquí, 
 ni apurarse, ni estar con cuidado... Del señor y de su seguridad me 
 cuido yo, que vivo en el tercero. En el segundo está mi prima Pilar 
 Angosto, que es de toda confianza, y aquí tenemos a este cuñado mío, que
 fue escribiente en el Juzgado de la Inclusa, y ahora lo es en la 
 Vicaría, persona de cuya lealtad y hombría de bien respondo como de la 
 mía propia. (Designó con gesto fraternal al jorobeta, que hizo una reverencia.)
 El disfraz que hemos de poner al sujeto para llevarle a la estación nos
 lo dirá el señor de Tarfe, que quedó en hablar esta tarde con don 
 Ernesto y don Fernando Polack, dos caballeros franceses, que llevan la 
 batuta en el Ferrocarril del Norte».

A esto dijo Leoncio que él había quedado en ver a don Manuel aquella 
 misma noche; pero el policía expuso el deseo de que le dejasen esta y 
 las demás diligencias del caso, pues él lo haría todo. En su activa 
 oficiosidad, reclamaba el conjunto del servicio para redondear el precio
 y la recompensa. Ibero entonces trató con él de un punto delicadísimo 
 que particularmente le interesaba. «Puesto que no debo salir de aquí —le
 dijo—, ¿podría usted traerme a una dueña corredora y prendera que vive 
 en la casa de al lado, y se llama o la llaman la Galinda, y es tratante en alhajas para señoras y en citas para caballeros?».

—Bien podría traerla, señor —dijo Malrecado sonriente—; pero aquí no 
 vendrá, por dos razones: primera, porque es muy bocona y podría 
 comprometernos; segunda, porque no hace ninguna falta, si usted la 
 requiere para el cuento de saber las incumbencias de don Baldomero 
 Galán; que de este señor podré informarle yo todo lo que guste, mejor 
 que esa vieja ladrona.

Pasmado quedó Ibero de que el diabólico policía, a quien veía por 
 primera vez aquella noche, tuviera conocimiento de su interés por la 
 familia Galán. Al asombro del joven puso comentario Valentín en esta 
 forma: «Crea usted, señor mío, que si estuviéramos bien pagados, 
 seríamos la mejor policía del mundo... Pues, para su gobierno, sepa que 
 doña Salomé pasó a mejor vida el día de San Juan por la tarde, y que don
 Baldomero y su hija, que entre paréntesis es preciosa, salieron por el 
 Norte hace bastantes días, en compañía de dos curas vascongados y una 
 religiosa francesa... Los curas iban a Vitoria; don Baldomero, la niña y
 la monja entiendo que iban a San Juan de Luz... Por cierto que en el 
 mismo tren que ellos, marcharon disfrazados Castelar, Becerra y Martos».

Estas noticias, de cuya veracidad no dudaba, fueron felicísimas para 
 Ibero, que ya tenía un motivo más para congratularse de su salida de la 
 Corte con rumbo a Francia. ¡Francia! ¡Cuántas alegrías, cuántas 
 esperanzas le brindaba este nombre, y cómo reverdecían los marchitos 
 ideales ante la visión geográfica del país vecino! Y para completar la 
 dicha del aventurero, las órdenes que transmitió por la mañana el buen 
 Tarfe eran halagüeñas, absolutamente tranquilizadoras. No necesitaba más
 disfraz que el chaquetón usual de los empleados inferiores del Norte.
 El señor Polack cuidaría de proporcionarle una gorra galonada... 
 Saldría prestando servicio de mozo en el furgón de equipajes del Express de las tres.

VII

¡Oh, Ferrocarril del Norte, venturoso escape hacia el mundo europeo, 
 divina brecha para la civilización!... Bendito sea mil veces el oro de 
 judíos y protestantes franceses que te dio la existencia; benditos los 
 ingeniosos artífices que te abrieron en la costra de la vieja España, 
 hacinando tierras y pedruscos, taladrando los montes bravíos, y 
 franqueando con gigantesco paso las aguas impetuosas. Por tu herrada 
 senda corre un día y otro el mensajero incansable, cuyo resoplido causa 
 espanto a hombres y fieras, alma dinámica, corazón de fuego... Él lleva y
 trae la vida, el pensamiento, la materia pesada y la ilusión aérea; 
 conduce los negocios, la diplomacia, las almas inquietas de los 
 laborantes políticos, y las almas sedientas de los recién casados; 
 comunica lo viejo con lo nuevo; transporta el afán artístico y la 
 curiosidad arqueológica; a los españoles lleva gozosos a refrigerarse en
 el aire mundial, y a los europeos trae a nuestro ambiente seco, 
 ardoroso, apasionado. Por mil razones te alabamos, ferrocarril del 
 Norte; y si no fuiste perfecto en tu organización, y en cada viaje de 
 ida o regreso veíamos faltas y negligencias, todo se te perdona por los 
 inmensos beneficios que nos trajiste, ¡oh grande amigo y servidor 
 nuestro, puerta del tráfico, llave de la industria, abertura de la 
 ventilación universal, y respiradero por donde escapan los densos humos 
 que aún flotan en el hispano cerebro!

Entraron a Ibero por la portería, al extremo sudeste de la barraca que servía de estación. Faltaba una hora para la salida del Express,
 que ya estaban formando con coches de primera. Vestía el fugitivo traje
 apropiado a las funciones de mozo de tren que había de desempeñar. Un 
 empleado le dio la gorra con galón, y poco después fue presentado al 
 conductor, que le recibió con agrado. Era el tal regordete, risueño y 
 coloradote, de mediana edad: Ibero le había visto y tratado en alguna 
 parte; pero no recordaba el lugar ni ocasión de aquel conocimiento. 
 Hallábase Santiago en el furgón enterándose de lo que había de hacer, 
 cuando vio al señor de Tarfe que hablaba con don Fernando Polack. 
 Pasaron minutos; llamole Tarfe, y llevándole al extremo del andén le 
 dijo que fuera descuidado, que ni en la estación ni en el viaje correría
 ningún riesgo. Después le dio una cartera de cuero ordinario, que 
 contenía tres cartas sin sobrescrito. Cada una llevaba un número, y en 
 un papelito aparte que Ibero guardaría en el seno, iban las tres 
 direcciones precedidas de números correspondientes a los de las cartas. 
 Las entregaría en Bayona a don Salvador Damato, a don Jesús Clavería y 
 al Marqués de Albaida. De todo se enteró el chico rápidamente. La 
 cartera debía ser confiada al conductor, que ya estaba en el ajo, y este
 se la devolvería en Irún.

Volvió Ibero al furgón de cabecera, donde le dijo el conductor que 
 una vez pasado el Escorial podría trasladarse al furgón de cola, donde 
 iba el guardafreno, y allí dormiría si necesitaba algún descanso. Buena 
 falta le hacía echar un sueño, porque la noche anterior, en la casa 
 donde le escondió Malrecado, había sido enteramente toledana, por las 
 graves razones que ahora se dicen. Y fue que apenas se acostó el 
 muchacho en el lecho titulado por buen nombre de Procusto, la 
 señora Ricarda, que así se llamaba la hermana de Malrecado, empezó a 
 sentir los dolores de parto, y en un grito estuvo tres horas 
 consecutivas, implorando el auxilio de santos y demonios para que la 
 sacaran del terrible lance. Los chillidos de la parturienta, el entrar y
 salir de vecinas, el habla hombruna de la comadrona, y otros ruidos 
 inherentes al gran suceso, desvelaron al huésped, que al fin se levantó,
 sintiéndose más descansado en pie y vestido que en el abominable 
 camastro. Disponíase ya a ofrecer su cooperación a las comadres y 
 vecinas, cuando entró regocijado el jorobeta y le dijo que ya tenía un 
 criado más que le sirviera. Dio las gracias Ibero, y viendo la rubicunda
 aurora colándose ya por las ventanas que daban a la calle de la Sal, 
 renunció a dormir; sirviéronle chocolate, lo tomó, y entretuvo el tiempo
 hasta que llegaran las nuevas que trajo Leoncio. Este y Malrecado le 
 llevaron a la estación.

Pues, señor, ya no faltaban más que veinte minutos para la salida del Express,
 y el andén se iba llenando de gente. El calor, cada día más molesto, 
 decretaba la desbandada: damas elegantes y sueltas requerían el 
 reservado de señoras; caballeros afanosos, rodeados de familia, se 
 acogían al fuero de su importancia, que en algunos era ilusoria, para 
 obtener el privilegio de un coche abonado. Muchos que tenían billetes 
 gratuitos por obra de la adulación o del favoritismo burocrático, 
 querían medio tren para ellos solos. Don Fernando Polack se veía y se 
 deseaba para repartir su amabilidad entre tantos pedigüeños y gorrones; 
 medio locos estaban ya los vigilantes con la adjudicación de 
 berlinas—camas, de limitado número. Y a última hora, más viajeros, más 
 apuros y porfía por los puestos privilegiados.

Recorriendo el andén desde uno a otro furgón, vio Ibero al ingenioso 
 Malrecado que con otro de su ralea prestaba servicio en la estación. 
 Saludáronse los tres con sonrisas de inteligencia... Damas bellas y 
 elegantes vio el fugitivo, a las cuales no conocía: eran la Belvís de la
 Jara, la Monteorgaz y la Navalcarazo, acompañadas de caballeros jóvenes
 o ancianos, de niños preciosos y criadas bien puestas. Parte de aquella
 interesante multitud se apearía en Zumárraga para invadir los 
 balnearios de moda. Otras familias iban directamente a la Bella Easo, y 
 no pocas a las playas francesas. Vio también las bandadas de señoras y 
 galanes que iban a despedir, y formaban infranqueable pelotón frente a 
 las portezuelas de los departamentos atestados de personas, de sacos de 
 viaje y cajas de sombreros... La cháchara, el cotorreo de los que se 
 iban y de los que se quedaban, difundía por toda la estación ruido de 
 pajarera.

De improviso, cuando ya sólo faltaban cinco minutos para la salida 
 del tren y sonaba ya el golpe de las portezuelas vigorosamente cerradas,
 entró en el andén una dama, una mujer elegante, cargadita de cajas, 
 neceseres y requilorios, seguida de una doméstica igualmente agobiada de
 sacos y líos. Tras ellas apareció renqueando un vejete de traza 
 enfermiza y aristocrática, el cual con cascada voz requirió a un 
 vigilante reclamando su berlina—cama, pedida con la conveniente 
 antelación. El vigilante sacó un papel, leyó... «Señor Marqués de la 
 Sagra; berlina», y sin perder segundos abrió el departamento, dentro del
 cual se precipitaron la dama y su doncella, metiendo a toda prisa el 
 enredoso bagaje. Mientras el vejete pagaba el suplemento, asomose la 
 dama a la ventanilla; Ibero la miró. ¡Oh estupor, oh increíbles 
 jugarretas del Destino! Era Teresa Villaescusa.

Teresa le conoció al instante; él siguió hacia donde su obligación le
 llamaba. Ignorante de los variados episodios de la vida social, 
 Historia para él inédita, Ibero no sabía que la sutil tramposa 
 doña Manuela Pez, agobiada de privaciones deprimentes, había vendido los
 aún cotizables pedazos de su hija al Marqués de la Sagra, aristócrata 
 veterano de innumerables guerras amorosas, y tan caduco ya que alguien 
 le llamó cadáver galvanizado por el vicio. La presencia de Teresa y del 
 viejecillo fue gran escándalo en la estación, por dominar en esta el 
 personal aristocrático a que el degradado prócer pertenecía. Pero este, 
 cegado ya por su cinismo senil, nada veía, y apenas se daba cuenta de su
 humillación. Teresa se mostró indiferente ante la silba muda con que la
 saludaron al entrar: más que desprecio de la muchedumbre linajuda, 
 temía su propio desprecio por prestarse a una farsa de amor con 
 semejante estafermo. Reflexiones parecidas a estas hizo Ibero a cuenta 
 de la pobre Teresa, cuando el tren hacia las agujas avanzaba majestuoso,
 pisoteando con metálico estruendo las placas giratorias.

Corría el Express hacia el Escorial. En el corto hueco que 
 dejaban los apilados baúles, preparó el conductor su descanso, 
 extendiendo la manta sobre unas cajas. En sitio conveniente puso la 
 cartera con las hojas de ruta, y el breve lío de su ropa y efectos 
 particulares; después encendió la pipa, y ordenando a Ibero que frente a
 él y en el baúl más próximo se sentase, le habló con esta cordial 
 franqueza: «Dices que no recuerdas cuándo y dónde me conociste. Pues yo 
 te avivaré la memoria. Fue en San Sebastián. Te trajo al tren el capitán
 Lagier, que es mi amigo... Fuimos amigos antes que tú nacieras. Él es 
 de Elche, yo de Torrevieja. Miguel Polop, para servirte. Mi padre era 
 también capitán de barco, y yo empecé a ganarme la vida embarcando 
 sal... pero esto no hace al caso... Como decía, vino Ramón contigo; te 
 tomó billete para Miranda, y me encargó que cuidase de ti porque eras 
 algo alocado y no sabías andar en trenes».

—Ya, ya me acuerdo —dijo gozoso Santiago—. Y usted en Miranda me tomó
 el billete para Cenicero... A mi pueblo iba yo... Hoy también iría; 
 pero el maldito Gobierno ha dado en perseguirme... En Madrid no está 
 nadie seguro...

—La seguridad empieza en este camino, joven. Estos raíles ya no son 
 España, sino Francia. Por aquí va saliendo la revolución a trabajar 
 fuera, y por aquí la traeremos triunfante... Y ahora que nadie nos oye, 
 como no sean los conejos que andan en esos matojos, gritemos: «¡Abajo 
 todo lo existente, todo, todo!...». ¿Verdad, joven, que esto está 
 perdido? Dentro de España y fuera de ella no oye uno más que... «Esa Señora es imposible...».
 Y yo digo: por aquí han de salir, huyendo de la quema, todos los 
 españoles que valen... ¡eso! No hace muchos días que sacamos a Sagasta. 
 ¿Sabes tú cómo? Pues entró a las dos por la portería, acompañado de don 
 Ernesto Polack. Llevaba gorra de ingeniero... Se le metió en el breck... La máquina enganchó el breck,
 y se hizo una maniobra para ponerlo a la cabecera... Total: que salió 
 el hombre casi sin ningún tapujo. Con él iban dos... La policía no se 
 metió con nadie... y yo, que iba en mi furgón como voy ahora, al salir 
 de agujas grité: ¡viva la Libertad!... También ahora lo grito, para que 
 el viento y los conejos se enteren: «¡Viva Prim! ¡Gobierno de España, 
 camarilla de Isabel, fastidiaros y jeringaros!, ¡eso!».

El hombre echaba chispas de sus ojos saltones, y el rostro colorado 
 se le animaba y encendía más a cada grito subversivo que su boca 
 soltaba. Por el mismo lado corrían los gritos y el humo de la máquina. 
 Luego contó la salida de don Joaquín Aguirre, más dramática que la de 
 Sagasta. El buen señor, que había tenido conferencias con González Bravo
 y don Alejandro Castro para tratar de una componenda solicitada por 
 Palacio, creyó que podía partir tranquilo, como cualquier español que no
 fuera presidente del comité revolucionario. Tomó sus billetes y se 
 metió en una berlina con su familia, sin el menor disimulo ni 
 precaución. Súpolo el general Pezuela y telegrafió a la autoridad 
 militar de Irún para que al confiado señor detuviera, reexpidiéndole 
 para Madrid. «Pero Pezuela se tuvo que jorobar, ¡eso! —dijo Polop 
 terminando el cuento—, porque alguien en Madrid avisó a González Bravo, y
 González Bravo, que es más neo que Dios, pero no tiene mala entraña, 
 telegrafió al Gobernador de Vitoria, y este escamoteó al señor Aguirre y
 le puso en lugar seguro. Total: que en Irún encontraron la berlina 
 vacía... ¡jorobarse!, y don Joaquín pasó la frontera en el Mixto 
 del día siguiente disfrazado por nosotros... Porque nosotros respiramos 
 por la revolución; nosotros somos Francia y España dándose la mano, 
 ¡eso!, y gritando: ¡Viva el Progreso, la Constitución del 12 y la Unión 
 Ibérica!».

Más allá del Escorial, cuando el tren acometía con pujanza y ardiente
 resuello las abruptas moles de la divisoria, redobló Polop sus 
 patrióticas invectivas, acalorando su ánimo con sorbos frecuentes de un 
 generoso coñac que llevaba. «Aquí no nos oye nadie, joven. Aquí puedo 
 desahogarme a mi gusto, para que se enteren los aires y los pinos, y 
 estas peñas españolas y estas crestas serranas. Aquí me planto y digo: 
 'Me joroba Narváez, me joroba doña Isabel y Sor Patrocinio... y don 
 Francisco y el padre Clarinete'. Oídme, rocas, jaras, retamas y 
 chaparros: '¡Viva Prim, viva la Libertad!...'. Óiganme, lobos, zorros, 
 galápagos, culebras, que también sois españoles, aunque animales: 
 '¡Abajo las quintas!... ¡Viva el liberalismo y el desestanco de todo lo 
 estancado!'». Así gritaba el extremado Polop a la salvaje naturaleza, 
 gozoso de poder hacer públicas, en el estruendo de un tren en marcha, 
 sus furibundas opiniones.

Con las extravagancias donosas de su jefe accidental, iba Santiago 
 entretenidísimo. Deseando, por gratitud, prestar a la Compañía servicio 
 de más empeño que la descarga de baúles, se ofreció a subir a la garita 
 de la cola o del centro para dar freno cuando el maquinista lo mandase; 
 pero Polop no accedió a ello. Le consentiría únicamente, después de 
 media noche, cantar las estaciones y llamar a los viajeros al tren. En 
 Navalperal, donde el Express hubo de parar bastante esperando el cruce del Mixto
 ascendente, fue Ibero con un recado de Polop la cantina, y hallándose 
 en esta, sintió que le tocaban en el brazo. Era la criada de Teresa, 
 Patricia, que sin más preámbulos le dijo: «Mi señorita quiere saber si 
 es usted del tren». Negó de pronto Santiago; después afirmó, recordando 
 su comprometida situación como viajero... Y prosiguió la moza: «Pues si 
 es usted del tren, oiga: en la berlina donde va mi señorita hay un 
 cristal que no corre. Lo bajamos, y ahora no podemos subirlo... Es la 
 berlina tercera, empezando a contar por aquí». Dio Ibero algunos pasos; 
 mas la doméstica le detuvo risueña con estas desconcertadas razones: 
 «No, no: la señorita no quiere que vaya usted ahora a componer la 
 vidriera, sino después, en la parada de Ávila, que es de treinta minutos
 para comer... Aguarde, señor, que aún no he concluido... En la parada 
 de Ávila, mi señorita, que está con jaqueca, no comerá en la fonda de la
 estación... Bajará solo el señor Marqués...».

—Y sola la señorita, entraré yo... ¿Es un vidrio que bajó y no quiere subir?

—No, señor: me equivoqué. Lo subimos, y ahora no hay quien lo baje...
 Venga por aquí... ¿Le digo a la señorita que irá usted?... Desde que le
 vio, la pobre no sosiega, no vive... Esta es la berlina... No sé si el 
 señor Marqués ha despertado... Por si acaso, mire con disimulo.

Sin ningún disimulo, más bien descaradamente, miró Santiago, y vio el
 rostro de Teresa casi pegado al cristal... pero cuidando de no chafarse
 la nariz. Era como una bella estampa en su marco. Destacábase la 
 hermosura de sus ojos, que ofendidos, reconvenían; amorosos, 
 perdonaban... En un segundo recriminaron, imploraron... Ibero vio además
 en los labios de Teresa modulación rápida de palabras... Pero no pudo 
 descifrar lo que su amiga quería decirle, porque entró el Mixto por el otro lado, y el Express pitó anunciando su salida. ¡Señores, al tren...!

VIII

¡Ávila al fin!... ¡Alegre parada de veinticinco minutos! Hacia la 
 fonda se precipitaron caballeros y damas, atraídos del vaho de una sopa 
 caliente, turbia y aguanosa... Después de acechar la entrada del vejete 
 en el comedero, acudió Santiago a la cita, llevando herramientas que le 
 dio el buen Polop. Salió Patricia cuando él entraba en la berlina... 
 Teresa le cortó el saludo con rápida frase y fuertes manotazos, que 
 dieron con el cuerpo de él sobre los cojines. «¡Ingrato, ingrato, 
 bandido, perverso, mal hombre!... Al fin has caído en mis manos... 
 ¿Qué?, ¿te avergüenzas de verme? ¿La conciencia no te dice nada?». A 
 este aluvión de palabras, que a despecho de su sentido literal eran 
 intensamente cariñosas, Ibero contestó: «Déjeme que le explique... No 
 alcanzo qué quejas puede tener usted de mí». Y ella, temblorosa, húmedos
 los ojos de un llanto discreto, le echó mano al pescuezo, diciéndole: 
 «Tutéame, bandido, tutéame, o te ahogo, te mato ahora mismo. ¿Ya no te 
 acuerdas de la noche de Urda?... Habíamos convenido en ser amigos, en 
 que te dejarías guiar y proteger por mí, y a la madrugada, cuando yo 
 dormía, echaste a correr sin despedirte... ¿Merecía yo ese desprecio?».

—No fue desprecio, Teresa; desprecio no.

—Pues fuera lo que fuese, ya has vuelto a mí, Santiago. El Destino, 
 la Providencia, o los espíritus que andan al cuidado mío, al cuidado 
 tuyo, nos han juntado en este camino, en este tren que vuela... Dime 
 pronto, pronto, pues hay que aprovechar los minutos: ¿a dónde vas?, 
 ¿estás empleado en el tren?... Me parece que no. Dímelo, cuéntame todo.

Con rápida frase, como el caso requería, la informó Ibero de su 
 situación en el tren. Iba a Francia fugitivo, disfrazado... «Ya... —dijo
 Teresa—. ¿Crees que no te vi con Moriones una noche... antes del 22 de 
 Junio? Bandido, ¿por qué no fuiste a que yo te escondiera, a que yo te 
 aconsejara, a que los dos juntitos gritáramos: 'Prim... Libertad'?».

—Porque... no puedo decirlo en pocas palabras, Teresa... Sosiéguese usted... digo, tú... Sosiégate... Ya hablaremos.

—¿Cuándo, fementido; cuándo, pirata cruel y sanguinario? —gritó 
 Teresa en un estado, más que nervioso, epiléptico—. Pues si tú vas a 
 Francia, yo me voy contigo. ¿Tú emigrado?... Emigradita yo.

Confuso y aturdido el pobre muchacho, no supo qué contestar.

«Piensa lo que haces, Teresa» indicó al fin por no estar mudo.

—¡Pensar!... ¿Y qué sacamos de pensar, tonto?... Hagamos lo que nos 
 manda el corazón, que es el amo. Los pensamientos, ¿qué son más que unos
 pobres criados suyos?... ¡Ay, Santiago, amigo del alma!, si tuviera yo 
 tiempo de contarte... sabrías lo desgraciada que soy, y me tendrías 
 lástima... (Llorando con pena honda y sincera.), me tendrías 
 mucha lástima... Y si después de saber lo desgraciada que soy, no 
 tuvieras tú ni siquiera lástima de mí, no podría vivir, créelo, no 
 podría vivir.

—Ya me contarás —dijo Santiago, compartiendo con alma piadosa la emoción de su amiga—. Me lo contarás... Ya veremos dónde.

—Tú sigues a Francia; yo pararé en Zumárraga para tomar el coche de Arechavaleta... No necesito yo esos baños... es él, es don Simplicio
 quien ha de tomarlos... Después iremos a San Sebastián... Pero yo puedo
 disponer que vayamos a otra parte. Nada... me pongo malita, pido aguas 
 de Cambo, barros de Dax, y amenazo con morirme si a Francia no me 
 llevan... Santiago, ¡qué tonta soy poniéndome a llorar... cuando debiera
 estar contentísima! (Secando sus lágrimas.) Tanto como deseaba 
 verte, y ahora... ¿Verdad que ya no seré desgraciada? ¿Verdad que tú...?
 Pero explícame bien. Vas disfrazado de mozo de la estación... ¿Prestas 
 algún servicio?

—Yo propuse al conductor que me dejase subir a la garita para dar 
 freno; pero no ha querido. Lo único que haré, después de media noche, 
 será cantar: Señores viajeros, al treeen...

—¡Ay, qué bonito! Ya estaré yo con cuidado para oírte. No dormiré en 
 toda la noche... Haz cuenta que estoy oyéndote, y cántalo por mí, para 
 mí sola...

—Y en Zumárraga volveremos a vernos.

—Antes... En Miranda me has de ver. ¿Qué crees tú?, ¿que no sabré yo 
 hacer cualquier diablura para que podamos hablarnos siquiera dos 
 minutos? Allí pararemos bastante tiempo para tomar el desayuno... Accede
 a llevarme contigo a Francia, y verás qué pronto resuelvo yo la parte 
 que me toca.

—Teresa, juicio... No vas sola... Algún lazo de afecto, de gratitud, o
 siquiera de interés, tienes con ese caballero anciano tan respetable...

—Todos los lazos quedan rotos cuanto tú quieras, y al anciano 
 estafermo respetable le dejo yo plantado en cualquiera estación, y me 
 voy tan fresca, con mi conciencia bien tranquila... Más te digo: me iré 
 orgullosa y sintiendo en mí la dignidad que ahora no tengo, porque es 
 digno, Santiago, es honroso para una mujer pasar de cosa vendible a 
 persona que no se vende, se da... ¿Te asusta lo que digo? Yo doy mi 
 corazón: lo doy a la pobreza, al vivir íntimo... No me digas que no lo 
 comprendes, que no lo estimas, vagabundo mío, bandido mío... Ya que eres
 tú de los que piensan mucho estas cosas para decidirse, piénsalo de 
 aquí a Miranda...

—No sería noble en mí darte una respuesta desdeñosa, Teresa —dijo 
 Ibero, que en su aturdimiento veía ya clara la obligación de ser 
 galante—. Tú mandas, Teresa; yo... obedezco como amigo y como 
 caballero... Pero tengo que decirte, tengo que explicarte...

—Ahora no... —replicó vivamente Teresa, que atisbaba por la 
 ventanilla—. Patricia, que está de guardia, me avisa que ya... Sal por 
 la otra portezuela. Hasta Miranda.

Despidiéronse con apretones de manos y con un ligero estrujón, que 
 fue como bosquejo de un abrazo. De las tres herramientas que Ibero 
 llevaba, y que naturalmente no había usado, Teresa le quitó una, la 
 llave inglesa, diciéndole: «Esta te la dejas olvidada. Vienes por ella 
 después de amanecer y antes de llegar a Miranda. Fíjate bien... Adiós, 
 locura mía... adiós...».

De regreso al furgón, Ibero encontró a su jefe comiendo 
 tranquilamente con los acomodos más primitivos: por mesa, un baúl; por 
 mantel, un periódico... Ternera, merluza, botella de vino. «Siéntate 
 donde puedas, chico —le dijo el gran Polop—, y participa, que no se vive
 sólo de amor... ¿Con que tenemos enredito con señoras de la grandeza en
 la berlina?... Bien, bien. Dichoso tú, que estás en edad de merecer. 
 Yo, aunque me esté mal el decirlo, también tuve mis veinte... y no me 
 faltó una conquista de esas que recuerda uno toda la vida... Mil 
 enhorabuenas... Bebamos ahora por la Libertad, porque sin libertad no 
 hay conquistas, ni amor... Lo que yo digo: España para los españoles... y
 vivan las mujeres bonitas».

Con estas agradables expansiones, se les fue la prima noche. No tardó Ibero en trabar amistad con los demás sirvientes del Express,
 y pasada Medina, hizo ejercicios de gimnasia, recorriendo de un extremo
 a otro el tren en marcha, los pies en el largo estribo y las manos en 
 los asideros de los coches. En la cantina de Valladolid conoció a un 
 maquinista francés que le ofreció hospedaje barato en Bayona, y en la 
 fonda de Venta de Baños le convidó a un café un revisor, que resultó 
 protegido del Marqués de Beramendi, a quien debía su destino. Iba, pues,
 el muchacho contentísimo, y no tenía poca parte en su gozo la singular 
 aventura Teresiana, que consideraba como un fugaz triunfo juvenil sin 
 consecuencias graves en su vida ulterior. Y más interesado en aquel 
 enredo con su imaginación que con otras partes del alma, después de 
 media noche actuó de trovador, cantándole a su dama, al pie de la 
 berlina, ya que no de la torre, la endecha quejumbrosa de Señores viajeros, al treeen...
 En ello ponía un sentimiento dulce y toda su voz potente y bien 
 timbrada, que se había fortalecido cantando en los sublimes conciertos 
 del viento y la mar.

Teresa en tanto, despabilada por el ardimiento cerebral y afectivo en
 que la puso el hallazgo de Ibero, no hacía más que mirar al cielo 
 estrellado, y esperar de una estación a otra la cantinela del amante 
 trovador, en quien cifraba la ventura de una nueva vida, más soñada que 
 real. Y cuando en el paso por la Bureba, la claridad del nuevo día 
 despuntó sobre las cumbres pedregosas, iluminando pálidamente lo 
 distante y lo próximo, la pecadora sacó de su cabás un lapicito y
 papel, ansiosa de fijar con vaga escritura sus arrebatados 
 sentimientos. Se sentía en soledad plácida, porque el Marqués y Patricia
 dormían profundamente. Ved lo que escribía en cláusulas sueltas, en 
 truncados rengloncitos, a los que sólo faltaba el ritmo para ser versos:

«¡Qué bien ha cantado mi ladroncito bonito!... ¿A que no me adivinas 
 lo que estoy pensando? Pienso que eres mi niño, un niño que yo he 
 criado... Pillastre, déjame que te dé azotes y que te bese los ojos... 
 ¿Sabes una cosa? Que a mi parecer estoy loca perdida. Loca era yo, loca 
 triste, y ahora soy loca alegre, porque Dios me ha dejado encontrar al 
 loquero de mi alma... No te escapas ahora: ven a tu cárcel, ven a mi 
 corazón, donde nos cargaremos de cadenas amorosas. Yo seré tu carcelera,
 tú mi esclavitud... Ya es de día: canta, canta otra vez, y vuelve a 
 pasar por debajo de este vidrio para que yo te vea... Aciértame ahora lo
 que pienso... Pues la luz del día me ha despejado la cabeza; ya veo 
 claro que tienes razón cuando me recomiendas prudencia y juicio. No me 
 robes con escándalo, ni con escándalo me iré yo contigo... Tú sigues a 
 Francia, yo a donde me lleva este cataplasma... Espérame en Bayona. 
 ¿Dónde te escribo? ¿A la lista del Correo? Pero si vas emigrado y 
 perseguido, tendrás que cambiar de nombre. ¡Ay, Virgen del Carmen, qué 
 contrariedad!... Bandolero mío, por todo el Universo, y por la salvación
 de todos los espíritus vagantes en los aires, dime dónde y con qué 
 nombre te escribo... dímelo en Miranda... Bajaremos a la fonda. De algún
 modo te facilitaré yo que puedas hablarme... San Antonio bendito, ¿qué 
 inventaré?».

En Pancorbo visitó Ibero discretamente la berlina para recoger la 
 herramienta olvidada. Al ruido de la portezuela y a la bocanada de aire 
 fresco, remusgó el Marqués desembozándose de la manta de viaje. Pero 
 esto no fue obstáculo para que Teresa diese a Santiago, con la llave 
 inglesa, el papelito que escrito había. En la soledad del furgón leyó el
 joven aventurero lo que le decía su ferviente señora. Las delirantes 
 expresiones trazadas por el lápiz eran signo cierto de la extremada 
 exaltación del ánimo de Teresa. Y quedó además el pobre chico en gran 
 perplejidad por no saber qué señas darle de su residencia en Bayona, 
 donde tenía que vivir con nombre supuesto. De estas dudas le sacó el 
 bueno de Polop, con quien consultó el caso, recomendándole un hospedaje 
 barato y seguro, donde podría confiar sin ningún peligro su verdadero 
 nombre a la patrona más española, más liberal y discreta que en aquella 
 fronteriza ciudad existía. Ya en la estación de Miranda, apuntó Ibero en
 un papel: La Guipuzcoane. Rue des Basques, y satisfecho 
 de llevar a Teresa una solución lisonjera, entró en la fonda, donde los 
 viajeros, extenuados por la mala noche, la emprendían con los tazones de
 leche caliente y de café recalentado. Imposible ponerse al habla con 
 Teresa, porque a su lado estaba el que ella en su libre y nervioso 
 estilo había llamado cataplasma. Pero en sus ojos puso la 
 enamorada mujer, mirándole de lejos, tal fuerza de expresión, que Ibero 
 se dio por informado del pensamiento de ella. Comprendió que Patricia le
 esperaba en la berlina. Allá fue... No se había equivocado. Recogido el
 papelejo por la muchacha, esta le dijo: «Mi señorita quiere que en la 
 estación de Zumárraga se coloque usted donde ella le vea bien... vamos, 
 que se ponga en el furgón de cola y nos eche muchos adioses... a mí no, a
 mi señorita, que está dislocada por usted...».

Y era verdad que Teresa padecía en grado máximo la dolencia de amor, 
 para la cual no hay otra medicina que el amor mismo. A la salida de 
 Miranda no faltó el flecheo de noviazgo entre furgón y berlina, y 
 Santiago se dio el gusto de recorrer todo el tren por el estribo, que 
 era como medir la calle haciendo el oso, y una vez y otra pasó rozando 
 con la ventanilla tras de la cual penaba la dama cautiva... Y en 
 Zumárraga infringieron tan descaradamente los novios o amantes las 
 reglas del disimulo, que su muda despedida patética, con adioses mímicos
 a distancia, fue notada y reída por algunos viajeros y empleados del 
 tren; que estas tonterías de amor siempre causan regocijo a los que ya 
 no las gozan, o a los que las quisieran para sí... No se sabe cómo se 
 las arregló la muy pícara para escribir en un margen de periódico las 
 tiernísimas notas de la despedida. Ello fue hacia Vitoria, aprovechando 
 una dormidita del cansado viejo. Patricia entregó la apuntación, 
 que así decía, en Zumárraga, donde hubo tiempo para todo por la mucha 
 descarga de baúles, y corriendo hacia Ormáiztegui leyó el galán estos 
 frenéticos renglones: «Salvaje mío, me conozco y no tendré paciencia, ni
 prudencia, ni juicio... El mejor juicio es la locura... Yo pierdo el 
 tino... me precipitaré, me perderé pronto. Benditos sean estos carriles 
 que me llevarán a donde brillan tus ojos... Permita Dios que estos 
 hierros se vuelvan oro... Tus ojos son el sol... y yo la luna de tus 
 ojos... No me esperarás muchos días... Quien ha esperado una vida 
 entera, no se detiene por una hora... Ya no estoy en mí... Prontísimo 
 estará en ti tu... Teresa».

Camino de la frontera iba Santiago enteramente poseído de las 
 inquietudes y mentales goces de aquella sin igual aventura. Si por una 
 parte se sentía contagiado del amoroso desvarío de Teresa, y vencido de 
 su hermosura y tentadores hechizos, por otra temía la interposición de 
 aquel suceso en el camino del ideal a que consagraba su existencia. 
 Cierto que no había de extremar su devoción al ideal hasta el punto en 
 que la llevara don Quijote, sacrificando todo comercio de amor al 
 respeto y fidelidad de la siempre lejana y apenas vista Dulcinea; pero 
 tampoco debía entretenerse demasiado en el oasis que el azar le 
 presentaba en su camino, porque corría el riesgo de no poder salir de él
 cuando compromisos y fines más altos se lo ordenasen...

Reflexionando en ello, vino a tranquilizarse con esta idea: «Bien 
 haré en tomar el recreo del alma y de los sentidos que ahora me depara 
 la suerte. Teresa inspira ternura, lástima; es hermosa y amante; es 
 débil, es desgraciada; venga, venga pronto, y su soledad y la mía se 
 consolarán una con otra. No veo ningún peligro para el porvenir, porque 
 ello ha de ser breve. Estas mujeres tan corridas aman con arrebato, pero
 varían como las veletas... No pueden vivir sin lujo... Bien sabe Teresa
 que soy pobre, que de mis padres poco puedo esperar por ahora... Ya veo
 a mi conquista dando media vuelta en busca de la nueva ilusión...».

Entretenido con estos pensamientos, que llegaron a cautivarle más que
 los de la política, pasó la frontera sin tropiezo alguno, y poco 
 después dio con su cuerpo en la hospitalaria Bayona, que era para muchos
 como una penetración de España dentro del suelo francés... y para que 
 todo fuera buena suerte en aquel viaje, apenas puso Ibero el pie en la 
 estación, le salió un amigo...

IX

El amigo era Isidro el Pollero, así nombrado en Madrid entre 
 los conspiradores y revolucionarios de armas tomar. Conociole Ibero en 
 casa de Chaves haciendo la lista para la distribución de armas; se 
 habían batido juntos en la barricada de la calle de la Luna. Iba a la 
 estación Isidro a encontrar a Chaves, creyendo que en aquel tren 
 llegaba. Díjole Santiago que no le había visto en el tren; en Madrid sí,
 días antes. Quizás vendría en el Correo, si había logrado 
 proporcionarse el viaje en condiciones de seguridad, lo que cada día era
 más difícil. Apenas salieron Isidro y Santiago de la estación, 
 encontraron a otro emigrado, sargento de Artillería, y en el paso por 
 Saint—Esprit a otros dos, uno de ellos sargento del Príncipe. En el 
 puente y en las calles de la vieja ciudad fueron tropezando con 
 españoles que dirigían al Pollero un saludo triste. Con algunos 
 hablaron brevemente: en los vagos coloquios, las añoranzas de la patria 
 distante iban a parar por natural desviación lógica a los rosados 
 ensueños de la ojalatería.

Hablaron de alojamiento; pero Santiago no aceptó el que el Pollero
 le ofrecía, porque ya venía encaminado a determinada casa por un amigo 
 del tren. «Sí —dijo Isidro—; calle de los Vascos. Esa es la Pequeña Guipuzcoana; hay otra, la Grande,
 que aloja señores y damas de alto copete... Ven, y te enseñaré la casa.
 Tu patrona es una que llaman Juana Goiri, que habla un endiablado 
 pisto, francés y español revueltos con vascuence. Pero es buena mujer: 
 en su casa verás algunos emigrados y muchos contrabandistas». Poco 
 después de oír estas referencias, quedó Ibero instalado. Su cuarto era 
 humilde, la casa ruidosa, la comida ordinaria, atropellado el servicio, 
 la patrona bigotuda, varonil, bondadosa, y de un léxico fantástico. Dos 
 días necesitó Ibero para llegar a entenderla y a comunicarle el 
 artificio de su falso nombre, Carlos de Castro, dándole a conocer el verdadero... porque recibiría cartas reservadas de una señora, cartas también de su familia.

La primera diligencia de Santiago fue escribir a su padre, 
 exponiéndole su triste situación y pidiéndole algunos dineros para... 
 reblandecer el duro pan del destierro. Cumplido este deber, o llámese 
 necesidad, puso toda su mente en aquel honesto ideal amoroso que era 
 norte y luminar de su vida. No atreviéndose a ir a San Juan de Luz por 
 temor a la policía francesa, trató de adquirir por sus compañeros de 
 hospedaje alguna noticia del bárbaro Galán y de la bella Saloma. Ninguna
 luz obtuvo de las primeras investigaciones; mas al cabo de dos días un 
 guipuzcoano apodado Chori, que iba y venía casi diariamente 
 llevando géneros a la frontera, le aseguró que el fiero coronel, con su 
 hija y una monja francesa, se habían ido a Pau y de allí a Olorón. 
 Entendía el tal Chori que Galán no estaba emigrado, o que se había 
 puesto a las órdenes del Comandante general de Jaca, para vigilar a los 
 españoles que conspiraban en la frontera. Con esto, vio Santiago 
 alejada, desleída en opacas brumas su más cara ilusión, y se desalentó 
 enormemente. La vida se le desorganizaba; el Destino le entorpecía con 
 enormes piedras la derecha vía, allanándole los senderos tortuosos 
 conducentes a lo desconocido. En tal estado de ánimo, la imagen de 
 Teresa asaltó su mente con ímpetu, posesionándose de ella como sitiador 
 que penetra en una plaza de la cual huyen sus defensores.

Por cierto que le sorprendía la tardanza en recibir el anunciado aviso de la bella pecadora. Tantas prisas en el tren, y tanto allá voy, allá iré,
 y luego nada. ¡Señor!, ¿habría cambiado de cuadrante, y sus locas 
 pasiones, movidas del viento, miraban a otro punto? ¡Oh inconstancia de 
 la mujer! ¿Quién fía en el vuelo de estas destornilladas avecillas? Y 
 como la privación, o el incumplimiento de las promesas femeninas, aviva 
 el deseo, el pobre Iberito no pensaba más que en Teresa, y en contar las
 lentas horas de su tardanza... Triste era su vida, al octavo día de 
 residir en Bayona. Por distraerse, trató de poner interés en la 
 política, y pasaba algunos ratos en el café Farnier, lugar de cita y del
 gran mosconeo de los emigrados, que siempre zumbaban la misma 
 cantinela.

En Farnier tuvo Ibero el gusto de encontrar una noche al gran Chaves,
 recién llegado: era siempre el conspirador temerario, incansable, 
 dispuesto a sacrificar su vida cien veces por la bella y fantástica 
 Libertad. Díjole que en Madrid imperaba la furiosa reacción, y que 
 España sería pronto un presidio, no suelto, sino atado, si no se 
 levantaban hasta las piedras contra tan asquerosa tiranía; mostró y 
 repartió papeles clandestinos que había traído, injuriosos versos, 
 aleluyas indecentes, caricaturas en que aparecían las personas reales en
 infernal zarabanda con monjas y obispos... Como le dijese Santiago que 
 no había podido entregar las tres cartas que trajo, por haberse 
 ausentado don Salvador Damato y don Jesús Clavería, y no conocer la 
 residencia del Marqués de Albaida, encargose Chaves de aquella comisión,
 añadiendo: «Sé dónde vive el Marqués; Clavería y Damato están en París:
 pronto volverán. Dame las cartas que te dio don Manolo Tarfe por 
 encargo de Muñiz, y yo respondo de que llegarán a su destino; que para 
 estas cosas, cuando tú vas, pobre chico, yo estoy de vuelta». Hablaron 
 luego del fusilamiento de los infelices oficiales Mas y Ventura en 
 Barcelona, señal evidente de la ferocidad reaccionaria. Al comentar el 
 trágico suceso, los emigrados se despojaban de toda sensibilidad, y 
 antes que compadecer a las víctimas celebraban su sacrificio, porque el 
 riego de sangre, según ellos, fecundaba el surco de la Libertad. 
 ¡Víctimas, víctimas, que de ellas tomaba la Revolución su coraje!

Siempre que Ibero entraba en su casa, hacía la invariable pregunta: 
 «¿hay carta?» y la patrona cuadrada y bigotuda respondía en su jerga 
 trilingüe: «Cartaric no haber pour toi».

Pero un día, el décimo de Bayona según la cuenta de Clío Familiar, la
 guipuzcoana respondió afirmativamente. Había llegado carta con doble 
 sobre. ¡Oh alegría del mundo! ¡Por fin Teresa...! Su carta era 
 brevísima: «Salvaje mío, ladrón de mi existencia: no he ido a ti, porque
 este pobre don Simplicio se ha puesto muy malo. Imposible 
 dejarle en esta situación... Ayer le han sacramentado... Espérame 
 siempre... ¿Cuándo? No lo sabe tu alma en pena. Sólo sabe que pena por ti».

Calmáronse con esto las tristezas de Santiago; pero como luego 
 transcurriesen más días sin traerle carta ni la persona de la exaltada 
 mujer, volvió a caer en sus murrias, que aplacaba o adormecía con largos
 paseos por las Alamedas marinas en las risueñas orillas del 
 Adour. Una tarde, cuando de regreso entraba en la Plaza de la Comedia, 
 vio a Chaves que hacia él venía gozoso, restregándose las manos. 
 «Grandes novedades, Iberillo. ¡Venga un abrazo! ¿No sabes?... En Ostende
 se han reunido las cabezas de la Revolución, los progresistas y 
 demócratas condenados a muerte en garrote vil por el Gobierno de la 
 Camarilla... Pues han acordado tirar patas arriba todo lo existente, y 
 convocar Cortes Constituyentes para que decidan lo que ha de venir 
 después... El único voto en contra fue el de don Juan Contreras, que 
 dijo: 'en ningún caso admitiré rey extranjero'. Se nombró un triunvirato
 que dirija los trabajos, Prim, Aguirre, Becerra, y se hace un 
 llamamiento a los ricos del partido para que aflojen la mosca y podamos 
 ir formando el tesoro de la Revolución. La cuota es diez mil reales: esa
 cantidad se le pide a todo progresista, a todo demócrata que la tenga y
 quiera darla... Esto no va conmigo, pues por la Libertad he perdido 
 cuanto tenía, y sólo puedo dar mi sangre. Tú, niño de casa noble y rica,
 escríbele a tu padre que apronte los diez mil...».

Rehusó Ibero acompañarle al café, y se fue a su casa, pues habían 
 pasado muchas horas sin hacer la consabida pregunta: ¿hay carta? Resultó
 que aquella tarde la hubo; mas no era de Teresa, sino de don Santiago 
 Ibero, y en ella el enojado padre, anunciándole el envío de veinticinco duros,
 se los amargaba de antemano echándole una brava peluca por haber 
 intervenido en la brutal tragedia del 22 de Junio. Con el sermón paterno
 y la parvedad del dinero que se le ofrecía, abatiose el ánimo de 
 Santiago, y llegó a lo más intenso el amargor de sus melancolías. Notaba
 en sí un fenómeno extraño, una disminución considerable, ya que no 
 total pérdida, de su voluntad. El efecto de esto en su espíritu era como
 el que se produciría en un cuerpo que se quedara exangüe. Y al par que 
 notaba el vacío de su ser, lloraba la voluntad fugitiva, esforzándose en
 atraparla y en meterla de nuevo en sí. Echaba de menos el mar, donde 
 adquirido había tanta fortaleza moral y física; al capitán Lagier, su 
 maestro en la acción; a Prim, que le daba la norma de los grandes 
 hechos; a los amigos fuertes y tozudos, como Clavería y Moriones, y por 
 fin, hasta la imagen de Vicentito Halconero traía como fortificante a su
 pensamiento, porque también el cojito amigo era un nervio de vida, por 
 su saber primoroso y aquel entusiasmo angelical.

La noche fue dura, insana. Ahogábase en el mezquino aposento; escotero se lanzó fuera de la casa y de la ciudad, y en las Alamedas marinas
 explayó su alma hasta el amanecer. La contemplación de los astros le 
 llevó al recuerdo de los espíritus que en otro tiempo habían sido sus 
 amigos y consejeros, y antes que los evocara fue por ellos visitado. En 
 sus oídos susurraron, en su mente repercutieron, sugiriendo pensamientos
 extraños, de un sentido, más que exótico, ultramundial. Fatigado de 
 andar a la ventura, se sentó al arrimo de un muro, defensa o pretil del 
 Adour sereno. La noche era calmosa, perfumada, mística. El viento Sur 
 ardiente y espeso, ondeando con rachas locas, traía efluvios de España, 
 ecos y vislumbres de seres o de cosas de allá... traía visión de 
 catedrales, de ojos negros y manos blancas, olor de cabellos perfumados,
 sonrisas, naranjas, cantar de grillos, aroma de claveles, y el dulce 
 silabear del habla castellana... Pasado un rato no corto en un estado 
 entre la somnolencia y la alucinación, Ibero entró plenamente en esta. 
 Los espíritus enemigos se alejaban y los amigos venían a su lado: no 
 tenían rostro y sonreían; no tenían voz y hablaban. El paso de ellos por
 el corazón de Santiago pesaba enormemente, cortándole la respiración. 
 Pesaba también en su cerebro, donde todos ponían el nombre de Teresa, 
 sin sonido, sin letras; un nombre no representado por ninguno de los 
 signos propios del mundo físico. Los espíritus lo introducían en el 
 cráneo de Ibero, el cual era como una urna que nunca se llenaba de 
 nombres de Teresa, por muchos millones de estos que en aquella cavidad 
 entraran.

Apuntaba ya el claro día cuando Santiago se puso en pie. Dio algunos 
 pasos inseguros hacia el puente Mayou. Un espíritu apegado a la persona 
 del joven vagabundo suspiró al lado de este. Ibero le dijo: «Mi fuerza 
 no he perdido... mi fuerza me habéis devuelto». Y el espíritu sin rostro
 y sin voz afirmó. Detúvose Ibero y dijo: «Esa mujer, esa Teresa... 
 ¡siempre Teresa!... se me ha metido en el alma y no puedo echarla. 
 Mientras más tarda en venir a mi lado, más honda la siento dentro de mí.
 ¿Por qué es esto?». El espíritu, que no tenía hombros, expresó con un 
 movimiento inequívoco su incompetencia para contestar a tal pregunta. 
 Era un enigma, tal vez un misterio que los seres incorpóreos no podían 
 penetrar... Atormentado por sus dudas, Ibero interrogó de nuevo al buen 
 espíritu, el cual, aunque no tenía dedos ni labios, impuso silencio... 
 Entendió Santiago la indirecta, y no preguntó más.

Otras noches y días pasó en estos singulares éxtasis, hasta que una 
 tarde, paseándose en el claustro de la catedral, sintió de improviso 
 grande inquietud y deseos tan vivos de ir a su casa, que al instante 
 hubo de satisfacerlos. Indudablemente había carta. Llegó... interrogó...
 Carta no había; pero sí una señora que acababa de llegar de la estación
 y que en el humilde cuartito le esperaba... «¡Teresa!... ¡Ladrón!... 
 ¡Al fin!... ¿Has rabiado un poquito?... ¡Qué hermosa estás!». No fue 
 corto el espacio concedido a las naturales ternezas y alegrías, y ya 
 sosegados, explicó Teresa los motivos de su tardanza. Al primer baño 
 cayó enfermo el pobre don Simplicio. Era la descomposición 
 general de una vieja máquina, un agotamiento súbito de todo el ser... Al
 primer acceso quedó medio perlático; al segundo, no tuvo ya palabra más
 que para pedir los Sacramentos. Había pecado mucho, y quería poner en 
 orden las cuentas del alma... No podía ella abandonarle en tal 
 desventura. Era ante todo cristiana, y sabía lo que es humanidad, 
 caridad. Aunque a los siete días del primer arrechucho mejoró el 
 consumido señor, recobrando la palabra y pudiendo valerse de sus remos, 
 se avisó a la familia. Su sobrina, la de Yébenes, telegrafió desde San 
 Sebastián que no iría mientras estuviera en Arechavaleta esa mujer... Esa mujer
 aguardó la llegada del Marqués de Itálica, sobrino del enfermo, y 
 persona corriente y razonable, que se hacía cargo de las cosas. Por fin,
 halló Teresa la ocasión de hacer entrega del enfermo y de los objetos 
 de su pertenencia, y sin más despedidas ni requilorios, ¡aire!, un 
 cochecito y a Zumárraga. Allí expidió a Patricia para Madrid y ella se 
 vino a Bayona, donde se juntaba con su salvaje, realizando el más 
 ardiente anhelo de su vida. Y pues él y ella eran felices, no se hablara
 más de lo pasado, sino de lo presente y un poquito del porvenir.

Ni corta ni perezosa, aquella misma noche alquiló Teresa un carruaje 
 para irse a Cambo con su ladrón, al día siguiente tempranito. 
 Anochecieron en santa paz, inquieta y amorosa... y amanecieron en paz 
 más inefable, con sosiego, adoración mutua y anhelo de cantar un himno 
 al sol, al verde de los campos, al azul del cielo y a la soberana 
 libertad. Ya les esperaba el coche en la puerta, ya se disponían a 
 partir, cuando los dos, asaltados de un mismo pensamiento, acordaron 
 hacer balance y arqueo de sus recursos. «Seamos prácticos —dijo Teresa—.
 ¿Cuánto dinero tienes?».

—Tengo los quinientos reales de mi padre —replicó Santiago—. Los otros quinientos que de occultis me mandó mi madre, los gasté en comprarme ropa interior y este trajecito.

—Pues yo —dijo Teresa, que, sentada con su saquito en la falda, 
 contaba su dinero— tengo tres mil novecientos reales... casi cuatro 
 mil... Con lo tuyo y lo mío juntos, somos riquísimos. Además, mis 
 alhajas, que llevo aquí, valen algo. Las fundiremos cuando no haya otra 
 cosa. Seremos económicos; ¿verdad, pirata mío, que seremos económicos y 
 arregladitos? Pues con arreglo, podremos vivir largo tiempo en un 
 pueblecito bonito y retirado... Reúne tú todo el dinero y guárdalo, que 
 al marido le corresponde administrar los bienes matrimoniales. Vámonos, 
 huyamos... ocultémonos donde no tengamos más compañía que nuestra 
 felicidad.

Entraron en el coche, y rebosando de gozo, admirados de cuanto veían,
 llegaron a Cambo, donde comieron... Mas con ser aquel un lindo y ameno 
 lugar, no les pareció bastante escondido, y en el mismo coche siguieron 
 risueños, gorjeando, hasta una aldeíta llamada Itsatsou... Allí 
 se posaron; allí eligieron una rama para su nido los pobres pájaros 
 emigrantes. En aquella espesura nemorosa, no lejos del Paso de Roldán (Roncesvalles), les deja el discreto historiador.

X

Triste y tediosa fue para Vicente Halconero la temporada de San 
 Sebastián. ¿Qué hacía el amigo Ibero, qué le pasaba, a dónde había ido a
 parar? ¿Por qué no cumplía su promesa de visitarle? Gran desconsuelo 
 era para el cojito verse privado de aquella dulce amistad, tan 
 instructiva como amena, de aquellas pláticas en que la Historia libresca
 y la Historia vivida sabrosamente contendían. Cansado de esperarle, le 
 había escrito innumerables cartas, dirigidas a diferentes puntos: 
 Bayona, San Juan de Luz, Samaniego, sin que ninguna tuviese respuesta.

Distraía Vicente su soledad con los espectáculos de las bravas 
 rompientes de la mar o con el trajín de las naves en el puerto... 
 Paseaba por los caminos de Hernani o Pasajes, y concedía poco tiempo a 
 la lectura. Viéndole tan lastimado de la ausencia del amigo, su madre le
 llevó a Bayona un día, avanzado ya Septiembre: recorrieron todas las 
 fondas, Providencia, Vizcaína y Guipuzcoana, los 
 hoteles de lujo; hablaron con varios emigrados, y ninguno dio razón del 
 misterioso aventurero. Sin duda los que pudieran informar del sujeto o 
 de su rastro, le conocían por otro nombre. «Hijo mío —decía Lucila de 
 regreso a España—: o tu amigo es un ingrato que no se acuerda de 
 nosotros, o se ha muerto, o a su lado le tiene, en París o Londres, el 
 propio don Juan Prim. Esto creo yo lo más probable».

Esperando la formación del tren español en Irún, vieron a Tarfe, que 
 en el andén se paseaba con el Marqués de Beramendi. Fue Tarfe a saludar a
 Lucila: la trataba desde el tiempo de Halconero, y con el segundo 
 marido tenía la amistad y buenas relaciones de propietarios colindantes.
 Cuando volvió Manolo junto a Beramendi, este le dijo: «Siempre es 
 hermosa y lo será hasta que se muera de vieja... Su cara es para mí la 
 más perfecta obra de Fidias. La vi por primera vez en el castillo de 
 Atienza hace la friolera de diez y ocho años. Entonces era Lucila una 
 criatura mitológica... Me enamoré de ella, y padecí la efusión estética,
 un mal terrible, Manolo; un mal que consiste en adorar lo que suponemos
 privado de existencia real; un mal que es amor y miedo... Fíjate, 
 observa con disimulo... Me ha visto, y cómo sabe que por ella perdí los 
 cinco sentidos, y seis que tuviera... lo sabe por Confusio... 
 está muy satisfecha de que yo la vea y la mire. Es hoy una buena señora 
 del estado llano, sedentaria, honesta y de holgada posición; lleva ya 
 dos maridos; ha tenido no sé cuántos hijos... y con todo, aún se recrea 
 secretamente con la admiración de los hombres, y más aún de aquellos que
 fueron sus enamorados... Yo, por mi parte, nunca la veo con 
 indiferencia... Siempre es Lucila, siempre hay en ella algo de 
 celtíbero, de aborigen, de raza madre prehistórica, engendrada por los 
 dioses... ¿Ves?, fíjate: ya se dirige al tren... Delante va el hijo 
 cojito... Mira qué andar grave el de ella; qué admirable compostura de 
 rostro y cuerpo; qué gesto noble para tomar la mano de su hijo, que ya 
 está en el coche para ayudarla a subir. Repara con qué arte se pone en 
 la ventanilla, cómo mira hacia acá sin mirarnos y cómo finge que no sabe
 que la estamos mirando. Su afectación es tan noble, que imita 
 perfectamente a la naturalidad... Bien sabe ella cuáles son las 
 posiciones de su cabeza y busto que resultan más bonitas miradas desde 
 aquí... Ya se retira de la ventanilla... Ya arranca el tren... Adiós, 
 Lucila, vieja ilusión, mitología arcaica y madura. Que la vulgaridad en 
 que vives te corone de felicidad, te engorde, y te conserve tu 
 españolismo neto».

Pocos días más estuvieron Cordero y su familia en San Sebastián. Ya 
 Madrid les llamaba, y más que Madrid, el campo con las gratas faenas 
 otoñales. Los preparativos de la vendimia comenzarían pronto. 
 Vendimiaban en Aldea del Fresno, en Méntrida y en Torre de Esteban 
 Ambrán... Hijos y padres gozaban en la fiesta del vino, y Lucila en 
 aquellos días singularmente amaba el campo, por el campo mismo y por 
 vivir junto a su padre, el viejo Ansúrez, ya cargado de años, pero 
 conservando su vigorosa salud, despejo y gallardía. El patriarca 
 celtíbero prolongaba en un descuidado bienestar su senectud venerable. 
 Gozoso contemplaba la grandeza y prosperidad de Lucila, y a los hijos 
 varones desparramados por el mundo veía o consideraba bien apañados y 
 boyantes, cada cual según su oficio y aficiones: el pequeño, un gran 
 músico; Leoncio, hábil armero; Gil, bandido generoso; Gonzalo, moro 
 pudiente; Diego, marino de Rey, y por fin, de Jerónimo, el mayor, huido 
 de la familia antes del éxodo de esta, supo que había sido 
 contrabandista, luego pastor, y por último fraile, hallándose a la sazón
 de misionero en tierras de infieles. Con tantas satisfacciones, y la 
 salubridad activa del trabajo campestre, el hombre, como buen padre 
 bíblico, iba camino de los cien años, y tal vez un poquito más allá.

También Beramendi y Tarfe abandonaron pronto los ocios de Guipúzcoa 
 para tornar juntos a Madrid, donde tenían su vendimia, que era el 
 chismorreo político, la reunión de Cortes, y la fiebre de conjeturas que
 en aquella revuelta edad embargaba la mente de todos los españoles. 
 Atestado venía el tren, pues ya empezaba el desfile hacia cuarteles de 
 invierno. Pasada la estación de Miranda, Beramendi dejó a su mujer y su 
 hijo en el reservado que traía, y se fue a charlar con el Marqués de 
 Perales, que ocupaba con su familia un coche cercano. Hablaron de la 
 cosa pública, que a juicio del Marqués iba por un desfiladero 
 tenebroso... Nadie podía decir de qué lado nos caeríamos. Narváez, 
 debilitado por la edad, no era ya el gobernante de otros días, y se 
 dejaba llevar de la mano por González Bravo. Teníamos, pues, de Jefe de 
 Gobierno a un hombre de corta vista que tomaba de lazarillo a un ciego. 
 Otras cosas dijo que demostraban su atinado conocimiento de la situación
 política. Pertenecía Perales, como Cortina y Cantero, al grupo de los 
 progresistas templados, que tal vez por su apartamiento de la acción 
 demasiado viva, constituían la mayor fuerza del partido; era un prócer 
 de notoria ilustración, un hombre recto, sencillo, gran agricultor y el 
 primer ganadero del Reino.

Beramendi le acompañó hasta más acá de Burgos, y ávido de 
 conversación variada, se pasó al coche inmediato en que venían Tarfe y 
 dos caballeros franceses, uno de ellos consejero del Crédito Mobiliario,
 otro ligado con la famosa casa de banca israelita Baüer y 
 Weissweiller... No encontró Beramendi en aquel departamento la charla 
 frívola y amena que requería, pues los franceses hablaban sin ningún 
 comedimiento de la Reina, de la Corte y del Gobierno español, 
 amontonando sobre las faltas efectivas las imaginarias o por lo menos 
 dudosas, arma envenenada de la malicia. Algo de lo que dijeron aquellos 
 señores no se podía oír con calma, aun reconociendo su veracidad. Los 
 rostros españoles se ruborizaban oyendo tales cosas. Por delicadeza, por
 quijotismo patriótico, sintiose Beramendi movido a la protesta airada, a
 la negación grosera... Tarfe le contuvo, diciéndole: «En el extranjero 
 la opinión es tal, que los españoles sufrimos a cada instante los 
 mayores sonrojos. Es fuerte cosa aguantar esto. Podemos sufrir con 
 paciencia nuestra inferioridad mercantil, política, internacional; pero 
 al desprecio del mundo no debiéramos resignarnos». Callaron los 
 españoles; los franceses arreciaron en su amarga crítica y en sus 
 burlas, hasta que, sintiéndose molesto y sin ánimo para contradecirles, 
 Beramendi aprovechó una parada para despedirse y volver a su 
 departamento.

Sobre Castilla y sus campos trasquilados y amarillos había caído la 
 noche. El viajero halló a María Ignacia soñolienta y a los hijos 
 dormidos. Les dejó en su descanso, y arrimado a la ventanilla, de donde 
 veía el despejado cielo, y la tierra que imitaba la llanura de un mar 
 espeso, se entregó a la vaga meditación. En su inmensidad yacente, 
 también la vieja Castilla dormía, descuidada de los graves afanes de la 
 cosa pública, quizás ignorante de ellos o despreciándolos por atender 
 más intensamente a los afanes de la vida menuda y campestre. Echaba de 
 menos el prócer a su amigo Confusio para filosofar juntos sobre 
 aquella indiferencia de la tierra madre, sobre aquel símbolo del olvido 
 histórico... Corría el tren por el país de los Comuneros, ahora sin 
 aliento para la rebeldía, productor de trigo y paja más que de hombres 
 duros así en la guerra como en la política. Por lo común, todos los 
 gobernantes nos venían hoy de Andalucía, el país del gorjeo retórico y 
 de los parlamentarios, que eran como ruiseñores de la administración.

Pensando así, se amodorró Beramendi, y empalmando sueñecicos, llegó 
 hasta muy cerca de Madrid, cuya proximidad hubo de reconocer por los 
 morados plantíos de lombarda. En la estación, la servidumbre de 
 Beramendi esperaba a los señores, y tras la servidumbre, tímido y casi 
 invisible, el escuálido Confusio... Una palabra grata tuvo para todos el buen Marqués, y a Confusio singularmente distinguió preguntándole por sus trabajos. «Ya tengo en planta —dijo este— el Quinto Libro de la Historia, y ahora estoy escribiendo la Introducción o Discurso preliminar que quiero leer a usted».

Diariamente iba repatriando el ferrocarril del Norte a los madrileños
 que habían salido a tomar aguas, aires, o a darse tono. Aun los que 
 veraneaban por vanidad eran inconscientes auxiliares de la higiene y de 
 la cultura, contribuyendo a la meteorización física y mental de una 
 parte de la raza. A su regreso, Madrid les ofrecía su amenidad otoñal, 
 favorecida del temple benigno; se animaban cafés, teatros y tertulias; 
 la política iba entrando en calor y divirtiendo a la gente con sus 
 altercados bulliciosos. Pero iban las cosas tan mal, que no terminó el 
 año sin que anduvieran a la greña los dos mellizos, que eran dos 
 personas distintas y un solo sistema verdadero, y se llaman Poder 
 legislativo y Poder ejecutivo. El Parlamento gritó: me abro, y el Gobierno: te cierro,
 y en estas disputas, saltaron los dos Presidentes: Ríos Rosas del 
 Congreso, Serrano del Senado, con sendas protestas que firmaron 
 diputados y senadores... ¿Protesta dijiste? Ni el Gobierno ni la Reina 
 entendían este modo de señalar, y los protestantes fueron desterrados. Y
 que volvieran por otra... Mientras esto pasaba, la prensa era una muda 
 que ya no hablaba ni por señas... Se prohibía la palabra escrita, y aun 
 la intención apenas suspirada. Así, era una delicia ver el sinnúmero de 
 papeles clandestinos, opúsculos escandalosos, caricaturas, aleluyas, 
 versos cáusticos que de obscuras oficinas tipográficas salían pitando y 
 picando como enjambre de cínifes venenosos.

Una noche de comida íntima en casa de la Belvís de la Jara, cogió 
 Beramendi a solas a su amigo Narváez, y valido de la benevolencia que el
 General en toda ocasión le mostraba, se permitió exponerle una opinión 
 severa y leal sobre la marcha de las cosas públicas; y don Ramón, 
 exasperado, sin dejarle concluir, le dio esta iracunda respuesta: 
 «Cállate, Pepito, y no me sulfures... ¿Crees que no me hago cargo...? 
 Todo eso me lo he dicho yo mil veces, y yo mismo me he contestado: 
 'Verdad, verdad... pero no puede ser, no podemos hacer más que lo que 
 hacemos...'. Viene sobre mí una presión horrorosa, un peso que 
 aplasta... Cierto que puedo sacudirme, tirar los trastos, decir: 'Ahí 
 queda eso, Señora; nombre usted un Ministerio de palaciegos y curas...'.
 ¿Pero no ves, tontaina, que eso sería el cataclismo, y yo no quiero 
 echar sobre mí la responsabilidad del cataclismo?... Dices: ¡Reacción! 
 ¡Pero si no concedo más que una mínima parte de lo que me piden! ¡Si no 
 ceso de echar freno, freno! ¡Y aun así, carape...! En fin, Pepe, déjame 
 en paz... Yo me encuentro con la Revolución enfrente y con la Reacción 
 detrás... Tú ves la Revolución que grita y manotea; no ves la otra fiera
 que tengo a retaguardia y que a la calladita quiere deslomarme... Me 
 gustaría verte en esta brega, toreando dos cornúpetas a la vez. Es muy 
 divertido, como hay Dios. Apenas acabas tu faena defendiéndote de las 
 astas del uno, tienes que volverte para zafarte de los pitones del 
 otro... Es tremendo... sé que esto me quitará la vida».

XI

«Ven, Confusio amigo, escultor de pueblos —dijo Beramendi un día—; ahora que estamos solos, siéntate, saca tus papeles y léeme tu Introducción al Quinto Libro, ilustrada con apéndices y notas...».

Leyó Juanito con entonada voz y variados matices, y oíale su Mecenas 
 sin gran fijeza de atención, pues si en algunos trozos no perdía sílaba 
 de la ya elevada, ya descompuesta prosa del historiador, en otros se 
 distraía, solicitado quizás de sus propios pensamientos tristes, y 
 acababa por desvanecerse en un estado parecido a la somnolencia. Llegó, 
 no obstante, en el curso de la lectura, un pasaje que interesó al prócer
 más que lo anterior; encadenó su oído a la voz de Confusio, y gustando mucho de aquel fragmento, le mandó que lo repitiera para conocerlo mejor y desentrañar su sentido. Confusio releyó:

«El Ejército fue en aquel borrascoso reinado brazo inconsciente de la
 Soberanía Nacional. Cuando los pueblos no logran su bienestar por la 
 virtud de las leyes, intentan obtenerlo por las sacudidas de su 
 instinto. Lo explicaré mejor parabólicamente. La libertad es el aire que
 vivifica; el orden es el calor de estufa o brasero que templa la vida 
 nacional para contrarrestar las inclemencias de la atmósfera. Cuando los
 Gobiernos no saben disponer los braseros y estos producen emanaciones 
 venenosas, los pueblos, al caer con síntomas de asfixia, se levantan de 
 un bote y rompen los vidrios de la ley para que entre el aire... Por el 
 contrario, cuando los pueblos se entregan con exceso a una ventilación 
 demasiado libre, el Poder público debe arropar, tapar grietas, encender 
 discreta lumbre, procurando un temple moderado y benigno... Hablando en 
 términos netamente políticos, diré que cuando el Ente moderador no ha 
 desempeñado sus funciones con el debido criterio de justicia y de 
 oportunidad, el Ente militar ha sabido quitar de las manos inexpertas el
 cetro moderante para restablecer el equilibrio...».

—Bien, bien, Confusio —dijo Beramendi con sincera admiración—.
 Ahora, en esta segunda lectura, me asimilo tu idea y alabo el agudo 
 ingenio que penetra en la entraña de los hechos humanos.

—Claramente hemos visto que la Fuerza pública, o sea Pueblo armado, 
 obedeciendo a una fatal ley dinámica, ha sido el verdadero Poder 
 moderador, por ineptitud de quien debía ejercerlo. Siempre que ha venido
 la asfixia, o sea la reacción, el Ejército ha dado entrada a los aires 
 salutíferos, y cuando los excesos de la Libertad han puesto en peligro 
 la paz de la Nación...

—Claro, ha restablecido el orden, el buen temple interior. Por esto, 
 no debemos juzgar con rigor excesivo las sediciones militares, porque 
 ellas fueron y serán aún por algún tiempo el remedio insano de una 
 insanidad mucho más peligrosa y mortífera. ¿No es eso lo que quieres 
 decir?

—Eso es, señor. Lo que llamamos pronunciamientos, los pequeños actos 
 revolucionarios que amenizan dramáticamente nuestra Historia, no son más
 que aplicaciones heroicas de las providenciales sanguijuelas, 
 sinapismos, ventosas o sangría que exige un agudo estado morboso. Y yo 
 añado en mi Discurso preliminar que a estas intervenciones de la Patria militar debemos la poquita civilización que disfrutamos.

—Cierto. Debes añadir que cuando no se puede ir a la civilización por caminos llanos y bien trazados, se va por vericuetos...

—Ya lo he puesto, si no con las mismas palabras, con otras semejantes.

—Dime ahora qué te propones y a dónde vas por ese nuevo desfiladero de tu Historia lógico—natural.

—Voy al Quinto Libro, o sea el del glorioso reinado del Doceno
 Alfonso... Ya sé que tendrá usted por extravagancia el escribir un 
 reinado antes que nos lo dé construido el tiempo en sus talleres 
 inmortales. A eso digo que escribir lo que ha pasado no tiene ningún 
 mérito; la gloria de un historiador está en narrar los hechos antes que 
 sucedan, sacándolos del obscuro no ser con el infalible artificio de la Lógica y de la Naturaleza...

—Por grande que sea tu arte para concebir y expresar según el modo 
 ideal la vida futura —dijo el Mecenas—, no podrás en esta crisis 
 turbulenta sustraerte a la realidad. Ni estás tan metido en ti mismo que
 ignores que una revolución se está elaborando, inevitable diluvio, tras
 el cual no sabemos lo que vendrá.

—Si el señor Marqués me lo permite —dijo Confusio con la 
 serenidad extática y mística que marcaba el estado agudo de su vesania—,
 negaré que estalle tal revolución. Cierto que algunos locos quieren 
 traernos ese diluvio; pero todo quedará en chubasco y mojaduras sin 
 importancia, porque doña Isabel, con magnánimo corazón y ardiente 
 patriotismo, abdicará en su hijo don Alfonso. Y ya tiene usted el 
 felicísimo reinado, precedido de una Regencia formada con tres de las 
 más ilustres personas del Reino. Las conozco; pero, con la venia del 
 señor Marqués, me abstengo de nombrarlas.

—Sí, hijo; no te comprometas: guarda el secreto de esos nombres...

—El reinado de Alfonso XII será dilatado y próspero. No habrá 
 pronunciamientos, porque el Rey sabrá usar con tino la prerrogativa 
 moderatriz, y alternar con discreta cadencia y turno las dos políticas, 
 reformadora y estacionaria. No habrá guerra civil, porque he tenido buen
 cuidado de matar y enterrar muy hondo a don Carlos y toda su prole, y 
 de añadidura he ido escabechando y poniendo bajo tierra a todos los 
 españoles que salían con mañas de cabecilla, y a todos los curas de 
 trabuco. Verdad que, aunque por dos veces he matado a Fernando VII, su 
 espíritu anda vagando por España, y aquí y allí sugiere ideas de 
 absolutismo teocrático, y sopla en algunos corazones para encender 
 llamas de intolerancia y levantar humazo de Santo Oficio... Pero el 
 nuevo Rey, que viene al Trono con ideas precisas, con aspiraciones 
 elevadas, fruto de su grande ilustración, destruirá el maléfico influjo 
 de aquel espíritu protervo, vagante en la selva del alma hispana.

—Trabajo le mando al nuevo Rey —dijo Beramendi zumbón—. ¿Y estás 
 seguro de que la educación que dan al Príncipe es la que corresponde a 
 un Rey llamado a representar en la Historia papel tan grande? ¿Crees que
 le preparan para ese saneamiento del alma nacional, y para empresa tan 
 difícil como librarnos de todo el maleficio que nos trae el espíritu de 
 su abuelo?

—Creo y sé que la educación es perfecta. Los maestros del Príncipe 
 son los más sabios del Reino, y la enseñanza está bajo la inmediata 
 dirección de hombres tan eminentes como don Isidro Losa, don...

Soltó Beramendi la carcajada, cortando el relato del grave 
 historiador, mas sin desconcertarle, pues habituado estaba Juanito, así a
 las desmedidas alabanzas como a los festivos desahogos de su Mecenas, 
 que de ambos modos le mostraba este su afecto. «No me río de ti, sino de
 mi amigo Losa. El buen señor está muy lejos de sospechar que tú le has 
 descubierto el talento que él oculta cuidadosamente. No contradigo tus 
 opiniones, buen Confusio; conserva tu inocencia, que es el molde 
 soberano en que fundes tu saber teórico de las cosas no sucedidas. El 
 mundo ideal que describes no sería hermoso si mojaras tu pluma en la 
 malicia de esta realidad negra. Mantente en la virginidad de tu 
 pensamiento y cultiva tu candor, para que tus obras sean puras, 
 diáfanas, y nos muestren las cosas humanas vistas desde el Cielo, que es
 un ver estrellado, magnífico y consolador... Y ahora, hijo, vete a dar 
 un paseíto por la Moncloa; espacia tus ideas, y dales aire para que 
 nunca se abatan rozando el suelo... Trabaja toda la mañana, y ven la 
 tarde que quieras a leerme tus inspiraciones... Adiós, hijo, adiós». 
 Guardó Santiuste sus manuscritos, y besando la mano de su protector, 
 salió rígido, lento, impasible. En el vestíbulo encontró a los hijos de 
 Beramendi que venían de sus clases. Saludoles el historiógrafo con la 
 misma ceremonia que emplear solía para las personas mayores, y los 
 chicos hiciéronlo en igual forma, pues se les tenía rigurosamente 
 prohibido mortificar con burlas al pobre vesánico.

Ocasión es esta de dar a conocer la prole de Beramendi. Del 
 primogénito, Pepito, ya se habló en la época de su nacimiento, fecunda 
 en sucesos históricos, como la Invención de las llagas de Patrocinio y el Ministerio Relámpago.
 Siguió Felicianita, que vino al mundo el 52, a poco del atentado del 
 cura Merino. El 54, en los preludios de Vicálvaro, nació otra niña, que 
 sólo tuvo tres meses de vida, y a fines del 57 vino Agustinito, veinte 
 días después del nacimiento del Príncipe Alfonso. Y ya no hubo más. 
 Contentos vivían los Marqueses con sus tres críos, en quienes cifraban 
 sus más risueñas esperanzas. La sucesión de la noble y opulenta casa 
 estaba bien asegurada, y a mayor abundamiento, tanto la niña como los 
 varoncitos eran dóciles, guapos, y disfrutaban de excelente salud. En 
 los tres se recreaban los padres, poniendo en su educación y crianza 
 todo el cariño y dulzura compatibles con la severidad. En 1867, por 
 donde ahora va Clío Familiar, había terminado Pepe sus estudios del 
 bachillerato, y hacía sus primeros pinitos en la Universidad. Era un 
 chico aplomado, fácil a la disciplina, bastante dúctil para seguir las 
 direcciones que se le indicaban. Venía, pues, cortado para la vida 
 opulenta y noble a la moderna, y con su ligero barniz universitario, su 
 título abogacil y su correcta educación mundana, respondería 
 cumplidamente a los fines ornamentales de su clase en el organismo 
 patrio. Un poco de esgrima y un mucho de equitación daban la última mano
 a su figura social.

Felicianita, que aún estaba de traje corto, era una niña de excelente
 índole, muy despierta. La madre iba introduciendo en su cerebro las 
 ideas con mucho pulso, temerosa de que se asimilara demasiado pronto el 
 conocimiento de la vida tal como existía en el claro intelecto de María 
 Ignacia. Sin ser una belleza, el conjunto agraciadito de su persona 
 garantizaba, para dentro de tres o cuatro años, un buen partido 
 matrimonial, titulado y rico... Tinito, el Benjamín de la casa, 
 con nueve años y pico en 1867, se había traído toda la imaginación 
 lozana de Pepe Fajardo, su gracia y atractivos personales. A sus 
 hermanos aventajaba en donaire y belleza; era el encanto de todos; con 
 sus monadas y zalamerías engañaba a los padres haciéndose perdonar sus 
 travesuras, y a su abuela, doña Visita, la tenía embobada y medio 
 chocha. No se conseguía fácilmente que estudiara, y sólo a fuerza de 
 promesas y regalitos dominó el chiquillo las primeras letras. Su afición
 al dibujo era tal a los cuatro años, que no tenía su padre en el 
 despacho papel seguro. Emborronaba los sobres de las cartas, las hojas 
 de los libros y los márgenes de los periódicos. Un año después era 
 maestro en la pintura de soldados graciosísimos, iluminando el trazo de 
 tinta con lápices rojo y azul. Poco a poco iba entrando en la Aritmética
 y Geografía, y en el árido estudio gramatical. A los nueve años, 
 sentada un poco la cabeza, conservaba Tinito su graciosa inquietud y el ángel o simpatía con que a todos cautivaba.

No vivían los Beramendi con fausto y vanidades correspondientes a la 
 formidable riqueza que dejó el señor de Emparán. Este caballero, de 
 médula y cáscara absolutistas, transmitió a sus herederos, con el pingüe
 caudal, tradiciones que fácilmente se petrificaban en la existencia, y 
 entre aquellas ninguna persistió tanto como la moderación de los goces 
 sociales y el bienestar comedido. La misma tradicional mesura se 
 advertía en las relaciones, que no abarcaban un círculo demasiado 
 extenso, limitándose a las antiguas amistades de la familia, y a las 
 nuevas y bien seleccionadas traídas por el tiempo. Entre las primeras 
 sobresalía don Isidro Losa, que era el único superviviente de la 
 tertulia íntima de don Feliciano Emparán, y por esto le distinguía doña 
 Visita con extremosas atenciones. Otra de las amistades más firmes era 
 la de la Marquesa de Madrigal, que había sido compañera de colegio de 
 María Ignacia: desde su infancia quedaron unidas por una tierna amistad,
 que había de durar toda la vida. En 1867, la Madrigal desempeñaba un 
 alto cargo de etiqueta en el cuarto de las Infantitas. Las nuevas 
 relaciones traídas por Fajardo eran escogidísimas: Morphy, Guelbenzu, 
 Monasterio, presidían el estamento musical en las agradables noches 
 dedicadas al recreo artístico, y la poesía y pintura tenían su 
 representación en Ayala, Selgas, Asquerino, en el viejo don Carlos 
 Ribera y los jóvenes Gisbert, Palmaroli y Haes.

Eugenia de Silva, Marquesa de Madrigal, era madrina de Tinito,
 a quien amaba como a sus hijos, y se lo disputaba a María Ignacia para 
 mimarle y retenerle, llevándole de paseo en coche, y al teatro los 
 domingos por la tarde. Estas menudencias refiere Clío Familiar, como 
 introito a la interesante conversación que tuvieron una noche María 
 Ignacia y su ilustre marido.

«¿No sabes, Pepe, lo que ocurre? Por segunda vez me ha dicho Eugenia que se encontraron en lo reservado del Retiro nuestro Tinito
 y el Príncipe Alfonso. Jugaron juntos, y se han hecho tan amigos, que 
 el Príncipe se quedó muy triste cuando llegó el momento de la 
 separación. Pues esta tarde, la infanta Isabel, que también estaba en el
 Retiro, ha convidado a almorzar a Tinito con ella, el Príncipe y sus hermanas...».

—¿Mañana? Pues que vaya. Bueno es que el niño se acostumbre al trato 
 de esas altas personas. Le vestirás bien, sin elegancias rebuscadas, 
 impropias de chiquillos, y antes que vaya a Palacio le aleccionaremos, 
 para que no diga ni haga ninguna tontería.

XII

Fue a Palacio Tinito y volvió encantado de la amabilidad de la
 señora Infanta. En cuanto almorzaron, bajó con el Príncipe a las 
 habitaciones de este, que están en el entresuelo, y Alfonso enseñó al 
 amiguito su soberbia juguetería. ¡Vaya unos juguetes, compadre! Todo lo 
 contaba el chiquillo con gracia y prolijidad encantadoras, sin omitir 
 nada. Refirió que en el entresuelo había encontrado a don Isidro Losa, 
 que aquel día estaba de guardia, muy majo, vestido de gentilhombre... 
 Entre los juguetes, admiró principalmente Tinito un tren de artillería con cañones de verdad, que podían dispararse, y una fragata lo mismito que la Numancia, con sus marineros subidos a los palos. Allí estuvieron enredando Tinito,
 el Príncipe, Juanito Ceballos, que era su compañero inseparable, y 
 Pepito Tamames. El juego consistía en enganchar al tren de artillería 
 las parejas de mulas, los armones, colocar en sus puestos a los 
 artilleros, y arrastrar todo el armadijo de una habitación a otra. En 
 esto llegó el Marqués de Novaliches, que dijo al Príncipe que no se 
 sofocara demasiado, y don Isidro encargó a los cuatro que jugaran con 
 juicio. En aquel trajín se les pasó el tiempo, hasta que llegó el 
 profesor militar, y con él dio Alfonso la lección de manejo de carabina y
 sable; después lección de leer y escribir, y luego le mudaron de ropa 
 para salir de paseo. «Salimos con él el chico de Ceballos y yo 
 —prosiguió Tinito en sus explicaciones—. Íbamos en coche de 
 mulas. Nos acompañaba don Guillermo Morphy... ¡Hala!, ¡al Retiro, a lo 
 Reservado, a correr!... Alfonso estaba muy contento y hacía la mar de 
 travesuras. Metía los pies en todos los charcos, y se mojaba. Morphy le 
 reprendía; pero ¡quia!, no hacía caso... Al llegar a Palacio le 
 cambiaron de calzado; subió a comer con la Reina y el Rey. Eugenia me 
 recogió a mí para traerme a casa».

Reclamada por el propio Alfonso una segunda visita, volvió allá el 
 niño de Beramendi a las diez de la mañana. El Príncipe, según contó 
 después, daba su lección con un señor cura... la lección duró más de una
 hora... Subieron al almuerzo en el comedor de arriba; quedáronse un 
 ratito en el cuarto de la Infanta viéndola dar su lección de arpa con 
 madama Roaldés. Luego, otra vez al entresuelo, donde el Príncipe dio 
 lección de carabina, disparando tres pistones, y lección de ejercicio, 
 lo mismo que un soldado. Refiriendo esto, el salado Tinito 
 expresaba a su modo, con pueril candor, la destreza de Alfonso en el 
 ejercicio militar, y lo orgulloso que estaba de que sus amiguitos le 
 vieran y admiraran en aquel noble estudio. Y terminó su cuento con una 
 observación que a los padres hizo gracia; mas no la rieron por no dar 
 lugar a que el chiquillo entrara en malicia. Fue de este modo: «Papá, 
 voy a decirte una cosa. Alfonso no sabe nada. No le enseñan más que 
 religión y armas».

—Hijo mío, es todo lo que necesita un rey. Ahí tienes a San Fernando, que con eso no más fue un gran monarca y además santo.

—Yo pensé que un rey tenía que aprender gramática, porque... si no sabe gramática, ¿cómo ha de escribir bien los decretos?

Advirtiole su padre que era de mala educación meterse a juzgar si el 
 Príncipe sabía o no sabía. Los herederos de una corona lo saben todo 
 aunque parezcan ignorantes. Recomendole además severamente que no 
 hablara con nadie de tales cosas, pues de lo contrario no volvería más a
 Palacio... Convidado Tinito por tercera vez a almorzar con el 
 Príncipe y las Infantas, María Ignacia le preguntó por la noche si había
 observado fielmente las reglas de buena crianza indispensables en mesas
 de tanto cumplido. «Mamá —respondió el niño—, todo lo hago como tú me 
 lo mandaste. Cuando la señora Infanta me dice que si quiero más, le 
 contesto que no señora, y que muchas gracias».

—Y del tratamiento no te habrás olvidado.

—¿Qué me voy a olvidar? Su Alteza para arriba, Su Alteza para abajo. La Infanta doña Isabel es muy buena, me quiere mucho y se ríe de todo lo que digo.

—Cuéntanos otra cosa. Después del almuerzo, ¿dio la Infanta su lección de arpa?

«No: la Infantita Pilar se puso a leer en un libro dorado, y la 
 Infantita Paz y Alfonso me dijeron que les pintara muñecos... lo que yo 
 quisiera, vamos... La Infanta Isabel me llevó a una mesita; sacaron un 
 pliego de papel, lápiz negro y lápiz encarnado, y yo pinté una fila de 
 soldados en marcha, con el pie adelante y el fusil al hombro, y entre medio
 de la tropa, dos curas tocando el piporro... Se rieron mucho. Alfonso 
 cogió el papel para guardarlo. La Paz se lo quería quitar... riñeron; 
 Alfonso podía más. Yo le dije a Paz: 'Déjaselo, que yo pintaré otro para
 tu Alteza...'. Bajamos al entresuelo. Después de la clase de Religión, 
 que fue muy pesada, dio Alfonso la de manejo de espada y sable, y se 
 puso tan valiente, que a Juanito Ceballos y a mí nos daba miedo verle. 
 El día que sea Rey, cualquiera se le pone delante. Luego me dijo que 
 vaya un día por la mañana, y me llevará al picadero para que le vea 
 montar a caballo». Sin venir a cuento, volvió el chicuelo a mofarse de 
 las lecciones de su regio amiguito, insistiendo en que no le enseñaban 
 más que Historia Sagrada y Religión. Reprendiole nuevamente el Marqués 
 por meterse a censor de cosas tan delicadas... ¿Qué entendía él, pobre 
 niño, de educación de Príncipes? Pero Tinito, sin desconcertarse,
 montó en las rodillas de su padre y le echó los brazos al cuello 
 murmurando: «¿Quieres que te diga un secreto?». Y con voz muy queda 
 soltó el secretico en el oído paterno: «No sabe nada de Reyes de España,
 porque yo le hablé de Ataúlfo, y riéndose me dijo que Ataúlfo era don 
 Isidro Losa».

—Eso puede significar que el Príncipe y sus amiguitos han puesto el apodo de Ataúlfo
 al buen don Isidro. Pero no quiere decir que Alfonso desconozca los 
 nombres de los Reyes de España. Con asomarse a la Plaza de Oriente 
 aprende más que tú en tu librito. Lo demás se lo enseñan los retratos de
 que están llenos los palacios de Madrid y Sitios Reales, y el gran 
 salón de la Armería.

Dicho esto, besó al chiquillo y entregolo al brazo secular de la 
 madre y criadas para que le diesen su cenita y le llevaran a la cama, 
 donde pronto se quedaría dormido como un ángel; y soñaría tal vez que se
 hallaba en el picadero de Caballerizas, rigiendo un vivaracho y airoso 
 potro en compañía del futuro Rey de España. Tiempo hacía que Beramendi 
 pensaba con insistencia en la educación del Príncipe de Asturias, dando a
 este asunto importancia tan grande, que de él dependían la bienandanza o
 desventuras del próximo reinado. Por su amigo Guillermo Morphy sabía 
 que el digno general Marqués de Novaliches, Mayordomo y Caballerizo 
 Mayor de Su Alteza, había dispuesto que se abriese un Registro en que 
 diariamente anotaran la vida del Príncipe los tres gentileshombres al 
 servicio de Su Alteza, don Isidro Losa, don Guillermo Morphy y don 
 Bernardo Ulibarri, consignando cada cual lo ocurrido en las horas de 
 guardia respectiva.

El libro se llevaba escrupulosamente, y en él constaban las 
 ocupaciones del niño, todo lo corporal y anímico, sus catarros 
 frecuentes, sus tareas escolares, con nota minuciosa de los adelantos 
 observados cada día; sus rezos y actos de devoción, el grado de apetito 
 en las comidas, los juegos y juguetes. No faltaban las travesurillas 
 propias de la edad, ni aun los arranques de soberbia o los generosos 
 impulsos, que podrían ser trazos indicadores del carácter del nombre. 
 Director de estudios era el general Sánchez Ossorio; profesores 
 militares, un Teniente coronel por cada arma; profesor de religión, el 
 Padre filipense don Cayetano Fernández, y de lectura y escritura don 
 Antonio Castilla.

Deseaba Beramendi penetrar en el Cuarto del Príncipe, verle de cerca,
 hablar con él, pasar la vista por el libro en que constaban todos los 
 actos y movimientos de la vida mental y fisiológica de tan interesante 
 persona. La ocasión de satisfacer aquella curiosidad se la facilitó el 
 propio Marqués de Novaliches, a quien tuvo una noche en su tertulia de 
 confianza. Hablando de Su Alteza, expresó Pavía el grande amor que al 
 Príncipe profesaba, y su sentimiento de verle tan endeble de salud y tan
 propenso a las dolencias pulmonares. Si se agitaba un poco jugando, 
 venía en seguida el enfriamiento, luego la tos y un poquito de fiebre. 
 «Fíjense ustedes —decía— en la carita descolorida de Su Alteza. Su 
 mirada es triste, y sus ojos parecen cada día más grandes... Quiera Dios
 que esta criatura no nos dé un disgusto el mejor día. Lástima será que 
 se malogre, porque es bueno como un ángel, y despejadito como él solo».

En el curso de la conversación, dijo luego Novaliches que Alfonsito 
 estaba convaleciente de uno de aquellos resfriados que fácilmente cogía 
 por agitarse en el juego o en el ejercicio de sable y carabina. Ya se 
 levantaba; pero no daba lección ni salía de Palacio; se pasaba el día 
 con el magnífico juguete que le había regalado el duque de Veragua, una 
 Plaza de Toros corpórea, con su cuadrilla, mulas, caballos, alguaciles y
 demás piezas. La Marquesa de Madrigal, confirmando estas referencias, 
 propuso que pues estaba también malo Juanito Ceballos, el inseparable 
 camarada de don Alfonso, debían llevarle a Tinito para que le 
 acompañase en su aburrida convalecencia. La proposición de la dama le 
 pareció de perlas al Mayordomo y Caballerizo Mayor de Su Alteza. «Mande 
 usted a su chico mañana temprano, Pepe —dijo a Beramendi—, o llévele 
 usted mismo, y así podrá ver al Príncipe y apreciar su talento, su buen 
 natural. Como logremos sacarlo adelante, podrá decir España: 'Tengo un 
 Rey que no me lo merezco'».

A la hora que indicó Novaliches, más bien un poquito antes, paraba el
 coche de Beramendi en la Puerta del Príncipe. A los diez minutos de 
 entrar en Palacio Tinito y su padre, y después de un viaje 
 laberíntico por aquel confuso monumento, traspasando puertas y mamparas,
 sube por allá, baja por aquí, llegaron al Cuarto de don Alfonso, 
 guiados por un alto funcionario de la Intendencia. En la antesala les 
 recibió Morphy, que a las doce de aquel día terminaba su guardia. 
 Impresión de tristeza y ahogo recibió el buen Fajardo al recorrer las 
 estancias del entresuelo, asombradas por el espesor de los muros, que, 
 con la bóveda de los techos, ofrecían aspecto de casamata: las ventanas 
 eran troneras. Componían el Cuarto de Su Alteza varios aposentos: 
 alcoba, guardarropa, sala de estudios, gimnasio, comedor, oratorio, 
 secretaría, oficios, etcétera.

Salió Novaliches a recibir al amigo, y este no pudo disimular la 
 impresión desagradable que el local le causaba. «No es este el mejor 
 alojamiento para un niño de constitución débil, heredero de la Corona. 
 La infancia de un Rey pide mayor desahogo, luz, aires de campo, alegría.
 ¿Por qué no vive Su Alteza en el mejor departamento de Palacio, que es 
 todo el principal que da al Campo del Moro? ¿Para qué quieren aquellas 
 salas amplias, inundadas de luz, con un horizonte espléndido que recrea 
 los ojos y el espíritu? ¿No comprenden que lo primero que necesita el 
 que ha de ser Rey, es habituarse a ver mucho, a respirar fuerte y a 
 contemplar las cosas lejanas?». El buen Pavía alzó los hombros, 
 inhibiéndose de aquel asunto, y Morphy se atrevió a decir: «Lo mismo 
 pensamos nosotros; pero... quien manda, manda».

Apenas llegaron a la presencia de Alfonso, ofreció a este sus respetos el papá de Tinito,
 que con este nombre fue presentado el Marqués a Su Alteza por el 
 General Pavía. Díjole Beramendi mil cosas lisonjeras: que tenía un gran 
 placer en hablarle; que en él veía la mayor esperanza de la patria, y 
 que su salud interesaba a todos los españoles. Contestó Alfonso con 
 timidez, afable y sonriente, fiel observador ya de la urbanidad regia, 
 que aprendido había antes que los primeros rudimentos del saber humano. 
 Respecto a la salud, dio Novaliches las mejores impresiones; ya no le 
 quedaba al niño más que algo de tos y un poquito de pereza. Corral, que 
 acababa de salir, había recomendado que jugase todo el día, sin cansar 
 la imaginación con lecciones. «Anoche —añadió el General—, Su Alteza, 
 después de acostado, me pidió los húsares de plomo para jugar en la 
 cama. No quería rezar... Tuve que coger yo el nuevo libro de rezos que 
 mandó hace días Su Majestad, y leerlo para que él repitiera. De este 
 modo rezó, aunque de mala gana...».

Protestó Alfonso con gracia, diciendo: «Pero esta mañana bien recé, Marqués... sin que me leyeras nada...».

—Sí, sí... Pero Su Alteza no quería levantarse, y tuve que coger el 
 libro de cuentos y leerle algunos para entretenerle... hasta que vino 
 Corral, y ordenó suprimir la lectura y abandonar el lecho...

Siguió Beramendi hablando con Su Alteza de las lecciones, de los 
 rezos y prácticas religiosas, de la enseñanza militar, de la esgrima y 
 equitación, y en todas sus réplicas mostró el chico un despejo y 
 claridad de juicio que encantaron a su interlocutor. Al terminar el 
 coloquio, los sentimientos de Beramendi con respecto al heredero de la 
 Corona eran: un cariño intenso, un elevado interés político y una 
 vivísima compasión.

XIII

Retirose Novaliches; entregose Alfonso con delicia al placer de enseñar su Plaza de Toros a Tinito
 y a otro niño (hijo de un portero de damas) que había bajado antes, y 
 Pepe Fajardo pasó con su amigo Morphy a Mayordomía, donde el 
 gentilhombre de guardia tenía que anotar sus observaciones. Tuvo, pues, 
 el hombre la mejor coyuntura para hojear el registro y conocer en sus 
 menores detalles la vida, los estudios, conducta, indisposiciones del 
 Príncipe de Asturias, y el tratamiento físico y mental que a su salud y 
 educación se aplicaba. El libro, destinado sin duda a documentar una 
 parte esencialísima de la Historia patria, resultaba de inmenso interés 
 en su insípida y deslavazada literatura.

Beramendi leyó: «1º de Octubre.— Su Alteza Real ha almorzado a
 las doce de la mañana. A la una ha dado la lección de ejercicios, hasta
 las dos menos diez minutos; a las dos dio la lección de Escritura con 
 el señor Castilla, y a las tres de Religión con el señor Fernández. A 
 las cuatro y media tomó sopa de arroz como acostumbra, y a las cinco 
 menos ocho minutos subió a las habitaciones de Su Majestad la Reina para
 salir de paseo...».

«4 de Octubre.— Su Alteza estuvo jugando hasta las dos y 
 cuarto. No tuvo lecciones por ser hoy día de Su Majestad el Rey, y a las
 tres menos cuarto subió a las habitaciones de Su Majestad la Reina para
 asistir al besamanos con el traje de sargento primero y la cruz de 
 Pelayo. Concluyó la ceremonia a las seis y cuarto, a cuya hora bajó Su 
 Alteza con el señor Marqués de Novaliches porque le apretaba mucho una 
 bota (no al Marqués, sino a Su Alteza). Dicho señor Marqués le quitó la 
 bota y examinó minuciosamente el pie, sin encontrarle nada de 
 particular. De esta circunstancia se hace especial mención por haberlo 
 creído oportuno el Jefe superior del Cuarto de Su Alteza...».

Observó Beramendi en su rápida lectura la variedad de estilos de los 
 tres caballeros guardianes de Su Alteza. En lo escrito por Morphy se 
 revelaba el hombre de cultura y principios; discreto y claro aparecía 
 don Bernardo Ulibarri; don Isidro Losa era la pura sencillez mental. 
 Atento sólo a la escueta obligación doméstica, llenaba páginas del libro
 con su gramática inocente y su fantástica ortografía. Ved la muestra:

«Dia 6. El Principe mi señor almorzo a las doce Dio sus 
 Lecciones, salió a N. S. de Atocha... comio vien se metió en la cama a 
 las diez a dormido diez horas tomó poco chocolate se a confesado a las 
 nuebe y media el Padre Fernandez celebró la misa... Dia 9. 
 Almorzo con apetito; dio sus Lecciones a las Oras marcadas y bastante 
 inquieto: a las cuatro se aseo tomo la Sopa y Salio a Paseo Con el 
 Mayordomo Sr. Marques de Novaliches, Profesor Sanchez y Juanito bolbio a
 las Seis y Cuarto... subio a comer a las ocho se lebanto de la mesa y 
 hasta las diez permanecio en la camara jugando con Juanito se dio un 
 golpe en el muslo Izquierdo con el Tallado de una Cónsola, a las diez se
 quedó dormido desperto a las nuebe sin moberse en toda la noche Se 
 lebantó a las nuebe y media sin sentir dolor por el golpe rezo las 
 oraciones asistió a misa en Su Cuarto salio a paseo a la Montaña con Su 
 Mayordomo Mayor bolvio a las once y asistio a la misa de Ofrenda con SS.
 MM. y AA. a las doce menos Cuarto bajo y se Corto el Pelo S. A.».

Repasando el Diario, observó Fajardo que en la endeble salud del 
 Príncipe ponían los tres guardianes toda su atención. Rara era la página
 en que no se leía: «se despertó a media noche, estornudó y se sonó», o 
 bien: «anoche no estornudó más que una vez». Ulibarri escribía: 
 «Despertó a las seis menos cuarto para sonarse, quedando dormido en 
 seguida». De Morphy es este párrafo: «Durante la comida estornudó Su 
 Alteza varias veces: atribuyéronlo Sus Majestades a haberse asomado al 
 balcón la noche antes para oír la serenata». Pero aún más que de la 
 salud del cuerpo del Príncipe, debían inquietarse de la del alma, pues 
 minuciosamente apuntaban cada día sus rezos y devociones. Entre las 
 monotonías del machacón y cansado libro, descollaba el inevitable 
 informe de la lección de Religión y Moral que el Príncipe daba 
 diariamente. Podían olvidarse de otros asuntos; pero esta ingestión de 
 cascote no se les quedó jamás en el tintero.

Una hora larga de Religión todos los días del año había de dar al 
 Principito un saber dogmático que le permitiría hombrearse con el 
 Concilio de Trento. Ocurría que cuando algunos mitrados visitaban a la 
 Reina, mandábales esta al cuarto de su hijo a que presenciaran la 
 tarabilla religiosa. A este propósito dice Morphy con cierto cansancio 
 irónico: «dio la lección Su Alteza en presencia de los Obispos de Ávila,
 Guadix, Tarazona y de otra diócesis que no recuerdo». Y el 
 sencillísimo Losa nos cuenta en su parte del 30 de Octubre: «A las Ocho y
 Media disperto labo y vistio dio gracias a Dios y tomo chocolate con 
 apetito a las diez dio lección de Religión en la presencia del Sr. 
 Cardenal de Burgos quedando muy complacido de lo adelantado que esta su 
 Alteza por lo que merecia nota de Magnificamente en todo».

En lo referente a los cuidados y tratamiento medicinal del Príncipe, 
 demostraban los gentileshombres el miedo a complicaciones patológicas. 
 Los accidentes más vulgares eran registrados como garantía del exquisito
 esmero que debía ponerse en conservar la preciosa vida del heredero del
 Trono. Constan en el libro prolijas observaciones anotadas por Ulibarri
 y Morphy con discreta retórica; mas el bueno de don Isidro, enemigo de 
 circunloquios, refería los hechos con realismo ingenuo, y así su prosa 
 histórica nos da esta candorosa sinceridad: «El Serenísimo principe mi 
 Señor se dispertó a las nuebe menos diez minutos se labo, bistió, 
 rezando sus Oraciones, tomó chocolate, se le mobio el Vientre muy 
 natural y abundante; a las diez menos cuarto principio la leccion de 
 Religion... salio a paseo a las once menos cuarto... con Juanito fue al 
 gicnasio pasó una hora muy dibertida esta muy vien de Salud...».

Hojeando, encontró el Marqués esta interesante página suscrita por Ulibarri: «1.º de Noviembre.—
 Su Alteza asistió a la Capilla Pública con Sus Majestades e Infanta 
 Isabel: estuvo en la función con mucha atención y compostura, bajando 
 luego a su cuarto, donde jugó hasta las tres y media, que tomó la sopa. A
 las cuatro se recibió aviso de Su Majestad la Reina para que subiera Su
 Alteza al despacho con objeto de ver al Brigadier de la Armada don 
 Juan Topete, a quien abrazó Su Alteza por indicación de Su Majestad, 
 cuya honra fue hecha por su buen comportamiento en el combate del Callao».

Suspendió el curioso lector al dar las doce su fisgoneo del Diario; 
 Morphy entregó la guardia a don Isidro Losa, y con los saludos al uno de
 despedida, al otro de entrada, se entretuvo el caballero más de lo que 
 quiso. Quedó, pues, un rato en poder del bueno de Losa, el cual le rogó 
 que fuese una mañana a la hora en que Su Alteza daba la clase de Moral y
 Religión. Así podría formar idea de lo bien instruidito que estaba en 
 aquella sabiduría, la principal y más necesaria para un Rey. «Créame, 
 don José —decía, dándole cariñosos palmetazos en el hombro—, lo que nos 
 importa es tener un monarca muy religiosito y sumamente moral».

Oía Pepe Fajardo al buen don Isidro como quien oye llover, que 
 acostumbrado estaba, desde los tiempos de don Feliciano, a la densa 
 monotonía de sus opiniones. En la casa se le apreciaba por su fiel 
 amistad, pues tanto como tenía de anticuado en sus pensares, tenía de 
 consecuente en sus sentires. Era, pues, un hombre de buen natural, 
 afectuoso, que había sabido hacerse perdonar su inverosímil, casi 
 milagroso encumbramiento. Si el palatinismo es una carrera, no se vio 
 jamás carrera más loca que la de aquel bendito señor. Empezó por cerero 
 de Sor Patrocinio, fámulo más bien de la cerería que a la llagada Madre
 suministraba velas y blandones; adornábale los altaruchos; le servía en
 recaditos y encomiendas. De estos obscuros menesteres pasó a la 
 servidumbre del Rey don Francisco, donde su lealtad, diligencia y buen 
 modo le captaron la voluntad del augusto amo. Servidor fiel de la 
 familia, velozmente adelantó y subió en el escalafón palaciego. Fue 
 Ujier, Secretario de Cámara, Gentilhombre de casa y boca, Mayordomo de 
 Semana... llegó a poseer la gran Cruz de Isabel la Católica, y por fin, 
 el título de Conde. En el trato particular, don Isidro era siempre 
 llano, modesto, y no tenía más orgullo que la incondicional y ardiente 
 adhesión a la Familia, en cuyo servicio había subido de cerero a 
 personaje resplandeciente de galones, cintajos y veneras que infundían a
 la gente un respeto hierático. Su estatura era menos que mediana; sus 
 cabellos, su bigote espeso y cortado blanqueaban ya; su cuerpo rechoncho
 inclinábase un poco, como cediendo al peso de tantos honores.

Conversó de nuevo Pepe Fajardo con Su Alteza, teniendo ocasión de 
 apreciar por segunda vez su bondad y claro entendimiento; recomendó a Tinito
 la formalidad, y con un apretón de manos a don Isidro y nuevos 
 espaldarazos de este, hizo su despedida del Cuarto del Príncipe y de 
 Palacio, satisfecho de las enseñanzas de aquella visita. En su casa 
 contó a María Ignacia cuanto había visto, y tres días después recibió la
 visita del gran Confusio, con quien sostuvo un coloquio interesante, digno de pasar a la Historia, aunque esta sea la llamada Lógico—Natural.

«Ya puedes ir abandonando —dijo Beramendi— tu plan de Reinado de Alfonso Doceno.
 Si así no lo haces, desde nuestros sepulcros oiremos las carcajadas de 
 la realidad. He visto de cerca al Príncipe, he respirado el ambiente que
 él respira, he tomado el pulso a su educación y a sus educadores, y he 
 venido al convencimiento de que su reinado, si Dios no lo dispone de 
 otro modo, no será como tú lo imaginas... Sí, honrado Confusio; sí, candoroso Confusio...
 Alfonso es un niño inteligentísimo; posee cualidades de corazón y 
 pensamiento que bien cultivadas, bien dirigidas, nos darían un Rey digno
 de este pueblo; pero semejante ideal no veremos realizado, porque se le
 cría para idiota: en vez de ilustrarle, le embrutecen; en vez de 
 abrirle los ojos a la ciencia, a la vida y a la naturaleza, se los 
 cierran para que su alma tierna ahonde en las tinieblas y se apaciente 
 en la ignorancia».

Decía esto el buen Fajardo poseído de ardimiento y cólera; medía la 
 habitación con pasos de gigante, y sus brazos aspeaban por encima de la 
 cabeza. El pobre Santiuste oía sin chistar, pálido y atónito ante la 
 iracunda voz y descompuestos ademanes de su Mecenas. El cual prosiguió: 
 «Compadezco a ese niño y compadezco a mi Patria. En Alfonso vi una 
 esperanza. Ya no veo más que un desengaño, un caso más de esta inmensa 
 tristeza española, que ya ¡vive Dios!, se nos está haciendo secular».

Calló el prócer después de dar un fuerte manotazo en la mesa, junto a
 la cual se sentaba el esmirriado Juanito. Este saltó de su asiento como
 un muñeco de goma. Siguió una corta pausa, durante la cual el escultor 
 de pueblos revolvió en su turbada mente las ideas optimistas que acerca 
 de la educación del Príncipe tenía, y como buen lunático se dispuso a 
 sostenerlas diciendo: «Señor, con la venia de usted yo insisto en que 
 los educadores del heredero de la Corona sabrán modelar al hombre y al 
 Rey para que sea la mayor gloria de esta Nación en el siglo que corre y 
 parte del que venga».

—Por esta vez, Confusio amigo —dijo Beramendi cada vez más 
 nervioso y exaltado—, no te dejo vagar por las nubes, no permito que te 
 encarames a las estrellas para escribir tu Historia. ¿Sabes lo que hago?
 Agarrarte por el pescuezo, restregarte el hocico contra las asperezas 
 de la realidad, para que te enteres, para que conozcas los hechos tales 
 como son. (Marcando con gesto vigoroso la intención de hacer lo que decía...)
 Así sabrás la verdad de la educación del Príncipe, que no es educación,
 sino todo lo contrario, un sistema contra—educativo. Sus maestros le 
 enseñan a ignorar, y cuanto más adelantan en sus lecciones, más adelanta
 el niño en el arte de no saber nada... Bien está el manejo de las 
 armas; buena es la equitación como ejercicio corporal: la prestancia de 
 un Rey exige todo eso... ¿Pero acaso no pide también una fuerte 
 enseñanza espiritual? ¿Es el Rey no más que un figurón a pie o a caballo
 para presidir ceremonias ociosas o paradas teatrales? Un Rey es la 
 cabeza, el corazón, el brazo del pueblo, y debe resumir en su ser las 
 ideas, los anhelos y toda la energía de los millones de almas que 
 componen el Reino. ¿No lo crees así, o es que tú también te has vuelto 
 idiota?

XIV

—Así lo creo —dijo Confusio con más fuerza en el movimiento de cabeza que en la delgada y tímida voz.

—Pues bien: para el modelado espiritual de nuestro Rey no hay en 
 aquella casa más que un cura teólogo y poeta, que tiene el encargo de 
 administrar diariamente al Príncipe una dosis de Religión indigesta y de
 Moral abstracta que el pobre niño aprende a lo papagayo. Con escoplo y 
 martillo, el don Cayetano va metiendo en el cerebro de Alfonsito sus 
 lecciones. ¿Y estas qué son más que un conglomerado farragoso que se irá
 endureciendo y petrificando, masa inerte de conceptos sin sentido, que 
 no dejará lugar para otras ideas si en su día quisieran entrar allí? Muy
 santo y muy bueno que se enseñen al primero de los españoles los 
 principios fundamentales de la Religión que profesamos. Pero el 
 catecismo es sencillo, breve, facilísimo. ¿A qué vienen esas pesadas y 
 tediosas lecciones? Lo que Jesucristo enseñó con aforismos y parábolas 
 de hermosa concisión, ¿por qué lo ha de enseñar don Cayetano en días y 
 días con amplificaciones hueras y pesadeces sermonarias? ¿Qué substancia
 ha de sacar Su Alteza de esa ingestión de paja, en la cual van perdidos
 algunos granos de trigo? Bastaría para enseñar al Príncipe la Religión 
 las cortas lecciones de un aya discreta y dulce... ¿Y qué me dices de 
 ese furor para incrustar en la mente de Alfonso una moral teórica y 
 formularia que el niño no puede entender? ¿No sería más eficaz enseñarle
 la Moral con continuos ejemplos y observaciones de la vida? Yo te 
 aseguro que si el Príncipe no echa por sí mismo de su cerebro toda la 
 paja y el serrín que le introduce con su labor de fabricante de muñecos 
 el Padre filipense, acabará por no tener religión ni moral: será un 
 volteriano y un hombre sin probidad...

—Cierto, cierto —dijo Confusio, que con la fuerte inyección de
 ideas administrada por Beramendi se puso en gran inquietud, y 
 levantándose de un salto empezó a dar manotazos y a correr disparado por
 la estancia—. Lo que el señor dice es claro y sencillo como el 
 Evangelio... Educación mísera, educación de Seminario, no para 
 Príncipes... en todo caso para Princesas... no para Reyes, sino para 
 sacerdotisas destinadas al bordado de casullas. Pero yo, señor... y no 
 se incomode por lo que digo... yo tengo compromiso de presentar el 
 Reinado de Alfonso como de los más bienaventurados y magníficos. Es 
 inspiración, señor; es aviso del Cielo que siento en mi alma; y si yo 
 abandonara este criterio para adoptar otro, me moriría sin remedio... 
 porque, créalo el señor Marqués, mi vida está estrechamente enlazada a 
 estas dulces mentiras.

Cogiole Beramendi del brazo y le llevó al sillón, obligándole a sentarse. «Sosiégate, pobre Confusio
 —le dijo—, y óyeme. Hay un modo de conciliar tus ideas con las mías, tu
 ilusión con la realidad. Escribe el Reinado a tu gusto: glorioso, lleno
 de prosperidades, y además largo. Puedes dilatarlo hasta comprender 
 todo el primer cuarto del siglo que viene. Dale al buen Alfonso una 
 larga vida, y en ese tiempo despáchate a tu gusto, haz de esta pobre 
 España un país extraordinariamente venturoso y civilizado, devolviéndole
 sus pasadas grandezas. Mas para eso necesitas educar al Rey. ¿Cómo? Voy
 a decírtelo. Nada conseguirás teniéndole bajo la férula de don Cayetano
 Fernández. Sácale de ese ambiente de ñoñerías, rezos y lecturas de 
 libritos devotos del Padre Claret; aplícale el remedio heroico, el 
 procedimiento educativo y bien probado... ¿No caes en ello? Pues si 
 quieres hacer de don Alfonso un gran Rey, de vida fecunda y altos 
 hechos, arráncale a viva fuerza de ese obscuro Cuarto Real y échale de 
 aquí, lánzale al azar de la vida libre...».

—¡Revolución! —murmuró por lo bajo el trastornado pensador, como hablando con su camisa—. ¿Y...?

—Revolución, sí —dijo Beramendi con nueva inquietud y furia de 
 pensamiento, soltándose a los paseos de gigante en la estancia—. 
 Revolución, Cirugía política, ya que la Medicina está visto que no sirve
 para nada... Amputación, hijo, pues no hay otro remedio. Tienes que 
 coger al Príncipe y convertirle en Juan Particular, lanzándole al aire 
 del mundo, a la adversidad... Verás cómo se despabila... verás cómo sus 
 talentos renacen, cómo su voluntad se fortifica, y todo su ser adquiere 
 gran viveza y brío. Hazlo así: cierra los ojos, y fuera con todos. Esta 
 gente no aprende de otro modo... Hay que desentumecer, hay que sanear, 
 penetrar en Palacio con un largo plumero y quitar las telarañas que ha 
 tejido en los altos y bajos rincones el genio teocrático... Y en cuanto 
 al espíritu de Fernando VII, que pegado a los tapices, a las sedas y 
 alfombras allí subsiste, no echarás más que con exorcismos de Prim y 
 buenos hisopazos de agua de Mendizábal... Anda, hijo; emprende la obra. 
 No te olvides de quemar la santa túnica de Patrocinio, sudada y 
 asquerosa, que allí encontrarás; quemarás asimismo todos los papeles que
 encuentres de la bonísima cuanto inexperta doña Isabel, pues nada 
 pierde la Historia con que las llamas devoren ese archivo... Y por fin, 
 el Cuarto del Rey don Francisco lo sanearás y purificarás, no con el 
 fuego, porque no lo merece, sino con aire tan sólo: bastará que abras 
 balcones, puertas y ventanas para que salgan todos los mochuelos, 
 lechuzas, murciélagos, correderas y demás alimañas que allí han hecho su
 habitación...

»Luego que termines estas operaciones salutíferas, mi buen Confusio
 —añadió el Mecenas—, dejas pasar tiempo, el tiempo prudencial según tu 
 criterio, y cuando creas llegada la ocasión, traes del extranjero a 
 nuestro Príncipe y le proclamas Rey. Verás cómo viene robusto, templado 
 por la desgracia, fuerte de voluntad, vigoroso de entendimiento, nutrido
 de sanas ideas, y encaminado a las resoluciones que le harán digno Jefe
 de un Estado glorioso. En tales condiciones, podrás construir, con el 
 nombre de Alfonso Doceno, un reinado que no debe durar menos de medio 
 siglo.

La convicción y elocuencia con que hablaba el ingenioso Beramendi fue
 mecha que inflamó la pólvora de ideas, que almacenada en su tumultuoso 
 cerebro tenía el buen Confusio, porque estalló en entusiasmo y 
 alegría como el que súbitamente descubriera un mundo. Saltando del 
 asiento, erizado el cabello, encendidos los ojos, altos los brazos, 
 exclamó: «Señor Marqués, bendita sea su boca, que me ha dado la clave de
 mi Libro Quinto. Ya lo veo claro; ya veo el reinado grandioso, 
 el reinado de paz, ventura y progreso, que prolongaré, si usted me lo 
 permite, hasta 1925».

Mientras le decía Beramendi que podía prolongar el reinado de Alfonso
 todo lo que le diese la gana, y crear una extraordinaria riqueza 
 nacional, un Ejército poderoso, una Marina formidable, aumentar las 
 colonias, extender el dominio hispánico por África y América, etcétera, etcétera, fue nuestro buen Santiuste cayendo desde la altura de su entusiasmo a la profundidad de un frío aplanamiento.

«Pero, señor Marqués —dijo con desconsolada y temblorosa voz—, desde 
 que arrojo a nuestro Alfonso hasta que le traigo de nuevo a España, hay 
 un espacio, un interregno... ¿Qué pongo en él?... ¿Prim dictador, Prim 
 Cromwell, Prim Rey?... ¿O será más bonito que ponga un poco de 
 República?».

—Pon lo que quieras —respondió el Mecenas con plena voz vibrante, 
 pues, trocados los papeles, él era el más exaltado y Santiuste el más 
 apacible—. No me preguntes a mí lo que has de poner. ¿Soy yo acaso el 
 historiógrafo lógico—natural, maestro en la pintura de sucesos 
 fabulosos, ideales, nunca vistos, nunca imaginados por mortal alguno? De
 tu meollo fertilísimo sacarás materia para ese interregno y para tres 
 más... Pon Repúblicas, Protectorados, Dictaduras; pon audacias, 
 calamidades, transformaciones felices, éxitos locos, fracasos más locos 
 aún; pon grandezas caídas, pequeñeces exaltadas, explosiones de amor, de
 ira, de heroísmo, de vileza, inauditos casos de probidad y de 
 corrupción. Si los Reyes necesitan desentumecerse y estirar brazos y 
 piernas, más necesitados están los pueblos del ejercicio libre, de la 
 tensión de músculos y de la celeridad de la sangre. Pon fases 
 inesperadas, tintas vigorosas, inflexiones violentas en la continuación 
 natural de la vida. No pongas puertas al campo de tu inventiva, ni 
 barreras a tu erudición adquirida en la biblioteca del espacio; derrama 
 tu ciencia ideal, la que más satisface al alma, para que te admiren las 
 generaciones, para que te...

Cortada fue bruscamente la declamación del buen Fajardo por la 
 presencia de su mujer, que entreabrió la puerta del despacho diciendo: 
 «Pero, Pepe, ¿qué es esto?».

Desde un gabinete, donde estaba con doña Visita y don Isidro Losa, 
 oyó María Ignacia la voz de su marido en un tono y diapasón desusados. 
 Corrió allá, creyendo que el desvaído Confusio le había dado motivo para montar en cólera.

«No es nada, mujer —dijo el Marqués, recobrando al momento su calma 
 risueña—. Juanito y yo, por pasar el rato, nos ensayábamos en la 
 oratoria tribunicia. Este se mostraba partidario de las formas 
 reposadas; yo quise ponerle un ejemplo del decir violento, de la 
 imprecación, del exabrupto...».

No gustaba a la Marquesa que las conversaciones de Pepe con el historiador lógico—natural
 fuesen demasiado largas. «Ya es hora, Juanito —dijo a este—, de que 
 vaya usted a dar su paseo... Con que... adiós... Hasta mañana». De la 
 misma opinión fue Beramendi, que despidió al amigo en la forma más 
 cariñosa... Sola con el esposo, María Ignacia le recordó que Su Majestad
 había llamado a la Cámara Real a Tinito. Obsequiosa estuvo doña 
 Isabel con el niño, colmándole de caricias y afectos, y al despedirle, 
 díjole que tendría mucho gusto en que fueran sus papás a visitarla. 
 «Acordamos —agregó la Marquesa— pedir a Su Majestad una audiencia para 
 darle las gracias por las atenciones que tanto las Infantas como el 
 Príncipe han prodigado a nuestro hijo. Don Isidro Losa se encargó de 
 facilitarnos la audiencia... Pues ahí está. Viene a decirnos que Su 
 Majestad nos recibirá mañana a las tres, en audiencia especial para 
 nosotros solos... ¿Te enteras? Parece que estás lelo... Mañana; y 
 tenemos que llevar a Felicianita. La Reina desea conocerla».

—Mañana... No estoy lelo, mujer, sino contentísimo de que ofrezcamos 
 nuestros respetos a doña Isabel... Buenas cosas le diré... No, no te 
 asustes... Le diré tan sólo que se vaya preparando... No, tampoco es 
 eso. Le diré que... nada: que nos veremos en París el año que viene por 
 este tiempo.

—Vamos, tú estás hoy de juego... Ven a ver a don Isidro.

—Voy a ver al gran don Isidro, que es uno de los más robustos pilares en que se asienta la Monarquía española.

Toda aquella tarde estuvo Pepe divagando en estas chispeantes bromas,
 lo que a su mujer inquietaba un poquito, pues quería verle siempre bien
 aplomado y sin el menor desentono en sus pensamientos. Y hasta el día 
 siguiente, cuando ya se disponían a salir para Palacio, persistía la 
 Marquesa en su inquietud, porque Pepe no dejaba de asustarla con sus 
 equívocos maleantes. «Me parece, querida esposa, que saldremos de la 
 audiencia entre alabarderos».

—Quita allá, tonto. No te hago caso...

Cesaron las bromas al salir en coche para Palacio. Llevaban a Tinito
 y a Feliciana, y por el camino el pequeño daba a su hermanita lecciones
 de etiqueta, pues la niña no se había visto nunca entre personas 
 reales... Tras una espera brevísima, el gentilhombre de guardia, Conde 
 de Moctezuma, condújoles a la presencia de Su Majestad, que en su Cámara
 les esperaba con el Príncipe de Asturias. ¡Con qué afecto tan sencillo y
 familiar les recibió la Señora! Besó María Ignacia la mano de la Reina,
 y esta besó a Felicianita, ponderando su dulce belleza; a Tinito
 acarició también, y al saludo de Beramendi dio esta donosa respuesta: 
 «Sí, sí: contenta me tienes... Necesito llamaros para que vengáis a 
 verme. Sé que me queréis, porque me lo cuentan; pero no se os ocurre 
 venir a decírmelo».

Marido y mujer replicaron con toda sutileza posible a la bondad de la
 Soberana, que les mandó sentarse, y ella puso a su lado, en el 
 confidente, a Felicianita, cuya mano conservó un rato entre las suyas. 
 María Ignacia estaba frente a Su Majestad; Beramendi un poco más lejos, y
 Alfonso y Tinito, replegándose al ángulo próximo al balcón, se 
 entretuvieron en hojear un voluminoso librote con estampas o figurines 
 de todos los uniformes antiguos y modernos del Ejército español.

«Ignacia —dijo la Reina—, viéndote me parece que veo a tu buen 
 padre..., ¡oh, aquel don Feliciano!... carácter recto y leal como 
 ninguno. ¡Y luego tan religioso...! ¡Ah!, caballeros como Emparán son 
 los que yo quisiera tener siempre a mi lado para que me aconsejaran... 
 Créelo, pocos hombres hemos tenido aquí como tu padre... A él debo la 
 inmensa ventaja de que bastantes carlistas me hayan reconocido, y que 
 estén conmigo muchos que estuvieron con mi primo Montemolín».

Esperaba María Ignacia que contestara su marido a estos expresivos 
 conceptos, que escondían sin duda una intención política. Pero como él 
 no chistó, limitándose a una ceremoniosa cabezada, tuvo ella que 
 aprontar frases de relleno: «Yo procuro imitar a mi padre... imitarle en
 su sencillez, en sus virtudes...». Y por poner un puntalito a la 
 conversación, que se caía de un lado, hizo el panegírico del señor de 
 Emparán y el relato patético de su muerte, que fue como la de un santo. 
 Mientras la dama salía del paso con estas remembranzas anecdóticas, 
 Beramendi hablaba con doña Isabel; pero sólo con el pensamiento, y sin 
 desplegar los labios le dirigía estas severas reconvenciones: «¿Por qué 
 celebras la adhesión del absolutismo, si el llamarlo y acogerlo ha sido 
 tu error político más grande, pobre Majestad sin juicio? Eso, eso es lo 
 que más te ha perjudicado y acabará por perderte: agasajar a los que te 
 disputaron el Trono, y dar con el pie a los que derramaron su sangre por
 asegurarte en él. Te has pasado al bando vencido, y para los que te 
 aborrecieron has reservado los honores, las mercedes, el poder. 
 Hipócritamente se agrupan a tu lado, y con devotas alharacas te rodean, 
 te adulan, te abrazan... Pero no te fíes: los que parecen abrazos son 
 empujones hacia el abismo».

XV

En este punto, la Reina, contestando a la última frase de María 
 Ignacia, decía: «Sí, sí: ya sé que sois muy religiosos. Es la tradición 
 de vuestra casa... Más arraigada estará la buena doctrina en ti y en tus
 hijos que en tu marido. (Risueña, mirando a Beramendi.) Porque de la religión de ese no me fío yo... Está imbuido en las ideas que hoy enloquecen al mundo...».

—Permítame Vuestra Majestad —dijo con prontitud el aludido—, que me defienda de esa injusta acusación. Yo...

—No, no entremos ahora en esas honduras —indicó Isabel bondadosa, 
 tolerante—. Los hombres... ya se sabe... o tienen bula, o se la toman, 
 para ser un poquito incrédulos.

—Señora, yo aseguro a Vuestra Majestad que las libertades que me da 
 esa bula no las utilizo más que para pensamientos y acciones en honor y 
 provecho de Isabel II y de su Real Familia.

—Está muy bien. Sé que eres bueno, leal. Yo te cuento entre los 
 mejores. Te quiero mucho, Beramendi. A ti y a todos los tuyos estoy muy 
 agradecida.

Siguieron a esto palabras respetuosas de ambos cónyuges y un tímido 
 murmullo de la niña. Doña Isabel, árbitra de los tópicos y giros de la 
 conversación, la llevó a donde quiso, preguntando a los Marqueses por la
 educación de sus hijos, si eran aplicados, si adelantaban... Divagó 
 María Ignacia; divagó también Felicianita, reseñando las prácticas de su
 colegio, y Fajardo, a quien la esposa echaba miradas terribles 
 reconviniéndole por su silencio, habló con afectado calor de los 
 sistemas educativos, concluyendo por ensalzar como más excelente el que 
 se seguía y observaba con el Serenísimo Príncipe don Alfonso. Por 
 creerlo así, pensaba ponerle a Tinito un profesor de Religión y Moral que fundamentara en el corazón del niño la fe, las virtudes...

Contra lo que todos creyeron, doña Isabel no dio importancia a esta 
 piadosa idea, o se había distraído pensando en cosas distantes. Algo 
 habló en voz queda con María Ignacia, y en tanto el marido de esta se 
 despachó a su gusto, soltando diques, no a la palabra, sino al 
 pensamiento, en esta forma cruel: «Pobre Majestad, las ridiculeces de la
 etiqueta que han inventado los adornados caballeros palatinos para 
 incomunicar a los Reyes con el sentimiento nacional, me obligan a no 
 decirte la verdad. Ninguno de los que venimos a rendirte acatamiento te 
 ofrecemos la verdad, porque te asustarías de oírla. Ni aun los que más 
 entran en tu intimidad entran con la verdad. A tu intimidad llegan 
 mintiendo, puesta la imaginación en sus provechos... Recibe, pues, 
 bondadosa Isabel, el homenaje de mis doradas mentiras. Cuanto te he 
 dicho esta tarde es una ofrenda de flores de trapo, únicas que se 
 reciben en los regios altares... Tú, más que otros reyes inclinada a lo 
 familiar y plebeyo, dejas que llegue a ti la verdad española en cosas 
 externas, decorativas y verbales; pero en las cosas de carácter público 
 no quieres más que la mentira, porque en ella estás educada, y falsedad 
 es la misma capa religiosa, mejor dicho, velo transparente, con que 
 quieres encubrir tus errores políticos y no políticos, Reina descuidada y
 sin ventura».

Lo que se decían la Reina y María Ignacia llegaba muy apagado a los 
 oídos de Beramendi. Más claramente percibía el murmullo de la 
 conversación de los dos niños viendo y comentando las estampas, y el 
 ruido de las luengas hojas de papel cuando la mano de Alfonso las 
 volvía. Doña Isabel alzó la voz con esta frase: «María Ignacia, quiero 
 darte la banda de María Luisa... No me perdonaré nunca no haberlo hecho 
 antes. Ha sido un descuido... Soy muy descuidada, ¿verdad?». La Marquesa
 se deshizo en cumplidos y gratitudes, y Beramendi no tuvo más remedio 
 que decir: «Señora, las bondades de Vuestra Majestad no tienen límite. 
 ¿Cómo expresar a la graciosa Soberana nuestro agradecimiento?». Y 
 mientras Isabel hablaba con Ignacia de otras mercedes para sus hijos, 
 Beramendi soltó así el pensamiento: «Para nada nos hace falta ese 
 cintajo... Lo tomamos, porque si tú admites nuestros homenajes 
 mentirosos, de ti recibimos la mentira, o sea los signos de vanidad. Rey
 y pueblo nos engañamos recíprocamente, obsequiándonos con trapos 
 pintados que parecen flores, y con honores pintados o escritos que 
 parecen afectos».

Isabel decía: «Tengo que daros otro título, un titulito de Conde o 
 Vizconde, que pueda lucir vuestro primogénito cuando llegue a la mayor 
 edad...». María Ignacia no tuvo más remedio que coger el incensario y 
 echar sobre la Reina este humo espeso y oloroso: «Señora, Vuestra 
 Majestad nos abruma con sus mercedes. ¿Qué hemos hecho nosotros para 
 merecer tales honores?». También sahumó de lo lindo el Marqués, y su 
 mujer añadió: «Nuestra Reina es la misma bondad. Por eso la quieren 
 tanto los españoles...».

—¡Ah!, no, no —exclamó Isabel con dejo de melancolía—: ya no me 
 quieren... ya no me quieren como me querían... y muchos me aborrecen... 
 no por culpa mía, pues bien sabe Dios que yo no he cambiado en mi amor a
 los españoles... Pero las cosas han venido a esta tirantez... ¡qué sé 
 yo!... por acaloramientos de unos y otros... ¿Verdad, Beramendi, que no 
 tengo yo la culpa?

Y el agudo Fajardo saltó y dijo con exquisita ficción cortesana: 
 «Ninguna parte tiene Vuestra Majestad en esta situación embrollada y 
 penosa. Ello es obra de los hombres públicos, movidos siempre de la 
 ambición, del egoísmo...».

—¿Crees que esto se despejará, que se calmarán las pasiones?

—¡Oh, Señora!, yo espero que el Gobierno irá confirmando su autoridad, y que los que están en rebeldía reconocerán su error...

—Eso me dicen todos, ya, ya... —indicó Isabel con ligera inflexión 
 picaresca en sus labios, hechos al concepto maleante—. Veremos por dónde
 salimos. Yo confío siempre en Dios, que creo no me abandonará.

Y mientras las Reina, volviéndose a María Ignacia, desarrollaba la 
 misma idea en forma familiar, Beramendi le dirigió con el pensamiento 
 estas graves razones: «No invoques el Dios verdadero mientras vivas 
 prosternada ante el falso. Ese Dios tuyo, ese ídolo fabricado por la 
 superstición y vestido con los trapos de la lisonja, este comodín de tu 
 espiritualidad grosera, no vendrá en tu ayuda, porque no es Dios, ni 
 nada. Te compadezco, Majestad ciega, dadivosa y destornillada. Los que 
 tanto te amaron, ahora te compadecen... Has cometido la torpeza de 
 convertir el amor de los españoles en lástima, cuando no en 
 aborrecimiento. Yo reconozco tu bondad, tu ternura; mas no bastan esas 
 prendas para regir a un pueblo... El pueblo español se ha cansado de 
 esperar el fruto de ese árbol de tu bondad, que has entregado al 
 fariseísmo para que lo cultive».

Y cuando Isabel, poniéndose en pie, señaló el término de la visita, y
 prodigaba sus afectos a María Ignacia y a la inocente Feliciana, 
 Beramendi arrojó sobre la Majestad esta muda salutación de despedida: 
 «Adiós, Reina Isabel. Has torcido tu sino. Empezaste a reinar con las 
 caricias de todas las hadas benéficas, y esas hadas protectoras se te 
 han convertido en diablos que te arrastran a la perdición... Como en tus
 oídos no sabe sonar la verdad, no puedo decirte que reinarás hasta que 
 O'Donnell dé permiso a los Generales de la Unión para secundar los 
 planes de Prim. ¡Pobre Reina!, ¿cómo decirte esto? Me tendrías por loco,
 me tendrías por rebelde y enemigo de tu persona, y asustada correrías a
 pedir consuelo a tus diablos monjiles, y a la odiosa caterva que ha 
 levantado un denso murallón entre Isabel II y el amor de España... Y al 
 separar de tu nombre mis afectos, te digo: 'Adiós, mujer de York, la de los tristes destinos... Dios salve a tu descendencia, ya que a ti no te salve'».

XVI

Con refinadas etiquetas y besuqueo de manos, la noble familia se 
 despidió de la Reina y del heredero de la Corona. Por el camino y en su 
 casa comentaron los Marqueses la visita, mostrándose agradecidos (ella 
 principalmente) a la bondad de la Señora, y un tanto dudosos (él más que
 ella) del valor de las bandas y títulos con que la graciosa Majestad 
 les obsequiaba. Divagó risueña y con un poquito de vanidad María 
 Ignacia, pensando y diciendo que le gustaría para Pepito el título de Conde de Monreal,
 nombre de la inmensa propiedad que en aquel lugar de Navarra poseían. A
 todo contestaba Fajardo afirmativamente; que nada era para él tan grato
 como acomodarse a las ideas y gustos de su buena esposa.

Con sus amigos, que nunca le faltaban; con la política y con los viajes aerostáticos de Confusio
 por los espacios de la Historia, pasó Beramendi muy entretenido los 
 primeros meses del 67. La reunión de las nuevas Cortes moderadas, con la
 servil reata ministerial que trajo González Bravo; la flamante Constitución interna, entremés político del mismo Maese González, y otras cosillas que diariamente surgían en el retablo de los acontecimientos, eran la sabrosa comidilla del vulgo. De la tal Constitución interna
 hizo Juanito una divertida parodia en verso libre, o libertino, que 
 ahora no tiene cabida en estas páginas por la preferencia que es forzoso
 dar a un asunto más relacionado con la persona del amigo Fajardo... 
 Pues sucedió que una mañana, cuando más descuidado estaba el hombre, vio
 aparecer una luctuosa, tétrica y suspirante señora, que al modo de 
 fantasma penetró en el despacho. Cubríase la visión con un negro y 
 tupido velo matizado de ala de mosca, y por entre las ajadas ropas 
 salía, como de un féretro, una mano enguantada y tiesa.

«Señor Marqués, una madre desolada viene a solicitar su amparo...» y 
 diciéndolo, levantó con solemne ademán el velo y mostró la faz dolorosa y
 marcadamente desnutrida de doña Manuela Pez.

«Siéntese usted, señora, y dígame...».

—No me niegue usted su amparo —dijo la triste dueña—. Mi tribulación 
 sólo puede comprenderla usted, tan amante de la familia. Tengo una 
 hija... usted la conoce... Teresa, corazón tierno, voluntad 
 desgobernada, cabeza vacía de todo juicio. Es mi única familia, el único
 bien que poseo, pues ningún otro me ha dejado poseer Dios... Todo 
 Madrid sabe que hace siete meses mi dislocada hija se escapó de 
 Arechavaleta, donde al arrimo estaba del difunto Marqués de la Sagra... 
 que en aquellos días aún no era difunto... y arrebatada de su liviandad 
 marchó a Francia con un bandido, con un salvaje que había conocido al ir
 con Prim desde Fuentidueña de Tajo a los montes de Toledo... Tan loca 
 como Teresa fugada he vivido yo estos meses con el trajín de buscarla. 
 Por fin, no ha muchos días he averiguado dónde se esconden los 
 criminales, y también sé que el señor Marqués conoce a ese maldito Ibero
 y está con él en correspondencia. Por lo que más usted quiera, señor, 
 facilíteme el medio de sorprenderles, trincarles bien trincados, y 
 traerles acá bajo partida de registro.

Sorprendido Beramendi de tales cuentos, dijo a la enlutada que no 
 sabía de Teresa ni del bandido, y que bien podía irse a otra parte con 
 aquellas músicas. Mucho trabajo le costó aquel día sacudirse el pesado 
 moscardón; pero al fin se fue Manolita sin obtener lo que deseaba, 
 lamentándose de su mala suerte. Peor había de ser la del Marqués, porque
 pasados luengos días volvió a presentarse la dueña con la misma 
 cancamurria, y de rodillas, tal como ante Don Quijote la Micomicona, 
 pidió al caballero el auxilio de su fuerte brazo... «Porque usted tiene 
 influencia con el Gobierno —le dijo bañado en lágrimas el ya flácido 
 rostro—, y puede conseguir que por la vía diplomática se pida la 
 extradición de esos tunantes, y que vengan aquí atados codo con codo 
 entre guardias civiles».

—¡Pero, señora, si dije a usted...! ¡Vaya, que no es floja monserga la que usted me trae!...

—Me ha dicho Sebo que el señor Marqués puede hacer que vengan 
 acá reclamados por la autoridad militar, pues el Iberito es un 
 conspirador tremendo. Como que él y Chaves están en la frontera tramando
 la caída de Isabel II... Y para que el señor Marqués se convenza de lo 
 malos que son Teresa y su salvaje, sepa que no sólo conspiran, sino que 
 ofenden y ultrajan a nuestra santa Religión con el culto a los ídolos 
 que allá practican, sí, señor...

—La idolatría y el fetichismo son la más cómoda religión entre 
 salvajes. Andarán por los bosques, comerán raíces y vestirán pintorescos
 taparrabos.

—No visten deshonestamente, según me han dicho. Entiendo yo que su 
 traje se compone de una sábana blanca que les cubre todo el cuerpo, y 
 llevan corona de ramaje en la cabeza, al modo de esos druidas que salen 
 en la Norma. Mis noticias son que viven en un lugar montañoso cerca de San Juan de Pie de Puerto.

Sospechando que las historias contadas por la dueña no eran más que 
 un encubrimiento artificioso de la necesidad que la tal sufría, el 
 Marqués le dijo: «Yo, señora, nada puedo hacer en ese negocio, y por 
 tanto, le suplico que se retire y no vuelva más a mi casa con esa 
 matraca. Si quiere usted aceptar cinco duros como indemnización por la 
 soledad y estrechez en que la pone su hija, tómelos, y que Dios la 
 ampare y la Virgen la consuele».

Tomó doña Manuela, no sin escrúpulos de su melindrosa dignidad, la 
 moneda de oro, y salió con tiesura y oscilación de Dolorosa llevada en 
 andas... Aunque algo había oído Beramendi de la fuga de Teresa, ignoraba
 que ella y el joven Ibero vivían allende el Pirineo en completa paz 
 idílica, sin la menor nube que empañara el cielo de su ventura; que 
 Teresa, lejos de manifestar cansancio, se afianzaba más cada día en el 
 gusto de aquel vivir íntimo y pobre, sin más que lo preciso para la 
 existencia material; que Ibero se maravillaba de verla tan constante en 
 sus sentimientos, y que para los dos transcurrían los días dichosos sin 
 que se les ocurriera cambiar de vida. Extraña cosa era que una mujer tan
 corrida y aventada como Teresa hubiese llegado a la condensación de sus
 afectos y a consagrar toda su alma a un solo hombre, sin pensar en 
 nuevos cambios, estimando aquel amor y aquel vivir como reposo 
 definitivo de la movilidad de su juventud. No era la juiciosa que se 
 equivoca, sino la equivocada que rectifica, la fatigada que se sienta y 
 se adormece en la tardía enmienda de sus errores.

No sabía tampoco Fajardo que Ibero había ido cayendo en una dulce 
 pereza mental, a medida que el alma de la pecadora penetraba más en la 
 suya. Primer síntoma de aquella pereza era un creciente olvido del 
 ensoñado amor que le hizo caballero de una Dulcineíta lejana. La imagen 
 de esta subsistía en la mente del galán, mas ya desvanecida, borrosa... 
 El hombre vivía más en el presente que en el pasado azaroso y en el 
 porvenir obscuro. Y es que el presente, cuando viene con fácil curso y 
 libre de inquietudes, tiene una fuerza incontrastable. Es un constructor
 de vida que emplea los materiales más sólidos, desechando todo lo 
 inconsistente, ilusorio y fantástico... Habíanse arreglado Santiago y 
 Teresa con una honrada familia que les alojaba por poco dinero, y ellos 
 con otro poco atendían a su sustento frugal. La pella traída de Bayona 
 había de tener fin, aunque los amantes, con económicos estirones y 
 arbitrios, trataban de alargarla. El tiempo corría, la existencia se 
 prolongaba, y el metal de las monedas se deshacía de oro en plata, de 
 plata en cobre, y de cobre en aire.

Para dilatar el agotamiento de la pequeña mina, Santiago trabajó en 
 una industria. Existían en Itsatsou tornerías de boj movidas por saltos 
 de agua. Una de estas era propiedad de Carlos Bidache, casero y patrón 
 de la enamorada pareja. Empezó Ibero por pasar algunos ratos en el 
 taller, viendo modelar al torno lindas piezas de aquel palo duro y 
 coherente como marfil, aros de servilletas, anillas de cortinas, 
 peonzas, fichas de damas y ajedrez, y otras fruslerías graciosas. Al 
 principio no hacía más que mirar; luego ayudaba; cogió al fin las 
 herramientas. Su habilidad se manifestó tan pronto, que al poco tiempo 
 le señalaron un franco de jornal... No tardó en ganar dos. De su trabajo
 salía satisfecho, y en el jardincito frontero al taller le esperaba 
 Teresa con la patrona y amiga María Bidache. Gozosos volvían a casa los 
 amantes, libres de cavilaciones extrañas a la dulce paz en que vivían.

Entre las cualidades anímicas de Ibero descollaba la sinceridad. Sus 
 ojos negros, que constantemente cambiaban la luz interna con la luz del 
 mundo, solían tomar la delantera a la palabra; su frente espaciosa, su 
 varonil rostro, en que la belleza de líneas tan bien se avenía con el 
 tostado color, hablaban para quien supiera entenderlos. Tanto como él 
 sincero era Teresa perspicaz. El amor definitivo y sintético que ponía 
 sello a su existencia, dábale prodigiosa facilidad para leer en los ojos
 y en la cara de Santiago como en el más claro libro. Algunas noches, 
 antes o después de cenar, viéndole meditabundo, le decía: «Ya sé en lo 
 que estás pensando. Piensas que este trabajo de la tornería, esto de 
 hacer bagatelas y chirimbolos, no es para ti... Y te acuerdas del mar...
 de los barcos en que has navegado, de don Ramón Lagier... Todo aquello 
 era grande, y esto es para ti un país de juguetes... ¿Verdad que es eso 
 lo que piensas?».

—Eso es —dijo Ibero, que abría su alma de par en par siempre que 
 Teresa le mandaba que abriera—. Pero aunque piense en la mar y en don 
 Ramón y en todo lo grande, debajo de este pensamiento, que es el humo, 
 hay otros, Teresa, otros que son el fuego, el verdadero fuego de mi 
 vida.

Dos noches después trasteaba Teresa en sus habitaciones, poniendo en 
 los menesteres domésticos la donosura y gracia que de la vida regalada 
 había traído a la vida pobre. En los trajines de cocina y del arreglito 
 de la casa, sabía mantenerse siempre limpia, y evitar con arte supremo 
 la grosería, la fealdad y el desmerecimiento de su persona. Santiago 
 leía la Petite Gironde, que le daba Bidache para que se enterara de las cosas de España.

«Sé lo que piensas —le dijo Teresa—, antes y después de leer el 
 periódico. Piensas en Prim... Quieres echar de tu pensamiento al grande 
 hombre, y el grande hombre vuelve... Piensas en la conspiración, en si 
 van y vienen... en el levantamiento, y en la pobre doña Isabel 
 destronada».

—Verdad que pienso en lo que dices. No puede uno olvidar que es 
 español. ¿Quién no desea para su patria un buen gobierno? Yo tengo 
 patriotismo; me gusta ver desde aquí a los que ayudan al gran Prim en su
 obra...

Avanzaba ya el verano cuando los Bidaches, que eran hijo y padre, 
 ambos casados, determinaron trasladarse a Olorón, donde Carlos Bidache junior
 había tomado en arriendo una vieja marmolería y canteras para 
 trabajarlas con los modernos medios industriales. Decidieron Ibero y 
 Teresa seguir a sus patrones por el grande afecto que les tenían, y 
 acaso porque la extracción y laboreo del mármol podría ofrecer a 
 Santiago extenso campo de actividad. Resolvió entonces Teresa vender 
 parte de sus alhajas; y al efecto, se fueron un día los dos a Bayona, 
 encaminados por Bidache a un cambista de moneda y tratante en pedrería, 
 hombre de rigurosa probidad que no había de engañarles. Era el tal 
 emigrado realista, del tiempo de los Apostólicos, viejísimo ya, olvidado
 de la lengua española sin haber aprendido bien la francesa. Llamábase 
 Chaviri, y vivía en Saint—Esprit con tres hijos habidos de una hebrea, 
 ya difunta.

Recibidos por el marchante, regatearon el valor de las joyas. Chaviri, con un lenguaje de filología comparada, revoltijo de patois,
 vascuence, francés corrupto y español aljamiado, defendía su negocio; 
 Santiago y Teresa miraban por lo suyo; al fin, visto que el apostólico 
 judaizante no apretaba con exceso, se cerró trato. En la tienda de 
 Saint—Esprit quedaron varios pendientes, alfileres de pecho, sortijas y 
 otras menudencias, y los amantes cargaron con unos mil seiscientos 
 francos en buena moneda. Aún le restaban a Teresa dos perlas magníficas y
 algunos brillantes y esmeraldas que reservó para futuras contingencias.

Con la operación de venta y algunas compras, se les hizo tarde y tuvieron que quedarse en Bayona, hospedándose en la Providencia, donde se les apareció, como salido por escotillón, el gran Chaves, que muy gozoso de verles, informó a su amigo Ibero sotto voce
 de la nueva intentona que estaban preparando. El golpe se daría por la 
 frontera de Aragón, y para ello contaban con los carabineros y con 
 voluntarios mandados por sargentos y oficiales. «La cosa va de veras 
 —decía—. El movimiento por el Pirineo aragonés está a cargo de Moriones,
 que operará en combinación con Pierrad y Baldrich, y es casi seguro que
 vendrá don Juan Prim a ponerse al frente. Si viene, ¡adiós, Isabel mía!
 En un par de jornadas nos plantaremos en Zaragoza. Y para que sea 
 completo el sofoco que vamos a dar a la maldita Reacción, Contreras 
 pasará el Pirineo por el Valle de Arán, y Bonet, Casanova y Gaminde por 
 Lérida. ¡Adiós Madrid, adiós Camarilla y Narváez y Patrocinio de mi 
 alma! De esta hecha seréis polvo».

No mostraba Ibero poco interés en los planes guerreros comunicados 
 por Chaves. Creíalos razonables, prácticos, y de éxito seguro si en 
 efecto venía Prim a infundir a todos su ardimiento. Lo mismo pensaba 
 Teresa, que añadió esta sensata observación: «¡Que venga Prim, que 
 venga! Si le hubierais tenido en Madrid el 22 de Junio, no habríais 
 salido con las manos en la cabeza, y sabe Dios lo que hoy sería nuestra 
 triste España».

Viendo el revolucionario incansable la buena disposición del valiente
 joven, le incitó a coger de nuevo las armas por la causa santísima de 
 la Libertad. Ocasión como aquella no debía desperdiciar un buen 
 patriota. Si se decidía, irían juntos a ponerse al lado de Moriones. 
 Insistente en sus manejos de catequista, dijo a Ibero que su amigo Muñiz
 había llegado a Bayona, haciendo el viaje de Madrid a la frontera 
 disfrazado de cura. Muy pronto saldría para París a recibir y traer las 
 órdenes del General. Si Santiago deseaba verle, le llevaría pronto al 
 escondite de don Ricardo, que por burlar la vigilancia del Cónsul de 
 España, se ocultaba en la casa de una tendera de telas (rue d'Espagne),
 donde también vivían agazapados Damato y Montemar. Excusose el otro, 
 alegando la precisión de volverse al pueblo al romper el día. Mas el 
 tentador Chaves, que con las alegres y soñadas glorias de la lucha por 
 la Libertad quería inflamar el alma de Ibero, añadió estas razones: 
 «Aquí tienes, dispuesto a ponerse en marcha conmigo y otros patriotas, a
 un sargento amigo y paisano tuyo, llamado Silvestre Quirós». Ni por 
 estas se le comunicó a Santiago, al menos ostensiblemente, el entusiasmo
 del tentador, y se despidió para Itsatsou y Olorón, a donde trasladaría
 su residencia.

Prorrumpió Chaves en exclamaciones de regocijo, diciendo: «Pues nos 
 veremos en Olorón, que de allí hemos de partir para el Pirineo, hijo... 
 ¿Y dices que vais a vivir a la marmolería de Camus?... La conozco. Allí 
 habitamos Moriones y yo una temporadita... Con que hasta luego, amigos 
 míos, y digamos con el ángel: ¡Prim, Libertad!».

Partieron los tórtolos, y a los pocos días hallábanse establecidos en
 Olorón, junto a los industriosos Bidaches. Estos eran la paz, Chaves la
 guerra y las aventuras. Entablose una corta porfía, de la cual hablará 
 Clío Familiar en las páginas siguientes, anotando además la repentina y 
 admirable resolución de Teresa Villaescusa, que iba resultando mujer de 
 altas ideas, de corazón tan grande como las gigantescas moles del 
 cercano Pirineo.

XVII

La marmolería de Camus, donde se instalaron los prófugos, estaba en 
 el arrabal de Sainte Marie, separado de la villa de Olorón por la 
 torrentera de Aspe, que baja del Pirineo metiendo ruido y levantando 
 espumas. El sitio era ameno; dábanle mayor encanto las casas risueñas y 
 ajardinadas, las verdes campiñas próximas y el panorama espléndido de la
 cordillera, imponente muro entre Francia y España. La serrería de 
 mármoles, cuya restauración industrial emprendió Bidache hijo sin 
 demora, ofrecía campo de actividad al buen Ibero, y este no dejó de ver 
 en ella, desde los primeros instantes, una granjería provechosa para el 
 porvenir. Pero no bien cumplida una semana de vivir Teresa y su amado en
 aquel apacible refugio, se apareció de nuevo el impetuoso Chaves, que, 
 como serpiente del Paraíso, siguió tentando con promesas de gloria y 
 otros halagos al fogoso Iberito. Y para reforzar su dialéctica, llevó 
 una tarde a Silvestre Quirós, el amigo y paisano de Santiago. Aunque 
 Silvestre había salido de España con los galones de sargento primero, en
 el ancho campo de la emigración era considerado ya como teniente o 
 capitán (no se sabe con certeza), y se le daba el mando de una compañía 
 mixta de contrabandistas y carabineros.

Resistía Santiago heroicamente la sugestión guerrera y patriótica de 
 sus amigos, no porque dejara de prender en su alma el fuego que aquellos
 locos le transmitían arrojándole conceptos incendiarios, sino porque, 
 firme en el amor de Teresa, pensaba que esta había de padecer cruelmente
 viéndole correr en pos del fantasma revolucionario. La separación, 
 además, habría de ser para entrambos amarguísima. Hallándose, pues, una 
 noche en estas luchas de su mente arrebatada y de su corazón amante, 
 retirados ya los dos en su aposento después de cenar, sobrevinieron 
 estos memorables razonamientos que hizo Teresa con elevado y generoso 
 espíritu:

«Muchas cosas he aprendido, Santiago, desde que rompí con aquella 
 vida indigna para quererte a ti solo. El amor tuyo y esta paz en que 
 vivimos, han despertado todo lo bueno que puso Dios en mí. Quiero decir 
 que, por quererte tanto, ya no tengo más egoísmo que el del amor; pero 
 fuera de esto, no apetezco otro bien que el tuyo, y todo cuanto poseo lo
 doy porque seas feliz, porque veas cumplidas tus aspiraciones... ¿Me 
 vas entendiendo?... ¿Por qué me prendé yo de ti en aquellos caminos 
 manchegos? Por lo que me contaste de tu ensoñamiento de cosas grandes 
 desde que eras chiquito, por el afán que yo veía en ti de ayudar a los 
 hombres valientes y de igualarte a ellos. Pues si por esto te amé y te 
 amo, ¿no es un desatino que yo te estorbe para realizar lo que te pide 
 tu carácter, tu corazón y tu natural todo? ¿No sería yo criminal si te 
 amarrara para siempre a esta vida de menudencias, en la cual no puedes 
 salir de la insignificancia, de la nulidad? Mucho he pensado en esto 
 desde que hablamos con Chaves en Bayona. A fuerza de cavilar y cavilar, 
 aquí tengo una idea que creo inspirada por Dios. Vas a saberla: la mejor
 prueba de amor que puedo dar a mi águila es soltarle las ataduras y 
 decirle: 'Vete a tus espacios altos, águila mía, que aquí me quedo yo 
 viéndote subir y esperando que vuelvas a mi lado'».

Suspenso y aturdido dejaron a Ibero estas declaraciones, que tan alto
 sentido de la vida entrañaban, y no supo por el pronto contestar más 
 que con vaguedades y protestas de amorosa constancia.

«Creo todo lo que me dices —prosiguió Teresa— y es preciso que creas 
 tú todo lo que a decirte voy. Prepárate porque oirás cosas de esas que 
 causan miedo por demasiado sinceras... Yo soy, digo, yo he sido una 
 mujer mala... una mujer perdida... o si esto te parece duro, una mujer 
 sin juicio. Soy de esas que han nacido para una vida dividida en dos 
 partes, una buena y otra mala; pero si lo común en las que nacen con ese
 sino es vivir primero la mitad buena y luego la mala (y en este caso se
 hallan muchas casadas), a mí me ha tocado el poner la mitad mala antes 
 que la buena, y en esta estoy ahora... El cuento es que con mi pasado 
 deshonroso no puedo echar sobre ti más que una sombra muy negra y muy 
 mala. ¿Qué posición puedes tú alcanzar, ni qué honra ni qué provechos al
 lado de Teresa Villaescusa? Si de este rincón saliéramos para volver a 
 Madrid, serías conmigo un hombre mal mirado de todo el mundo. ¿Y de tus 
 padres, qué diré yo? Sin duda se avergonzarían de llamarte hijo. (Nuevas protestas de Santiago invocando la razón libre, la independencia moral y qué sé yo qué.)
 Ante eso, mi conciencia se subleva. La mujer mala se levanta, sacude el
 polvo que de los tiempos de su maldad aún pueda quedarle encima, y 
 dice: «Santiago mío, vete a mirar de cerca las grandezas de Prim o de 
 Moriones; llégate a la fantasma, tócala: sabrás lo que hay en ella. No 
 diré yo que no encuentres lo que buscas. ¿Quién sabe lo que Dios te 
 tiene reservado? Ya salgas bien de tu nueva tentativa, ya salgas 
 malamente, aquí me hallarás... a no ser que te quedes por allá o no 
 quieras volver, en cuyo caso yo seguramente no habría de sobrevivir a mi
 soledad...».

Aún resistió Santiago, poniendo el amor por cima de la gloria y de 
 toda ambición. Mas como Teresa repitiera su poderoso razonar, inspirado 
 en la realidad de la vida, se rindió el hombre, y declaró que iría, sí, a
 probar nuevamente fortuna en la guerra sediciosa; pero lo hacía por 
 obediencia a los deseos de su amada, y con firmísimo propósito de volver
 a su lado vencedor o vencido. Dijo Teresa que a tal prueba le sometía 
 por deber de conciencia y por estímulo del amor mismo, el cual, también 
 algo ambicioso, a su modo buscaba un poquito de grandeza... Y además de 
 aquella prueba, a otra le sometería; mas como era tarde, pensaran en 
 dormir, que tiempo habría de decir lo restante.

Durmió inquieto Santiago, y Teresa no pegó los ojos, pasando la mayor
 parte de la noche en monólogos ardientes, engarzados uno con otro, al 
 modo de rosario, por el hilo de esta idea fija: «La otra prueba es más 
 dura, es terrible; pero aunque en ello me juegue yo la vida, a esa 
 prueba voy. En esta segunda mitad de mi vida, que debiera ser mala y me 
 ha salido buena, me he vuelto más lista que antes lo fui; tengo talento 
 que ya lo quisieran las honradas a carta cabal, y un tesón y una 
 entereza que ya, ya... Pues es preciso que esa ilusión vieja de Santiago
 por la tal Salomita se confirme o se desvanezca. O ella o yo... No 
 quiero incertidumbres ni tonterías de si será o no será. Le diré a 
 Santiago que en cuanto salga de su aventura bien o mal, se vaya a donde 
 está esa niña zangolotina y la vea... y escoja entre ella y yo... Esas 
 cositas del ideal y de la belleza soñada me ponen en una celera 
 horrible. Quiero disipar esa nube y dejar bien limpio y claro el cielo 
 mío... He averiguado que la niña pura está cerca de aquí, en un pueblo 
 que llaman Lourdes... Por lo que de ella me han dicho, se me ha metido 
 en la cabeza que es una desaborida, que no ha de gustar a Santiago 
 cuando la vea y la trate más que la ha tratado y visto... Yo soy 
 valiente; voy a la cabeza de las dificultades, estoque en mano, y el 
 toro me mata a mí o yo le mato a él... Santiago mío, no quiero la menor 
 duda entre nosotros. Antes que dudar, morir...».

De este delicado asunto y espinosa prueba habló a Ibero al siguiente 
 día, con disgusto de él, que ya se iba acostumbrando a ver la estrella 
 que llamó Polar apagándose gradualmente. Heroica y altanera, Teresita 
 repitió la terrible fórmula antes que dudar morir, 
 añadiendo el lugar de residencia de la Dulcineíta, y requiriendo a 
 Santiago a que de una vez despejase aquel misterio, cerciorándose de si 
 el ídolo adorado en sueños era persona o muñeca. Con cierta repugnancia 
 habló Santiago a Teresa de este asunto, y enérgicamente dijo que de las 
 dos pruebas, sólo a la primera se sometía, y la otra debía ser de plano 
 desechada como impertinente y peligrosa... Y volvieron Chaves y Quirós, y
 al saber que la parienta de Ibero le daba licencia para incorporarse a 
 los expedicionarios, alegráronse lo indecible.

En aquellos días estaba Olorón lleno de emigrados, los más con nombre
 fingido y disfrazando como podían la condición y nacionalidad. De 
 Burdeos había traído Chaves unos treinta, y otros procedían de Bayona, 
 Mont de Marsan y Tarbes. Teresa, que era buena observadora, vio en 
 Sainte Marie y en la villa caras conocidas, tipos de militares y de 
 patriotería ciudadana, fisonomías vascas, figuras madrileñas. La 
 presencia de policía y gendarmes venidos de Pau aventaron el enjambre, 
 que se corrió hacia el Sur, esparciéndose en la enorme muralla 
 Pirenaica. Llegó por fin la noche en que hubo de emprender Ibero el 
 camino de su aventura. La despedida fue tiernísima, partiendo él con 
 aflicción muda, quedando Teresa llorosa y abrumada de presentimientos.

Con Santiago salieron de Sainte Marie Chaves y el Pollero poco
 después de las diez de la noche, y por trochas y veredas tomaron la 
 orilla izquierda de la torrentera de Aspe, aguas arriba, en dirección 
 Sur. No llevaban más que lo puesto y una muda de ropa ligera, en 
 envoltorio a modo de mochila; faja donde guardaban el tabaco, la navaja y
 algún dinero; alpargatas, boina, y el corazón lleno de esperanzas. 
 Anduvieron buen trecho silenciosos, y lejos ya del punto de partida, 
 rompió Chaves con estas advertencias y explicaciones: «Iremos juntos 
 hasta un sitio llamado Puente de Lescun. Allí encontraremos a 
 Silvestre Quirós y a otros amigos, y nos separaremos en dos grupos. Yo 
 iré en el que ha de seguir hasta Canfranc. Tú, Santiago, y tú, Isidro, 
 iréis con Silvestre al Valle de Ansó, donde recogeréis la partida de 
 escopeteros que allí se está organizando».

Algo faltaba que el ardiente revolucionario dejó para lo último, por 
 ser lo más penoso y desagradable. «Amigos —dijo suspirando—, tengo que 
 comunicaros una mala noticia. Don Juan Prim no viene, como nos habían 
 prometido, pues se ha resuelto que vaya a Valencia, donde se dará otro 
 golpe. Es un dolor; nos han jorobado; pero qué remedio... Nos mandará 
 Moriones, que es de los que tienen los calzones bien puestos, y las 
 ternillas en su sitio, y además conoce palmo a palmo los terrenos de 
 Aragón. Ánimo y adelante». A cuerno quemado les supo la noticia a los 
 dos patriotas; ambos recordaron el desastre de Madrid por la ausencia de
 Prim, y Santiago refirió el de Valencia, donde las tropas se echaron 
 atrás en el momento preciso, sin que la presencia del General valiera de
 nada.

Amanecía cuando llegaron a Pont de Lescun, y en una casa, que 
 más bien parecía castillo en ruinas, encontraron a los amigos anunciados
 por Chaves. Reuniéronse allí unos catorce hombres, aragoneses en su 
 mayoría, según declaraban la traza y el acento. Diez eran los que habían
 de seguir a Canfranc. Cuatro pasarían al Valle de Ansó a las órdenes de
 Silvestre, y guiados por un ansotano... Adiós, adiós. Un cantinero 
 híbrido de baturro y francés les sirvió la mañana, y mejor bebidos que 
 comidos, emprendieron la marcha los dos grupos, cada cual a su destino, 
 por angostas veredas trazadas por el ligero pie de las cabras. Pero los 
 vericuetos más riscosos e inaccesibles fueron los que acometió la 
 partida gobernada por Silvestre Quirós, que había de franquear enormes 
 desniveles hasta encaramarse en las estribaciones del Pico d'Anie,
 por donde buscaría el desfiladero que les abriera paso a la cuenca del 
 Veral. Todo el día invirtieron aquellos infelices en escalar peñascos, 
 vadear torrentes, gatear por céspedes resbaladizos o por lastras donde 
 difícilmente podían asegurar el pie. Tras de una gran masa rocosa 
 vencida, aparecía otra más imponente y adusta, y tras una temerosa 
 angostura suspendida sobre el abismo, venía un cornisón que ladeados 
 pasaban agarrándose a los picos de la peña, o a los arbustos que en las 
 grietas crecían. Ibero, que no creía existiese espectáculo más grandioso
 que el del mar, quedó absorto y aterrado ante la majestad de aquel 
 mundo de las alturas, oleaje petrificado, imprecación que la tierra 
 lanza contra el cielo, desesperada por no poder escalarlo.

El guía, cuyo vigor muscular se había educado en el contrabando, no 
 conocía la fatiga. Los cinco expedicionarios sacaban fuerzas de 
 flaqueza, y sometían piernas y pulmones a un inmenso trabajo. Pero en el
 constante ascender, la variedad de paisajes les sorprendía y a veces 
 les anonadaba: a la salida de un pasadizo de rocas, bordearon un lago 
 que dormía entre muros verdosos; luego vieron a sus pies el lugar de 
 Lescun, y sobre sus cabezas unos picachos tan inclinados sobre la 
 vertical, que al parecer bastaría que alguien tosiera o diese unas 
 palmadas, para que se vinieran abajo con la nieve que en sus espaldas y 
 en sus rebordes tenían... Los caminantes no podían ya con sus cuerpos. 
 Pero el guía les arreaba, siempre risueño y zumbón, anunciándoles que 
 pronto llegarían a su descanso. Por fin, en una revuelta del Puerto de Anie
 llegaron a una corta meseta, donde el guía, hundiendo en el suelo el 
 regatón de su palo, les dijo alegre y triunfante: «Alto aquí, 
 caballeros, tomen respiro, y echen una miradica para esa parte baja por 
 donde se pone el sol».

El sol se ponía con esplendor de llamaradas rojizas entre nubes, por 
 la parte en que todas las masas de montes aparecían en descenso. Miraron
 los asendereados andantes, y vieron al término de la gran escalera de 
 montañas un vacío, un azul plano, que les pareció un pedazo de cielo, 
 desprendido por detrás del mundo visible. «Es el mar, el mar», gritaron 
 los tres a una, quedando embelesados en la contemplación del sublime 
 cuadro. Era el golfo de Gascuña; podían mirarlo a noventa kilómetros de 
 distancia y desde una altura de dos mil metros. Ante el mar y la 
 montaña, Ibero, silencioso, pensó que a la medida de aquellas grandezas 
 debieran cortarse siempre los hechos humanos.

XVIII

Elegido por el ansotano un sitio para vivaquear, encendieron lumbre y
 a ella se arrimaron gozosos; que Agosto dejaba sentir en aquellas 
 alturas su cruda frialdad. La noche fue alegre, amenizada por la fogata y
 una cena frugal. Con esto y una dormida breve, repararon sus fuerzas, y
 a la madrugada siguieron su camino por gargantas estrechas y ondulantes
 senderos con más bajadas que subidas. A las tres horas de camino oyeron
 un ujujú lejano, después otro más próximo. «No hay qué temer 
 —dijo el práctico—: son amigos», y soltó él una especie de relincho que 
 repercutió en las solitarias hoces por donde caminaban. Al poco rato se 
 les aparecieron tres hombres armados de escopetas. Eran montañeses de 
 Hecho. Reconocidos por Quirós, se estrecharon las manos gritando: 
 «¡Aragón... Libertad!».

Al cabo de otra larga caminata, vieron dos hombres que se alejaban 
 traspasando una loma: eran carabineros franceses que se recogían a sus 
 puestos. A la media hora, llegaron a una caseta, frente a la cual 
 Silvestre Quirós se detuvo con cierta solemnidad, y descubriéndose dijo:
 «Señores, estamos en España». Isidro el Pollero, arrebatado de 
 súbito entusiasmo, saludó el suelo de la patria con patadas vigorosas y 
 estos desaforados gritos: «Aquí nos tienes, España; venimos a traerte la
 Libertad. Tómala (reforzando los pisotones), tómala por buenas o
 por malas». Poseído Ibero de emoción viva, callaba, y pisaba 
 suavemente. Sus primeros pasos en España después de tan larga emigración
 eran mesurados, respetuosos, como si hollaran una superficie sensible.

A medida que avanzaban en la estrecha cuenca por donde corrían 
 jugueteando las recién nacidas aguas del Veral, los senderos les 
 ofrecían mejor andadura. A un lado y otro veían los ganados de Ansó 
 pastando en las verdes praderas; veían cabañas, casitas pobres, 
 menguados huertecillos entre peñas. El río crecía rápidamente, 
 amamantado por delgados arroyos que ondulando bajaban del monte; 
 nutríase después de mayores caudales, y cuando ya por su crecimiento 
 adquiría plenitud, lo apresaban para utilizar su juvenil pujanza en el 
 meneo de las ruedas de molino.

Cerca ya de mediodía encontraron otros amigos contrabandistas; 
 uniéronse a estos unos pastores, que sin abandonar su pacífica condición
 bucólica celebraron la bondad y justicia de la Causa (que sus 
 entendimientos vagamente comprendían), y se dolieron de no poder 
 auxiliarla con activo concurso. En prueba de solidaridad, convidaron a 
 los forasteros y sus acompañantes a una calderada de oveja. Ardía ya el 
 fuego entre las trébedes, ya estaba la res desollada. Aceptó galanamente
 Quirós en nombre de todos, y el festín fue placentero, sabroso, 
 amenizado por la conversación y por los zaques que muy a punto llevaron 
 los carabineros.

A todos conocía Quirós en el Valle, donde había vivido dos largos 
 meses haciendo propaganda revolucionaria y reclutando prosélitos. Era 
 uno de los más activos y despiertos agentes de Moriones. Su labia 
 persuasiva, su arrogancia y despejo, le captaron la simpatía y la 
 adhesión de la gente ansotana... Despedidos cordialmente de los 
 generosos rústicos, siguieron adelante. Ibero, que todo lo observaba, 
 vio parcelas recién segadas, otras por segar, con las doradas mieses 
 ondulantes; vio plantíos de lino, de patatas, de legumbres, pocas 
 viviendas, animales estacados aquí y allí, algunos hombres, mujer 
 ninguna... Sorprendíase de esta ausencia de las ansotanas, cuyo traje 
 conocía por las llamadas chesas, que había visto vendiendo 
 paquetes de hierbas en Rioja y en Madrid... Sus miradas vagaban de un 
 lado a otro examinando la tierra y los hombres, y echando de menos el 
 sexo femenino, cuando se ofrecieron a su vista los techos de pizarra y 
 los negros muros de la Villa de Ansó. Como no era prudente que tantos 
 hombres entrasen en cuadrilla, ordenó Silvestre que se dispersaran, para
 reunirse por la noche en puntos determinados. Entraron, pues, solos 
 Quirós y Santiago, llevando detrás al Pollero y a un vecino de la Villa, de los más pudientes, llamado Garcijiménez, en cuya casa habían de alojarse el jefe y sus allegados.

Si en el campo sorprendió a Santiago la falta de mujeres, en la 
 primera calle del pueblo fue grande su asombro al ver las escuetas 
 figuras vestidas con la basquiña de paño verde, sin talle, suelta y 
 airosa, marcando los pliegues rígidos desde el seno al borde de la 
 falda. Al fin aparecían las chesas; mas eran tan tímidas, que al 
 ver los forasteros corrían a esconderse de una puerta a otra. Luego, 
 recelosas, miraban desde el zaguán obscuro; otras se asomaban a los 
 cuadrados ventanuchos, que eran ojos y oídos por donde las recatadas 
 viviendas percibían las imágenes y ruidos que del mundo externo llegaban
 a la Villa. Las calles de esta permanecían en la franca libertad de 
 afirmado y alineación que se les dio, siglos antes, cuando fueron 
 abiertas: eran torrenteras secas en verano, o cauces pedregosos con 
 islotes y pasaderas en invierno. Las casas de piedra ennegrecida por la 
 humedad eran altas, adustas, remendadas de distintos revocos y chapuzas;
 en ellas se advertía la pobreza ceremoniosa. Atravesando de un callejón
 a otro hasta llegar a la Plaza, Ibero habló así a Quirós: «Dime, 
 Silvestre, ¿estamos en el siglo XII?». Y el otro respondió: «Casas y 
 mujeres, todo es aquí gótico, o como quien dice, de la Edad Media».

Pararon en una corta calle o pasadizo que daba a la plaza, y dentro 
 de la casa de Garcijiménez, que era de las mejores de Ansó, aguardaban a
 Ibero mayores sorpresas. Allí vio de cerca a las ansotanas, y admiró su
 atavío medieval, que a todos los trajes de mujer conocidos supera en 
 sencilla elegancia. Las dos hijas del dueño de la casa entraban y salían
 con herradas, transportando el agua de la fuente. Eran bonitas, 
 delgadas, sutiles, y más las sutilizaba la basquiña verde de contados 
 pliegues largos, que daban cierta reminiscencia ojival a los cuerpos 
 enjutos. Vio las mangas cortadas en el hombro y codo, por donde salían 
 buches de la camisa; vio el peinado, que consistía en torcer todo el 
 pelo en una sola mata, envolviéndola con cinta roja: resultaba como una 
 cuerda, que se arrollaba en la cabeza a modo de turbante. Sobre este 
 ponían las muchachas el pañuelo, que los días festivos era de seda de 
 brillantes colores, y los diferentes modos de ponérselo y de anudarlo 
 atrás o adelante indicaban el gusto personal de cada una, y a veces el 
 estado de su ánimo. Los pendientes de filigrana, las cadenas y medallas 
 que colgaban del cuello y que relucían sobre la camisa y el canesú de la
 basquiña, completaban la arcaica figura... traída de las tablas góticas
 o de las iluminadas vitelas a la realidad de nuestro siglo.

La distribución interior de la casa también fue motivo de sorpresa 
 para Santiago. En la planta baja estaban los graneros; seguían más 
 arriba, en un piso o en dos, las habitaciones de dormir, y en lo más 
 alto el comedor y la cocina. Esta, bien pavimentada de grandes lastras 
 pizarrosas, tenía poyos alrededor del hogar, y ancha campana para 
 expeler los humos al aire. La mujer o señora de Garcijiménez, asistida 
 de sus hijas y criadas, hacía la comida, que mientras allí estuvieron 
 los huéspedes fue brutalmente opípara y abundante. Dos veces al día les 
 atracaban de ternesco, gallinas asadas, truchas corpulentas del Veral, 
 todo ello estimulado por el ajilimójili, y sin que cesaran las rondas de
 vino. Otra sorpresa de los forasteros: que sólo los hombres se sentaban
 a la mesa en la pieza que hacía de comedor, y eran servidos por las 
 muchachas. Estas y la madre y todo el mujerío comían en la cocina. La 
 superioridad feudal del hombre era, como el atavío mujeril, remembranza 
 gótica en aquellas escondidas tierras aragonesas.

Llamábase Garcijiménez a sí propio el contrabandista más honrado.
 La lucha con el Fisco era, en su conciencia, una industria lícita, y el
 Fisco un detentador de los derechos del pueblo; además, en todos los 
 tratos no relacionados con las Aduanas y el Resguardo, su probidad no 
 tenía la menor tacha. En Ansó le conceptuaban rico: poseía tierras y 
 ganados, y en las Cinco Villas había colocado algún dinero en préstamos 
 con hipoteca. Si en su cabeza dura germinó la semilla revolucionaria, no
 fue sólo por el ardor irreflexivo que tales ideas despertaban, sino 
 porque honradamente creía que toda aquella música de Prim, Libertad, había de favorecer la fácil introducción de mulas y muletos, su más pingüe negocio.

En la casa de este honrado vividor quedaron afiliados unos cuarenta 
 hombres, entre paisanos y carabineros. Viéronse allí unidos contra el 
 despotismo político los que, según las leyes del despotismo fiscal, eran
 enemigos acérrimos. Dispuso Quirós que saliesen en grupos de dos o 
 tres, recorriendo la Hoz, río abajo, hasta la Canal de Berdun. En la 
 Pardina y en Biniés recogerían las armas los que no las tenían, 
 reuniéndose todos en Javierregay, donde encontrarían de seguro órdenes 
 de Moriones. El grueso de los sublevados, que no bajaba de 
 setecientos individuos, estaría probablemente entre Jaca y Berdun. O 
 mucho se equivocaba Silvestre, o el plan de Moriones era invadir con 
 rápido avance las Cinco Villas de Aragón. Hablaba el sargento con todo 
 el aplomo y gravedad de un general de división, y con atenta fe le oían 
 aquellos inocentes y alucinados hombres.

Emprendieron, pues, la marcha al amanecer de un claro día por los 
 escarpados montes de la orilla derecha del Veral. Ibero, inseparable de 
 Quirós, llegó con este y otros tres a la Pardina, donde comieron y se 
 proveyeron de armas; pasaron la Hoz por una elevada cornisa de piedra 
 que iba ondulando al son del río, y contemplaban desde vertiginosa 
 altura la cristalina corriente, en la cual se distinguían las enormes 
 truchas, dueñas de su elemento en aquella región abrupta y solitaria. 
 Reuniéronse al día siguiente en Biniés unos cincuenta hombres a la 
 sombra de un gigantesco y seculoso nogal que en aquella tierra existe, 
 decano de los nogales españoles, y uno de los más nobles, venerables y 
 opulentos árboles que los siglos han perpetuado en el mundo. De Biniés 
 partieron para Javierregay, donde ya eran sesenta y pico, y allí les 
 salió al encuentro un emisario de Moriones. Llamábase Miranda, y era 
 sargento de Artillería de los que escaparon el 22 de Junio. El tal les 
 transmitió la orden de que marcharan en dirección de la Sierra de 
 Marcuello, donde se unirían a las fuerzas de Moriones y Pierrad.

Andando en el rumbo indicado, les contó el sargento Miranda que 
 Moriones había empleado los medios de guerra más enérgicos para llevar a
 su campo a todos los carabineros de las Comandancias que prestaban 
 servicio en aquella parte del Pirineo. Fácilmente consiguió la 
 incorporación de muchos números; pero con la oficialidad no fue 
 tan afortunado: algún teniente, algún capitán perecieron en esta brega, y
 otros escaparon a Francia. Con este ten con ten reunió don Domingo como unos cuatrocientos carabineros.

Conviene apuntar aquí que a la salida de Javierregay el sagaz 
 contrabandista Garcijiménez pidió permiso al jefe para ir a Tiermas a 
 traer veinte hombres que allí tenía dispuestos. Partió con esta 
 encomienda el cuco ansotano, llevándose al Pollero en clase de 
 ayudante, y a ninguno de los dos se le volvió a ver más... Traspasaron 
 los expedicionarios el riscoso laberinto en cuyo seno está San Juan de 
 la Peña, cuna gloriosa de la nacionalidad aragonesa; descendieron al 
 valle del Gállego, vadearon este río, y siguiendo por terreno quebrado, 
 amanecieron en un pueblo llamado Linás, donde estaban Pierrad y 
 Moriones. Acomodáronse allí lo mejor que se pudo. La pobreza del lugar 
 apenas les brindaba lo preciso para sustentarse miserablemente, y la 
 precipitación fatal de los sucesos no les dio tiempo para el descanso. 
 Antes de mediodía se supo que venían contra los sublevados tropas del 
 Gobierno. Pierrad y Moriones deliberaron en medio de la plaza, y se 
 convino en que este dirigiría la acción, quedándose el General con su 
 gente, como cuerpo de reserva, detrás del pueblo, a la falda de las 
 colinas circundantes.

Un segundo espía patriota llegó a Linás a uña de caballo; trajo la 
 noticia de que venía el General Manso de Zúñiga con Cazadores de Ciudad 
 Rodrigo, una sección de Caballería y buen golpe de Guardias civiles. 
 Como en estas exaltaciones del espíritu político en guerra la mente 
 popular propende a las formas pintorescas, el emisario venido de Huesca 
 terminó su mensaje con esta pincelada de colorido africano: «Al salir 
 para acá, Manso de Zúñiga ha dicho que volvería con la cabeza de 
 Moriones atada a la cola de su caballo».

XIX

Algunas docenas de casas míseras, formando callejuelas y una 
 irregular plaza, componían el lugar de Linás de Mascuello, a la falda de
 un cerro, del conglomerado rojo que tanto abunda en tierras de Aragón. 
 Frente al pueblo, por la parte contraria al monte, había eras extensas; 
 seguían terrenos cercados de frágiles tapias de adobes, entre las cuales
 una o dos callejas comunicaban el lugar con el camino de Ayerbe. Por 
 estas callejas tenía que entrar forzosamente Manso de Zúñiga.

Moriones, que en el escalafón del Ejército no era más que Capitán, 
 tenía título y autoridad de Coronel en las falanges de la emigración 
 revolucionaria. Al frente de los sublevados aragoneses apareció vestido 
 de paisano, con chaquetón parduzco, sombrerillo blando, el ala inclinada
 por delante al modo de visera, sin ninguna insignia ni distintivo 
 militar, sin armas a la vista. Era un hombre duro, seco, voluntarioso, 
 fruto de la tierra clásica del baturrismo, Egea de los Caballeros, una 
 de las Cinco Villas de Aragón. Su valor temerario, unido al maravilloso 
 instinto estratégico, hacían de él un guerrillero indomable. En la 
 Guerra de la Independencia no habría tenido rival; en la Civil habría 
 sido un Zumalacárregui; en aquella nueva contienda entre españoles por 
 un más o un menos de Libertad, ocasión y medios le faltaron para 
 realizar verdaderas maravillas. Bien acreditó su maestría guerrillera en
 la intentona de Agosto del 67, recogiendo y organizando a los 
 carabineros con los ardides y el rigor necesarios en tales casos, y 
 agregándoles los fornidos montañeses de Hecho y Ansó. A estos llamaban 
 vulgarmente cheses; su atavío, describiendo de abajo arriba, era:
 peales, calzón, faja morada, chaqueta jaquesa, sombrero redondo sobre 
 el pañuelo, en los más pañuelo solo, muy ceñido a la cabeza.

Desde el mediodía, esperando por momentos la visita de las tropas 
 regulares, Moriones dispuso a su gente en esta forma: tras de las tapias
 de los callejones por donde forzosamente habían de entrar en el pueblo 
 los soldados, puso a los carabineros, con orden de agazaparse tumbados 
 en tierra, o al abrigo de los adobes. A los cheses colocó en las 
 eras, tapando por izquierda y derecha las primeras bocacalles del 
 pueblo. Silvestre Quirós, que como ayudante de órdenes llevaba a su lado
 a Santiago Ibero, mandaba una de las secciones de esta fuerza. Los 
 demás obedecían al sargento Miranda y a otros improvisados oficiales, 
 que si carecían de galones y distintivos, iban bien pertrechados de 
 coraje. Los sargentos supervivientes del 22 de Junio sentían particular 
 ojeriza contra los Cazadores de Ciudad Rodrigo, y querían vengarse de 
 aquel Cuerpo, porque, comprometido a sublevarse con los artilleros, 
 faltó por estar aquel día de guardia en Palacio.

Apenas ocupados por los carabineros y cheses los sitios en que
 Moriones les puso, el militar bullicio de cornetas y clarines anunció 
 el avance de la tropa. Manso de Zúñiga debía de ser hombre de grande 
 arrojo, porque en vez de iniciar su ataque enviando una o dos compañías 
 al reconocimiento de las entradas del pueblo, no hizo más que colocar la
 Caballería en el sitio por donde a su parecer habían de escapar los 
 sublevados, y poniéndose al frente de los de Ciudad Rodrigo, con ciego 
 ímpetu se lanzó por la primera calleja que vio delante. Procedió como un
 capitán de Cazadores mandado a tomar pronto una posición secundaria.

Heroica fue la cadetada, si así puede llamarse, de Manso de Zúñiga, y
 con el arranque que tomó, pudo en tiempo brevísimo pasar con sus 
 soldados la calleja sin que los disparos de los carabineros hicieran en 
 estos gran estrago. Y tan de súbito entró el General en las eras, que 
 los cheses, viéndole aparecer a caballo con toda su bravura y 
 marcial arrogancia, seguido de los Cazadores, y oyendo las espantables 
 voces guerreras del caudillo y su tropa, se sobrecogieron; faltos de 
 práctica, pensaron que el mundo se les venía encima, y poseídos de 
 terror buscaron refugio en las primeras calles del pueblo.

Rápido como el pensamiento, acudió Moriones al peligro. Por las callejuelas laterales del pueblo salió al encuentro de los cheses;
 los contuvo, los atajó con furibundos empellones, les arengó, mezclando
 bárbaramente la idea patriótica con sonoras desvergüenzas baturras, y 
 al fin pudo empujarlos a las eras, recobrados del pánico que los lanzó a
 la fuga. Tan breve fue esta reacción, que apenas tuvo tiempo Manso de 
 Zúñiga para reconocer las entradas del pueblo y distribuir su gente para
 un nuevo ataque. En tal situación, reapareció en las eras el grupo más 
 decidido de cheses, mandado por el sargento de Artillería, 
 Miranda; tras aquel pelotón llegaron otros, y se empeñó un vivo tiroteo 
 entre paisanos y Cazadores; a los disparos siguieron las embestidas 
 cuerpo a cuerpo: un ches mató a un soldado; otro soldado mató al ches; un segundo ansotano vengó la muerte de su compañero, y así fueron cayendo en tierra muchos hombres.

En medio de esta confusión, el General regía su caballo de una parte a
 otra, tratando de estimular a los suyos y de impelerles a un ciego 
 heroísmo. Desde la callejuela próxima, las imprecaciones baturras de 
 Moriones cantaban el himno del combate. Inútiles resultaban los 
 esfuerzos de Manso, y los Cazadores de Ciudad Rodrigo abandonaron 
 despavoridos el terreno. Con fuertes voces los llamó y arengó su Jefe, 
 hasta que las heridas que había recibido le privaron de la palabra. 
 Caballo y jinete se desplomaron. Acudió Miranda, acudieron otros a 
 levantarle y hacerle prisionero. En el momento en que Miranda le 
 agarraba el brazo, los ojos agonizantes de Manso dirigieron al artillero
 la última mirada que tuvo para este mundo... Entre unos ojos y otros se
 cruzaron los rayos lívidos del trágico duelo de España.

Con movimiento velocísimo, pues corrían el riesgo de que se 
 rehicieran los de Ciudad Rodrigo y volviesen con mayores bríos, Miranda 
 le quitó al General la espada, y viendo que aún respiraba, hizo ademán 
 de rematarle. Ibero le contuvo diciendo: «Déjale; ya está muerto». 
 Advirtiendo algunos que el enemigo volvía, clamaron a retirada. Miranda 
 le quitó al General el ros, y como exhalación salió de las eras tras de 
 sus compañeros, llevando la escopeta en la mano derecha, el ros en la 
 izquierda, y en la boca la espada del valiente y desgraciado Manso de 
 Zúñiga.

Volvían, sí, los Cazadores de Ciudad Rodrigo, porque un hijo del 
 General venía en la columna, alarmado de que su padre quedase en las 
 eras después de retirada la tropa, corrió allá con dos compañías... No 
 pudo hacer más que recoger el cadáver del que había sido víctima de su 
 propia impetuosidad. La gente de Moriones se replegó a la parte opuesta 
 del pueblo, donde había quedado la reserva mandada por Pierrad, y 
 estupefactos advirtieron que el General y sus hombres habían 
 desaparecido. Ello debió de ser con bastante antelación, porque no se 
 distinguía bicho viviente en todo lo que alcanzaba la vista. Sin duda, 
 viendo Pierrad la primera desbandada de los cheses, creyó que 
 aquello estaba perdido, y se puso en salvo. Aquí de los desahogos 
 baturricos de don Domingo Moriones y de sus quejas airadas. Pero en 
 realidad era injusto con su compañero, porque él tuvo que hacer lo 
 mismo. Aunque habían tenido la suerte de matar al Jefe de la columna, 
 siempre resultaba desigualdad enorme entre los sublevados y las fuerzas 
 del Gobierno. En estas permanecían intactas la Caballería y Guardia 
 civil. Moriones y Pierrad juntos, no podrían librarse de ser 
 acuchillados y deshechos por las tropas regulares. Retirose, pues, el 
 sagaz Moriones, porque vio clara su inferioridad, y porque no sabía que 
 la columna iba muy escasa de municiones; que en aquellos tiempos ya 
 nuestros Gobiernos solían mandar los soldados a la guerra sin la 
 conveniente provisión de pólvora y balas.

La retirada fue penosa. Traspasados durante la noche los cerros de 
 Marcuello, fueron a parar a Anzánigo. En este pueblo, donde quedaron 
 algunos heridos confiados al alcalde, Ibero perdió de vista a Chaves, a 
 Quirós y a Moriones, que tomaron rumbo hacia la Canal de Berdun... 
 Siguió Ibero la recta hacia Canfranc como el camino más corto para 
 Olorón. Era, sí, la vía más derecha, pero también la más peligrosa, 
 porque en Jaca se exponían a ser capturados, y en la frontera de Francia
 los gendarmes y aduaneros les apresarían para internarles.

Ibero y Miranda, con otros cinco, trazaron su itinerario con un 
 amplio rodeo para evitar el paso por Jaca. Horrenda tempestad de lluvia y
 granizo, con espantable música de truenos, les detuvo en la montaña. 
 Refugiáronse en cuevas; padecieron frío y hambres; recalaron al fin en 
 un lugar llamado Campanal de Izas: allí los cinco compañeros no eran más
 que tres, pues dos de ellos habían tomado la vuelta de Panticosa. 
 Repuestos de su hambre en Campanal, fueron a pasar la divisoria por 
 Somport, y al fin, con indecibles trabajos y fatigas, pusieron el pie en
 Francia. Ya iban más tranquilos, aunque derrengados y en gran 
 necesidad. Así llegaron al pueblo francés de Urdós, donde ya sólo 
 quedaba un compañero, y eran tres los expedicionarios. En Accous ya iban
 solos Ibero y Miranda, y este le dijo: «Yo no puedo ni quiero volver a 
 España. Esto de la Revolución va para largo. En Francia buscaré 
 cualquier acomodo, y mejor estaré aquí trabajando como una bestia que en
 España, aunque gane Prim y me hagan subteniente». Ibero le prometió 
 buscarle trabajo en el pueblo donde él tenía su residencia. Por fin, 
 medio muertos, sostenidos por la fuerza espiritual que da la esperanza, 
 dieron con sus pobres huesos en Sainte Marie de Olorón al amanecer de un
 sereno día.

Grande satisfacción de todos y alegría loca de Teresa, pues había 
 corrido en Olorón la noticia de un espantoso descalabro de Moriones en 
 tierra de Huesca. Pasadas las primeras efusiones de gozo, atendió Teresa
 a cuidar a su hombre y reparar el desmayo y mataduras que de la 
 horrible caminata traía. Le lavó todo el cuerpo, le administró friegas 
 con alcohol o suaves unturas donde era menester, y le acostó en la cama,
 asistiéndole con calditos substanciosos e infusiones aromáticas. El 
 sueño atrasado pesaba de tal modo sobre Ibero, que de un tirón durmió 
 quince horas: una vez pagada parte de la enorme deuda que con el dormir 
 tenía, describió y pintó el suceso histórico en que había intervenido; y
 como trazo final, dijo a la mujer amada que el desastroso fin de 
 aquella salida con Moriones al campo de Caballería revolucionaria no le 
 había curado de su ambición de grandeza. Lo mucho que había visto y lo 
 poquísimo que había hecho, le movían a desear otras escapaditas por 
 campo más extenso.

Oyéndole hablar así, Teresa reprodujo sus anteriores razonamientos 
 acerca del estorbo que ella ponía con su triste pasado a las 
 aspiraciones de un hombre en plena fuerza y juventud. Pero Santiago 
 protestó enérgico. «No sé qué tienes, Teresilla —le dijo, añadiendo 
 cariños a palabras y palabras a cariños—; no sé qué tienes tú, que 
 cuanto más tiempo pasa, más te quiero, y ahora y siempre sostendré que 
 no hay ninguna mujer que se te pueda igualar». Envanecida la buena moza,
 y deseando remachar su triunfo, tomó un papel semejante al del abogado del Diablo en los juicios de canonización, y expuso todos los argumentos desfavorables a su persona.

«Mira lo que dices, Santiago. Soy más vieja que tú, bastante más... 
 no quiero precisar con números la diferencia de edad... Básteme decir 
 que he pasado de los treinta y tú no has entrado en los veinticinco... Y
 como la mujer envejece más pronto que el hombre, y yo te llevo ya mucha
 delantera, dentro de algunos años, cuando tú seas todavía joven, yo 
 estaré horrible, feísima; tendré que pintarme y ponerme moños postizos, 
 con lo que más lograré causarte repugnancia que amor. Reflexiona en 
 esto, Santiago mío; piensa en el mañana, en los años que vuelan 
 llevándose nuestras ilusiones, llevándose la fina tez, el brillo de los 
 ojos, la frescura de las carnes, y con esto el genio alegre que endulza 
 la vida».

Briosamente rebatía Santiago estas argucias del abogado del Demonio, 
 ratificándose en sus ideas optimistas y en la perfecta compatibilidad de
 Teresa con las ambiciones del hombre que en ella ponía todo su cariño. 
 Conviene hacer constar que la pecadora corregida conservaba todos sus 
 encantos. Aunque envejecía, era tan lenta la acción destructora del 
 tiempo, como si este la cortejase aspirando a poseer sus gracias. Y la 
 pícara sabía ser siempre pulcra, elegante, y convertir su sencillez y 
 modestia, su pobreza misma, en un atractivo más. El cuidado escrupuloso 
 de su persona persistía en ella como los sentimientos hondos que duran 
 hasta la muerte. Algo bueno le había de quedar de aquella primera mitad 
 de su vida, desarreglada y escandalosa.

No quiso Teresa soltarle de una vez al aventurero todo lo que tenía 
 que decirle. Para ciertas cosillas que podrían causarle impresión 
 penosa, esperó a que el hombre descansara todo lo que su abrumado cuerpo
 le pedía. Esta ocasión llegó al cuarto día del regreso, y una mañana, 
 cuando acababan de desayunarse, abordó la guapa moza con arte sutil su 
 interesante revelación, dándole este principio gracioso:

«Muy bien, salvajito mío. Por lo que me dices, veo que he salido 
 airosa de la prueba. Estoy contentísima, o como diría Carlos Bidache, 
 nuestro discípulo de español: no cabo en mí de satisfacción... Pues vamos ahora a otra cosa. Recordarás que te propuse una segunda prueba... y yo...».

—No, no, Teresa. (Repentino, asustado.) Más pruebas no...

—Déjame concluir: lo que tú no quisiste hacer, otra persona lo hizo 
 por ti... ¿A qué abres esos ojazos?... Ea, pues yo he sido quien ha 
 hecho la prueba... y también en esta he ganado.

Enmudeció Santiago, y ella, dejándole una pausa para que espaciara su
 asombro, empezó a relatar el caso, poniendo en él todo su donaire y 
 agudeza, como verá el que quiera leer un poquito más.

XX

«Ausente tú, yo no sabía qué hacer... Sola, nada se me ocurre que no 
 sea referente a ti... '¿Pues qué haré que sea por él y para él, que sea 
 también para mí?'. Pensando en esto, se me ocurrió ir yo a la prueba. 
 Hablé de esto largamente con María, y un día las dos a un tiempo 
 dijimos: 'Vámonos a Lourdes'. Te advierto que ya María estaba enterada 
 del sitio a donde habíamos de dirigirnos para la prueba. Tiene en 
 Lourdes una prima bien acomodada y santurrona, Berta Richard, viuda sin 
 hijos, que es en aquel pueblo persona principal, dueña de una fábrica de
 pañuelos que fundó su marido... Pues por esta señora sabíamos que tu 
 niña zangolotina vivía en una casa religiosa, mixtura de convento y 
 colegio. Hay allí unas Hermanas con tocas y manto negro, que educan 
 niñas. Llevan un nombre que no recuerdo bien, Madamas Cristianas o
 algo así... Dicen que son unas santas; pero de esto nada puedo decirte,
 porque entiendo poco de cosas de santidad... En fin, que allá nos 
 fuimos. Don Baldomero Galán, el año pasado por este tiempo, vino a 
 Francia con su hija y una de estas religiosas; dejó a Salomita en la 
 casa que te digo, y se volvió a España. En Jaca le tienes: es Gobernador
 de un fuerte que llaman Rapitán... Pues acompañadas por la señora 
 Richard, fuimos a visitar a la niña, figurando que éramos de una familia
 madrileña, muy amiga de los Galanes, etcétera... Por cierto que 
 la casa—convento es un modelo de orden y limpieza; las Hermanas que 
 vimos disimulan su gazmoñería con su amabilidad, y una de ellas, 
 valenciana de la parte de Gandía, habla español con acento levantino... 
 Es mujer guapísima, sólo que un poco bizca, y al hablar tuerce la boca; 
 los ojos tiene algo pitañosos».

—Por María Santísima, hija, no divagues... Vivo, vivo, al asunto.

—Al asunto, tienes razón; al grano... Y el grano es que tu Dulcineíta
 no te quiere, ni se acuerda de ti para nada... Tiene otro novio...

—¿Es de veras? (Pálido, echando chispas de sus ojos.) ¿La viste tú... qué te dijo, qué hablasteis?

—Las Hermanas nos dijeron que le ha salido otro novio, que está locamente prendada del nuevo galán...

—¿Y el novio es militar, es persona de categoría?

—¿Militar dices? Creo que no... Es pacífico, muy pacífico y de 
 categoría tan alta, que tú a su lado eres más chico que una hormiga. De 
 ese galán nos habló Madama Berta con entusiasmo, y al celebrarle y 
 enaltecerle ponía los ojos en blanco, y aun creo que se le caía la baba.

—Teresa, por los clavos de Cristo, déjate de babas, y dime...

—¿Pero, tontín, no has comprendido ya quién es el novio de tu 
 adorada? Si acabas de nombrarle... Eres tan torpe, que hay que meterte 
 en la cabeza las ideas con cuchara. Tu rival es el propio Jesucristo. Tu
 Dulcinea zangolotina se ha convertido en una cuitada y sosa monjita. No
 ha profesado aún: por eso te dije que Jesucristo es su novio; no 
 tardará en ser esposo.

La sorpresa de Santiago estalló en monosílabos, en golpes sobre la 
 mesa, en pases de la mano por la cabeza echando atrás el cabello, que 
 así se encrespaba más. Teresa prosiguió: «Pero, tontín, si eso es de 
 clavo pasado y ocurre todos los días. Don Baldomero les entregó a su 
 hija para que se la educaran a la francesa con mucha finura y mucho 
 aquel, y ellas, viéndola tan mona, dijeron que debía ser para Dios, no 
 para los hombres... Los hombres, ¡qué asco! Es la historia eterna... Yo 
 me imagino qué cosas le dirían a la niña para convencerla... Sin duda 
 supieron que tenía un novio salvaje y medio loco, que habla con los 
 espíritus; le dirían que eres un perdido, un amigo de Prim, y que ya no 
 hablas con los espíritus, sino con una mujer mala... conmigo... Figúrate
 cómo habrán puesto aquella cabecita. La menguada chiquilla cayó en el 
 cepo y ya no se escapa. Si la encontraras en alguna parte, verías que la
 han vuelto idiota... Por supuesto, yo no me equivoqué, Santiago: 
 siempre creí que Salomita tenía muy poca sal en la mollera; a un 
 entendimiento bien sazonado no le entran esas bromas del monjío... Y el 
 pueblo en que la pusieron, ese Toboso de tu Dulcineíta, es lo más 
 abonado para tales cosas, porque allí, para que te enteres, hubo hace 
 años, no muchos, un grandísimo milagro. En una gruta, se apareció la 
 Virgen a una muchachita llamada Bernadette Soubirous, de catorce años, y
 le dijo que elevaran en aquel lugar un Santuario para darle culto. Allí
 están la gruta y la imagen, muchas velas encendidas y sin fin de 
 ex—votos de los que han ido a curarse del reúma, ciática y parálisis... 
 Ya, hijo mío, el que cojea es porque quiere... Van peregrinos de toda 
 Francia, con tanta fe y devoción que se queda una pasmada y edificada».

—Por Dios, no divagues más... ¿Qué me importa la gruta, ni qué los cojos y lisiados de todo el mundo?

—Pues no vayas a creer que don Baldomero consintió que su hija 
 entrara en religión. El pobre señor no se enteró hasta que la cosa no 
 tenía remedio. Fue a Lourdes hecho un demonio, y lo menos que quería era
 sacarle los redaños a la Madre Rectora y a todas las benditas Hermanas.
 Pero sólo consiguió que se le encendiera la sangre y que la cabeza se 
 le llenara de bultos deformes y la cara de feísimos granos. Al fin tuvo 
 que salir de Lourdes entre gendarmes, y a la niña la llevaron a un 
 pueblo cerca de Marsella, donde para todos, menos para Dios, está 
 invisible.

El monjío y la invisibilidad de Salomita en un convento próximo a 
 Marsella, evocaron en la mente de Santiago recuerdos penosos del capitán
 Lagier y de los sufrimientos del honrado marino. Por estas memorias, y 
 por lo que personalmente le dolía el suceso, se levantó en el alma de 
 Ibero un gran tumulto; los sentimientos se movieron con furioso oleaje, 
 las ideas saltaron y anduvieron a la greña... Pero como en razón inversa
 de la intensidad del tumulto estuvo la duración, no tardó en calmarse 
 el sofoco. En verdad, el inopinado desenlace no encontró base 
 psicológica para producir arrebatos de ira o negra pasión de ánimo. Como
 se ha dicho, la imagen y el recuerdo de Salomita se borraba cada día 
 más; había corrido un año largo sin que Ibero la viese y aun sin que de 
 ella tuviera noticia, y por fin, el amor de Teresa, sostenido por la 
 convivencia, precipitaba la desilusión rápida. Aquella misma tarde, 
 interrogado acerca de la impresión recibida, dijo Santiago a María y 
 Teresa que se sentía mentalmente aliviado de un peso, como si le 
 hubieran operado en la cabeza para extraerle un cuerpo endurecido. Algo 
 le quedaba del dolor de la operación; pero ya iba pasando; pronto 
 vendría la insensibilidad.

Aún tenía que hablarle Teresa de otro asunto, y como era urgente, no 
 quiso aplazarlo. Había tenido noticias directas de su madre por una 
 carta quejumbrosa, llena de amenazas. Mostrola a Santiago, y ambos 
 comentaron con viveza los manejos de la sutil tramposa. «Es mi 
 madre —dijo Teresa—, y no puedo hablar de ella como hablaría de una 
 persona extraña. Pero sí afirmo que las maldades de la primera mitad de 
 mi vida no son mías sino en corta proporción. Obra de ella fue mi 
 rebajamiento. Ella me vendía, me arrendaba, me contrataba según su 
 interés, y mirando sólo a lo que daban por mí... Bien conoce Dios mis 
 buenas intenciones; si algún día llego a tener más dinero del que 
 necesitamos para mantenernos, algo mandaré a mi madre para que viva... 
 Pero... ¡volver yo a su lado, jamás! Prefiero morirme... Y ahora, 
 Santiago, vas a saber la segunda parte, que es la peor. Dos días antes 
 de llegar tú, se presentó aquí un tío polizonte preguntando por... Traía
 el nombre escrito en un papel: Carlos de Castro... Ya ves: las 
 señas son mortales. El tipo aquel habló del Subprefecto, del Cónsul... 
 Yo me quedé helada. Bidache el viejo le trasteó de lo lindo, diciéndole 
 que el Castro ese había quedado en Cambo, y que allá fueran a 
 buscarle... ¡Ay, hijo mío!, temo la internación, por lo menos. Para 
 nosotros no puede haber aquí tranquilidad».

—Francia es muy grande —dijo Ibero sin inmutarse—. Francia es 
 trabajadora, hospitalaria. Busquemos en ella libertad y honrados medios 
 de vivir.

—Pues hemos de decidirlo pronto. Somos unos pobres salvajes que necesitan cambiar de choza. Di tú a dónde debemos ir.

—Decídelo tú... ¿A dónde vamos?

Ambos quedaron mudos un rato, mirándose con ojos fijos y penetrantes.
 «¿A dónde vamos?» preguntaban los ojos. De improviso y a un tiempo, con
 voz que pareció un estallido, los dos amantes soltaron de su boca la 
 respuesta: «¡A París!».

Perfectamente acordes estaban en la resolución, y los móviles de cada
 uno eran substancialmente los mismos: necesidad de mayor espacio y de 
 atmósfera vital menos ahogada. Ibero vio en París el grande horizonte, 
 la amplitud en las ideas, el roce con las primeras figuras de la 
 emigración hispana. Teresa veía por el lado femenino el ensanche de 
 pensamiento y acción, y sus planes no eran desacertados. En los días de 
 la ausencia de Ibero estuvo en Sainte Marie una señora, parienta de la 
 esposa del viejo Bidache. Llamábase Úrsula Plessis, y tenía en París 
 negocio de encajes finos. Solía veranear en el Pirineo, repartiendo sus 
 días de descanso entre Biarritz, Pau y Luchon, sin perder ripio para 
 hacer su artículo en los sitios a donde concurrían señoras ricas. De 
 paso visitaba a sus parientes. En Olorón hizo conocimiento con Teresa, y
 quedó maravillada de la gracia nativa de esta, de su exquisito gusto, 
 de su genial disposición para comprender y asimilarse las sutiles artes 
 de la elegancia.

A este propósito, la sermoneaba de continuo: «Hija mía, su terreno de
 usted, su porvenir, están en París. Véngase conmigo allá, o vaya cuando
 pueda, y yo le aseguro que pronto se abrirá camino en cualquier negocio
 de los que tienen por fundamento el buen gusto. Yo desde luego le 
 ofrezco que para empezar tendrá en mi establecimiento un acomodo 
 modesto...». Esto y otras cosas sugestivas le dijo, con lo que el alma 
 de Teresita quedó encendida en la noble ambición de adquirir con su 
 trabajo un vivir decoroso.

Véase por qué Teresa, en admirable consonancia con su amado, soltó el
 grito de vida, de lucha contra la miseria y la muerte. ¡A París! Como 
 tenían poco que arreglar en punto a equipajes y efectos de viaje, 
 tardaron en poner en ejecución su pensamiento el tiempo preciso para 
 asegurarse el secreto de la salida, por si al Subprefecto o al Cónsul se
 les ocurría darles un disgusto. La despedida fue tiernísima: en ninguna
 parte del mundo encontrarían amigos como aquellos honrados y generosos 
 Bidaches. Tuvo Santiago la satisfacción de dejar colocado en el arrastre
 de mármoles al pobre sargento Miranda, que muy contento decía: «Vale 
 más ser aquí un buey de trabajo que dejarse internar como un perro, o 
 volver a España a que le fusilen a uno como un hombre, con sacramentos y
 todo».

Partieron los amantes algo medrosos, y hasta pasar de Pau no 
 respiraron con tranquilidad. En Dax, avanzada la noche, al cambiar de 
 tren, se encontraron a Silvestre Quirós, muy mal trajeado, con cara de 
 insomnio y ayuno. Abrazáronse los dos amigos, cambiando en rápida frase 
 el quejumbroso saludo de la emigración con sus melancólicas añoranzas. 
 Dijo Silvestre que no podía vivir más en Bayona. Con los cuartos que le 
 quedaban podía llegar a Angulema, donde le ofrecían colocarle en una 
 fábrica de papel. Ya encajonados los tres en el coche de tercera, 
 refirió Quirós que en los mismos días de lo de Linás, embarcó Prim en 
 Marsella para Valencia, donde tuvo el tercer fracaso, porque las tropas 
 que se habían comprometido no salieron. «La razón que daban fue que Prim
 había firmado un manifiesto en que se pide la abolición de quintas; y 
 sin quintas, ¿cómo ha de haber ejército? Salió el General del puerto del
 Grao echando bombas, y según dicen, ha desembarcado en Cette. ¿Entrará 
 por Bourg Madame? ¿Tendremos otro descalabro?... Yo no creo nada ya; he 
 perdido la fe... Ya es hora de que gritemos: 'Nos están engañando; 
 juegan con nosotros como si nuestras vidas fuesen fichas de damas o 
 dominó'. La revolución, que es guerra de guerras, no se hace sin dinero.
 Si no lo tienen, ¿para qué nos meten en estos líos? No hay libertad sin
 pan. Ahora mismo, al volver de Marcuello, no teníamos qué comer. 
 Moriones nos dio lo que llevaba sobre sí: no podía más... Pereciendo 
 llegamos a Bayona. Pero no ha venido Moriones más lucido que nosotros. 
 Anoche le vi en el café Farnier con Muñiz. Su cara y ropa eran las de un
 cesante. Y yo pregunto: ¿a quién da la Junta el dinero que recoge? Vete
 a saber... En Bayona tienes a los que entraron con Contreras, y han 
 vuelto por el puerto de Benasque descalzos y pidiendo limosna. Algunos, 
 cogidos por los destacamentos franceses, han sido internados a pie, de 
 cárcel en cárcel. Ya Bourges no les parece bastante lejos, y están 
 mandando emigrados a Besançon, pared por medio con Suiza... Con que 
 ayúdame a sentir, Santiaguito. La pobre España está perdida, y quiere 
 que la salvemos sin armas, sin dirección y con los estómagos vacíos. 
 ¡Anda y que la salve su madre!».

Con esta cantinela pesimista, contristaba el pobre Quirós a sus dos 
 compañeros de tren, que alentados iban por risueñas esperanzas. 
 Felizmente, el lastimado amigo les dejó en Angulema, y ellos recobraron 
 su buen humor en el resto del viaje, que fue felicísimo, aunque un poco 
 largo, porque los trenes ómnibus no eran un prodigio de 
 velocidad... Al anochecer del día siguiente vieron que a un lado y otro 
 del tren en marcha se iniciaba la aglomeración de alegres pueblecillos, 
 de granjas admirables, de quintas escondidas entre bosques espesos; 
 vieron la muchedumbre de fábricas y talleres con sus chimeneas 
 humeantes, las estaciones de una y otra línea transversal, los edículos y
 almacenes, los gasómetros, el sin fin de construcciones que anuncian la
 vida industriosa y opulenta de una gran metrópoli. «Ya llegamos —dijo 
 Teresa—. Esto es París». Era ya noche cerrada. Ibero miraba con avidez 
 por encima de las filas de vagones parados, máquinas y objetos mil de 
 intensa negrura, y veía un extenso y vivo resplandor que invadía gran 
 parte del cielo... «Es París —exclamó—. Parece que arde». Y risueña, 
 radiante de alegría, respondiole su compañera: «No es incendio, es 
 claridad».

XXI

Iban recomendados por los Bidaches a una casa modesta (Rue Paradis), y gracias a esta precaución, pudieron obtener un cuartito decente. Hallábase París en los días febriles de la Exposición Universal,
 en que Francia hizo potente alarde de su industria, de su riqueza y 
 mentalidad luminosa; eran los días de la gran apretura de hospedajes; 
 media Europa invadía París; la otra media hacía cola.

Apenas tomaron tierra los enamorados aventureros, pusiéronse en comunicación con Úrsula Plessis, que vivía en la Rue Mont Thabor.
 Reiteró la comercianta de encajes la simpatía que en Olorón había 
 mostrado a Teresa, y consecuente en su amabilidad, la llevó a su 
 establecimiento para que se fuera enterando. Se convino en que mientras 
 duraran las dificultades de hospedaje, continuarían viviendo en la Rue Paradis. Después se les agenciaría mejor acomodo. Iría Santiago a buscarla poco antes de las doce para almorzar juntos en cualquier restaurant barato de las calles próximas a Palais Royal;
 al anochecer harían lo mismo, retirándose a su casa después de comer. 
 Las horas que Teresa pasaba entre encajes y blondas las consagraría 
 Santiago al divagar por París, aprendiendo en la práctica el laberinto 
 de calles, bulevares y avenidas.

El primer día le acompañó en este sabroso estudio un chico, hijo de un comisionista español, vecino de piso en la casa de Paradis;
 pero luego se procuró un plano, y con este amigo mudo se libró del 
 otro, que era harto entrometido y molesto. Solito recorría París de 
 punta a punta, viendo y admirando tanta grandeza y maravilla. Habíanle 
 dicho que si quería ver españoles se fuera al Pasaje Jouffroy, y 
 asistido de su plano fiel, allá se encajó una mañana... No hizo más que 
 llegar, y le salieron dos compatricios, uno de ellos con su capa, 
 terciada garbosamente. No se puede afirmar que en Agosto llevase tal 
 prenda con objeto de abrigarse; llevábala sin duda para tapar la 
 desastrada vestimenta de un triste insurrecto proscrito. Conocieron los 
 tales a Ibero por la pinta (que los españoles pregonan la casta por el 
 aire jacarandoso), y le abordaron resueltamente, entrando al instante en
 palique. «¿Qué tal?... ¿Usted por aquí?... Este París es un infierno...
 Todo aquí es farsa». De estos tópicos vulgares se pasó a charlar de 
 política, de la Revolución fracasada por falta de cabezas... No había 
 cabezas; no había más que pies para correr en cuanto sonaba un tiro... 
 Ellos (el de la capa y el otro que se cubría con un gabán claro) eran 
 víctimas de su amor a la Libertad. Les habían engañado; les habían 
 sacado de sus casas, donde tenían un modesto pasar, para meterles en 
 jaleos de guerra, que se malograban por causa de los de tropa... «Mire 
 usted, caballero —dijo el de la capa—. Yo puedo alzar el gallo; yo puedo
 acusarle las cuarenta al mismo don Juan Prim, porque vengo del Alto 
 Aragón... yo me batí al lado de Moriones; yo ayudé a matar a Manso de 
 Zúñiga...».

—Alto ahí, señor mío —dijo Santiago con prontitud y sequedad—. Yo 
 estuve en eso que cuenta, y no le vi a usted por ninguna parte. No 
 éramos tantos que se pudieran confundir las caras y personas. Ni usted 
 apareció por allá, ni sabe dónde está Linás de Marcuello.

—Le diré a usted...

«No me diga usted nada, porque es tarde y estoy de prisa. Abur». Y 
 les dejó plantados, siguiendo su camino por el bulevar adelante hacia el
 de Italianos. Estaba de Dios que aquella mañana le saldrían españoles 
 en cada esquina, porque apenas llegó a la de la Rue Drouot, se 
 tropezó con don Jesús Clavería. ¡Oh sorpresa!... «Iberillo, ¿tú aquí?». 
 No le había visto desde que en Urda recibió de él las cartas para Muñiz y
 Chaves. Cambiados los saludos afectuosos, Clavería le dijo: «Ya sé, ya 
 sé que has tomado un papel poco lucido: el de redentor de Teresa 
 Villaescusa, de esa...».

Cortole Ibero la palabra con rápido ademán y un mirar luminoso. La 
 protesta enérgica y concisa remató el efecto. «Mi Coronel, ya sabe que 
 le quiero y le respeto. Pero con todo el respeto del mundo, le digo que 
 ni usted ni nadie hablará mal, delante de mí, de una mujer que por mujer
 merece consideración, y por estar conmigo tiene quien contra todo el 
 mundo la defienda».

El tono y la dignidad del lenguaje impusieron comedimiento a 
 Clavería, que, por otra parte, no estaba de humor de romper lanzas por 
 una redención de más o de menos. Conocía bien las cualidades de Ibero, 
 su tozuda entereza, y la prontitud con que solía poner los hechos como 
 remate y complemento de las palabras. Echose atrás con más benevolencia 
 que cobardía, y palmoteándole en el hombro, le dijo: «Bien, hijo; no te 
 enfades. A mí nada me importa. Redime todo lo que quieras». Fácilmente 
 llegaron a conversación menos espinosa. «Vengo a París a ver mundo —dijo
 Ibero—, y a servir a la causa si en algo puedo servirla». 
 Contole después la frustrada aventura en Linás de Marcuello, que 
 Clavería oyó con vivísimo interés, diciendo al fin: «Es preciso que 
 hablemos. Hoy no puedo detenerme contigo, porque me está esperando 
 Monteverde, que me ha convidado a almorzar... Acompáñame un rato, y 
 charlaremos».

Bulevares arriba, Clavería informó a Santiago del gran número de 
 españoles de todas castas que en aquellos días había en París, atraídos 
 por la interesante y espléndida Exposición. «¿Sabes a quién tienes aquí? A Manolo Tarfe: vive en la Rue Helder...
 ¿No es también amigo tuyo y protector el Marqués de Beramendi? Pues en 
 París está con toda la familia, en un hotel elegante y recogido, Rue Ville l'Eveque,
 detrás del Elíseo». Algo le dijo también tocante a planes 
 revolucionarios; pero con tanta brevedad, que fue más bien programa para
 otra entrevista.

Aprovechaba Ibero su tiempo tan metódicamente, que en pocos días dio 
 rápidos vistazos a las salas del Louvre, a Cluny, a los Inválidos, al 
 Bosque de Bolonia; subió al Arco de la Estrella, a la Columna de 
 Vendôme, al Pozo artesiano de Grénelle, alternando este recreo 
 instructivo con las visitas a la Exposición. Si los monumentos y 
 jardines le causaban alegría y asombro, no gozaba menos en el gigantesco
 palacio del Campo de Marte, o de Marzo, construido en forma elíptica 
 con la más lógica y práctica distribución que pudiera imaginarse. Las 
 líneas ovales guiaban al curioso en dirección de las materias expuestas;
 las líneas radiales en dirección de las naciones que exponían.

En el Parque de incomparable amenidad que rodeaba el palacio, vio 
 Ibero al famoso Maltranita, muy elegante, llevando del brazo a una 
 señora joven, que debía de ser su mujer. Sin duda el mozo positivista y 
 cuco había encontrado el partido de boda que perseguía como cazador 
 codicioso en el coto social. Aunque Maltranita vio a Santiago y sin duda
 le había conocido, no creyó decoroso saludarle, por la inferioridad 
 jerárquica que anunciaba el traje del amigo. Este tampoco se dio por 
 entendido, y le hizo todos los honores de su desprecio. Con la guía en 
 la mano, el soplado señorito y su esposa, que era raquítica y de muy 
 poca gracia, se detenían ante cada una de las instalaciones del Parque, 
 poniendo todo su asombro, lo mismo en el gigantesco cañón de Krupp o el 
 martinete del Creusot, que en la cabaña suiza, llena de chucherías de 
 tallada madera. De este modo almacenaban en su cerebro impresiones bien 
 catalogadas, para llevarlas a Madrid y despatarrar a la gente con el 
 recuento maravilloso de lo que habían visto.

En tanto, Teresa, contentísima de su iniciación, daba a Ibero cada 
 noche cuenta de sus adelantos. Ya se iba soltando en el francés: la 
 continua charla con sus compañeras le enseñaba los secretos del idioma y
 las inflexiones del acento. Ya conocía todas las clases de encajes, y 
 distinguía perfectamente lo legítimo de lo falsificado por esmerada que 
 fuese la imitación. Ya sabía empalmar los pedazos del Bruselas sin que se conocieran las uniones; el Valenciennes, el Chantilly, Punto de Alençon, Brujas, los Guipures
 inglés y venecianos, éranle familiares, como amigos de toda la vida. En
 fin, adelantaba prodigiosamente, y Úrsula no cesaba de elogiarla por su
 entendimiento, por la sutileza de su vista y la delicadeza de sus dedos
 en aquel difícil trabajo. Con idea de alentarla le había señalado dos 
 francos... A mediados de Septiembre hallaron, por mediación de la misma 
 Madame Plessis, un cuarto baratito, Rue Saint—Roch, no lejos del establecimiento, y abandonada la primitiva casa, instaláronse en su nuevo nido.

Una mañana, en la segunda quincena de Septiembre, encaramado Ibero en la imperial de un ómnibus (Madeleine Bastille),
 se cruzó con otro coche, en cuya imperial iba Vicente Halconero con su 
 padrastro. El cojito vio a Ibero, y alargando los brazos, llamole con un
 grito de alegría que le salía del corazón. Al grito volaron las miradas
 de Santiago tras el otro ómnibus, que andaba rápidamente; vio a 
 Vicentito, mandó parar, se bajó; mas cuando puso el pie en el asfalto 
 del bulevar, su amigo, el gran sabedor de historia escrita, estaba ya 
 tan lejos que no había medio de alcanzarle... ¡Qué contrariedad, qué 
 pena! Perdido el amigo en el caudaloso río de gente y caballos, 
 desapareció como navegante arrastrado de veloz corriente...

Los días se deslizaban fáciles y entretenidos en la inmensa 
 metrópoli. Agradaban a Ibero singularmente las excursiones al campo con 
 que los parisienses trabajadores suelen reparar cuerpo y espíritu del 
 ajetreo de toda la semana. Salía con Teresa muy ufano por aquellos 
 lindos suburbios. Comían al aire libre, paseaban por florestas tupidas o
 asoleadas praderas, se mecían en columpios, remaban sobre el Sena en 
 barquillas gallardas. Iban a estas gratas expansiones con las compañeras
 del taller de encajes, y se les agregaban mozalbetes del comercio, 
 obreros diamantistas, y algún estudiante hirsuto y pálido del Barrio 
 Latino. En una de aquellas jiras, dos, tres muchachos se permitieron 
 acosar a Teresa con galanteos impertinentes, y apenas vio esto el fogoso
 Ibero, salió como un león a poner su fiereza entre tales groserías y la
 señora de sus pensamientos. Del primer ímpetu les soltó una fuerte 
 andanada en español neto, por no dominar el francés. Quedaron ellos 
 cortados y sin saber qué decir; pero el estudiante melenudo, 
 desconociendo el peligro que corría, revolviose contra Santiago 
 echándole a la cara una de las palabras francesas más feas que se pueden
 decir a un hombre. Ibero, que se oyó llamar macró, y que sabía 
 lo que significaba, arremetió furibundo contra los tres, y del primer 
 zarpazo cayó uno en tierra y los otros salieron pitando bosque arriba. 
 Levantose el caído, chillaron las mujeres, acudieron otros merendantes, 
 oyéronse voces conciliadoras y proposiciones de paz. Los jóvenes 
 dispersos no querían volver, temerosos de que Ibero sacara la navaja,
 arma que inspira más terror fuera que dentro de España... Todo se 
 arregló al fin, dio excusas el de las greñas, y la partida continuó 
 tranquila hasta la hora de retirada, los jóvenes refrenados en su 
 lenguaje, Teresa orgullosa, y Santiago dispuesto a proceder con igual 
 prontitud siempre que fuera menester.

No consentía el riojano alavés la menor sombra en su decoro; el mote 
 infamante le lastimaba más que cien bofetadas. Deseando evitar para lo 
 sucesivo suposiciones injuriosas, al día siguiente, de acuerdo con 
 Teresa, visitó por segunda vez a Clavería para pedirle con vivas 
 instancias que le proporcionase una ocupación bien o mal retribuida. 
 Tempranito fue a casa de su amigo temiendo que se le escapara. 
 Encontrole vistiéndose, y a las primeras indicaciones del asunto, 
 respondió Jesús: «Ya se hará, hijo; ya tendrás ocupación. No te apures; 
 ten paciencia y fe, como todos los penitentes españoles que estamos aquí
 privados del placer honestísimo de ver bajar la bola en la Puerta del 
 Sol. Por de pronto, te convido a almorzar: esto ya es algo».

Salieron juntos, y cuando requerían el ómnibus que había de llevarles al Campo de Marte,
 Jesús continuó así su charla: «No soy yo quien te convida, sino un 
 español que me convida a mí y otros; y yo te agrego, porque para este 
 buen señor no hay mayor gozo que encontrar compatriotas a quienes 
 obsequiar. Es un caballero aragonés llamado don Manuel Santa María, 
 dueño de una fuerte y acreditada casa de comisiones. Poseedor de mucha 
 guita, emplea parte de ella en dar gusto a su patriotismo y a sus ideas 
 radicales. Es el paño de lágrimas de los emigrados pobres, y a veces 
 intermediario de la correspondencia secreta entre Prim y todos 
 nosotros». Por último, indicando que el señor Santa María les daría de 
 almorzar en el comedero español de la Exposición, servido por el 
 Café Universal de la Puerta del Sol, dijo: «Tú ya tendrás ganas de comer
 cocido. Puede que también nos den paella, o bacalao a la vizcaína». En 
 el Parque les esperaba Santa María, que era un señor de mediana edad, 
 moreno, afeitado totalmente el rostro, de ojos vivos, tipo de indiano. 
 Con él estaba un sujeto flácido, tuerto, el rostro picado de viruelas y 
 reñido con el agua, la cabellera reñida con los peines, trajeado de la 
 manera más fachosa y mísera. Ibero le conoció al instante: era Carlos 
 Rubio.

Antes de que terminaran los saludos, Santa María, desconsolado, hizo 
 esta pregunta: «¿Y Sagasta?». Clavería y Rubio afirmaron que la noche 
 antes le habían hecho la invitación en nombre de don Manuel; pero 
 desconfiaban de su asistencia. Era mal madrugador, y para venir desde la
 Isla de Saint—Denis, tenía que tomarse dos o tres horas de delantera. 
 «Pero a cambio de ese riojano que nos falta —dijo Clavería—, le traigo a
 usted este otro, de ilustre familia. Como yo, como tantos otros, es 
 víctima de su amor a la Libertad». El agrado, la benevolencia paternal 
 con que le acogió el aragonés dieron regocijo y alientos al pobre 
 muchacho... ¡Si obtendría de aquel excelente señor la ocupación que 
 deseaba...! Entraron en el restaurant, donde Rubio y Clavería saborearon la ilusión de hallarse en el Café Universal de Madrid, pues allí estaba el dueño, don Juan Quevedo, un astur amable y narigudo; allí Pepe el malagueño, brujuleando de mesa en mesa, siempre zaragatero y servicial.

Comieron lo más hispanamente que era posible en aquellas latitudes, sin perdonar los castizos garbanzos; charlaron y ojalatearon
 de lo lindo, arreglando las cosas a su gusto. El más callado era Ibero,
 que no osaba manifestar sus opiniones ante los tres para él respetables
 patricios... Ya tomaban café, cuando entró Manolo Tarfe, presuroso y 
 fatigado, como el que viene de muy lejos con el peso de una noticia de 
 sensación. Alegrose al ver a Clavería, y llegándose a él le dijo: «Al 
 fin le encuentro, querido Jesús... He estado en su casa, donde me 
 dijeron que...». Se interrumpió para saludar a Carlos Rubio; saludó 
 también gravemente al caballero aragonés, como a persona desconocida, y 
 para Ibero tuvo una frase familiar y cariñosa. «¿Ocurre algo?» preguntó 
 el Coronel, vislumbrando en el rostro del amigo un secreto que quería 
 echarse fuera. «Sí —replicó Tarfe—: ya hablaremos...».

Dijo entonces Santa María que si tenían algo reservado que tratar, 
 aguardaran no más que dos o tres minutos, porque él tenía que marcharse.
 «Ya sabe usted, mi querido Clavería, que a las dos hago falta en mi 
 escritorio... Si hay noticias buenas de España, ya me las comunicará 
 usted». Aceptó Tarfe el café que le ofrecieron, y cuando a tomarlo 
 empezaba, retirose el aragonés con afectuosa despedida de todos. «Bien 
 pudo usted —indicó Clavería— decirnos todo lo que quisiera delante de 
 nuestro amigo, que es de una discreción a toda prueba. Pero en fin, ya 
 estamos solos. Desembuche. ¿Qué hay?».

Después de mirar en torno, Tarfe bajó la voz para soltar en el oído 
 de los tres emigrados esta que bien podía llamarse bomba: «Ya está 
 iniciada la inteligencia de los unionistas con el general Prim... La 
 magna coalición será un hecho muy pronto».

Las primeras exclamaciones fueron de duda más que de alegría... 
 Siguió un fulminante tiroteo de frases entre los tres, pues Ibero no 
 hacía más que oír y callar.

«¿Quién ha iniciado la inteligencia?».

—El general Dulce. Ha venido de Biarritz a conferenciar con Olózaga.

—¿No era más natural que conferenciara con Prim?

—Para eso ha ido a Ginebra Cipriano del Mazo.

—¿Y de O'Donnell, qué?

—O'Donnell... ¡ah!... él no hace... pero deja... deshacer.

XXII

Pasados algunos minutos en interrogaciones rápidas, comentarios 
 ardientes y resoplidos de entusiasmo, restableciose la serenidad, y 
 refirió Tarfe pormenores del gran suceso. «El proyecto de coalición se 
 había elaborado en Bayona por Dulce y Mazo, con asistencia de Muñiz. 
 Este telegrafió a Prim lo tratado en la conferencia. El mismo día 
 contestó Prim desde Ginebra: Acepto. Que venga Mazo. En Bayona se
 comunicó el proyecto a los emigrados Montemar, Damato, Moriones y 
 Moreno Benítez, que lo encontraron de perlas... Si quieren ustedes saber
 más, averigüen lo que estarán hablando ahora don Salustiano y Dulce. 
 Como yo vengo calentando este horno desde el otoño pasado, el amigo 
 Dulce, al llegar a París esta mañana, vino a parar a mi hotel; me puso 
 en autos. Después de hablar con Olózaga volverá a Biarritz, y yo me voy 
 con él... Queremos estar junto a don Leopoldo». Como terminara indicando
 que convenía enterar del suceso a los emigrados de más viso, Clavería, 
 frotándose las manos de gusto, dijo: «Yo me encargo de eso, mi querido 
 Manolo. Rubio irá esta tarde a la Isla de Saint—Denis, y por la noche 
 veré yo a don Joaquín Aguirre».

No pudiendo detenerse más el simpático vicalvarista, despidiose de 
 los tres con apretones de manos y frases de lisonjera esperanza: «Ahora 
 sí que vamos bien... Ya marchamos cuesta abajo... ¡Al éxito, amigos; al 
 triunfo!». En cuanto salió Tarfe, pidió Clavería papel y pluma, y 
 escribió esta carta:

«Mi querido Santa María: ¡Hosanna, Aleluya, y viva la Libertad! Me 
 apresuro a comunicar a usted que la Unión liberal y el Progreso se han 
 dado ya la mano, y pronto se abrazarán para realizar como un solo 
 partido la salvación de España. Ya le contaré a usted detalles y le diré
 nombres... ¿Recuerda usted, mi noble amigo, que ayer mismo hablamos de 
 esto, y usted dijo: '¿Pero en qué piensan esos hombres que no posponen 
 sus agravios mujeriles al bien de la patria?'. Pues la coalición se ha 
 planteado; todos la quieren; se hará.

»Y ahora, mi bonísimo don Manuel, no me riña si le digo que este 
 notición, que a usted, como a todos, le hará feliz, no puede ser 
 gratuito. El portador de la presente, Santiago Ibero, natural de la 
 Rioja Alavesa, es hombre de relevantes prendas, leal como ninguno, 
 inteligente como pocos, y además liberal y patriota, que ha derramado su
 sangre por nuestras ideas. Emigrado está como yo, como otros ciento y 
 mil; pero carece de recursos, y yo me atrevo a recomendarle a la 
 benevolencia de usted para que le proporcione una colocación en 
 cualquier industria o dependencia comercial. Confío en que la grande 
 alma del patriota no desatenderá este ruego... Salud, Libertad... y 
 francos. Su siempre reconocido amigo q.b.s.m. —Clavería».

Clío Familiar reproduce esta generosa carta para documentar 
 históricamente la colocación que tuvo Ibero en la casa mercantil del 
 señor Santa María, con la retribución diaria de cinco francos. La noche 
 que Santiago llevó a su mujer la estupenda nueva de su destino, el 
 regocijo de ambos estalló en apasionadas carantoñas de amor; 
 permitiéronse un extraordinario en la comida; después se fueron a ver 
 una funcioncita en el Guignol mecánico de los Campos Elíseos. 
 Teresa ganaba ya tres francos, con esperanza de llegar pronto a cuatro. 
 Eran felices: París, el monstruo benéfico, les cogía de la mano y les 
 llevaba por senda angosta y áspera... pero bien derecha, y conducente a 
 los grandes fines de la vida.

El destino de Santiago era de almacén, para llevar la entrada y 
 salida de géneros, anotando los bultos y su peso en un libro, y al 
 propio tiempo en hojas que servían para comprobar las operaciones de 
 transporte. Exigía este cargo gran escrúpulo en los asientos, y 
 vigilancia extrema de los cargadores y camioneros. Ponía Santiago en su 
 obligación los cinco sentidos, y su principal estaba contento de él. 
 Solía el señor Santa María emplearle también en comisiones no 
 comerciales, tocantes a su concomitancia con los emigrados. Una noche de
 la primera semana de Noviembre le llamó a su despacho, y mostrándole 
 varios pliegos que introdujo en un sobre grande, le dijo: «Mañana muy 
 temprano vas a llevar esto a la Isla de Saint—Denis. ¿No sabes dónde es?
 Saca tu plano, y te indicaré... ¿Ves la estación del Norte? Pues aquí 
 tomas tu billete y te metes en el primer tren que salga... En diez o 
 quince minutos estarás allá. Buscas la calle du Bocage, y... ¿Conoces tú a Sagasta?».

—Sí, señor: en Madrid le vi más de una vez. Su cara no se me despinta.

—Bueno; pues este paquete de cartas has de entregarlo a Sagasta en 
 propia mano. Podrías darlo a su compañero de vivienda, Juan Manuel 
 Martínez; pero como no le conoces personalmente, no te expongas a dar el
 pliego a un individuo que tomara su nombre para engañarte. Sólo a 
 Sagasta darás lo que llevas... Si este o Martínez tuvieran algo que 
 decirme, ello será seguramente por escrito... en este caso, te esperas, 
 dándoles todo el tiempo que necesiten para escribir... Otra cosa: ya 
 olvidaba decirte que les llevarás de palabra una noticia... Si esta 
 noche la sabemos pocos, mañana será pública en París... En cuanto veas a
 Sagasta, le dices: «Ha muerto O'Donnell...». Si quieres dar pormenores,
 añades que ha muerto en Biarritz, hoy... según parece, de indigestión 
 de ostras.

Temprano salió Ibero a su comisión, sin madrugar mucho, pues ya sabía
 por don Jesús que nuestros emigrados dejaban tarde las ociosas lanas. 
 Siguiendo las instrucciones de su principal, tomó billete en la estación
 de la plaza Roubaix, y se puso en camino. La niebla que en 
 aquella desapacible mañana de Noviembre invadía París, era en la zona 
 Norte densísima. Al llegar al lindo pueblecito llamado Isla de Saint—Denis,
 no pudo orientarse fácilmente: las casas se desvanecían en la blancura 
 lechosa; las personas, encogidas de frío, transitaban a prisa, con pocas
 ganas de dar informes al forastero que en mañana tan cruda venía 
 preguntando por la Rue Bocage. Al fin, no sin trabajo, dio con la
 calle y el número. Entró en la casa; una viejecita le encaminó arriba; 
 llamó... tardaron en abrir... abrió al cabo un joven alto, moreno, de 
 ojos vivos, boca grande y risueña. Díjole Ibero que traía un recado de 
 don Manuel Santa María para el señor Sagasta.

«Práxedes ha salido. Puede usted dejarme a mí el encargo. Soy Juan Manuel Martínez».

—Dispénseme, señor: me han dicho que entregue mi encargo en la propia mano del señor Sagasta.

—No tardará mucho. Pase usted. Perdóneme: estaba encendiendo la lumbre cuando usted llamó, y temo que se me apague.

El tal Martínez le llevó a una cocinita próxima a la puerta de 
 entrada, y cogiendo un fuelle sopló en los carbones para que en ellos 
 acabara de prender la llama de unas teas. «Como no tenemos criados, 
 nosotros lo hacemos todo —declaró ingenuamente, sin abandonar la sonrisa
 larga y afable—. Práxedes ha ido por agua al río, y yo tengo que hacer 
 nuestra compra».

—¿Quiere usted que le ayude? —dijo Ibero, movido de los sentimientos 
 más generosos—. Si a usted le parece, puede ir a la compra, y yo quedaré
 aquí al cuidado de la lumbre.

—Gracias, amigo —replicó Martínez—. Me figuro que también usted es emigrado.

—Y a mucha honra. Emigrado para servir a usted, y muy amigo del señor Clavería.

—¡Ah!... todos somos amigos, todos somos unos. Pues si quiere 
 ayudarnos, oiga lo que se me ocurre. Mientras yo voy a la compra, usted 
 se va al encuentro de Sagasta. El pobre ha llevado hoy, además del cubo,
 un jarro muy grande: los dos cántaros llenos han de pesarle una 
 atrocidad. Es algo indolente, y poco aficionado a ejercicios corporales.
 Si usted trae el cubo, o siquiera el jarro, lo agradecerá mucho.

Conforme Ibero con este plan, bajaron a la calle, y Martínez, con su 
 cesta colgada del brazo, indicó al mensajero la dirección segura para 
 llegar al río. Separáronse, tomando cada cual distinta dirección. La 
 niebla empezó a desgarrarse en jirones vagos. A los diez minutos de 
 marcha, distinguió Ibero la mansa corriente del Sena, como un cristal 
 esmerilado. Acercose a la orilla por angosto sendero entre céspedes, y 
 vio venir a un hombre agobiado, andando lentamente, con un grave peso en
 cada mano. Llevaba el cuello del gabán subido hasta las orejas, 
 sombrero hongo, pantalones doblados a estilo de pesca, las botas 
 mojadas de la gran humedad del suelo herboso. Cuando estuvieron frente a
 frente, dijo Ibero: «Señor don Práxedes, le traigo unos pliegos de su 
 amigo Santa María».

«¡Hombre...! —exclamó Sagasta risueño, con toda la gracia bondadosa 
 que le era peculiar—, hombre... de Santa María... pliegos... Vamos a 
 casa». Y al decirlo dejó en el suelo los pesos que llevaba, y tomó un 
 gran aliento, pues venía ya fatigadísimo.

«Vamos a casa, señor —dijo Ibero—; pero no está bien que usted cargue estas cosas... Yo lo llevaré...».

Quiso don Práxedes resistirse a que el desconocido le sustituyera en 
 el acarreo de agua; pero Santiago se apoderó de la carga y echó por 
 delante diciendo: «Yo estoy aquí para servirle a usted, y ahora, de 
 camino para su casa, le daré una noticia: ha muerto el general 
 O'Donnell».

—¡Hombre, hombre!... ¿Pero es cierto?... ¿Y dónde ha sido?... En Biarritz de seguro.

—Allí... Parece que comió demasiadas ostras. Los periódicos de hoy lo traerán...

La inopinada y grave noticia detuvo a Sagasta en su camino. Absorto 
 quedó mirando al mensajero... Por su mente pasó la noble figura escueta 
 del Duque de Tetuán; pasaron detrás la Vicalvarada, el Bienio, las 
 luchas parlamentarias desde el 54 hasta el 65, en que él, Sagasta, había
 tantas veces combatido airadamente al vencedor de África. El paso de 
 aquellas históricas páginas por la memoria del tribuno proscrito iba 
 dejando en su alma sensación de frialdad. Una época de empeñadas 
 contiendas pasaba y moría... «¡Qué frío hace!» exclamó el buen Práxedes 
 moviendo los brazos para activar la circulación. Y pensó en la Historia 
 próvida y renovante, que tras de la muerte trae la vida, tras el frío el
 calor. Inmenso hueco dejaba O'Donnell; mas era el vacío que la idea 
 nueva esperaba para cimentarse... «Vamos, amigo —dijo Sagasta con súbita
 impaciencia—. En casa hablaremos. ¿Cómo se llama usted?».

—Santiago Ibero: soy también riojano; pero alavés, del lado acá del 
 Ebro. Tal vez haya usted oído nombrar a mi padre, que se llama lo mismo 
 que yo.

—Me suena ese nombre. ¿Su padre de usted es militar? ¿Sirvió con Zurbano?

—Sí, señor. Hace tiempo que está retirado. No sale de nuestra casa de
 Samaniego... Conocerá usted a mi tía Demetria, la señora de don 
 Fernando Calpena.

—Precisamente les he visto aquí en Julio. Vinieron a la Exposición.

Tembló Santiago pensando en el posible encuentro con personas de su 
 familia, y ya no habló más de parientes lejanos ni próximos. 
 Melancólicos prosiguieron ambos, y a la casa llegaron cuando Martínez, 
 de vuelta de la compra, preparaba el almuerzo. «Juan Manuel —dijo 
 Sagasta asomándose a la cocina—, O'Donnell ha muerto». El otro ya lo 
 sabía: había comprado La Liberté.

Mientras Juan Manuel trasteaba en la cocina, don Práxedes recogió de 
 manos de Ibero el voluminoso paquete, donde venían comunicaciones 
 reservadas, unas de Madrid, otras de Bruselas. Después de pasar por 
 ellas la vista con vaga atención, gritó: «Juan Manuel, oye... ven un 
 momento. Se me olvidó decirte que hagas también almuerzo para este 
 joven». Ibero dio las gracias, excusándose con que tenía que partir 
 pronto; pero al fin, tanto le rogaron, que hubo de quedarse. «No tenga 
 usted prisa, joven —le dijo Sagasta sonriente, rascándose la barba—. En 
 este mundo no hay nada peor que las prisas... Si corremos tras de las 
 cosas, encontramos siempre las peores. Las buenas, créanlo ustedes, 
 vienen a nosotros».

Sirvió Martínez una tortillita para los tres, y una chuleta por 
 barba, y bebieron de un Borgoña superior, resto de un obsequio que les 
 había hecho el diamantista Samper... Llegó para Santiago el momento de 
 tocar a retirada. Despidiose con estas razones: «Es muy grato estar 
 aquí; pero yo tengo que hacer, y ustedes también». Sagasta, indolente y 
 festivo, obsequió al riojano con un insípido cigarro de la Régie,
 diciéndole: «Nuestros quehaceres no son muy grandes que digamos. En 
 cuanto despachemos la correspondencia, fregaré la vajilla, y luego nos 
 iremos a pasar un rato en el café del pasaje Choiseul...».

Apenas desapareció Ibero, Juan Manuel, haciendo de secretario, leía los pliegos y extractaba su contenido. «Aquí nos dice 83 que continúa celebrando reuniones con 104. A la última concurrió 90, sin que de él pudieran obtener nada concreto».

—90 es el Duque de la Torre, ¿no es eso?

—Justo. Asistió a la conferencia con Dulce y don José Olózaga; pero se mostró muy reacio... Este otro pliego nos lo manda Alcoriza (el cura Alcalá Zamora), diciéndonos que 28,
 el amigo de Sevilla, tiene a la disposición de la Junta tres mil 
 quinientos duros, y que, según comunicación del amigo de Cartagena, 47, entre la gente del Arsenal hay cada día más partidarios de la Revolución.

—El amigo de Sevilla es Arístegui, y el de Cartagena, Mogrovejo.

—No: Mogrovejo, 171, es el de Alicante.

«Dichoso tú, que con tan buena memoria retienes esos números que son 
 personas», dijo Práxedes, mirando vagamente los giros del humo de su 
 cigarro. A esto siguió una pausa... Martínez leía para sí. Sagasta, 
 después de breve meditación, expresó estas ideas, que demostraban su 
 grande agudeza y el conocimiento de hombres y cosas: «Juan Manuel, oye: 
 muerto don Leopoldo, y Dios le haya perdonado, se puede dar por 
 concluida la etapa de las sublevaciones locales, de los alzamientos 
 chicos, y de las intentonas con partiditas y tontadas... O'Donnell se 
 va, y con su ida acaba la época de los sargentos y empieza la de los 
 generales... Entendámonos con los tetuanistas, y lo que falte lo hará 
 Narváez con sus violencias. La conspiración grande mata la conspiración 
 chica: ¿no crees tú lo mismo?».

—Sí... pero si abandonamos en absoluto la pesca chica —opinó Juan 
 Manuel—, no cogeremos tan fácilmente los peces gordos... Sigamos ahora (le da una carta). Aún hay algo muy importante.

—Ya —dijo Sagasta displicente, leyendo con rápido pasar de ojos—. 
 Nuestro bonísimo Santa María nos repite la murga de que debemos 
 parlamentar con don Carlos... Y me incluye una carta de don Félix 
 Cascajares, que sigue en su manía de identificar al Pretendiente con la 
 Revolución... ¡Vaya por dónde le ha dado a este viejo progresista! Y no 
 es él solo. ¡Qué cosas vemos, Juan Manuel! ¿Pero qué piensan?... ¿Creen 
 posible que traigamos a ese señor a ocupar el Trono? Ya he dicho a Prim 
 que me parecen ridículos esos tratos y contubernios... Y Prim, erre que erre,
 empeñado en echarme a mí el mochuelo... ¿Qué puedo yo proponer a don 
 Carlos que él acepte? ¿Qué puede don Carlos proponerme a mí que me 
 parezca admisible?

—Pues mira lo que dice Prim (alargándole una carta). La conferencia se celebrará por delegación. Tú representarás nuestras ideas; don Ramón Cabrera, las de don Carlos.

—¡Cabrera y yo! (con suprema indolencia). ¡Y tengo que ir a Londres! (lee rápidamente, fijándose en lo más importante). «Conviene, mi querido 50, que vaya usted a conferenciar con el Tigre del Maestrazgo,
 no para que lleguemos a una inteligencia, cosa imposible, sino para 
 entretener a don Carlos... Ya que no nos ayuda en la Revolución, debemos
 hacer todo lo posible para que no nos estorbe... (Pausa. Sagasta rehace su voluntad desmayada.) Iremos a Londres».

Martínez guardó los papeles; cogió una escoba, disponiéndose a la 
 limpieza y arreglo de la casa. «Y qué, ¿vamos esta tarde a París?».

—Iremos un rato al café del pasaje Choiseul —replicó Sagasta 
 acometido de nerviosa actividad—. Prometí a Gambetta que nos veríamos 
 esta tarde... Pero antes, atendamos a nuestras obligaciones. Voy a lavar
 la loza.

XXIII

Crudísimo fue en París el invierno del 67 al 68. Sobre el Sena helado
 patinaba la juventud bullanguera, y en el lago del Bosque de Bolonia la
 crema aristocrática organizó una fiesta rusa, con espléndida 
 iluminación, trineos y deportes al uso septentrional. Insensible al 
 frío, Ibero veía pasar los días y los meses en la vulgaridad uniforme, 
 descolorida, isócrona, dentro del cerrado horizonte del almacén. Ganaba 
 el sustento, sí; pero como no vivimos sólo de pan, el hombre estaba en 
 gran penuria espiritual, ausente de toda grandeza y de las nobles 
 aventuras que planeó su loca imaginación. Vida tan desaborida no habría 
 soportado nunca si el amor no le amarrase a ella con fuertes ataduras, y
 mientras más se desalentaba viéndose tan bajo, más apasionado se sentía
 por la hermosa madrileña y más uncido a ella por indestructible yugo. 
 Al contrario de Ibero, Teresa era toda entusiasmo, alientos, orgullo de 
 su oficio. Tanto progresaba en este, que al principiar el 68, Úrsula, 
 que en ella ponía ya toda su confianza, le subió el jornal a cinco 
 francos. Y para mayor delicia de Ibero, cada día estaba más bonita... 
 ¿Qué diablos hacía para conservar y afinar su belleza y para presentarse
 más garbosa en su modesto atavío? Obra del medio era esto sin duda: por
 todos estilos, París habíala hecho suya.

Privados del campo por el riguroso frío, solían ir los domingos a la matinée
 de algún teatro, y el tiempo restante lo pasaban recogidos en casa, 
 ejercitándose en los temas franceses, o dando él a ella lección de 
 aritmética. Quería Teresa ponerse muy fuerte en contabilidad. Algunas 
 tardes de día festivo le incitaba a ir al café du Cercle o al de Choiseul
 para que viese españoles y se alegrara oyendo hablar de revolución y de
 Prim. Determinose a ir una tarde. Vio a don Juan Manuel Martínez, vio a
 Sagasta hablando con un señor de cabello erizado, de semblante duro, de
 extraordinario fuego en la mirada: era un famoso periodista francés 
 llamado Rochefort. También vio a Gambetta, que entró más tarde; hermosa 
 cabeza, barbuda y melenuda. Hablando con vehemencia, se convertía en 
 cabeza de león.

Ibero sintió reparo de aproximarse a Sagasta, y buscando lugar más 
 modesto, arrimose a otras mesas, donde vio a Carlos Rubio con emigrados 
 de medio pelo. Entre estos reconoció a un sargento de Bailén y a otro de Calatrava, que ya llevaban en París cerca de dos años, y se ganaban la vida en una fábrica de clysobombas...
 Al entrar Santiago en el ruedo, los tales hablaban de un trágico 
 asunto, ya viejo de seis meses, pero siempre nuevo, interesante y 
 conmovedor: el fusilamiento de Maximiliano en Querétaro. A este 
 propósito, Carlos Rubio tomó la palabra con cierto énfasis, y después de
 colmar de alabanzas a Prim por su destreza diplomática y su airosa 
 retirada de Méjico, sostuvo que la sangre del infortunado Archiduque 
 austriaco debía recaer sobre la cabeza de Napoleón III, a quien por este
 y otros motivos puso cual no digan dueñas, concluyendo por llamarle Nabucodonosor... El Imperio francés era un poder falso y sin fundamento, estatua de bronce con pies de barro.

Llegó luego un patriota madrileño del 22 de Junio, menguado de 
 cuerpo, barbudo de rostro: ganaba el pan en un comercio de naranjas. En 
 cuanto tomó asiento, sacó el número del Gil Blas, que venía muy bueno: traía sin fin de picardías graciosas contra el neísmo,
 y solapadas alusiones a personas altas. De mano en mano pasó el 
 periódico; todos se regocijaron con los donaires de Luis Rivera, Eusebio
 Blasco y Manuel del Palacio. El famoso soneto de este, despiadado con 
 doña Isabel, fue repetido entre risas por el sargento de Calatrava, que 
 lo sabía de memoria. La conversación recayó luego en el Infante don 
 Enrique, desterrado a Canarias por si se corrió o no se corrió hablando 
 de su prima. De esta, ya se comprenderá que no habían de decir cosa 
 buena. Suponiéndola destronada, allá para Pascua florida o para San 
 Isidro, apresuráronse a proveer la vacante. En aquella asamblea de 
 soñadores vocingleros, Montpensier no tuvo más que un voto; don Enrique,
 ninguno; Espartero se llevaba de calle a todos los candidatos. Por fin,
 el bueno y desastrado Rubio cortó con tajante autoridad la nudosa 
 cuestión, afirmando que no había más candidato serio que el Rey viudo de
 Portugal, don Fernando de Coburgo. A esto puso reparos un vejete 
 vivaracho que se titulaba demócrata hasta morir, y declaró que su
 partido no quería que le hablaran de Reyes. Así se lo habían escrito 
 Castelar y Pi y Margall desde Ginebra, Orense desde Bayona y García Ruiz
 desde Amberes. Si no creían lo que bajo su palabra afirmaba, traería 
 las cartas para que los presentes vieran y entendieran.

Con estas divagaciones y controversias, Ibero se entretenía y pasaba 
 gratamente el rato; pero al fin de la tertulia presentose aquella tarde 
 en el café un sujeto de alta estatura y curtido rostro, barba erizada, 
 voz cavernosa, tipo de mareante, el cual desconcertó a Santiago con su 
 saludo bronco y fúnebre, como dicho con bocina: «¿Ya no me conoces, 
 Iberillo? Soy Nonell, piloto retirado que despachaba el Monarca en Barcelona. Me metí en aquel turris—burris...
 Tiene uno patriotismo y sangre liberal... Ventura y Mas fusilados... yo
 escapé por un milagro de la Virgen... Vaya, vaya: has variado bastante,
 Iberillo; estás hecho un hombre. ¿Llevas en París mucho tiempo? ¿No 
 viste a Ramón Lagier, que aquí estuvo por Agosto a visitar la 
 Exposición? Pues sabrás que volverá... y pronto. Aquí tengo su carta. 
 Viene al negocio de la Causa. Estará unos días... Entiendo que 
 irá después a Londres, a ponerse al habla con Prim. Si quieres verle, 
 dime las señas de tu casa, y te avisaré cuando llegue».

Respondió Ibero con torpes evasivas, y se despidió del casi 
 desconocido y olvidado Nonell, sin darle las señas, o dándoselas 
 equivocadas. Aturdido y en grande inquietud salió del café, y de camino 
 hacia su casa sondeaba su interior, buscando la razón psicológica del 
 extraño azoramiento que sentía. ¿Por qué le turbaba la idea de verse en 
 París con el capitán Lagier? Era este persona de su particular 
 predilección y cariño. Le amaba como a su padre, pues fue para él padre 
 de voluntad y regulador de la existencia. Verdad que tanto como le amaba
 le temía: había sido para él un maestro inflexible, un cuño de duro 
 metal que le dio forma y perfiles nuevos... Si en París le encontraba el
 maestro, era casi seguro que con su férrea autoridad trataría de 
 soltarle del yugo de Teresa, y contra esto ¡vive Dios!, se rebelaba con 
 toda su energía y fiereza. Y lo mismo haría con su padre, si llegara con
 iguales intenciones separatistas.

De esta zozobra, que duró todo el mes de Enero y parte de Febrero, le
 sacó al fin Teresa con su dulzura, y la buena maña que se daba para 
 penetrar en el alma de él, descubrir lo dañado y ponerle remedio.

A fines de Febrero, queriendo Madame Plessis ampliar la protección 
 que a Teresa dispensaba, diole la suma necesaria para que ella y su 
 amigo pudieran dejar los estrechos aposentos del hotel meublé y alquilar un piso cuarto, luminoso y alegre, en la misma calle de Saint—Roch.
 En Marzo estrenaron aquel precioso nido, y los muebles tan modestos 
 como elegantes que Teresa compró a su gusto. La suerte se empeñaba en 
 favorecerles, porque en la misma semana, Santa María aumentó en un 
 franco el sueldo de Ibero, ascendiéndole del trabajo rudo del almacén al
 descansado del escritorio (Rue Saint—Hyacinthe). ¡Oh París tutelar!

La felicidad de Teresa era un cielo sin nubes; la de Ibero a las 
 veces se obscurecía con el celaje de sus murrias, abatimientos y 
 desmayos anímicos. En lo corporal notábase igual diferencia, porque si 
 Teresa gozaba de una salud formidable, insolente, que se manifestaba en 
 la frescura de su tez, en el torneado de sus formas y en el brillo de su
 mirada, la naturaleza de Santiago, construida para un vivir duro y 
 longevo, comenzaba a quebrantarse. La Villaescusa era como una planta de
 tiesto trasplantada en tierra libre; Ibero como un árbol silvestre 
 traído al encierro de la estufa. Teresa reconstruía su vida con nuevos 
 elementos; Ibero veía desmerecer la suya por el abandono de los 
 elementos propios. Así lo comprendía con su admirable penetración la 
 hermosa madrileña, y cavilando en ello con alguna inquietud, se decía: 
 «Mi pobre salvaje no puede adaptarse a este reposo, a esta igualdad de 
 las horas y los días; necesita libertad, movimiento, aire, sol. ¿Qué 
 haría yo para darle todo esto?». Por más que en ello reflexionaba, no 
 veía la solución del problema.

Tenía Ibero su mesa de trabajo en un cuartito próximo al despacho del
 señor Santa María. Por allí pasaban todos los que tenían que hablar con
 el jefe de la casa, corredores, clientes; por allí los emigrados que 
 solicitaban socorro... Cuando en el despacho había demasiada gente, 
 Ibero, por orden de su principal, decía a los entrantes: «Tengan la 
 bondad de aguardar un poquito; en seguida pasarán». En el rato de 
 plantón, algunos entraban en palique con él: no hay que decir que eran 
 españoles. Un día de Abril llegó un sujeto a quien hubo de suplicar que 
 esperase un ratito. No le veía Ibero por primera vez: ya vino a fines 
 del mes anterior; en sus visitas se mezclaban las dos naturalezas, 
 comercial y política; don Manuel le apreciaba, y solía convidarle a 
 comer en el Café Inglés. Era el tal de estatura espigada, seco de
 carnes, tan acelerado y nervioso que no podía estar quieto en ninguna 
 parte, expresivo en la mímica, suelto en la palabra, con acento andaluz 
 de blando ceceo. Tapaba sus ojos con gafas azules; el rostro tenía 
 curtido y picado de viruelas, el pelo al rape, la barba corta; su edad 
 no pasaría de los cuarenta. Conocía Ibero de aquel señor el nombre de 
 pila, don José; ignoraba el apellido. Aquel día entró el andaluz 
 con ganas de conversación, y viéndose obligado a una corta antesala, 
 desahogó su locuacidad con el dependiente: «¿No sabe usted la noticia, 
 joven? Se ha muerto ese perro de Narváez... Ya reventó el tío, ya cargó 
 el diablo con él. Y van dos».

—Dos, sí —dijo Ibero—. En Noviembre O'Donnell, ahora este... los dos puntales de la Monarquía. ¿Que le queda a doña Isabel?

—Le queda Marfori —dijo el don José con risotada cínica—. ¡Bueno se 
 pondrá el país!... Según parece, seguirá González Bravo, que es un 
 barril de pólvora.

—¿Va usted a Londres, don José?

—No, hijo: vengo de allí. Voy a España... Hay que mover los títeres. 
 ¡Ocasión como esta...! Volveré pronto a Londres; pero no pasaré por 
 Francia; iré por mar.

En este punto se abrió la mampara; salieron dos, y pasó don José al 
 despacho dando voces. Como un cuarto de hora estuvo encerrado con don 
 Manuel. Este llamó; acudió Santiago. En el momento de entrar, don Manuel
 decía con jovialidad al andaluz: «Pero no le bastarán quinientos 
 francos. Se expone a tener que dar un sablazo por el camino». Y 
 volviéndose a Santiago, le ordenó que fuese a la caja y trajese mil 
 francos oro... «Oye, oye: que los anoten en la cuenta de don José Paúl y
 Angulo».

Al despedirse, soltó el señor Paúl todos los grifos de su facundia, que en aquella ocasión fue enteramente patriotera y de ojalatismo
 revolucionario. «Voy a revolverte un poco, Andalucía de mi alma. Ya es 
 hora... Allá por Cádiz y Jerez, estamos hartos... A Prim le he dejado 
 animadísimo... Con poco que ayuden o dejen hacer los Generales de la 
 Unión, la armaremos gorda... pero muy gorda, mi querido don Manuel. Yo 
 le digo a Prim que eche por la calle de en medio... Abajo la Reina, sin 
 pensar en más candidatos ni candiditos... Cortes Constituyentes... y 
 adelante con los faroles de la Historia... Abur, amigo; que cuando nos 
 volvamos a ver podamos decir: Salud y España libre».

Otros españoles y franceses pasaron por el escritorio, dejando 
 enzarzadas en los oídos noticias de España. Cada día llegaban de allá 
 especies más alarmantes, de un tono agrio y chillón, como todas las 
 cosas de la tierra de los colorines. Las últimas palabras de Narváez 
 fueron: Esto se acabó; dejo a España entre dos Juanes. Los Juanes
 eran Pezuela y Prim, Reacción y Libertad... Se le hicieron exequias 
 suntuosas. Ejército, Política, Magistratura, Corte, tributaron a sus 
 restos honores ampulosos, retumbantes. Pero no se dice que Isabel II 
 consagrase a este fiero servidor de la Monarquía una frase shakespiriana, como la que, según cuentan, pronunció al tener noticia de la muerte de O'Donnell: Se empeñó en no volver a ser Ministro conmigo, y se ha salido con la suya...
 La bondadosa Reina sin seso nombró a González Bravo heredero de Narváez
 en la Presidencia del Consejo. Fue un ademán de suicidio... Para 
 concluir de arreglarlo, hizo Capitanes Generales a los Marqueses de 
 Novaliches y de la Habana, y después dedicose a hinchar la Gaceta con nombres de nuevos Marqueses, Grandes de España y Caballeros del Toisón.

Avanzado ya Junio, recibía Santiago directamente del propio señor 
 Santa María nuevas de España. Algunas noches llamábale don Manuel a su 
 despacho para dictarle la correspondencia. Sentados frente a frente, 
 trabajaban hasta muy tarde, y en los ratos de descanso permitíase el 
 buen aragonés su poquito de ojalateo. «Esa pobre Señora está ya 
 completamente ida de la cabeza... hablo de doña Isabel... Entiendo yo 
 que no hay en ella perversión, sino falta de juicio. La verdad, siento 
 hacia la Reina más lástima que odio. Si pudiera yo hacer algo por esa 
 Señora, abrirle los ojos, librarla de los cuervos que la rodean, tendría
 la mayor satisfacción de mi vida. Pero ya no hay quien la salve... Otra
 cosa: sabrás que se casó la Infanta Isabel con un Príncipe napolitano, y
 Madrid vio por las calles la pompa palaciega, el desfile de carrozas. 
 Será bonito aquello. Me escribe un amigo que el pueblo de Madrid vio a 
 la Infanta con simpatía: dicen que es buena de su natural. Esa jovencita
 y su hermano Alfonso no tienen culpa de nada, y pagarán los vidrios 
 rotos por su mamá... Pues verás ahora lo más gordo: a los pocos días de 
 la boda, echó la Nueva Iberia un artículo en que se traslucía que
 ya estaban los Generales unionistas colados en la Revolución. ¿Qué hizo
 González Bravo? Coger a los Generales y ponerles a la sombra. Fue ni 
 visto ni oído. Anochecieron en sus casas y amanecieron en las prisiones 
 de San Francisco. De allí han salido para Canarias o Baleares el Duque 
 de la Torre, Dulce, Serrano Bedoya, Zabala, Echagüe, Caballero de Rodas,
 Ros de Olano, Marchesi, y otros que si no son todavía Generales, 
 entiendo que lo serán pronto. ¿Qué te parece, Ibero? ¿No te da olor a 
 chamusquina? ¿No sientes los pasos del cataclismo? ¡Los unionistas en 
 destierro lejano... y Prim en Londres...! ¿Por dónde vendrá lo que ha de
 venir? ¿Tú qué piensas?».

—Yo, señor —dijo Ibero—, pienso y creo que ello vendrá por donde 
 disponga Prim, pues Prim es el hombre, es la Libertad, es la España 
 nueva que dirá a la vieja: «vete de ahí, estantigua, harta de ajos, hija
 de fraile y maestra de la gandulería...».

Con las azarosas noticias de España estuvo Santiago en aquellos días 
 muy avispado; engrandecía los sucesos, los comentaba con regocijo 
 ardiente si se trataba de liberales, con sarcasmo y malicia si se 
 referían a moderados o a los aborrecidos neos... Pero de improviso ¡ay!,
 en lo más alto de estos vuelos de la fantasía, la Providencia, con frío
 y cruel manotazo, le precipitó en la dura realidad, desatando sobre él 
 todo el rigor de las desdichas. ¡Infeliz Ibero!, ya los benéficos 
 espíritus se cansaron de protegerte, y caíste en poder de los espíritus 
 aviesos, que aborrecen la paz y abominan del amor.

XXIV

Jesús Clavería, que ausente de París estuvo largos meses, laborando,
 según se dijo, en las plazas de Cádiz y Ceuta, reapareció a mediados de
 Julio. Tranquilo y gozoso estaba Ibero en su despachito una mañana, 
 cuando le vio entrar. ¡Qué alegría, y súbitamente qué susto, qué 
 consternación! En breves palabras le dio Clavería el jicarazo. «De Cádiz
 me vine embarcado a San Sebastián: allí vi a tu padre, que ya sabe 
 dónde estás, y viene a París decidido a cogerte, secuestrarte y llevarte
 consigo... Traerá todo el apoyo de las autoridades españolas y 
 francesas. Prepárate, Iberillo... Mi opinión es que te dejes coger». El 
 terror privó a Santiago de la palabra. Lo primero que dijo, llevándose 
 las manos a la cabeza, fue: «¿Dejarme coger, dejarme llevar?... ¡nunca! 
 Suceda lo que quiera, mi padre tendrá que volverse solo».

—Ya lo pensarás, hijo. Estás en edad de no prolongar las tonterías... Veremos reproducida la escena de la Dama de las Camelias, cuando viene el papá del señorito Armando, y...

—¡No, no! —gritó Santiago, dejando caer con estruendo sobre la mesa 
 la palma de su mano—. Teresa no está tísica... no está tísica ni de los 
 pulmones ni la voluntad. Es mujer fuerte, mujer valerosa... Ni del 
 corazón ni del cerebro flaquea; no y no.

«Bueno, hombre, bueno... ¿A qué ese furor? Mejor será que te inspires
 en la sana filosofía parda, y esta noche te vengas conmigo un ratito a Mabille...
 ¿Qué... te incomodas?... Pues dejemos a un lado la filosofía... Tu 
 padre, por lo que me dijo, estará aquí dentro de un par de días... Lo 
 que resulte de esto, lo sabré yo más adelante, porque mañana saldré para
 Londres». No dijo más, y pasó al despacho.

En indecible ansiedad estuvo Ibero hasta que llegó la hora de salir a
 la refacción de mediodía. Siglos se le hacían los instantes. No hay que
 decir que antes de hablar con Teresa, la lividez de su rostro incapaz 
 de disimulo, y el extravío de su mirada, le delataron. «Grave cosa me 
 traes hoy, salvajito —dijo la madrileña, bajando con él a la calle—. 
 ¿Qué es? Cuenta, cuenta». En pocas palabras refirió Ibero el terrible 
 conflicto. Por entre los porches de la calle de Rivoli oyó Teresa la 
 siniestra noticia, sin perder la serenidad, y confortó el ánimo turbado 
 de su salvaje con estas apacibles razones: «Almorzaremos tranquilamente,
 y luego, en casa, vendrá la deliberación y oirás mi parecer. No te 
 apures: no veas montañas donde sólo hay un montoncito de arena. Somos 
 unos pobres vagabundos, que hemos labrado una choza con cuatro 
 palitroques y un poco de paja. Esta choza es para nosotros un hogar 
 sagrado, que convertiremos en castillo inexpugnable».

Así habló Teresa: «Tu padre no podrá separarnos, y para evitar 
 disgustos y cuestiones, que siempre traerían falta de respeto, hemos de 
 procurar que don Santiago Ibero tenga que volverse a España sin que 
 pueda hablar contigo ni conmigo. Tú y yo desaparecemos, tú y yo nos 
 evaporamos. ¿Cómo? Vas a saberlo. ¿Conoce tu padre las señas de nuestra 
 casa, las señas del señor Santa María, donde estás colocado? Pues ni a 
 mí en nuestra casita, ni a ti en tu oficina, nos encontrará. Para 
 conseguir esto, necesitamos contar con la protección de dos personas: 
 Santa María y Úrsula Plessis. Yo, antes de hablar con mi amiga y 
 patrona, sé que no ha de faltarme su amparo. ¿Puedes tú decir lo mismo 
 del señor Santa María? Es preciso, Santiago, que esta misma tarde hables
 con él... Le pides una conferencia... Solicitas que te conceda un 
 cuarto de hora. Pues bien: no seas tímido ni te amilanes. Le cuentas con
 absoluta sinceridad toda nuestra historia, sin ocultar nada, nada, 
 Santiago. Le dices cómo empezó nuestro conocimiento... lo que yo fui... 
 sin omitir cosa alguna, salvajito mío... a estos lances se va con la 
 verdad... lo que yo fui, lo que soy ahora... Le cuentas nuestro 
 encuentro en el tren del Norte; el pacto que hicimos en Bayona; nuestra 
 vida en Itsatsou, en Olorón; la inspiración de venirnos a París; en fin,
 todo, todo. Y cuando, a más de esto, sepa don Manuel el conflicto que 
 se nos viene encima, le pides que te mande a Londres con una comisión 
 cualquiera comercial o política... Pero no tienes que descuidarte. En 
 cuanto llegues al escritorio, te vas derecho a don Manuel y...».

Pareciole a Santiago muy acertado el consejo, y no le puso más pero 
 que el desconsuelo de la separación. Si juntitos fueran a Inglaterra, la
 felicidad sería redonda; a lo que respondió Teresa: «Dudo que Úrsula me
 deje salir de París. Estamos en la época de más trabajo y apuros de 
 tiempo; ella no goza de buena salud, y descansa en mí...». Convinieron 
 en que la resolución definitiva se aplazaba para la noche, después que 
 cada cual hiciese la consulta con su patrono tutelar. Impetuoso y 
 confiado, por los alientos que le había dado Teresa, fue Santiago a la 
 confesión con don Manuel, el cual dio el primer indicio de benevolencia 
 prestándose a escuchar una historia larga, si bien no desprovista de 
 interesantes episodios. ¡Y que no se quedó corto Santiago en el arte de 
 la presentación, poniendo en plena luz lo que a su parecer más le 
 favorecía! El buen señor oyó con interés, y en los pasajes que indicaban
 audacia y travesura soltaba la risa. Todo le regocijaba, todo le hacía 
 feliz; a ratos la satisfacción humedecía sus ojos tiernos. Creyérase que
 sus maduros años recibían en cada lance de aquella historia tan 
 espiritual como picaresca, inhalaciones de fluido juvenil.

Cuando Ibero, terminada la confidencia, le presentó el grave 
 conflicto de la venida del padre, el aragonés precipitó su opinión 
 diciendo entre picadas risitas: «Tú y ella debéis desaparecer, 
 evaporaros. Respetable será el papá, ¿quién lo duda?... pero conviene 
 que no encuentre al hijo casquivano. Los padres no tienen razón siempre.
 Lo que yo digo: la razón de la sinrazón es alguna vez la razón 
 suprema». Estas peregrinas y algo estrafalarias manifestaciones del 
 risueño don Manuel, y lo que después dijo Ibero de sus ganas de servir a
 la Causa bajo la bandera revolucionaria de Prim, determinaron la
 solución más práctica y sencilla que pudiera imaginarse. «Lo mejor 
 —dijo Santa María— será que te vayas a Londres: yo te daré una carta 
 para mi tocayo Ruiz Zorrilla, y con la carta irán papeles y notas que a 
 mi parecer serán de alguna utilidad en los momentos presentes. Llevarás 
 lo preciso para el viaje, y te abriré un modesto crédito en la casa de 
 mis corresponsales en la City, para que vivas uno o dos meses en aquella Babilonia. Aprovechando tu viaje, mandaré contigo a Blanco Brothers
 valores y efectos comerciales». Por último, con la idea de ganar 
 tiempo, se convino en que las cartas y encargos quedarían corrientes 
 aquella noche, a fin de que pudiera el prófugo salir pitando a la mañana
 siguiente.

Cuando Ibero y Teresa se juntaron para comer, de la boca de uno y 
 otro salió la misma exclamación: «¡Triunfo completo!». Él dijo: «es un 
 santo ese hombre»; y ella: «¡qué mujer tan buena!». Con recíprocas 
 felicitaciones celebraron su éxito, y apresurando la comida se fueron a 
 su casita, donde con más desahogo refirió cada cual su breve gestión. 
 «¿Sabes una cosa, mujer? —dijo él—. La historia que le conté a don 
 Manuel, la historia mía, la nuestra, debe de ser igual a la suya, o por 
 lo menos muy parecida. Porque el hombre no se incomodó por nada de lo 
 que conté... Todo le hacía mucha gracia... y el hombre reía, reía... Ni 
 una sola vez le vi fruncir el entrecejo. Mi historia es la suya... 
 ¿Conoces tú a la mujer de don Manuel? Yo apenas la he visto... Es guapa,
 y vive muy retraída... En fin, que el hombre me manda a Inglaterra. Lo 
 que te digo: es un santo».

Habló luego Teresa: «Lo que hará Úrsula por mí ya lo sabes: llevarme a
 vivir consigo mientras tú estés ausente; y si se presenta tu padre, 
 decirle: 'Aquí no hay damas de camelias, ni Cristo que lo fundó. 
 Vaya usted con Dios, caballero, y no parezca más por esta casa'. No me 
 sorprende la bondad de Úrsula: yo la esperaba. ¿Sabes por qué, tontín? 
 Porque mi historia es semejante a la suya: yo lo sé; y en la historia de
 ella, también apareció un padre... pero se fue como había venido. En 
 fin, chico, que la vida humana se repite sin cesar, y lo que hoy pasa ha
 pasado miles de veces».

Tranquilos, confiados ya en la solución del conflicto, sólo quedaba 
 la pena de la separación. Ambos la expresaron con ternura, y a la 
 ternura añadió Ibero el ardor de su exaltado temperamento. Esperó Teresa
 a que las llamas se aplacasen, y sobre el rescoldo dejó caer su palabra
 dulce, que en los momentos críticos sabía engalanarse con las mejores 
 luces de la razón: «Tanto como tú siento yo la ausencia; pero la soporto
 por algún tiempo, un mes o dos, porque sé que mi salvaje necesita de 
 vez en cuando escapaditas al campo, al mar, a los aires del mundo. Bueno
 es, créelo, que vuelvas en seguimiento de tu ilusión, que llegues a 
 ella y la toques y veas si es cosa real o fantasma... Donde me dejas me 
 encontrarás, y aunque tardes más tiempo del convenido, siempre seré lo 
 que soy. Tan seguros estamos yo de ti y tú de mí, que no hacen maldita 
 falta los juramentos ni las protestas de fidelidad eterna. No salgamos 
 ahora imitando a las novelas desacreditadas. Nuestra novelita modesta y 
 sin requilorios la hacemos nosotros a la chita callando, con hechos 
 positivos y la verdad por delante, ¡hala!; y que venga Dios y lo vea».

Siguió a esto un largo divagar sobre el sistema de comunicación que 
 habían de establecer para saber uno del otro con frecuencia. Dios 
 misericordioso, que mira por los enamorados, cuidaría de mantener el 
 contacto de las almas para que la ausencia fuese el más parecido retrato
 de la presencia. En esto se les fue una hora larga; de las ternezas y 
 amantes coloquios que ocuparon el resto de la noche, no hay para qué 
 hablar.

Tempranito estaban los dos en la plaza Roubaix. Tomó Ibero su 
 billete directo a Londres por Calais. Teresa entró al andén para estar 
 junto a él hasta el último instante. Por mucho freno que quiso echar a 
 su emoción, perdió la entereza cuando se aproximaba el momento de la 
 partida... Él en la ventanilla, ella en el andén, repitieron lo que se 
 habían dicho de cartas, direcciones, poste restante y telegramas;
 pero luego Teresa tuvo que sacar el pañuelo y aplicarlo a sus ojos... Y
 desde el tren en marcha vio Ibero que el pañuelo bajaba a la boca, para
 dejar libres los ojos con que mirar al amado, y luego batió los aires 
 dando los últimos adioses... Llevaba Santiago el corazón tan oprimido, 
 que no podía respirar. ¿Por qué se iba? ¿Por qué no la llevaba 
 consigo?... ¿Qué era la vida sin ella?... Pero una vez en camino, volver
 pronto era la mejor solución.

Hasta más allá de Creil no se aflojó el lazo corredizo que apretaba el corazón del viajero, y en el restaurant
 de Amiens, donde bajó a tomar algo, se iniciaron las impresiones y 
 sorpresas, que eran como signos precursores de las interesantes 
 aventuras que buscaba. Al entrar en el comedero, encaró de sopetón con 
 Clavería, el cual mostrose frío y reservado en su saludo. No alcanzaba 
 el riojano la razón de esta esquivez de su amigo, a quien no había visto
 desde que le anunció la próxima emergencia de Ibero padre. A las 
 explicaciones que hubo de pedirle Santiago, contestó Clavería secamente:
 «Si quieres, hablaremos en el tren. No me negarás que vas a Londres. Ya
 te vi en la estación de París: no me sorprendió. Y no vas a Inglaterra 
 huyendo de tu padre... Tu padre y el decoro de la familia te tienen a ti
 sin cuidado. Vas... tú sabrás a qué».

Viendo a Clavería entrar en un coche de segunda, se coló tras él. En 
 el departamento iba otro viajero español (y no había nadie más), en 
 quien al punto reconoció al catalán Nonell, que en el café del Pasaje le
 había desconcertado con los pronósticos referentes al Capitán Lagier. 
 Reclinado con indolencia, el viejo marino comía lonjitas de carne 
 fiambre que cortaba cuidadosamente con su navaja; delante tenía una 
 cesta con diferentes vituallas entre papeles grasientos... Ibero se 
 sentó frente a Clavería, y sin preámbulos habló así: «Mi Coronel, usted 
 me ha dicho cosas que no entiendo, y otras que me lastiman por el 
 despego con que me trata. Somos amigos, y por mi parte no quiero dejar 
 de serlo».

—Te conozco, Santiago —replicó Clavería sin abandonar su sequedad—, y
 sé que no has de revelarme a dónde vas dirigido, qué llevas, y quién te
 manda. Vuélvete a tu coche para que no caigas en la tentación de 
 explicarme los fines de tu viaje. Si aquí te quedas, no podré yo 
 contener las ganas de preguntártelos.

Comprendiendo Ibero que le convenía conservar el misterio planteado 
 por las enigmáticas razones de Clavería, se dio mucha importancia, 
 diciendo: «Hará usted bien en no preguntarme nada, pues yo a usted nada 
 le pregunto».

El catalán, que acababa de empinar una botella, bebiéndose de un 
 tirón gran parte del vino que contenía, se limpió con la mano la boca, y
 soltó de ella estos conceptos roncos: «Déjate de músicas, Iberillo, y 
 cuéntanos qué embuchado llevas a Londres. Don Jesús va llamado por Prim;
 yo mandado por Ramón Lagier. Tú no puedes decir lo mismo; y a 
 propósito, hijo, espérate un poco: en Marsella vi a Ramón la semana 
 pasada, y me dijo que te tiene ya por cosa perdida. En fin, con 
 nosotros, que somos de ley y llevamos el corazón abarrotado de 
 patriotismo, debes clarearte. Si no lo haces, pensaremos que llevas una 
 encomienda traidora. Porque... para que lo sepas, la traición ronda 
 nuestra Causa».

Estupefacto miró Ibero a Clavería, el cual, después de afirmar 
 enérgicamente con la cabeza, lo hizo con estas palabras: «Falsos amigos,
 Iscariotes hay en la causa, y los buenos patriotas debemos 
 aplastar la negra traición. Tú eres un inocente; enredando con los 
 espíritus, no ves lo que pasa en el mundo. ¿Sabes tú que la Infanta 
 Luisa Fernanda y su marido Montpensier han sido desterrados por haber 
 escrito a doña Isabel señalándole el mal camino que lleva la política?».

—En París lo supe, y también que salieron de Cádiz para Lisboa en la Villa de Madrid.

—Pero no sabes que los unionistas que trabajan en Cádiz este negocio,
 Ayala, Barca, Vallín, se echan atrás si no aceptamos como futuro Rey de
 España al Duque de Montpensier... ¿Qué, te ríes de esta dificultad? 
 ¿Qué significa esa cara de idiota que pones oyéndome lo que acabo de 
 decirte?

—Significa que no me da frío ni calor que esos señores y otros quieran encajarnos un Rey que los militares no habían de aceptar.

—Veo que estás en Babia. Los Generales que fueron tetuanistas,
 ahora desterrados en Canarias, también respiran por el maldito 
 Montpensier. Nuestro gozo en un pozo. Aquel júbilo, ¿te acuerdas?, con 
 que celebramos la coalición, se nos convierte en rabia.

—Prim triunfará de todo —afirmó Ibero, que con su lozano optimismo resolvía la temida cuestión—. ¿No cuenta con el Ejército?

«De Cádiz y Ceuta he venido yo no hace mucho —dijo Clavería—. Los 
 Cuerpos de guarnición en aquellas plazas están bien dispuestos. Las 
 disposiciones son excelentes: de las agallas para salir no puede decirse
 lo mismo... Recordarás lo de Valencia, lo del 22 de Junio en Madrid... 
 Hace tiempo que se emprendieron trabajos en otro organismo militar de 
 gran poder. Ya lo teníamos ganado; ya lo teníamos cogido por los 
 cabezones...». Ibero no entendía, y sus ojos, clavados en el rostro del 
 amigo, querían deletrear el pensamiento de este, que la palabra a 
 intervalos mostraba y encubría... En tal punto, la voz de Nonell, con 
 estruendo ronco de bocina, rompió en francas declaraciones: «Este tonto 
 no sabe que está en el ajo la Marina... la Marina de guerra...».

—Estaba —dijo Clavería con dejo melancólico—, porque Topete se ha 
 cerrado en banda por Montpensier... y con este señor naranjista y 
 paragüero no transigimos... Preferiríamos aguantar a doña Isabel, que 
 siquiera es española.

XXV

La conversación languideció gradualmente. Nonell, después de dar los 
 últimos tientos a la botella, atronaba el coche con sus ronquidos 
 lúgubres, que parecían lanzados también con bocina o trompa de 
 tinieblas. Clavería fue cayendo en una taciturnidad melancólica; Ibero, 
 arrimado a la ventanilla, contemplaba el paisaje, las verdes planicies 
 bajas limitadas al Oeste por una faja de mar de un azul grisáceo: era el
 Canal de la Manga, o de la Manche, Mancha muy distinta de
 la que inmortalizó don Quijote... Así llegaron a Calais. Cada cual 
 agarró su maleta, y a escape metiéronse los tres en el vapor, que 
 desatracó sin tardanza, y con vigorosas paletadas que levantaron 
 bullentes espumas, partió trotando hacia la acera de enfrente, 
 Inglaterra. El vapor era de ruedas, con achos tambores que formaban en 
 el centro de la embarcación una extensa y alta toldilla. A esta subieron
 los tres españoles, y arrimándose a la borda, vieron cómo se alejaba y 
 desvanecía la costa francesa. Allí recobró Clavería la palabra para 
 proseguir con Ibero la conversación interrumpida. «¿No te enteraste —le 
 dijo— de que hace unos días estuvo Prim en Francia? Fue a tomar las 
 aguas de Vichy, que le hacen mucha falta para su padecimiento del 
 hígado. Napoleón, que no le perdona lo de Méjico, le había cerrado la 
 puerta de Francia. Fue preciso entablar negociaciones, poner en juego 
 influencias inglesas, para que se le permitiera una temporada corta en 
 Vichy...».

—Algo de esto dijo no sé quién en el escritorio de Santa María 
 —replicó Ibero—, y también que el General volvió pronto a Londres.

—Porque a los cuatro días de estar en Vichy llegaron desalados el 
 cura Alcalá Zamora y Pérez de la Riva. Venían de Cádiz con la noticia de
 que los unionistas piensan hacer el movimiento por sí mismos, 
 anticipándose a los planes de Prim... Naturalmente, no sabes nada de 
 esto. Recibir Prim el aviso de la gran traición y salir escapado de 
 Vichy, fue todo uno. Al paso por París visitó al Ministro del Interior, 
 M. Pinard, y le dijo que se volvía precipitadamente a Londres por haber 
 caído repentinamente enferma la Condesa... El General, acompañado por 
 Juan Manuel Martínez, pasó este Canal hace pocos días... quizás en este 
 mismo barco...

Otras vueltas dio Clavería con triste acento al nunca apurado tema. 
 De pronto Nonell, con penetrante vista marina, señaló tierra. Momentos 
 después, los que no eran mareantes distinguían bien los acantilados de 
 Dover. La conversación recayó en las grandezas de Albión, en la libertad
 que aquel país concede tanto a sus hijos como a sus huéspedes... 
 ¡Nación como ninguna sólida y potente, porque en ella tiene su imperio 
 la Justicia, es respetada la Ley, y amada la persona que la simboliza! 
 Nonell, que había vivido en Liverpool y en Londres bastante tiempo, no 
 se hartaba de encomiar la vida inglesa; la colosal abundancia de 
 comestibles de todo el mundo que allí se reúnen; la excelencia y finura 
 de las carnes; la variedad y fuerza de los vinos y bebidas; la colosal 
 riqueza, la hermosura de la libra esterlina, lo bien pagado que está el 
 trabajo, y por último, también había que dar a las hembras su buena 
 parte en los elogios, por lo tersas, sonrosadas y frescachonas. 
 Divagando así llegaron a Dover, y con la misma prisa con que entraron en el vapor salieron de él, requiriendo a escape el tren que había de llevarles a Charing Cross;
 que ya estaban en el país de las prisas, donde el tiempo vale y corre. 
 Nonell, que mascullaba el inglés marítimo sabido de todos los navegantes
 del mundo, les servía de intérprete. En alas del tren, que marchaba con
 sostenido ritmo y andadura veloz, sintiose el buen Clavería movido a la
 sinceridad.

El alma noble del Coronel se desbordó en estas francas explicaciones:
 «Pues ahora, Iberillo, preciso es arrojar al aire los disimulos y 
 marrullerías españolas. La mentira no cuaja en esta tierra. Hablando 
 como hombre de honor, te digo que yo no traigo misión ninguna, ni nadie 
 me ha mandado; vengo por mi cuenta, traído por mi patriotismo y mi amor a
 la Libertad, sin más objeto que decir a Prim: '¿General, qué hacemos? 
 ¿Es cierto que los unionistas nos echan el pie adelante, y nos quitan 
 con su cansado Montpensier la bandera revolucionaria? ¿Quedaremos en 
 proscripción eterna, llorando nuestra incapacidad y las desdichas de la 
 patria, que no sabe sacudir una tiranía sin aplicarse otra?...'. A esto 
 vengo y nada más. He fingido una misión misteriosa para ver de 
 arrancarte a ti el secreto de la que traes».

La espontaneidad del amigo movió a Santiago a desembozarse con igual 
 franqueza, diciendo: «Pues ha llegado el momento de la verdad, allá va 
 la mía. A Londres me manda mi principal y jefe, que no es capaz, bien lo
 saben ustedes, de tramar cosa contraria al interés de Prim, de la 
 Libertad y de la Emigración».

—Pero don Manuel es hombre tan bueno como inocente —indicó Clavería—,
 y a todos los emigrados agasaja por igual, sin reparar ni distinguir el
 género bueno del averiado.

—Yo no sé lo que traigo. Soy portador de una carta bastante abultada para don Manuel Ruiz Zorrilla.

—Empezaras por ahí —dijo Clavería con alborozo—, y se nos habría 
 quitado el amargor de boca... Al verte en la estación de París, di en 
 pensar lo peor: que traías comunicaciones del infame unionismo. En París
 vi a Pastor y Landero: en el café du Cercle estuvo la otra 
 tarde, revistiéndose de importancia y misterio; hablaba en nombre de 
 Topete y Malcampo... Luego sé que fue a visitar al amigo Santa María... 
 Bien puede ser que este avise a Ruiz Zorrilla para que... En fin, pronto
 saldremos de dudas, porque tú traes la carta, y yo te llevo a la 
 presencia de Ruiz Zorrilla en cuanto lleguemos a Londres... Viene a 
 resultar que el mensajero soy yo, y tú la valija... ¿Dónde estamos, 
 maestre Nonell?, ¿llegaremos pronto?

—Ya esto es Londres —dijo el lobo de mar, señalando las filas de 
 casas de ladrillo ennegrecido que a un lado y otro del tren, y debajo de
 este, se veían. Pasado New Cross, inmenso haz de líneas férreas 
 que allí se reúnen, y de allí se ramifican abriéndose como varillas de 
 abanico para penetrar por diferentes puntos en las entrañas de la 
 metrópoli, vieron por la derecha un bosque de mástiles. Era el inmenso 
 rebaño de buques de vela encerrado en las aguas quietas de Grand Surrey Docks.
 Contemplando las altas arboladuras, el bueno de Nonell rompió en estas 
 exclamaciones de entusiasmo: «¡Hurra por Inglaterra; hurra por los 
 mercantes, y por los reyunos también, concho!... ¡hurra por toda la 
 marina de aquende y de allende y de más allende!...». Arrebatado por su 
 propio acento, prosiguió su enfático sermón, en pie, braceando, como si 
 hablase ante un gran concurso: «Señores, yo aseguro bajo mi palabra de 
 honor dos cosas: primero, que amo a Inglaterra como a una madre, pues en
 ella he mamado la leche de la navegación; segundo, que tengo mi boca, 
 paladar y tragadero tan resecos como la yesca, y, por tanto, hago voto 
 de beberme uno, dos, o si a mano viene, cuatro vasos de cerveza Pelel, en cuanto demos fondo en la estación de Charing Cross.
 Señores, nobles amigos, no puedo yo en momento de tanta alegría guardar
 ningún secreto. Del corazón se me salen los secretos, arrastrados por 
 el patriotismo, que cuando soy feliz, no quiere estar encerrado en el 
 silencio. Declaro que vengo acá mandado por mi amigo Ramón Lagier para 
 tripular con otros mareantes españoles el vapor que ha de ir a Canarias 
 en busca de los Generales... A ti te lo digo, Iberillo, que este 
 Clavería ya lo sabe. ¡Qué honra para mí, nobles caballeros y amigos del 
 alma!».

—Aplaca tus humos, buen Nonell —dijo Clavería con inflexión 
 escéptica—. A tripular el vapor te han mandado; pero fácil es que al 
 llegar a Londres encuentres deshecho ese plan, y tengas que volverte con
 las orejas gachas a tu triste destierro de París.

—Pues ahora me toca a mí —exclamó Ibero, contagiado de la exaltación 
 del catalán—. Si el amigo Nonell está en sus cabales y no es delirio lo 
 que nos cuenta, en ese vapor iré yo. Si ustedes no quieren enrolarme, yo
 mismo le pediré a don Juan Prim que me enrole, aunque sea de grumete, 
 de marmitón, de fogonero. ¡Yo iré... como hay Dios que iré!

En esto llegaron a la estación de Cannon Street, donde el tren se detuvo un momento, reculando después para tomar los carriles que en pocos minutos debían llevarlo a Charing Cross.
 Bajaron presurosos del tren los tres españoles llevando sus maletas, y 
 como el hotel a donde iban a parar no estaba lejos, determinaron mandar 
 con un mozo sus breves equipajes, y hacer a pie su entrada en la más 
 grande y populosa ciudad del mundo. El primer cuidado de Nonell fue 
 dirigir sus pasos inseguros al bar de la estación y convidar a 
 sus compañeros, atizándose él sin respirar tres, seis o más dosis de 
 cerveza, que en esto de las tomas no se conoce la cifra exacta. 
 Salieron, y a los pocos minutos se encontraban en la Plaza de Trafalgar.
 Un fenómeno extraño pudo notar Ibero en la persona del fantástico 
 Nonell, y era que si la sed le hacía desvariar, la copiosa ingestión de pale—ale
 le devolvía el discreto y normal uso de sus facultades mentales. 
 Cogiendo del brazo a sus amigos, les llevó junto a uno de los 
 gigantescos leones que ennoblecen y custodian el monumento elevado a las
 glorias de la Marina inglesa. Después de señalar a la estatua del 
 insigne Almirante, colocada en lo alto de la columna, les mandó que se 
 fijaran en uno de los bajo—relieves del pedestal, donde se representa la
 muerte del héroe, y les dijo: «Caballeros, vean ahí un letrerito, 
 escrito en inglés, naturalmente, para mayor claridad... Pues esas letras
 doradas ponen lo que el amigo Nelson dijo a sus marinos antes de 
 disparar el primer cañonazo en el combate de Trafalgar. Les dijo, dice: 
 «Caballeros...».

—Caballeros no —indicó Clavería—. Todos conocemos la proclama de Nelson: «Inglaterra espera...».

«'Que cada quisque... every man, cumplirá con su deber'. Pues 
 yo, que hasta ahora no he sido Nelson, ni espero serlo ya, digo esas 
 mismas palabras a los buenos españoles que estamos metidos en este 
 fregado de la Revolución pública. Caballeros, que cada uno de por sí 
 haga lo que se le ha mandado, y llegaremos al triunfo. Con que, nobles 
 amigos, ¡viva Nelson, viva España libre, viva don Juan Prim y Prats!... 
 vivamos todos para ver implantado el progreso, y vámonos a casa...». 
 Guiados por Clavería, muy conocedor de aquellos lugares, recorrieron 
 parte de las vías más hermosas y concurridas de Londres: Piccadilly Circus, el Cuadrante, y de aquí, por estrecha transversal, llegaron a una placita jardinada (Golden Square) y al hotel modesto donde algunos emigrados solían albergarse. A la sazón vivían allí Pavía y Milans del Bosch.

Sin tomar descanso, refrescándose tan sólo con un lavatorio de cara y
 manos, fue Clavería con sus dos compañeros de viaje a ver a Ruiz 
 Zorrilla, que habitaba en un Family hotel, cerca del Museo 
 Británico. No estaba en casa don Manuel: largo fue el plantón; pero al 
 fin viéronse en la presencia del afamado revolucionario que con Sagasta 
 compartía la confianza de Prim. A Clavería saludó con mucho afecto, y a 
 Ibero y Nonell acogió benévolamente, apresurándose a recoger y abrir el 
 pliego que su tocayo le dirigía. Leyendo para sí, dejó traslucir en el 
 rostro el gozo de las buenas noticias, y Clavería, que reventaba de 
 curiosidad, y no cabía en sí de puro inquieto y desasosegado, le dijo: 
 «Querido don Manuel, no nos prive del gusto de saber lo que ocurre, si 
 es cosa buena como parece indicar su cara. Y lo que a mí solo me diría, 
 dígalo delante de estos dos hombres, patriotas de ley, afectos a nuestra
 Causa y dispuestos a servirla».

—Sí que lo diré —contestó don Manuel, mandándoles sentar, lo que no 
 obedecieron, porque su anhelo se avenía mejor con aguardar en pie la 
 verdad pedida—. Sabrán ustedes que los unionistas no se dieron por 
 vencidos con el veto que puso Napoleón a la candidatura de Montpensier 
 para el Trono de España. Insistieron por medio de sus agentes; 
 manifestaron que sería Reina la Infanta, y que el marido de esta 
 quedaría en la situación de Príncipe consorte, sin título de Rey... Ya 
 suponíamos que a esta solemne tontada no había de rendirse el Emperador;
 pero la confirmación oficial no la teníamos hasta ahora. (Recorriendo con rápida vista la carta.) Bien claro está. El Presidente del Consejo Privado del Emperador, Monsieur de Persigny, ha dicho a Olózaga que no se consiente la corona de España en la cabeza del Duque ni en la de la Duquesa de Montpensier.

—¡Bravísimo! —exclamó Clavería—. De modo que es candidatura descartada.

—En absoluto... Ya lo saben los unionistas. Y si aún no se han 
 enterado bien, no faltan medios de abrirles las entendederas. Nosotros, 
 descuidados ya de este asunto, vamos a la Revolución.

—Con o sin ellos.

—No, no, Clavería: con ellos. Los unionistas no pueden volverse 
 atrás, ni nosotros prescindir de su concurso. La fórmula de someternos 
 todos a la Voluntad Nacional expresada en las Cortes Constituyentes, 
 resuelve por ahora todas las diferencias... Después, Dios dirá.

Esta manera elemental y algo inocente de marcar el proceso de las 
 revoluciones fue muy del agrado de los tres visitantes, que la 
 celebraron con esperanza y alegría. Era sin duda Zorrilla un 
 temperamento revolucionario; pero ni la Historia ni la vida le habían 
 enseñado las leyes que rigen las alteraciones de la normalidad en los 
 pueblos. Verdad que no se estudian las revoluciones por los que las 
 hacen, ni se hicieron nunca por los que las estudiaron en sus causas y 
 en sus efectos. Obras son inspiradas más que reflexivas. En los 
 movimientos interiores que turban la paz de los pueblos, imposible es 
 separar las ideas de las pasiones. Y Ruiz Zorrilla carecía seguramente 
 de la frialdad necesaria para intentar esta separación. Era un hombre 
 voluntarioso, contumaz, carácter forjado en los odios candentes del 
 bando progresista, nutrido con los amargores del retraimiento, que fue 
 como un destierro para la vida pública, y como un largo ejercicio en el 
 arte de la conspiración. Personalmente, era franco y noblote, como buen 
 burgalés; alto y no muy derecho, con ligero agobio de su espalda; el 
 rostro era la imagen de la llaneza, de la hombría de bien; los ojos 
 leales; el bigote corto y caído, con mosca.

No quisieron retirarse los emigrados sin que don Manuel les diese 
 alguna información sobre otro punto muy importante. ¿Tardaría mucho en 
 ser alistado el vapor que había de salir para Canarias en busca de los 
 Generales? No quiso, o no pudo Zorrilla precisar la fecha de la 
 proyectada expedición; pero recomendó encarecidamente a los tres que 
 guardasen escrupuloso secreto sobre aquel asunto, y que con ninguna 
 persona hablaran en Londres de tal viaje ni de tal vapor. Este se 
 alistaba como para ir a Candía en auxilio de aquellos insulares, 
 sublevados contra el Imperio turco. Si alguien les hablaba del asunto, 
 debían decir... «Sí: el vapor lleva socorro de armas y víveres a los 
 candiotas, a los pobrecitos candiotas, víctimas del despotismo turco», y
 no pronunciar el nombre de Canarias, ni el de España... ni mentar a 
 nuestra desgraciada doña Isabel... Chitón, chitón...

XXVI

Clavería dijo a don Manuel que los dos hombres allí presentes eran de
 los que enviaba Ramón Lagier para tripular el barco misterioso; y como 
 Zorrilla manifestase que aquel asunto no estaba en sus manos, y no podía
 darles hasta el siguiente día indicación clara de lo que habían de 
 hacer, soltó Nonell con la bocina de su ronca voz estas estridentes 
 razones: «Yo estoy bien enterado, señor Ruiz, pues Ramón Lagier me dio 
 en Marsella completa guía para todo lo que tengamos que hacer aquí. En 
 el forro de mi sombrerete llevo apuntación con las señas de la 
 correduría que despacha el vapor, Billiter street, y las señas de nuestro alojamiento en las Minories, cerca de la Torre de Londres y de los diques de Santa Catalina,
 donde amarrada está la embarcación. Yo iré de piloto, y este joven de 
 marinero. Somos partidarios frenéticos de Prim, bien probados en 
 Barcelona y en Madrid con el peligro de nuestra pelleja».

Con esto se retiraron los tres muy contentos, dejando a don Manuel no
 menos gozoso y animado. Al día siguiente, quiso Clavería que Ibero le 
 acompañase a pasear por Picadilly, Pall Mall y los 
 parques; pero Santiago, con fogosa querencia de las aventuras, prefirió 
 lanzarse al conocimiento de lo que en su imaginación se representaba con
 descomunal grandeza y atractivos: los diques de flotación, los inmensos
 trasatlánticos, el Támesis, la Torre de Londres... Salió, pues, 
 tempranito con el fantástico Nonell; en el Puente de Waterloo
 metiéronse en uno de los vaporcitos que hacen el servicio urbano en 
 ambas orillas, y se fueron río abajo, admirando la acumulación de 
 maravillas que en ninguna otra parte del mundo se pueden ver. Iba 
 Santiago con la boca abierta; no hablaba para no quitar espacio ni 
 tiempo a su asombro. Después, paseando en tierra, los diques de Santa Catalina y London,
 la muchedumbre y variedad de barcos de todos tamaños y de diferentes 
 banderas; los inmensos almacenes abarrotados de cuanto Dios crió en las 
 cinco partes del mundo; los trenes que sin cesar cruzaban, llevando y 
 trayendo mercancías, diéronle la impresión de haber caído en un planeta 
 esencialmente comercial, todo carbón, fardos, máquinas, humo. Sus 
 habitantes eran negros demonios benignos, que colaboraban en el 
 bienestar universal.

Para concluir de embriagarle y enloquecerle a fuerza de admiración, 
 Nonell le condujo al Túnel bajo el Támesis, con lo que quedó el pobre 
 muchacho enteramente trastornado. «Si esa bóveda fuera de cristal —le 
 dijo el catalán cuando se hallaban a la mitad del tubo—, veríamos el 
 agua del río, y en el agua las quillas de los barcos. Esto viene a ser 
 el mundo al revés, y más sorprendente que andar en globo por los 
 aires...». Por fin, poco después de anochecer, uno y otro cayeron 
 rendidos en sendos camastros del posadón en que se alojaban, situado en 
 una calleja del arrabal de Minories.

Atendida la primera de sus obligaciones, que era escribir a Teresa, 
 dedicó Ibero el nuevo día con ardor impaciente a ver Londres, que, a su 
 parecer, era como una provincia con calles. Echando un vistazo al barrio
 donde vivía, Minories, advirtió en los rótulos de las tiendas apellidos de claro abolengo hispano: Guevara, Rodríguez, Mondéjar...
 Pronto comprendió que eran nombres de judíos, y que estos abundaban en 
 aquellos lugares. Entró en un Rastro que allí había, mísero bazar de 
 ropas hechas, nuevas y baratas, o usadas y en buen uso, y cuando 
 examinaba un colgadizo de chaquetones de pana, con idea de hacer alguna 
 compra, salió al trato un hombre de rostro cetrino y pringoso. No 
 entendió Ibero lo que le dijo; comprendió el marchante que se las había 
 con un español, por alguna palabra de él cogida al vuelo, y acercándose 
 más con afabilidad humilde le soltó esta frase: «Señor, ¿topa lo que le place?».

Ibero le miró; creía escuchar una voz que venía del tiempo de los 
 Reyes Católicos; y así era, en efecto. El judío siguió hablando con él 
 en la jerga que llaman judeo—español. Había oído Santiago que existían 
 en diferentes partes del mundo hebreos de procedencia hispana que 
 conservaban en sus hogares como reliquia preciosa la lengua de Castilla,
 y alegrose de comprobar por sí mismo el fenómeno... Como tenía que 
 aprovechar el tiempo, despidiose del mercader judío, ofreciéndole volver
 a comprarle algo, y tiró con rápido andar hacia el Oeste.

Cerca de Royal Exchange compró un planito de Londres, y púsose
 a estudiar brevemente las vías principales y las líneas de ómnibus. Lo 
 primero que tenía que aprender era la situación de la casa Blanco Brothers, en la cual había de presentarse aquel mismo día. Pronto la encontró: era un pasadizo afluente a Lombard street,
 muy cerca del sitio donde a la sazón se hallaba examinando su plano; 
 mas como no era hora de visitas, resolvió emplear el rato de espera en 
 recorrer la City, el Strand, y algo más si había tiempo. Subió a la imperial de un ómnibus, que le llevó a Trafalgar Square. De allí recorrió a pie la espléndida vía Whitehall,
 formada en parte por monumentales edificios antiguos y modernos. La 
 mañana era brumosa; el sol no había devorado aún todas las gasas en que 
 Londres desde su temprano despertar se envolvía.

La ciudad dejaba ver sus formas tras un velo tenue, que solía 
 conservar con cierto recato pudoroso hasta muy avanzado el día. El sol 
 mismo atenuaba sus rayos tras aquel velo, para que los londinenses 
 pudieran mirarle sin quemarse los ojos... Los de Ibero no se saciaban 
 del hermoso espectáculo que le ofrecían las maravillas de aquel trozo de
 la ciudad. Y cuando vio la masa gótica del Parlamento, cuyas líneas 
 verticales parecían ascender de la tierra al cielo, estirándose y 
 adelgazándose en la subida; cuando vio la torre y su reloj, cuya esfera y
 agujas eran tal vez para marcar horas gigantescas, no nuestras comunes 
 horas; cuando, siguiendo hacia el río, llegó al puente, y contempló la 
 enorme conglomeración de masas ojivales, Parlamento y Abadía de Westminster,
 todo envuelto en el vaporoso velo que espiritualizaba la piedra y 
 desleía sus contornos en el gris dulce del cielo, creyó tener delante la
 representación del mayor esfuerzo de los hombres para establecer el 
 imperio de la paz en el mundo. Esta idea extraña brotó en su mente, y en
 ella hizo su nido. «Los que han labrado esta colmena —se dijo— son las 
 abejas de la paz, del bienestar humano». Él mismo se maravillaba de que 
 tal idea hubiese entrado en él, y la agasajó en su cerebro para que no 
 se escapase.

Después de abarcar con rápido golpe de vista el conjunto de las dos orillas del Támesis, mirado desde el puente de Westminster, corrió a la Abadía, revistó con arrobamiento febril las tumbas de los grandes hombres de Inglaterra, y desandando aprisa Whitehall, tomó el ómnibus para la City.
 Por el camino iba pensando mil extravagancias, nacidas del ideísmo 
 pletórico que en su mente levantaron las grandezas que sólo en dos días 
 había visto. Primero el espectáculo de Long Shore al Este, los 
 diques, las naves, el inmenso trajín de la industria y el comercio; 
 luego los monumentos del Oeste que declaraban la pujanza y solidez del 
 Estado británico, reconcentraron sus pensamientos en esta noble idea 
 patriótica: «¡Quiera Dios que con la Revolución que haremos pronto los 
 españoles consigamos fundar un Estado tan potente, ilustrado y feliz 
 como el de esta tierra nebulosa y fuerte!». Y creyendo en la posibilidad
 de tanta ventura, entró en la casa comercial de Blanco Brothers.

Recibido fue por dos individuos, un inglés tieso y un español 
 flexible, que ya debía de tener noticia, no sólo de su llegada, sino de 
 su persona y antecedentes, porque le acogió muy cariñoso, y le invitó a 
 traspasar la verja de madera con rejillas metálicas. Encontrose Ibero 
 frente a un señor larguirucho que escribía en un pupitre, y otro muy 
 anciano que en aquel momento entró renqueando, apoyado en un bastón. 
 Llegose al joven, y saludándole con paternal afecto, le mandó sentar, 
 sentándose también él con lenta caída sobre la blandura de un sofá. Las 
 primeras palabras, en un castellano plagado de elipsis y con notorias 
 inflexiones inglesas, fueron para España y su hermoso cielo y su alegría
 picaresca. El señor anciano se regocijaba con las memorias de una 
 patria que había perdido de vista medio siglo antes, sin haber vuelto a 
 ella ni una sola vez.

Era también emigrado; pero de larga fecha, de la gloriosa y fecunda 
 emigración de 1824, la importadora del régimen constitucional, y como el
 famoso relojero Losada, y Carreras, el acreditado tobacconist, 
 encontró en Londres, con la hospitalidad, medios de labrar una fortuna. 
 El buen viejo, asaltado de añoranzas, se deshacía en preguntas: «Dígame 
 usted, joven, ¿se ha muerto Alcalá Galiano?». No estaba seguro Ibero de 
 la respuesta, y en la duda, por no quedar mal, respondió que sí... Ya no
 vivía... era una lástima... Y siguió el señor Blanco, que así se 
 llamaba: «Hace mucho tiempo que no sé nada de Argüelles...». Respondió 
 Ibero con ingenua veracidad que en el mismo caso estaba él... Dijo 
 después el anciano: «De Toreno me acuerdo perfectamente... Me parece que
 le estoy viendo... Aquellos hombres valían mucho, joven. Ya no hay 
 hombres como aquellos... Yo los traté a todos... Fuimos amigos 
 entrañables».

Sin duda el pobre señor no regía bien de la cabeza, porque varió 
 súbitamente de conversación, diciendo: «¿Es usted aficionado a la 
 música, joven?... Porque convendrá usted conmigo en que no ha nacido 
 otra cantante como la Malibrán. Soy muy amigo de su hermano, Manuel 
 García. En mi casa come todos los domingos... Yo sostengo que todas 
 estas Pattis y todas estas Pencos no valen lo que el zapato de María 
 Malibrán... Dígame otra cosa: ¿Espartero está bueno? ¿Vive todavía en 
 Logroño?». Sin esperar respuesta, cambiando súbitamente de conversación,
 le dijo que si se proponía visitar todo lo notable de aquella gran 
 capital, no dejara de ver la parra de Hampton Court, y los 
 instrumentos de tortura que se guardan en la Torre de Londres... y que, 
 según parece, eran los regalos que a Inglaterra llevaba la Armada 
 Invencible.

Despidiose Ibero del venerable y simpático viejecito. Inmediatamente,
 el caballero que al entrar le recibiera, español neto por el lenguaje y
 el tipo, le manifestó que podía disponer del crédito abierto a favor 
 suyo por el señor Santa María. Pidió y tomó Santiago cuatro libras para 
 ir viviendo, y se retiró muy satisfecho y agradecido. El resto de la 
 jornada lo empleó en tomar su lunch, en ver San Pablo y recorrer después toda Oxford Street, en rodear Hyde Park dando la vuelta completa a la Serpentine, y admirando el lujo de los paseantes en coche, a caballo y a pie.

En los siguientes días no pudo el riojano evadirse de acompañar a 
 Nonell en las diligencias para el alistamiento del vapor misterioso. 
 Conoció en estas faenas a varios mareantes catalanes y mallorquines, que
 con el propio objeto estaban en Londres. Asimismo pudo observar la 
 variedad de hombres y razas que hormigueaban en los apartados cantones 
 del East End. La diversidad de lenguas en aquella Babel a flor de
 tierra era otro motivo de sorpresa y asombro. Oyó Ibero su lengua 
 propia, la italiana y francesa, y otras que le sonaban como jerigonza 
 ininteligible. Vio tipos griegos, turcos, egipcios, australianos; vio a 
 los que traen las sederías y el té de China, las perlas de Ceylán, las 
 plumas y pieles africanas, el oro de California, las quinas de Arauco, 
 el tabaco de Cuba, las esmeraldas del Perú, y las fieras y alimañas que 
 de todo el mundo vienen a ocupar su celda en el Arca de Noé llamada Jardín Zoológico.

Los amigos españoles o ingleses con quienes hubo de intimar aquellos 
 días, iniciaron a Ibero en el pasatiempo de las tabernas, mas sin lograr
 que tomase afición a las fuertes bebidas que allí se usan. La ginebra 
 le repugnaba, transigía con el small whisky, aumentando la dosis de agua para atenuar considerablemente la graduación alcohólica. En los bar
 y cantinas, más que con la bebida, se embriagaba con la conversación, 
 si encontraba españoles, franceses o catalanes. A la charla de los 
 ingleses atendía para habituar su oído al idioma británico, cuya 
 fonética era para él una música bárbara... En aquellas sesiones 
 tabernarias surgían a menudo disputas que alguna vez acababan en 
 pendencias y choques violentísimos. Ibero, por lo común, no rehuía su 
 intervención en estas trapisondas, movido de su carácter impetuoso y de 
 las aficiones guerreras de su niñez, que en momentos graves casi siempre
 reverdecían. Nonell le atajó más de una vez, librándole de compromisos y
 lances peligrosos.

Una noche de sábado, en un tabernucho de Whitechapel, 
 hallándose con amigos franceses y catalanes, y turbamulta de ingleses 
 que bebían como cubas y vociferaban como demonios, estalló una cuestión 
 entre un francés y un griego: la disputa empezó por nada, y rápidamente 
 se trocó en furibunda trapatiesta. Intervino Ibero con ideas de paz; 
 pero de improviso metiose en el ruedo un maldito irlandés que solía 
 gallear con insolencia en aquellas reuniones, y al verle junto a sí, el 
 riojano alavés perdió la serenidad. Aquel hombre, que noches antes había
 soltado palabras despectivas y canallescas en un castellano soez 
 aprendido en los muelles de Gibraltar, le cargaba lo indecible; sentía 
 ganas hondas, instintivas, de darle dos patadas.

Pues, señor... llegó el bravucón irlandés despotricando en bárbaro 
 lenguaje híbrido... Algún brutal injurioso disparate dijo de los 
 españoles; mas la frase quedó bruscamente cortada por el tremendo 
 bofetón que Ibero le descargó en mitad del rostro... ¡Inmenso tumulto, 
 greguería espantosa! El irlandés volvió contra Ibero esgrimiendo los 
 puños como mazas de hierro; otros dos boxeadores se abalanzaron sobre el
 español, que se vio precisado a sacar su navaja, aprestándose a una 
 defensa rabiosa... Sabe Dios lo que habría pasado allí si al estruendo 
 no acudiese la policía que rondaba la calle. Un policeman echó la
 zarpa a Ibero, ordenándole que entregase el arma; otro agarró al 
 irlandés, ligeramente herido de navaja en el brazo izquierdo. Los 
 boxeadores quedaron también detenidos, y... ¡hala!, ¡todos a la cárcel!

La gran desdicha de Ibero aquella noche fue que no estaba presente su
 amigo. Este llegó minutos después del suceso. Corrió detrás de los policemen
 que llevaban a los delincuentes... fue al depósito de prevención... 
 Enterose allí del caso legal, que era delicadísimo por la herida de arma
 blanca que ostentaba como un trofeo judicial el gandul irlandés. Salió 
 consternado Nonell, diciendo para su capote: «¡Pobre Iberillo, ya tienes
 para un rato!».

XXVII

La primera diligencia de Nonell para sacar a Ibero de aquel mal paso,
 fue visitar a Clavería. El emigrado español y los amigos que con él 
 vivían se inhibieron del asunto. Ni ellos ni Prim podían dirigirse al 
 Cónsul en demanda de protección para un compatriota que, por cuestiones 
 de naturaleza criminal, había de comparecer ante los tribunales... Era 
 un grave compromiso. Aguantara Ibero su detención y la sentencia que le 
 viniese después. ¿Quién le mandó emborracharse y meterse en líos? El 
 primer deber de la emigración política es no faltar a la hospitalidad. 
 Ibero había faltado, hiriendo a un súbdito inglés... Por último, no 
 queriendo cerrarle los horizontes de salvación, dijeron a Nonell que 
 viera con tal objeto a los señores Blanco Brothers en la City, para quienes el riojano trajo de París carta de recomendación y crédito.

Pasaba el buen don Jesús las horas del día y parte de las de la noche
 en la casa de Ruiz Zorrilla, en otra donde vivía Gaminde, y en la de 
 Prim (Paddington). El General recibía por la mañana a los que más
 directamente le ayudaban en su trabajo, Zorrilla y Pavía. Juan Manuel 
 Martínez y Milans del Bosch entraban a todas horas. Para unos y otros 
 tenía el General una frase afectuosa; para todos una previsora reserva, 
 amargo fruto de los desengaños. Nunca fue el de los Castillejos tan poco
 expansivo, nunca tan tardo y perezoso para levantar los velos del 
 inmediato porvenir. Y no obstante, el silencio de Prim no amortiguaba la
 confianza de los españoles proscritos. En todas las almas abría la 
 esperanza sus rosadas florecitas. La voz de la fatalidad política, 
 secreteando en los corazones, les decía que la histórica mole se 
 desplomaría pronto. En tanto, la salud de Prim no era buena: los 
 heroicos esfuerzos seguidos de fracasos, los acelerados y angustiosos 
 viajes, los obstáculos dilatorios que a cada paso surgían, el desaliento
 de los partidarios, la indolencia de algunos, la ingratitud de otros, 
 quebrantaron su naturaleza física. Pero de todo sabía triunfar el 
 templado espíritu del Caudillo, su tesón admirable, que de la dureza de 
 los hechos sacaba nuevo raudal de energía.

La vivienda del General era una linda casa burguesa, confortable, 
 pulcra, discretamente elegante, situada en uno de los más hermosos 
 barrios del Oeste. La Condesa de Reus (doña Francisca Agüero), y los 
 hijos, Juan e Isabel, compartían con el grande hombre las amarguras del 
 destierro y las asperezas de la conspiración. Componían la servidumbre 
 más inmediata al General dos hombres: un ayuda de cámara, francés, 
 llamado Denis, pequeño de cuerpo, alegre de rostro, y un italiano alto, rubio, de gallarda figura, a quien llamaban Antoni.
 El primero llevaba muchos años al servicio de Prim; estuvo con él en 
 las campañas de África y de Méjico, y sentía por su amo respetuosa 
 adoración; el segundo le fue recomendado en Italia: era de los Mil de Marsala, y entró al servicio de Prim con nota o fama de bravura, honradez y fidelidad. Por su porte y modales, era un maître d'hôtel distinguidísimo.

Saca el narrador a cuento estos caracteres secundarios por un suceso 
 acaecido en la casa de Prim, avanzado ya el mes de Agosto, y que tuvo 
 relación subterránea con la Historia pública. De tiempo atrás, los 
 emigrados que comunicaban a Prim las obscuras tramas revolucionarias, 
 venían notando que algunas noticias transmitidas al Jefe con exquisitas 
 precauciones, eran conocidas en Madrid y en la Secretaría privada de 
 Gobernación. Sagasta y Martínez desde París, Zorrilla desde Bruselas, 
 manifestaron al de Reus la sospecha de que en la casa de Paddington
 había un geniecillo maléfico que sustraía las cartas... Prim lo negó 
 terminantemente. «Toda carta que recibo —les dijo—, la leo dos veces 
 para enterarme bien y contestarla, y en seguida la rompo». En la segunda
 quincena de Agosto, las sospechas de los amigos tomaron cuerpo, y una 
 prueba evidente vino a darles plena confirmación. Había recibido Sagasta
 en París una carta del agente revolucionario en Marsella, señor Cuchet;
 otra de Arístegui, el agente en Sevilla, y ambas remitió a Prim, el 
 cual, después de contestarlas, las rompió como de costumbre. Pues bien: a
 los pocos días, las dos cartas con la de Sagasta eran recibidas en 
 nuestro Ministerio de la Gobernación.

Don José Olózaga, que por soplos de un funcionario infiel (en todas 
 partes salen Judas) tenía noticia de este caso inaudito, harto parecido a
 un lance de comedias de magia, trató de comprobarlo. Lanzándose por 
 torcidos caminos, logró al fin su objeto, y ello fue por mediación de 
 una señora, cuyo nombre se ha perdido en los intersticios de la vida 
 histórica. Por fin, Olózaga tuvo en sus manos las cartas, y con ellas la
 clarísima prueba de la traición. Bien se veía que en Londres fueron 
 rotas en pedazos, y estos estrujados. Luego una mano aleve había 
 recogido del cesto los trozos de papel, los había estirado, juntándolos 
 cuidadosamente y pegándolos en una hoja en blanco... Olózaga copió los 
 párrafos más significativos, y formando con ellos una rica documentación
 testifical, la envió a Sagasta para que este hiciera comprender a Prim 
 que tenía la serpiente en su casa. La comunicación de don José Olózaga 
 fue llevada de París a Londres por don Juan Manuel Martínez... En 
 presencia de la terrible verdad, Prim quedó mudo; la lividez verdosa de 
 su rostro daba espanto. Con interjección rotunda, exclamó en voz queda y
 trágica: «¡El italiano...!».

Seguros de que la labor criminal no tenía interrupción, concertaron 
 el plan más certero para sorprender al Judas. La hora más propicia 
 estaba próxima. Por Denis supieron que todas las tardes, en cuanto el General salía de paseo, Antoni
 se encerraba en su cuarto del piso segundo. ¿Qué hacía en sus 
 soledades? Nadie lo sabía... El General y su amigo dispusieron dar el 
 golpe con las precauciones necesarias para un éxito seguro. Salió toda 
 la familia a dar su paseo de costumbre por Hyde Park; 
 acompañábala Juan Manuel. Al cuarto de hora, este y Prim entraron 
 sigilosamente en la casa por el patio trasero... Allí quedó Martínez; el
 General avanzó hacia el interior, y subiendo la escalera despacio, con 
 pie gatuno, preparose para la sorpresa, que había de ser decisiva y 
 cortante.

En los tiempos de su juventud militar y aventurera, hubo de adquirir 
 Prim una costumbre que conservó hasta su muerte. Usaba un cinturón de 
 cuero, y en la parte posterior de este llevaba bien sujeto y envainado 
 un puñal. Escalones arriba, pisando quedo, sacó el arma... llegó a la 
 puerta del cuarto en que Antoni se encerraba, y no se entretuvo 
 en llamar, ni se cuidó de que la puerta estuviese cerrada con llave o 
 sin ella. De un puntapié vigoroso, la puerta quedó de par en par 
 abierta. Antoni fue sorprendido en la tarea de pegar los 
 pedacitos de cartas sobre un papel blanco. Al ver entrar al amo en 
 aquella actitud, la cara verde, los ojos fulgurantes, el puñal empuñado 
 en la mano derecha, no pensó ni en disculparse ni en confesar su delito.
 Prim no le dio tiempo a las gradaciones que conducen del crimen al 
 arrepentimiento. El hombre cayó de rodillas, y antes de pronunciar el yo pequé,
 prorrumpió en súplicas de perdón con terror lacrimoso. El General cayó 
 sobre él como un tigre, y apretándole el pescuezo hasta que el italiano 
 echó fuera gran parte de su lengua mentirosa, alzó el puñal como si 
 matarle quisiera de un solo golpe en aquel mismo instante.

Antoni, congestionado, pedía perdón más con la mirada que con 
 la voz. Prim le dijo: «Villano, traidor, podría yo matarte; podría 
 enviarte a Italia a que te mataran los que me engañaron haciéndome creer
 que eras hombre honrado y leal... Pero no mancharé, no, mis manos con 
 tu sangre... quiero dejar tu vida en la ignominia... Tu castigo es 
 continuar siendo lo que eres, y el mal que me has hecho lo pagarás 
 repitiendo lo que hiciste...». «Levántate —dijo después, poniéndose en 
 pie—. ¿A quién das las cartas? Responde pronto». Compungido contestó el 
 italiano: «Al Embajador, señor Duque de Vistahermosa». Le cogió don Juan
 por las solapas, y sacudiéndole furiosamente sin soltar de su mano el 
 puñal, le dijo: «Tu vida está pendiente de mi voluntad. Muerto eres si 
 no haces lo que te mando. A la menor infracción de las órdenes que voy a
 darte, perecerás sin remedio... Escúchame: seguirás en mi casa 
 sirviéndome con las mismas apariencias de fidelidad; seguirás siendo 
 espía del Duque de Vistahermosa... Yo y tú vamos ahora en un acuerdo 
 perfecto. Yo, como antes, arrojaré en el cesto las cartas que reciba; tú
 continuarás recogiendo los pedazos y pegándolos conforme hacías cuando 
 entré a sorprenderte. Reconstruirás cuidadosamente las cartas, y 
 seguirás entregándolas al Embajador de España, y cobrando lo que este 
 señor te pague por tu servicio... ¿Te enteras bien de lo que te digo?».

Puesta la mano sobre el corazón, y acentuando sus trémulas palabras con movimientos de cabeza, hizo Antoni
 protestas de servil obediencia a lo que su amo le ordenaba. No dándose 
 Prim por satisfecho con esta medrosa contrición, reiteró sus amenazas de
 muerte en la forma más terrible. Terminó con esto la escena... Dejando 
 al italiano bien vigilado, don Juan Prim se dejó cepillar por Denis, cogió su sombrero y se fue con Martínez a Hyde Park, a seguir su paseo con la familia.

La Historia se precipitaba impaciente; las ideas corrían a engendrar 
 los hechos; la Libertad, harta ya de tentativas espirituales y de 
 amenazas aéreas, ansiaba dar al mundo un ser efectivo, un engendro 
 cualquiera, ya fuese bien formado, ya monstruoso. Cuantas noticias 
 llegaban de España en los últimos días de Agosto y primeros de 
 Septiembre, daban ya por rematada con todos sus perfiles la máquina 
 revolucionaria. Un contratiempo, no obstante, desconcertó por unos días a
 los emigrados londinenses. Fue que dos días antes del señalado para la 
 salida del buque misterioso, que había de traer a los Generales 
 deportados, la casa consignataria se percató de que el auxilio a los 
 candiotas era una... metáfora política, y rescindió el contrato, 
 devolviendo la cantidad entregada ya como primer plazo del flete. 
 Felizmente, cuando los conspiradores se hallaban en lo más recio de 
 aquel apuro, llegó de Cádiz la noticia de que estaba concertada la 
 expedición del Buenaventura, mandado por el capitán Lagier. Este 
 intrépido marino y ardiente patriota traería de Gran Canaria y Tenerife a
 los Generales unionistas. Pero aun con esta favorable solución, Prim y 
 los suyos no descansaban de sus inquietudes, pues forzosamente habían de
 fletar otro vapor para llevar a Cádiz a los oficiales proscritos, 
 residentes en Inglaterra y Francia.

Nuevos entorpecimientos rindieron, pues, aquellas firmes voluntades, 
 que no hay obstáculos tan enojosos como los que origina la escasez de 
 dinero. El tesoro de la Revolución hallábase en lastimosas apreturas... 
 Era indispensable socorrer a los emigrados pobres, que no podían quedar 
 abandonados en tierras extranjeras. La solución de este problema 
 aritmético la dio la Condesa de Reus, generosa y magnánima, decidiéndose
 a empeñar una joya de gran valor... Resultó después que tan nobles 
 esfuerzos eran insuficientes, pues de improviso surgieron gastos 
 imprescindibles... Por fin, los banqueros Blanco Brothers, entusiastas amigos de España y de la Libertad, facilitaron cuanto fue menester para el saldo definitivo de la emigración.

Desconsolado Nonell por el fracaso del buque fantasma, desahogaba su 
 pena con el amigo Clavería, el cual le animó de este modo: «No llores 
 por aventuras románticas. Más seguro y tranquilo irás en este otro 
 vapor, que creo es de los Macandrews, y que me llevará a mí y a 
 los demás jefes y oficiales. ¡Quiera Dios, Nonell amigo, que nos salga 
 todo tan bien como está planeado y presupuesto, y que al rendir nuestro 
 viaje, veamos a España feliz, en el goce de todas las libertades!».

A las preguntas que con vivo interés le hizo sobre las cuitas de Santiago Ibero, contestó Nonell: «Ya salió de chirona, gracias a los señores Blanco Hermanos,
 que se han interesado por él. Para mí, que don Manuel Santa María 
 escribió a estos Blancos diciéndoles: 'Caballeros, cuiden de ese chico 
 travieso y valiente, y mírenle como si fuera de mi familia'. Y así lo 
 han hecho... Me ha contado Ibero que en la cárcel no le trataban mal. La
 semana pasada le llevaron al juicio, y yo fui con él por animarle y 
 cuidar de que declarara por derecho... ¡Qué comedia! Aquellos tíos de 
 las pelucas nos marcaron en grande. Vengan preguntas y más preguntas. 
 Que si tal, que si fue, que si sacó la navajilla... Santiago contestaba 
 por intérprete, y todo lo que dijo estuvo muy en su punto. Para no 
 cansar, los guasones de peluca sentenciaron libertad y una corta 
 compensación al herido. Yo le hubiera dado por compensación cincuenta 
 palos... Ibero está contento: hace un rato le dejé en casa de los 
 Blancos; no sale de allí; les ha caído en gracia. Díjele que vendría con
 nosotros en el Macandrews, y me ha contestado que no; él irá en 
 el barco en que vaya Prim, aunque tenga que ir pelando patatas o 
 fregando la loza... Oiga usted, mi Coronel, ¿cuándo sale el General? ¿En
 qué vapor embarcará?».

—No lo sé —respondió Clavería—, ni me atrevo a preguntarlo a nadie. Ese es el secreto último, el secreto capital, la clave...

Llegó Ricardo Muñiz a Londres con las disposiciones postreras del 
 plan, acordadas en Cádiz y en Madrid, y al día siguiente volvió al 
 continente, y sin detenerse en París siguió a Bayona, con órdenes para 
 Damato, Moriones y Montemar. No tardó en salir Juan Manuel Martínez, que
 no había de parar hasta Madrid; llevaba instrucciones definitivas para 
 Olózaga, Cantero, Moreno Benítez y Escalante, que formaban la Junta 
 central... Pavía, Milans del Bosch, Gaminde y otros muchos, partieron en
 el vapor fletado; Clavería no, pues a última hora se le mandó a 
 Burdeos, para desde allí acudir a Santander y Santoña... En fin, toda la
 hueste conspiradora se movilizó con admirable orden y prontitud... El 
 12 de Septiembre muy temprano, por la estación de Waterloo, salió Prim para Southampton. Con él iban Sagasta, Ruiz Zorrilla y el fiel Denis. El mismo día por la tarde embarcó en el magnífico trasatlántico Delta, de la Mala Real Inglesa.

Entró Prim a bordo vestido con la librea de los Condes de Bark, 
 señores franceses amigos suyos, que con este donoso tapujo le 
 facilitaban la salida de Inglaterra y la llegada a Gibraltar. Para 
 sostener la ficción, fue alojado Prim en cámara de segunda, con Denis.
 En segunda iban también Zorrilla y Sagasta, que habían tomado su pasaje
 como viajantes de comercio, sin infundir sospechas. Y la salida de Prim
 se tramó con arte tan discreto y sigiloso, que ni la policía inglesa ni
 el Embajador de España tuvieron la menor noticia. La estafeta traidora 
 del italiano Antoni, que antes dañó a la Causa, hízole 
 ahora un gran servicio. El espía de Vistahermosa, reducido por las 
 amenazas de muerte a engañar a quien le pagaba, seguía recogiendo del 
 cesto cartas amañadas, falsas invitaciones a jiras campestres, y a 
 paseos marítimos en Brighton o isla de Wight. Los 
 pedacitos, cuidadosamente desarrugados y pegaditos en un papel, iban a 
 parar a la Embajada, y de allí salían para Madrid. Por esto, cuando Prim
 iba de viaje, cuando estaba ya en Gibraltar y aun en Cádiz, González 
 Bravo decía sonriente y confiado: «No hagan ustedes caso de noticiones 
 absurdos. El hombre sigue en Londres... No puede haber duda: aquí está 
 la prueba».

Partió el Delta majestuoso, con sin fin de pasajeros para la 
 India y escalas. En la espléndida cámara de primera, familias inglesas, 
 ricachonas, se disponían a un viaje divertido, comiendo cinco veces al 
 día, y entreteniendo las restantes horas con lecturas, música y otros 
 pasatiempos. Hechos a las largas travesías, los ingleses viven a bordo 
 como en tierra, y consideran el mar como un elemento que en toda ocasión
 les es propicio: por esto lo han dominado, convirtiendo al buen Neptuno
 en un manso amigo de Albión. En la cámara de segunda, el hombre de los 
 Castillejos violentaba su carácter señoril acomodándose a la 
 inferioridad del alojamiento y trato, y proponiéndose no salir del 
 camarote hasta Gibraltar, con lo que podía soñar despierto en la magna 
 empresa o aventura que su indomable corazón acometía.

La primera noche de viaje fue mediana. A excepción de Denis, que era insensible al cambio de elemento, los españoles de segunda
 sintieron las molestias del mar. Prim cayó por la mañana en profundo 
 sueño, que fue sedación de la horrible cansera mental de los últimos 
 días en Londres; Zorrilla, despierto, consultaba con las almohadas de la
 litera sus atrevidos planes revolucionarios, suficientes a volver del 
 revés toda la vida nacional; Sagasta, que había dormido por la noche, 
 fue desde el amanecer el más valiente: había echado de su cuerpo la 
 bilis sobrante; se confortó después con café; más tarde añadió el 
 superior confortamiento de un gin—cock—tail, y ávido de aire y 
 luz, que son la mejor medicina contra las molestias del mar, subió a 
 cubierta. Vio en la toldilla señoras y caballeros que arrellanados en 
 butacas de mimbre o de lona, leían o charlaban. Ya el Delta había montado la punta de Ouessant,
 en Francia, y llevaba rumbo a Toriñana. El día era espléndido; la mar, 
 muy llana y apacible. Sagasta disfrutó del puro ambiente, y hallándose 
 en sosegada contemplación del barco en toda su longitud de popa a proa, 
 vio aparecer por la más próxima escotilla la cara, después el busto y 
 cuerpo, de un joven que no le fue desconocido. El tal vestía chaqueta 
 con botones dorados; al hombro llevaba una servilleta, y en la mano unos
 platos. Llegose al proscrito español, y con voz afectuosa le dijo: «¿No
 me conoce, don Práxedes?».

—Hombre, sí. Quiero recordar...

—Soy el que le llevó a Saint—Denis los pliegos del señor Santa 
 María... y le encontró a usted volviendo del río con los cubos de 
 agua... Soy, para servirle, Santiago Ibero.

XXVIII

—Hombre, ya... ya recuerdo. ¿Cómo tú aquí?

—Se lo contaré... Debo la felicidad de estar a bordo, cerca de Prim y
 de usted, a los señores Blanco Hermanos, que me han favorecido... Para 
 mí no hay mayor gloria que servir a la Causa... A donde vaya Prim voy yo. Denme ustedes ocasión de hacer algo, por poco que sea, en provecho de esa gran idea...

—Bien, hijo, bien. Tú pitarás, tú pitarás. Arrimémonos a la borda, 
 donde estaremos más aislados para charlar un poco. Cuéntame: Clavería me
 dijo que estuviste preso...

—Sí, señor... Pinché a un irlandés renegado que habló mal de los 
 españoles... Fue un pronto que tuve. No pude contenerme. ¡Quince días de
 aburrimiento, de congoja... y sin saber lo que sería de mí! El trato de
 la prisión no era malo. Me daban bien de comer, y me permitían escribir
 a mi mujer y recibir las cartas de ella.

—¡Tu mujer! —exclamó Sagasta riendo—. ¿Pero eres tú casado?

—Casado precisamente, no. Pero para mí y para ella es lo mismo. Somos felices.

Agradeció Ibero la benevolencia de Sagasta, que escuchaba risueño. 
 Con el mismo regocijo había escuchado el señor Santa María la picaresca 
 historia de su dependiente. «Le contaré —dijo Santiago— cómo he podido 
 colarme en este vapor. Al verme preso, escribí a mi principal y este 
 repitió a los señores Blanco la recomendación de mi persona, rogándoles 
 que hicieran por devolverme la libertad... Don Jaime Blanco, que es el 
 más joven de la casa, nieto del viejecito don Félix, me tomó afición; 
 fue a visitarme en la cárcel dos o tres veces... le conté mi historia...
 También se reía... Cuando me vi libre, dije a mis favorecedores que mi 
 mayor gusto sería embarcarme en el vapor que llevase a España al General
 Prim. El día 10 supieron los Blancos que don Juan embarcaría en el Delta.
 Y vea usted por dónde la Providencia me favoreció, colmando por el 
 momento todas mis ambiciones. Un día, explicándole yo a don Jaime Blanco
 por quinta vez mis manías patrióticas, me dijo lo mismo que usted hace 
 un rato: Tú pitarás. Y he pitado y pito, porque don Jaime está casado con la hija del proveedor de la Mala Real Inglesa, un Mister Prescott
 que tiene a su cargo el servicio de fondas de todos los vapores de la 
 Compañía, y el personal de mayordomos, despenseros, camareros y 
 limpia—platos... ¿Verdad que he tenido suerte? Todavía me parece 
 sueño... Esta mañana le serví a usted el café, señor don Práxedes, y no 
 me conoció...».

—Hay poca claridad en la cámara —dijo Sagasta, recogiendo su sonrisa y
 poniendo en su rostro ligera expresión de severidad—. Esa travesura que
 me cuentas, el colarte aquí para ir a Gibraltar con nosotros, podría 
 tener, a pesar tuyo, algún inconveniente... Ese proveedor de los 
 vapores, a quien debes tu colocación, ¿sabía que Prim embarcaba en el Delta?

—No, señor: nadie más que don Jaime Blanco lo sabía. Mister Prescott
 me admitió como ayudante de camarero, hasta Gibraltar nada más, por 
 estas razones que le dio don Jaime: que yo servía en un barco español 
 naufragado en Bristol; que tengo mi familia en Algeciras: que carezco de
 recursos para volver a mi país. Esto y más le dijo... pero nada de Prim
 ni de política.

Sin darse por convencido absolutamente, inclinábase don Práxedes a 
 recibir por buenas las razones del riojano y a creer en su lealtad. No 
 dio a Ibero formal promesa de apoyarle en su pretensión de ser 
 incorporado a los acompañantes de Prim; pero le ofreció consultar el 
 caso y darle respuesta definitiva antes de llegar a Gibraltar. 
 Separáronse después de esto, pues su conversación era ya demasiado 
 larga, y Sagasta se volvió a su litera, de donde ya no salió en todo el 
 día.

En el siguiente, navegando a lo largo de la costa de Portugal, Ibero 
 se dio a conocer a Ruiz Zorrilla, dentro de la cámara, aprovechando una 
 ocasión en que nadie podía escucharles. Don Manuel recordó la fisonomía 
 del joven emigrado, y los encomios que de su ardimiento y fidelidad a la
 Causa le había hecho por escrito Santa María. No fue preciso más
 para que se estableciera entre ambos revolucionarios, el grande y el 
 chico, una corriente de simpatía y confianza. «Aunque contamos con la 
 Marina —dijo don Manuel en el tono sigiloso que era ya un hábito por el 
 largo ejercicio de la conspiración—, yo me mantengo reservado... Si me 
 preguntan por qué desconfío, contestaré que estas cosas no pueden 
 razonarse. En los Cuerpos armados hay muchos liberales de buena fe, que 
 en los acaloramientos del patriotismo prometen lo que después, en las 
 frialdades de la ordenanza, se queda sin cumplir... Sabemos que el mes 
 pasado estuvo la Zaragoza en Lequeitio; que la Reina, con la mar 
 picada, fue a visitar el barco... Doña Isabel no se marea nunca: lo que 
 hace es marearnos a todos... Pues a bordo de la Zaragoza la 
 obsequiaron los señores marinos, y el bravo Malcampo le rindió los 
 homenajes de ritual... ¿Quedó Malcampo, después de la visita regia, en 
 la misma disposición que tenía antes de ir a Lequeitio?... Te advierto 
 que Topete, Malcampo y Prim apenas se han tratado. Pronto hemos de ver 
 lo que de esto resulta... Entiendo que mañana llegaremos a Gibraltar... 
 Tú, si no te doy órdenes en contrario, te arrimas a mí, como si fueras 
 criado mío, y trasbordaremos a una lancha, a otro vapor... todavía no lo
 sé... Aún estamos en la esfera de lo desconocido, de lo dudoso... 
 ¿Cuándo entraremos en lo cierto?». Suspiró, y llamado por Denis, se fue al camarote de Prim.

Un ratito de palique tuvo Ibero con el bondadoso franchute, criado del General. Oyéndole hablar español, quiso Denis
 meterle los dedos en la boca para que vomitase su nombre, condición y 
 lo demás que al parecer ocultaba; pero Santiago no se dio a partido, y 
 supo hacer la comedia de que ignoraba la jerarquía y calidad de los 
 pasajeros a quienes servía. El de Reus continuaba invisible... El tiempo
 empezó a ponerse fosco a la altura de Lisboa, y cuando el Delta,
 al atardecer del 15, asomaba las narices al Cabo de San Vicente, 
 recibió la bofetada de un levante frescachón, que fue aumentando en 
 violencia cuanto más se aproximaba el vapor a la boca occidental del 
 Estrecho. Con balances molestísimos para todo el pasaje llegó a la bahía
 de Gibraltar en la mañana del 16... Al punto atracaron multitud de 
 botes y lanchas. Entraban los de Sanidad y la Policía del puerto; salían
 pasajeros que habían terminado su viaje; invadían el vapor mercaderes 
 de fruta, chamarileros, ganchos de fondas. En la gran confusión de 
 cubierta, vio Ibero a don Juan Prim con traje usual de paisano, 
 despidiéndose de los Condes de Bark; vio a Sagasta y Zorrilla, y a este 
 se arrimó, aliviando a los dos de las maletas que cargaban.

Vestido aún de la chaqueta azul de camarero, Santiago se abrió paso, a
 codazo limpio, entre la densa multitud... Llegó a verse muy cerca de 
 Prim, a quien expresivamente saludaron dos señores que acababan de subir
 a bordo: en uno de ellos, alto, picado de viruelas y con gafas 
 ahumadas, reconoció a don José Paúl y Angulo; al otro no conocía: 
 después supo que era el Coronel Merelo... Con trabajo llegó Ibero a la 
 escala: delante de él iba Denis, agobiado de diferentes bultos. 
 Al fin pusieron el pie en una lancha; vio a Zorrilla y Sagasta que 
 pasaban de una embarcación a otra... El General, Paúl y tres más 
 acomodáronse en un bote con dos remeros. Un hombre que empuñaba la caña 
 del timón hizo señas a Sagasta, indicándole una lancha con toldo, 
 tripulada por cuatro hombres... Hacia allá fueron saltando de borda en 
 borda. Al fin, en la confusión se iniciaba un orden relativo... Entre 
 tantas voces, una enérgica frase dispuso la salida del bote y la lancha 
 bogando en dirección determinada... Iban con rumbo contrario al muelle; 
 se aproximaron a un vapor, cuyo nombre, pintado en la aleta de estribo, 
 leyó Ibero Alegría—Cádiz.

Sin duda, aquel era el barco que debía conducir a Cádiz al General y a sus amigos... Notó Ibero gozoso que Denis
 le miraba risueño; además, al encaramarse en la escala, le confió parte
 de los bultos que llevaba, encargándole mucho cuidado. Uno de estos era
 un lío como de bastones o paraguas enfundados. Por la forma de algún 
 objeto, comprendió Santiago que iba allí la espada de los Castillejos. 
 ¡Adelante, arriba! Sobre cubierta, mientras Prim y sus amigos 
 desaparecían en la cámara, Ibero y el francés cuidaron de reunir, junto 
 al mamparo más próximo, el equipaje del General, las maletas de Zorrilla
 y Sagasta, añadiendo las de los criados... Y cuando los marineros del Alegría
 trataban de bajar todo a la cámara, salió de esta Zorrilla y les dijo: 
 «Dejen eso aquí, pues es fácil que hagamos otro trasbordo».

En tanto, Denis seguía tratando a Ibero como de la casa. Sin 
 duda don Manuel había garantizado la fidelidad del mozo riojano, 
 llevándolo a su servicio, que era como ir al servicio de Prim. En la 
 cámara celebraban animada conferencia el General y sus amigos con los 
 que de Cádiz habían venido en el Alegría: don José Paúl, el Coronel Merelo y un paisano llamado La Rosa. Ni Denis
 ni Santiago pudieron enterarse de lo que allí se trató: tal vez el 
 criado francés, que repetidas veces entró en la cámara, pudo coger al 
 vuelo alguna frase reveladora del sentido de la conferencia; mas al 
 salir nada dejó entender a su compañero. Ignoraba, pues, Santiago que 
 los jefes de la Escuadra hacían saber a Prim, por conducto de aquellos 
 tres señores comisionados al efecto, que no debía presentarse en Cádiz, 
 ni personarse a bordo de la Zaragoza, hasta que llegasen de Canarias los Generales unionistas, que había de traer el Capitán Lagier en el Buenaventura. Ya sabía Ibero por un marinero del Alegría, harto comunicativo y charlatán, que el Buenaventura
 había salido de Cádiz el 8, llevando de sobrecargo a don Adelardo 
 Ayala... Estaría de vuelta sobre el 18 o el 19, salvo impedimento de 
 mar, o dificultades para el embarque de los Generales en las costas del 
 Archipiélago.

La discusión fue muy animada en la cámara del Alegría. Por 
 conducto de los comisionados, Topete y Malcampo decían a Prim que se 
 detuviera en Gibraltar. La Escuadra no debía, según ellos, dar el grito,
 mientras no estuvieran reunidas en Cádiz todas las espadas 
 revolucionarias. No se conformaba con esto el impetuoso General. Con 
 poderes de este, el Capitán Lagier, al partir para Canarias, había 
 convenido con Topete en que la Escuadra recibiría a su bordo al primero 
 de los caudillos que llegase, efectuando sin dilación el 
 pronunciamiento. Faltaba, pues, Topete a un compromiso por él contraído,
 y además ponía en grave peligro el éxito de la sublevación dilatándola 
 indefinidamente, pues no era posible determinar cuándo recalaría el Buenaventura,
 ni había seguridad absoluta de que trajese a los Generales. Los mismos 
 que eran mensajeros de la Marina opinaban contra la excesiva precaución 
 de Malcampo y Topete. Se corría el riesgo de que la goleta Ligera
 llegase de Málaga de un momento a otro, y no se había contado aún para 
 la revolución con el comandante de aquel barco de guerra... Hallábanse, 
 además, el General y sus amigos expuestos a una desagradable visita de 
 la policía inglesa.

El más fogoso, inquieto y levantisco de los comisionados, don José 
 Paúl y Angulo, no sólo se mostró contrario a la cuestión de etiqueta 
 planteada por los jefes de la Marina, sino que propuso al General 
 desatender resueltamente la indicación de aquellos. Y como se recelaba 
 que el viaje en el vapor Alegría había de ser peligroso a la 
 salida de Gibraltar, y más aún al entrar en la bahía de Cádiz, él y su 
 hermano don Francisco habían dispuesto que el General y sus amigos 
 embarcasen en otro vapor. Al efecto, entraron en negociaciones con un 
 rico comerciante de Gibraltar, Mr. Bland, grande admirador de Prim y 
 entusiasta por la revolución española. Este les facilitaba un remolcador
 del puerto, embarcación ligera y de buena marcha, que les llevaría, 
 como un discreto contrabando, a Cádiz y al costado de la Zaragoza. Prim, que nunca fue tardo ni vacilante en sus resoluciones, dijo: «Vámonos, y sea lo que Dios quiera».

A poco de esto, llegó a bordo el mismo Bland, dueño del barco, y de 
 lo que allí deliberaron resultó el acuerdo de salir en el remolcador 
 durante la noche. El Alegría saldría como de costumbre, 
 siguiendo, para no infundir sospechas, su derrota ordinaria de Gibraltar
 a Cádiz con escala en Tánger. En el curso del día variaron los 
 pareceres sobre si todos irían en el Adelie, o sólo el General 
 con Sagasta y Zorrilla. Por fin se decidió que con Prim irían tan sólo 
 los amigos que le habían acompañado en el Delta, y además Paúl y Denis.
 No quedó poco desconsolado Santiago Ibero cuando Zorrilla le notificó 
 que no embarcaría en el remolcador. Adverso se le mostraba el Destino en
 aquel punto, pues su ilusión más viva era ir junto al gran caudillo y 
 los dos paisanos que casi actuaban ya como ministros de la Causa. Y aun la separación del buen Denis le causaba pena, pues con un corto trato ya le estimaba y tenía por amigo. Se acordó, por último, dejar los equipajes en el Alegría, donde era más fácil ocultarlos en caso de que algún buque guarda—costas intentara reconocimiento.

En resolución, a la madrugada zarpó el Adelie con las personas indicadas, cuatro marineros y un piloto. Con diferencia de pocas horas, hizo lo propio el Alegría.
 El Levante, que ya les zarandeaba en la bahía de Gibraltar, en cuanto 
 rebasaron de Punta Carnero, se les mostró terrible enemigo, con furioso 
 viento y mar gruesa de costado. Entre Tarifa y Trafalgar el Adelie
 luchó como león marino con los refuelles del Estrecho, moderando su 
 andar y manteniendo el rumbo como podía. En el horroroso cuneo, sus 
 tambores iban alternativamente al cielo y al abismo. Cuando la 
 embarcación se hallaba en la cresta de la ola, las ruedas pataleaban en 
 el aire, y al caer en la sima de agua, creyérase que el barco y sus 
 valientes tripulantes y la revolución española, se colaban juntos hechos
 una pelota en las profundidades del mar.

En esta situación, amaneció el 17 de Septiembre. El mismo día, entre nueve y diez de la noche, hallándose la Zaragoza
 fondeada en Puntales, los oficiales de la fragata jugaban 
 tranquilamente al tresillo. De improviso se presentó a bordo el segundo 
 Comandante don Francisco Castellanos, y al poco tiempo llegó don Rafael 
 Malcampo, primer Comandante. Como solían dormir en tierra, la presencia 
 de los dos jefes fue motivo de sorpresa en la oficialidad y en toda la 
 tripulación. Sobre las cartas del juego interrumpido flotaron retazos de
 comentarios sigilosos. Alguien apuntó por lo bajo el esperado arribo de
 un vapor que vendría de Canarias. En estas incertidumbres y conjeturas 
 había pasado media hora larga, cuando los oficiales sintieron que otro 
 bote requería la escala. ¿Quién venía? El brigadier don Juan Topete, 
 capitán del Puerto de Cádiz. Ya no quedaba duda de que un acontecimiento
 extraordinario estaba próximo. En el portalón recibieron los dos 
 comandantes a Topete, el cual, malhumorado, les dijo: «Ríñanme; vengo 
 con retraso». Y sin hablar más, metiéronse los tres en la cámara del 
 Comandante.

La causa de la tardanza del valiente Comandante de la Blanca 
 en el Callao, se conoce en Cádiz por una tradición perpetuada de boca en
 boca. Cuentan que la señora de Topete, tan virtuosa como amante de su 
 marido, no gustaba de que este anduviese en trapisondas revolucionarias.
 Don Juan, que estaba muy atrasado de sueño, echose en la cama a prima 
 noche, encargando al cabo de mar que a determinada hora le llamase 
 tirando fuertemente de la campanilla. Sospechó sin duda la dama que el 
 ir a bordo tan a deshora no era para cosa buena, y envolvió en trapos el
 badajo de la campana, para que la vibración del metal no pudiese llegar
 a los oídos del durmiente. La impaciencia del cabo deshizo el femenino 
 ardid: cansado el hombre de tirar del cordón, llamó a puñetazos con 
 tanta furia, que poco le faltó para echar abajo la puerta. Gracias a 
 esto despertó el buen Topete y pudo acudir a su puesto, aunque con 
 bastante retraso.

A poco de reunirse en la cámara los jefes de la Zaragoza y el 
 Capitán del Puerto, llamaron a la oficialidad. Topete, con palabra 
 difícil, les dijo que el oprobio arrojado por el Gobierno sobre la 
 Marina, ponía fatalmente a esta... en el duro trance... de quebrantar la
 disciplina... Era cuestión de dignidad... cuestión de honra... Guerrero
 de voluntad maciza, navegante de grande acción y palabra seca, Topete 
 no conocía más vocabulario que el de la lealtad; no encontraba las voces
 con que se ha de expresar lo contrario de aquella virtud, algo que 
 también es respetable, pues hay sin fin de virtudes que los hombres 
 practican conforme al mandato de las circunstancias. En su auxilio fue 
 Malcampo que dijo: «La Marina no puede ser indiferente a los males de la
 Nación; la Marina es un organismo nacional... ha recibido de los 
 últimos ministros del ramo desaires sin cuento, humillaciones...». Con 
 estas y otras vagas formulillas, salieron al fin del paso los dos 
 Comandantes, y terminaron diciendo a sus subordinados que si alguno se 
 sentía desconforme con el pronunciamiento de la Marina, a tiempo estaba 
 para retirarse a su casa. Un oficial se permitió suplicar a los jefes 
 que fijaran el punto hasta donde había de llegar la Marina en su 
 protesta o rebelión, pues no resultaba esto bien claro. Volvió a tomar 
 la palabra Topete para decir, con rudeza premiosa, que la Marina no iba 
 contra el Trono... el Trono ¡ah!, sería respetado... Se aspiraba no más 
 que a un cambio de Gobierno, a un cambio radical de política... Con las 
 explicaciones de unos y otros, prolongose un rato la conferencia, y 
 estando aún reunidos todos en la cámara, sonaron fuertes voces fuera del
 barco...

Las voces decían: «¿Es esta la Zaragoza?... ¡Zaragoza, un bote; pronto... echarnos un bote!».

Acudieron todos a la borda; en la obscuridad de la noche 
 distinguieron el bulto de una embarcación no muy grande. Malcampo 
 reconoció el remolcador de Bland, y ordenó al instante que acudiese un 
 bote a los que llamaban con tanto apremio. Momentos después, el bote 
 atracaba a la escala, y por esta subía don Juan Prim, seguido de sus 
 compañeros.

«Creí que no llegábamos nunca —dijo Prim al estrechar la mano de Topete y Malcampo—. Viaje malísimo... muertos de hambre».

XXIX

Al poner el pie en la cubierta de la Zaragoza, Prim no 
 disimuló su júbilo. Topete y Malcampo, guardando al General la debida 
 cortesía, permanecieron un rato vacilantes y cortados, sin encontrar en 
 su pensamiento la fórmula de las congratulaciones para casos como aquel,
 más frecuentes en las comedias que en la vida. No esperaban a Prim tan 
 pronto; esperaban a los Generales traídos de su destierro de Canarias. 
 Cambiado por el acaso, por lo que fuera, el orden de las cosas, se les 
 desconcertaban las ideas y hasta el vocabulario. No podían decir a uno 
 lo que cada cual llevaba preparado en su caletre para decirlo a otros...
 Creyérase que el inesperado huésped entraba en la fragata como un golpe
 de mar, alterando por un momento la estabilidad... de los perplejos 
 tripulantes.

Reunidos marinos y paisanos en la cámara del Comandante, antes de 
 meterse en deliberaciones se acudió a reparar las fuerzas de los que 
 llegaban de una travesía penosa y sin víveres. Como nada se había 
 preparado a bordo, la cena de Prim y los suyos fue modestísima y 
 fiambre. Naturalmente, al compás del comer, la conversación animada y 
 picante, en términos de franca amistad, fue sacando de cada alma 
 pensares y sentires que, si en algunos puntos disentían, en otros 
 admirablemente concordaban. Con pie de gato asustadizo pasaron sobre las
 ascuas del candidato al Trono, en el caso de que este quedase vacante. 
 La infantil ingenuidad de Topete y su palabra marinera y balbuciente, 
 podían poco cruzándose con la convicción ardorosa y la palabra de acero 
 de Prim; menos podían aún frente a la esgrima de un polemista tan 
 experimentado como Sagasta. La idea de remitir la espinosa cuestión 
 dinástica al supremo criterio de la Soberanía Nacional, acogiéndose a la
 socorrida receta de Espartero, iba penetrando en el ánimo de los 
 marinos, que así se encontraban con un buen emoliente que aplicar a sus 
 escrúpulos y escozores de conciencia.

Discutiendo con noble sinceridad, se llegó a declarar que si los 
 males y humillaciones de la Marina eran graves, mayor gravedad tenía el 
 oprobio de la Patria, y que la Marina empequeñecería su protesta si la 
 encerraba en los cortos límites del espíritu de Cuerpo. La Marina, como 
 el Ejército, tomaría el nombre de España, envilecida ante las naciones 
 por la Corte y la infame camarilla. Los soldados de mar y de tierra, 
 como todo el país, sentían su rostro enrojecido por los ultrajes que a 
 la Nación española inferían los que más obligados estaban a mirar por su
 honra. Ejército y Armada, unidos al Pueblo, habían de salir a la 
 defensa de la Madre común, escarnecida públicamente y arrastrada por el 
 fango... De esta discusión, que Prim, Sagasta y Zorrilla caldearon hasta
 el rojo, salió el acuerdo de que la Escuadra se pronunciara al día 
 siguiente a las doce. De ningún modo debía esperarse a los Generales, no
 sólo porque era insegura la fecha de su llegada, sino porque la 
 efervescencia que reinaba en Cádiz exigía que no se dilatara el arranque
 inicial... La revolución llenaba el ambiente y movía todas las almas; 
 la misma autoridad, azorada y melancólica, sintiéndose impotente contra 
 ella, a punto estaba de dar el breve paso que separa el contra del pro. 
 Detener el pronunciamiento un día más, una hora, era exponerse a que 
 cualquier inesperado suceso, una regresión, una falsa noticia, una voz 
 en el aire, una china en el sendero, dieran con todo al traste. ¡Volver a
 empezar!, ¡qué horror! Las vidas se agotaban, las voluntades rebeldes 
 habían llegado a su máxima tensión, y ya... o reventar o vencer.

Penetrados de tales ideas y dispuestos a ejecutarlas, requirieron los
 caballeros de la Libertad un corto descanso; que ya, desde la última 
 palabra del discutir hasta la primera claridad del amanecer, poco tiempo
 había de pasar. El más tardo en recogerse fue Sagasta, que en un corro 
 de oficiales estuvo charlando hasta la salida del sol. Encendidas las 
 calderas desde la madrugada, el 18, después de las faenas matutinas, se 
 dieron órdenes para que la Escuadra dejara el fondeadero de Puntales y 
 se aproximase a la ciudad, colocándose frente a la batería de San 
 Felipe. Era para don Juan Prim contrariedad molesta la falta de 
 uniforme; pero como todo tiene remedio en este mundo menos la muerte, él
 mismo discurrió un ingenioso arbitrio para ostentar las insignias 
 elementales de su jerarquía militar. Mandó que con lanilla roja de 
 banderas le hicieran una faja; se la puso, y en verdad que una vez 
 ceñida al cuerpo y vista de lejos, todo el mundo la diputara por 
 legítima y noble seda. Para cubrirse, tomó la gorra del oficial de 
 Marina cuyas medidas de cabeza correspondían a las de la suya. Tocó este
 honor a la cabeza del ilustrado oficial don Camilo Arana. Véase cómo un
 gran suceso de la Historia contemporánea fue precedido de incidentes 
 vulgares, cómicos, contrarios a toda solemnidad.

Con lenta marcha majestuosa llegó la fragata Zaragoza frente a San Felipe. Delante y detrás, formando extensa línea, fueron la Tetuán y Villa de Madrid, los vapores Isabel II, Vulcano y Ferrol, y las goletas Edetana y Concordia. A la una del viernes 18 de Septiembre de 1868, hallábanse en el puente de la Zaragoza
 don Juan Topete, Malcampo, Prim, y toda la oficialidad. Diose a la 
 marinería la orden de subir a las vergas, a los cabos de cañón la de 
 prepararse para el saludo, y don Juan Topete, con voz de mando 
 estentórea, lanzó los gritos de ordenanza: ¡Viva la Reina! Siete veces 
 fue aclamada doña Isabel por Topete; siete veces contestadas las 
 aclamaciones por la marinería. Bien pudieron notar los oficiales que 
 Prim cambiaba de color a cada grito. Mas no era hombre que se dejase 
 imponer por una voluntad que en aquel caso solemne tenía por secundaria,
 ni consentía que sus altos pensamientos quedasen más bajos de lo que 
 debían estar. Arriba, en el cielo mismo, había de ponerlos ¡vive Dios!, y
 que los señores de a bordo lo tomaran como quisiesen. Huésped de ellos 
 era, su prisionero tal vez. Pero ningún peligro le arredraba: con una o 
 dos palabras pondría el remate a su gran obra y convertiría su idea en 
 acción real. Pues a decirlas ante el cielo y la tierra.

Como quien rectifica cortésmente un concepto equivocado, Prim se 
 adelantó con esta vulgar frase: «Dispense usted, mi brigadier». Y como 
 un león se abalanzó al pasamanos del puente, y echando toda el alma en 
 su voz vibrante, gritó: «¡Viva la Soberanía Nacional... viva la 
 Libertad!». Repitió la exclamación como un conjuro mágico que desde 
 aquel punto había de correr por toda España, despertando los corazones 
 dormidos y resucitando las esperanzas muertas. Oído por la marinería el 
 grito del General, ya no sonaron más los fríos clamores de ordenanza, 
 sino que estalló un ¡viva Prim! inmenso, ardoroso, y confundido 
 con el estruendo de la artillería, fue repitiéndose de verga en verga y 
 de barco en barco. El nombre de Prim y los cañonazos sonaban con giro 
 vertiginoso como si en espiral se enroscaran... iban a perderse en la 
 ciudad entre los alaridos de la multitud.

La fiera de la Revolución estaba ya suelta; el Trono caído y roto... 
 Los Generales, cuando vinieran, si venían, nada podrían hacer ya para 
 encadenar a la fiera y enderezar lo caído. Si Prim no se les hubiera 
 anticipado, el alzamiento habría seguido rumbo distinto, que 
 desconocemos... como no se tome el trabajo de referirlo el divino Confusio.

Pronunciada la Escuadra, se creyó a bordo que la Plaza secundaría el 
 movimiento sin tardanza. No fue así: tardanza hubo. Los batallones de Cantabria
 no salían de sus cuarteles, y el paisanaje divagaba por las calles 
 cantando coplas patrióticas, sin que la Guardia civil tratase de 
 impedirlo. A media tarde empezó a llover, y lloviendo estuvo parte de la
 noche. El agua del cielo, ya se sabe, no favorece los movimientos 
 populares... En tanto, llegaron a bordo de la Zaragoza los que habían salido de Gibraltar en el Alegría,
 y además el jerezano Sánchez Mira, capitán de Artillería retirado. Al 
 anochecer volvieron a tierra, después de asegurar que el pronunciamiento
 de la guarnición sería indefectiblemente un hecho en la mañana del día 
 siguiente 19. La noche transcurrió en Cádiz con aparente tranquilidad, 
 aunque bajo la capa de este sosiego protegido por la lluvia ardía el 
 espíritu de rebelión, y se trabajaba en encenderlo más. Merelo, Sánchez 
 Mira, Bolaños y Guerra recorrían los acantonamientos, encareciendo a los
 paisanos la quietud hasta que llegase el momento preciso. Agregados a 
 ellos estaba el capitán de Infantería de Marina, Borrero, que días antes
 logró escapar del Castillo de Santa Catalina, donde hubo de arrostrar 
 indecibles sufrimientos y martirios hasta su evasión, que realizó 
 jugándose la vida y casi seguro de perderla.

A la madrugada se personaron Merelo y su acompañamiento en el cuartel de San Roque, donde se alojaba Cantabria,
 y con una breve arenga quedó pronunciada la tropa. Inmediatamente se 
 dispuso reforzar con paisanos armados la guardia del Principal, ocupar 
 todas las azoteas de la Plaza de San Juan de Dios, y que dos o tres 
 compañías se posesionaran de la Aduana. Uniéronse al movimiento los 
 carabineros, y se procedió luego a poner en libertad a los patriotas 
 presos días antes. Se dispuso que fuese un oficial a bordo de la Zaragoza a participar lo que ocurría, y al toque de Diana, la banda de Cantabria saludó la sublevación en el lenguaje musical de ordenanza: el himno de Riego.

A las siete desembarcaron Topete y Prim. Este llevaba ya su uniforme 
 de Comandante General de Ingenieros. Fue recibido con hervor de 
 entusiasmo, con emoción ardiente, en la cual había no poco de ternura. 
 Dirigiéronse a la Aduana, el histórico albergue de toda autoridad en los
 días famosos de los años 8, 12 y 23. Allí vivió Fernando VII, 
 prisionero de los constitucionales, mientras Angulema bombardeaba en el 
 Trocadero las avanzadas españolas; en aquellos balcones se asomaba, 
 vestido de mahón, para que la plebe le manifestase un respeto que él no 
 merecía; allí le puso en capilla el lógico historiador Confusio, y
 de allí le sacó entre guardias para llevarle al rebellín de San Felipe,
 donde le administró los cuatro tiros a que se había hecho acreedor por 
 su perfidia. Cierto que esto de los tiros era fantástico, 
 desgraciadamente. Quédese, pues, en los rosados limbos de la justicia 
 ideal, y dígase que en el mismo balcón donde se asomaba Fernando a 
 requerir los homenajes de un pueblo inocente tirando a tonto, tuvo que 
 asomarse Prim para recibir la adhesión amorosa de un pueblo más avisado 
 ya, y en camino de pasarse de listo.

Mientras el General se ocupaba en nombrar la Junta revolucionaria, 
 ponderando discretamente en ella las tres familias progresista, 
 unionista y democrática, acudió Topete al castillo de Santa Catalina, 
 donde se había retirado el Gobernador de la plaza, General Bouligny, con
 la Artillería. Por fórmula le rogó que se adhiriese al movimiento; por 
 fórmula replicó el General que no podía complacer a su amigo; resignó el
 mando; fue conducido por el mismo Topete a la Capitanía General; las 
 fuerzas de Artillería volvieron a sus cuarteles, y a la una de la tarde 
 salieron para la Carraca. Todo iba, pues, como una seda. Los que con 
 loca facilidad, apoyados por la Escuadra, habían sublevado a Cádiz y a 
 la guarnición, se alababan de un éxito tan hermoso, sin derramar una gota de sangre...
 ¡Qué simpleza! La sangre se había derramado antes. Que hicieran la 
 cuenta de sangre desde la noche de San Daniel, y jornada del 22 de Junio
 con sus severísimos castigos; que añadieran los suplicios de Espinosa, 
 Mas y Ventura, Copeiro del Villar y otros mártires, y se vería que no 
 hay Revolución seca. Y aún faltaban algunas venas que abrir. Clío 
 trágica no había soltado de su mano la terrible lanceta.

Para que todo fuese dicha en aquel venturoso 19 de Septiembre, por la tarde llegó el Buenaventura. A su encuentro en alta mar salió el vapor de guerra Vulcano,
 que informó a los Generales de cuanto en Cádiz había ocurrido. 
 Desembarcaron los unionistas. Nuevos entusiasmos. El regocijo y las 
 esperanzas desbordaban de los corazones. Estos habían vivido largo 
 tiempo en sequedad triste, y ya se llenaban de flores, que lucirían su 
 aroma y colorines hasta que Dios quisiera. La misma tarde se dio a la 
 imprenta el manifiesto que Ayala había escrito en el Buenaventura,
 y al anochecer corría por Cádiz de mano en mano. Era la proclama viril 
 en que el poeta, fundiendo con arte exquisito la razón con el 
 sentimiento, expresó el dolor de la Patria, y sus legítimos anhelos de 
 recobrar la salud, la paz y el decoro; documento que puede señalarse 
 como modelo de elocuencia guerrera y política, y que por su fuerza 
 oratoria fue en aquellos días el rayo ardiente que corrió por toda 
 España propagando el popular incendio. Por mucho tiempo conservaron los 
 españoles en su memoria los famosos queremos de Ayala. Queremos
 que una legalidad común, por todos creada, tenga implícito y constante 
 el respeto de todos... Queremos que el encargado de observar la 
 Constitución no sea su enemigo irreconciliable... Queremos que las 
 causas que influyan en las supremas resoluciones, las podamos decir en 
 voz alta delante de nuestras madres, de nuestras esposas y de nuestras 
 hijas... etc...

Ni los Queremos de la vibrante alocución de Ayala, ni la 
 presencia de Prim y Serrano, saludada en calles y balcones por la 
 frenética multitud, distraían a Santiago Ibero de su melancolía y 
 abatimiento por no haber encontrado en Cádiz la esperada carta de 
 Teresa. En Londres pidió a los hermanos Blanco un nombre de casa de 
 banca o de comercio a donde su familia pudiera dirigirle la 
 correspondencia. Diole don Jaime, anotada en un papel, esta dirección: Horacio Alcón y Compañía.— Cádiz,
 la que mandó a su amada mujer con la advertencia de que inmediatamente 
 le escribiera. No se alegró poco al saber por sus amigos los marineros 
 del Alegría que los Alcones eran armadores del vapor en que 
 navegaba. Pero en cuanto desembarcó, su gozo en un pozo. En la casa y 
 escritorio donde creyó encontrar su dicha, no había carta para él. 
 Idéntica negativa dada el 19 y el 20 abatió tanto el ánimo del pobre 
 aventurero, que aun la misma revolución triunfante perdió parte de su 
 interés.

En compañía de marineros alegres vagaba Ibero por la linda ciudad 
 engalanada. En algunos momentos el delirio popular invadía su alma; pero
 muy poco se estacionaba en ella. Cuando por los amigos del Alegría se supo que había venido con Prim en el Delta,
 era saludado en las calles como un brazo fuerte de la Libertad; caían 
 sobre él convites y obsequios, obligándole a un disparatado consumo de 
 manzanilla. En medio de esta disipación, que entenebrecía su espíritu en
 vez de iluminarlo, apareció al fin la aurora de su felicidad. El 21 por
 la tarde volvió a la casa de Alcón con la negra idea de un nuevo 
 chasco. Dios lo dispuso de otro modo, y hubo carta... La cogió Santiago,
 y rápidamente rasgó el sobre como si dentro viniera bien dobladita la 
 propia Teresa en cuerpo y alma. Pasando la vista por los no muy derechos
 renglones, leyó frases amantes, dulces tonterías, y guardando en su 
 seno el precioso papel con idea de leerlo y saborearlo en su casa, salió
 a la calle de San Francisco medio loco. Todo el delirio patriotero 
 reconcentrado y latente en su alma, se desbordó ante los grupos de 
 transeúntes que iban hacia la Plaza de San Juan de Dios, donde estaba 
 tocando la música de Cantabria. El hombre feliz prorrumpió en 
 estos alegres clamores: «¡Viva Prim, viva Serrano, vivan todas las 
 Libertades, de Cultos, de Comercio, de Imprenta...!».

Soltando estos gritos, que también eran convicciones, llegó a la 
 plaza. Unos le miraban con asombro, otros con alegría, y como todo el 
 vecindario gaditano estaba ebrio de liberalismo, hacían gracia los 
 patriotas aunque fueran borrachos. Al aproximarse a la Puerta de Mar, 
 por donde entran y salen de continuo chorros de gente, vio Santiago a un
 hombre de regular estatura, grueso, de tostado rostro, con enormes 
 patillas grises. Quedó Ibero paralizado ante aquella figura. El de las 
 barbas le vio también, y abriendo sus brazos, con paternal emoción 
 gritó: «¡Bero, hijo mío!...». Santiago se dejó estrujar entre los
 brazos forzudos del capitán Lagier, diciendo con voz llorosa: «Don 
 Ramón, iba a buscarle...».

XXX

Pasadas las efusiones del reconocimiento o anagnórisis, Lagier
 dijo a Ibero: «Acompáñame a unas diligencias, y luego te vienes conmigo
 a bordo, para que hablemos largo y tendido...». Así se hizo: pasó el 
 riojano la noche en el Buenaventura, gozoso de platicar con su 
 segundo padre. ¡Qué admirable coyuntura para hacerle confesión general 
 de su vida en el tiempo que había corrido suelto por el mundo! Hablaron 
 de política y de revolución, y Santiago abordó con valentía el magno 
 asunto de su revolución propia, de sus amores con Teresa y de su 
 firmísimo inquebrantable lazo de matrimonio libre, sin reparo ninguno de
 los antecedentes de ella y de sus pasados extravíos. Oyó Lagier la 
 historia, sin reír como los anteriores oyentes, y vio toda la 
 importancia y gravedad del caso, su fatalidad inevitable.

Apuró Santiago su dialéctica para obtener el exequatur de su 
 maestro, y entre otras cosas muy pertinentes, dijo que no podemos ser 
 revolucionarios en lo público y atrasados o ñoños en lo privado. Si se 
 tira de la cuerda para lo de todos, tírese para lo de cada uno... Cierto
 que Ibero, al proceder de aquel modo, se ponía en desacuerdo con la 
 sociedad, y levantaba un murallón infranqueable entre él y su familia. 
 ¿Veía el sabio maestro alguna solución conciliadora? A esta pregunta 
 contestó el buen marino, después de meditar en silencio acariciándose 
 las luengas patillas, que si Santiago tenía medios de vivir en el 
 extranjero con Teresa, trabajando los dos honradamente, diera un adiós 
 definitivo a España, y se labrara una vida francesa del mejor modo que 
 pudiese, con libertad y sosiego. Así, dejando pasar el tiempo, se vería 
 libre de los disgustos que en España le ocasionaría el fanatismo. «Sí, 
 hijo mío: el fanatismo tiene aquí tanta fuerza, que aunque parezca 
 vencido, pronto se rehace y vuelve a fastidiarnos a todos. Los más 
 liberales creen en el Infierno, adoran las imágenes de palo, y mandan a 
 sus hijos a los colegios de curas... No sé hasta dónde llegará esta 
 revolución que hemos hecho con tanto trabajo. Avanzará un poco, hasta 
 que al fanatismo se le hinchen las narices, y diga: «Caballeros Prim y 
 Serrano, de aquí no se pasa».

Muy del agrado de Santiago fue la exhortación a la vida en país 
 extranjero, donde su doméstica revolución quedaría amparada de la 
 tolerancia, y defendida del fanatismo español por los providenciales 
 Pirineos... Elevando luego la cuestión a las esferas de la filosofía que
 profesaba, afirmó Lagier que si las almas de los fenecidos transmigran 
 de uno a otro planeta, buscando nuevas encarnaciones, ya con el carácter
 remuneratorio, ya con el expiatorio, las almas de los vivos pueden y 
 deben transmigrar dentro de la pequeñez de nuestro mundo, buscando su 
 mejor estado y observando las leyes de la moral universal. Él no 
 emigraba porque le tenían amarrado al terruño español su familia y el 
 régimen de la Marina mercante.

«El que ande suelto —añadió—, haga efectiva su libertad, viviendo 
 donde mejor le cuadre... Yo no hallo más inconveniente que la tristeza 
 de tus padres por tu desvío. Siempre verán con cristales de fanatismo tu
 casamiento libre; nunca con los cristales de la ciencia eterna, que dan
 al amor su verdadero tamaño... ¿me entiendes?... Sed buenos, humildes, 
 honrados, y puede que el tiempo os lleve a la reconciliación con tus 
 padres y hermanos... Dificilillo es; pero quién sabe... Recordarás, Bero, lo que otras veces te he dicho. Nacemos como un libro en blanco,
 en el cual, conforme vivimos, vamos escribiendo una historia dictada 
 por causas internas y externas, de que no sabemos darnos cuenta... 
 Ocasión es esta de deciros una y otra vez a ti y a tu Teresa: 'Reconstruid vuestras personas con actos buenos,
 con actos independientes de los dogmas, y que arranquen de la pura 
 conciencia'. Por mis lecciones sabes que en nuestra conducta influyen de
 un modo misterioso seres inteligentes e invisibles. Pon atención
 a lo que esos seres te digan... No te preocupes de las experiencias y 
 comunicaciones. Los buenos espíritus vendrán a ti sin que tú los 
 llames... En tus soledades y tristezas vuelve los ojos al mar, si tienes
 ocasión de verlo, y al cielo: ellos te darán la impresión de lo 
 infinito. Ante lo infinito, eleva tu conciencia, y Dios será contigo».

De estas apacibles lecciones, dulcemente acogidas por el alma de 
 Ibero, pasó Lagier a referir a su amigo las fatigas que había pasado en 
 Tenerife para embarcar a los Generales. «A los tres días de navegación 
 —dijo—, llegué al Puerto de la Orotava al amanecer. Paré la máquina; al 
 poco rato vi una lancha que venía en demanda de mi barco. Esto no es 
 nuevo en aquellas costas. A menudo pasa un vapor preguntando: '¿Hay 
 cochinilla que embarcar?'. Y de tierra vienen a decirnos las condiciones
 de flete. El patrón de la lancha me trajo una carta anónima que decía: 
 'No estamos preparados para el embarque. Váyase de vuelta afuera hasta 
 el lunes 14, a las doce de la noche, que se acercará con un solo farol, 
 para que embarquemos... Aléjese mucho para no ser visto'. Yo contesté: 
 'Conforme: no faltaré a la cita'. Dos días estuve voltijeando mar 
 afuera. En la fecha convenida, a media noche, me llegué al Puerto de la 
 Orotava, con sólo la luz del tope, apagadas las de situación. La noche 
 era obscura, el cariz de mal tiempo... Acerqueme a la farola con 
 precaución, moderando... No tardé en oír el compás de los remos de 
 varias embarcaciones... Eran los Generales. Larga y penosa, por el 
 picado de la mar, fue la travesía del puerto a mi barco... El primero 
 que subió por mi escala fue el Duque de la Torre, a quien recibí en el 
 portalón con un abrazo. Él suspiró y me dijo: 'Yo no sirvo para esto. Me
 gustaría más estar al lado de mis hijos'. Tras él entraron los demás. 
 Lancé un Viva la Libertad, que retumbó en las bóvedas del infinito,
 y sin perder un minuto puse rumbo Norte, cuarto al Este, y mandé dar 
 avante a toda máquina. El viaje fue mediano, con un día malísimo. Yo 
 bajaba de vez en cuando a charlar con el Duque en su camarote. El buen 
 señor sufría del mareo, y gustaba de mi conversación. Hablábamos de 
 política. Una noche le dije: 'Señor Duque, si salimos bien de esta, 
 hemos de establecer el Matrimonio Civil...'. 'Hombre, hombre —me 
 contestó—; eso no es cosa nuestra'.

»Ya ves: todavía creen que eso del casarse es cosa del Papa... La 
 Revolución que traen quedará, pienso yo, en un juego de militares. Como 
 no vayan al bulto, no harán gran cosa. Por eso me atreví a decir al 
 Duque: 'Pues si no cortamos las alas a esa gente, trabajo 
 perdido...'. En fin, avistamos Cádiz a las ocho de la mañana. Como 
 Topete me encargó que entrase de noche, me aguanté fuera hasta que salió
 el vapor Vulcano, y supimos la sublevación de la Escuadra al grito de ¡viva la Soberanía Nacional!».

En los mismos sabrosos asuntos tratados por la noche, volvieron a 
 picar a la mañana siguiente, al despedirse por tiempo indefinido, pues 
 Lagier había recibido de Prim la orden de salir inmediatamente para 
 Lisboa, con objeto de traer la gente que tenía en Portugal, y ciento once
 oficiales que estaban desterrados en la Madera. Terminó Ibero con esta 
 consulta interesante: «Aconséjeme, don Ramón, pues dudo qué rumbo he de 
 tomar ahora. Prim se va en la fragata Zaragoza a sublevar las 
 poblaciones del Mediterráneo; Serrano va tierra adentro, llevándose 
 todas las tropas que pueda, para formar con las de Sevilla un Cuerpo de 
 ejército, y marchar sobre Córdoba y Madrid... ¿Con quién debo irme yo?».
 Sin vacilar contestó Lagier: «Incorpórate a los que van por tierra, que
 así llegarás pronto a donde quieres ir, y verás más notables 
 peripecias».

Como Ibero a nadie conocía en el séquito de los Generales, Lagier le 
 prometió recomendarle cariñosamente a Caballero de Rodas, Ayala o López 
 Domínguez. Bajaron los dos a tierra, y anduvieron de un lado para otro. 
 La oferta de Lagier quedó al fin cumplida. Por orden de López Domínguez,
 Santiago ingresó en la Maestranza de Artillería, donde se organizaba un
 convoy que había de salir aquella misma tarde. Despidiéronse con vivos 
 afectos el capitán y su discípulo, no sin que aquel le diera, con el 
 último abrazo, la síntesis de sus advertencias y sanos consejos.

«Hijo mío, encastíllate en la virtud, sin mirar al dogma, mirando a 
 lo infinito, que verás reflejado en tu conciencia si sabes mirarlo... La
 conciencia es el espejo de lo infinito... Otra cosa debo decirte. 
 Cuando te tuve a mi lado después de recogerte en medio del mar, tenías 
 inclinaciones al heroísmo. El heroísmo no se busca; se acepta y se 
 practica cuando la ocasión nos lo trae, cuando nos vemos obligados a ser
 heroicos... También en la vida obscura y laboriosa hay heroísmo; 
 también es heroico hacer frente a los fanáticos y derrotarlos con el 
 ejemplo de las virtudes que ellos no practican... y no te digo más... 
 Adiós, hijo querido...». Despidiéronse con fuertes abrazos, casi con 
 lágrimas en los ojos, y Santiago quedó en la Maestranza encomendado a un
 sargento de Artillería que le cambió de ropa, endilgándole chaquetilla 
 de mecánica y gorra de cuartel. De allí fue a la estación, donde toda la
 tarde se ocuparon en embarcar material de artillería en plataformas, 
 con las cuales y algunos coches de tercera se formó un tren especial 
 que, restablecida la comunicación entre la Isla y Puerto Real, salió 
 avanzada la noche y llegó a Sevilla dos horas después de amanecer. De 
 allí pasó el tren al Empalme, quedando Ibero con algunos hombres en la 
 ciudad, ya pronunciada por el general Izquierdo.

En medio del ardoroso trajín de aquellas horas, en que los hombres 
 desconocían el descanso, tuvo Ibero la inmensa satisfacción de 
 encontrarse de manos a boca con su amigo del alma Leoncio Ansúrez. 
 Apenas tuvieron tiempo de cambiar las interrogaciones de sorpresa y 
 alegría. ¿Cómo tú aquí?... ¿De dónde vienes? Bastoles por el momento 
 saber que irían a Córdoba, y se concertaron para hacer juntos el viaje. 
 Leoncio había llegado a Sevilla el día 15, con un mensaje reservado de 
 don Manuel Tarfe para el General Izquierdo. Comunicáronse rápidamente 
 sus impresiones y noticias, y siguieron trabajando con ardor incansable.
 Un día pararon en la Factoría de Utensilios, una noche al raso, vagando
 por las morunas calles, oyendo el habla graciosa del pueblo, y dando 
 vueltas en torno de la Catedral y la Giralda... Vieron partir a Serrano y
 a Izquierdo despedidos por alegres multitudes, y al día siguiente 
 partieron ellos en un tren militar. Todo era júbilo en el camino. Los 
 pueblos salían a las estaciones con músicas y banderolas; el aire se 
 componía de estos elementos: ojos lindos de mujeres, aroma de flores, 
 himno de Riego...

Como Leoncio sabía muchas cosas que Ibero ignoraba, en el tren le 
 informó de que al estruendo de los cañones de la Escuadra en Cádiz se 
 desplomaron en San Sebastián González Bravo y todo el Ministerio 
 moderado. Ministro universal era el Marqués de la Habana, que no tenía 
 otra misión que reunir tropas y mandarlas a cortar el paso a Serrano. Al
 frente de ellas venía el General Marqués de Novaliches... «Yo creo 
 —dijo Leoncio, profético— que no habrá batalla, y que cuando se 
 encuentren en Despeñaperros, o donde sea, se abrazarán unos y otros 
 soldados, diciendo como Ayala: ¡viva España con honra!». A la 
 hora en que así discurrían, las poblaciones del litoral estarían 
 sublevadas. La camarilla imperante, con Reina y todo, se desmoronaba y 
 deshacía como un azucarillo en el agua...

Con estas ilusiones llegaron a Córdoba los dos amigos, donde se les dio boleta de alojamiento para una casa situada en el Potro.
 Tan corto fue su descanso en la patria del buen Séneca, que apenas 
 dispusieron de algunos ratos para ver deprisa y corriendo la Mezquita o 
 Catedral; que de las dos maneras la llaman los turistas. Sin respiro se 
 ocupaban en el inventario y reparación de armamento, en la pirotecnia, 
 en el servicio de acémilas y carros... De esta faena les sacó una mañana
 Caballero de Rodas, que salió con dos regimientos a tomar posiciones en
 Alcolea, porque, según noticias, Novaliches había franqueado ya 
 Despeñaperros, y era forzoso cerrarle las puertas de Córdoba. En Alcolea
 comenzaron sin pérdida de tiempo los trabajos de atrincheramiento, así 
 en la falda de la sierra como en la cabecera del puente, donde había un 
 hostal muy apropiado para la defensa. Se dispuso el emplazamiento de la 
 artillería, y se fortificaron dos excelentes posiciones en casas de 
 labor llamadas Yegüeros y el Capricho.

Serrano, que en Córdoba se alojaba en la casa de los Condes de Gavia,
 iba todas las mañanas en coche a examinar los trabajos. El día 27 fue 
 con él Ayala, que partió al campo enemigo a conferenciar con Novaliches.
 Días antes había salido con el mismo objeto el señor Vallín, que era 
 gallardo jinete, y uno de los paisanos que con más ardor ayudaban a la Causa.
 El 28 fue Serrano más temprano que de costumbre, acompañado de sus 
 ayudantes. En otro coche llegaron varios caballeros, entre los cuales 
 Ibero y Leoncio vieron con gozo a don Manuel Tarfe. Hallándose Serrano 
 en Alcolea, inspeccionando las obras de atrincheramiento y el estado de 
 las tropas, llegó don Adelardo Ayala de su visita al campo de 
 Novaliches. La respuesta que trajo no se dio a conocer fuera del círculo
 íntimo del General en Jefe. Corrió la voz de que en la contestación del
 caudillo de la Reina palpitaban el tesón caballeresco, el sentimiento 
 del deber cumplido con leal firmeza, y una tristeza muy humana ante el 
 espectáculo del sangriento inevitable choque entre dos esforzados grupos
 del Ejército nacional. No había razón ni afecto que impidiesen ya la 
 formidable porfía entre las instituciones caducas y el pueblo que 
 proclamaba con pujanza y estruendo sus derechos seculares. Muchedumbre 
 de tropas habían llegado al amanecer, y bastantes cañones de batalla. El
 campamento ardía en animación bulliciosa. Soldados, jefes y paisanos 
 respiraban júbilo y confianza.

Serrano y sus acompañantes, a los cuales se agregó don Adelardo 
 Ayala, volviéronse a almorzar a Córdoba; mas no debieron de hacerlo con 
 tranquilidad, porque poco después de mediodía, los confidentes o espías 
 de Caballero de Rodas trajeron la noticia de la proximidad de las 
 avanzadas de Novaliches, y despachó a Córdoba un propio con apremiante 
 aviso para que el General en Jefe acudiese sin tardanza. Las dos serían 
 cuando llegó Izquierdo. Media hora después, Serrano con su Plana Mayor, y
 diversa y heteróclita gente en carricoches o a caballo, desfile por la 
 carretera como procesión fantástica, cuyas figuras se desvanecían en la 
 nube de polvo que a su paso levantaban.

A las tres y minutos, hallándose Caballero de Rodas frente al Capricho,
 vastísima y opulenta casa de labor de un rico hacendado cordobés, vio 
 venir tropas enemigas por la falda de la sierra, entre los grupos de 
 olivos. Dispúsose a resistir el ataque. Apenas iniciado el tiroteo, 
 fuerzas de Cazadores de Madrid se precipitaron a una embestida 
 contra las que mandaba Caballero; error táctico bien visible, pues los 
 combatientes revolucionarios aún no habían entrado en fuego, mientras 
 los otros venían fatigados, y con prematuro ardor quebrantaban su 
 energía.

Desastroso fue el resultado para las tropas de la Reina, que de un modo tan irregular iniciaban la lucha. Eran los Cazadores de Madrid uno de los Cuerpos más afamados por su bravura. Al encontrarse de improviso frente a los Cazadores de Simancas, de glorioso abolengo también, el estupor les dejó mudos y paralizados. Viendo la línea de tropas extendida entre Yegüeros y el Capricho,
 y tras ella la formidable artillería, los que habían venido por el 
 bosque con idea de sorprender un destacamento, halláronse sin remisión 
 copados.

Caballero de Rodas propone que venga a su presencia el Coronel de los de Madrid,
 y le dice que si estos retroceden les hará fuego; si dan un paso hacia 
 adelante, también. Eran, pues, prisioneros. En esto se adelanta Serrano,
 que estaba frente a Yegüeros con Izquierdo y López Domínguez... 
 pide una conferencia con el brigadier Lacy, que mandaba la fuerza 
 enemiga; hablan este y Serrano; confiesa Lacy con sinceridad dolorosa 
 que creyendo sorprender había sido sorprendido, y que su posición era en
 absoluto funesta. El Duque le invita con frase más patriótica que 
 militar a unirse al ejército de la Revolución; protesta Lacy 
 pundonoroso, aferrado al cumplimiento de su deber. La idea de que su 
 aturdido movimiento pueda ser interpretado como ardid para pasarse,
 le subleva, le vuelve loco, le lleva a la desesperación. Prefiere la 
 muerte a tal ignominia... Por fin, Serrano, que sabe emplear muy a 
 tiempo la magnanimidad, termina la conferencia con un rasgo admirable. 
 «Brigadier Lacy —dice a su contrario—, comprendo las dificultades 
 militares y morales de su posición. Retírese usted con sus fuerzas, 
 vuélvase a su campo, y yo le doy mi palabra de honor de no romper el 
 fuego sin previa intimación».

XXXI

Retirose Lacy. Al cuarto de hora tomaba posiciones, y empujado por el General de su división daba la orden de romper fuego. Cazadores contra Cazadores embistiéronse a tiros; pronto lo harían cuerpo a cuerpo con encarnizada fiereza. El combate se generalizó entre Yegüeros y el Capricho;
 el cañón de las tropas de la Reina, que era de los de acero, de 
 modernísima construcción, empezó a tronar desde las alturas lejanas; el 
 cañón revolucionario, de bronce, algo anticuado, pero dirigido con más 
 arte y conocimiento por López Domínguez, tronaba desde acá. Unas y otras
 piezas hacían estrago. Los proyectiles de la artillería enemiga, que en
 el aire trazaban horribles espirales, venían a caer muy detrás de la 
 infantería de Serrano; sin reventar empotrábanse en el suelo blando, 
 levantando la tierra en forma semejante a la de los montículos que hacen
 los topos... En el extremo izquierdo de la línea, donde el paisanaje 
 armado ayudaba a los militares como podía, Leoncio se separó del grupo 
 buscando a su amigo Ibero, a quien vio correr y perderse entre unas 
 encinas. Creyó que estaba herido... Le encontró ileso, arrimado a un 
 tronco, con muestras de fatiga y desaliento.

«No es cobardía lo que me ha separado de vosotros —dijo Ibero a su 
 amigo—; es el espanto de ver cómo se matan unos a otros los hermanos... 
 Disparé, vi caer muerto a un Cazador de Madrid... Tuve esa desgracia... Al segundo disparo no hice blanco; al tercero, sí... cayó, ignoro si herido o muerto, otro soldado de Madrid.
 No sé lo que me pasó al verlo... Rompí a llorar de pena... Creí que 
 mataba a un hermano mío. Aumenta mi congoja el ver la ferocidad con que 
 se matan estos y aquellos... y acaba de confundirme el verlos vestidos 
 con el mismo traje. Un número no más los diferencia... Me ha entrado un 
 terror muy grande sólo de pensar que puedo equivocarme de número».

—Yo también he sentido ese temor —dijo Leoncio—. Pero no hay más 
 remedio que pelear. Seguimos la bandera de Serrano contra la de 
 Novaliches, y si retrocedemos, nos tendrán por traidores.

—A todo seré traidor; pero no a la humanidad. Esta carnicería es 
 estúpida... ¡La guerra civil!, ¡qué cosa más abominable!... Menos mal 
 cuando se pelean los que quieren libertad con los que la aborrecen. Pero
 aquí, en uno y otro bando, todos piensan lo mismo. Métete en el 
 pensamiento de ellos, examínalos por dentro uno por uno, y verás que no 
 hay diferencia mayor en lo que desean... Todo es un puntillo de honor, 
 un puntillo de disciplina y nada más...

—Sea lo que quiera, ven, y déjate de humanidades y tonterías... Si 
 pensáramos siempre en la humanidad, no habría guerras ni gloria militar.
 Con tus ideas, viene necesariamente el desmayo, y si desmayamos, nos 
 derrotará y destrozará el que trae la bandera de doña Isabel y su 
 camarilla.

Cedió Ibero a la sugestión de su amigo, y se dejó llevar por él a 
 donde este quiso conducirle. El Brigadier Salazar daba una carga feroz a
 los Cazadores de Madrid, que retrocedían hacia el arroyo de Yegüeros, dejando innumerables muertos en el campo. Los de Borbón y Cantabria,
 mandados por Alaminos, batieron la derecha de los de la Reina, 
 persiguiéndolos y acosándolos entre los olivares. Ibero y Leoncio 
 viéronse arrastrados por el pelotón de treinta carabineros con que 
 Caballero de Rodas cazó en lo más intrincado de la espesura a 
 innumerables hombres de Barbastro y Gerona. Leoncio mató 
 hermanos; Ibero tuvo la desgracia de hacer lo mismo, y ambos se 
 recogieron espantados de su triunfo, pidiendo a Dios con secreta oración
 que acabase pronto la inhumana y brutal pelea. Sentían opresión, ansia 
 misteriosa de que todos los caídos se levantaran; de que el hierro de 
 las bayonetas se convirtiera en cartón, y los fusiles en inofensivos 
 juguetes.

Repugnaba en verdad a la conciencia patria (que es forma de 
 conciencia de las más interesantes, en la cual se fundan el honor y la 
 dignidad de las grandes familias llamadas Naciones) ver cómo tiraban a 
 matarse tantos hombres vestidos con el mismo traje, llevando en sus 
 armas y arreos los mismos signos de nacionalidad. Sólo se distinguían 
 por un número. En aquel tiempo, los Cazadores vestían uniforme mal imitado de los bersaglieri
 italianos, con un sombrerito a la chamberga, ornado de plumas de gallo.
 El empaque parecía más cinegético que militar, pintoresco, algo tirolés
 o suizo. El pueblo español nunca vio en aquellas figuras de ópera 
 cómica el aire de las tropas ligeras de nuestro país, tan queridas y 
 admiradas. Por esta razón, los altos sastres de nuestro Estado Mayor 
 General desecharon pronto el exótico traje, y cogieron las tijeras para 
 hacer otro.

Llevado de su indomable tesón, Novaliches no vio, no quiso ver que 
 tenía perdida la batalla, y destacó varios escuadrones al mando del 
 príncipe italiano Conde de Girgenti. Avanzaron por el llano con 
 tranquilo paso, como si asistieran a una parada. Nadie entendía los 
 propósitos del General al disponer este movimiento, como no fuera el dar
 a la Historia un alarde de frío valor pasivo. La Caballería y su 
 coronel Girgenti resistieron impávidos, recibiendo a su paso 
 innumerables proyectiles de cañón, sin que se les presentara coyuntura 
 de acuchillar a sus enemigos. Al cabo tuvieron que guarecerse de la 
 lluvia de fuego al amparo del cortijo. Pero este fue incendiado por las 
 granadas de la artillería de Serrano, y los bravos jinetes hubieron de 
 retirarse sin hacer cosa de provecho: sólo habían demostrado un valor 
 ineficaz... Aun después de este fracaso, el tenaz Novaliches, que sin 
 duda tenía en su corazón el famoso No importa, emprendió el 
 ataque del puente, la más temeraria locura que se podría imaginar. 
 Embistió por la cabecera izquierda; lanzáronse con ímpetu los soldados, 
 llevando al frente al valeroso Meca, capitán de Estado Mayor, que perdió
 la vida en los primeros sacudimientos del ataque. ¡Gloriosa vida, 
 cortada bárbaramente en la flor de la edad!...

Desde la orilla derecha, Ibero y Leoncio, que con otros paisanos 
 recibieron la orden de molestar al enemigo con frecuentes disparos, 
 vieron la terrible porfía del puente. Caía la tarde, y el Occidente se 
 encendió en un crepúsculo rojo, fondo muy apropiado, por su 
 sanguinolento esplendor, a la fiera batalla. A poco de iniciado el 
 ataque, empezó a debilitarse el rojo del cielo, y cuando los 
 combatientes llegaban al delirio, aquel tono degeneraba en rosa... El 
 regimiento de Valencia defendía con brava serenidad el paso del 
 puente; los soldados que ocupaban los contrafuertes eran los más 
 exaltados en la lucha y las primeras víctimas, por hallarse en 
 posiciones sin más defensa que los curvos pretiles, semejantes a la 
 mitad del brocal de un pozo. Desde allí, agachados, hacían incesante 
 fuego. En los trances de mayor furia, el cielo de Occidente pasó del 
 rosa al violeta, se diluía fundiéndose en el azul diáfano y puro, señal 
 de paz. Pero la paz no venía para los hombres, que continuaban peleando 
 cuando sobre ellos cayó el velo de la noche.

Desde su puesto en la orilla derecha, Ibero y Leoncio vieron la 
 porfiada lucha que con intervalos breves se prolongó hasta las nueve de 
 la noche o más, desarrollándose la trágica escena en una dulce penumbra 
 cerúlea recamada de plata, pues la luna, en vísperas de nueva, alumbró 
 antes de la puesta del sol con pálida faz, después con intensa claridad 
 argentina. Las figuras de los guerreros sobre el largo puente, que 
 reflejaba en las aguas del Guadalquivir la ringlera de sus ojos 
 centrales, ofrecía un cuadro fantástico, tan bello como aterrador. La 
 claridad plateada y lívida agrandaba los hombres; el suelo de la escena,
 de piedra dura montada sobre agua, acentuaba vigorosamente las voces 
 furibundas con que se enardecían los combatientes para sostener su 
 coraje.

La tenacidad heroica de las tropas reales no tenía otra finalidad 
 estratégica que llevar a un punto culminante la disciplina y el pundonor
 de los que hacían el último esfuerzo en pro de Isabel II. Su grito era:
 «¡Viva la Reina! ¡A dormir a Córdoba!». Y a la Eternidad iban a dormir 
 unos y otros, sin que doña Isabel ganara una sola línea del terreno 
 perdido en el corazón de España. Es indudable que Novaliches se lanzó al
 frenético tumulto del puente por delirio caballeresco, buscando una 
 muerte que pusiera sello de gloria a su inquebrantable lealtad. Herido 
 fue gravemente en la quijada, y hubo de resignar el mando en el general 
 Paredes. La figura de Novaliches, dando el rostro a la impopularidad 
 para defender lo irremisiblemente perdido, infundiendo a sus tropas un 
 ficticio entusiasmo y peleando contra la Libertad hasta quedar fuera de 
 combate, es digna del mayor respeto, y aun de admiración.

Al retirarse el General de la Reina, habiendo apurado con escrupuloso
 tesón el cumplimiento de su deber, el puente estaba embaldosado de 
 muertos. Fue preciso apilarlos en los pretiles para franquear el paso. 
 En esta operación ayudaron los paisanos a los militares. Asistía la luna
 con su dulce claridad a este tristísimo despejo del campo de batalla. 
 Extinguidas las voces de cólera y guerra, se oía una cháchara triste y 
 zumbante, como un rezo por tantos difuntos. El general Serrano, después 
 de disponer que el Ejército vencedor pernoctara en sus posiciones, se 
 retiró a descansar en un carro de artillería. A sus allegados dirigió 
 frases melancólicas, acordándose de sus hijos. Melancólica también era 
 sin duda la victoria alcanzada por la Libertad. Los novecientos 
 cadáveres de ambos ejércitos en aquella trágica tarde, entristecían el 
 triunfo, y aumentaban la horrorosa estadística de vidas españolas 
 sacrificadas por la fatídica doña Isabel o contra ella.

Hallábase Ibero junto a el Capricho, ayudando a disponer el vivac de los de Simancas,
 cuando una mano amiga le cogió del brazo. Volviose y vio la cara 
 risueña de Tarfe, el cual le dijo: «Salgo pitando para Madrid. ¿Quieres 
 venir conmigo?». Respondió Santiago con afirmación enérgica, añadiendo 
 que anhelaba perder de vista el horrible matadero de hombres.

«Pacífico estás. La vista y el olor de la sangre despejan las cabezas ahumadas de ensueños de gloria. ¿Qué tal la frase?».

—No está mal, don Manuel, y yo añado que es verdadera. Los humos se 
 escapan. Las grandezas lejanas se achican cuando nos acercamos a 
 ellas... Crea usted que esta guerra civil me ha descorazonado 
 totalmente.

—¿De cuándo acá, pregunto yo, se ha vuelto cordero el león, el que 
 siendo aún cachorro quiso ir con Prim a la nueva conquista de Méjico?

—Ya en Linás de Marcuello sentí los primeros síntomas de esta 
 enfermedad, o de esta curación, que lo mismo puede ser lo uno que lo 
 otro. Pero aquello fue ligera sacudida... Ahora viene el desencanto como
 un desplome.

—Seguramente habrás echado la sonda en tu alma. ¿Atribuyes tu cambiazo al amor, a los espíritus?

—Los espíritus son los mensajeros del amor, señor don Manuel... Su misión es propagar la ley de amor en todo el Universo...

—Metafísico estás... ja, ja, ja...

—Es que el espanto de la guerra civil me ha trastornado... En fin, 
 don Manuel, si se digna usted llevarme consigo a Madrid, vámonos cuanto 
 antes. Tengo mucho que andar desde este campo de muerte a la paz de mi 
 casa. ¿Por dónde y cómo iremos? ¿No está cortado el ferrocarril?

—En un carricoche que enganchado quedará dentro de cinco minutos, llegaremos a Andújar. Desde allí hay vía libre.

Brevemente dispusieron la marcha. Metió Tarfe en el birlocho algunos pliegos, cartas, paquetes de Manifiestos, ejemplares de La Andalucía
 de Sevilla, una cesta de provisiones, un maletín con ropa... Santiago 
 añadió a esto sus armas y su corto equipaje, y a los pocos minutos 
 recorrían la polvorosa carretera, alumbrados por la blanca luna. El 
 vetusto coche iba marcando en la carrera un sonajeo rítmico; el cochero 
 no soltaba de su boca las canciones patrióticas, poniendo en ellas el 
 dejo triste de las quejumbrosas playeras; los caballos sostenían 
 honradamente su paso, y cumplían su deber con suaves estímulos de la 
 fusta.

Corriendo veían la desolación del ejército en retirada, soldados y 
 oficiales medio muertos de hambre y cansancio, destrozados de ropa, 
 menos quebrantados de moral porque su vencimiento les llevaba del campo 
 de la Reacción al de la Libertad victoriosa, donde serían acogidos como 
 hermanos. Iban maltrechos, consumidos; pero sin odio ni afán de 
 inmediato desquite. En el Carpio, donde muchos estuvieron alojados hasta
 la mañana de aquel día, fueron acogidos con agasajo cariñoso. Todo el 
 vecindario salió a recibirlos, pidiendo noticias de la batalla, 
 celebrando el triunfo de la Revolución, sin creer que con esto 
 lastimaban a los vencidos. «Patrona, aquí estamos —decía un oficial, 
 entregándose al cuidado y a las atenciones de sus aposentadoras—, 
 venimos muertos... nos han fastidiado... ¡Viva España! Dennos algo de 
 comer...». Detúvose el carricoche de Tarfe en una de las principales 
 casas del pueblo, cuyas puertas estaban bloqueadas por el gentío. Allí, 
 el médico de Pedro Abad, don José Antúnez, hacía la primera cura al 
 General Novaliches. No quiso proseguir Tarfe su camino sin informarse 
 con vivo interés del estado del valiente caudillo de la Reina. El propio
 médico, terminada la cura, bajó a decirle que no podía dar un 
 pronóstico satisfactorio.

¡Adelante! En su rápida marcha hacia Pedro Abad, hallaron los 
 viajeros fuerzas del ejército vencido en Alcolea, que se retiraban sin 
 perder su organización. Avanzada ya la noche, cuando no veían soldados, 
 sino paisanos y mujeres que salían a la carretera ávidos de noticias, 
 Tarfe, con relativa tranquilidad, habló a su amigo del trascendental 
 hecho de armas que habían presenciado. Era un doblez de la Historia de 
 España, una desviación de la vida española hacia los ideales de 
 progreso... Innumerables lugares comunes salieron a la boca del buen 
 caballero, entremezclados con incidentes y pormenores que archivaba su 
 feliz memoria. «El General Novaliches se había portado como perfecto 
 militar defendiendo hasta el último trance la causa de la Reina, y los 
 dorados muebles que llamamos el Trono y el Altar... La conducta del 
 Coronel de Pavía, Conde de Girgenti, esposo de la Infanta Isabel, 
 merecía también sinceras alabanzas. El buen señor se hallaba 
 tranquilamente en París, cuando le dieron aviso de la sublevación de la 
 Escuadra, y con el aviso le llegó el olor de chamusquina. Corrió a su 
 puesto, hizo lo que se le mandó, arriesgando la pelleja... Como era 
 yerno de Isabel II, Serrano pondría a su disposición una escolta que le 
 acompañase hasta la frontera de Portugal».

Oía y callaba el buen Ibero, más atento a las melancolías y vagos 
 pensamientos pesimistas que en aquella para él triste noche embargaban 
 su ánimo. Pero el caballero unionista, que con sólo un oyente mudo tenía
 bastante para soltar el chorro de su locuacidad, prosiguió su nervioso 
 comentario de la jornada: «¿Y qué me dices de la intrepidez del General 
 Rey, hechura y pariente de don Ramón María Narváez? La Libertad atrae a 
 los que fueron sus enemigos. Rey mandaba la plaza de Ceuta; presentose 
 en Cádiz a Prim, que le trató con dureza, madándole que se pusiese a las
 órdenes de Serrano. Ya viste cómo ha cumplido el hombre... ¿Dices que 
 el empuje revolucionario lleva demasiada fuerza y que llegará más allá 
 de donde quería ir? Soy de la misma opinión... Y el que se queda más 
 atrás en esta carrera es mi amigo Montpensier. ¿Sabes que ofreció a 
 Serrano su cooperación personal, y que Serrano la rehusó cortésmente? 
 ¿Sabes que envió caballos de silla y que estos se volvieron por donde 
 habían venido?». Ibero no sabía nada de esto, ni le importaban las 
 oficiosidades pretendentiles del de Orleans.

Cerca ya de Montoro, contó don Manuel a su amigo la trágica muerte de
 Vallín, emisario de Serrano en el campo realista. Menos afortunado que 
 Ayala, Vallín tuvo la desgracia de tropezar con un furioso. Su altanería
 se estrelló en otra altanería mayor, quizás algo vesánica... Apenas 
 entraron en la ciudad, sorprendió a los viajeros un hecho satisfactorio.
 Las autoridades civiles y militares, que habían olido ya la quema, 
 estaban a medio pronunciamiento, y con las noticias traídas por Tarfe se
 procedió a formar la inevitable Junta revolucionaria. Para mayor dicha,
 supieron que desde Montoro estaba la vía corriente hasta Madrid. ¡Qué 
 alegría! Todo era bienandanzas aquella noche. Como el único tren 
 disponible era el Mixto, que allí debía formarse a las cuatro de la 
 madrugada para llegar a Madrid a las diez de la noche siguiente, Tarfe 
 pidió un tren especial, en el cual, aun saliendo después de media noche,
 podría llegar a la Corte a la una o las dos de la tarde del 29. Su 
 impaciencia y las órdenes que llevaba exigían ganar horas, minutos.

A la una próximamente salieron en el tren especial, compuesto de una 
 máquina, dos coches y un furgón. Tarfe, Santiago y dos caballeros de 
 Montoro ocuparon el primer coche; en el segundo iban tres parejas de la 
 Guardia civil. En cuanto cayó en las blanduras del departamento de 
 primera, Santiago pagó su tributo al sueño, con quien estaba en atrasada
 deuda. Tarfe durmió hasta el paso de Despeñaperros, y entre Vilches y 
 Venta de Cárdenas, alumbrado ya el coche por el nuevo día, viendo que su
 compañero sacudía la pereza, abrió la cesta de provisiones, en que 
 traía emparedados y un Jerez exquisito. Sin dar parte a los señores 
 montoreses, que como troncos dormían, repararon sus cuerpos extenuados, y
 entablando de nuevo conversación, Tarfe dijo a Ibero: «Has descansado, 
 has hecho por la vida. Ya estás en disposición de que yo te dé una 
 noticia desagradable... No pongas ojos tan fieros... No te anticipes a 
 la verdad; escucha tranquilo, y provéete de filosofía... Allá voy; ten 
 calma... Pues sabrás que Teresa vuelve a ser lo que fue... Ha triunfado 
 mi tocaya doña Manuela...».

Del estupor pasó Ibero a la explosión colérica, pidiendo 
 explicaciones, aclaraciones, pruebas... invocando al Cielo y al Infierno
 como testigos contra el deslenguado calumniador.

XXXII

«Cálmate... repara con quién hablas —le dijo Tarfe gravemente—. 
 Disculpo tus inconveniencias, reconociendo tu ofuscación... Yo no 
 calumnio, yo no miento... Repito lo que me han dicho personas dignas de 
 todo crédito...».

—Es falso —replicó Ibero con estridente voz—. Yo afirmo que miente 
 quien tal ha dicho, y espero encontrar al infame para partirle el 
 corazón y no dejarle gota de sangre en el cuerpo.

—Muy bonito, muy trágico... de pura tragedia provinciana y de 
 guardarropía... Si no te moderas, llamaré a la Guardia civil... Deja a 
 un lado el furor, arma vieja que no sirve para nada, y ven a la razón...

—No vengo ni voy más que a mi protesta contra ese engaño; no voy ni 
 vengo más que a matar al que me ha deshecho mi vida, sea quien fuere... 
 Don Manuel, perdóneme que le haya dicho lo que a usted no debo decirle, 
 porque usted no es culpable; el culpable es mi Destino, yo quizás, que 
 nunca debí separarme de ella.

Del furor pasó a una intensa congoja que le hizo derramar algunas 
 lágrimas. De este fondo de amargura rebotó al instante, subiendo de 
 golpe a las alturas de la desesperación, y otra vez invocó al Cielo y al
 Infierno, agotando el caudal de palabras groseras, y se golpeó el 
 cráneo, y azotó con mano iracunda los acolchados asientos... En vano 
 intentaba el amigo sosegarle, arrepentido de haberle dado el jicarazo 
 sin sospechar sus terribles efectos. Manolo Tarfe no comprendía que por 
 la infidelidad de una mujer corrida como Teresa se disparase con tanto 
 vuelo la pasión de un hombre del siglo. El romanticismo, ya pasado de 
 moda en el Teatro, no había dejado ni una chispa de fuego en las almas 
 glaciales de los señoritos de la clase media.

Pasada la estación de Santa Cruz de Mudela, Santiago, en un nuevo 
 acceso de rabia, balbucía quejas y amenazas entre resoplidos; cayó al 
 fin en silencioso marasmo, que aprovechó don Manuel para derivar el 
 espíritu del pobre riojano hacia las ideas apacibles. «Podrá ser que me 
 hayan engañado, y que todo resulte fábula... En Madrid sabrás la 
 verdad...». A las nuevas preguntas de Ibero, contestó: «No puedo afirmar
 que encontremos a Teresa en Madrid. Lo que sí aseguro es que hace días 
 la vieron en San Sebastián, tan bien disfrazada, que tardaron en 
 reconocerla. Del nuevo protector de ella sólo sé que es título de 
 Castilla, y de gran posición...».

—Mentira, mentira —clamaba Santiago, tapándose el rostro, como para 
 librarse de una visión siniestra—. Lo que cuenta usted no cabe en la 
 realidad humana... está fuera de la Naturaleza...

—Hazte cargo de que estamos en pleno cataclismo. Revolución pública, 
 revolución privada... Eres un caso de mudanza dinástica... Lo que te 
 digo: filosofía, respeto a los hechos consumados.

—Ahora veo todo lo vulgar, todo lo indecente y chabacano de esta 
 revolución que ustedes han hecho —dijo Ibero con negro pesimismo—. 
 ¡Inmensa y ruidosa mentira! La misma Gaceta con emblemas distintos... Palabras van, palabras vienen. Los españoles cambian los nombres de sus vicios.

En cada parada del tren, Tarfe y sus amigos repartían el Manifiesto de Cádiz y los números de La Andalucía.
 Saludados eran con vítores, canticios roncos, augurios ardientes de un 
 risueño porvenir. Ayudando a repartir proclamas, Ibero decía entre 
 dientes: «Tomad, tomad vuestra alfalfa, borregos de la Revolución». En 
 Alcázar y Tembleque su intensa amargura se desbordó en las formas de 
 sarcasmo más envenenadas; extremaba su falso entusiasmo gritando: «¡Viva
 el Pueblo libre! ¡Abajo la Iglesia! ¡No más Trono ni Altar! ¡Venga la 
 República, venga el Comunismo!».

Pasado Aranjuez, hallándose el hombre en un estado de profundo 
 agotamiento muscular y nervioso, Tarfe se dispuso a pasar la mano por el
 lomo del pobre león herido. «A poco que reflexiones en el hecho que hoy
 te parece una desgracia, comprenderás que es más bien un favor del 
 Cielo... ¿Qué podías tú esperar de Teresa? Alégrate, tonto, de recobrar 
 tu libertad... ¡Libertad... España con honra!... Eso hemos gritado... 
 Pues con honra y libertad, ya estás en camino para volver a la sociedad a
 que perteneces, y en la cual por tu mérito te corresponde un puesto, 
 una posición quiero decir... Como ahora estamos en candelero, gracias a 
 Dios, yo te aseguro que para entrada... fíjate, para entrada, puedes 
 contar con una plaza de diez y seis mil reales, ya en Hacienda, ya en 
 Fomento. Pronto te subiremos a veinte mil... No puedes quejarte...».

Aturdido por su propia locuacidad de señorito parlamentario, no se 
 fijó bien Tarfe en el rostro de Ibero, ni supo leer en él la expresión 
 intensamente despectiva con que escuchada fue la promesa de protección. 
 Irónico, destilando amargura, agradeció Santiago la generosidad del 
 caballero, que a todos los buenos españoles quería dar abrigo y pienso 
 en los pesebres burocráticos. Desde aquel momento, el infeliz Ibero, 
 solo, errante, sin calificación ni jerarquía en la gran familia hispana,
 miró desde la altura de su independencia espiritual la pequeñez enana 
 del prócer, hacendado y unionista... Hablando poco, aplicado cada cual a
 sus particulares pensamientos, llegaron a Madrid.

Toda el alma de Ibero ardía en un deseo furioso: acudir pronto a 
 donde pudiera descifrar el tremendo enigma de su vida. En su última 
 carta a Teresa le había dicho: «Escríbeme a Madrid con doble sobre y 
 esta dirección: Vicente Halconero y Ansúrez. Segovia, 3». En la estación
 despidiose de Tarfe, y cogiendo el primer coche que encontró, se fue 
 derecho a interrogar al oráculo: Segovia, 3... Eran las dos de la tarde del 29 de Septiembre de 1868.

Recorriendo calles, vio el loco júbilo de Madrid, banderas, 
 colgaduras, cuadrillas de paisanos armados que pronunciaban la sentencia
 histórica con vivas y mueras. Un letrero toscamente pintado dijo a 
 Ibero que había caído para siempre la raza de los Borbones, y que
 a la Dignidad Suprema subía la Soberanía Nacional, la Voluntad del 
 Pueblo... Este proclamaba su triunfo en alta voz, con alegre 
 deambulación por las calles... El coche en que Santiago iba al negocio 
 de su enigma tuvo que detenerse más de una vez por lo apretado del 
 gentío. El cochero, que había brindado por los redentores de España en 
 innúmeras tabernas, se ponía en pie en el pescante y echaba toda su voz 
 gargajosa en loor de Prim, Serrano y Topete... Por fin, venciendo 
 apreturas y dando tumbos sobre el infame piso de Madrid, llegó Ibero a 
 la calle de Segovia, donde fue su cruel pitonisa la portera del número 
 3, que le soltó este oráculo triste: «Los señores han ido a la vendimia.
 No puedo decirle si hoy están en la Villa del Prado o en Méntrida. No 
 se canse en subir, pues no hay nadie en la casa». Helado quedó Ibero. Su
 primer impulso fue emprender el viaje a la Villa del Prado. Luego pensó
 que lo más práctico era tener domicilio en Madrid, escribir a Vicente 
 Halconero, pidiéndole la carta si la tenía, y proseguir las 
 averiguaciones visitando ante todo a la sutilísima tramposa.

Entregó su maleta a un chico mandadero, y llevándole por delante, 
 encaminose a la calle de Santa Margarita, donde alojado estuvo en los 
 días de Junio del 66. ¿Existirían aún la sosegada y silenciosa casa, la 
 bonísima patrona doña Mauricia Pando, y el tan ilustre como esmirriado 
 huésped Juanito Confusio?... Al atravesar la calle, vio un denso 
 grupo de paisanos armados que iba en dirección del Ayuntamiento. 
 Llevaban un lienzo a modo de pendón, con la fatídica leyenda: Cayó para siempre la raza espúrea,
 etc. Del grupo se destacó un hombre de rostro encendido y sudoroso que 
 llevaba sable colgado de una cuerda, y llegándose a Ibero, le obsequió 
 bruscamente con un estrecho abrazo. Era Malrecado, agente de Seguridad 
 pública. Quiso el voluble polizonte arrastrar a Santiago a la 
 manifestación popular; pero este se negó: acababa de llegar de la 
 batalla de Alcolea; tenía que ventilar en Madrid un asunto urgente, y lo
 primero era instalarse en la casa que habitó dos años antes. 
 Interrogado el corchete sobre varios puntos, aseguró que el pupilaje de 
 doña Mauricia Pando no había tenido variación. De la residencia de doña 
 Manuela nada sabía... Reteniéndole casi a la fuerza, quiso Ibero saber 
 si se hallaban en Madrid algunos amigos suyos que podrían ayudarle en la
 investigación emprendida. Díjole Malrecado que don Ricardo Muñiz estaba
 en aquel momento en el Gobierno Civil, armando con otros señores el 
 tinglado de la Junta Nacional. Rivas Chaves debía de andar por los 
 barrios bajos, que eran su terreno.

En esto, la procesión popular se atascó frente a Milaneses, chocando 
 con otra que por la calle de Santiago venía de la Plaza de Oriente. La 
 confluencia de las dos corrientes humanas produjo remolinos, más hervor y
 espumarajo de alegrías patrióticas. Torció Ibero hacia Herradores 
 buscando paso franco, y tras él se fue Malrecado, en quien la frase de 
 Ibero vengo de Alcolea determinó una fascinación irresistible. Venir de 
 Alcolea era la mejor ejecutoria de valimiento político. La curiosidad y 
 la ambición convirtieron al policía en satélite de Santiago. Corriendo a
 su lado, le refirió así los sucesos de aquel día:

«De madrugada se supo en Guerra que habíais ganado la batalla, y a 
 eso de las ocho nos pronunciamos... El amigo Concha, don José, reunió 
 Consejo de Generales, y se acordó nombrar Capitán General de Madrid a 
 Ros de Olano, para que bajo el mando de este fraternizáramos pueblo y 
 tropa. Yo, que estaba encargado de vigilar a la Junta Central 
 revolucionaria, me puse a las órdenes de don José Olózaga... La verdad, 
 como buen liberal, yo trabajaba por el Progreso bajo cuerda... Mandome 
 don José en busca de Rivero, escondido en la calle de Tabernillas... Le 
 llevé a la casa de López Roberts, calle de la Libertad, donde ya estaban
 Madoz, Figuerola, Moreno Benítez... Muñiz me cogió después para que le 
 acompañase a sacar de la prisión a don Amable Escalante, y a reunir 
 gente que se le agregara... Fue don Amable al Principal; habló con el 
 General Ros; pidió que se le diera orden para tomar armas del Parque... 
 corrimos a San Gil... volvimos... gritamos. Escalante arengó al pueblo 
 soberano en la Puerta del Sol... Entusiasmo, delirio... Pena de muerte 
 al ladrón... ¡Viva España con honra!... ¡Cayó para siempre, etc...! 
 Amigo Ibero, siempre fui de la cáscara amarga tirando a democrático... 
 Pues sigo: Ros de Olano nombra Gobernador de Madrid a don Pascual Madoz,
 el cual me dice: 'Malrecado, ves en busca de Vega Armijo, del pollo antequerano
 y de...' no me acuerdo de quién. Yo me volvía loco de tantos 
 quehaceres, de tanto ir y venir... En estos trajines me coge Rivero y me
 dice: 'Malrecado, hágame el favor de avisar a don Vicente 
 Rodríguez...'. Ya no me acuerdo de lo demás que me encargó, y que no 
 pude cumplir, por tener que correr al Ayuntamiento detrás de don José 
 Olózaga, llevándole un cartapacio con papeles... Junta reunida en el 
 Ayuntamiento... Junta en el Gobierno Civil... yo loco, atendiendo aquí y
 allá... Don Manuel Cantero me manda llamar a Pepe Abascal; este 
 me ordena que traiga a Rojo Arias, y por fin se constituye la Junta 
 Nacional, que gobernará hasta que vengan los amigos Serrano y Prim... 
 Ahora se están formando las Juntas de distritos, y si usted quiere, 
 influiremos para que en el mío pueda yo entrar siquiera como suplente, 
 pues méritos sobrados tengo para ello...».

Respondiole Ibero que a él no le importaban un ardite las Juntas. A 
 Madrid venía por un negocio particular. Si a resolverlo le ayudaba el 
 señor Malrecado, se lo agradecería mucho; pero sin darle recompensa 
 metálica ni empleo, pues él no tenía dinero ni valimiento político. Oído
 esto, se enfrió de súbito el interés que al aventurero mostraba 
 Malrecado, y pretextando quehaceres en otra parte, dio media vuelta y le
 dejó en la calle de Leganitos... Poco tuvo que andar Santiago para 
 llegar a la presencia de doña Mauricia Pando, que le recibió con su 
 habitual finura. «Pase usted, señor Conde, y descanse... Ocupará la misma habitación de hace dos años. No tengo ahora más huésped que el señor de Confusio,
 que en estos momentos anda por Madrid viendo cómo cuece el pueblo la 
 Historia verdadera... Está muy triste, porque su protector Beramendi no 
 ha vuelto todavía de San Sebastián... Venga esa maleta, y despida usted 
 al chico mandadero... Pase a su cuarto. ¿Quiere acostarse, quiere comer 
 algo?... Al punto le serviré. ¿Qué dice?... ¿Lavarse, escribir? Aquí 
 tiene agua, jabón, tintero y pluma. Le traeré papel del que usa Juanito 
 para escribir de los Reyes que aún no han nacido».

Mientras Santiago sacaba de su maleta la ropa limpia, la patrona 
 informaba. «De Manuela Pez puedo decir a usted que ya no vive en la 
 calle de San Ignacio, sino en la del Viento, esquina a la de los 
 Autores, ¿no sabe?, en aquel altozano, frente al Arco de la Armería... 
 Dos semanas hace que no la veo... Recibe algún dinero de su hija, y con 
 eso y lo que aquí se agencia va tirando. A mi oreja ha llegado un rumor,
 salido, según creo, de la boca de Manuela Pez, y es que Teresita ya no 
 está con el negro salvaje que la llevó a Francia, sino con un serenísimo
 Duque adinerado. No sé si es verdad. Si tiene usted interés en 
 averiguarlo, váyase a la calle del Viento y hable con Manolita, que 
 desde que se sublevó la Escuadra, según me han dicho, se pasa el día 
 brindando por Serrano, Prim y Topete».

Pronto despachó Ibero su carta; luego redactó un telegrama para Madame Plessis,
 preguntándole por Teresa; devoró a prisa parte de lo que le ofreció la 
 patrona, y salió para el correo y telégrafo. Despabiladas en corto 
 tiempo estas diligencias, fue a la calle del Viento, donde no tuvo que 
 hacer indagaciones para encontrar a la tramposa sutilísima, 
 porque la suerte se la deparó en la calle rodeada de una turba de 
 mujeres y chiquillos. Sólo por la exaltación patriótica podría 
 explicarse la descompuesta facha y ademanes escénicos de Manolita. 
 Arrastraba la buena señora una falda negra de larga y deshilachada cola,
 recamada del polvo y basura de la calle; cruzaba su pecho una toquilla o
 nube azul con desgarrones, y en su cabeza descubierta las guedejas 
 grises mal recogidas tendían a enroscarse y esparcirse, como las 
 serpientes de la cabellera de Medusa. Al público infantil y femenino que
 la seguía, arengaba con roncos disparates, que al llegar Ibero terminó 
 de este modo: «¡Viva España con deshonra!... No, no, hijos míos: 
 entendámonos. España con nuestra honra... somos la honra de España».

XXXIII

Acercose Ibero, aunque desde el primer instante hubo de conceptuarla 
 borracha o loca, abordó ante ella la cuestión magna. Para su información
 y consulta no tenía más que aquel triste documento, escrito con 
 garabatos ininteligibles. «Soy Santiago Ibero —le dijo—. ¿No me conoce 
 usted? ¿No recuerda haberme visto dos años ha en la casa de su amiga 
 Mauricia Pando?... Vengo de Andalucía, y quiero que usted me dé noticias
 de Teresa, óigalo bien, de Teresa...». Soltó doña Manuela una risilla 
 entre burlona y dolorida, y estas palabras incoherentes: «Vos, el 
 salvaje negro... preguntáis por mi hija... ¡Oh! Teresa, Duquesa... hija 
 del alma... Llevadme, si gustáis, a la casa grande, ¡oh!... Veréis que 
 ha sido ella, ella sola, sin mi consejo, la que ha tomado por 
 querindango al Duque... ¡ah, el Duque!... Ahí le tenéis en el Regio 
 Alcázar... Es de los Muñoces de Tarancón, que tienen una pata en el 
 Trono de España y otra en Flandes de las Asturias». El encendido color 
 del rostro de la vieja, que echaba lumbre de sus mejillas, la peste a 
 vinazo que iba delante de las palabras abriendo paso hacia el oyente, 
 confirmaron a Ibero en la idea de que se las había con una pobre mujer 
 alcoholizada.

Sintió el joven un impulso fiero de estrangularla o segarle el 
 pescuezo... A la fiereza sucedió instantáneamente la compasión, y el 
 deseo de un informe cierto volvió a ganar su alma. Tiró del brazo de la 
 vieja; la llevó al pretil que da frente al Arco de la Armería, y con 
 palabras cariñosas trató de sacar de aquel turbado cerebro la verdad que
 buscaba: «Serénese, doña Manuela, y respóndame a esta sola pregunta: 
 ¿está Teresa en San Sebastián?... ¿Ha tenido usted carta de ella?... 
 Contésteme, y no mienta. Tengo mal genio, y el que me engaña una vez no 
 me engañará la segunda. Soy bueno para el que me dice la verdad». Doña 
 Manuela, pasándose la mano por la cara, exhaló un gran suspiro. Los 
 muchachos que la rodeaban prorrumpieron en chillidos burlones. Evocando 
 toda su paciencia, Ibero procuró aislar a Manolita de la chusma que la 
 toreaba. Una mujer dijo a Santiago: «No le haga caso, señor. Los días 
 que se entrega al vicio, su cabeza es una pajarera...». «¿Es usted 
 vecina de esta pobre señora? —preguntó Santiago a la mujer desconocida—.
 ¿Puede decirme si sabe algo de lo que acabo de preguntar?».

«Sí, señor —replicó la mujer—: sé que la Teresita está en San 
 Sebastián. He visto la carta fechada en aquel pueblo, en que dice a su 
 madre que está buena, y le manda diez duros...». Interpúsose entonces 
 doña Manuela con este nuevo chispazo de su incendiado cerebro: «Venid 
 vos, gallardo negro y salvaje, a mi casa... No es casa opulenta, sino 
 más bien de vecindad... de las de tócame... Tú, don Roque, busca a
 Teresa en la casa de enfrente... piso segundo... pregunta por los 
 Muñoces de Tarancón, Duques ellos, Príncipes ellos... Yo aquí mirando...
 yo aquí viendo pasar la España con deshonra... Hijos, ¡viva la 
 Libertad que habéis conquistado con vuestro sudor! ¡Viva el sudor del 
 pueblo!...». Volviéndole la espalda, Ibero miró a la calle, y vio que al
 frente de un grupo pasaba Rivas Chaves. Con repentino júbilo le llamó 
 por su nombre dos, tres veces. Pero el patriota iba ya lejos en 
 dirección de la Puerta del Príncipe, y no oyó la voz clamante. Pensaba 
 Ibero que el primo de Manolita podía darle la luz que en vano quiso 
 obtener del inflamado entendimiento de la vieja. Sin hacer ya ningún 
 caso de esta, que seguida de su coro angélico tiró hacia la calle del 
 Factor, bajó por la de Requena en persecución del amigo, perdido entre 
 la multitud estacionada frente a Palacio. Abriose paso con dificultad, y
 por fin, entre tantas cabezas allí aglomeradas, alcanzó a ver la de 
 Chaves, que fácilmente de las demás se distinguía. Con fuertes voces le 
 llamó hasta conseguir que se fijase en él. Alzando los brazos, el 
 patriota le gritó con alborozo: «¡Hola tú, Iberillo, ven... Libertad 
 tenemos!». A fuerza de codos pudo Santiago llegar hasta él, y sin 
 entretenerse en saludos, le dijo: «Don José, quiero entrar en Palacio; 
 ya le diré por qué». El ardiente revolucionario, hecho a mandar al 
 pueblo, empezó a dar voces: «Caballeros, abran paso, que este señor 
 viene de parte de la Junta». Luchando con la onda humana llegaron a la 
 Puerta del Príncipe, que estaba entornada. Chaves empujó, diciendo: 
 «Abre, Muñocito: soy yo; vengo con este amigo, que es de los de ley, y 
 podemos confiarle una guardia». Tuvo tiempo Santiago de ver un papel de 
 doble folio pegado en la puerta con obleas, en el cual se leía en letras
 gordas:

En este edificio existen delegados de la Junta Provisional.

Hallose Ibero en el largo zaguán que conduce al patio, y lo primero 
 que llamó su atención fue un joven de levita y sombrero de copa, que 
 daba órdenes a una veintena de hombres del pueblo, armados unos, otros 
 por armar. Con los instrumentos de guerra que allí se repartían, podía 
 formarse un pintoresco museo militar... Próximo al joven del alto 
 sombrero, un caballero de mediana edad, vestido con elegancia y 
 descubierto, hacía discretas indicaciones para organizar la custodia del
 edificio: era un empleado de la Intendencia. Un paisano joven de 
 gallarda estatura, armado en toda regla con fusil, correaje, sable y 
 canana, colaboraba en aquellas disposiciones salvadoras: era un empleado
 en la Fábrica Nacional del Sello. Actuaba también allí en la Plana 
 Mayor don José Chaves, que había salido poco antes con una urgente 
 comisión para la Junta Suprema. Al volver con la respuesta, ocurrió el 
 encuentro con Ibero. Entraron a un tiempo y...

Antes de referir la comunicación verbal que de la Junta Suprema trajo
 Chaves, conviene que se dé conocimiento del origen de aquella singular 
 escena, tan contraria a la normalidad palatina. El joven de la levita y 
 chistera (ambas prendas harto deterioradas, rugosas y polvorientas por 
 el extremado roce que habían tenido con las multitudes populares en 
 aquel agitado día) era un tipógrafo natural de Ciudad—Rodrigo, llamado 
 Casimiro Muñoz, que trabajaba en el periódico de la tarde La Reforma,
 fundado por Manuel Fernández Martín, y que tenía su imprenta y 
 redacción en la Plazuela de Lavapiés, esquina a la calle del Tribulete.

En la mañana del 29, hallábase el buen Muñoz laborando en las cajas 
 de su periódico, cuando entró Fernández Martín con la noticia de la 
 victoria de Alcolea, que era el Alleluia de la Revolución. Entre gritos de júbilo, se dispuso escribir, componer, imprimir y echar inmediatamente a la calle una Hoja extraordinaria.
 Todo se hizo con febril presteza. Los unos desde las cajas, los otros 
 desde la redacción, percibían la efervescencia popular y el jaleo 
 entusiasta de las muchedumbres. Casimiro no podía contenerse, y apenas 
 terminada su tarea, quiso ver, oír y palpar la Revolución, y hacerse 
 suyo en cuerpo y alma. Fue a su casa, un cuarto piso en la calle del 
 Humilladero; se puso los trapitos de cristianar, sin darse cuenta de la 
 oportunidad de lucir su mejor ropa en día de trifulca, y se lanzó a las 
 calles con el vago presentimiento de que su Destino le asignaba un 
 importante papel en los albores del nuevo Régimen...

En la Puerta del Sol vio Casimiro a don Amable Escalante arengando al
 pueblo; oyó que en el Parque de Artillería podían los ciudadanos 
 proveerse de armas. Corrió a la Plaza de San Marcial; pero el excesivo 
 cúmulo de gente impidiole ser caballero militante. Inerme y sin otra 
 prestancia que la que le daba su alto sombrero, fue hacia la calle de 
 Bailén y Plaza de Oriente; notó que por la Puerta del Príncipe entraban 
 hombres y muchachos de mal pelaje; colándose entre los grupos, llegó al 
 patio, donde unos cuantos bigardos y chulos indecentes, con palos y 
 navajas, intentaban desarmar a los alabarderos. Algunos de Estos, 
 sobrecogidos por las injuriosas amenazas y groserías de la plebe, 
 entregaron sus picas; otros subieron a refugiarse y hacerse fuertes en 
 el cuerpo de guardia llamado el Camón...

Contemplaba indignado el bravo cajista este desagradable espectáculo,
 cuando se le acercó un señor de aspecto distinguido que le dijo: «¿Es 
 usted de la Junta?». Contestó Muñoz negativamente, doliéndose de no 
 tener autoridad para enfrenar a la canalla... «Si no tiene usted 
 autoridad, parece tenerla —dijo el desconocido sujeto, y esta 
 manifestación fue el primer efecto de la ropa negra y sombrerote que el 
 cajista llevaba—. Yo soy empleado de la Intendencia; pero nada puedo 
 hacer. Esta gentuza la emprenderá contra mí si sabe que soy de la casa».
 Casimiro tuvo una idea luminosa, y con la idea brotó en su alma noble 
 el propósito de ponerla en ejecución al instante.

«Proporcióneme usted en seguida —dijo al de la Intendencia— papel, 
 pluma y tinta». Procediendo sin demora, como las circunstancias exigían,
 el caballero palatino le llevó a un entresuelo que daba a la Plaza de 
 la Armería. Allí escribió Casimiro con letra gorda y en papel de barba 
 el aviso que Santiago vio en la puerta del Príncipe. Dos más escribió, 
 saliendo él mismo inmediatamente a fijarlos con obleas en las puertas de
 Palacio. Ordenó que fuesen cerradas las de la Plaza de la Armería, y 
 sólo quedó abierta la del Príncipe. Fijados los cartelillos, volvió 
 adentro el hombre, y encarándose con la pillería que en el patio y pie 
 de la escalera tramaba el asalto de las habitaciones altas, soltó con 
 enérgica voz esta conminación: «¡Eh, pronto... a la calle!... Soy de la 
 Junta... Estoy encargado de la custodia del Palacio Real... Ya viene la 
 fuerza... A la calle, digo».

Y sin detenerse salió a la Puerta del Príncipe con dos objetos: no 
 permitir la entrada de más chulapería, y llamar a cuantos paisanos de 
 honrado aspecto pasasen. ¡Nuevo y más admirable efecto de la levita y 
 bimba, a que daban más autoridad las iracundas voces del atrevido 
 tipógrafo! A muchos contuvo a empujones; a otros metió dentro, 
 ofreciendo en nombre de la Junta dos pesetas por el servicio de guardia,
 y luego colocación en los trabajos del Ayuntamiento. Acertó a pasar 
 Chaves, que era conocido y vecino de Muñoz, y con el refuerzo de tan 
 buen ciudadano vio el cajista su obra coronada por el éxito. Otro de los
 que entraron a montar la guardia fue el empleado del Sello... Por fin, 
 organizada una fuerza provisional honrada y de buena presencia, 
 desalojaron a los gandules, y Palacio quedó en condiciones de defensa 
 eficaz. En esto, el que se había hecho por su energía y audacia dueño de
 la situación, ordenó a Chaves que corriese al Gobierno Civil y 
 notificase a la Junta lo que en Palacio ocurría. Fue allá el patriota, y
 acompañado de Ibero, volvió al poco rato, con esta desconsoladora 
 respuesta: «Los señores de la Junta se están constituyendo... No pueden disponer envío de delegados ni de fuerza alguna hasta que se constituyan».

«¡Vaya con la pachorra de los señores junteros!». Contra ella 
 protestó Casimiro, pisando fuerte en el patio y haciendo gala de la 
 autoridad tan gallardamente conquistada. Entre tanto, Ibero y el paisano
 del Sello acabaron de limpiar el edificio de la gentuza que aún quedaba
 en las galerías y escalera. Presentose a la sazón un viejecito, que era
 el llavero de Palacio, y Muñoz, acompañado de Ibero y Chaves, determinó
 hacer una requisa en las habitaciones altas, para ver si los pilletes 
 habían cometido algún desmán.

Precedidos por el llavero, que iba franqueando las puertas, los 
 fingidos delegados de la Junta, recorrieron varias estancias lujosas, 
 que a todos causaron maravilla. En las de la Infanta Isabel vieron y 
 examinaron objetos curiosos, entre ellos un lindo libreto de rezos. 
 Entre sus hojas había una carta autógrafa de Pío IX, aconsejando a Su 
 Alteza que no vacilase en casarse con el Conde de Girgenti... En una 
 gaveta hallaron una carta del Infante don Sebastián, que contenía un 
 mechoncito de pelo... Terminada la requisa, se les comunicó por el 
 empleado de la Intendencia que habían llegado tres caballeros 
 preguntando por los delegados que indicaban los carteles fijos en las 
 puertas. Acudió Muñoz, dio a los tres señores enviados por la Junta 
 cuenta y explicación de lo que había hecho para salvar el edificio 
 desamparado por la autoridad, y entre el fingido y los verdaderos 
 delegados para defensa, vigilancia y administración del Real 
 Palacio, reinó perfecta concordia. Los guardianes legítimos aprobaron 
 sin reservas lo dispuesto y ejecutado por los intrusos, y estos, que tan
 gran servicio habían prestado a la Nación, quedaron agregados por 
 aquella noche a la comisión oficial.

Dadas las nueve, algunos hablaron de descanso y cena. Ibero cogió a 
 Chaves, y llevándole aparte, secreteó con él de este modo: «Dígame, don 
 José, ¿este Muñoz es por ventura de los Muñoces de Tarancón, Duques 
 ellos, Príncipes ellos...?». Soltó la risa el patriota, y con ella esta 
 franca respuesta: «¿Te has vuelto tonto? ¡Si este es un pobre cajista de
 La Reforma! Le conozco... somos vecinos en la calle del Humilladero... excelente muchacho, de los charros de Ciudad—Rodrigo, buen liberal y ciudadano de ley, como has visto».

Suspiró Ibero; refirió su turbación y mortales ansias, añadiendo la 
 poca substancia informativa que pudo sacar de la trastornada madre de 
 Teresa. Cariñosamente le respondió el amigo que no se fiara de palabra 
 alguna salida de la boca de la Manuela, pues la pobre mujer empinaba el 
 codo más de lo regular, y de vez en cuando cogía unas turcas horribles 
 que le duraban tres días. «Cierto es que cuando está peneque había del 
 nuevo arreglo de la hija con un Muñoz de los de Tarancón; pero a mi ver,
 esta idea es tan sólo el vapor del vinazo y aguardentazo que se mete en
 el cuerpo... De si está Teresa en San Sebastián, nada puedo decirte. La
 suposición de que habite en este Real Palacio, ponla a la cuenta de la 
 chispa que ha cogido Manuela estos días para celebrar a su modo la 
 sublevación de la Escuadra. Y para más seguridad, requisaremos todo el 
 edificio de abajo arriba... ¿Qué piensas?».

—Que con mi pena y mi cansancio, estoy tan borracho como mi suegra...
 y basta que una cosa sea disparate para que la piense yo... Mis dudas 
 son peores que la muerte.

XXXIV

Avanzada la noche y cerradas las puertas de Palacio, bajaron a las 
 cocinas Muñoz y uno de los delegados en busca de provisiones. Tan sólo 
 hallaron un jamón en dulce, tres botes de melocotón en conserva y dos 
 panes grandes, duros ya como adoquines. Esto no era bastante, y como 
 también había que repartir algo de cenar a los cincuenta y tantos 
 hombres, entre paisanos y alabarderos, que componían la guardia, 
 resolvieron mandar traer de fuera pan y butifarra en abundancia; el vino
 indispensable subiéronlo de las bien surtidas bodegas de Palacio. Ibero
 y Chaves, una vez que requisaron sin resultado alguno los pisos segundo
 y tercero, bajaron a tomar su parte de la cena... Por iniciativa del 
 empleado de la Intendencia se cometió la expoliación más inocente que 
 los guardianes podían permitirse. Del rico depósito de tabacos habanos 
 que en los sótanos había, mandaron subir un par de docenas de cajas, con
 lo que, después de llenarse los bolsillos (que hay que mirar siempre 
 por el día de mañana), tuvieron para fumar toda la noche. El tabaco es 
 la alegría de las guardias y el mejor compañero de los largos plantones.

El incansable Muñoz y tres más descendieron nuevamente a las cocinas y
 despensas. Olfatearon y revolvieron diferentes escondrijos, y en un 
 cuarto obscuro destinado a depósito de cenizas encontraron una maletita 
 de viaje. Con el precioso hallazgo subieron al entresuelo, donde tenían 
 su Cuerpo de guardia. Abierta fue la maleta con las debidas 
 formalidades, y de ella sacaron seis mil duros, parte en billetes, parte
 en oro y plata, varias sortijas de oro y brillantes, dos de ellas con 
 la corona real, un collar de perlas en su estuche, unas tenacillas de 
 plata para el azúcar, y varias prendas de ropa interior de caballero.

De todo se levantó acta minuciosa, que firmaron los delegados con 
 Muñoz y Chaves, y se redactó un oficio al Gobernador de Madrid, don 
 Pascual Madoz, para que se hiciese cargo de aquellos objetos y de otros 
 que en el curso de la noche se encontraron. Entre estos figuraba un 
 interesante libro de apuntes, descubierto por Ibero y Chaves en las 
 estancias del Príncipe Alfonso. Era el Registro en que los 
 Gentileshombres del Cuarto de Su Alteza, señores Morphy, Ulibarri y 
 Losa, anotaban diariamente los actos, juegos, lecciones y dolencias del 
 heredero de la Corona. Pasada media noche, el sueño y la fatiga 
 rindieron a los guardianes del Real Alcázar. Los que no debían 
 permanecer en vela acomodáronse en divanes de la Intendencia, o por la 
 galería pasaban al Camón; otros descubrían, en los entresuelos 
 altos y bajos de la servidumbre, mullidos lechos. Ibero y su amigo se 
 apoderaron de un cuartito próximo a la Escalera de Caoba, en el cual 
 solían dormir los Monteros de Espinosa. Las camas, aunque de campaña, 
 ofrecían comodidad a los hombres rudos, desconocedores de la molicie. 
 Chaves dijo a su compañero: «Acuéstate y descansa, que a Madrid has 
 traído agujetas y desvelo de ocho días... Paréceme que has echado ya de 
 tu pensamiento esa maldita idea».

—Sí —dijo Ibero tendiendo a lo largo sus doloridos huesos—. ¡Teresa 
 en Palacio! ¡Desatino como ese...! Fue una turca horrorosa que me 
 comunicó doña Manuela con su aliento envenenado... Ya se me despeja la 
 cabeza, ya me habla el corazón, y me dice... Necesito recogerme para oír
 bien lo que quiere decirme.

Tumbose a su vez el patriota, y al poner su cabeza en la almohada, la
 puso ya dormida... Santiago, cuya excitación cerebral se rebeló un 
 instante contra el sueño, recordó palabras interesantes de su maestro el
 capitán Lagier. Este le había dicho en Cádiz: «En nuestra conducta 
 influyen de un modo misterioso seres inteligentes e invisibles...
 No te preocupes de las experiencias y comunicaciones... Los buenos 
 espíritus vendrán a ti sin que tú los llames...». Repitiendo estas 
 palabras con un deseo muy vivo de que tuviesen eficacia real, entre 
 dormido y despierto Santiago vio a Teresa... Entraba la hermosa mujer en
 la estancia, mal alumbrada por el mechero de gas de la próxima Escalera
 de Caoba, y pasito a paso se aproximaba risueña, con aquel ángel de su 
 mirada y rostro que no tenían en toda la humanidad semejante. Ibero le 
 dijo: «Teresa, ¿dónde estás?... Para que no dude de ti, dime en qué 
 pueblo estás». Vestía Teresa como en el obrador de encajes, con su 
 elegante delantal blanco recamado de cintitas rojas. Viéndola muy cerca,
 inclinada y sonriente, con vaga expresión de burlona confianza, el 
 amante le habló así: «Teresa, dime si te has muerto... Por Dios, dímelo,
 y no me tengas en estas ansias. Si estás en la Eternidad, allá iré yo 
 contigo...». Pasado algún tiempo, cuya duración el durmiente o 
 semi—despierto no podía precisar, la imagen de Teresa se desvaneció.

Santiago repetía en su cerebro la visión próxima de las estancias de 
 Palacio por las cuales había discurrido con Chaves y el viejecito 
 llavero; vio las enormes salas silenciosas y frías, de altos techos, en 
 que bailaban figuras pintadas; las paredes revestidas de riquísimas 
 telas, las estofadas consolas, las chimeneas de jaspe que sustentaban 
 relojes y candelabros con muñecos mitológicos; los retratos de Reyes 
 muertos, el manso Carlos IV, el narigudo Carlos III, y Reinas con 
 blancas pelucas y deformes tontillos; vio las sillas y altos sillones 
 puestos en formación a lo largo de las paredes, gravemente vestidos de 
 sus fundas de lienzo, como frailes con los capuchones calados en la 
 ringlera del coro... Las estancias pasaban; una se iba, y llegaba otra. 
 En la última vio a doña Isabel pintada con tintas y pinceles de 
 adulación, vestida de azul y plata, el cabello en cocas, medio cuerpo 
 dentro del inflado miriñaque, coronada la frente, los claros ojos azules
 diciendo bondad, pereza mental, abulia, la mano derecha blandamente 
 caída sobre un cojín rojo, donde estaban la corona y un cetro ideal, 
 semejante al que llevan los reyes de baraja.

En medio de esta soñación de los aposentos palatinos, apareció de 
 nuevo Teresa, con su trajecito de encajera... Pisaba las blandas 
 alfombras de Santa Bárbara o las finas esteras de junco, con voluble y 
 gracioso andar... Ibero, angustiadísimo, bañada la frente en frío sudor,
 le decía: «Ven aquí, Teresa: ¿qué haces?, ¿por qué andas de un lado a 
 otro sin fijar tus ojos en mí? Acércate y dime si te has muerto... Voy 
 creyendo que ya no estás en el mundo de los vivos, sino en el de los espíritus inteligentes e invisibles.
 Si es así, ¿por qué te veo?... ¿Seré yo también espíritu, y me habré 
 muerto como tú? Sácame de esta duda; y si en realidad somos espíritus, 
 ¿por qué estamos en este caserón maldito y no en los libres espacios del
 Universo?».

Las diez del día 30 serían cuando despertó Chaves, y tan profunda y 
 sosegadamente dormido vio a su compañero, que no quiso interrumpirle el 
 sueño y salió en busca de los demás guardianes para ver qué novedades 
 ocurrían. El primero que se echó a la cara fue Casimiro Muñoz, coronado 
 ya de su respetable sombrero. Disponíase el valiente joven a volver a su
 trabajo de cajista, satisfecho de haber evitado el saqueo y profanación
 del Real Palacio en el turbulento 29 de Septiembre. A la misma hora en 
 que Muñoz salía de la que fue morada de los Reyes (día 30), entraba un 
 chico de Telégrafos en la humilde casa de doña Mauricia Pando, calle de 
 Santa Margarita. Llevaba un telegrama para Santiago Ibero, transmitido 
 desde París por la primera oficiala de Madame Plessis. Aunque 
 cerrado lo guardó la patrona esperando el regreso del huésped, bien 
 puede el historiador penetrar dentro del papelejo y leer y traducir su 
 contenido. Así decía: «Úrsula y Teresa en Biarritz San Sebastián 
 trabajando artículo.— Pauline».

XXXV

A Biarritz llegaron las dos mujeres el 18 de Septiembre, y el 20 
 fueron a San Juan de Luz y San Sebastián. A los tres días tornaron a 
 Biarritz. Anualmente hacía la Plessis su excursión mercantil a la
 frontera de España, y en aquel otoño tuvo singular empeño en llevar 
 consigo a Teresa. Resistió la española cuanto pudo; mas al fin fue 
 conquistada por la autoridad y el cariño de su patrona. Del inopinado 
 viaje dio conocimiento a Santiago en carta que le dirigió a Madrid, 
 según aviso de él, al cuidado de Vicentito Halconero. Entre otras cosas 
 amables y chuscas, le decía: «Para evitar que me conozcan, me visto y me
 peino de una manera algo estrambótica, me finjo italiana, tomo el 
 nombre de Beatrice, y hablo un francés enteramente macarrónico. El 27 volveremos a San Sebastián. Escríbeme allí: Hotel Ezcurra».

Hallábanse las encajeras el 29 de Septiembre muy atareadas, trabajando su artículo
 de casa en casa y de hotel en hotel, cuando llegaron a San Sebastián 
 las emocionantes noticias de Alcolea y Madrid. España entera se 
 estremecía de júbilo; sólo permanecía muda y al parecer tranquila la 
 Bella Easo, por respeto a la desdichada Majestad que en su recinto se 
 albergaba. Suspendidos los negocios por la grande inquietud de la 
 colonia estival, Úrsula y Teresa salieron a ver lo que ocurría. No lejos
 del Hotel de Inglaterra, donde moraba la Corte, vieron partir 
 los coches de la Casa Real hacia la estación. No necesitaron 
 preguntar... En los corrillos próximos decía la gente que el Marqués de 
 La Habana llamaba desde Madrid a la Reina... Su presencia sola calmaría 
 la tempestad... Al poco rato, hallándose las parisienses en el paseo del
 Urumea, vieron que los coches volvían de la estación con las mismas 
 personas que antes llevaron... ¿Qué ocurría? Pues nada: que estando ya 
 Su Majestad y real familia y servidumbre dentro del tren, llegó otro 
 despacho de Concha, diciendo poco más o menos: «Que no venga. Esto está 
 que arde... Ya no hay remedio».

Entró de nuevo la Señora en el Hotel como en una cárcel, y el 
 infortunio pesó ya gravemente sobre su corazón. Aún sentía en su cabeza 
 la corona, por costumbre de aquel peso ideal, y engañada todavía de los 
 espejismos puestos ante sus ojos por la superstición, vislumbraba 
 socorros enviados a última hora por la Providencia. Y si la Reina, 
 dentro de su improvisado palacio, esperaba el milagro, fuera del 
 edificio y frente a él la embobada multitud, montando a pie firme la 
 incansable guardia de la curiosidad, leía en las puertas y ventanas de 
 una fonda la última página de un reinado. El buen pueblo de San 
 Sebastián y la colonia de forasteros castellanos no sentían inquina 
 contra la Reina; pero sí un fuerte anhelo de la novedad histórica, de 
 ver cómo se deshacía una época, y cómo corrían a encasillarse en la 
 Actualidad los tiempos que algunos días antes parecían lejanos.

Embutidas entre la multitud atenta y piadosa, Teresa y Úrsula también leían en el rostro del Hotel de Inglaterra
 lo que aún faltaba saber del acabamiento de una dinastía. Es bella la 
 muerte de las cosas grandes... La caída de un trono no se ve todos los 
 días... ¿Cómo es un soberano en el momento de quedar cesante? En estas 
 ansias de curiosidad estaban las encajeras, cuando junto a ellas se 
 abrió paso un caballero cuarentón, de noble y gallarda figura. Teresa lo
 señaló a su amiga con estas palabras: «Ese que ha pasado y entra en el 
 palacio es el Marqués de Beramendi... excelente persona... y de mucho 
 talento. De seguro dará a doña Isabel buenos consejos».

Sin que nadie le detuviera, pasó Beramendi a una estancia del piso 
 bajo, donde vio cuatro personas, mudas, pensativas: eran el Alcalde la 
 ciudad, un diputado por Guipúzcoa, un teniente coronel de Ingenieros y 
 el Gentilhombre de servicio. A este manifestó Beramendi su deseo de 
 hablar brevemente con la dama de la Reina, Marquesa de Villares de Tajo.
 En el corto tiempo que tardó en presentarse la moruna, el 
 Marqués cambió con aquellos señores palabras de cortesía mortuoria, como
 las que amenizan las visitas de duelo, los entierros y funerales. El 
 Gentilhombre, anciano de larga domesticidad en la casa, suspiraba... y 
 aun creía en los milagros políticos. Escuchándole, Beramendi no pudo 
 eximirse de la tristeza que proyectaba la casa de la Reina sobre cuantos
 entraban en ella. La Corte de España, reducida a la vulgar estrechez de
 los cuartos de una posada, sugería meditaciones dolorosas. ¡Qué 
 soledad, qué abandono! Los Grandes de España, los Próceres del Reino, 
 ¿dónde estaban?, ¿dónde los Príncipes de la Milicia, de la Magistratura,
 de la Iglesia? El pobre Trono se caía sin que le prestase apoyo su robusto hermano el Altar.

La entrevista del caballero con Eufrasia fue breve. Apartáronse los 
 dos a un ángulo de la estancia para hablar, en pie, como si hicieran 
 alto en medio de un camino. «Vengo a decirte que si la Reina persiste en
 la buena idea de la abdicación, debes hacer los imposibles para que 
 ciertas personas enfatuadas no malogren este pensamiento, única 
 salvación que se vislumbra... He tenido noticias directas de Serrano. Si
 doña Isabel abdica en don Alfonso, salvará la dinastía, ya que no salve
 su persona. El Duque de la Torre no pondrá obstáculos a esta solución».

—Hay otra mejor —dijo la dama sin necesidad de bajar mucho la voz, 
 pues a consecuencia de un enfriamiento estaba casi afónica—. Esta 
 solución que voy a revelarte tiene sobre la tuya la ventaja de que no 
 hay que pasar por el sonrojo de tratar con Serrano... A mí se me ocurrió
 esta idea feliz, y cuando tenía la palabra en la boca para decirlo a la Señora,
 saltó ella con lo mismo... Las dos lo pensamos a un tiempo... Como que 
 es la pura lógica... Oye: Su Majestad tomará el camino de Logroño, y en 
 presencia de Espartero abdicará en el Príncipe de Asturias...

—Bien, admirable.

—Falta lo mejor... La Reina, después de abdicar, partirá 
 inmediatamente para Francia, dejando al nuevo Rey en poder del Regente 
 Espartero.

—¡Admirable... hermosísimo! —exclamó Beramendi con sincera convicción
 y entusiasmo—. Es la clave del porvenir, es la salud de España... 
 Pero... ya debíais estar andando hacia Logroño... El tiempo apremia... 
 No hay que perder horas ni minutos.

—Esta noche se decidirá la partida...

—¡Ay, Dios mío!, temo aplazamientos que serían mortales; temo que 
 algún mal amigo, algún obcecado palaciego, tuerzan esa dirección 
 salvadora, la mejor, la única.

—Veremos —dijo la dama con bostezadora indolencia—. Dios nos inspire a todos. Retírate. Tengo que volverme arriba. La Señora, don Francisco y Roncali están tratando de los términos del Manifiesto que se ha de dirigir a la Nación.

—Y España dirá: «¿Manifiestos a mí?». Es hora de hablar al país con hechos robustos, no con retóricas vacías.

—Los hechos a veces quieren hablar y no pueden —murmuró Eufrasia con voz apenas perceptible, arropándose en su manteleta.

—¿Tienes frío...?

—Siento el frío de la proscripción... La desgracia de doña Isabel me 
 ha cogido desprevenida... Si hubiera yo sospechado que venía tan pronto,
 no habría salido de mi casa. Pero no puedo decir: «ahí queda eso». No 
 se trata ya de la Reina, sino de la amiga.

—Merece consideración la pobre Majestad, abandonada por los que la llevaron a la perdición. ¿Qué Ministros quedan aquí?

—Ninguno más que este señor Roncali. Catalina, Orovio, Belda y 
 Coronado se han ido a Francia. Ponen a Concha que no hay por dónde 
 cogerle.

—Y Concha dice que aquí sigue funcionando la Camarilla, y que se 
 expiden órdenes militares sin el refrendo del Ministro de la Guerra.

—No hablemos del Marqués de la Habana, que ha jugado con dos barajas, la de Isabel II y la de la Revolución.

—Eso no es verdad. Se le han pedido a Concha milagros, y esos no los 
 hace más que Sor Patrocinio... En fin, amiga mía, no es ocasión de 
 disputas agrias. Única absolución de tantos errores: salir 
 inmediatamente para Logroño...

—Yo lo aconsejo... Idea mía fue... No puedo decir más. Adiós, Pepe... Tengo frío.

—Adiós, moruna... Cuídate. Estos aires de la frontera son malos.

Despidiéronse afectuosos, y Eufrasia subió lentamente, agobiada por 
 inmenso tedio, la escalera del Hotel—palacio. El silencio de muerte que 
 reinaba en la última residencia de la Monarquía, fue turbado por el 
 trajín de los criados que servían la comida en las habitaciones altas. 
 Comida y servicio resultaban de una modestia grave, sin ningún esplendor
 palaciano. Los Reyes y Príncipes estaban en aquella vivienda, 
 relativamente pobre, como inquilinos desahuciados que al abandonar la 
 casa sin saber a dónde ir, se aposentan por una noche en la portería.

El día 30 amaneció envuelto en la dulce humedad de las mañanas 
 cantábricas. El toldo de plata, sin lluvia, velando los ardores del sol,
 era propicio a la vagancia callejera y al abandono de los negocios. 
 Desde muy temprano acudieron las bandas de curiosos a situarse frente al
 Hotel, a la entrada de la Concha. Muchos que iban al baño, con 
 la sábana envuelta en hule, se detenían para ver cosa tan desusada como 
 el éxodo de las Instituciones.

Acudieron también al acto las encajeras, y estando en filas, vieron 
 que, como en la tarde anterior, entraba en la morada real el Marqués de 
 Beramendi. No necesitó ser introducido: al dar sus primeros pasos en el 
 interior de la casa, observó una completa relajación de la etiqueta. 
 Resueltamente pasó al gran salón de la derecha, que era el comedor del 
 Hotel. La mitad, o una tercera parte de la mesa, tenía mantel y 
 servicios de desayuno de café y chocolate, ya consumido. En la otra 
 parte, sobre el tablero desnudo, se veían maletitas, sacos de viaje, 
 líos de bastones, espadines y paraguas.

De manos a boca tropezó Beramendi con el Marqués de Loja, don Carlos 
 Marfori, Intendente de Su Majestad. Saludáronse con afecto empañado por 
 la tristeza. Conocía Fajardo al sobrino de Narváez de los tiempos en que
 no figuraba en la política ni tenía más significación que la de su 
 parentesco con el General; le apreciaba por su caballerosidad y por la 
 firmeza de sus ideas retrógradas, que sostenía con modestia y sin 
 ofender a nadie. Después, cuando Marfori escaló un Ministerio, y de este
 saltó a Palacio, ya era otra cosa. El trato entre ellos fue menos 
 frecuente, y sus relaciones algo frías. Apenas cambiaron sus saludos en 
 aquel día nefasto, comprendió José María que era un tanto impertinente 
 hablar de política. No obstante, se aventuró a esta sencilla pregunta: 
 «¿Va Su Majestad directamente a Francia?... Algo se ha dicho de viaje a 
 Logroño...».

Arrugó su entrecejo Marfori al decir: «¿Pero no comprende usted, mi 
 querido Marqués, que será humillante para la Reina de España ir a pedir 
 protección a un General, aunque este se llame Espartero?... Toda 
 concomitancia con progresistas ha de ser funesta... La Reina sale de 
 España persuadida de que su pueblo la llamará pronto... tales horrores 
 hemos de ver aquí...».

No dijo más. Las disposiciones para la partida solicitaban su 
 atención. Indignado Beramendi por lo que había oído, contempló un rato 
 al don Carlos dando sus órdenes a la turba de servidores, uniformados 
 unos, otros no. Le miró con encono, viendo en él la torpe influencia que
 torcía los propósitos saludables de doña Isabel. Entre tanta gente 
 desmedrada y anémica, se destacaba la figura de Marfori por su recia 
 complexión sanguínea y su tipo árabe, afeado por el grandor de la boca y
 el desarrollo del maxilar. Su prognatismo desvirtuaba la belleza de los
 ojos negros y de la figura garbosa, amenazada ya por la obesidad 
 incipiente. Era impetuoso, autoritario, ejecutivo; su altanería ante los
 iguales tenía el atenuante de la educación exquisita que le había 
 enseñado la finura y amabilidad. Estas prendas resplandecían en él en 
 ocasiones normales, aun en el trato con los inferiores.

De pronto, alguien tocó el brazo de Beramendi. Un hombre, un señor 
 que no denotaba su jerarquía con ningún signo exterior, y lo mismo podía
 ser gentilhombre que criado, le dijo: «Su Majestad está en la salita de
 enfrente... Desea que pase el señor Marqués a saludarla». Corrió el 
 caballero a la sala de la derecha del vestíbulo, y hallose frente a 
 Isabel II sentada, vestida de viaje, con dos señoras en pie por cada 
 lado. La una era Eufrasia. Con lástima hondísima, Beramendi notó en la 
 faz arrebolada de la Reina la tensión muscular, el esfuerzo fisiológico 
 por revestirse de entereza. Cuando el prócer besaba su mano, ella le 
 retuvo forzándole a permanecer inclinado para que oyera lo que no quería
 decirle en alta voz: «Ya sabrás que se ha desistido de ir a 
 Logroño... Lo hemos pensado... No puede ser... ¿A qué...? No más 
 humillaciones... Yo me voy por no agravar las cosas, por evitar el 
 derramamiento de sangre... Pero ya me llamarán, ya volveré... ¿No crees 
 tú lo mismo?».

Mintió con tanto descaro como piedad el buen Fajardo, respondiendo 
 así: «¿Qué duda tiene? Llamaremos a Vuestra Majestad... y Vuestra 
 Majestad vendrá con la rama de oliva, con el laurel...». No encontraba 
 en su mente las tonterías propias de la dolorosa situación.

La Reina se impacientaba. ¡Salir, salir de una vez... no prolongar 
 más tiempo la terrible ansiedad con su lado patético y su lado 
 embarazoso!... Levantose la Soberana, y tocando con su mano augusta el 
 brazo de Beramendi, le dijo: «Francamente, creí tener más raíces en este
 país». Y cuando el apiadado amigo le decía que sus raíces, a pesar de 
 aquel suceso, eran hondas y fuertes, entró en la sala don Francisco, 
 vestido de paisano, dispuesto para la partida. Su figura y su voz, no 
 muy apropiadas a las grandezas, añadieron escaso interés a la escena 
 dramática, que alguna vaga semejanza tenía con las salidas para el 
 patíbulo. En muchos casos no vale una corona menos que una vida. 
 Aparecieron las Infantitas con sus ayas, y tras ellas el Príncipe de 
 Asturias llevado de la mano por la señora de Tacón... Vestía Su Alteza 
 trajecito de terciopelo azul. Su carita descolorida y la tristeza 
 resignada de sus grandes ojos expresaban mejor que todas las miradas y 
 rostros presentes el duelo monárquico y doméstico... ¿Qué faltaba ya? 
 Nada más que la orden de partir.

XXXVI

La multitud que ante el Hotel—palacio aguardaba la interesante 
 función de la salida, vio aparecer a doña Isabel del brazo de don 
 Francisco... Su presencia fue saludada con un murmullo de acatamiento 
 respetuoso, y nada más. Atajaron los pasos de la Reina algunas mujeres, 
 que se agolpaban en los peldaños. Eran criadas palatinas, señoras 
 pobres, que habían recibido limosnas de la bondadosa Soberana. De 
 rodillas le besaron la mano; prorrumpieron en tiernos adioses, 
 sollozando... No pudo ya doña Isabel conservar su entereza, y llevándose
 el pañuelo a los ojos, trataba de abreviar la escena lastimosa... No 
 sabía qué decir... «Adiós, hijas... No lloréis... Volveré... España me 
 quiere... Yo... Adiós... Volveréis a verme».

Partieron uno tras otro los blasonados coches, desfilando con la 
 prisa que fatalmente se impone a las salidas no triunfales. En la 
 estación se habían tomado precauciones para impedir la entrada del 
 público. Acomodáronse todos: la dinastía fugitiva en los coches regios, 
 los demás en departamentos de primera... La media compañía de Ingenieros
 que había de escoltar a Su Majestad hasta Hendaya ocupaba coches de 
 segunda a la cola del tren. La máquina no tardó en pitar con áspero 
 bramido, y pronto arrancó sin que se oyeran vivas: el mudo respeto 
 suplió las exclamaciones, mandadas recoger por inoportunas.

En un coche de primera se metió Beramendi, con dos oficiales de Ingenieros y un Diputado de la provincia. El duelo se despedía en la frontera.
 Pero los acompañantes de la difunta Monarquía no guardaban silencio en 
 aquel viaje; que en los entierros, comúnmente, los que van de reata 
 combaten el tedio con expansivas conversaciones. Hablaban, pues, del 
 suceso: el más taciturno era Beramendi, que reservaba sus pensamientos 
 por creerlos tal vez demasiado crudos para dichos en alta voz.

Cavilando más que diciendo, el sagaz caballero, entre San Sebastián y
 el Bidasoa, lanzaba a los espacios estas tristes ideas: «¿Qué pensarán 
 de esto, si pueden pensar y formar juicio de las cosas de nuestro mundo,
 las cien mil víctimas inmoladas por Isabel desde su cuna hasta su 
 sepulcro?... Llamo sepulcro a su destierro. Las cien mil vidas 
 sacrificadas en la guerra de sucesión y en las innumerables revueltas 
 intestinas por y contra Isabel, ¿qué himno de justicia tremebunda 
 cantarán en este día? Véase la tragedia de este reinado, toda muertes, 
 toda querellas y disputas violentísimas, desenlazada con esta vulgar 
 salida por la puerta del Bidasoa, como si los protagonistas o causantes 
 de tantas desdichas fueran a tomar baños, o a vistas y regocijos con 
 otros Reyes... Dígase lo que se quiera, la Libertad ha sido en España 
 mansa, benigna y generosa; no ha sabido derramar más que su propia 
 sangre, como cordero expiatorio de ajenas culpas...».

En Hendaya formaron los Ingenieros en el andén, y con rápido paso los
 revistó la Reina, del brazo del Rey; llevándose el pañuelo a los ojos, 
 saludaba con ligera inclinación de cabeza. La infeliz Señora tuvo en 
 aquel instante el momento más amargo de su tránsito a tierra extranjera.
 Sin volver atrás la vista, penetró en el tren francés. Los Ingenieros 
 quedaron en Hendaya; habían llevado al duelo la tradicional cortesía del
 Ejército español, y a España se volvían a colaborar en la Historia 
 nueva. Beramendi siguió con idea de no pasar de Biarritz, donde tenía su
 familia, y en el término de su viaje vio un espectáculo que resultó tan
 triste como el de Hendaya. En el andén estaba Napoleón III, rodeado de 
 un brillante acompañamiento militar. El Emperador, rechoncho ya y 
 avejentado, entristecía el cuadro con su rostro tétrico y dormilón, con 
 su nariz romana, bajo la cual salían horizontalmente, a un lado y otro, 
 las afiladas guías de sus bigotes. Entró Napoleón en el coche real, y 
 allí estuvo unos diez minutos... Al salir, su semblante expresaba una 
 profunda indiferencia del suceso político y una etiqueta glacial ante la
 desgracia.

No se fijó en esto Beramendi, porque a la estación salieron su mujer y Tinito, y a ellos hubo de acudir cariñoso: no les había visto en seis días... Y aconteció que Tinito,
 viendo al príncipe Alfonso asomado en la ventanilla, se desprendió de 
 la mano de su madre, y anduvo un poco hasta llegar cerca de su amiguito,
 y le saludó con la mano, no atreviéndose a expresar su duelo de otro 
 modo. Reparó en él Alfonso, y puso una cara tan triste, que el niño de 
 Beramendi rompió a llorar. Su madre fue corriendo hacia él; le apartó 
 del tren regio... También acudió el padre, que entre besos le decía: «No
 llores, hijo. Alfonso volverá. Fíjate en él ahora. ¿No ves cómo te mira
 y se sonríe?... ¿Qué te has creído tú? El Príncipe tu amigo viene a 
 Francia a tomar aires. Estate tranquilo. Volverá; en España le hemos de 
 ver».

No acababa de convencerse el dolorido chicuelo, ni las caricias de 
 los amantes padres atajaban sus lágrimas, únicas que corrieron en aquel 
 acto final del drama dinástico. Calmándose ya, estrechado por los brazos
 maternos, preguntó sollozando: «Dime, papá: y la Reina... ¿volverá 
 también?».

—¡Ah!... eso no puedo asegurártelo, hijo mío. Yo creo que no. Para 
 salir de dudas, cuando vayamos a Madrid se lo preguntaremos a Confusio, que es quien sabe de estas cosas.

Diciendo esto, el tren arrancó. Los Beramendi vieron pasar a doña 
 Isabel, que en pie, dejando ver media figura en la ventanilla, saludó a 
 todos, de Emperador inclusive abajo, con el aire de majestad delicada y 
 bondadosa que era su gran éxito personal en los actos solemnes. Así lo 
 vio María Ignacia. Otros creyeron que el paso de los claros ojos azules 
 de la Soberana fue rapidísimo y cortante, como el del diamante que raya 
 el cristal.

El sagaz historiófilo Pepe Fajardo siguió a la Majestad con el 
 pensamiento, diciéndole: «No volverás, pobre Isabel. Te llevas todo tu 
 reinado, más infeliz para tu pueblo que para ti. Impurificaste la vida 
 española; quitaste sus cadenas a la Superstición para ponérselas a la 
 Libertad. En el corazón de los españoles fuiste primero la esperanza, 
 después la desesperación. Con tu ciego andar a tropezones por los 
 espacios de tu Reino has torcido tu Destino, y España ha rectificado el 
 suyo, arrojando de sí lo que más amó... Vete con Dios, y ahora... 
 aprende a pensar... Piensa en lo que ayer fuiste, en lo que hoy eres».

¿Quién puede decir lo que pensaba la destronada Isabel, cuando por 
 los risueños campos bearneses la llevaba el tren hacia Pau, cuna y nidal
 de sus antepasados? Tal vez, del fondo negro de su pena por el ultraje 
 recibido, saltaba un chispazo de alegría; tal vez, como acontece en los 
 más hondos dramas humanos, el dolor engendró un goce, y el llanto una 
 sonrisa... y con la sonrisa brotó en el pensamiento esta frase de 
 placentera conformidad: «Me han echado... y ellos gozan de libertad... 
 Bien, ¿y qué? Ahora... yo también libre».

XXXVII

La última visión de Madrid en la retina de Santiago fue un ciclo de 
 rápidas imágenes, que le resultaban gratas por la reciente placidez de 
 su espíritu. Le causó risa el ver a Maltranita hinchado de fatuidad en 
 la Junta de su distrito, y asaltando con radicalismos de última hora un 
 puesto en Gobernación... Malrecado, asido a los faldones del inaprensivo
 joven, se coló también en el Ministerio, mientras Segismundo Fajardo, 
 hijo de Gregorio y sobrino de Beramendi, se filtraba en Hacienda, al 
 arrimo del conspicuo señor de Oliván, que era de los técnicos, y por 
 tanto insustituible... Ya se hablaba del Ministerio de la Revolución: 
 Serrano, Presidente; Prim, Guerra; Sagasta, Gobernación; Ruiz Zorrilla, 
 Fomento. Los demás serían unionistas. La inmensa grey desheredada del 
 Progreso y Democracia aprestábase a invadir los nacionales comederos.

A Leoncio encontró Ibero en la calle del Arenal; rápidamente 
 hablaron; citáronse para la tarde. Aquel día, 1.º de Octubre, 
 repitiéronse las ruidosas expansiones populares en la Puerta del Sol. 
 Una de las Zorreras, la más joven según versión digna de crédito,
 arrebatada de patriotismo y de ardoroso frenesí revolucionario, se dejó
 decir, moviendo caderas y arremolinando faldas, que para celebrar el 
 triunfo de la Libertad se ofrecía gratis para todo el que quisiera. Con 
 igual esplendidez hubo taberneros que brindaron gratuitamente al público
 libre sus bautizados vinos... Recobró Santiago en aquel venturoso día 
 la paz de su alma, porque a más de recibir el telegrama de que se ha 
 hecho mención, tuvo la dicha de ver en Madrid a Lucila y Vicente 
 Halconero con toda la familia. La carta de Teresa que en sus manos 
 pusieron fue un celestial aviso para el pobre aventurero, que ya iba 
 viendo claro en la obscura mentira frívolamente acogida y divulgada por 
 Tarfe.

Demente con la Revolución, en la cual veía esplendores y maravillas 
 sin cuento, Vicentito se pegó a su amigo Ibero y no lo dejaba a sol ni 
 sombra. Lucila, embelesada con la sabiduría de su hijo, soñaba con que 
 este llegase a ser en el nuevo Régimen el águila de la Historia. Cordero
 no se apeaba de su montpensierismo. «Al fin y a la postre —decía—, tendrán que ponerle en el Trono, pues no hallarán rey más económico
 y administrativo». Y maravillado del pacífico advenimiento de la 
 Revolución, repetía con orgullo esta frase pescada en el mar revuelto de
 la Prensa: «Las naciones extranjeras nos admiran».

Llamado por conducto de Leoncio (que iba a ser colocado con pingüe 
 destino en el Museo de Artillería), fue Ibero a casa de Tarfe, el cual 
 le abrazó con franqueza cordial, y pidiole perdón por la gran sofoquina y
 trastorno que le había ocasionado en el viaje, repitiendo con ligereza 
 opiniones de los amigos, que consideraba erróneas. «Pensé yo pagarte con
 un destinillo —añadió— los servicios que has prestado a la Revolución 
 en París y Londres, en Cádiz y en Alcolea; pero como no quieres empleo, 
 según me asegura Leoncio, yo me permito poner en tu mano (sacando un bolsillito con monedas de oro y contando algunas)...
 en tu mano, digo... estos cien duros, para que con ellos compres lo que
 te sea más necesario, o los gastes en divertirte y en echar al aire las
 canas que aún no te han salido».

Por la expresión que vio en el rostro de Ibero, pensó Tarfe que su 
 amigo, echando por delante algunos melindres o quijotescos escrúpulos 
 para cubrir la dignidad, aceptaría la remuneración. Pero no fue así. 
 Poniendo en su negativa una sequedad cortés y delicada, el riojano salió
 del paso con estas razones: «Lo agradezco, señor... Destine esa 
 cantidad a recompensar a otros más dignos. No soy yo tan pobre como 
 usted cree... Casi, casi soy rico... No insista, don Manuel...». Y con 
 esto y reiterando las gracias, se despidió del aristócrata 
 revolucionario... Ya lejos de la casa y divagando solo, pues Leoncio se 
 fue por otro lado a sus quehaceres, comentó Ibero su negativa, 
 sazonándola con cierta ironía salobre y con los granos dulces de su 
 naciente optimismo: «Yo, caballero sin caballo, aventurero desengañado 
 de las grandezas, soñador perdido tontamente en el camino de las glorias
 políticas y militares, quiero darme el tono de rechazar los cien duros 
 que me ofrece este caballerete de la Unión Liberal por mis vanos 
 servicios. Es un orgullo como otro cualquiera, es la nueva grandeza que 
 me nace en el alma para llenar el hueco que dejaron las otras... 
 Aventurero desventurado, voy en busca de aventura nueva... y a ella 
 quiero ir pobre y desnudo... Además, desprecio los favores del hombre 
 que calumnió a Teresa... Teresa y yo somos ricos. Nuestras almas se 
 llenan de ambiciones doradas, y de ideas... contantes y sonantes... ¡Oh,
 amor... vea yo tus milagros!».

Decidido a largarse sin demora, por telégrafo avisó Santiago a Teresa
 su salida, y sin despedirse de nadie, se recluyó en su casa hasta la 
 hora de partir. Sólo con el gran Confusio, su más inmediato vecino, se entretuvo algunos instantes. «¿Ha visto usted, señor Conde
 —le dijo—, la elegante Revolución que hemos hecho? Es un lindo 
 andamiaje para revocar el edificio, y darle una mano de pintura 
 exterior. Era de color algo sucio, y ahora es de un color algo limpio; 
 pero que se ensuciará en breves años... Luego se armará otro 
 andamiaje... llámele usted República, llámele Monarquía restaurada. 
 Total: revoco, raspado de la vieja costra, nuevo empaste con yeso de lo 
 más fino, y encima pintura verde o rosa... Y el edificio cuanto más 
 viejo más pintado. Pasarán años, y aquí estoy yo para derribarlo antes 
 que se desplome y aplaste a todos los que estamos dentro. Sobre las 
 ruinas armaré yo el gran andamiaje lógico—natural, para edificar 
 de nueva planta sobre el basamento secular ¡oh!, que nunca necesitó 
 revoco ni pintura. No respetaré más que el basamento, que es del mejor 
 granito... ¿Se entera usted? Pues adiós, y hágame el favor de dar 
 memorias de mi parte a las naciones extranjeras».

Partió Santiago en el Expreso de las tres. Adormilado pasó la 
 tarde y gran parte de la noche, y en los claros de su modorra oía 
 retazos de la conversación de los viajeros que iban en el coche: 
 «Ministro de Hacienda, Figuerola... de Estado, Lorenzana, el autor de 
 los célebres artículos Misterios, Meditemos. Para 
 Ultramar, el indicado es López de Ayala; para Gracia y Justicia, Romero 
 Ortiz... Y en tanto, Prim de triunfo en triunfo en su viaje por el 
 Mediterráneo... Hermosa revolución... Todo como una seda... Yo confío 
 mucho en Serrano... Y yo en Olózaga y Cantero... Yo confío más en los 
 demócratas Rivero y Martos».

Como a todo se llega, llegó el tren a San Sebastián... Teresa en la 
 estación: abrazos, besuqueo... «¡Qué flaco estás!...». «¡Y tú qué 
 hermosa!».

XXXVIII

TERESA: (En una estancia del Hotel Ezcurra, despertando.) Pienso como tú. Vámonos hoy mismo. Aquí ya no hacemos nada. También Úrsula desea volver a su casa.

IBERO: (Saltando del lecho.) Démonos prisa; no perdamos el 
 tren de hoy... A París, a París pronto... Como anoche te decía, voy 
 contento. Toda ilusión de grandezas políticas y militares se me ha ido 
 de la cabeza. Pero te tengo a ti; contigo me conformo; tú eres mi gloria
 y mi grandeza...

TERESA: (Vistiéndose muy a la ligera.) ¿Y qué me decías anoche de esa revolución que habéis hecho?

IBERO: Empecé a contarte... Pero tú no cesabas de reír y reír con la 
 divertida historia de los Muñoces de Tarancón. ¿Quieres que hablemos 
 otra vez de las fatigas que pasé por los malditos Muñoces?

TERESA: Ahora no: tengo que bañarme... tengo que avisar a Úrsula para
 que se vaya preparando... Nos vamos hoy. Yo estoy contenta. ¿Verdad que
 somos felices? No me canso de celebrar que rechazaras los cien duros 
 que quiso darte el sinvergüenza de Tarfe.

IBERO: ¿Qué dinero tenemos? Paréceme que es muy poco. Yo me río contemplando la nada espléndida de nuestros bolsillos.

TERESA: Y yo... Con que tengamos para llegar a París, basta.

IBERO: París nos dirá: «Pobretones, venid a mi Reino...».

TERESA: Nos dirá: «Venid a mi Paraíso. Comeréis la fruta no prohibida
 de mi Industria y de mis Artes...». Iberillo, arréglate pronto. (Vase.)

IBERO: (Solo.) Sí que soy feliz. Cada cual obedece a sus propias revoluciones. Yo no tengo que poner los andamiajes de que habla Confusio
 para revocar un viejo caserón. Mi casa es una choza nueva y linda. En 
 ella tengo mi Trono y mi Altar. En ella venero mis Instituciones.

TERESA: (En la estación.) Me dio mucha pena ver partir a la pobre doña Isabel.

IBERO: Doña Isabel no volverá, ni nosotros tampoco... Ella, 
 destronada, sale huyendo de la Libertad, y hacia la Libertad corremos 
 nosotros. A ella la despiden con lástima; a nosotros nadie nos despide; 
 nos despedimos nosotros mismos diciéndonos: corred, jóvenes, en 
 persecución de vuestros alegres destinos.

TERESA: (Meditabunda.) Huimos del pasado; huimos de una vieja respetable y gruñona que se llama doña Moral de los Aspavientos, viuda de don Decálogo Vinagre...

IBERO: (En Hendaya. Vuélvese hacia la orilla española del Bidasoa, y haciendo bocina con sus manos, grita:) Adiós, España con honra. Nos hemos muerto... Adiós; que te diviertas mucho. No te acuerdes de nosotros.

TERESA: (Gritando.) No te acuerdes... Nosotros te olvidamos.

IBERO: (Andando el tren.) Somos la España sin honra, y huimos, desaparecemos, pobres gotas perdidas en el torrente europeo.

Madrid, Enero a Mayo de 1907.

Benito Pérez Galdós

Benito Pérez Galdós (Las Palmas de Gran Canaria, 10 de mayo de 1843-Madrid, 4 de enero de 1920) fue un novelista, dramaturgo, cronista y político español.

Se le considera uno de los mejores representantes de la novela realista del siglo XIX no solo en España y un narrador capital en la historia de la literatura en lengua española, hasta el punto de ser propuesto por diversos especialistas y estudiosos de su obra como el mayor novelista español después de Cervantes.

Galdós transformó el panorama novelesco español de la época, apartándose de la corriente romanticista en pos del realismo y aportando a la narrativa una gran expresividad y hondura psicológica. En palabras de Max Aub, Galdós, como Lope de Vega, asumió el espectáculo del pueblo llano y con «su intuición serena, profunda y total de la realidad», se lo devolvió, como Cervantes, rehecho, «artísticamente transformado». De ahí que «desde Lope ningún escritor fue tan popular, ninguno tan universal desde Cervantes».

Pérez Galdós fue desde 1897 académico de la Real Academia Española y llegó a ser propuesto al Premio Nobel de Literatura en 1912. Aunque, salvo en su juventud, no mostró especial afición por la política, aceptó su designación como diputado en varias ocasiones y por distintas circunscripciones.

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La Fontana de Oro — Novela

La Incógnita — Novela, Novela epistolar

La Loca de la Casa — Teatro

La Mula y el Buey — Cuento

La Novela en el Tranvía — Cuento

La Pluma en el Viento — Cuento

La Primera República — Novela

La Princesa y el Granuja — Cuento

La Razón de la Sinrazón — Teatro

La Revolución de Julio — Novela

La Segunda Casaca — Novela

La Sociedad Presente como Materia Novelable — Discurso, ensayo

La Sombra — Novela corta

La Vuelta al Mundo en la Numancia — Novela

Las Tormentas del 48 — Novela

Lo Prohibido — Novela

Los Apostólicos — Novela

Los Ayacuchos — Novela

Los Cien Mil Hijos de San Luis — Novela

Los Duendes de la Camarilla — Novela

Luchana — Novela

Madrid — Conferencia

Marianela — Novela

Memorias de un Cortesano de 1815 — Novela

Mendizábal — Novela

Miau — Novela

Misericordia — Novela

Montes de Oca — Novela

Napoleón en Chamartín — Novela

Narváez — Novela

Nazarín — Novela

O'Donnell — Novela

Portugal — Viajes

Prim — Novela

Realidad — Teatro

Rompecabezas — Cuento

Soñemos, Alma, Soñemos — Ensayo, artículo

Theros — Cuento

Tormento — Novela

Torquemada en el Purgatorio — Novela

Torquemada en la Cruz — Novela

Torquemada en la Hoguera — Novela corta

Torquemada y San Pedro — Novela

Trafalgar — Novela

Tristana — Novela

Tropiquillos — Cuento

Un Faccioso Más y Algunos Frailes Menos — Novela

Un Tribunal Literario — Cuento

Un Voluntario Realista — Novela

Una Industria que Vive de la Muerte — Cuento

Vergara — Novela

Zaragoza — Novela

Zumalcárregui — Novela