Cuentos de Mamá Ganso

Charles Perrault

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Índice

Información

La bella durmiente del bosque

Caperucita Roja

Barba Azul

El gato con botas

Las hadas

La Cenicienta

Roquete del Copete

Meñiquín

Grisélida

Los deseos ridículos

Pellejo de asno

Autor

Otros textos

Texto núm. 4166

Título: Cuentos de Mamá Ganso
Autor: Charles Perrault
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 4 de enero de 2019
Fecha de modificación: 4 de enero de 2019

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La bella durmiente del bosque

En otros tiempos había un rey y una reina, cuya tristeza porque no 
 tenían hijos era tan grande que no puede ponderarse. Fueron a beber 
 todas las aguas del mundo, hicieron votos, emprendieron peregrinaciones,
 pero no lograron ver sus deseos realizados, hasta que, por último, 
 quedó encinta la reina y dio a luz una hija. La explendidez del bateo no
 hay medio de describirla, y fueron madrinas de la princesita todas las 
 hadas que pudieron hallar en el país, y siete fueron, con el propósito 
 de que cada una de ellas le concediera un don, como era costumbre entre 
 las hadas en aquel entonces; y por este medio tuvo la princesa todas las
 perfecciones imaginables.

Después de la ceremonia del bautismo, todos fueron a palacio, en 
 donde se había dispuesto un gran festín para las hadas. Delante de cada 
 una se puso un magnífico cubierto con un estuche de oro macizo, en el 
 que había una cuchara, un tenedor y un cuchillo de oro fino, guarnecido 
 de diamantes y rubíes.

En el momento sentarse a la mesa, vieron entrar una vieja hada que no
 había sido invitada, debido a que durante más de cincuenta años no 
 había salido de una torre y se la creía muerta o encantada.

Mandó el rey que le pusieran cubierto, pero no hubo medio darle un 
 estuche de oro macizo como a las otras, porque sólo se había ordenado 
 construir siete para las siete hadas. Creyó la vieja que se la 
 despreciaba y gruñó entre dientes algunas amenazas. Una de las hadas 
 jóvenes que estaba a su lado, oyola, y temiendo que concediese algún don
 dañino a la princesita, en cuanto se levantaron de la mesa fue a 
 esconderse detrás de un tapiz para hablar la última y poder reparar 
 hasta donde le fuera posible el daño que hiciera la vieja.

Comenzaron las hadas a conceder sus dones a la recién nacida. La más 
 joven dijo que sería la mujer más hermosa del mundo; la que la siguió 
 añadió que sería buena como un ángel; gracias al don de la tercera, la 
 princesita debía mostrar admirable gracia en cuanto hiciere; bailar 
 bien, según el don de la cuarta; cantar como un ruiseñor, según el de la
 quinta, y tocar con extrema perfección todos los instrumentos, según el
 de la sexta. Llegole la vez a la vieja hada, la que dijo, temblándole 
 la cabeza más a impulsos del despecho que de la vejez, que la princesita
 se heriría la mano con un huso y moriría de la herida.

Este terrible don a todos estremeció y no hubo quien no llorase. 
 Entonces fue cuando salió de detrás del tapiz la joven hada y pronunció 
 en voz alta estas palabras:

—Tranquilizaros rey y reina; vuestra hija no morirá de la herida. 
 Verdad es que no tengo bastante poder para deshacer del todo lo que ha 
 hecho mi compañera. La princesa se herirá la mano con un huso, pero, en 
 vez de morir, sólo caerá en un tan profundo sueño que durará cien años, 
 al cabo de los cuales vendrá a despertarla el hijo de un rey.

Deseoso el monarca de evitar la desgracia anunciada por la vieja, 
 mandó publicar acto continuo un edicto prohibiendo hilar con huso, así 
 como guardarlos en las casas, bajo pena de la vida.

Transcurrieron quince o diez y seis años, y cierto día el rey y la 
 reina fueron a una de sus posesiones de recreo; y sucedió que corriendo 
 por el castillo la joven princesa, subió de cuarto en cuarto hasta lo 
 alto de una torre y se encontró en un pequeño desván en donde había una 
 vieja que estaba ocupada en hilar su rueca, pues no había oído hablar de
 la prohibición del rey de hilar con huso.

—¿Qué hacéis, buena mujer?, le preguntó la princesa.

—Estoy hilando, hermosa niña, le contestó la vieja, quien no conocía a la que la interrogaba.

—¡Qué curioso es lo que estáis haciendo!, exclamó la princesa. ¿Cómo 
 manejáis esto? Dádmelo, que quiero ver si sé hacer lo que vos.

Como era muy vivaracha, algo aturdida y, además, el decreto de las 
 hadas así lo ordenaba, en cuanto hubo cogido el huso se hirió con él la 
 mano y cayó sin sentido.

Muy espantada la vieja comenzó a dar voces pidiendo socorro. De todas
 partes acudieron, rociaron con agua la cara de la princesa, le 
 desabrocharon el vestido, le dieron golpes en las manos, le frotaron las
 sienes con agua de la reina de Hungría, pero nada era bastante a 
 hacerla volver en sí.

Entonces el rey, que al ruido había subido al desván recordó la 
 predicción de las hadas, y reflexionando que lo sucedido era inevitable,
 puesto que aquellas lo habían dicho, dispuso que la princesa fuera 
 llevada a un hermoso cuarto del palacio y puesta en una cana con adornos
 de oro y plata. Tan hermosa estaba que cualquiera al verla hubiera 
 creído estar viendo un ángel, pues su desmayo no la había hecho perder 
 el vivo color de su tez. Sonrosadas tenía las mejillas y sus labios 
 asemejaban coral. Sólo tenía los ojos cerrados, pero se la oía respirar 
 dulcemente, lo que demostraba que no estaba muerta.

Mandó el rey que la dejaran dormir tranquila hasta que sonara la hora
 de su despertar. La buena Hada que le había salvado la vida 
 condenándola a dormir cien años, estaba en el reino de Pamplinga, que 
 distaba de allí doce mil leguas, cuando le ocurrió el accidente a la 
 princesa; pero bastó un momento para que de él tuviese aviso por un 
 diminuto enano que calzaba botas, con las cuales a cada paso recorría 
 siete leguas. Púsose inmediatamente en marcha la hada y al cabo de una 
 hora vieronla llegar en un carro de fuego tirado por dragones. Fue el 
 rey a ofrecerle la mano para que bajara del carro y la Hada aprobó 
 cuanto se había hecho; y como era en extremo previsora, le dijo que 
 cuando la princesa despertara se encontraría muy apurada si se hallaba 
 sola en el viejo castillo. He aquí lo que hizo.

Excepción hecha del rey y la reina, tocó con su varilla a todos los 
 que se encontraban en el castillo, ayas, damas de honor, camareras, 
 gentiles-hombres, oficiales, mayordomos, cocineros, marmitones, 
 recaderos, guardias, suizos, pajes y lacayos; también tocó los caballos 
 que había en las cuadras y a los palafraneros, a los enormes mastines 
 del corral y a la diminuta Tití, perrita de la princesa que estaba cerca
 de ella encima de la cama. Cuando a todos hubo tocado, todos se 
 durmieron para no despertar hasta que despertara su dueña, con lo cual 
 estarían dispuestos a servirla cuando de sus servicios necesitara. 
 También se durmieron los asadores que estaban en la lumbre llenos de 
 perdices y de faisanes, e igualmente quedó dormido el fuego. Todo esto 
 se hizo en un momento, pues las hadas necesitan poco tiempo para hacer 
 las cosas.

Entonces el rey y la reina, después de haber besado a su hija sin que
 despertara, salieron del castillo y mandaron publicar un edicto 
 prohibiendo que persona alguna, fuese cual fuere su condición, se 
 acercara al edificio. No era necesaria la prohibición, pues en quince 
 minutos brotaron y crecieron en número extraordinario árboles grandes, 
 pequeños rosales silvestres y espinosos, de tal manera entrelazados que 
 ningún hombre ni animal hubiera podido pasar; de manera que sólo se veía
 lo alto de las torres del castillo, y aun era necesario mirarle de muy 
 lejos. Nadie dudó de que la Hada había echado mano de todo su poder para
 que la princesa, mientras durmiera, nada tuviese que temer de los 
 curiosos.

Pasadas los cien años, el hijo del monarca que reinaba entonces, 
 debiendo añadir que la dinastía no era la de la princesa dormida, fue a 
 cazar a aquel lado del bosque y preguntó que eran las torres que veía en
 medio del espeso ramaje. Contestole cada cual según lo que había oído; 
 unos le dijeron que aquello era un viejo castillo poblado de almas en 
 pena y otros que todas las brujas de la comarca se reunían en él los 
 sábados. Según la opinión más generalizada, moraba en él un ogro que se 
 llevaba al castillo todos los niños de que podía apoderarse para 
 comerlos a su sabor y sin que fuera posible seguirle, abrirse puesto que
 sólo a él estaba reservado el privilegio de paso por entre la maleza.

No sabía a quien dar crédito el príncipe, cuando un viejo campesino habló y le dijo:

—Príncipe mío: hace más de cincuenta años oí contar a mi padre que en
 aquel castillo había la más bella princesa del mundo, que debía dormir 
 cien años, estando reservado el despertarla al hijo de un rey, de quien 
 debe ser esposa.

A estas palabras sintió el joven príncipe que la llama del amor 
 brotaba en su corazón, y sin duda al instante creyó que daría fin a 
 aventura tan llena de encantos. Impulsado por el amor y el deseo de 
 gloria, resolvió saber en el acto si era exacto lo que el campesino le 
 había dicho, y apenas llegó al bosque cuando todos los añosos árboles, 
 los rosales silvestres y los espinos se separaron para abrirle paso. 
 Caminó hacia el castillo, que veía al extremo de una larga alameda, en 
 la que penetró, quedando muy sorprendido al observar que los de su 
 comitiva no habían podido seguirle porque los árboles volvieron a 
 recobrar su posición natural y a cerrar el paso en cuanto hubo pasado. 
 No por eso dejó de continuar su camino, pues un príncipe joven y 
 enamorado siempre es valiente. Penetró en un extremo del patio, y el 
 espectáculo que a su vista se presentó era capaz de helar de miedo. El 
 silencio era espantoso; veíase en todas partes la imagen de la muerte y 
 la mirada tropezaba en cuerpos de hombres y animales que parecía estaban
 privados de vida; pero bastole fijarse en la nariz de berenjena y en 
 los encendidos carrillos de los suizos para comprender que sólo estaban 
 dormidos; además, los vasos, en los que sólo se veían restos de vino, 
 decían que se habían dormido bebiendo.

Atravesó otro gran patio con pavimento de mármol; subió la escalera y
 entró en la sala de los guardias, que estaban formando hilera con el 
 arcabuz al hombro y roncando ruidosamente. Cruzó varios aposentos llenos
 de gentiles hombres y de damas, de pie los unos, sentados los otros, 
 pero todos durmiendo. Penetró en una cámara completamente dorada y vio 
 en una cama, cuyos cortinajes estaban abiertos, el más hermoso 
 espectáculo que a su mirada se había presentado: una princesa, que 
 parecía tener quince o diez y seis años y cuya deslumbradora belleza 
 tenía algo de luminosa y divina. Aproximose a ella temblando y 
 admirándola y se arrodilló al pie de la cama.

Como había sonado la hora en que debía tener fin el encantamiento, la princesa despertó; y mirándole con tiernos ojos, le dijo:

—¿Sois vos, príncipe mío? ¡Cuánto os habéis hecho esperar!

Y llenaron de contento al príncipe tales palabras, y más aun la 
 manera como fueron dichas. No sabía como encontrarla su alegría y 
 agradecimiento y la aseguró que la amaba más que a si mismo. Mal 
 hilvanadas salieron las palabras de los labios de ambos, pero a esto se 
 debió que fueran más atractivas, pues poca elocuencia es señal de mucho 
 amor. La confusión del hijo del rey era mayor que la de la princesa, 
 cosa que no ha de sorprender, pues ella había tenido tiempo de pensar en
 lo que le diría; pues se supone, aunque nada de ello indique historia, 
 que la buena Hada le había procurado el placer de agradables sueños 
 durante los cien años que estuvo dormida. Cuatro horas hablaron y no se 
 dijeron la mitad de las cosas que querían decirse.

El encantamiento del palacio cesó al mismo tiempo que el de la 
 princesa, y cada cual pensó en cumplir con sus deberes; pero como no 
 todos estaban enamorados, su primera sensación fue la del hambre, que 
 sensiblemente les aguijoneaba. La dama de honor, hambrienta como las 
 demás, se impacientó y dijo a la princesa que la comida estaba servida. 
 El príncipe la ayudó a levantarse. Estaba vestida con mucha 
 magnificencia, pero guardose de decirla que su traza y tocado se 
 parecían a los de su abuela y que la moda del cuello que llevaba había 
 pasado hacia mucho tiempo; pero su vestido y adornos en nada disminuían 
 su belleza.

Pasaron a un salón con espejos y en él cenaron servidos por los 
 gentiles-hombres de la princesa. Los músicos tocaron con los violines y 
 los oboes antiguas piezas, pero muy bonitas, por más que hiciera cien 
 años que nadie las tocaba y después de haber cenado, casoles sin pérdida
 de tiempo el gran limosnero en la capilla del castillo.

Al día siguiente el príncipe volvió a la ciudad en donde su padre 
 debía estar con cuidado por su ausencia. Le dijo que cazando se había 
 perdido en el bosque y había pasado la noche en la choza de un carbonero
 que le había dado pan negro y queso para cenar. El rey su padre, que 
 era muy bonachón, le creyó, pero no del todo su madre al ver que casi 
 todos los días iba a cazar y que siempre tenía una excusa a mano cuando 
 pasaba fuera dos o tres noches, y supuso que se trataba de amores. El 
 príncipe vivió con la princesa más de dos años y tuvo de ella dos hijos;
 una niña llamada Aurora, y el segundo un niño, al que pusieron por 
 nombre Día, pues aun parecía más hermoso que su hermana.

La reina hizo varias tentativas para que su hijo le revelara su 
 secreto, pero el príncipe no se atrevió a confiárselo, porque si bien la
 amaba, la temía por proceder de raza de ogros, a pesar de lo cual el 
 rey había casado con ella porque su fortuna era grande. Además, se 
 murmuraba en la corte, pero en voz muy baja, que tenía las inclinaciones
 de los ogros y que, al ver pasar los niños, con mucha dificultad 
 lograba contener el deseo de devorarlos. A esto se debió que el príncipe
 nada le dijera.

Pero al cabo de dos años murió el rey, y al subir su hijo al trono, 
 declaró públicamente su matrimonio y fue con gran ceremonia a buscar a 
 la reina su esposa a su castillo. La recepción que le hicieron en la 
 ciudad, que era la capital, cuando se presentó en medio de sus dos 
 hijos, fue magnífica.

Algún tiempo después el príncipe fue a guerrear contra su vecino, el 
 emperador Cantagallos. Confió la regencia a la reina madre y le 
 recomendó mucho a su mujer y a sus hijos. Debía guerrear todo el verano;
 y en cuanto estuvo fuera, la reina madre envió su nuera y sus nietos a 
 una casa de campo que había en el bosque para poder satisfacer con mayor
 libertad sus horribles apetitos. Algunos días después fue a la casa de 
 campo y por la noche dijo a su mayordomo:

—Mañana quiero comerme a Aurora.

—¡Ah! señora..., exclamó el mayordomo.

—Lo quiero, contestó la reina con tono de ogra que desea devorar carne fresca, y quiero comerla en salsa picante.

El pobre hombre comprendió que no había que andarse con bromas con la
 ogra; tomó un enorme cuchillo y subió al cuarto de la pequeña Aurora. 
 Tenía entonces cuatro años, y al verle corrió hacia él saltando y 
 riendo, le abrazó y le pidió un caramelo. El mayordomo se puso a llorar,
 se le escapó el cuchillo y bajó al corral, degolló un cordero y lo 
 aderezó con una salsa tan rica que la reina le dijo que nunca había 
 comido cosa mejor. Al mismo tiempo el mayordomo llevó la pequeña Aurora a
 su mujer para ocultarla en su casa, que estaba situada a un extremo del
 corral.

Ocho días después aquella mala reina dijo a su mayordomo:

—Para cenar quiero comerme a mi nieto Día.

El mayordomo no replicó porque ya tenía formado el propósito de 
 engañarla como la otra vez. Fue en busca del niño y hallole con un 
 diminuto florete en la mano ensayándose en la esgrima con un mono, a 
 pesar de que sólo tenía tres años. Llevole a su mujer, que le ocultó 
 junto con Aurora, y el mayordomo sirvió a la reina madre un cabritillo 
 muy tierno, que halló sabrosísimo.

Hasta entonces todo había marchado perfectamente pero una tarde aquella perversa ogra dijo al mayordomo:

—Quiero comerme a la reina aderezada en salsa picante, lo mismo que sus hijos.

El buen hombre quedó aplastado no sabiendo como engañarla. La joven 
 reina tenía veinte años, sin contar los cien que había pasado durmiendo;
 el pobre funcionario desconfiaba de hallar en el corral una res cuyas 
 carnes fueran semejantes a las de una princesa de tan extraña edad. El 
 mayordomo, para salvar su vida, tomo la resolución de degollar a la 
 reina y subió a su cuarto con la intención de realizar su propósito. 
 Mientras subía se excitaba a la ira y entro puñal en mano. No quiso 
 cogerla de sorpresa, y con mucho respeto le dijo cuál era la orden que 
 le había dado la reina madre.

—Cumple tu deber, contesto ella tendiéndole el cuello; ejecuta la 
 orden que te han dado y volveré a ver mis hijos, a mis pobres hijos, a 
 quienes amaba tanto.

Desde que se los habían quitado sin decirle nada, la reina les creía muertos.

—¡No, no, señora!, exclamó el pobre mayordomo muy conmovido; no 
 moriréis, pero no por eso dejaréis de ver a vuestros hijos, pues los 
 veréis en mi casa en donde les he ocultado; y de nuevo engañaré a la 
 reina sirviéndola una corza en vuestro lugar.

Llevola en el acto a su habitación y dejola que abrazara a sus hijos y
 confundiera sus lágrimas con las suyas, mientras él se fue a guisar la 
 corza, que la ogra se comió a la cena con el mismo apetito que si 
 hubiese sido la reina. Estaba muy satisfecha de su crueldad y se 
 disponía a decir al rey, cuando regresara, que los lobos hambrientos se 
 habían comido a su mujer y sus hijos.

Cierta noche que, según costumbre, rondaba por los patios y corrales 
 del castillo por si olfateaba carne fresca, oyó que su nieto lloraba 
 porque su madre quería pegarle por haber hecho una maldad, y también oyó
 la vocecita de Aurora, que pedía perdón para su hermano. La ogra 
 reconoció la voz de la reina y de sus dos hijos, y llena de ira por 
 haber sido engañada, ordenó al amanecer del día siguiente, con acento 
 tan espantoso que todo el mundo temblaba, que pusieran en medio del 
 patio un enorme tonel que hizo llenar de sapos, víboras, culebras y 
 serpientes para arrojar en él a la reina, sus hijos y al mayordomo, su 
 mujer y su criada, mandando que los trajeran con las manos atadas a la 
 espalda.

En el patio estaban los infelices, y los verdugos se disponían a 
 echarlos en el tonel, cuando el rey, a quien no se esperaba tan pronto, 
 entró de repente a caballo. Había corrido mucho y preguntó muy admirado 
 qué significaba aquel horrible espectáculo. Nadie se atrevía a 
 contestarle, cuando la ogra, furiosa al ver lo que pasaba se arrojó la 
 primera de cabeza al tonel y en un instante fue devorada por los 
 asquerosos reptiles que había mandado echar dentro. El rey no dejó de 
 sentir disgusto, pues era su madre, pero pronto se consoló con su 
 hermosa mujer y sus hijos.

Moraleja

Cosa por demás sabida
es que el esperar no agrada,
pero el que más se apresura
no es el que más trecho avanza,
que para hacer ciertas cosas
se requiere tiempo y calma.
Cierto que esperar un novio
cien años, espera es magna;
pero la historia, amiguitos,
es historia ya pasada.
Como el casarse es asunto
de muchísima importancia,
pues sólo la muerte rompe
los lazos que entonces se atan,
más vale esperar un año
y traer la dicha a casa,
que no anticiparse un día
y traerse la desgracia.

Caperucita Roja

En tiempo del rey que rabió, vivía en una aldea una niña, la más 
 linda de las aldeanas, tanto que loca de gozo estaba su madre y más aún 
 su abuela, quien le había hecho una caperuza roja; y tan bien le estaba 
 que por caperucita roja conocíanla todos. Un día su madre hizo tortas y 
 le dijo:

—Irás á casa de la abuela a informarte de su salud, pues me han dicho
 que está enferma. Llévale una torta y este tarrito lleno de manteca.

Caperucita roja salió enseguida en dirección a la casa de su abuela, 
 que vivía en otra aldea. Al pasar por un bosque encontró al compadre 
 lobo que tuvo ganas de comérsela, pero a ello no se atrevió porque había
 algunos leñadores. Preguntola a dónde iba, y la pobre niña, que no 
 sabía fuese peligroso detenerse para dar oídos al lobo, le dijo:

—Voy a ver a mi abuela y a llevarle esta torta con un tarrito de manteca que le envía mi madre.

—¿Vive muy lejos? —Preguntole el lobo.

—Sí, —contestole Caperucita roja— a la otra parte del molino que veis ahí; en la primera casa de la aldea.

—Pues entonces, añadió el lobo, yo también quiero visitarla. Iré a su
 casa por este camino y tú por aquel, a ver cual de los dos llega antes.

El lobo echó a correr tanto como pudo, tomando el camino más corto, y
 la niña fuese por el más largo entreteniéndose en coger avellanas, en 
 correr detrás de las mariposas y en hacer ramilletes con las florecillas
 que hallaba a su paso.

Poco tardó el lobo en llegar a la casa de la abuela. Llamó: ¡pam! ¡pam!

—¿Quién va?

—Soy vuestra nieta, Caperucita roja —dijo el lobo imitando la voz de 
 la niña. Os traigo una torta y un tarrito de manteca que mi madre os 
 envía.

La buena de la abuela, que estaba en cama porque se sentía indispuesta, contestó gritando:

—Tira del cordel y se abrirá el cancel.

Así lo hizo el lobo y la puerta se abrió. Arrojose encima de la vieja
 y la devoró en un abrir y cerrar de ojos, pues hacía más de tres días 
 que no había comido. Luego cerró la puerta y fue a acostarse en la cama 
 de la abuela, esperando a Caperucita roja, la que algún tiempo después 
 llamó a la puerta: ¡pam! ¡pam!

—¿Quién va?

Caperucita roja, que oyó la ronca voz del lobo, tuvo miedo al 
 principio, pero creyendo que su abuela estaba constipada, contestó:

—Soy yo, vuestra nieta, Caperucita roja, que os trae una torta y un tarrito de manteca que os envía mi madre.

El lobo gritó procurando endulzar la voz:

—Tira del cordel y se abrirá el cancel.

Caperucita roja tiró del cordel y la puerta se abrió. Al verla entrar, el lobo le dijo, ocultándose debajo de la manta:

—Deja la torta y el tarrito de manteca encima de la artesa y vente a acostar conmigo.

Caperucita roja lo hizo,y se metió en la cama. Grande fue su sorpresa al aspecto de su abuela sin vestidos, y le dijo:

—Abuelita, tenéis los brazos muy largos.

—Así te abrazaré mejor,.

—Abuelita, tenéis las piernas muy largas.

—Así correré más, .

—Abuelita, tenéis las orejas muy grandes.

—Así te oiré mejor, —Abuelita, tenéis los ojos muy grandes.

—Así te veré mejor,

Abuelita, tenéis los dientes muy grandes.

—Así comeré mejor,.

Y al decir estas palabras, el malvado lobo arrojose sobre Caperucita roja y se la comió.

Moraleja

La niña bonita,
la que no lo sea,
que a todas alcanza
esta moraleja,
mucho miedo, mucho,
al lobo le tenga,
que a veces es joven
de buena presencia,
de palabras dulces,
de grandes promesas,
tan pronto olvidadas
como fueron hechas.

Barba Azul

En otro tiempo vivía un hombre que tenía hermosas casas en la ciudad y
 en el campo, vajilla de oro y plata, muebles muy adornados y carrozas 
 doradas; pero, por desgracia, su barba era azul, color que le daba un 
 aspecto tan feo y terrible que no había mujer ni joven que no huyera a 
 su vista.

Una de sus vecinas, señora de rango, tenía dos hijas muy hermosas. 
 Pidiole una en matrimonio, dejando a la madre la elección de la que 
 había de ser su esposa. Ninguna de las jóvenes quería casar con él y 
 cada cual lo endosaba a la otra, sin que la otra ni la una se 
 resolvieran a ser la mujer de un hombre que tenía la barba azul. Además,
 aumentaba su disgusto el hecho de que había casado con varias mujeres y
 nadie sabía lo que de ellas había sido.

Barba Azul, para trabar con ellas relaciones, llevolas con su madre, 
 tres o cuatro amigos íntimos y algunas jóvenes de la vecindad a una de 
 sus casas de campo en la que permanecieron ocho días completos, que 
 emplearon en paseos, partidos de caza y pesca, bailes y tertulias, sin 
 dormir apenas y pasando las noches en decir chistes. Tan agradablemente 
 se deslizó el tiempo, que a la menor pareciole que el dueño de casa no 
 tenía la barba azul y que era un hombre muy bueno; y al regresar a la 
 ciudad celebraron la boda.

Al cabo de un mes Barba Azul dijo a su esposa que se veía obligado a 
 hacer un viaje a provincias, que a lo menos duraría seis semanas, siendo
 importante el asunto que a viajar le obligaba. Rogole que durante su 
 ausencia se divirtiese cuanto pudiera, invitara a sus amigas a 
 acompañarla, fuera con ellas al campo, si de ello gustaba, y procurara 
 no estar triste.

—Aquí tienes, añadió, las llaves de los dos grandes guardamuebles. 
 Estas son las de la vajilla de oro y plata que no se usa diariamente; 
 las que te entrego pertenecen a las cajas donde guardo los metales 
 preciosos; estas las de los cofres en los que están mis piedras y joyas,
 y aquí te doy el llavín que abre las puertas de todos los cuartos. Esta
 llavecita es la del gabinete que hay al extremo de la gran galería de 
 abajo. Ábrelo todo, entra en todas partes, pero te prohíbo penetrar en 
 el gabinete; y de tal manera te lo prohíbo, que si lo abres puedes 
 esperarlo todo de mi cólera.

Prometiole atenerse exactamente a lo que acababa de ordenarle; y él, 
 después de haberla abrazado, metiose en el carruaje y emprendió su 
 viaje.

Las vecinas y los amigos no esperaron a que les llamasen para ir a 
 casa de la recién casada, pues grandes eran sus deseos de verlo todo, 
 que no se atrevieron a realizar estando el marido, porque su barba azul 
 les espantaba. Acto continuo pusiéronse a recorrer los cuartos, los 
 gabinetes, los guardarropas, siendo sorprendente la riqueza de cada 
 habitación. Subieron enseguida a los guardamuebles, donde no se cansaron
 de admirar el número y belleza de los tapices, camas, sofás, papeleras,
 veladores, mesas y espejos que reproducían las imágenes de la cabeza a 
 los pies y en los que los adornos, los unos de cristal, de plata dorados
 los otros, eran tan bellos y magníficos que iguales no se habían visto.
 No cesaban de ponderar y envidiar la dicha de su amiga, que no se 
 divertía viendo tales riquezas, pues la dominaba la impaciencia por ir a
 abrir el gabinete de abajo.

Empujola la curiosidad, sin fijarse en que faltaba a la educación 
 abandonando a sus amigas, bajó por una escalerilla reservada, con tanta 
 precipitación que dos o tres veces corrió peligro de desnucarse. Al 
 llegar a la puerta del gabinete detúvose algún tiempo, pensando en la 
 prohibición de su marido y reflexionando que la desobediencia podía 
 atraerle alguna desgracia; pero la tentación era tan fuerte que no pudo 
 vencerla, y tomando la llavecita abrió temblando la puerta del gabinete.

Al principio nada vio, debido a que las ventanas estaban cerradas. Al
 cabo de algunos instantes comenzaron a destacarse los objetos y notó 
 que el suelo estaba completamente cubierto de sangre cuajada y que en 
 ella se reflejaban los cuerpos de varias mujeres muertas y sujetas a las
 paredes. Estas mujeres eran todas aquellas con quienes Barba Azul había
 casado, a las que había degollado una tras otra. Creyó morir de miedo 
 ante tal espectáculo y se le cayó la llave del gabinete que acababa de 
 sacar de la cerradura.

Después de haberse repuesto algo, cogió la llave, cerró la puerta y 
 subió a su cuarto para dominar su agitación, sin que lo lograse, pues 
 era extraordinaria.

Habiendo notado que la llave del gabinete estaba manchada de sangre, 
 la enjugó dos o tres veces, pero la sangre no desaparecía. En vano la 
 lavó y hasta la frotó con arenilla y asperón, pues continuaron las 
 manchas sin que hubiera medio de hacerlas desaparecer, porque cuando 
 lograba quitarlas de un lado, aparecían en el otro.

Barba Azul regresó de su viaje la noche de aquel mismo día y dijo que
 en el camino había recibido cartas noticiándole que había terminado 
 favorablemente para él el asunto que le había obligado a ausentarse. La 
 esposa hizo cuanto pudo para que creyese que su inesperada vuelta la 
 había llenado de alegría.

Al día siguiente le dio las llaves y se las entregó tan temblorosa, que en el acto adivinó todo lo ocurrido.

—¿Por qué no está con las otras la llavecita del gabinete? —Le preguntó.

—Probablemente la habré dejado sobre mi mesa, contestó.

—Dámela enseguida, añadió Barba Azul.

Después de varias dilaciones, forzoso fue entregar la llave. Mirola Barba Azul y dijo a su mujer:

—¿A qué se debe que haya sangre en esta llave?

—Lo ignoro, contestó más pálida que la muerte.

—¿No lo sabes? —replicó Barba Azul—; yo lo sé. Has querido penetrar 
 en el gabinete. Pues bien, entrarás en él e irás a ocupar tu puesto 
 entre las mujeres que allí has visto.

Al oír estas palabras arrojose llorando a los pies de su esposo y 
 pidiole perdón con todas las demostraciones de un verdadero 
 arrepentimiento por haberle desobedecido. Hubiera conmovido a una roca, 
 tanta era su aflicción y belleza, pero Barba Azul tenía el corazón más 
 duro que el granito.

—Es necesario que mueras, le dijo, y morirás en el acto.

—Puesto que es forzoso, murmuró mirándole con los ojos anegados en llanto, concédeme algún tiempo para rezar.

—Te concedo diez minutos, replicó Barba Azul, pero ni un segundo más.

En cuanto estuvo sola llamó a su hermana y le dijo:

—Anita de mi corazón; sube a lo alto de la torre y mira si vienen mis
 hermanos. Me han prometido que hoy vendrían a verme, y si les ves 
 hazles seña de que apresuren el paso.

Subió Anita a lo alto de la torre y la mísera le preguntaba a cada instante.

—Anita, hermana mía, ¿ves algo?

Y Anita contestaba:

—Sólo veo el sol que centellea y la hierba que verdea.

Barba Azul tenía una enorme cuchilla en la mano y gritaba con toda la fuerza de sus pulmones a su mujer:

—Baja enseguida o subo yo.

—¡Un instante, por piedad! —le contestaba su esposa; y luego decía en voz baja—: Anita, hermana mía, ¿ves algo?

Su hermana respondía:

—Sólo veo el sol que centellea y la hierba que verdea.

—Baja pronto, bramaba Barba Azul, o subo yo.

—Bajo —contestó la infeliz; y luego preguntó—, Anita, hermana mía, ¿viene alguien?

—Sí, veo una gran polvareda que hacia aquí avanza...

—¿Son mis hermanos?

—¡Ay!, no, hermana mía; es un rebaño de carneros.

—¿Bajas o no bajas? —vociferaba Barba Azul.

—¡Un momento, otro instante no más! —exclamó su mujer; y luego añadió—: Anita, hermana mía, ¿viene alguien?

—Veo —contestó—, dos caballeros que hacia aquí se encaminan, pero aún
 están muy lejos. ¡Alabado sea Dios!, exclamó, poco después; ¡son mis 
 hermanos! Les hago señas para que apresuren el paso.

Barba Azul se puso a gritar con tanta fuerza que se estremeció la 
 casa entera. Bajó la infeliz mujer y fue a arrojarse a sus pies llorosa y
 desgreñada.

—De nada han de servirte las lágrimas, le dijo; has de morir.

Luego agarrola de los cabellos con una mano y levantó con la otra la 
 cuchilla para cortarle la cabeza. La infeliz hacia él volvió la 
 moribunda mirada y rogole le concediese unos segundos.

—No, no, rugió aquel hombre; encomiéndate a Dios.

Y al mismo tiempo levantó el armado brazo...

En aquel momento golpearon con tanta fuerza la puerta, que Barba Azul
 se detuvo. Abrieron y entraron dos caballeros, quienes desnudando las 
 espadas corrieron hacia donde estaba aquel hombre, que reconoció a los 
 dos hermanos de su mujer, el uno perteneciente a un regimiento de 
 dragones y el otro mosquetero; y al verles escapó. Persiguiéronle tan de
 cerca ambos hermanos, que le alcanzaron antes que hubiese podido llegar
 a la plataforma le atravesaron el cuerpo con sus espadas y le dejaron 
 muerto. La pobre mujer casi tan falta de vida estaba como su marido y ni
 fuerzas tuvo para levantarse y abrazar a sus hermanos.

Resultó que Barba Azul no tenía herederos, con lo cual todos sus 
 bienes pasaron a su esposa, quien empleó una parte en casar a su 
 hermanita con un joven gentilhombre que hacía tiempo la amaba, otra 
 parte en comprar los grados de capitán para sus hermanos y el resto se 
 lo reservó, casando con un hombre muy digno y honrado que la hizo 
 olvidar los tristes instantes que había pasado con Barba Azul.

Moraleja

De lo dicho se deduce,
si el cuento sabes leer,
que al curioso los disgustos
suelen venirle a granel.
La curiosidad empieza,
nos domina, y una vez
satisfecha, ya no queda
de ella siquiera el placer,
pero quedan sus peligros
que has de evitar por tu bien.

Otra moraleja

A tiempos ya muy lejanos
se refiere aqueste cuento.
Mas ahora, aunque el marido
devorado esté por celos
y tenga la barba azul,
o bien negro tenga el pelo,
le domina la mujer
con la dulzura y talento.
Para que haya paz en casa,
ya sabéis cuál es el medio.

El gato con botas

Dejó un molinero por todo patrimonio a sus tres hijos, el molino, el 
 asno y el gato. El reparto fue cosa breve, sin necesidad de la 
 intervención del notario ni del procurador, quienes se hubieren comido 
 muy pronto la pobre herencia. Al hijo mayor correspondiole el molino, al
 segundo el asno y al menor el gato.

Este no podía consolarse de haberle tocado tan pobre lote y se decía:

—Mis hermanos podrán ganarse la vida honradamente formando sociedad; 
 pero cuando me haya comido el gato y echo un manguito de su piel, no me 
 quedará otro recurso que morirme de hambre.

Maese Zapirón, que oía estas palabras, pero sin que al parecer fijara en ellas la atención, le dijo:

—No os pongáis triste, señor amo. Dadme un saco y un par de botas 
 para penetrar en la maleza y os convenceréis de que el lote que os ha 
 correspondido no es tan malo como creéis.

Aunque el dueño del gato no hizo gran caso de lo que le dijo, como le
 había visto hacer tantas travesuras para cazar ratas y ratones, en 
 particular cuando se colgaba de los pies o se metía en la harina 
 haciendo el muerto, tuvo alguna esperanza de salir de su miseria.

Cuando el gato tuvo lo que había pedido, calzose resueltamente las 
 botas, y poniéndose el saco a la espalda cogió los cordones con sus dos 
 patas y se fue a un conejar donde había muchos conejos. Metió salvado y 
 cerrajas en el saco, y tendiéndose como si estuviera muerto, esperó a 
 que algún gazapo, poco entendido en mañas, se colase en el saco para 
 correr lo que dentro había puesto.

Apenas estuvo en el suelo cuando un aturdido gazapillo metiose en el 
 saco, y maese Zapirón tiró en el acto los cordones, cogió el gazapo y lo
 mató sin misericordia.

Muy orgulloso de su presa fuese al palacio del rey y pidió hablarle. 
 Le hicieron subir a la cámara real y en cuanto entró hizo una gran 
 reverencia y dijo al rey:

—Señor: el marqués de la Chirimía, (este fue el título que dio a su amo) me ha encargado os ofreciera este conejo.

—Di al marqués, contestó el rey, que le doy las gracias y recibo con gusto su regalo.

Otro día maese Zapirón fue a un campo de trigo, donde se ocultó 
 teniendo el saco abierto como de costumbre, y cuando se hubieron metido 
 en él dos perdices, corrió los cordones y cazó las dos. Fuese enseguida a
 regalarlas al rey, como había hecho con el conejo; el rey las recibió 
 muy contento y mandó que le dieran una propina.

Durante algunos meses el gato continuó llevando al rey conejos y 
 perdices como regalo de su amo. Supo un día que el monarca debía ir a 
 pasear con su hija, la más bella de las princesas, a orillas del río, y 
 dijo al pobre hijo del molinero:

—Si queréis seguir mi consejo ganáis una fortuna, y para lograrlo no 
 tenéis más que hacer sino bañaros en el punto del río que os indicaré, y
 luego dejadme obrar.

El marqués de la Chirimía hizo lo que su gato le aconsejaba, sin 
 adivinar lo que se proponía. Mientras se estaba bañando pasó el rey y el
 gato comenzó a gritar tan recio como pudo:

—¡Socorro!, ¡socorro! ¡El marqués de la Chirimía se ahoga!

A sus gritos el rey asomó la cabeza a la portezuela, reconoció el 
 gato que le había traído conejos y perdices tantas veces, y ordenó a su 
 escolta que fuese volando en socorro del marqués de la Chirimía.

Mientras sacaban del río al pobre marqués, el gato se acercó a la 
 carroza y dijo al rey que durante el tiempo que su amo había estado 
 bañándose habían venido ladrones y se habían llevado sus vestidos a 
 pesar de haber dado voces con toda la fuerza de que era capaz. El pillín
 había ocultado los vestidos debajo de una gruesa piedra.

El rey ordenó en el acto a oficiales de su guardarropa que fuesen a 
 buscar uno de los más hermosos vestidos para el señor marqués de la 
 Chirimía, con quien el monarca se mostró muy amable; y como los ricos 
 vestidos que acababan de traerle pusiesen más de relieve su buen 
 aspecto, pues era guapo y bien formado, la hija del rey le dijo que era 
 muy buen mozo; y bastaron dos o tres miradas del marqués, muy 
 respetuosas y algo tiernas, para que la princesa se enamorara locamente 
 de él.

El rey quiso que subiera al coche y hablara con él. Muy alegre el 
 gato de ver que sus planes comenzaban a tener buen éxito, se adelantó; y
 habiendo encontrado dos campesinas que guadañaban un prado, les dijo:

—Buenas gentes que estáis guadañando, si no decís al rey que este 
 prado pertenece al señor marqués de la Chirimía, seréis destrozados 
 hasta hacer gigote de vuestras carnes.

El rey no dejó de preguntar a los guadañeros de quién era el prado en
 el que trabajaban, y como la amenaza de maese Zapirón les había 
 espantado, ambos contestaron a un tiempo:

—Pertenece al señor marqués de la Chirimía.

—Tenéis una magnífica propiedad, le dijo el rey.

—Es un prado, respondió el marqués, que no deja de producirme muy buena renta cada año.

El gato, que continuaba teniendo la delantera, encontró varios segadores y les dijo:

—Buenas gentes que estáis segando, si no decís que todos estos trigos
 pertenecen al señor marqués de la Chirimía, seréis destrozados hasta 
 hacer gigote de vuestras carnes.

Pasó el rey poco después y quiso saber quién era el dueño de todos los trigos que veía.

—Pertenecen al señor marqués de la Chirimía, contestaron los 
 segadores; y el rey expresó de nuevo su contento al marqués. El gato, 
 que no había dejado de ir delante de la carroza, dirigía las mismas 
 palabras a cuantos encontraba y el rey estaba maravillado de los muchos 
 bienes del señor marqués de la Chirimía.

Maese Zapirón llegó por último a un hermoso castillo cuyo dueño era 
 un ogro, el más rico que se haya visto, pues todas las tierras por donde
 el rey había pasado dependían del castillo. El gato, que había 
 procurado informarse de quién era el ogro y lo que sabía hacer, pidió 
 hablarle, diciendo que no había querido pasar tan cerca del castillo sin
 haber tenido el honor de ofrecerle sus respetos.

El ogro le recibió con toda la finura de que es capaz un ogro y le invitó a descansar.

—Me han asegurado, dijo el gato, que tenéis el don de transformaros 
 en toda suerte de animales, como por ejemplo, en león, en elefante...

—Es verdad, contestó el ogro bruscamente, y para mostrároslo me 
 veréis convertido en león. Tan grande fue el espanto del gato al 
 hallarse delante de un león, que de un salto se fue al alero del tejado,
 no sin pena y peligro, a causa de sus botas, que de nada le servían 
 para andar por encima de las tejas.

Cuando el ogro hubo recobrado su primitiva forma, el gato bajó del tejado y confesó que había tenido miedo.

—También me han asegurado, añadió maese Zapirón, pero no puedo 
 creerlo, que podéis tomar la forma de los más pequeños animales, como, 
 por ejemplo, convertiros en rata y en ratoncillo. Os confieso que tal 
 cosa la tengo por del todo imposible.

—¡Imposible! —exclamó el ogro. Ahora veréis.

Apenas hubo pronunciado estas palabras cuando se transformó en 
 ratoncillo que comenzó a correr por el suelo. En cuanto el gato lo hubo 
 visto, lo cogió y se lo comió.

Mientras tanto el rey, que al pasar fijose en el soberbio castillo, 
 quiso entrar en él. Oyó el gato el ruido de la carroza que atravesaba el
 puente levadizo, salió al encuentro del monarca y le dijo:

—Sea bienvenida Vuestra Majestad al castillo del señor marqués de la Chirimía.

—¿También os pertenece este castillo, señor marqués? —preguntó el 
 rey—. Es imposible hallar cosa más agradable que este patio y los 
 edificios que le rodean. Veamos el interior.

El marqués dio la mano a la joven princesa, y siguiendo al rey, que 
 subió el primero, entraron en una gran sala en donde hallaron una 
 magnífica comida que el ogro había mandado disponer para sus amigos, que
 debían verle aquel mismo día, pero que no se habían atrevido a entrar 
 al saber que el rey estaba allí. El monarca, muy satisfecho de las 
 buenas cualidades del señor marqués, lo mismo que la princesa que estaba
 locamente enamorada de él, al ver los grandes bienes que poseía le 
 dijo, después de haber bebido cinco o seis veces:

—De vos depende, señor marqués, que seáis mi yerno.

El marqués hizo una gran reverencia y aceptó el honor que le 
 dispensaba el rey, y aquel mismo día la casó con la princesa. El gato 
 llegó a ser un señor muy principal y sólo cazó ya ratones por diversión.

Moraleja

Vale mucho una herencia,
pero más vale
el ingenio, el trabajo
y el ¡dale!, ¡dale!
de la constancia,
cualidades que abaten
grandes montañas.
No te asuste ni venza
el ser muy pobre,
que el talento abrir puede
ancho horizonte,
y la riqueza
del hombre laborioso
es recompensa.

Las hadas

Cierta viuda tenía dos hijas; la mayor tanto se la asemejaba en el 
 carácter y el rostro, que quien la veía, a su madre miraba; y una y otra
 eran tan poco amables y tan orgullosas, que no había manera de vivir 
 con ellas. La menor era el exacto retrato de su padre por su dulzura y 
 honestidad, y cuantos la conocían afirmaban que era joven hermosísima de
 alma y de cuerpo. Como cada cual ama a su semejante, con delirio quería
 la madre a la mayor y era grande su aversión por la otra, a quien 
 obligaba a comer en la cocina, condenándola a un trabajo incesante. 
 Veíase obligada la pobre criatura a ir dos veces al día en busca de agua
 a un punto que distaba más de media legua de la casa, regresando con 
 una enorme jarra llena. Un día que estaba en la fuente, acercósela una 
 pobre mujer y rogole la diese de beber.

—Con mucho gusto, mi buena madre, le contestó la hermosa joven; 
 levantando la jarra llenola de agua en el sitio de la fuente donde más 
 cristalina era, y luego la sostuvo presentándola a la vieja para que 
 bebiera con toda comodidad.

Una vez hubo apagado su sed la pobre mujer, le dijo:

—Eres tan bella, tan hermosa y tan honesta que quiero hacerte un don:
 a cada palabra que dirás saldrá de tu boca una flor o una piedra 
 preciosa.

La vieja era una hada que había tomado las apariencias de una pobre 
 mujer de aldea por ver hasta dónde llegaba la bondad de la joven.

En cuanto llegó a su casa, riñola su madre porque volvía tan tarde de la fuente.

—Perdón os pido, madre mía, contestó la pobre joven, por haber tardado tanto tiempo.

Al decir estas palabras, le salieron de la boca dos rosas, dos perlas y dos gruesos diamantes.

—¡Qué veo! Exclamó la madre llena de admiración. ¡Me parece que te 
 saltan de la boca perlas y diamantes! ¿A qué se debe eso, hija mía?

Fue la vez primera que la llamó hija. La pobre joven le contó 
 candorosamente lo que le había pasado, y mientras habló saltaron 
 diamantes en número infinito de sus labios.

—Es necesario que envíe mi otra hija a la fuente, dijo la madre. Mira
 lo que sale de la boca de tu hermana cuando habla. ¿No te gustaría 
 poseer el mismo don? Para alcanzarlo no tienes más que ir por agua a la 
 fuente, y cuando una pobre mujer te pida de beber, complacerla con mucha
 amabilidad.

—¡No faltaba más! Exclamó la mayor; ¡ir yo a la fuente!

—Quiero que vayas en seguida, ordenó la madre.

A la fuente fuese, pero murmurando durante todo el camino. Llevose la
 más hermosa jarra de plata que había en la casa, y en cuanto llegó a la
 fuente vio salir del bosque una dama magníficamente vestida que le 
 pidió de beber. Era la misma hada que se había aparecido a su hermana, 
 pero esta vez se presentaba con las maneras y vestidos de una princesa, 
 por ver hasta dónde llegaba la maldad de la joven.

—¿Acaso he venido aquí, le contestó con rudeza la orgullosa, para 
 daros de beber? ¿Creéis que para eso he traído una jarra de plata? Aquí 
 está la fuente, si tenéis sed, bebed.

Contestole la hada, sin que sus palabras revelasen irritación:

—No eres buena, y puesto que tan poca es tu amabilidad, te concedo un
 don: a cada palabra que pronuncies saldrá de tu boca una culebra o un 
 galápago.

Al regresar a la casa gritola su madre en cuanto la vio.

—¿Y bien, hija mía?

—¿Y bien, madre mía? Contestó secamente, mientras saltaban de su boca dos víboras y dos galápagos.

— ¡Cielo santo! Exclamó la madre; tu hermana tiene de ello la culpa y me la pagará.

Dicho esto corrió detrás de la menor para golpearla, y la pobre joven
 escapó y fuese al bosque próximo donde se refugió. Hallola el hijo del 
 rey que volvía de caza, y al verla tan hermosa la preguntó qué hacía 
 sola en tal sitio y por qué lloraba.

—¡Ah, señor, sollozó, mi madre me ha echado de casa!

El hijo del rey, que vio salir de su boca cinco o seis perlas y otros
 tantos diamantes, rogola le dijera a qué se debía tal maravilla. 
 Refiriole la joven su aventura de la fuente. Enamorose de ella el 
 príncipe, y considerando que el don que poseía valía más que la dote que
 pudiese tener otra mujer, llevola al palacio de su padre y casó con 
 ella.

En cuanto a la hermana mayor, tanto se hizo aborrecer que su madre la
 echó fuera; y después de haber andado mucho la desgraciada sin 
 encontrar quien quisiera recibirla, murió en un rincón del bosque.

Moraleja

Con diamantes y dinero
mucho se obtiene en verdad,
pero con dulces palabras
aún se obtiene mucho más.

Otra moraleja

La honradez, tarde o temprano
alcanza su recompensa,
y con frecuencia se logra
cuando en ella no se piensa.

La Cenicienta

Érase un gentil-hombre que casó en segundas nupcias con una mujer 
 altiva y huraña como otra no haya habido. Tenía dos hijas, como ella 
 orgullosas y que en todo se le asemejaban. El esposo tenía una hija, 
 cuya dulzura y bondad nadie aventajaba; cualidades que asemejaban las de
 su difunta madre, que fue buena entre las buenas.

Apenas celebradas las bodas, la madrastra hizo pesar su pésimo 
 carácter sobre la joven, cuyas buenas cualidades no podía sufrir, tanto 
 menos cuanto comparadas con las de sus hijas, éstas aparecían más 
 despreciables. Encargole las más humildes faenas de la casa; debía 
 fregar los platos y los chismes todos de la cocina, barría los cuartos 
 de la señora y de sus dos hijas; dormía en el granero y en un mal 
 jergón, mientras sus hermanas estaban en habitaciones bien amuebladas, 
 tenían camas lujosas y grandes espejos, en los que se veían de la cabeza
 a los pies. La desdichada sufría con paciencia y no osaba quejarse a su
 padre, quien la hubiera reñido, pues estaba dominado por su mujer.

Cuando había terminado su tarea iba a un rincón de la chimenea y se 
 sentaba encima de la ceniza, lo que dio origen a que la aplicaran un feo
 mote; mas la menor, que no era tan mala como su hermana, la llamaba 
 Cenicienta, a pesar de lo cual la pobrecita, con sus remendados 
 vestidos, era cien veces más hermosa que sus hermanas a pesar de sus 
 magníficos trajes.

En aquel entonces el hijo el rey dio un baile al que invitó a todas 
 las personas distinguidas y también a las dos señoritas, que figuraban 
 en primera línea entre las de aquel país. Hételas ocupadas en escoger 
 los vestidos y adornos que mejor habían de sentarles, de lo cual había 
 de resultar aumento de trabajo para la Cenicienta, porque ella era la 
 que repasaba la ropa de sus hermanas y cuidaba del atadillo y pliegues 
 de sus jubones. Sólo se hablaba del traje que se pondrían.

Yo, dijo la mayor, llevaré el vestido de terciopelo rojo y un aderezo de Inglaterra.

Yo, añadió la menor, me pondré las sayas que acostumbro llevar, pero,
 en cambio, ostentaré mi manto recamado de flores de oro y mi adorno de 
 diamantes, que es joya de las mejores.

Mandaron llamar a una buena peinadora para que hiciera maravillas, y 
 enviaron por lunares a la tienda donde mejor los fabricaban. Llamaron a 
 la Cenicienta para pedirle su opinión, porque su gusto era exquisito, y 
 les dio excelentes consejos y hasta se ofreció para peinarlas, lo que 
 aceptaron sus hermanas.

Mientras las estaba peinando, le dijeron:

— Cenicienta, ¿te gustaría ir al baile?

— ¡Ay; señoritas, ustedes se burlan de mí! ¡No es al baile donde debo ir!

— Tienes razón: ¡cómo reirían si viesen a una joven como tú en el baile!

Otra que no hubiese sido la Cenicienta, las hubiera peinado mal; pero
 era buena y las peinó perfectamente bien. Casi dos días estuvieron sin 
 comer, tanta era su alegría; rompieron más de doce lazos a fuerza de 
 apretar para que su talle fuese más chiquitito y pasaron todo el tiempo 
 delante del espejo.

Por fin llegó el tan deseado día; fuéronse al baile y con la mirada 
 siguiolas la Cenicienta hasta perderlas de vista. Cuando hubieron 
 desaparecido se puso a llorar. Su madrina, al verla anegada en llanto, 
 preguntole qué tenía.

—Yo quisiera... yo quisiera...

Los sollozos le embargaban la voz y no podía continuar. Su madrina, que era hada, le dijo:

—¿Deseas ir al baile? ¿He adivinado?

—¡Ah!, sí; contestó la cenicienta suspirando.

—¿Serás buena?, le preguntó su madrina. Si lo eres, irás al baile.

Llevola a su cuarto, y le dijo: —Ve al jardín y tráeme una calabaza.

La Cenicienta fuese en seguida a buscarla y cogió la más hermosa que 
 encontró, entregándola a su madrina, sin que acertase a adivinar qué 
 tenía que ver la calabaza con el baile. Su madrina la vació, y cuando 
 sólo quedó la corteza, tocola con su varita, e inmediatamente 
 convirtiose la calabaza en una magnífica carroza dorada. Fuese luego en 
 busca de la ratonera, donde halló seis ratones, todos vivos. Dijo a la 
 Cenicienta que levantara un poquito la trampa, y cuando salía uno, le 
 daba un golpecito con su varilla, transformándose inmediatamente el 
 ratón en un soberbio caballo; de modo que reunió un magnífico tiro de 
 seis corceles de un hermoso gris de rata que admiraba.

Pensando estaba de qué haría un cochero, cuando la Cenicienta dijo:

—Veré si ha quedado algún ratón en la ratonera y le convertiremos en cochero.

—Buena idea, contestole. Ve a mirarlo.

La Cenicienta volvió con la ratonera en la que había tres grandes 
 ratas. La Hada escogió una entre las tres, dándole la preferencia por su
 barba; y habiéndola tocado con la varilla, se transformó en un fornido 
 cochero con gruesos bigotes.

Luego le dijo:

—Ve al jardín y tráeme seis lagartos que encontrarás detrás de la regadera.

Así lo hizo, y en el acto su madrina convirtió los lagartos en otros 
 tantos lacayos, que inmediatamente subieron a la carroza con sus libreas
 galoneadas, manteniéndose firmes como si en su vida hubiesen hecho otra
 cosa.

La Hada dijo entonces a la Cenicienta:

—¡Vaya!, ya tienes lo necesario para ir al baile. ¿Estás contenta?

Sí, madrina; pero, ¿iré al baile con mi feo vestido?

Su madrina tocola con la varita y sus ropas se convirtieron en 
 vestidos de oro y seda recamados de pedrería. Luego le dio unas chinelas
 de cristal, las más lindas que humanos ojos hayan visto. Subió la 
 Cenicienta a la carroza y su madrina le recomendó con mucho empeño que 
 saliese del baile antes de medianoche, advirtiéndola que si permanecía 
 en él un momento más, la carroza volvería a convertirse en calabaza, los
 caballos en ratones, los lacayos en lagartos y sus hermosos vestidos 
 tomarían la primitiva forma que tenían.

Después de haber prometido a su madrina que se retiraría del baile 
 antes de medianoche, fuese llena de alegría. Diose aviso al hijo del rey
 de que acababa de llegar una gran princesa desconocida y corrió a 
 recibirla. Le dio la mano para que bajara de la carroza y llevola al 
 salón donde estaban los convidados. A su entrada reinó un gran silencio,
 cesaron todos de bailar y pararon los violines, tanta fue la impresión 
 producida por la extraordinaria belleza de la desconocida y tan grande 
 el deseo de contemplarla. Sólo se oía el confuso murmullo producido por 
 esta exclamación que salía de todos los labios.

—¡Qué hermosa es!

El mismo rey, a pesar de su vejez, no se cansaba de mirarla y decía 
 en voz baja a la reina que hacía mucho tiempo que no había visto una 
 mujer tan bella y amable. Todas las damas estaban absortas en la 
 contemplación de su tocado y vestidos con el propósito de tener otros 
 iguales al día siguiente, sí bien dudaban encontrar telas tan bellas y 
 modistas hábiles para hacerlos.

El hijo del rey llevola al puesto más distinguido y luego la invitó a
 danzar. Bailó con tanta gracia que aun la admiraron más. Sirviose un 
 espléndido refresco, pero nada probó el joven príncipe, pues sólo 
 pensaba en mirarla. La Cenicienta fue a sentarse al lado de sus 
 hermanas, con quienes mostrose muy amable, dándoles naranjas y limones 
 de los que el príncipe le había ofrecido, lo que las admiró mucho, 
 porque no la conocieron.

Mientras estaban hablando, la Cenicienta oyó que el reloj daba las 
 doce menos cuarto. Hizo una gran reverencia a los asistentes y se fue 
 tan deprisa como pudo. En cuanto llegó a su casa dirigiose al encuentro 
 de su madrina, y después de haberle dado las gracias le dijo que 
 desearía volver al baile el siguiente día, por que el hijo del rey se lo
 había rogado. Ocupada estaba en referir a su madrina todo lo que había 
 ocurrido, cuando las dos hermanas llamaron a la puerta. La Cenicienta 
 fue a abrir, y les dijo:

—¡Cuánto habéis tardado en volver!

Al mismo tiempo se frotaba los ojos y se desperezaba como si acabara 
 de despertar, por más que no hubiere pensado en dormir desde que se 
 separaron. Una de sus hermanas exclamó:

—Si hubieses estado en el baile no te hubieras fastidiado, pues ha 
 ido la más hermosa princesa que pueda verse, quien se ha mostrado con 
 nosotras muy amable y nos ha dado naranjas y limones.

Extraordinario era el júbilo de la Cenicienta. Preguntoles el nombre 
 de la princesa, y le contestaron que se ignoraba, añadiendo que esto 
 hacía sufrir mucho al hijo el rey, que daría todo lo del mundo por 
 saberlo. Sonrió la Cenicienta, y les dijo:

—¿Era muy bella? ¡Dios mío!, cuán dichosas sois vosotras; también lo 
 sería yo si pudiese verla. Hermana mía, préstame tu vestido amarillo, el
 que te pones cada día.

—¿Crees que he perdido el juicio? No estoy loca rematada para prestar mi vestido a una fea y sucia como tú.

La Cenicienta contaba con esta negativa, que no le pesó, pues no 
 hubiera sabido qué hacerse si su hermana hubiese accedido a su demanda.

Al día siguiente las dos hermanas fueron al baile y también la 
 Cenicienta, pero más adornada que la vez primera. El hijo del Rey no se 
 apartó de su lado y no cesó de hablarle con gracia. Con gusto le oía la 
 joven, hasta tal punto que olvidó lo que su madrina le había encargado y
 sonó la primera campanada de medianoche, cuando creía que no eran las 
 once. Levantose y huyó con la ligereza de una corza, seguida del 
 príncipe, pero sin que pudiera alcanzarla, y en su fuga perdió una de 
 las chinelas de cristal, que el hijo el rey recogió. La Cenicienta llegó
 a su casa muy cansada, sin carroza, sin lacayos y con su feo vestido, 
 pues de su magnificencia solo le había quedado una de las chinelas de 
 cristal, la pareja de la que había perdido. Preguntaron a los guardias 
 de las puertas el palacio si habían visto salir a una princesa, y 
 contestaron que sólo habían visto salir a una joven muy mal vestida, 
 cuyo porte era más bien el de una campesina que el de una señorita.

Cuando las dos hermanas regresaron del baile preguntoles la 
 Cenicienta si se habían divertido mucho y si la hermosa princesa había 
 asistido. Contestaron afirmativamente, añadiendo que al dar medianoche 
 había huido con tanto apresuramiento que había dejado caer una de sus 
 chinelas de cristal, la más linda del mundo. También contaron que el 
 hijo del rey la había recogido, y que hasta acabar el baile no había 
 hecho otra cosa que mirarla, lo que demostraba que estaba enamorado de 
 la joven a quien la diminuta chinela pertenecía.

Dijeron la verdad, pues pocos días después el hijo del rey mandó 
 publicar a son de trompeta que se casaría con aquella a cuyo pie se 
 amoldase exactamente la chinela. Se comenzó por probarla a las 
 princesas, luego a las duquesas y después a todas las señoritas de la 
 corte. Lleváronla a casa de las dos hermanas, que hicieron grandes 
 esfuerzos para que su pie entrase en la chinela, pero sin lograrlo. La 
 Cenicienta que las estaba mirando, reconoció su chinela y les dijo 
 riendo:

Dejad que vea si mi pie entra en ella.

Sus hermanas soltaron la carcajada y de ella se burlaron. El 
 gentil-hombre que probaba la chinela, miró con atención a la Cenicienta,
 vio que era muy bella y dijo que su deseo era justo, pues tenía orden 
 de probar la chinela a todas las jóvenes. Hizo sentar a la Cenicienta, y
 acercando la chinela a su diminuto pie notó que entraba en ella sin 
 dificultad, quedando calzado como sí se hubiese amoldado en cera.

Grande fue el asombro de ambas hermanas, y subió de punto cuando la 
 Cenicienta sacó del bolsillo la otra diminuta chinela, que metió en el 
 pie que no estaba calzado. En esto llegó la madrina, quien tocando con 
 su varita los vestidos de la Cenicienta los convirtió en otros aún más 
 preciosos que los que había llevado.

Entonces las dos hermanas reconocieron en ella a aquella joven que 
 habían visto en el baile y se arrojaron a sus pies para pedirle perdón 
 por los malos tratos que la habían hecho sufrir. La Cenicienta las 
 levantó y les dijo abrazándolas que con toda su alma las perdonaba, 
 rogándolas que siempre la amasen. Vestida como estaba, lleváronla al 
 palacio del joven príncipe, quien la halló más hermosa que antes y casó 
 con ella a los pocos días. La Cenicienta, tan buena como bella, mandó 
 que sus dos hermanas se alojaran en palacio y el mismo día las casó con 
 dos grandes señores de la corte.

Moraleja

Para ganar voluntades,
para abrirse corazones, más que trajes y tocados
sirve un alma pura y noble.

Otra moraleja

No olvidéis que entre las dádivas
de las Hadas, la mejor
no es la belleza del rostro,
sino la del corazón.

Roquete del Copete

Cierta reina tuvo un hijo tan feo que durante mucho tiempo dudose si 
 había algo de humano en su forma. Una Hada que estaba presente cuando 
 nació, aseguró que sería amable porque tendría mucho talento, añadiendo 
 que en virtud del don que acababa de hacerle podría dotar de cuanto 
 ingenio quisiera a la persona a quien más amara.

Esto consoló un poco a la pobre reina, muy afligida por ser madre de 
 un niño tan horroroso. En cuanto comenzó a hablar dijo cosas muy 
 agradables, y tanta era su gracia en todo que no había quien no deseara 
 oírle y verle. Olvidé consignar que nació con un mechoncito en la 
 cabeza, a lo que se debió que se le conociera por Roquete del Copete, 
 porque Roquete era el nombre de la familia.

Al cabo de siete u ocho años, la reina de un país vecino tuvo dos 
 hijas gemelas. La que nació primero era más hermosa que el lucero, y 
 tanta fue la alegría de la reina que se temió que enfermara de gozo. La 
 misma Hada que había asistido al nacimiento de Roquete del Copete 
 asistió al de la princesa, y para moderar el júbilo a la madre le dijo 
 que la princesa no tendría talento y sería tan estúpida como bella. Esto
 mortificó mucho a la reina, pero poco después aumentó su pena porque la
 segunda hija que vino al mundo era por todo extremo fea.

—No os aflijáis, le dijo la Hada, pues vuestra hija tendrá otras 
 cualidades, ya que le falta la belleza; y tanto será su talento que 
 nadie advertirá que no sea hermosa.

—Dios lo quiera, contestó la reina. Pero, decidme, ¿no habría medio de que tuviese algo de talento la mayor, que es tan bella?

—Nada puedo hacer por ella, por lo que al talento se refiere, 
 contestó la Hada, pero todo me es posible respecto a la belleza; y como 
 estoy dispuesta a todo por complaceros, le concedo el don de poder 
 transformar en un ser hermoso a la persona a quien quiera hacer tal 
 gracia.

A medida que las dos princesas crecieron, sus perfecciones aumentaban
 y sólo se hablaba de la belleza de la mayor y del talento de la menor. 
 Verdad es que sus defectos tomaron mayores proporciones con la edad, 
 pues la una era cada vez más fea y más estúpida la otra. O dejaba sin 
 respuesta las preguntas que se le hacían o contestaba una necedad; y era
 tan torpe que no podía tocar un objeto sin romperlo ni beber un vaso de
 agua sin derramar la mitad sobre sus vestidos.

Aunque la belleza sea una gran cualidad para una joven, preciso es 
 confesar que la otra llevaba en todo la ventaja a su hermana. Primero 
 iban los cortesanos al lado de la más hermosa por verla y admirarla, 
 pero luego se acercaban a la que tenía más ingenio para oírle decir mil 
 cosas agradables; de suerte que a los quince minutos la mayor estaba 
 completamente sola y todo el mundo rodeaba a la menor. La primera, 
 aunque muy estúpida, no dejó de observar lo que pasaba, y sin 
 sentimiento hubiera dado toda su belleza por tener la mitad del talento 
 que su hermana. La reina, a pesar de ser muy prudente, reprendiola 
 varias veces por sus necedades, reproches que mataban de pena a la pobre
 princesa.

Un día que se retiró a un bosque para llorar su desgracia, vio 
 dirigirse a donde estaba a un hombre bajo de estatura, muy feo y de 
 aspecto desagradable, pero con mucha magnificencia vestido. Era el joven
 príncipe Roquete del Copete, que se había enamorado de ella a la vista 
 de los retratos de la princesa, que se encontraban en todas partes, y 
 había abandonado el reino de su padre para proporcionarse la dicha de 
 verla y hablarla. Lleno de contento al hallarla sola, se aproximó a ella
 con todo el respeto y finura imaginables. Habiendo observado, después 
 de haberla saludado, que estaba dominada por la melancolía, le dijo:

—No comprendo, señora, cómo es posible que una persona tan bella como
 vos pueda estar tan triste como parece lo estáis; pues si bien he visto
 muchas mujeres hermosas, su belleza ni siquiera logra compararse a la 
 vuestra.

Eso lo decís porque sí, contestó la princesa, sin añadir otra palabra.

—La belleza, continuó Roquete del Copete, es un don tan precioso que 
 debe suplir los demás; y no acierto a comprender que haya cosa que pueda
 afligir cuando se posee la hermosura.

—Preferiría, dijo la princesa, ser tan fea como vos y tener talento, a estar dotada de belleza y ser tan tonta como soy.

—La señal más segura de que se tiene talento es creer que de él se 
 carece, pues con él sucede que cuanto más extraordinario es, mayor es la
 convicción de que no lo tiene el que de él está dotado.

—Ignoro si es exacto lo que decís, replicó la princesa; pero lo que sé es que soy muy tonta, y esto explica la pena que me mata.

—Sí sólo eso os apesadumbra, dijo Roquete del Copete, puedo poner término a vuestra pena.

—¿De qué manera?, preguntó la princesa.

—Porque puedo conceder el don del talento a la persona que más ame; y
 como vos sois, señora, esta persona, de vos depende el tener talento, a
 condición de casaros conmigo.

La princesa quedose en la mayor confusión sin saber qué contestar.

—Observo, le dijo Roquete del Copete, que mi proposición os disgusta,
 y como no me sorprende, os concedo un año completo para resolver.

Era tan tonta la princesa como grande su deseo de dejar de serlo, y 
 temiendo que nunca llegase el término de aquel año que de plazo se le 
 concedía, aceptó la proposición que se le hacía. En cuanto hubo 
 prometido a Roquete del Copete casarse con él al cabo de un año, día por
 día, sintiose completamente transformada y con increíble facilidad para
 expresar sus ideas con delicadeza, naturalidad y finura. Comenzó por 
 tener una conversación muy sostenida con Roquete del Copete, que creyó 
 haber concedido más talento que para él se había reservado.

Cuando estuvo de regreso en palacio, grande fue la sorpresa de la 
 corte entera, que no sabía cómo explicarse un cambio tan repentino y 
 extraordinario, pues si antes decía necedades, ahora discurría con mucho
 seso y gracia extremada. La alegría fue grande, y el rey comenzó a 
 guiarse por lo que le decía su hija, hasta tal punto que algunas veces 
 el consejo se reunió en sus habitaciones. La noticia de la 
 transformación circuló con rapidez y todos los jóvenes príncipes de los 
 reinos vecinos intentaron enamorarla y casi todos la pidieron en 
 matrimonio, pero no halló uno que tuviere bastante talento; y si bien 
 los escuchaba a todos, con ninguno se comprometía. Pero presentose uno 
 tan poderoso, tan rico, tan inteligente y tan humano, que no pudo 
 dominar cierta inclinación por él. Notolo su padre y le dijo que la 
 dejaba libre la elección de esposo, y que no tenía más que hacer sino 
 decir el nombre del preferido; pero como las personas de talento son las
 que más vacilantes se muestran en esta cuestión, después de haber dado 
 las gracias a su padre, pidiole tiempo para reflexionar.

Por casualidad fue cierto día a pasear por el mismo bosque donde 
 había encontrado a Roquete el del Copete, y al dirigirse a aquel punto 
 solitario tuvo el propósito de discurrir más a sus anchas respecto a lo 
 que debía hacer. Mientras estaba paseando completamente sumida en sus 
 pensamientos, oyó debajo de sus pies un ruido sordo, como producido por 
 varias personas que van, vienen y trabajan. Habiendo escuchado con más 
 atención oyó que decían:

—Trae esa marmita.

—Dame aquella caldera.

—Pon leña en el fuego.

La tierra se abrió en aquel instante y vio a sus pies una especie de 
 cocina muy grande poblada de cocineros, marmitones, pinches y toda la 
 gente necesaria para preparar un magnífico festín. Apareció una banda 
 compuesta de veinte o treinta cocineros, y todos ellos, la mechera en la
 mano, fueron a un claro del bosque, se situaron alrededor de una 
 larguísima mesa y comenzaron a trabajar a compás y al son de un canto 
 armonioso.

Admirada de este espectáculo, preguntoles la princesa para quién 
 trabajaban, y el que parecía ser jefe de los cocineros, le contestó:

—Trabajamos para el príncipe Roquete el del Copete, cuyas bodas se celebran mañana.

En aumento fue su sorpresa al oír la respuesta, pues recordó de 
 pronto que hacía un año, día por día, que había prometido casarse con el
 príncipe Roquete el del Copete; y tal fue la impresión que le produjo 
 la noticia, que poco faltó para que se quedara petrificada. El no 
 acordarse de lo prometido se debía a que cuando hizo la promesa era una 
 tonta, y al sentirse dotada del ingenio que el príncipe le había 
 concedido, había olvidado todas sus necedades.

Apenas hubo dado treinta pasos continuando su paseo, cuando se le 
 presentó Roquete el del Copete, bien compuesto y con magnificencia 
 vestido, como conviene a un príncipe que va a casarse.

—Cumplo mi palabra con exactitud, le dijo, y tengo la seguridad de 
 que habéis venido aquí para cumplir la vuestra y hacerme el más dichoso 
 de los hombres al concederme vuestra mano.

—Os contestaré con franqueza, murmuró ella, que aún no he tomado una 
 resolución sobre el particular y que me parece que nunca podré tomarla 
 tal cual la deseáis.

—Vuestras palabras me sorprenden, señora, le dijo Roquete el del Copete.

—No me extraña, repitió la princesa; y si la persona con quien estoy 
 hablando fuera un hombre brusco, un necio, me hallaría en situación muy 
 embarazosa. Una princesa no puede faltar a su palabra, me diría, y 
 debéis casaros conmigo puesto que me lo habéis prometido; pero como vos 
 sois el hombre de más ingenio del mundo, tengo la seguridad de que me 
 haréis justicia. Sabéis que cuando era una necia, a pesar de serlo no 
 podía resolverme a ser vuestra esposa; ¿cómo es posible que teniendo el 
 ingenio que me habéis dado, ingenio que ha hecho más delicado mi gusto 
 por lo que a las personas se refiere, pueda hoy tomar una resolución que
 entonces no logré adoptar? Si estáis del todo resuelto a casaros 
 conmigo, os diré que no debíais privarme de mi necedad ni darme ingenio 
 para ver las cosas con exquisito criterio.

—Roquete contestó: si confesáis que un hombre sin talento tendría el 
 derecho de reprocharos vuestra falta de palabra, ¿cómo queréis que de él
 no use tratándose de la felicidad de mi vida entera? ¿Es razonable que 
 las personas dotadas de ingenio sean de peor condición que las necias? 
 ¿Podéis sostener tal cosa, vos, dotada de tanto talento y que tanto 
 habéis deseado tenerlo? Pasemos al hecho, si no os desagrada. 
 Prescindiendo de mi fealdad, ¿hay algo en mí que os disguste? ¿Estáis 
 descontenta de mi cuna, de mi ingenio, de mi carácter o de mis maneras?

—No, por cierto, dijo la princesa; en vos me gusta cuanto acabáis de citar.

—Siendo así, seré dichoso, porque podéis transformarme en el más hermoso de los hombres.

—¿Cómo puedo hacerlo?, preguntó la princesa.

—Será si me amáis bastante para desear que sea. Para que no dudéis de
 lo que digo, sabed, señora, que la misma Hada que el día de mi 
 nacimiento me concedió el don de poder convertir en persona de talento a
 la que amara, también a vos os concedió el de poder dotar de hermosura 
 al que améis y queráis conceder tal favor.

—Si es así, exclamó la princesa, deseo de todo mi corazón que os 
 convirtáis en el hombre más bello y simpático. En todo lo que de mí 
 dependa, os concedo el don.

Apenas hubo pronunciado estas palabras, cuando Roquete el del Copete 
 transformose en el príncipe más hermoso y simpático el mundo. Hay quien 
 dice que no fueron los encantos de la Hada los que operaron la 
 metamorfosis, y afirma que al amor se debió; añadiendo que habiendo 
 reflexionado la princesa sobre la perseverancia de su novio, su 
 discreción y buenas cualidades de su alma, no vio la deformidad del 
 cuerpo ni la fealdad del rostro; que su giba pareciole efecto natural de
 la actitud que imprime al cuerpo el hombre que se da importancia, y que
 en su cojera sólo notó un encantador dejo en el andar. Dicen también 
 que a pesar de ser bizco convenciose de que sus ojos eran hermosos, y 
 que su defectuoso mirar pareciole efecto de la fuerza con que expresaba 
 su amor; y, por último, que en su nariz gruesa y roja vio algo marcial y
 heroico.

Sea lo que fuere, la princesa le prometió allí mismo casarse con él 
 mientras obtuviera el consentimiento del rey su padre, que al saber que 
 su hija quería mucho a Roquete el del Copete, de quien había oído hablar
 como de un príncipe de extraordinario talento y prudencia, accedió con 
 mucha alegría a la petición que hizo. Al día siguiente celebrose la 
 boda, como había previsto Roquete el del Copete; y con arreglo a las 
 órdenes que había dado con mucha anticipación se verificaron los 
 festejos.

Moraleja

Puedes decir con certeza
que lo amado es siempre bello,
pues del amor el destello
a todo infunde belleza;
añade que la hermosura
vale mucho, mas no tanto
como el ingenio; el encanto
más precioso y que más dura.

Meñiquín

Éranse un leñador y una leñadora que tenían siete hijos, todos 
 varones; diez años contaba el mayor y el menor siete. Sorprenderá que en
 tan corto intervalo tantos hijos hubiera tenido el leñador, pero con 
 decir que casi todos eran gemelos, nada hay que extrañar.

Muy pobre era el matrimonio y sus siete hijos aumentaban su pobreza, 
 pues ninguno de ellos se hallaba en edad de ganarse la subsistencia. El 
 ser el más pequeño de complexión muy delicada, sin que jamás pronunciase
 palabra, daba pábulo a su tristeza, pues creían que era tontería lo que
 significaba bondad. Era muy pequeñito, y cuando nació era tan diminuto 
 como el dedo meñique, lo que hizo que Meñiquín se le llamara.

El pobre niño llevaba la carga en la casa paterna y de todo se le 
 daba la culpa, lo que no era obstáculo para que entre sus hermanos fuese
 el más listo; y si hablaba poco, en cambio oía y escuchaba mucho.

En esto vino un año muy duro, y tan grande fue el hambre, que el 
 pobre matrimonio resolvió deshacerse de sus hijos. Una noche que los 
 niños estaban acostados y sentado el leñador cerca de su mujer al amor 
 de la lumbre, le dijo con el corazón oprimido por el dolor:

—¡Ya lo ves! No nos es posible mantener a nuestros hijos; y como no 
 puedo resolverme a verles morir de hambre aquí, estoy resuelto a 
 llevarles mañana al bosque para que se extravíen, proyecto que podremos 
 realizar fácilmente, pues mientras estarán ocupados en hacinar leña, 
 lograremos escapar sin que de momento noten nuestra ausencia.

—¡Dios mío! Exclamó la leñadora, ¿serías capaz de hacer tal cosa con tu hijos?

En vano su esposo la hizo presente su extremada miseria, pues de 
 pronto no hubo medio de convencerla, porque si bien era pobre, era 
 madre. Mas habiendo reflexionado cuán horrible sería su dolor si les 
 viese morir de hambre, consintió en lo que su dolor si les viese morir 
 de hambre, consintió en lo que su marido le proponía y llorando fue a 
 acostarse.

Meñiquín se enteró de cuanto sus padres dijeron, pues en cuanto desde
 la cama le oyó hablar de cosas importantes, levantose y se deslizó 
 debajo del taburete donde estaban sentados para escucharles sin ser 
 visto. Volvió a meterse en cama, pero no pudo dormir en toda la noche 
 pensando en lo que debía hacer. Levantose muy de mañana, fue a orillas 
 de un arroyo, llenose los bolsillos de piedrecitas blancas y luego 
 volvió a su casa. Poco después salieron todos, pero Meñiquín nada dijo a
 sus hermanos de lo que sabía.

Fueron a un bosque tan espeso que nada se veía a diez pasos de 
 distancia. El leñador se puso a cortar madera y sus hijos a recoger 
 ramaje seco para hacer manojos. Cuando sus padres les vieron ocupados 
 trabajando, se alejaron de ellos insensiblemente y luego echaron a 
 correr, escapando por un sendero medio oculto.

Al notar los niños que estaban solos, comenzaron a gritar y a 
 sollozar con todas sus fuerzas. Meñiquín les dejaba gritar porque sabía 
 cómo regresarían a su casa, pues al ir al bosque había dejado caer 
 durante todo el camino las piedrecitas blancas que tenía en el bolsillo.

—Nada temáis, hermanos míos, les dijo. Nuestros padres nos han dejado aquí, pero yo os llevaré a casa si queréis seguirme.

Echaron a andar tras él y les llevó delante de su casa siguiendo el 
 mismo camino que habían recorrido para ir al bosque. Al principio no se 
 atrevieron a entrar, pero todos pegaron sus cabecitas a la puerta para 
 oír lo que decían sus padres.

Al llegar el leñador y la leñadora a su casa, el señor de la aldea 
 les envió diez escudos que les debía de mucho tiempo con los cuales ya 
 no contaban. La cantidad devolvioles la vida, pues los infelices se 
 morían de hambre. El leñador despachó inmediatamente a su mujer a la 
 carnicería, y como hacía días no habían comido, compró tres veces más 
 carne de la necesaria para la cena de dos personas. En cuanto estuvieron
 ahítos, la leñadora dijo:

¡Dios mío! ¿Dónde estarán nuestros hijos? ¡Con qué apetito comerían 
 lo que ha sobrado! Tú eres quien ha querido perderlos, Guillermo, a 
 pesar de decirte que nos arrepentiríamos. ¡Virgen santa! ¡Tal vez los 
 lobos los hayan comido! ¡Cuán cruel has sido al querer deshacerte de tus
 hijos!

El leñador acabó por enfadarse, pues su mujer repitió más de veinte 
 veces que ya había pronosticado que se arrepentirían de lo hecho, y la 
 amenazó con pegarla si no callaba. Era tan grande el sentimiento del 
 leñador como el de su esposa, pero su pena aumentaba con las 
 recriminaciones. Además, gustaba, como tantos otros, de las mujeres que 
 dan un buen consejo a tiempo, pero no de aquellas que pretenden haberlo 
 dado cuando la cosa ya no tiene remedio.

La leñadora estaba anegada en llanto y repetía. ¡Dios mío! ¿Dónde están mis pobres hijos?

Una vez pronunció con tanta fuerza estas palabras, que las oyeron los
 niños que estaban arrimaditos a la puerta, y comenzaron a gritar todos a
 tiempo:

¡Estamos aquí! ¡Estamos aquí!

La madre corrió a abrir y les dijo al abrazarles:

—¡Hijos míos; con cuanta alegría vuelvo a veros! Estáis muy cansados y tenéis hambre.

¡Cómo estás puesto de barro, Periquito! Voy a quitártelo.

Periquito era el mayor y el más querido, porque como ella tenía el color algo rojizo.

Pusiéronse a la mesa, y con tanto apetito comieron que gozosos les 
 estuvieron mirando sus padres, mientras los niños, hablando casi siempre
 todos a la vez, les referían el miedo atroz que habían pasado en el 
 bosque. Los pobres leñadores estaban locos de alegría al verles a su 
 lado, alegría que duró tanto como los diez escudos; pero cuando acabó el
 dinero, acabó el gozo; volvió a apoderarse de ellos la tristeza de 
 antes y resolvieron deshacerse de sus hijos, si bien con el propósito de
 llevarles más lejos que la vez primera para acertar el golpe.

No lograron hablar de su plan con tanto sigilo que no les oyera 
 Meñiquín, quien resolvió tomar sus medidas como antes las había tomado; 
 pero a pesar de haber madrugado mucho para ir a recoger piedrecitas 
 blancas, no pudo realizar su idea porque la puerta estaba cerrada con 
 doble vuelta de llave. Preocupado estaba sin saber qué hacerse; pero 
 habiéndoles dado su padre un pedazo de pan a cada uno para desayunarse, 
 se dijo que podía reemplazar las piedrecitas tirando migas por donde 
 pasasen; y pensado esto, guardose el pan en el bolsillo.

Sus padres les llevaron al punto más espeso y oscuro del bosque; y al
 tenerles allí, los leñadores se escaparon por un caminito muy oculto. 
 No fue grande la pena de Meñiquín, porque creía poder encontrar con 
 facilidad el camino siguiendo las migas que había sembrado por donde 
 había pasado; pero desagradable fue su sorpresa cuando no pudo dar ni 
 siquiera con restos del pan, pues los pájaros se lo habían comido.

Héte a los niños llenos de aflicción, pues cuanto más andaban, más se
 extraviaban por el interior del bosque. Llegó la noche y sopló un 
 ventarrón que les llenó de miedo, porque creían que sus rugidos eran los
 de los lobos que se encaminaban hacia donde estaban para devorarles. 
 Tanto era su espanto que ni se atrevían a hablar ni a volver la cabeza. 
 Para colmo de males cayó un chaparrón que les caló hasta los huesos. A 
 cada paso resbalaban y se metían en el fango, de donde se levantaban muy
 sucios y sin saber qué hacerse de sus manos.

Meñiquín encaramose a lo alto de un árbol, deseoso de examinar los 
 alrededores; y habiendo mirado a todas partes, vio muy lejos, más allá 
 del bosque, una lucecita semejante a la de una vela. Bajó del árbol, y 
 al llegar al suelo nada vio, lo que le llenó de pena. Siguieron andando a
 pesar de todo, procurando Meñiquín orientarse y guiar a sus hermanos 
 hacia el punto donde había visto la luz; y al cabo de algún tiempo 
 salieron del bosque y volvió a verla.

Llegaron, por último, a la casa donde brillaba la lucecita, no sin 
 haber pasado mucho miedo, pues la perdían de vista cada vez que se 
 metían en algún fondo. Llamaron y una buena mujer les abrió la puerta 
 preguntándoles que querían. Meñiquín contestola que eran unos pobrecitos
 niños que se habían extraviado en el bosque y la rogaban les acogiese 
 por caridad. Al verles tan lindos, la mujer se puso a llorar y les dijo:

¡Ah; pobres niños! ¿Dónde habéis venido? ¿Sabéis que esta es la casa de un Ogro que se come a los niños?

Al oír estas palabras, Meñiquín, que lo mismo que sus hermanos se puso a temblar como hoja de árbol, exclamó:

—¡Dios mío! ¿Qué vamos a hacer? Si no queréis darnos acogida en 
 vuestra casa, seguro que los lobos del bosque nos comerán; y como no 
 escaparíamos de sus dientes, preferimos que nos coma el Ogro, quien tal 
 vez se compadezca de nosotros si vos se lo rogáis.

La mujer del Ogro creyó que podría ocultarles a su esposo hasta la 
 mañana siguiente, y les permitió entrar, llevándoles para que se 
 calentaran a una buena lumbre en la que se estaba asando un carnero para
 la cena del Ogro.

Cuando principiaban a calentarse resonaron tres o cuatro golpes dados
 con fuerza en la puerta. Era el Ogro que volvía. Inmediatamente su 
 mujer hizo ocultar a los niños debajo de la cama y fue a abrir la 
 puerta. Lo primero que preguntó el Ogro fue si la cena estaba dispuesta y
 si había vino, y luego se sentó a la mesa. El carnero estaba a medio 
 asar, pero esta circunstancia lo hizo más apetitoso para el Ogro. Olía a
 derecha e izquierda y decía que por allí había carne fresca.

—Hueles esa ternera que he preparado, le dijo su mujer.

—Huelo carne fresca, huelo carne fresca, repitió el Ogro mirando de través a su esposa; y hay en casa algo que no veo.

Al decir estas palabras se levantó de la mesa y se fue hacia la cama.

¡Ah! Exclamó; ¡querías engañarme, mujer maldita! No sé por qué no te 
 como a ti también, pero te salva el estar tan dura. Tengo en estos niños
 carne fresca para obsequiar a tres ogros amigos míos, que deben venir a
 verme uno de esos días.

Les sacó debajo de la cama uno tras otro, y las pobres criaturas se 
 arrodillaron pidiéndole perdón; pero tenían que habérselas con el más 
 cruel de los ogros, quien lejos de sentir piedad por ellos, ya les 
 estaba devorando con los ojos y decía a su mujer que constituirían un 
 plato exquisito cuando les hubiese aderezado con una buena salsa.

Fuese en busca de un buen cuchillo y se acercó otra vez a los niños, 
 afilándolo con una larga piedra que sostenía con la mano izquierda. 
 Tenía ya asido un niño cuando su mujer le dijo.

— ¿Qué quieres hacer a esta hora? ¿No quedará tiempo mañana?

—Cállate, gritó el Ogro; si espero a mañana, peor para ellos, pues pasarán una noche de miedo.

—Te se echaría a perder tanta carne, replicó la mujer, pues tienes una ternera, dos carneros y la mitad de un cerdo.

—Es verdad, dijo el Ogro. Dales cena abundante para que no enflaquezcan y llévales a la cama.

Llena de alegría dioles de cenar la buena mujer, pero el espanto no 
 permitió a los niños probar bocado. El Ogro se puso de nuevo a beber; y 
 muy satisfecho porque tenía carne fresca con que obsequiar sus amigos, 
 apuró una docena de vasos más que de costumbre, exceso que le puso algo 
 alegre obligándole a acostarse.

El Ogro tenía siete hijas de corta edad, las ogras tenían el color 
 muy sano porque sólo comían carne fresca, como su padre, pero sus ojos 
 eran grises y redondos, la nariz encorvada, la boca grande y los dientes
 muy agudos y separados. Aún no era muy malas, pero prometían serlo, 
 porque ya mordían a los niños para chupar su sangre.

Las habían acostado temprano y las siete dormían en una cama muy 
 ancha, teniendo cada niña una corona de oro en la cabeza. Había en el 
 mismo cuarto otra cama tan grande como la primera, y en ella acostó la 
 mujer del Ogro a los niños, hecho lo cual fuese a dormir.

Meñiquín había observado que las hijas del Ogro llevaban coronas de 
 oro, y temiendo que el padre no se arrepintiese de no haberles degollado
 cuando se proponía hacerlo, se levantó a eso de media noche, y tomando 
 los gorros de dormir de sus hermanos y el suyo, acercose de puntillas a 
 la otra cama, les puso con sumo cuidado los gorros a las siete hijas del
 Ogro, después de haberlas quitado las coronas de oro, que colocó en la 
 cabeza de sus hermanos y de la suya para que el Ogro les tomara por sus 
 hijas, y a éstas por los niños a quienes quería degollar. El resultado 
 fue tal como había pensado, pues el Ogro despertó a eso de media noche, 
 pesole haber aplazado para el día siguiente lo que pudo hacer la 
 víspera; saltó bruscamente de la cama, y empuñando la cuchilla se dijo:

—Vamos a ver cómo están aquellos chiquillos y demos buena cuenta de ellos.

Subió a tientas al dormitorio de sus hijas y se acercó a la cama 
 donde estaban los niños, que dormían todos, excepción hecha de Meñiquín;
 y por cierto que grande fue su miedo cuando el Ogro le tocó la cabeza 
 después de haber hecho lo mismo con sus hermanos. El Ogro, al tocar las 
 coronas de oro, se dijo:

—Iba a hacer un disparate. Me convenzo de que ayer bebí demasiado.

Fuese enseguida a la otra cama, y habiendo tocado los gorros de dormir de los niños, murmuró:

—¡Ah! ¡Ah! ¡Ah! Aquí están los chiquillos. Vamos a la obra.

Al decir estas palabras degolló sin vacilar a sus siete hijas, y muy satisfecho volvió luego a acostarse.

—En cuanto Meñiquín oyó los ronquidos del Ogro, despertó a sus 
 hermanos y les dijo que se vistieran sin perder momento y le siguieran. 
 Bajaron sin meter ruido al jardín y saltaron la tapia, corriendo toda la
 noche, siempre temblando y sin saber a dónde iban.

Habiendo despertado el Ogro, dijo a su mujer:

—Ve a arreglar a los chiquillos de ayer noche. Mucho sorprendió a la 
 Ogra la bondad de su marido, no sospechando de qué manera quería que 
 arreglase a los niños. Creyó de buena fe que se trataba de vestirles y 
 fuese al cuarto, donde vio a sus siete hijas degolladas y nadando en un 
 mar de sangre. Ante tal espectáculo cayó sin sentido, y en vista de su 
 tardanza subió el Ogro para enterarse de lo que ocurría. Su asombro no 
 fue menor que el de la esposa al encontrarse delante de espectáculo tan 
 horroroso.

—¿Qué he hecho? ¿Qué he hecho?, rugía. —¡Me la pagarán! ¡Me la pagarán aquellos malditos!

Roció con agua la cara de su mujer, que recobró el sentido, y le dijo:

—Dame mis botas de siete leguas para que pueda atraparles.

Salió de la casa, y después de haber corrido mucho y en todas 
 direcciones en busca de los niños, por último tomó por un camino que era
 el que seguían los hijos el leñador, que sólo distaban unos cien pasos 
 de la casa de sus padres. Vieron al Ogro que pasaba de una montaña a 
 otra montaña y atravesaba los ríos con tanta facilidad como si hubieran 
 sido arroyos. Meñiquín notó que cerca había una roca cóncava; ocultó en 
 ella a sus hermanos y luego metiose él también dentro, pero siempre fija
 la mirada en el Ogro para observar todos sus movimientos. El Ogro 
 estaba muy cansado a causa del mucho camino que había andado 
 inútilmente, pues hay que saber que las botas de siete leguas fatigan de
 una manera extraordinaria a los que las llevan, y quiso reposar, 
 sentándose por casualidad en la misma roca donde estaban escondidos los 
 siete niños.

Su fatiga era extrema y durmiose al poco rato, roncando con tanto 
 estrépito que el miedo de las pobres criaturas fue tan grande como 
 cuando empuñaba la espantosa cuchilla para matarles. Meñiquín no tuvo 
 tanto miedo y dijo a sus hermanos que huyesen con presteza, refugiándose
 en su casa mientras el Ogro dormía a pierna suelta.

Siguieron su consejo y muy pronto estuvieron a lado de sus padres.

Meñiquín se acercó al Ogro, quitole con suavidad las botas y se las 
 puso. Las botas eran muy grandes y anchas, pero como estaban encantadas,
 tenían el don de ensancharse o estrecharse según era quien las llevaba,
 de manera que quedaron tan ajustadas a sus piernas y a sus pies como si
 para él se hubiesen hecho. Cuando tuvo las botas puestas fuese a la 
 corte donde sabía que era grande la inquietud porque no se tenían 
 noticias de un ejército que estaba a doscientas leguas, ni de la batalla
 que se había dado. Fuese en busca del rey y le dijo que si quería le 
 traería nuevas del ejército antes de terminar el día. El rey le prometió
 una fuerte cantidad de dinero si hacía lo que prometía. Meñiquín 
 cumplió, pues aquella misma noche volvió a la corte y el rey supo cuanto
 quiso saber de su ejército. Habiendo desempeñado de una manera tan 
 admirable su oficio de correo, ganó todo el dinero que quiso, pues el 
 rey le pagó con esplendidez para que llevase sus órdenes al ejército; y 
 todos los de la corte que desearon tener noticias de personas ausentes, 
 de él se sirvieron, recompensándole con largueza.

Después de haber servido durante algún tiempo de correo y de haber 
 reunido mucho dinero, volvió a casa de sus padres, cuya alegría al verle
 no puede referirse. Meñiquín cuidó de que toda la familia viviese con 
 holgura, procurando buenas colocaciones a su padre y a sus hermanos, de 
 modo que la miseria desapareció por completo de aquella casa y en ella 
 reinó la dicha, gracias a aquel niño que antes era el más desdeñado.

Moraleja

La miseria no os abata
ni os amilanen las penas,
que los días buenos vienen
tras los días de tristeza.
Para dejar de este cuento
completa la moraleja,
os diré que Meñiquín
objeto fue de la befa
de todos, porque callado
y muy raquítico era;
y con serlo, a su familia
libró de extrema miseria
salvando a sus hermanitos
del Ogro, de aquella fiera.
De nadie os moféis, de nadie,
que muchas veces alienta
dentro un raquítico cuerpo
una alma grande y bella.

Grisélida

No lejos de los Alpes vivía un príncipe, joven y bravo, en quien la 
 naturaleza había agotado sus dones, y de todos muy amado. Su instrucción
 era distinguida, su valor en la guerra le había ganado justa fama y su 
 afición a las Bellas Artes era mucha. A fuer de hombre de elevados 
 sentimientos, deseaba realizar grandes proyectos y cuanto puede hacer 
 digno a un príncipe de ocupar un puesto privilegiado en las páginas de 
 la historia, distinción que se propuso merecer dedicándose con 
 predilección a labrar la felicidad de su pueblo, par parecerle esta 
 gloria más sólida que la que se conquista en los campos de batalla. Pero
 tenía el príncipe un defecto, cosa nada rara, pues la imperfección es 
 difícil si no imposible. Y consistía en su monomanía contra las mujeres,
 porque en ellas solo veía engaño y perfidia. Otros tienen tal 
 preocupación, necia y vulgar, que, por lo visto, también puede alcanzar a
 los grandes de la tierra. Por tal idea dominado hizo el propósito de 
 permanecer soltero, con gran disgusto de sus súbditos, quienes, por lo 
 demás, estaban de él muy contentos, pues empleaba la mañana en el 
 despacho de los negocios del Estado, procurando administrar recta 
 justicia, amparar a los débiles, a las viudas y a los huérfanos y 
 disminuir los impuestos. La tarde la dedicaba a la caza.

Temerosos sus súbditos de que al morir tan buen príncipe no hubiese 
 quien le sucediera en el trono, resolvieron enviarle una diputación para
 suplicarle que se casara. Buscose el mejor de los oradores para que 
 pronunciara el discurso. El elegido pasó muchos días estudiando lo que 
 había de decir al príncipe, y, por último, le soltó la arenga delante de
 los comisionados, pronunciándola con aire grave y diciéndole, en 
 resumen, que la felicidad del Estado exigía que contrajera matrimonio.

El príncipe contestó:

—Vuestras palabras patentizan vuestro afecto, y deseo complaceros; 
 pero debéis tener presente que el matrimonio es asunto delicado, pues 
 muchas jóvenes, modestas, pudorosas y buenas al lado de sus padres, se 
 transforman una vez casadas, y se convierten en malas cualidades las que
 antes eran excelentes. La cándida se trueca en coqueta, la prudente en 
 alborotadora, la que era alegría de su casa en infierno de la del 
 marido; la económica en derrochadora, la modesta en imperiosa, y la que 
 no osaba levantar la voz en el hogar paterno, quiere mandar en absoluto 
 en el del esposo. Me espantan tales defectos; pero como quiero 
 contentaros, buscad una joven beldad sin orgullo, sin vanidad, 
 obediente, que no tenga más voluntad que la de su marido, y cuando 
 hayáis dado con ella, será mi esposa.

Dada la respuesta, el príncipe montó a caballo, y a escape dirigiose 
 en busca de su traílla, que se había adelantado y le esperaba en la 
 llanura. En cuanto llegó, soltáronse los perros, resonaron las trompas y
 comenzó la cacería, ganándoles a todos en ardor; y tanto fue este y 
 tanto se alejó de su comitiva, que al detener el caballo cubierto de 
 sudor después de una vertiginosa carrera, observó que estaba solo y que 
 no oía los ladridos de los perros ni los ecos de las trompas.

Hallose en un sitio encantador, donde los arroyuelos murmuraban, las 
 flores del prado perfumaban el ambiente y los verdes árboles daban 
 fresca sombra; y mientras estaba extasiado en la contemplación de la 
 naturaleza, apareció a su vista una joven; y tal efecto le produjo, que 
 creyó eran los ojos del corazón los que la miraban, no los del cuerpo. 
 La joven era una pastora que estaba apacentando su rebaño y mientras 
 tanto hilaba a orillas de un arroyo. Su tez era blanca, sus mejillas 
 recordaban las rosas, sus labios el clavel, sus ojos el azul del cielo y
 su mirada la luz de las estrellas.

El príncipe no se cansaba de mirarla; dirigiose hacia ella, y como al
 ruido levantase la cabeza y le viera, de tal manera tiñose de grana su 
 rostro, que el príncipe creyó que aquel día la aurora se había asomado 
 dos veces al horizonte. Debajo de su rubor el príncipe descubrió una 
 sencillez, una dulzura, una sinceridad de que había creído incapaz al 
 bello sexo, y presa de una emoción por él hasta entonces desconocida, se
 acercó con timidez a la pastora y le dijo:

—He perdido de vista a mis compañeros. ¿Podríais decirme si la cacería ha pasado por aquí?

—No, señor, contestó la joven; pero os enseñaré un camino que os llevará al lado de vuestros amigos.

—Gracias, bella joven, añadió el príncipe. Muchas veces he estado en 
 estos lugares, pero hasta ahora no he sabido ver lo más precioso que hay
 en ellos.

Al decir estas palabras, inclinose para beber en el arroyo y apagar la ardiente sed que le devoraba.

—Esperad un momento, añadió ella.

Saltando como un jilguero, fue a su cabaña y volvió con la sonrisa en
 los labios ofreciendo al príncipe un vaso que, con ser de barro, 
 pareciole más precioso que los de oro y plata. Luego de haber bebido 
 guiole la pastora a través del bosque, fijándose el príncipe en el sitio
 por donde pasaban, porque deseaba ver de nuevo a la joven. Por último, 
 descubrieron la llanura y a lo lejos el palacio del príncipe, quien se 
 separó de la pastora no sin tristeza; y en ella pensando, a paso lento 
 se encaminó a su suntuosa morada. Tan grabada tenía su imagen en su 
 corazón, que al día siguiente salió a cazar más temprano que de 
 costumbre, y guiándose por sus recuerdos, dio con el arroyo, con el 
 rebaño y con la pastora.

Trabó conversación con ella y supo que era huérfana de madre y vivía 
 con su padre, siendo su nombre Grisélida. De los frutos de la tierra se 
 alimentaban y de la leche de las ovejas, cuya lana hilaba, tejiéndose 
 los vestidos sin recurrir para nada a la ciudad. A medida que oía a la 
 joven, la llama del amor iba en aumento en el corazón del príncipe, 
 porque se le aparecían las bellezas del alma de la pastora. Con 
 sentimiento despidiose de ella, y al llegar a su palacio mandó reunir su
 consejo y le dijo:

—Mis pueblos quieren que me case, y accediendo a sus deseos, he 
 buscado la mujer que ha de compartir conmigo el trono. Entre vosotros la
 he hallado y es hermosa, prudente y honesta. Al elegirla de este país, 
 he hecho lo que mis antepasados muchas veces hicieron. No os diré quién 
 es la preferida hasta el día de la boda.

La noticia cundió con tanta rapidez que al poco rato no hubo quien la
 ignorara, siendo general la alegría y grande la satisfacción del orador
 que había expuesto al príncipe la conveniencia de casarse, pues 
 atribuía únicamente a su discurso el mérito de la resolución. Cada joven
 creyó que ella era la elegida y todas se vistieron con coquetería, 
 hablaron con melindre y se peinaron con esmero. Comenzaron lo 
 preparativos para los festejos públicos; se levantaron arcos, se 
 construyeron preciosos carros triunfales, se prepararon castillos de 
 fuegos artificiales y se anunciaron funciones gratuitas.

Por fin llegó el tan esperado día de las bodas, y antes de amanecer 
 ya estaba todo el mundo levantado, en particular las jóvenes casaderas, 
 que esperaban la llegada del mensajero que debía pronunciar el nombre de
 la elegida. El pueblo lanzose a la calle, donde los soldados mantenían 
 la circulación. Resonaron músicas, clarines y tambores en el palacio, y 
 por último salió el príncipe rodeado de su corte, siendo acogido por 
 entusiastas aclamaciones. Siguiéronle todos con la mirada, y general fue
 la sorpresa al verle salir de la ciudad y dirigirse al vecino bosque 
 como tenía por costumbre todos los días. La alegría trocose en 
 desencanto, pues el pueblo supuso que, dominado por su pasión por la 
 caza, había dado al olvido la boda.

La sorpresa de la corte no era menor que la del pueblo, y fue en 
 aumento cuando el príncipe se internó en lo más profundo del bosque. Al 
 llegar delante de la cabaña de la pastora, se detuvo. En aquel entonces 
 salía Grisélida con un vestido nuevo, pues hasta ella había llegado la 
 noticia del casamiento y quería ir a la ciudad para ver los festejos.

—¿A dónde vais?, le preguntó el príncipe con amoroso y dulce acento, 
 mirándola tiernamente. No apresuréis el paso, pues la boda no puede 
 realizarse sin vos. Yo soy el príncipe y os he elegido entre todas las 
 bellezas de este país para pasar con vos el resto de mis días, si mi 
 corazón halla correspondencia en el vuestro.

Llena de asombro y dominada por la emoción, la pastora balbuceó:

—¡Ah señor; cómo he de creer que sea cierto lo que decís, si soy una humilde campesina!

—Pero reináis en mi corazón. Vuestro padre, a quien he hablado, 
 consiente en que seáis mi esposa, y para la boda sólo falta vuestro 
 consentimiento. Deseoso de que la tranquilidad impere en mi hogar, os 
 ruego juréis que nunca tendréis otra voluntad que la mía.

—Lo prometo y lo juro, contestó ella. Aunque me hubiese casado con el
 último aldeano, su yugo me sería dulce y en todo le obedeciera. ¡Cuánta
 no será mi obediencia si hallo en vos mi señor y mi esposo!

La corte aplaudió la elección. Las señoras que formaban parte de la 
 comitiva entraron con Grisélida en la cabaña y la pusieron los vestidos 
 que llevan las novias de los reyes; y todas se esmeraron en su obra, 
 admirando mientras tanto el aseo de aquella pobre morada, que se 
 cobijaba a la sombra de un plátano y parecía una mansión llena de 
 encantos.

Al aparecer Grisélida, todos aplaudieron y celebraron su belleza 
 realzada por el rico traje; pero el príncipe casi casi hubiera preferido
 verla con los sencillos vestidos de pastora. Los novios tomaron asiento
 en un soberbio carro de oro y de marfil y el príncipe mostrose más 
 orgulloso al lado de Grisélida que cuando hacía su entrada triunfal 
 después de haber obtenido una victoria. Seguidos de la corte se pusieron
 en marcha, y antes de llegar a la ciudad encontraron a todos sus 
 habitantes que se habían esparramado por la llanura esperando con 
 impaciencia el regreso. El carro rodaba con dificultad por entre la 
 inmensa muchedumbre, que en cuanto pasaban los novios se unía a la 
 comitiva que avanzaba en medio de incesantes aclamaciones, tan ruidosas 
 que muchas veces llegaron a espantar a los caballos.

Celebrada la boda fueron a palacio y comenzaron las fiestas, tan 
 magníficas que de otras iguales no había memoria. Grisélida, rodeada de 
 sus damas, hablaba sin orgullo, pero como si hubiese nacido princesa; y 
 en todo demostró tanta circunspección que no hubo quien no la admirara. 
 Ajustó sus maneras a las de la corte, procuró estudiar el carácter de 
 cuantos la rodeaban, y al poco tiempo los gobernaba con la misma 
 facilidad que antes guiaba su rebaño.

Antes de terminar el año, el cielo bendijo su unión y nació una 
 princesa. Hubieran preferido sus padres un varón, pero tantos eran los 
 encantos de la niña que en ella concentraron todo su cariño. El príncipe
 no se cansaba de mirarla y la madre no apartaba de ella los ojos. 
 Grisélida empeñose en ser su nodriza, diciendo que nadie como ella 
 criaría a su hija.

Fuese que su pasión hubiese disminuido o que la mala idea que antes 
 se tenía formada de las mujeres se hubiese renovado, creyó el príncipe 
 que había poca sinceridad en las palabras y en los actos de su esposa, y
 comenzó a observarla primero, a vigilarla después, a contrariarla 
 luego; acabando por mostrarse tan extremado que no la permitió salir del
 palacio ni consintió que tomase parte en los placeres de la corte. Como
 si esto no fuera bastante, la tuvo encerrada en su aposento, 
 mostrándose desconfiado hasta de la luz del día, que sólo consintió 
 entrara a medias; y, por último, pidiole de una manera brusca que le 
 entregara todas las joyas que como prueba de amor le había regalado el 
 día de su boda para que no realzara con adornos su natural belleza. 
 Grisélida se las dio con el mismo placer con que las había recibido, 
 porque se dijo que entonces, como ahora, complacía a su marido, cuya 
 voluntad debía ser suya.

—Mi esposo y señor, pensó, me mortifica por ponerme a prueba, y hace 
 bien, puesto que en medio de los placeres podría debilitarse mi virtud. 
 Si tal no es el propósito de mi marido, bendito sea Dios que prueba mi 
 constancia y mi fe, a cuya suprema bondad soy deudora de que por medio 
 de tantas contrariedades quiera corregir mis defectos. Bendito sea ese 
 rigor, que por más que me haga sufrir es tan provechoso; y bendita sea 
 la bondad paternal de Dios y la mano de que se sirve para mi salvación!

A pesar de que Grisélida obedecía sin replicar todas las órdenes del príncipe, éste se decía:

—Su virtud es fingida y su hipócrita resignación se debe a que no la he herido en lo que ama. Su hija ha de vencerla.

Entró en su cámara y hallola que estaba jugando con la princesita después de haberla amamantado.

—Mucho la amas, murmuró su marido, pero es necesario que te separes 
 de ella porque quiero que desde la más tierna edad se formen sus 
 costumbres y, además, preservarla de ciertos defectos que a tu lado 
 podría adquirir. Su buena suerte ha querido que encontrase una dama de 
 talento que sabrá infundir en su alma todas las virtudes y darle la 
 educación que corresponde a una princesa. Por lo tanto disponte a 
 separarte de tu hija, pues en breve vendrán por ella.

Pronunciadas estas palabras salió el príncipe de la estancia, pues no
 tuvo el corazón bastante duro para presenciar el cumplimiento de sus 
 órdenes y ver cómo arrebataban la única prenda de su amor a Grisélida, 
 que llorando y abatida esperó el fatal momento. Cuando apareció la 
 persona encargada de dar cumplimento al mandato del príncipe, la infeliz
 madre murmuró:

—Es necesario obedecer.

Abrazó a su hija; pareció querer devorarla con la mirada, besola con 
 la efusión del cariño maternal y llorando a mares se separó de ella.

Cerca de la ciudad había un monasterio famoso por su antigüedad, 
 habitado por monjas sujetas a una regla austera y regidas por una 
 abadesa ilustre por su piedad. Allí fue llevada la niña sin declarar su 
 nombre ni cuna; si bien algunas preciosas alhajas que se la hallaron, 
 indicaron que no quedarían sin recompensa los cuidados que se la 
 prodigaran. El príncipe se entregó con más ardor que antes a los 
 violentos ejercicios de la caza para ahogar la voz de su conciencia, que
 le reprendía su crueldad, y cuando volvió a presentarse delante de su 
 esposa lo hizo con el recelo del que va a hallarse enfrente de una fiera
 a la que ha arrebatado sus pequeñuelos; pero Grisélida le recibió con 
 la misma ternura y tuvo para él sonrisas tan dulces como en los mejores 
 días de su felicidad. Tal proceder conmoviole, mas logró la desconfianza
 dominarle; y dos días después, queriendo sujetar a su esposa a más 
 rudas pruebas, le dijo con fingido sentimiento que su hija había muerto.

Tan funesto fue el efecto producido por la terrible nueva, que el 
 príncipe sintió por un instante el vehemente deseo de poner término al 
 dolor de Grisélida diciéndola que la noticia era inexacta; pero siempre 
 desconfiado, quedaron vencidos los nobles ímpetus de su corazón. La 
 infeliz princesa procuró hacerse superior a sus penas y mostrarse cada 
 vez más amante con su marido.

Quince años transcurrieron sin que nada turbase la paz perfecta en 
 que vivían, mostrándose ambos igualmente cariñosos, luego si alguna vez 
 el príncipe la contrariaba era para mostrarse después más enamorado; y 
 mientras tanto creció la joven princesa, hermosa, reflexiva, dulce, 
 candorosa, vivo retrato de su encantadora madre, a cuyas cualidades 
 reunía las nobles de su ilustre padre. Viola por casualidad un joven 
 cortesano, de alta prosapia, superando a la cuna la belleza y los dotes,
 y de ella enamorose locamente. Adivinó la princesa el amor que 
 inspiraba, y transcurrido algún tiempo, también ella acabó por 
 enamorarse. Quiso la casualidad que el príncipe hubiese fijado la 
 atención en el joven y deseara casarlo con su hija; pero siempre 
 desconfiado, se propuso ponerle a prueba y discurrió de la siguiente 
 manera:

—Quiero hacerles dichosos casándoles, pero antes es necesario que la 
 zozobra y el temor les hagan apreciar en todo su valor su felicidad. Al 
 mismo tiempo realzaré por medio de la piedra de toque del sufrimiento la
 paciencia de mi esposa, no ya, como hasta el presente, para 
 tranquilizar mi loca desconfianza, puesto que no me es posible dudar de 
 su amor, sino para que su bondad, su dulzura, su admirable prudencia 
 brillen a los ojos de todo el mundo y todos la respeten al admirar sus 
 nobles y extraordinarias cualidades.

Inmediatamente manifestó a la corte que habiendo muerto la hija 
 nacida de su matrimonio, que calificó de loco, y no teniendo, por lo 
 tanto, sucesión, quería tomar esposa de ilustre cuna para asegurar un 
 sucesor al Estado, añadiendo que la futura princesa había sido educada 
 en un convento.

Terrible fue la nueva para los jóvenes amantes. El príncipe dijo acto
 seguido a Grisélida que era necesaria la separación para evitar mayores
 desgracias, pues indignado el pueblo de su humilde cuna le obligaba a 
 contraer más ilustre alianza.

—Es necesario, añadió el príncipe, que volváis a vuestra cabaña, vistiendo antes las ropas de pastora que he mandado prepararos.

La princesa oyó pronunciar su sentencia procurando mostrarse 
 resignada y sin despegar los labios para quejarse; y si bien hizo 
 grandes esfuerzos para que su rostro permaneciese tranquilo, no pudo 
 impedir que gruesas lágrimas rodasen por sus mejillas.

—Sois mi marido y señor, le dijo lanzando un suspiro y próxima a 
 desmayarse, y por terribles que sean vuestras palabras, he de 
 demostraros que nada me es tan querido como la obediencia cuando de 
 vuestras órdenes se trata.

Inmediatamente después retirose a sus habitaciones, y despojándose de
 sus ricos trajes, con la frente serena y sin murmurar, volvió a vestir 
 el de pastora. Luego dijo al príncipe:

—No puedo alejarme de vuestro lado sin que me perdonéis por no haber 
 sabido satisfacer todos vuestros deseos. Nada me importa la miseria, 
 pero no puedo acostumbrarme a la idea de vuestro desprecio. Perdonadme y
 viviré contenta en mi pobre cabaña, sin que jamás disminuyan el 
 respecto y el amor que os profeso.

Tanta sumisión y grandeza de alma reveladas debajo de un humilde 
 traje, impresionaron con fuerza al príncipe, que sintiendo avivarse la 
 llama de su pasión tan fuerte como en los primeros días, dio un paso 
 para abrazar a Grisélida; pero se contuvo deseoso de no ceder hasta el 
 último momento, y contestó con acento duro:

—He dado al olvido lo pasado. No me disgusta vuestro arrepentimiento. Podéis iros.

Fuese Grisélida, apoyada en el brazo de su padre, que también había 
 vuelto a tomar sus humildes vestidos, derramando ambos en silencio 
 amargas lágrimas.

—Volvamos a nuestra cabaña, le dijo Grisélida, y abandonemos sin 
 pesar la pompa de los palacios. No hay tanta magnificencia en nuestra 
 pobre morada, pero en cambio nos brinda con la tranquilidad y con la 
 paz.

Apenas hubo llegado a la casita donde nació, volvió a hilar y a 
 apacentar su rebaño, sentándose a orillas del arroyo donde por primera 
 vez la había visto el príncipe. Con frecuencia levantaba los ojos al 
 cielo para pedirle que colmara de dichas, riquezas y gloria a su esposo.
 El príncipe mandó llamarla y le dijo:

—Grisélida: quiero que la princesa con quien me caso esté contenta de
 vos y de mí. Mañana es la boda y os ordeno que me ayudéis para que nada
 turbe su alegría y sepa cuáles son mis deseos a fin de que pueda 
 complacerme. Dispondréis sus habitaciones, teniendo en cuenta que se 
 trata de una joven princesa a la que amo tiernamente; y para que os 
 convenzáis de que es digna de mi cariño, quiero que la admiréis.

Vio Grisélida a la joven y pareciole que veía a la aurora, sintiendo 
 su corazón afectos tan dulces como inexplicables. Al ver aquel hermoso 
 rostro recordó los días felices que ya habían pasado, y murmuró:

—Si mi hija no hubiese muerto sería tan bella como ella y tendría su edad.

Este recuerdo de madre despertó en su pecho tal amor por la joven, que dijo al príncipe con acento conmovido:

—Permitidme, señor, os indique que esta encantadora princesa que va a
 ser vuestra esposa, educada en medio de todos los regalos, no podrá 
 vivir a vuestro lado como yo he vivido, sin que la muerte ponga término a
 vuestra felicidad. Nacida en humilde cuna, todo lo he sufrido; pero una
 palabra dura o seca a ella la mataría.

—Cuidad de lo que os importa, le contestó el príncipe con rudeza, y 
 cumplid mis órdenes. No consiento que una pastora me recuerde mis 
 deberes.

A estas palabras Grisélida bajó los ojos sin pronunciar palabra.

Invitada la corte a la boda, todas las damas y todos los caballeros 
 se reunieron en un magnífico salón. Presentose el príncipe, y les dijo:

—Muy engañadora es la esperanza, pero aún lo es más la apariencia, y 
 si alguien lo duda pronto se convencerá de cuán cierto es lo que digo. 
 Todos estáis convencidos de que rebosa contento el corazón de la joven 
 princesa que va a ser mi esposa. Apariencia engañadora. Creéis que este 
 joven, valiente en batallas, de ilustre estirpe, ve con satisfacción la 
 boda de su príncipe. Apariencia engañadora. Suponéis que Grisélida llora
 en estos momentos presa de la mayor desesperación. Apariencia 
 engañadora también, pues Grisélida inclina la cabeza ante la voluntad de
 su señor y nada ha podido agotar su paciencia. Por último, no hay entre
 vosotros quien no tenga la íntima convicción de que esta boda ha de ser
 el remate de mi felicidad. Otra apariencia engañadora. Difícil os 
 parecerá el enigma, pero pronto lo comprenderéis. Sabed que la 
 encantadora princesa es mi hija y la doy en matrimonio a este joven 
 caballero que la ama entrañablemente y cuyo amor es correspondido; sabed
 también que, conmovido por la paciencia y cariño de la fiel esposa a 
 quien he arrojado indignamente de este palacio, le abro mis brazos y mi 
 corazón con el propósito de hacerla olvidar con mi ternura cuentas penas
 le ha ocasionado mi carácter receloso; y si mucho estudio puse en 
 disgustarla para someterla a continuas y difíciles pruebas, mayor será 
 mi afán por hacerla feliz. Si las generaciones venideras recuerdan los 
 sufrimientos, que no lograron abatir su corazón, también recordarán su 
 virtud.

Estas palabras devolvieron la alegría a algunos semblantes velados 
 por la tristeza. La joven princesa, loca de contento al saber quién era 
 su padre, arrojose a sus pies; y el príncipe la obligó a levantarse, la 
 abrazó, cubriola de besos y luego la llevó a su madre, que creyó morir 
 de alegría; pues aquel corazón que no se había rendido a tantas penas, 
 difícilmente pudo soportar tan extremado júbilo al ver llena de vida a 
 su hija querida, a la que no había cesado de llorar creyéndola muerta.

—Tiempo te quedará, le dijo el príncipe, para dar expansión a los 
 sentimientos de tu alma. Ahora ponte los vestidos que tu rango exige y 
 vamos a celebrar las bodas de nuestra hija.

Celebrado inmediatamente el matrimonio de los jóvenes novios, las 
 fiestas se sucedieron a cuál más espléndidas; y en la ciudad y en la 
 corte sólo se habló durante mucho tiempo de la paciencia y de la virtud 
 de Grisélida, que sin cesar había resistido tan duras pruebas, 
 mereciendo los elogios y la admiración de todos.

Moraleja

En el curso de la vida,
la virtud y la paciencia
sufren embates terribles
que las sujetan a prueba:
si de sus duros vaivenes
lograren salir ilesas,
tanto mayor es el mérito
cuanto más dura es aquella.

Los deseos ridículos

Érase un pobre leñador, tan cansado de su vida que, según se cuenta, 
 tenía de morirse deseos, porque en ningún de los agradables que había 
 alimentado se vio complacido. Cierto día fuese al bosque, y como era en 
 él costumbre, comenzó a quejarse de su suerte, cuando se le apareció 
 Júpiter con el rayo en la mano. Grande fue el espanto del leñador, quien
 arrojándose al suelo, murmuró:

—Nada quiero; nada deseo.

—No temas, le dijo Júpiter. Tantas son tus quejas que quiero 
 convencerte de su falta de fundamento. No olvides mis palabras: verás 
 realizados tus tres primeros deseos, sea lo que fuere lo que desees. 
 Elige lo que pueda hacerte dichoso y dejarte completamente satisfecho, y
 como tu felicidad de ti depende, reflexiona bien antes de formular tus 
 deseos.

Pronunciadas estas palabras, Júpiter desapareció; y el leñador, loco 
 de contento, cargose la hacina, que no le pareció pesada, y dándole alas
 la alegría, volvió a su casa, diciéndose mientras tanto:

—He de reflexionar mucho antes de tener un deseo. El caso es importante y quiero tomar consejo de mi mujer.

Saltando entró en su cabaña gritando: —Mujercita mía, enciende una 
 buena lumbre y prepara abundante cena pues somos ricos, pero muy ricos; y
 tanta es nuestra dicha que todos nuestros deseos se verán realizados.

Al oír estas palabras, la leñadora comenzó a hacer castillos en el aire, pero luego dijo a su marido:

—Cuidado con que nuestra impaciencia nos perjudique. Procedamos con 
 calma y después de pensarlo bien, consultándolo antes con la almohada, 
 que es buena consejera.

—Lo mismo opino; pero no perdamos la cena y tráete vino.

Cenaron, bebieron, y sentándose luego al amor de lumbre, el leñador exclamó, apoyándose con fuerza en el respaldo de su silla:

—¡Ajajá! Con este fuego nos hace falta una vara de salchicha. ¡Cuánto gustaría tenerla al alcance de mi mano!

Apenas hubo pronunciado estas palabras, su mujer vio con gran 
 sorpresa una salchicha muy larga, que arrancando de uno de los ángulos 
 de la chimenea se dirigió hacia ella serpenteando. Lanzó un grito de 
 espanto, pero cayendo luego en la cuenta de que la aventura era debida 
 al ridículo deseo formulado por su marido, con él la emprendió agotando 
 los dicterios.

—Hubiéramos podido tener oro, perlas, diamantes, vestidos excelentes,
 añadió, y eres tan necio que te se ha ocurrido desear semejante cosa.

—Cállate, mujer; reconozco mi falta y procuraré enmendarla.

—A buena hora calzas verdes; necesario es ser muy imbécil para hacer lo que has hecho.

Tanta fue la insistencia de la mujer, que el bueno del hombre perdió 
 la calma, y como a pesar de sus súplicas ella no cejase, exclamó 
 furioso:

—¡Maldita salchicha que te ha desatado la lengua; así te colgara de la nariz para que callaras!

Dicho y hecho, y la salchicha quedó colgada de la nariz de la esposa del leñador.

Realizado el deseo, quedose ella muda de asombro y él con la boca 
 abierta y rascándose el cogote. Restableciose el silencio, hasta que por
 último la mujer, que había perdido los bríos y no apartaba la mirada de
 la salchicha, murmuró:

—¿Y bien?

—Sólo falta formular el tercer deseo. Puedo transformarme en rey, 
 pero ¿qué reina vas a ser tú con tres palmos de nariz? Elige, mujer: o 
 reina con esa nariz más larga que una semana sin pan, o leñadora con una
 nariz como la que tenías.

Mucho discurrieron antes de resolver, pero como su mirada no podía 
 apartarse de la salchicha y a cada gesto se movía como rama a impulsos 
 del huracán, prefirió la leñadora quedarse sin trono a conservar las 
 narices como antes; y formulado el deseo por el leñador, su mujer volvió
 a quedar como estaba, lo que no fue obstáculo para que se llevase la 
 mano a la cara para convencerse de que la salchicha había desaparecido.

El leñador no cambió de posición, no se convirtió en un gran 
 potentado, no llenó de escudos su bolsa y creyose muy dichoso empleando 
 el último de los tres deseos en devolver a su esposa las narices que 
 antes tenía.

Moraleja

¡Cuántos son los que con voces
llenan los cielos y tierra
y sin cesar de sus labios
se desprenden duras quejas!
!Cuán dichoso yo sería,
van diciendo, si pudiera
hacer esto o bien aquello!
—¡Hazlo!, la suerte contesta,
y en vez de crecer su dicha,
crecen a veces sus penas,
que sólo es dichoso el hombre
que con poco se contenta,
a su suerte se acomoda
y delirios no alimenta.

Pellejo de asno

Érase un rey el más poderoso de la tierra, tan amable en la paz como 
 terrible en la guerra. Sus vecinos le respetaban y temían y reinaba la 
 mayor tranquilidad en sus Estados, cuya prosperidad nada dejaba que 
 desear, pues con las virtudes de los ciudadanos brillaban las artes, la 
 industria, y el comercio. Su esposa era tan cariñosa y encantadora y 
 tantos atractivos tenía su ingenio, que si el rey era dichoso como 
 soberano, más lo era como marido. Tenían una hija, y como era muy 
 virtuosa y linda, se consolaban de no haber tenido más hijos.

El palacio era muy vasto y magnífico. En todas partes había 
 cortesanos y criados. Las cuadras estaban llenas de arrogantes caballos y
 de bonitas jacas cubiertas de hermosos caparazones de oro y bordados; y
 por cierto no eran los caballos los que atraían las miradas de los que 
 visitaban aquel sitio, sino un señor asno, que en el punto mejor y más 
 vistoso de la cuadra erguía con arrogancia sus largas orejas. Bien 
 merecía la referencia, pues tenía el privilegio de que lo que comía 
 saliese transformado en relucientes escudos de oro, que eran recogidos 
 todas las mañanas al desertar el asno.

Turbó la felicidad de los regios esposos una aguda enfermedad sufrida
 por la reina, que se fue agravando a pesar de haberse acudido a todos 
 los auxilios de la ciencia y de haber llamado todos a los médicos. 
 Comprendió la enferma que se aproximaba su última hora, y dijo al rey:

—Antes de morir quiero hacerte una súplica. Si cuando haya dejado de existir quieres volver casarte...

—¡Jamás! ¡Jamás! —exclamó el rey sollozando.

—Tal es tu propósito en este instante y me lo hace creer el amor que 
 siempre te he inspirado; pero para que la seguridad sea mayor, quiero me
 jures que no has de volver a casarte a menos de hallar una mujer que me
 supere en belleza y en prudencia, la única a quien podrás hacer tu 
 esposa.

Con los ojos llenos de lágrimas lo juró el príncipe, y poco después 
 la reina exhaló en sus brazos el último suspiro, siendo grande la 
 desesperación de su esposo. El dolor trastornó algo su razón, y a los 
 pocos meses dio en mandar comparecer a su presencia a todas las jóvenes 
 de la corte, después a las de la ciudad y luego a las del campo, 
 diciendo que se casaría con la que fuera más bella que la reina difunta;
 pero como ninguna podía compararse con ella, todas eran rechazadas. El 
 rey acabó por dar evidentes muestras de locura, y cierto día declaró que
 la infanta, que realmente era más bella que su madre, sería su esposa. 
 Los cortesanos le hicieron presente que tal boda era imposible porque la
 infanta era hija suya, pero como es difícil hacer entrar en razón a un 
 loco, el rey vociferó que querían engañarle pues él no tenía hijas.

La pobre princesita, al saber lo que ocurría, fuese llorosa a 
 encontrar a su madrina, que era la más poderosa de las hadas, la que 
 exclamó al verla:

—Sé lo que te trae a mi casa. Como tu padre desgraciadamente ha 
 perdido la razón, no conviene que le contraríes abiertamente. Dile que 
 antes de acceder a ser su esposa quieres un vestido de color de cielo, y
 no podrá dártelo.

Siguió la princesa el consejo de la Hada, y el rey llamó a todas las 
 modistas y les dijo que las ahorcaría si no hacían un vestido de color 
 de cielo. Impulsadas por el miedo pusieron manos a la obra, a los dos 
 días tenía el vestido la infanta, que con lágrimas en los ojos se vio 
 obligada a reconocer que su deseo había quedado satisfecho. Su madrina, 
 que estaba en palacio, le dijo en voz baja:

—Pide un vestido más brillante que la luna, y no podrá dártelo.

Apenas hizo la demanda la princesa, el rey mandó llamar al que estaba encargado de los bordados de palacio y le dijo:

—Quiero dentro de cuatro días un vestido más brillante que la luna.

En el plazo señalado la infanta tuvo el vestido que eclipsaba el 
 brillo de la luna. Al verlo la madrina murmuró al oído de su ahijada:

—Pide un vestido más brillante que el sol, y no podrá dártelo.

El rey mandó llamar a un rico diamantista y le dio la orden de hacer 
 un vestido de brocado y piedras preciosas, amenazándole con mandarle 
 cortar la cabeza si no lograba satisfacer sus deseos. Antes de terminar 
 la semana la infanta tuvo el vestido, y al verlo fue grande su 
 desesperación porque era más brillante que el astro del día. Entonces le
 dijo su madrina:

—Mientras posea el asno que constantemente llena su bolsa de escudos 
 de oro, podrá satisfacer todos tus deseos. Pídele el pellejo el asno, 
 como en tan rara bestia consisten sus principales recursos, no te lo 
 dará.

Hizo la infanta lo que la Hada le aconsejaba y el rey mando sin 
 vacilar matar el asno, despellejarlo y llevar la piel a la joven, que 
 quedose abatida pues ya no sabía qué pedir. Animola su madrina 
 recordándola que nada hay que temer cuando se obra bien, y luego la dijo
 que sola y disfrazada huyese a algún lejano reino.

—Aquí tienes, —añadió—, una caja donde pondremos todos tus vestidos, 
 tus adornos, tu espejo, los diamantes y los rubíes. Te doy mi varita, y 
 llevándola en la mano la caja te seguirá siempre oculta bajo tierra; 
 cuando quieras abrirla, toca el suelo con la varita e inmediatamente 
 aparecerá la caja. Para que nadie te conozca cúbrete con el pellejo del 
 asno y nadie creerá que se oculte una hermosa princesa debajo de tan 
 horroroso disfraz.

Siguió la princesa las indicaciones de su madrina y se alejó de los 
 Estados de su padre. En cuanto el rey notó su ausencia envió mensajeros 
 en su busca y todo lo revolvió, pero sin poder averiguar qué había sido 
 de ella. La infanta, mientras tanto, continuaba su camino, pidiendo 
 limosna a cuantos encontraba y deteniéndose en todas las casas para 
 preguntar si necesitaban una criada; mas tan horroroso era su aspecto 
 que no hubo quien quisiera tomarla a su servicio. Y siguió andando, 
 andando, y fue lejos, muy lejos; y por último llegó a una alquería cuyo 
 dueño necesitaba una porcallona para fregar, barrer y limpiar la gamella
 de los cerdos. Relegada a un rincón de la cocina, burlábanse de ella 
 los criados, que procuraban contrariarla y molestarla, siendo blanco de 
 sus groseras burlas.

Los domingos podía descansar, pues en cuanto había terminado sus 
 quehaceres más indispensables, entraba en el tugurio que la habían 
 destinado; y una vez cerrada la puerta, se quitaba el pellejo de asno, 
 se peinaba, se adornaba con sus joyas se ponía unas veces el vestido de 
 luna otras el de sol o el de cielo, si bien el espacio era reducido para
 la holgada cola de tales trajes. Se miraba ante el espejo y era mucha 
 su alegría al verse joven, blanca, sonrosada y más bella que las demás 
 mujeres. Estos momentos de júbilo le daban aliento para sufrir todas las
 contrariedades de los otros días y esperar el próximo domingo.

Olvidé decir que en la alquería donde había hallado colocación la 
 infanta, tenía su corral un rey muy poderoso, y que allí se criaban las 
 aves más raras y los animales más preciosos, que ocupaban diez grandes 
 patios. El hijo del rey iba con frecuencia a la alquería al regresar de 
 la caza, donde descansaba con sus acompañantes tomando algún refresco. 
 El príncipe era muy arrogante y bello, y al verle Pellejo de Asno desde 
 lejos, conoció por los latidos de su pecho que debajo de sus harapos aún
 latía el corazón de una princesa. Sin poder evitarlo se decía:

—Sus maneras son nobles, hermoso el rostro, simpático su aspecto. 
 ¡Dichosa la mujer que logre merecer su amor! Si él me hubiese regalado 
 un vestido, sería para mí más rico que el de sol y el de luna.

Un día se detuvo el príncipe en la alquería, y recorriendo los patios
 para examinar las aves y los animales, llegó delante del mísero 
 aposento donde vivía Pellejo de Asno, y por casualidad se le ocurrió 
 mirar por el ojo de la cerradura. Como era domingo vio a la porcallona 
 vestida de oro y diamantes, más hermosa que el sol. El príncipe 
 contemplola deslumbrado sin poder contener los latidos de su corazón, y 
 por más que le admirara el vestido más le admiró su belleza. El blanco y
 sonrosado color de su tez, los arrogantes perfiles de su cara y su 
 espléndida juventud, unido todo a cierto aire de grandeza realzada por 
 la modestia, que era espejo del alma, enloquecieron de amor al príncipe.

Tres veces levantó el brazo para derribar la puerta, pero otras 
 tantas le contuvo el temor de hallarse delante de una hada y retirose a 
 su palacio pensativo. Suspiró desde entonces noche y día, huyó de todas 
 las diversiones, incluso la de la caza, y perdió el apetito. Preguntó 
 quién era aquella admirable belleza que vivía en el fondo de un corral, 
 al extremo de un espantoso callejón, en el que la oscuridad era completa
 en pleno día, y se le contestó que se la llamaba Pellejo de asno, a 
 causa de la piel que llevaba en el cuello; añadiendo que no había cómo 
 mirarla para sentirse curado de amor, pues era más fea que la más 
 horrible fiera.

Por más que le dijeron no quiso creerles, pues guardaba grabada en su
 corazón la imagen de la infanta. La reina, que no tenía otro hijo, 
 lloraba sin cesar al verle languidecer. En vano le preguntó en qué 
 consistía su enfermedad, pues el príncipe permaneció mudo, y lo único 
 que pudo lograr fue le dijera que deseaba comer una empanada hecha por 
 Pellejo de Asno. No supo la reina a quien se refería su hijo, y 
 habiéndolo preguntado, le contestaron:

—¡Cielo santo! Pellejo de asno es, señora, un negro topo más asqueroso que el más sucio pinche de cocina.

—No importa, —exclamó la reina—; puesto que el príncipe quiere una empanada hecha por ella, es necesario darle gusto.

La madre amaba extraordinariamente a su hijo, y si le hubiese pedido la luna, hubiera procurado dársela.

Pellejo de Asno tomó harina, que había cernido para que fuese más 
 fina, sal, manteca y huevos frescos, y se encerró en su habitación. 
 Limpiose el rostro, las manos y los brazos; se puso un delantal de plata
 y dio comienzo a su tarea. Se cuenta que, mientras trabajaba, se le 
 cayó del dedo, fuese casualidad o no lo fuese, uno de sus anillos de 
 gran precio, lo que parece indicar que sabía que el príncipe la había 
 estado mirando por el agujero de la cerradura y que de ella estaba 
 enamorado. Sea lo que fuere, el hijo del rey comió con mucho apetito la 
 empanada, que halló exquisita, y por poco se traga el anillo. 
 Afortunadamente se fijó en él admirole la esmeralda, que era preciosa, y
 en especial el estrecho aro de oro, que marcaba la forma del dedo de su
 dueña.

Lleno de alegría guardó la sortija, de la que no volvió a separarse. 
 Pero su mal fue en aumento, y consultados los médicos dijeron que estaba
 enfermo de amor. Resolvieron sus padres casarle, y el príncipe les 
 contestó:

—Solo me casaré con la joven a cuyo dedo se ajuste este anillo.

Grande fue la sorpresa del rey y de la reina al oír tan extraña 
 exigencia, pero como el estado del príncipe era muy grave, no se 
 atrevieron a contrariarle e inmediatamente anunciaron que se casaría con
 el príncipe la joven, aunque no fuese de sangre real, cuyo dedo entrara
 en el anillo. Todas se dispusieron a hacer la prueba, y hubo 
 charlatanes que prometieron adelgazar los dedos, proponiéndose ganar 
 algunos escudos, como aquellos que no teniendo ningún oficio ni sabiendo
 cómo vivir de su trabajo, se meten a curanderos para convertir en 
 comida la lana que trasquilan al prójimo; joven hubo que rascó su dedo 
 con un cuchillo; otra consintió en que cortaran carne del suyo para 
 adelgazarlo y no faltó quien lo tuviera muchas horas comprimido ni 
 tampoco quien lo sometiera al efecto de cierto líquido para que se lo 
 dejara despellejado.

Diose principio a la prueba, comenzando por las princesas, a las que 
 siguieron las duquesas, marquesas, condesas y baronesas, siendo el 
 anillo demasiado estrecho para cuantos dedos se presentaron. 
 Comparecieron las demás jóvenes, más todos los ensayos resultaron 
 inútiles. Llegoles el turno a las criadas y fregonas, pero el anillo 
 quedose sin colocación, y creyose que el príncipe moriría de pena, pues 
 sólo faltaba Pellejo de Asno y a ninguna persona sensata podía 
 ocurrírsele que la porcallona estuviese destinada a ser reina.

—¿Por qué no? —exclamó el príncipe.

Todos sonrieron, pero el príncipe añadió:

—Entra, Pellejo de Asno, hágase la prueba.

Introducida la fregona a presencia de la corte, sacó de debajo de la 
 asquerosa piel una manecita de marfil ligeramente sonrosada; hicieron la
 prueba, y el anillo se ajustó a su dedo de tal manera que los 
 cortesanos no acertaban a volver de su asombro. Dijéronla que debía 
 presentarse ante el rey y la aconsejaron con la sonrisa de la mofa en 
 los labios que se pusiera otro vestido menos sucio. Pellejo de Asno fue a
 cambiarse de vestido, y cuando volvió a comparecer ante la corte, las 
 burlonas risas se trocaron en exclamaciones de admiración, porque nadie 
 recordaba haber visto belleza semejante, realzada por unos ojos azules, 
 rasgados y de mirada dulce, pero llena de majestad. Sus rubios cabellos 
 recordaban los rayos del sol; su talle la esbeltez de la palmera; sus 
 diamantes deslumbraban y su traje era tan rico que no admitía 
 comparación. Todos aplaudieron, en particular las señoras, y el rey 
 estaba loco de contento al ver a la novia de su hijo; y si loco estaba 
 el rey, no sabemos qué decir de la reina y, en particular, del enamorado
 príncipe.

Inmediatamente se dieron las órdenes para que se celebrara la boda y 
 el rey convidó a todos los monarcas vecinos, quienes abandonaron sus 
 Estados, montados unos en grandes elefantes, otros caballeros en 
 corceles con arneses de oro y plata, y algunos se embarcaron en naves 
 que tenían velas de púrpura. Pero aunque todos los príncipes rivalizaron
 en lujo para evidenciar su poderío, ninguno igualó al padre de la joven
 desposada, que ya había recobrado la razón. Grande fue su sorpresa y 
 mayor su alegría al encontrar a su hija, a quien abrazó llorando de 
 júbilo; y tanto como su sorpresa fue el contento del príncipe al saber 
 quién era su novia. En aquel instante apareció la madrina, que contó 
 todo lo ocurrido, y luego celebráronse las bodas y todos fueron 
 dichosos.

Moraleja

A veces a rudas penas
el hombre se halla sujeto,
mas todas puede vencerlas
si de ello hay firme deseo.
Los sufrimientos abaten,
mas con voluntad de hierro
también logran dominarse
los más crueles sufrimientos;
y si acaso en este mundo
no encontramos el consuelo,
seamos firmes en la lucha,
nunca jamás desmayemos,
que lo que niegue la tierra
lo hallaremos en el cielo.

Charles Perrault

Charles Perrault (París, 12 de enero de 1628-ibídem, 16 de mayo de 1703) fue un escritor francés, principalmente reconocido por haber dado forma literaria a cuentos clásicos infantiles como Piel de asno, Pulgarcito, Barba Azul, Cenicienta, La bella durmiente, Caperucita Roja y El gato con botas, atemperando en muchos casos la crudeza de las versiones orales.

El ilustre autor escribió un total de 46 obras, ocho de ellas publicadas póstumamente, entre las que se halla Memorias de mi vida. A excepción de los cuentos infantiles, toda su obra se compone mayoritariamente de loas al rey de Francia.

A los 55 años escribió Cuentos del pasado, más conocido como Cuentos de mamá ganso (por la imagen que ilustraba su tapa) - publicados en 1697-en donde se encuentran la mayoría de sus cuentos más famosos. Son éstos y no otros los que han logrado vencer al tiempo llegando hasta nosotros con la misma frescura y espontaneidad con que fueron escritos, después de recopilados de la tradición oral o de leyendas de exótico origen. Se trata de cuentos morales, indudablemente, pero llenos de un encanto que perdura y que los ha convertido en las lecturas favoritas de los niños.

Los personajes que emplea son hadas, ogros, animales que hablan, brujas y príncipes encantados, entre otros. Al final de cada relato, el autor incluye una enseñanza moral referente al contenido de cada historia. El escritor registró las costumbres de una época en la que la mayoría estaba inconforme con su situación y, para dar esperanzas a la gente en un período histórico, por lo regular incluía finales felices en sus escritos.

Otros textos de Charles Perrault

Barba Azul — Cuento infantil

Caperucita Roja — Cuento infantil

Cuentos — Cuento infantil

El Gato con Botas — Cuento infantil

La Bella Durmiente del Bosque — Cuento infantil

La Cenicienta — Cuento infantil

Las Hadas — Cuento infantil

Piel de Asno — Cuento infantil

Pulgarcito — Cuento infantil

Riquete el del Copete — Cuento infantil