El Canto del Cisne

Carlos-Octavio Bunge

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Texto núm. 6208

Título: El Canto del Cisne
Autor: Carlos-Octavio Bunge
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 19 de diciembre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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I

Tan notables fueron los primeros exámenes de derecho rendidos por
 Juanillo Simplón, que él, su padre, su madre, su tía, su abuelita y su
 padrino, todos de común acuerdo y sin la menor discrepancia, resolvieron
 que era un futuro hombre de genio.

Juanillo Simplón sabía—¿quién no lo sabe?—que cada futuro hombre de
 genio demuestra desde chiquito sus geniales aptitudes, y que el mejor
 modo de demostrarlas es escribir modernísima prosa poética y no menos
 moderna poesía prosaica. Pues optó por la prosa poética, decidido a
 componer un «cuento-poema» tan nuevo y hermoso, que ni él mismo debía
 entenderlo. Buscó en voluminosos diccionarios las palabras más raras y
 altisonantes, sudó tinta por todos sus poros, y al cabo de diez días de
 rudo trabajo puso punto final a su obra, titulándola «La princesa
 Belisa.»

Con el precioso manuscrito en el bolsillo, salió a consultar a su amigo
 Juan del Laurel. Juan del Laurel, estudiante de derecho nominalmente y
 por accidente, era de profesión «un joven de talento». Bastaba mirarlo
 para comprenderlo así, pues llevaba los signos de su profesión en su
 indumentaria y sus modales...

El joven de talento era por entonces—¡más altas acciones lo
 esperaban!—poeta decadente y modernista. Usaba larga melena, poseía dos
 estirados ojos semimongólicos, y en la calle marchaba con lentitud y
 majestad, mirando al público desde las alturas del Parnaso. Siempre
 llevaba una caña de la India con puño de oro y marfil, como lleva San
 José en los altares su vara de azucenas, entre el pulgar y el índice de
 la mano derecha, levantada a la altura del codo. Leía a Mallarmé y a
 Mæterlinck, despreciaba a Zola y a Daudet, y había publicado en la
 «Revista Azul» un poema, «La Superfetación del Hierofante», que le
 conquistó inmortal renombre entre los cuatro o cinco afiliados de la
 «Estética Nueva», sociedad literaria de elogio mutuo. Su gesto era
 siempre artístico y exaltado. Hasta cuando decía a su sirviente gallego:
 «¡Animal, esta mañana no me has lustrado los botines!», parecía decir
 más bien: «¡Oidme, emperatriz! La muerte y no el deshonor. Aunque herido
 en mis dos alas, águila seré siempre, nunca gusano...» Era pues del
 Laurel un verdadero poeta decadente y modernista, ¡pero muy poeta, muy
 decadente, muy modernista!

Escuchó sin pestañear la lectura que con monótona y quejumbrosa voz le
 endilgara su amigo Simplón. Y, después de oírla, meneó doctoralmente la
 cabeza a uno y otro lado, diciendo:

—Como ensayo, no está mal tu cuento-poema, Juanillo. Carece de lugares
 comunes, y esto demuestra tu buen gusto. Pero tu prosa no está del todo
 escrita, y sólo queda lo que está escrito. Para leerlo en la «Estética
 Nueva» y publicarlo en la «Revista Azul», lo debes trabajar más, mucho
 más, ¡nunca es bastante!

Estaba presente un tercero, Aristarco López, inseparable amigo de del
 Laurel, también estudiante de derecho in nomine y per accidens;
 pero, en cuerpo y alma, todo un cronista «sportivo» de un diario
 popular. Compadecido del escaso éxito de Simplón, diole sus consejos:

—Mira, Juanillo, tu cuento es obscuro y distinguido. Tiene sin duda el
 mérito de palabrotas terribles. Apenas he comprendido yo el cinco por
 ciento de las que usas. Pero le faltan ingredientes modernistas,
 sensaciones modernistas, en lo que diríamos su argumento, si es que lo
 tiene y puede tenerlo. Nos hablas de una princesa bella y sin embargo
 desgraciada..... Eso es ya un ingrediente, mas no basta, no basta.
 Necesita cuatro o cinco más. Toma un lápiz y apunta los que te voy a
 dictar. Son los más socorridos y me los sé de memoria.

Tomó un lápiz Juanillo, y púsose a apuntar dócilmente en su cartera
 cuanto le dictaba Aristarco...

—Primero—díjole éste,—pon una theoría de vírgenes que arrastran sus
 túnicas de lino a la sombra del laurel-rosa, cada una con un lirio en la
 mano. (Fíjate que la palabra «theoría» es con h, y significa un desfile
 de dos en dos. ¡No vayas a ponerla sin h, como si se tratara de la
 teoría de Savigny sobre la posesión!)

«Segundo, un lago verdinegro donde nadan amorosamente dos cisnes, a la
 luz del plenilunio. (No vayas a llamar al cisne «amante de Leda», porque
 la mitología está muy gastada; es siempre un lugar común.)

«Tercero, un albatros que vuela serenamente sobre la tormenta del
 Océano. (Esto es siempre de hermoso efecto, por el contraste entre la
 serenidad del ave y el movimiento de las olas.)

«Cuarto, un cementerio gótico abandonado hasta por las ánimas en pena;
 un campo de asfodelos, y también de iris blancos y lises rojos que
 crecen en idílica Harmonía. (No te olvides de escribir «Harmonía», con
 H, y mayúscula. En general, donde quiera que puedas colocar una h y una
 mayúscula, colócalas, como en «Harmonía», «Theoría», «Helena»,
 «Martha»... ¡Nada más «fashionable»!)

Apuntadas estas preciosas indicaciones, Juanillo se quedó mirando a
 Aristarco, como preguntándole el modo de usarlas. ¿Haría una simple
 ensalada rusa con los «ingredientes»?...

Comprendió Aristarco su muda interrogación, y le repuso:

—Te he dado las piedras para componer el mosaico. Componlo como
 quieras.

Y cuando Juanillo se despedía, dando las gracias a sus amigos y
 consejeros, todavía Aristarco le agregó algunas indicaciones más:

—Si quieres estar siempre despampanante, nunca llames a las cosas por
 sus nombres... En las metáforas y paralelos, compara siempre lo claro,
 material y conocido, como una tormenta, con lo obscuro, espiritual y
 desconocido, como el estado de alma de un poeta después de haber
 degollado a su anciana madre...

Simplón se retiró tan contento con estas advertencias en la mollera y en
 el bolsillo, como si le hubieran entregado las llaves del templo de la
 gloria. Iba resuelto a aplicarlas en asidua y metódica labor. ¡Pero qué
 difícil sería embutir tan heterogéneos «ingredientes» en el pellejo de
 un cuento-poema!...

Sin desalentarse, trabajó, trabajó, trabajó... Y, después de veintiún
 días de esfuerzo y de gastar treinta y cinco bloques de papel en
 borradores, tenía su cuento-poema concluido, muy concluido, y tan
 concluido, que ya no se le podía cambiar ni media coma.

Llegó a del Laurel y a Aristarco, siempre reunidos en casa del primero,
 la interesante y breve composición. En ella toda una «trouvaille» para
 dar lógica cabida a los elementos que indicara Aristarco...
 Traduciéndola al pobre lenguaje de mortales, resultaba una historia
 conmovedora...

La princesa Belisa era bella y sentíase sin embargo desgraciada, porque
 su padre el rey había resuelto casarla con el príncipe Lejano. La noche
 antes de embarcarse para las remotas tierras de este príncipe, daba ella
 una vuelta por el parque, a la sombra de un bosque de laureles-rosas,
 acompañada de sus damas de honor. Estas formaban una theoría,
 arrastrando de dos en dos sus túnicas de lino, con un lirio en la mano.
 El lirio simbolizaba la inocencia y el sacrificio de la princesa.
 Pasaron así junto a un lago verdinegro, donde bogaban amorosamente dos
 cisnes, bajo la luz del plenilunio...

Al otro día, la princesa Belisa se embarcó con sus damas en un esquife
 de marfil con velas de púrpura. Pero en la mitad de la travesía estalló
 una tormenta que levantaba olas como montañas y cordilleras. Sobre ese
 océano de abismos imperaba, volando serenamente, un gigantesco albatros.
 Lo cual no impidió que el buque naufragase... El mar arrojó más tarde
 los cuerpos de las vírgenes a la playa. Recogiéronlos varios
 pescadores, que al ver rostros tan hermosos, ¡infelices! se enamoraron
 de las muertas. Lleváronlas a un cementerio gótico abandonado en un
 campo de asfodelos, y las enterraron. Sobre sus tumbas crecieron
 espontáneamente, como en almacigo, iris blancos y lises rojos.
 ¡Inexplicable caso, porque estas dos especies vegetales nunca, ni antes
 ni después, pertenecieron a la flora silvestre de la comarca!...

Terminada la lectura, Aristarco se agarraba el vientre, como para no
 reventar de risa...

—¡Bien, muchacho, bien!—exclamó.—Cuando llegas a tan ingeniosa
 combinación de disparates, estoy por creer que tienes talento, a pesar
 de tus buenas notas en los exámenes.

Después de reprender a Aristarco por su frivolidad, del Laurel dijo a
 Simplón:

—No le hagas caso, Juanillo. Tu cuento-poema no carece de mérito por
 cierto... Pero tiene también sus defectos. El principal es contener
 demasiado argumento. Hay plétora de argumento. No necesitas hablar de
 tantas cosas, ni narrarlas sucesivamente como en los cuentos para niños.
 Busca la sensación, ¡ante todo la sensación! Y la sensación poética es
 producto de musicales combinaciones de palabras y no de lógica sucesión
 de ideas, ¡Música, música, mucha música! Y después luz, ¡oh la luz! Tú
 has de alcanzar todo eso, sí, tú llegarás. Ya esta composición marca un
 progreso sobre la primera, la tercera será mejor que la segunda, la
 cuarta que la tercera, la quinta que la cuarta, la sexta que la quinta,
 y así de seguido... hasta que llegues a la obra maestra.

Juanillo no sabía qué pensar ni qué decir, porque si en la progresión
 aritmética la obra-maestra sólo debía llegar en la composición número
 3527, por ejemplo, ¡más le valía renunciar a la literatura!

Muy oportunamente intervino Aristarco:

—Tiene razón del Laurel, la sensación es lo primero. Pues para
 describir bien la sensación (no eches esto en saco roto, Juanillo), es
 conveniente haberla experimentado antes. Trata de ver lo que vas a
 describir, y sólo después podrás describirlo con relieve y sinceridad.

—No te desanimes, Juanillo—agregó del Laurel.—Recuerda que Flaubert
 rompió a Maupassant más de 125 manuscritos, antes de darle su aprobación
 al primero que publicara. Corrigiendo una y mil veces su estilo, decía:
 «La prosa nunca está concluida».

Esto ya era un consuelo. 125 manuscritos rápidos pueden hacerse en un
 año. ¡No había, pues, que remontarse hasta la alarmante suma de 3527 que
 al principio imaginara!

Juanillo se despidió más calmado, oyendo desde la puerta las últimas
 observaciones de Aristarco y de del Laurel.

—No te olvides; experimenta primero la sensación,—repetía el uno.

—¡Música, música, mucha música! Y después luz, ¡oh, la luz!—repetía el
 otro.

Otra vez quedó perplejo Juanillo. Lo de «experimentar antes la
 sensación» le parecía un buen consejo. Mas, ¿dónde hallar en la
 democrática ciudad de Buenos Aires una princesa pálida y triste, para
 estudiarla? ¿Dónde el albatros volando sobre embravecidas olas? ¿Dónde
 el gótico cementerio y el campo de asfodelos, iris blancos y los lises
 rojos?... Sólo cisnes en un lago verdinegro, eso si podía observar a
 gusto, en la estancia de su padrino, por ejemplo... ¡Eureka!
 Experimentaría los cisnes y después escribiría sobre ellos,
 exclusivamente sobre ellos, su cuento-poema. ¿No le había dicho del
 Laurel que, al fin y al cabo, al mismo tiempo no se necesitaban todos
 los «ingredientes» preconizados por Aristarco? Para una composición
 única, ¡bastaban y hasta sobraban los cisnes!

II

Dijo por esto en su casa que tenía que irse a la estancia de su padrino,
 en Pehuajó, a hacer importantes estudios. Asintieron inmediatamente a
 ello su padre, su madre, su tía y su abuelita, y su padrino le dio una
 carta para don José, el mayordomo, ordenando que pusiese a sus órdenes
 cuanto necesitase y pidiese.

En la estancia de Pehuajó, Juanillo se pasó días enteros observando las
 dos parejas de domésticos cisnes que poblaban, con varios gansos, un
 diminuto estanque bordeado de llorones sauces. Como siempre les llevaba
 migas de pan en el bolsillo, los cisnes, y hasta los gansos, llegaron a
 conocerlo y a seguirlo.

Allí, a la sombra de los árboles, en las horas muertas de la meditación,
 recordó la hermosa leyenda del canto del cisne. El cisne, esa ave
 armoniosa y blanca, siempre en la mudez del misterio, canta sólo al
 morir, una canción de celeste belleza... Esta leyenda le sugirió a
 Juanillo un interesante argumento para su cuento-poema. Podía presentar
 al cisne como la imagen del Poeta, que cantando rinde su alma al
 infinito. Cierto que los poetas escriben generalmente sus mejores
 composiciones en la juventud, y que muchas veces mueren viejos, con la
 lira destemplada o enmudecida... Pero, ¿qué le importaba eso a Juanillo
 si el símbolo era bello?

Resolviéndose a escribir su cuento bajo el epígrafe de «El Canto del
 Cisne», pensó que sería conveniente «experimentar» la muerte de un cisne
 verdadero, pues él nunca vio morir ninguno. Bien sabía, naturalmente,
 que los cisnes no cantan al morir; pero pensaba, con mucha razón, que
 toda leyenda responde a sus causas... El cisne, aunque no cantase, podía
 tener su agonía especial, su estertor, sus actitudes plásticas... Todo
 ello, visto y analizado personalmente, iba a sugerirle interesantes
 ideas poéticas. Además, su sentimiento al ver morir tan nobles animales,
 ¿no era ya una sensación digna de cantarse en primorosa prosa?

Pidió pues prestada al mayordomo su escopeta, encaminose al estanque, y,
 con el corazón sangrando, a una vara de distancia, ¡pam! asesinó el
 primer cisne que saliera a recibirlo, esperando la consabida migaja de
 pan... ¡Inútil sacrificio! El humo de la pólvora y la emoción del primer
 disparo le impidieron observar la muerte instantánea de la víctima...

Apuntó de nuevo, ¡pam! y cayó otra víctima... Acercose a mirarla, ¡y
 ella resultó un ganso viejo!... Otro tiro, ¡pam!... Esta vez cayó un
 cisne, que, como conservaba vida, fue a morirse en la maleza, escapando
 así a la mirada del cazador... Otro tiro, ¡pam!... Un nuevo cisne
 muerto, muerto como una gallina, sin un graznido, sin un ronquido
 siquiera... ¡Debía ser un cisne hembra! Y como convenía observar más
 bien el sexo generalmente cantor de las aves, otro tiro, ¡pam! y
 fulminó el último cisne, un cisne macho, sin duda, pero cuya muerte no
 lo ilustró más que las otras... ¡Ya no le quedaba ningún otro por matar!

A los disparos acudió gente: el mayordomo, su mujer, sus nueve hijos, el
 capataz, la cocinera, varios peones... Todos contemplaban consternados
 los cinco cadáveres inocentes...

—¡Pero, don Juan!—exclamó el mayordomo sin poderse contener.—¡Ha
 matado usted todos los cisnes!...

—Y un ganso viejo—apuntó la cocinera.

—¿No sabe usted que la señora vive mirándose en ellos?—continuó
 quejumbrosamente el mayordomo.—¿Qué le vamos a decir cuando venga? ¡Y
 cisnes domésticos no hay en venta en Pehuajó ni en ninguna parte por
 aquí! Estos fueron traídos de Buenos-Aires con gran trabajo... Pero,
 ¿para qué los ha muerto, si no soy curioso, don Juan? ¿para qué?...

Juanillo guardó prudente silencio. ¿Cómo iba a explicar a aquella
 ignorante y pobre gente la intención estética que tuviera? ¿cómo?...

Terminadas las lamentaciones del mayordomo, la mayordoma comenzó las
 suyas:

—¡Dios mío! ¡matar esos cisnes tan lindos que eran como los hijos de la
 señora!... ¿Y qué nos dirá la señora? ¿Y qué le diremos a la señora?...

—¡Si los cisnes no se comen, don Juan, no se comen—agregó el
 mayordomo.—En el campo hubiera encontrado usted caza cuanta quisiera:
 patos, martinetas, perdices...

Para Juanillo, que estaba como anonadado por su obra, esta última
 observación fue un rayo de luz...

—¿Dice usted que no se comen los cisnes, don José?—preguntó
 triunfalmente.—¡Pues sí que se comen, y muy ricos que son! ¿Para qué
 los hubiera matado sino para comerlos?

En la estupefacción general, observó la voz agria de la mayordoma:

—Usted dirá los pichones de ganso; pero los cisnes, los cisnes...

—¡No digo los pichones de ganso, digo los cisnes, señora!—afirmó
 Juanillo dignamente.

—En todo caso—observó la mayordoma,—no necesitaba usted haber muerto
 a todos los cisnes; con uno le bastaba, porque son bien grandes...

—Claro...

—Claro...

—Claro...—fueron repitiendo en coro, uno por uno, los nueve vástagos
 del mayordomo...

—¡Pues no!—concluyó fieramente Juanillo.—Me gustan mucho y quiero
 comérmelos todos, esta misma noche. ¿Ha oído? ¡Todos!...

La cocinera, una criolla vieja, clamó, santiguándose espeluznada:

—¡Avemaría purísima!

—¡Avemaría!...

—¡Avemaría!...

—¡Avemaría!...—exclamaron otra vez, uno por uno, los hijos del
 mayordomo.

Y, temiendo que Juanillo fuera el ogro de los cuentos y los devorase
 también a ellos, escondiéronse los menores detrás de los mayores.
 Formaron así una larga hilera, como cuando jugaban al Martín Pescador...

Cortando la escena de temores y aspavientos, Juanillo ordenó
 terminantemente:

—¡Esta noche quiero que me sirvan, muy bien asados, los cuatro cisnes y
 el ganso! ¿Comprenden? ¡No admitiré disculpas!

Y se retiró majestuosamente, ante un público boquiabierto y
 aterrorizado...

En la vida monótona de aquellas pampas la tremenda noticia circuló bien
 pronto. ¡El ahijado del patrón se comería esa noche, como quien se bebe
 un vaso de agua, cuatro cisnes y un ganso viejo! Había que ir a verlo
 comer, esa era la palabra de orden en la estancia y sus alrededores.

Llegada la hora, el infeliz Juanillo fue a sentarse, como de costumbre,
 solo ante la mesa de los amos. En las ventanas y puertas del comedor
 pululaban en enjambre cabezas ávidas de curiosidad... Los chicos
 lloraban porque los grandes no les dejaban ver... Las mujeres empujaban
 y codeaban a la par de los hombres...

Juanillo desplegó la servilleta con toda tranquilidad; estaba solamente
 un poco pálido. Y la cocinera sirvió la sopa, como siempre... Mientras
 Juanillo tomaba unas pocas cucharadas, los curiosos se comunicaban sus
 impresiones:

—¡Quién lo diría, al verlo tan flacuchín!...

—¡Y la sopa no estaba en el programa!...

—¡Ya tendría preparada una droga para evitar la indigestión!...

Terminó Juanillo la sopa como si tal cosa. Y la cocinera, seguida de
 muchos ayudantes, fue depositando en la mesa las cinco enormes fuentes
 con sus correspondientes volátiles. Para acompañarlas, trajo también
 tres no menos enormes palanganas llenas de ensaladas de lechuga y
 escarola, que alcanzarían para una comida de cien cubiertos.
 Inmediatamente cundió por el comedor el olor fétido de la carne de
 cisne... Los curiosos se llevaron los pañuelos a las narices, al menos,
 aquellos que tenían pañuelos... Juanillo ensayó cortar un alón con el
 trinchante, inútilmente: la negra carne parecía madera... El capataz se
 adelantó entonces ofreciéndole su facón, que, recién afilado, cortaba
 como navaja de afeitar... Con él, a costa de penosos esfuerzos,
 consiguió Juanillo servirse una ración que apenas cabía en el plato...

Anhelantes, todas las bocas exclamaron:

—¡Ah!...

Tomó Juanillo un vaso de vino para darse coraje, y medio mareado ya por
 la fetidez de aquella carne horrible, se puso de pie y gritó a la
 concurrencia:

—¿Qué les importa a ustedes que yo coma o no coma? ¡Mándense mudar
 ahora mismo, si no quieren que los eche como perros!

Estaba terrible, con el cabello revuelto, los ojos saliéndose de sus
 órbitas y el facón en la mano... Los chicos, las mujeres y hasta los
 hombres lanzaron un grito de terror y huyeron despavoridos... ¿Cuál no
 serían la cólera y la fuerza de un hombre que tenía su apetito? Quedando
 solo en el comedor, Juanillo cerró herméticamente las puertas, las
 ventanas y los postigos... Lo que así oculto hizo para hacer
 desaparecer, como si la hubiera comido, tanta carne nauseabunda, mejor
 es no contarlo, para no meternos en cosas sucias, ni entrar en gabinetes
 reservados.

...Su hazaña, que se dio por hecha, extendió pronto su nombre de ogro en
 veinte y treinta leguas a la redonda. El empresario del «círco de lona»
 de Pehuajó soñó con contratar al «ogro de los cisnes», en reemplazo de
 «la mujer que come vidrio, espadas y fuego», pues el público ya estaba
 cansado de esta mujer. Lo contuvo la posición social de Juanillo, y la
 consideración de la dificultad que había en proporcionarle todas las
 noches tanta alimaña para que la comiera en público. Las piezas, una vez
 comidas, no podían repetirse, como ocurría con el vidrio, las espadas y
 hasta el fuego de la mujer tragona...

Rodeado de esta alta fama culinaria, mal que bien, Juanillo escribió su
 «Canto del Cisne». Volviose con él a la capital y se lo leyó con su
 quejumbrosa voz a del Laurel y su inseparable Aristarco López...

—Mejor, mejor, va mejor, muchacho—afirmó del Laurel.—Pero todavía ni
 sueñes en publicarlo. No está escrito, no.

El juicio de Aristarco fue más severo:

—Ya que eres bueno y confiado, quiero hablarte con franqueza,
 Juanillo—dijo a Simplón.—Tu cuento-poema se define en una sola
 palabra: es un mamarracho. Déjate de simplezas; reconoce que no tienes
 talento, como tenemos yo y del Laurel; y ocúpate de derecho y política,
 en los cuales no se necesita tanta inteligencia, o es, por lo menos, más
 fácil simularla. ¡Considera tu «Canto del Cisne» como el verdadero canto
 del cisne de tus ambiciones literarias!

Juanillo miró a del Laurel, ansioso de que contradijera a Aristarco;
 pero del Laurel estaba en ese momento bastante ocupado en acariciarse la
 melena... Desalentado, con la muerte en el alma, Juanillo se retiró
 entonces a su casa. Por el camino compró seis cajas de fósforos,
 resuelto a desleír el veneno en algún vinillo dulce, para que no
 resultase el mortal brebaje demasiado feo...

Carlos-Octavio Bunge

Carlos Octavio Bunge ( Buenos Aires, Argentina, 19 de enero de 1875 – ibídem, 23 de mayo de 1918) fue un sociólogo, escritor y jurista.

Desarrolló una acción intelectual muy destacada en Argentina, la cual llegó a extenderse a Iberoamérica. Cursó los estudios universitarios de Derecho, explicó ciencias de la educación en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires y derecho en la Facultad de Ciencias Jurídicas y Sociales.2

Sus principales obras son Nuestra América: Ensayo de psicología social y Principios de psicología individual y social ambas de 1903. También se adentró en diversos géneros: teatro, con La revolución de Churubusco, La primera batalla, El roble, Fracasado y Los colegas (1908); novelas y narraciones diversas, con Xarcas Silenciario (1903), La novela de la sangre (1903; 1904), Thespis (1907), Viaje a través de la estirpe y otras narraciones (1908), La sirena, Los envenenados, El capitán Pérez y El sabio y la horca; estudios filosóficos y pedagógicos, con El espíritu de la educación (1901), Principios de psicología individual y social (1903), Educación de la mujer (1904) y Estudios filosóficos.2 También escribió "Nuestra Patria" en la que expone un interesante análisis de la composición social argentina y el porvenir que le esperaba.

Bunge explica, desde el darwinismo, el comportamiento de las sociedades iberoamericanas ante el proceso de modernización, con el aluvión inmigratorio.

Cultivó un biologismo aristocratizante. La complejidad de su pensamiento, se debe a las teorías con las que se formó, aunque tiene un organicismo social y un racialismo.

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