El Fiscal

Carmen de Burgos

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Texto núm. 8468

Título: El Fiscal
Autor: Carmen de Burgos
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 21 de enero de 2025
Fecha de modificación: 21 de enero de 2025

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c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Fiscal

Eloísa era una joven encantadora. Figuráos que los árabes se
 mezclaran con los hebreos; haced de esta reunión una mujer de ojos
 garzos, sombreados por largas y sedosas pestañas obscuras; con el
 cabello intensamente negro y rizado con suavidad como el de las hijas
 del desierto; todo esto animando un rostro moreno, con ligeras
 tonalidades de bronce, la nariz fina, algo achatade cerca de los labios,
 y la boca un poco grande, pero ocultando una dentadura irreprochable;
 dad á esta concepción la vida de una juventud sin preocupaciones ni
 disgustos y tendréis á Eloísa.

Su carácter presentaba también una mezcla extraña, una excesiva
 impresionabilidad que la hacía aparecer tan pronto dulce y sencilla,
 como altiva é imperiosa.

Ni libros ni consejos pesaban sobre su ánimo; hija única, sin haber
 conocido á su madre, mimada por un padre que la adoraba, con un
 desconocimiento completo de la sociedad, Eloísa se desenvolvía
 libremente en plena Naturaleza.

En su quinta, á orillas del Guadalquivir, oculta entre los árboles
 gigantescos, sintiendo penetrar por todos sus poros los efluvios de la
 vida exuberante y fecunda, ensanchando su pecho con el perfume de la
 Naturaleza, la joven soñaba en un porvenir de venturas. Sus sueños eran
 los de ese período encantador que precede al casamiento, ese periodo de
 la dicha esperada que sobrepuja siempre á la realidad.

Su boda había de verificarse dentro de un plazo muy breve; ella amaba
 á su prometido con un amor tranquilo y profundo. Julio Sánchez era hijo
 de uno de sus vecinos, su amigo de la infancia, un muchacho honrado y
 trabajador, cuyos triunfos de estudiante había seguido anhelosa hasta
 verlo ocupar el importante cargo de Fiscal en la Audiencia de Sevilla.
Eloísa sentía vanidad de ser amada por el joven; se llenaba de orgullo
 al pensar en su vida futura, compartiendo los triunfos de Julio,
 alentándolo en las causas justas, predicando una ley de perdón que
 dulcificara el castigo de los culpables... A veces, en los hermosos
 cuadros de sus sueñcs, las mejillas de la joven adquirían las tintas de
 la flor del granado al ver pasar rápidamente una pléyade de seres
 alados, mitad gnomos, mitad ángeles, cuyas preciosas cabecitas
 reproducían sus facciones y las de Julio, como si hicieran un solo ser
 de los dos.
Julio, más amante cada vez, le dirigía cartas apasionadas; los
 preparativos de la nueva casa le ocupaban, haciéndole olvidarse de sus
 tareas jurídicas, á pesar de hallarse en vísperas de actuar en un
 importante uicio oral.

Entretanto, ese ser abstracto al que llamamos tiempo, fantasma creado
 por nosotros mismos para tener un tirano más, iba avanzando y la boda
 se aproximaba.

La víspera de tan deseado día egó.

Julio había venido de Sevilla aquella misma mañana, y sentado junto á
 su nov'a, bajo el emparrado que cubría la puerta, la miraba embelesado,
 mientras los labios se negaban á formular las ideas, como si la palabra
 fuese impotente para expresar sus sentimientos.

—¡Eh, muchacho! que nada me has dicho del juicio de ayer—dijo con su
 acostumbrada franqueza el padre de Eloísa, interrumpiendo la dulce
 contemplación.

—Ya lo verá usted mañana en los periódicos... Dicen que estuve elocuente... Buenas amistades—añadió con falsa modestia.

— No—replicó él contento de su futuro yerno—, ¡tú vales mucho! ¿y el fallo del Tribunal y del Jurado?

—Ambos estuvieron conformes con lo que yo había pedido.

—¿Qué pediste?—preguntó aún el viejo.

—Veinte años de presidio para el cómplice y la muerte en garrote para el asesino—dijo con frialdad Julio.

—¡La muerte!—exclamó palideciendo intensamente Eloísa.

—Era un monstruo; figúrate un hombie e que en un acceso de locura impulsiva mató á su mujer y...

La joven no le escuchaba, tenía la cabeza reclinada en el respaldo de la silla y sus miembros se estremecían convulsivamente.

Julio, sorprendido, no sabia qué hacer, y el viejo, molesto por
 aquella extraordinaria sensibilidad, se acercó á él, y dándole una
 palmadita en el hombro, le dijo:

—No hagas caso de eso, ¡nervios de mujer! Un día se puso igual porque vió un pajarillo herido de un tiro. Ya se le pasará.

La repentina indisposición de Eloísa obligó á suspender la boda; la
 joven tuvo que guardar cama, y al final de una larga enfermedad
 nerviosa, y como consecuencia de ella, se le declaró una tisis aguda que
 la llevó al sepulcro.

Nadie vió en esta muerte más que una desgraciada casualidad; la
 ciencia afirmaba que el a're húmedo del río provocó el desarreglo del
 organismo de Eloísa.

La desesperación de Julio no tuvo límites; su juicio vacilaba, y sin
 atender á consejos, presentó la dimisión de su cargo, retirándose al
 campo para vivir en aquellos sitios santificados por el recuerdo de la
 amada muerta, dedicándose personalmente á los más rudos trabajos
 agrícolas, con un ardor extraño, como si deseara que el cansancio del
 cuerpo aniquilase al espíritu.

Un día me atreví á censurarle el abandono de su bril ante porvenir, y
 él, sin responderme una palabra, sacó del bolsillo una carta
 amarillenta, que aún conservaba un dulce perfume femenino, y leyó:

«Julio, perdóname, he destrozado tu alma al hacer imposible nuestro
 casamiento; pero también he destrozado la mía hasta el punto de que no
 se me oculta la imagen de la muerte que se aproxima.

Yo te amo, te amo y muero, porque no quiero ser tuya; mi corazón se
 rompe al dar salida á los felices sueños que habíamos forjado; ellos
 eran mi vida y con ellos se va.

No creas que te recrimino; en mi sencillez de rústica campesina: yo
 no entiendo eso que llamáis problemas sociales; pero yo no puedo
 comprender que el hombre esté autorizado para matar á otro hombre, y tan
 criminal me parece el que sentencia á muerte como el que ha cometido el
 delito.

Perdóname; sé que esto no es así, y, sin embargo, yo no puedo ver
 moverse tus labios sin pensar que de ellos ha salido la muerte de un
 hombre; yo no puedo oir tu voz querida, sin pensar que vibró para pedir
 esa muerte; yo no puedo acariciar tus cabellos, sin pensar que tu
 cerebro concibió ideas brillantes y elocuentes que habían de privar de
 la vida á uno de nuestros semejantes; yo no puedo estrechar tu mano, sin
 ver en ella las manchas de sangre en que se convierte la tinta de tu
 pluma.

He querido combatir esta locura que se apodera de mi cercbro; pero en
 mis largas noches de insomnio he visto los resultados de la fatal
 sentencia. He visto un hombre sano y lleno de vida esperando una muerte
 que le hace maldecir de sus semejantes, que le hace no entender ese
 Evangelio todo perdón y mansedumbie, que le quita a esperanza de
 rehabilitarse y el tiempo para el arrepentimiento.

He visto el cadáver, he visto laminar las vértebras del cue lo del
 sentenciado y he oído el crujido de sus músculos. No puedo describirte
 mi horror.

Su último acento fué una maldicin... ¿Para quién?.,. No sé... Tú no
 has dictado esas leyes... esa maldición no era para ti... era para la
 sociedad... Pero esa sociedad tuvo un eco... tú formulaste su voz. ¡Oh!,
 para ti, para ti era la maldición del reo... yo quiero compartirla
 contigo; pero nuestros hijos... inocentes y...¿qué digo? Deliro...
 perdóname.—Eloísa.»

Al terminar la lectura los ojos de Julio estaban llenos de lágrimas.

—Recibí esta carta después de muerta Eloísa—dijo—, y estos sencillos
 argumentos han destruído todas mis ideas filosóficas. Creo justo el
 castigo que me ha herido haciendo que al pedir aquella sentencia
 encontrase la ruina de mi feli cidad... Mi mano, en vez de coger la
 pluma para destruir á mis se mejantes, dirige hoy el arado que abre el
 surco para que el grano germine en las entrañas de la tierra.

Carmen de Burgos

Carmen de Burgos y Seguí (Almería, 10 de diciembre de 1867-Madrid, 9 de octubre de 1932) fue una periodista, escritora, traductora y activista de los derechos de la mujer española, también conocida como Colombine también firmó con seudónimos como «Gabriel Luna», «Perico el de los Palotes», «Raquel», «Honorine» o «Marianela». Perteneciente a la generación del 98, se la considera la primera periodista profesional en España y en lengua castellana por su condición de redactora del madrileño Diario Universal en 1906, periódico que dirigía Augusto Figueroa.

Además de su intensa obra periodística son destacables sus conferencias en el ámbito del movimiento feminista; como por ejemplo: La misión social de la mujer (1911) y La mujer en España. Entre sus novelas más populares puede citarse Puñal de claveles, escrita al final de su vida y basada en el suceso conocido como el crimen de Níjar, que tuvo lugar el 22 de julio de 1928 en el Cortijo del Fraile, en los Campos de Níjar, y que fue una de las inspiraciones con que contó Federico García Lorca para sus Bodas de sangre.

Se la considera una de las primeras defensoras del papel social y cultural de la mujer. Defendió asimismo la libertad y el goce de existir. Decididamente independiente, creyó en un mundo mejor y fue una temprana "feminista", aunque ella odiaba ese término. En su obra La mujer moderna y sus derechos (1927) definía su postura como un feminismo conciliador al explicar «No es la lucha de sexos, ni la enemistad con el hombre sino que la mujer desea colaborar con él y trabajar a su lado». No fue muy bien considerada por un importante sector de los críticos y escritores contemporáneos que en muchas ocasiones colocaron su labor y su obra relegada y reducida a la condición de "amante" de Ramón Gómez de la Serna.

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