Cuentos

Charles Perrault

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

LA CENICIENTA

CAPERUCITA ROJA

LA BELLA DURMIENTE DEL BOSQUE

PULGARCITO

EL GATO CON BOTAS

BARBA AZUL

LAS HADAS

Autor

Otros textos

Texto núm. 570

Título: Cuentos
Autor: Charles Perrault
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 17 de junio de 2016
Fecha de modificación: 17 de junio de 2016

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en https://www.textos.info/

LA CENICIENTA

Había una vez un gentilhombre que se casó en segundas nupcias con una
 mujer, la más altanera y orgullosa que jamás se haya visto. Tenía dos 
 hijas por el estilo y que se le parecían en todo.

El marido, por su lado, tenía una hija, pero de una dulzura y bondad 
 sin par; lo había heredado de su madre que era la mejor persona del 
 mundo.

Junto con realizarse la boda, la madrastra dio libre curso a su mal 
 carácter; no pudo soportar las cualidades de la joven, que hacían 
 aparecer todavía más odiables a sus hijas. La obligó a las más viles 
 tareas de la casa: ella era la que fregaba los pisos y la vajilla, la 
 que limpiaba los cuartos de la señora y de las señoritas sus hijas; 
 dormía en lo más alto de la casa, en una buhardilla, sobre una mísera 
 pallasa, mientras sus hermanas ocupaban habitaciones con parquet, donde 
 tenían camas a la última moda y espejos en que podían mirarse de cuerpo 
 entero.

La pobre muchacha aguantaba todo con paciencia, y no se atrevía a 
 quejarse ante su padre, de miedo que le reprendiera pues su mujer lo 
 dominaba por completo. Cuando terminaba sus quehaceres, se instalaba en 
 el rincón de la chimenea, sentándose sobre las cenizas, lo que le había 
 merecido el apodo de Culocenizón. La menor, que no era tan mala como la 
 mayor, la llamaba Cenicienta; sin embargo Cenicienta, con sus míseras 
 ropas, no dejaba de ser cien veces más hermosa que sus hermanas que 
 andaban tan ricamente vestidas.

Sucedió que el hijo del rey dio un baile al que invitó a todas las 
 personas distinguidas; nuestras dos señoritas también fueron invitadas, 
 pues tenían mucho nombre en la comarca. Helas aquí muy satisfechas y 
 preocupadas de elegir los trajes y peinados que mejor les sentaran; 
 nuevo trabajo para Cenicienta pues era ella quien planchaba la ropa de 
 sus hermanas y plisaba los adornos de sus vestidos. No se hablaba más 
 que de la forma en que irían trajeadas.

—Yo, dijo la mayor, me pondré mi vestido de terciopelo rojo y mis adornos de Inglaterra.

—Yo, dijo la menor, iré con mi falda sencilla; pero en cambio, me 
 pondré mi abrigo con flores de oro y mi prendedor de brillantes, que no 
 pasarán desapercibidos.

Manos expertas se encargaron de armar los peinados de dos pisos y se 
 compraron lunares postizos. Llamaron a Cenicienta para pedirle su 
 opinión, pues tenía buen gusto. Cenicienta las aconsejó lo mejor 
 posible, y se ofreció incluso para arreglarles el peinado, lo que 
 aceptaron. Mientras las peinaba, ellas le decían:

— Cenicienta, ¿te gustaría ir al baile?

—Ay, señoritas, os estáis burlando, eso no es cosa para mí.

—Tienes razón, se reirían bastante si vieran a un Culocenizón entrar al baile.

Otra que Cenicienta las habría arreglado mal los cabellos, pero ella era buena y las peinó con toda perfección.

Tan contentas estaban que pasaron cerca de dos días sin comer. Más de
 doce cordones rompieron a fuerza de apretarlos para que el talle se les
 viera más fino, y se lo pasaban delante del espejo.

Finalmente, llegó el día feliz; partieron y Cenicienta las siguió con
 los ojos y cuando las perdió de vista se puso a llorar. Su madrina, que
 la vio anegada en lágrimas, le preguntó qué le pasaba.

—Me gustaría... me gustaría...

Lloraba tanto que no pudo terminar. Su madrina, que era un hada, le dijo:

—¿Te gustaría ir al baile, no es cierto?

—¡Ay, sí!, dijo Cenicienta suspirando.

—¡Bueno, te portarás bien!, dijo su madrina, yo te haré ir.

La llevó a su cuarto y le dijo:

—Ve al jardín y tráeme un zapallo.

Cenicienta fue en el acto a coger el mejor que encontró y lo llevó a 
 su madrina, sin poder adivinar cómo este zapallo podría hacerla ir al 
 baile. Su madrina lo vació y dejándole solamente la cáscara, lo tocó con
 su varita mágica e instantáneamente el zapallo se convirtió en un bello
 carruaje todo dorado.

En seguida miró dentro de la ratonera donde encontró seis ratas 
 vivas. Le dijo a Cenicienta que levantara un poco la puerta de la 
 trampa, y a cada rata que salía le daba un golpe con la varita, y la 
 rata quedaba automáticamente transformada en un brioso caballo; lo que 
 hizo un tiro de seis caballos de un hermoso color gris ratón. Como no 
 encontraba con qué hacer un cochero:

—Voy a ver, dijo Cenicienta, si hay algún ratón en la trampa, para hacer un cochero.

—Tienes razón, dijo su madrina, anda a ver.

Cenicienta le llevó la trampa donde había tres ratones gordos. El 
 hada eligió uno por su imponente barba, y habiéndolo tocado quedó 
 convertido en un cochero gordo con un precioso bigote. En seguida, ella 
 le dijo:

—Baja al jardín, encontrarás seis lagartos detrás de la regadera; tráemelos.

Tan pronto los trajo, la madrina los trocó en seis lacayos que se 
 subieron en seguida a la parte posterior del carruaje, con sus trajes 
 galoneados, sujetándose a él como si en su vida hubieran hecho otra 
 cosa. El hada dijo entonces a Cenicienta:

—Bueno, aquí tienes para ir al baile, ¿no estás bien aperada?

—Es cierto, pero, ¿podré ir así, con estos vestidos tan feos?

Su madrina no hizo más que tocarla con su varita, y al momento sus 
 ropas se cambiaron en magníficos vestidos de paño de oro y plata, todos 
 recamados con pedrerías; luego le dio un par de zapatillas de cristal, 
 las más preciosas del mundo.

Una vez ataviada de este modo, Cenicienta subió al carruaje; pero su 
 madrina le recomendó sobre todo que regresara antes de la medianoche, 
 advirtiéndole que si se quedaba en el baile un minuto más, su carroza 
 volvería a convertirse en zapallo, sus caballos en ratas, sus lacayos en
 lagartos, y que sus viejos vestidos recuperarían su forma primitiva. 
 Ella prometió a su madrina que saldría del baile antes de la medianoche.
 Partió, loca de felicidad.

El hijo del rey, a quien le avisaron que acababa de llegar una gran 
 princesa que nadie conocía, corrió a recibirla; le dio la mano al bajar 
 del carruaje y la llevó al salón donde estaban los comensales. Entonces 
 se hizo un gran silencio: el baile cesó y los violines dejaron de tocar,
 tan absortos estaban todos contemplando la gran belleza de esta 
 desconocida. Sólo se oía un confuso rumor:

—¡Ah, qué hermosa es!

El mismo rey, siendo viejo, no dejaba de mirarla y de decir por lo 
 bajo a la reina que desde hacía mucho tiempo no veía una persona tan 
 bella y graciosa. Todas las damas observaban con atención su peinado y 
 sus vestidos, para tener al día siguiente otros semejantes, siempre que 
 existieran telas igualmente bellas y manos tan diestras para 
 confeccionarlos. El hijo del rey la colocó en el sitio de honor y en 
 seguida la condujo al salón para bailar con ella. Bailó con tanta gracia
 que fue un motivo más de admiración.

Trajeron exquisitos manjares que el príncipe no probó, ocupado como 
 estaba en observarla. Ella fue a sentarse al lado de sus hermanas y les 
 hizo mil atenciones; compartió con ellas los limones y naranjas que el 
 príncipe le había obsequiado, lo que las sorprendió mucho, pues no la 
 conocían. Charlando así estaban, cuando Cenicienta oyó dar las once tres
 cuartos; hizo al momento una gran reverenda a los asistentes y se fue a
 toda prisa.

Apenas hubo llegado, fue a buscar a su madrina y después de darle las
 gracias, le dijo que desearía mucho ir al baile al día siguiente porque
 el príncipe se lo había pedido. Cuando le estaba contando a su madrina 
 todo lo que había sucedido en el baile, las dos hermanas golpearon a su 
 puerta; Cenicienta fue a abrir.

—¡Cómo habéis tardado en volver! les dijo bostezando, frotándose los 
 ojos y estirándose como si acabara de despertar; sin embargo no había 
 tenido ganas de dormir desde que se separaron.

—Si hubieras ido al baile, le dijo una de las hermanas, no te habrías
 aburrido; asistió la más bella princesa, la más bella que jamás se ha 
 visto; nos hizo mil atenciones, nos dio naranjas y limones.

Cenicienta estaba radiante de alegría. Les preguntó el nombre de esta
 princesa; pero contestaron que nadie la conocía, que el hijo del rey no
 se conformaba y que daría todo en el mundo por saber quién era. 
 Cenicienta sonrió y les dijo:

—¿Era entonces muy hermosa? Dios mío, felices vosotras, ¿no podría 
 verla yo? Ay, señorita Javotte, prestadme el vestido amarillo que usáis 
 todos los días.

—Verdaderamente, dijo la señorita Javotte, ¡no faltaba más! Prestarle mi vestido a tan feo Culocenizón tendría que estar loca.

Cenicienta esperaba esta negativa, y se alegró, pues se habría 
 sentido bastante confundida si su hermana hubiese querido prestarle el 
 vestido.

Al día siguiente, las dos hermanas fueron al baile, y Cenicienta 
 también, pero aún más ricamente ataviada que la primera vez. El hijo del
 rey estuvo constantemente a su lado y diciéndole cosas agradables; nada
 aburrida estaba la joven damisela y olvidó la recomendación de su 
 madrina; de modo que oyó tocar la primera campanada de medianoche cuando
 creía que no eran ni las once. Se levantó y salió corriendo, ligera 
 como una gacela. El príncipe la siguió, pero no pudo alcanzarla; ella 
 había dejado caer una de sus zapatillas de cristal que el príncipe 
 recogió con todo cuidado.

Cenicienta llegó a casa sofocada, sin carroza, sin lacayos, con sus 
 viejos vestidos, pues no le había quedado de toda su magnificencia sino 
 una de sus zapatillas, igual a la que se le había caído.

Preguntaron a los porteros del palacio si habían visto salir a una 
 princesa; dijeron que no habían visto salir a nadie, salvo una muchacha 
 muy mal vestida que tenía más aspecto de aldeana que de señorita.

Cuando sus dos hermanas regresaron del baile, Cenicienta les preguntó
 si esta vez también se habían divertido y si había ido la hermosa dama.
 Dijeron que si, pero que había salido escapada al dar las doce, y tan 
 rápidamente que había dejado caer una de sus zapatillas de cristal, la 
 más bonita del mundo; que el hijo del rey la había recogido dedicándose a
 contemplarla durante todo el resto del baile, y que sin duda estaba muy
 enamorado de la bella personita dueña de la zapatilla. Y era verdad, 
 pues a los pocos días el hijo del rey hizo proclamar al son de trompetas
 que se casaría con la persona cuyo pie se ajustara a la zapatilla.

Empezaron probándola a las princesas, en seguida a las duquesas, y a 
 toda la corte, pero inútilmente. La llevaron donde las dos hermanas, las
 que hicieron todo lo posible para que su pie cupiera en la zapatilla, 
 pero no pudieron. Cenicienta, que las estaba mirando, y que reconoció su
 zapatilla, dijo riendo:

—¿Puedo probar si a mí me calza?

Sus hermanas se pusieron a reír y a burlarse de ella. El gentilhombre
 que probaba la zapatilla, habiendo mirado atentamente a Cenicienta y 
 encontrándola muy linda, dijo que era lo justo, y que él tenía orden de 
 probarla a todas las jóvenes. Hizo sentarse a Cenicienta y acercando la 
 zapatilla a su piececito, vio que encajaba sin esfuerzo y que era hecha a
 su medida.

Grande fue el asombro de las dos hermanas, pero más grande aún cuando
 Cenicienta sacó de su bolsillo la otra zapatilla y se la puso. En esto 
 llegó la madrina que, habiendo tocado con su varita los vestidos de 
 Cenicienta, los volvió más deslumbrantes aún que los anteriores.

Entonces las dos hermanas la reconocieron como la persona que habían 
 visto en el baile. Se arrojaron a sus pies para pedirle perdón por todos
 los malos tratos que le habían infligido. Cenicienta las hizo 
 levantarse y les dijo, abrazándolas, que las perdonaba de todo corazón y
 les rogó que siempre la quisieran.

Fue conducida ante el joven príncipe, vestida como estaba. Él la 
 encontró más bella que nunca, y pocos días después se casaron. 
 Cenicienta, que era tan buena como hermosa, hizo llevar a sus hermanas a
 morar en el palacio y las casó en seguida con dos grandes señores de la
 corte.

MORALEJA
En la mujer rico tesoro es la belleza,
el placer de admirarla no se acaba jamás;
pero la bondad, la gentileza
la superan y valen mucho más.
Es lo que a Cenicienta el hada concedió
a través de enseñanzas y lecciones
tanto que al final a ser reina llegó
(Según dice este cuento con sus moralizaciones).
Bellas, ya lo sabéis: más que andar bien peinadas
os vale, en el afán de ganar corazones
que como virtudes os concedan las hadas
bondad y gentileza, los más preciados dones.
OTRA MORALEJA
Sin duda es de gran conveniencia
nacer con mucha inteligencia,
coraje, alcurnia, buen sentido
y otros talentos parecidos,
Que el cielo da con indulgencia;
pero con ellos nada ha de sacar
en su avance por las rutas del destino
quien, para hacerlos destacar,
no tenga una madrina o un padrino.

CAPERUCITA ROJA

Había una vez una niñita en un pueblo, la más bonita que jamás se 
 hubiera visto; su madre estaba enloquecida con ella y su abuela mucho 
 más todavía. Esta buena mujer le había mandado hacer una caperucita roja
 y le sentaba tanto que todos la llamaban Caperucita Roja.

Un día su madre, habiendo cocinado unas tortas, le dijo.

—Anda a ver cómo está tu abuela, pues me dicen que ha estado enferma; llévale una torta y este tarrito de mantequilla.

Caperucita Roja partió en seguida a ver a su abuela que vivía en otro
 pueblo. Al pasar por un bosque, se encontró con el compadre lobo, que 
 tuvo muchas ganas de comérsela, pero no se atrevió porque unos leñadores
 andaban por ahí cerca. Él le preguntó a dónde iba. La pobre niña, que 
 no sabía que era peligroso detenerse a hablar con un lobo, le dijo:

—Voy a ver a mi abuela, y le llevo una torta y un tarrito de mantequilla que mi madre le envía.

—¿Vive muy lejos?, le dijo el lobo.

—¡Oh, sí!, dijo Caperucita Roja, más allá del molino que se ve allá lejos, en la primera casita del pueblo.

—Pues bien, dijo el lobo, yo también quiero ir a verla; yo iré por este camino, y tú por aquél, y veremos quién llega primero.

El lobo partió corriendo a toda velocidad por el camino que era más 
 corto y la niña se fue por el más largo entreteniéndose en coger 
 avellanas, en correr tras las mariposas y en hacer ramos con las 
 florecillas que encontraba. Poco tardó el lobo en llegar a casa de la 
 abuela; golpea: Toc, toc.

—¿Quién es?

—Es su nieta, Caperucita Roja, dijo el lobo, disfrazando la voz, le 
 traigo una torta y un tarrito de mantequilla que mi madre le envía.

La cándida abuela, que estaba en cama porque no se sentía bien, le gritó:

—Tira la aldaba y el cerrojo caerá.

El lobo tiró la aldaba, y la puerta se abrió. Se abalanzó sobre la 
 buena mujer y la devoró en un santiamén, pues hacía más de tres días que
 no comía. En seguida cerró la puerta y fue a acostarse en el lecho de 
 la abuela, esperando a Caperucita Roja quien, un rato después, llegó a 
 golpear la puerta: Toc, toc.

—¿Quién es?

Caperucita Roja, al oír la ronca voz del lobo, primero se asustó, pero creyendo que su abuela estaba resfriada, contestó:

—Es su nieta, Caperucita Roja, le traigo una torta y un tarrito de mantequilla que mi madre le envía.

El lobo le gritó, suavizando un poco la voz:

—Tira la aldaba y el cerrojo caerá.

Caperucita Roja tiró la aldaba y la puerta se abrió. Viéndola entrar,
 el lobo le dijo, mientras se escondía en la cama bajo la frazada:

—Deja la torta y el tarrito de mantequilla en la repisa y ven a acostarte conmigo.

Caperucita Roja se desviste y se mete a la cama y quedó muy asombrada
 al ver la forma de su abuela en camisa de dormir. Ella le dijo:

—Abuela, ¡qué brazos tan grandes tienes!

—Es para abrazarte mejor, hija mía.

—Abuela, ¡qué piernas tan grandes tiene!

—Es para correr mejor, hija mía.

Abuela, ¡qué orejas tan grandes tiene!

—Es para oír mejor, hija mía.

—Abuela, ¡que ojos tan grandes tiene!

—Es para ver mejor, hija mía.

—Abuela, ¡qué dientes tan grandes tiene!

—¡Para comerte mejor!

Y diciendo estas palabras, este lobo malo se abalanzó sobre Caperucita Roja y se la comió.

MORALEJA

Aquí vemos que la adolescencia,
en especial las señoritas,
bien hechas, amables y bonitas
no deben a cualquiera oír con complacencia,
y no resulta causa de extrañeza
ver que muchas del lobo son la presa.
Y digo el lobo, pues bajo su envoltura
no todos son de igual calaña:
Los hay con no poca maña,
silenciosos, sin odio ni amargura,
que en secreto, pacientes, con dulzura
van a la siga de las damiselas
hasta las casas y en las callejuelas;
más, bien sabemos que los zalameros
entre todos los lobos ¡ay! son los más fieros.

LA BELLA DURMIENTE DEL BOSQUE

Había una vez un rey y una reina que estaban tan afligidos por no 
 tener hijos, tan afligidos que no hay palabras para expresarlo. Fueron a
 todas las aguas termales del mundo; votos, peregrinaciones, pequeñas 
 devociones, todo se ensayó sin resultado.

Al fin, sin embargo, la reina quedó encinta y dio a luz una hija. Se 
 hizo un hermoso bautizo; fueron madrinas de la princesita todas las 
 hadas que pudieron encontrarse en la región (eran siete) para que cada 
 una de ellas, al concederle un don, como era la costumbre de las hadas 
 en aquel tiempo, colmara a la princesa de todas las perfecciones 
 imaginables.

Después de las ceremonias del bautizo, todos los invitados volvieron 
 al palacio del rey, donde había un gran festín para las hadas. Delante 
 de cada una de ellas habían colocado un magnífico juego de cubiertos en 
 un estuche de oro macizo, donde había una cuchara, un tenedor y un 
 cuchillo de oro fino, adornado con diamantes y rubíes. Cuando cada cual 
 se estaba sentando a la mesa, vieron entrar a una hada muy vieja que no 
 había sido invitada porque hacia más de cincuenta años que no salía de 
 una torre y la creían muerta o hechizada.

El rey le hizo poner un cubierto, pero no había forma de darle un 
 estuche de oro macizo como a las otras, pues sólo se habían mandado a 
 hacer siete, para las siete hadas. La vieja creyó que la despreciaban y 
 murmuró entre dientes algunas amenazas. Una de las hadas jóvenes que se 
 hallaba cerca la escuchó y pensando que pudiera hacerle algún don 
 enojoso a la princesita, fue, apenas se levantaron de la mesa, a 
 esconderse tras la cortina, a fin de hablar la última y poder así 
 reparar en lo posible el mal que la vieja hubiese hecho.

Entretanto, las hadas comenzaron a conceder sus dones a la 
 princesita. La primera le otorgó el don de ser la persona más bella del 
 mundo, la siguiente el de tener el alma de un ángel, la tercera el de 
 poseer una gracia admirable en todo lo que hiciera, la cuarta el de 
 bailar a las mil maravillas, la quinta el de cantar como un ruiseñor, y 
 la sexta el de tocar toda clase de instrumentos musicales a la 
 perfección. Llegado el turno de la vieja hada, ésta dijo, meneando la 
 cabeza, más por despecho que por vejez, que la princesa se pincharía la 
 mano con un huso, lo que le causaría la muerte.

Este don terrible hizo temblar a todos los asistentes y no hubo nadie
 que no llorara. En ese momento, el hada joven salió de su escondite y 
 en voz alta pronunció estas palabras:

—Tranquilizaos, rey y reina, vuestra hija no morirá; es verdad que no
 tengo poder suficiente para deshacer por completo lo que mi antecesora 
 ha hecho. La princesa se clavará la mano con un huso; pero en vez de 
 morir, sólo caerá en un sueño profundo que durará cien años, al cabo de 
 los cuales el hijo de un rey llegará a despertarla.

Para tratar de evitar la desgracia anunciada por la anciana, el rey 
 hizo publicar de inmediato un edicto, mediante el cual bajo pena de 
 muerte, prohibía a toda persona hilar con huso y conservar husos en 
 casa.

Pasaron quince o dieciséis años. Un día en que el rey y la reina 
 habían ido a una de sus mansiones de recreo, sucedió que la joven 
 princesa, correteando por el castillo, subiendo de cuarto en cuarto, 
 llegó a lo alto de un torreón, a una pequeña buhardilla donde una 
 anciana estaba sola hilando su copo. Esta buena mujer no había oído 
 hablar de las prohibiciones del rey para hilar en huso.

—¿Qué hacéis aquí, buena mujer? —dijo la princesa. Estoy hilando, mi bella niña, le respondió la anciana, que no la conocía.

—¡Ah! qué lindo es, replicó la princesa, ¿cómo lo hacéis? Dadme, a ver si yo también puedo.

No hizo más que coger el huso, y siendo muy viva y un poco 
 atolondrada, aparte de que la decisión de las hadas así lo habían 
 dispuesto, cuando se clavó la mano con él y cayó desmayada.

La buena anciana, muy confundida, clama socorro. Llegan de todos 
 lados, echan agua al rostro de la princesa, la desabrochan, le golpean 
 las manos, le frotan las sienes con agua de la reina de Hungría; pero 
 nada la reanima.

Entonces el rey, que acababa de regresar al palacio y había subido al
 sentir el alboroto, se acordó de la predicción de las hadas, y pensando
 que esto tenía que suceder ya que ellas lo habían dicho, hizo poner a 
 la princesa en el aposento más hermoso del palacio, sobre una cama 
 bordada en oro y plata. Se veía tan bella que parecía un ángel, pues el 
 desmayo no le había quitado sus vivos colores: sus mejillas eran 
 encarnadas y sus labios como el coral; sólo tenía los ojos cerrados, 
 pero se la oía respirar suavemente, lo que demostraba que no estaba 
 muerta. El rey ordenó que la dejaran dormir en reposo, hasta que llegase
 su hora de despertar.

El hada buena que le había salvado la vida, al hacer que durmiera 
 cien años, se hallaba en el reino de Mataquin, a doce mil leguas de 
 allí, cuando ocurrió el accidente de la princesa; pero en un instante 
 recibió la noticia traída por un enanito que tenía botas de siete leguas
 (eran unas botas que recorrían siete leguas en cada paso). El hada 
 partió de inmediato, y al cabo de una hora la vieron llegar en un carro 
 de fuego tirado por dragones.

El rey la fue a recibir dándole la mano a la bajada del carro. Ella 
 aprobó todo lo que él había hecho; pero como era muy previsora, pensó 
 que cuando la princesa llegara a despertar, se sentiría muy confundida 
 al verse sola en este viejo palacio.

Hizo lo siguiente: tocó con su varita todo lo que había en el 
 castillo (salvo al rey y a la reina), ayas, damas de honor, mucamas, 
 gentilhombres, oficiales, mayordomos, cocineros, tocó también todos los 
 caballos que estaban en las caballerizas, con los palafreneros, los 
 grandes perros de gallinero, y la pequeña Puf, la perrita de la princesa
 que estaba junto a ella sobre el lecho. Junto con tocarlos, se 
 durmieron todos, para que despertaran al mismo tiempo que su ama, a fin 
 de que estuviesen todos listos para atenderla llegado el momento; hasta 
 los asadores, que estaban al fuego con perdices y faisanes, se 
 durmieron, y también el fuego. Todo esto se hizo en un instante: las 
 hadas no tardaban en realizar su tarea.

Entonces el rey y la reina luego de besar a su querida hija, sin que 
 ella despertara, salieron del castillo e hicieron publicar prohibiciones
 de acercarse a él a quienquiera que fuese en todo el mundo. Estas 
 prohibiciones no eran necesarias, pues en un cuarto de hora creció 
 alrededor del parque tal cantidad de árboles grandes y pequeños, de 
 zarzas y espinas entrelazadas unas con otras, que ni hombre ni bestia 
 habría podido pasar; de modo que ya no se divisaba, sino lo alto de las 
 torres del castillo y esto sólo de muy lejos. Nadie dudó de que esto 
 fuese también obra del hada para que la princesa, mientras durmiera, no 
 tuviera nada que temer de los curiosos.

Al cabo de cien años, el hijo de un rey que gobernaba en ese momento y
 que no era de la familia de la princesa dormida, andando de caza por 
 esos lados, preguntó qué eran esas torres que divisaba por encima de un 
 gran bosque muy espeso; cada cual le respondió según lo que había oído 
 hablar. Unos decían que era un viejo castillo poblado de fantasmas; 
 otros, que todos los brujos de la región celebraban allí sus reuniones. 
 La opinión más corriente era que en ese lugar vivía un ogro y llevaba 
 allí a cuanto niño podía atrapar, para comérselo a gusto y sin que 
 pudieran seguirlo, teniendo él solamente el poder para hacerse un camino
 a través del bosque. El príncipe no sabía qué creer, hasta que un viejo
 campesino tomó la palabra y le dijo:

—Príncipe, hace más de cincuenta años le oí decir a mi padre que 
 había en ese castillo una princesa, la más bella del mundo; que dormiría
 durante cien años y sería despertada por el hijo de un rey a quien ella
 estaba destinada.

Al escuchar este discurso, el joven príncipe se sintió enardecido; 
 creyó sin vacilar que él pondría fin a tan hermosa aventura; e impulsado
 por el amor y la gloria, resolvió investigar al instante de qué se 
 trataba.

Apenas avanzó hacia el bosque, esos enormes árboles, aquellas zarzas y
 espinas se apartaron solos para dejarlo pasar: caminó hacia el castillo
 que veía al final de una gran avenida adonde penetró, pero, ante su 
 extrañeza, vio que ninguna de esas gentes había podido seguirlo porque 
 los árboles se habían cerrado tras él. Continuó sin embargo su camino: 
 un príncipe joven y enamorado es siempre valiente.

Llegó a un gran patio de entrada donde todo lo que apareció ante su 
 vista era para helarlo de temor. Reinaba un silencio espantoso, por 
 todas partes se presentaba la imagen de la muerte, era una de cuerpos 
 tendidos de hombres y animales, que parecían muertos. Pero se dio 
 cuenta, por la nariz granujienta y la cara rubicunda de los guardias, 
 que sólo estaban dormidos, y sus jarras, donde aún quedaban unas gotas 
 de vino, mostraban a las claras que se habían dormido bebiendo.

Atraviesa un gran patio pavimentado de mármol, sube por la escalera, 
 llega a la sala de los guardias que estaban formados en hilera, la 
 carabina al hombro, roncando a más y mejor. Atraviesa varias cámaras 
 llenas de caballeros y damas, todos durmiendo, unos de pie, otros 
 sentados; entra en un cuarto todo dorado, donde ve sobre una cama cuyas 
 cortinas estaban abiertas, el más bello espectáculo que jamás imaginara:
 una princesa que parecía tener quince o dieciséis años cuyo brillo 
 resplandeciente tenía algo luminoso y divino.

Se acercó temblando y en actitud de admiración se arrodilló junto a 
 ella. Entonces, como había llegado el término del hechizo, la princesa 
 despertó; y mirándolo con ojos más tiernos de lo que una primera vista 
 parecía permitir:

—¿Sois vos, príncipe mío? —le dijo ella— bastante os habéis hecho esperar.

El príncipe, atraído por estas palabras y más aún por la forma en que
 habían sido dichas, no sabía cómo demostrarle su alegría y gratitud; le
 aseguró que la amaba más que a sí mismo. Sus discursos fueron 
 inhábiles; por ello gustaron más; poca elocuencia, mucho amor, con eso 
 se llega lejos. Estaba más confundido que ella, y no era para menos; la 
 princesa había tenido tiempo de soñar con lo que le diría, pues parece 
 (aunque la historia no lo dice) que el hada buena, durante tan 
 prolongado letargo, le había procurado el placer de tener sueños 
 agradables. En fin, hacía cuatro horas que hablaban y no habían 
 conversado ni de la mitad de las cosas que tenían que decirse.

Entretanto, el palacio entero se había despertado junto con la 
 princesa; todos se disponían a cumplir con su tarea, y como no todos 
 estaban enamorados, ya se morían de hambre; la dama de honor, apremiada 
 como los demás, le anunció a la princesa que la cena estaba servida. El 
 príncipe ayudó a la princesa a levantarse y vio que estaba toda vestida,
 y con gran magnificencia; pero se abstuvo de decirle que sus ropas eran
 de otra época y que todavía usaba gorguera; no por eso se veía menos 
 hermosa.

Pasaron a un salón de espejos y allí cenaron, atendido por los 
 servidores de la princesa; violines y oboes interpretaron piezas 
 antiguas pero excelentes, que ya no se tocaban desde hacía casi cien 
 años; y después de la cena, sin pérdida de tiempo, el capellán los casó 
 en la capilla del castillo, y la dama de honor les cerró las cortinas: 
 durmieron poco, la princesa no lo necesitaba mucho, y el príncipe la 
 dejó por la mañana temprano para regresar a la ciudad, donde su padre 
 debía estar preocupado por él.

El príncipe le dijo que estando de caza se había perdido en el bosque
 y que había pasado la noche en la choza de un carbonero quien le había 
 dado de comer queso y pan negro. El rey: su padre, que era un buen 
 hombre, le creyó pero su madre no quedó muy convencida, y al ver que iba
 casi todos los días a cazar y que siempre tenía una excusa a mano 
 cuando pasaba dos o tres noches afuera, ya no dudó que se trataba de 
 algún amorío; pues vivió más de dos años enteros con la princesa y 
 tuvieron dos hijos siendo la mayor una niña cuyo nombre era Aurora, y el
 segundo un varón a quien llamaron el Día porque parecía aún más bello 
 que su hermana.

La reina le dijo una y otra vez a su hijo para hacerlo confesar, que 
 había que darse gusto en la vida, pero él no se atrevió nunca a 
 confiarle su secreto; aunque la quería, le temía, pues era de la raza de
 los ogros, y el rey se había casado con ella por sus riquezas; en la 
 corte se rumoreaba incluso que tenía inclinaciones de ogro, Y que al ver
 pasar niños, le costaba un mundo dominarse para no abalanzarse sobre 
 ellos; de modo que el príncipe nunca quiso decirle nada.

Mas, cuando murió el rey, al cabo de dos años, y él se sintió el amo,
 declaró públicamente su matrimonio y con gran ceremonia fue a buscar a 
 su mujer al castillo. Se le hizo un recibimiento magnífico en la capital
 a donde ella entró acompañada de sus dos hijos.

Algún tiempo después, el rey fue a hacer la guerra contra el 
 emperador Cantalabutte, su vecino. Encargó la regencia del reino a su 
 madre, recomendándole mucho que cuidara a su mujer y a sus hijos. Debía 
 estar en la guerra durante todo el verano, y apenas partió, la reina 
 madre envió a su nuera y sus hijos a una casa de campo en el bosque para
 poder satisfacer más fácilmente sus horribles deseos. Fue allí algunos 
 días más tarde y le dijo una noche a su mayordomo.

—Mañana para la cena quiero comerme a la pequeña Aurora.

—¡Ay! señora, dijo el mayordomo.

—¡Lo quiero!, dijo la reina (y lo dijo en un tono de ogresa que desea comer carne fresca), y deseo comérmela con salsa —Robert.

El pobre hombre, sabiendo que no podía burlarse de una ogresa, tomó 
 su enorme cuchillo y subió al cuarto de la pequeña Aurora; ella tenía 
 entonces cuatro años y saltando y corriendo se echó a su cuello 
 pidiéndole caramelos. El se puso a llorar, el cuchillo se le cayó de las
 manos, y se fue al corral a degollar un corderito, cocinándolo con una 
 salsa tan buena que su ama le aseguró que nunca había comido algo tan 
 sabroso. Al mismo tiempo llevó a la pequeña Aurora donde su mujer para 
 que la escondiera en una pieza que ella tenía al fondo del corral.

Ocho días después, la malvada reina le dijo a su mayordomo:

—Para cenar quiero al pequeño Día.

El no contestó, habiendo resuelto engañarla como la primera vez. Fue a
 buscar al niño y lo encontró, florete en la mano, practicando esgrima 
 con un mono muy grande, aunque sólo tenía tres años. Lo llevó donde su 
 mujer, quien lo escondió junto con Aurora, y en vez del pequeño Día, 
 sirvió un cabrito muy tierno que la ogresa encontró delicioso.

Hasta aquí la cosa había marchado bien; pero una tarde, esta reina perversa le dijo al mayordomo:

—Quiero comerme a la reina con la misma salsa que sus hijos.

Esta vez el pobre mayordomo perdió la esperanza de poder engañarla 
 nuevamente. La joven reina tenía más de 20 años, sin contar los cien que
 había dormido: aunque hermosa y blanca su piel era algo dura; ¿y cómo 
 encontrar en el corral un animal tan duro? Decidió entonces, para salvar
 su vida, degollar a la reina, y subió a sus aposentos con la intención 
 de terminar de una vez. Tratando de sentir furor y con el puñal en la 
 mano, entró a la habitación de la reina. Sin embargo no quiso 
 sorprendería y en forma respetuosa le comunicó la orden que había 
 recibido de la reina madre.

—Cumplid con vuestro deber, le dijo ella, tendiendo su cuello; 
 ejecutad la orden que os han dado; iré a reunirme con mis hijos, mis 
 pobres hijos tan queridos (pues ella los creía muertos desde que los 
 había sacado de su lado sin decirle nada).

—No, no, señora, le respondió el pobre mayordomo, enternecido, no 
 moriréis, y tampoco dejaréis de reuniros con vuestros queridos hijos, 
 pero será en mi casa donde los tengo escondidos, y otra vez engañaré a 
 la reina, haciéndole comer una cierva en lugar vuestro.

La llevó en seguida al cuarto de su mujer y dejando que la reina 
 abrazara a sus hijos y llorara con ellos, fue a preparar una cierva que 
 la reina comió para la cena, con el mismo apetito que si hubiera sido la
 joven reina. Se sentía muy satisfecha con su crueldad, preparándose 
 para contarle al rey, a su regreso, que los lobos rabiosos se habían 
 comido a la reina su mujer y a sus dos hijos.

Una noche en que como de costumbre rondaba por los patios y corrales 
 del castillo para olfatear alguna carne fresca, oyó en una sala de la 
 planta baja al pequeño Día que lloraba porque su madre quería pegarle 
 por portarse mal, y escuchó también a la pequeña Aurora que pedía perdón
 por su hermano.

La ogresa reconoció la voz de la reina y de sus hijos, y furiosa por 
 haber sido engañada, a primera hora de la mañana siguiente, ordenó con 
 una voz espantosa que hacía temblar a todo el mundo, que pusieran al 
 medio del patio una gran cuba haciéndola llenar con sapos, víboras, 
 culebras y serpientes, para echar en ella a la reina y sus niños, al 
 mayordomo, su mujer y su criado; había dado la orden de traerlos con las
 manos atadas a la espalda.

Ahí estaban, y los verdugos se preparaban para echarlos a la cuba, 
 cuando el rey, a quien no esperaban tan pronto, entró a caballo en el 
 patio; había viajado por la posta, y preguntó atónito qué significaba 
 ese horrible espectáculo. Nadie se atrevía a decírselo, cuando de pronto
 la ogresa, enfurecida al mirar lo que veía, se tiró de cabeza dentro de
 la cuba y en un instante fue devorada por las viles bestias que ella 
 había mandado poner.

El rey no dejó de afligirse: era su madre, pero se consoló muy pronto con su bella esposa y sus queridos hijos.

MORALEJA

Esperar algún tiempo para hallar un esposo
rico, galante, apuesto y cariñoso
parece una cosa natural
pero aguardarlo cien años en calidad de durmiente
ya no hay doncella tal que duerma tan apaciblemente.
La fábula además parece querer enseñar
que a menudo del vínculo el atrayente lazo
no será menos dichoso por haberle dado un plazo
y que nada se pierde con esperar;
pero la mujer con tal ardor
aspira a la fe conyugal
que no tengo la fuerza ni el valor
de predicarle esta moral.

PULGARCITO

Érase una vez un leñador y una leñadora que tenían siete hijos, todos
 ellos varones. El mayor tenía diez años y el menor, sólo siete. Puede 
 ser sorprendente que el leñador haya tenido tantos hijos en tan poco 
 tiempo; pero es que a su esposa le cundía la tarea pues los hacía de dos
 en dos. Eran muy pobres y sus siete hijos eran una pesada carga ya que 
 ninguno podía aún ganarse la vida. Sufrían además porque el menor era 
 muy delicado y no hablaba palabra alguna, interpretando como estupidez 
 lo que era un rasgo de la bondad de su alma. Era muy pequeñito y cuando 
 llegó al mundo no era más gordo que el pulgar, por lo cual lo llamaron 
 Pulgarcito.

Este pobre niño era en la casa el que pagaba los platos rotos y 
 siempre le echaban la culpa de todo. Sin embargo, era el más fino y el 
 más agudo de sus hermanos y, si hablaba poco, en cambio escuchaba mucho.

Sobrevino un año muy difícil, y fue tanta la hambruna, que esta pobre
 pareja resolvió deshacerse de sus hijos. Una noche, estando los niños 
 acostados, el leñador, sentado con su mujer junto al fuego le dijo:

—Tú ves que ya no podemos alimentar a nuestros hijos; ya no me 
 resigno a verlos morirse de hambre ante mis ojos, y estoy resuelto a 
 dejarlos perderse mañana en el bosque, lo que será bastante fácil pues 
 mientras estén entretenidos haciendo atados de astillas, sólo tendremos 
 que huir sin que nos vean.

—¡Ay! exclamó la leñadora, ¿serías capaz de dejar tu mismo perderse a tus hijos?

Por mucho que su marido le hiciera ver su gran pobreza, ella no podía
 permitirlo; era pobre, pero era su madre. Sin embargo, al pensar en el 
 dolor que sería para ella verlos morirse de hambre, consistió y fue a 
 acostarse llorando.

Pulgarcito oyó todo lo que dijeron pues, habiendo escuchado desde su 
 cama que hablaban de asuntos serios, se había levantado muy despacio y 
 se deslizó debajo del taburete de su padre para oírlos sin ser visto. 
 Volvió a la cama y no durmió más, pensando en lo que tenía que hacer.

Se levantó de madrugada y fue hasta la orilla de un riachuelo donde 
 se llenó los bolsillos con guijarros blancos, y en seguida regresó a 
 casa. Partieron todos, y Pulgarcito no dijo nada a sus hermanos de lo 
 que sabía. Fueron a un bosque muy tupido donde, a diez pasos de 
 distancia, no se veían unos a otros. El leñador se puso a cortar leña y 
 sus niños a recoger astillas para hacer atados. El padre y la madre, 
 viéndolos preocupados de su trabajo, se alejaron de ellos sin hacerse 
 notar y luego echaron a correr por un pequeño sendero desviado.

Cuando los niños se vieron solos, se pusieron a bramar y a llorar a 
 mares. Pulgarcito los dejaba gritar, sabiendo muy bien por dónde 
 volverían a casa; pues al caminar había dejado caer a lo largo del 
 camino los guijarros blancos que llevaba en los bolsillos. Entonces les 
 dijo:

—No teman, hermanos; mi padre y mi madre nos dejaron aquí, pero yo los llevaré de vuelta a casa, no tienen más que seguirme.

Lo siguieron y él los condujo a su morada por el mismo camino que 
 habían hecho hacia el bosque. Al principio no se atrevieron a entrar, 
 pero se pusieron todos junto a la puerta para escuchar lo que hablaban 
 su padre y su madre.

En el momento en que el leñador y la leñadora llegaron a su casa, el 
 señor de la aldea les envió diez escudos que les estaba debiendo desde 
 hacía tiempo y cuyo reembolso ellos ya no esperaban. Esto les devolvió 
 la vida ya que los infelices se morían de hambre. El leñador mandó en el
 acto a su mujer a la carnicería. Como hacía tiempo que no comían, 
 compró tres veces más carne de la que se necesitaba para la cena de dos 
 personas. Cuando estuvieron saciados, la leñadora dijo:

—¡Ay! ¿qué será de nuestros pobres hijos? Buena comida tendrían con 
 lo que nos queda. Pero también, Guillermo, fuiste tú el que quisiste 
 perderlos. Bien decía yo que nos arrepentiríamos. ¿Qué estarán haciendo 
 en ese bosque? ¡Ay!: ¡Dios mío, quizás los lobos ya se los han comido! 
 Eres harto inhumano de haber perdido así a tus hijos.

El leñador se impacientó al fin, pues ella repitió más de veinte 
 veces que se arrepentirían y que ella bien lo había dicho. Él la amenazó
 con pegarle si no se callaba. No era que el leñador no estuviese hasta 
 más afligido que su mujer, sino que ella le machacaba la cabeza, y 
 sentía lo mismo que muchos como él que gustan de las mujeres que dicen 
 bien, pero que consideran inoportunas a las que siempre bien lo decían. 
 La leñadora estaba deshecha en lágrimas.

—¡Ay! ¿dónde están ahora mis hijos, mis pobres hijos? Una vez lo dijo
 tan fuerte que los niños, agolpados a la puerta, la oyeron y se 
 pusieron a gritar todos juntos:

—¡Aquí estamos, aquí estamos!

Ella corrió de prisa a abrirles la puerta y les dijo abrazándolos:

—¡Qué contenta estoy de volver a verlos, mis queridos niños! Están 
 bien cansados y tienen hambre; y tú, Pierrot, mira cómo estás de 
 embarrado, ven para limpiarte.

Este Pierrot era su hijo mayor al que amaba más que a todos los 
 demás, porque era un poco pelirrojo, y ella era un poco colorina.

Se sentaron a la mesa y comieron con un apetito que deleitó al padre y
 la madre; contaban el susto que habían tenido en el bosque y hablaban 
 todos casi al mismo tiempo. Estas buenas gentes estaban felices de ver 
 nuevamente a sus hijos junto a ellos, y esta alegría duró tanto como 
 duraron los diez escudos. Cuando se gastó todo el dinero, recayeron en 
 su preocupación anterior y nuevamente decidieron perderlos; pero para no
 fracasar, los llevarían mucho más lejos que la primera vez.

No pudieron hablar de esto tan en secreto como para no ser oídos por 
 Pulgarcito, quien decidió arreglárselas igual que en la ocasión 
 anterior; pero aunque se levantó de madrugada para ir a recoger los 
 guijarros, no pudo hacerlo pues encontró la puerta cerrada con doble 
 llave. No sabía que hacer; cuando la leñadora, les dio a cada uno un 
 pedazo de pan como desayuno; pensó entonces que podría usar su pan en 
 vez de los guijarros, dejándolo caer a migajas a lo largo del camino que
 recorrerían; lo guardo, pues, en el bolsillo.

El padre y la madre los llevaron al lugar más oscuro y tupido del 
 bosque y junto con llegar, tomaron por un sendero apartado y dejaron a 
 los niños.

Pulgarcito no se afligió mucho porque creía que podría encontrar 
 fácilmente el camino por medio de su pan que había diseminado por todas 
 partes donde había pasado; pero quedó muy sorprendido cuando no pudo 
 encontrar ni una sola miga; habían venido los pájaros y se lo habían 
 comido todo.

Helos ahí, entonces, de lo más afligidos, pues mientras más caminaban
 más se extraviaban y se hundían en el bosque. Vino la noche, y empezó a
 soplar un fuerte viento que les producía un susto terrible. Por todos 
 lados creían oír los aullidos de lobos que se acercaban a ellos para 
 comérselos. Casi no se atrevían a hablar ni a darse vuelta. Empezó a 
 caer una lluvia tupida que los caló hasta los huesos; resbalaban a cada 
 paso y caían en el barro de donde se levantaban cubiertos de lodo, sin 
 saber qué hacer con sus manos.

Pulgarcito se trepó a la cima de un árbol para ver si descubría algo;
 girando la cabeza de un lado a otro, divisó una lucecita como de un 
 candil, pero que estaba lejos más allá del bosque. Bajó del árbol; y 
 cuando llegó al suelo, ya no vio nada más; esto lo desesperó. Sin 
 embargo, después de caminar un rato con sus hermanos hacia donde había 
 visto la luz, volvió a divisarla al salir del bosque.

Llegaron a la casa donde estaba el candil no sin pasar muchos sustos,
 pues de tanto en tanto la perdían de vista, lo que ocurría cada vez que
 atravesaban un bajo. Golpearon a la puerta y una buena mujer les abrió.
 Les preguntó qué querían; Pulgarcito le dijo que eran unos pobres niños
 que se habían extraviado en el bosque y pedían albergue por caridad. La
 mujer, viéndolos a todos tan lindos, se puso a llorar y les dijo:

—¡Ay! mis pobres niños, ¿dónde han venido a caer? ¿Saben ustedes que esta es la casa de un ogro que se come a los niños?

—¡Ay, señora! respondió Pulgarcito que temblaba entero igual que sus 
 hermanos, ¿qué podemos hacer? los lobos del bosque nos comerán con toda 
 seguridad esta noche si usted no quiere cobijarnos en su casa. Siendo 
 así, preferimos que sea el señor quien nos coma; quizás se compadecerá 
 de nosotros, si usted se lo ruega.

La mujer del ogro, que creyó poder esconderlos de su marido hasta la 
 mañana siguiente, los dejó entrar y los llevó a calentarse a la orilla 
 de un buen fuego, pues había un cordero entero asándose al palo para la 
 cena del ogro.

Cuando empezaban a entrar en calor, oyeron tres o cuatro fuertes 
 golpes en la puerta: era el ogro que regresaba. En el acto la mujer hizo
 que los niños se ocultaran debajo de la cama y fue a abrir la puerta. 
 El ogro preguntó primero si la cena estaba lista, si habían sacado vino,
 y en seguida se sentó a la mesa. El cordero estaba aún sangrando, pero 
 por eso mismo lo encontró mejor. Olfateaba a derecha e izquierda, 
 diciendo que olía a carne fresca.

—Tiene que ser, le dijo su mujer, ese ternero que acabo de preparar lo que sentís.

—Huelo carne fresca, otra vez te lo digo, repuso el ogro mirando de reojo a su mujer, aquí hay algo que no comprendo.

Al decir estas palabras, se levantó de la mesa y fue derecho a la cama.

—¡Ah, dijo él, así me quieres engañar, maldita mujer! ¡No sé por qué 
 no te como a ti también! Suerte para ti que eres una bestia vieja. Esta 
 caza me viene muy a tiempo para festejar a tres ogros amigos que deben 
 venir en estos días.

Sacó a los niños de debajo de la cama, uno tras otro. Los pobres se 
 arrodillaron pidiéndole misericordia; pero estaban ante el más cruel de 
 los ogros quien, lejos de sentir piedad, los devoraba ya con los ojos y 
 decía a su mujer que se convertirían en sabrosos bocados cuando ella les
 hiciera una buena salsa. Fue a coger un enorme cuchillo y mientras se 
 acercaba a los infelices niños, lo afilaba en una piedra que llevaba en 
 la mano izquierda. Ya había cogido a uno de ellos cuando su mujer le 
 dijo:

—¿Qué queréis hacer a esta hora? ¿No tendréis tiempo mañana por la mañana?

—Cállate, repuso el ogro, así estarán más tiernos.

—Pero todavía tenéis tanta carne, replicó la mujer; hay un ternero, dos corderos y la mitad de un puerco

—Tienes razón, dijo el ogro; dales una buena cena para que no adelgacen, y llévalos a acostarse.

La buena mujer se puso contentísima, y les trajo una buena comida, 
 pero ellos no podían tragar. de puro susto. En cuanto al ogro, siguió 
 bebiendo, encantado de tener algo tan bueno para festejar a sus amigos. 
 Bebió unos doce tragos más que de costumbre, que se le fueron un poco a 
 la cabeza, obligándolo a ir a acostarse.

El ogro tenía siete hijas muy chicas todavía. Estas pequeñas ogresas 
 tenían todas un lindo colorido pues se alimentaban de carne fresca, como
 su padre; pero tenían ojitos grises muy redondos, nariz ganchuda y boca
 grande con unos afilados dientes muy separados uno de otro. Aún no eran
 malvadas del todo, pero prometían bastante, pues ya mordían a los niños
 para chuparles la sangre.

Las habían acostado temprano, y estaban las siete en una gran cama, 
 cada una con una corona de oro en la cabeza. En el mismo cuarto había 
 otra cama del mismo tamaño; ahí la mujer del ogro puso a dormir a los 
 siete muchachos, después de lo cual se fue a acostar al lado de su 
 marido.

Pulgarcito; que había observado que las hijas del ogro llevaban 
 coronas de oro en la cabeza y temiendo que el ogro se arrepintiera de no
 haberlos degollado esa misma noche, se levantó en mitad de la noche y 
 tomando los gorros de sus hermanos y el suyo, fue despacito a colocarlos
 en las cabezas de las niñas, después de haberles quitado sus coronas de
 oro, las que puso sobre la cabeza de sus hermanos y en la suya a fin de
 que el ogro los tomase por sus hijas, y a sus hijas por los muchachos 
 que quería degollar.

La cosa resultó tal como había pensado; pues el ogro, habiéndose 
 despertado a medianoche, se arrepintió de haber dejado para el día 
 siguiente lo que pudo hacer la víspera. Salió, pues, bruscamente de la 
 cama, y cogiendo su enorme cuchillo:

—Vamos a ver, dijo, cómo están estos chiquillos; no lo dejemos para otra vez.

Subió entonces al cuarto de sus hijas y se acercó a la cama donde 
 estaban los muchachos; todos dormían menos Pulgarcito que tuvo mucho 
 miedo cuando sintió la mano del ogro que le tanteaba la cabeza, como 
 había hecho con sus hermanos. El ogro, que sintió las coronas de oro:

—Verdaderamente, dijo, ¡buen trabajo habría hecho! Veo que anoche bebí demasiado.

Fue en seguida a la cama de las niñas donde, tocando los gorros de los muchachos:

—¡Ah!, exclamó, ¡aquí están nuestros mozuelos!, trabajemos con coraje.

Diciendo estas palabras, degolló sin trepidar a sus siete hijas. Muy 
 satisfecho después de esta expedición, volvió a acostarse junto a su 
 mujer.

Apenas Pulgarcito oyó los ronquidos del ogro, despertó a sus hermanos
 y les dijo que se vistieran rápido y lo siguieran. Bajaron muy despacio
 al jardín y saltaron por encima del muro. Corrieron durante toda la 
 noche, tiritando siempre y sin saber a dónde se dirigían.

El ogro, al despertar, dijo a su mujer:

—Anda arriba a preparar a esos chiquillos de ayer.

Muy sorprendida quedó la ogresa ante la bondad de su marido sin 
 sospechar de qué manera entendía él que los preparara; y creyendo que le
 ordenaba vestirlos, subió y cuál no seria su asombro al ver a sus siete
 hijas degolladas y nadando en sangre. Empezó por desmayarse (que es lo 
 primero que discurren casi todas las mujeres en circunstancias 
 parecidas). El ogro, temiendo que la mujer tardara demasiado tiempo en 
 realizar la tarea que le había encomendado, subió para ayudarla. Su 
 asombro no fue menor que el de su mujer cuando vio este horrible 
 espectáculo.

—¡Ay! ¿qué hice? exclamó. ¡Me la pagarán estos desgraciados, y en el acto!

—Echó un tazón de agua en la nariz de su mujer y haciéndola volver en sí:

—Dame pronto mis botas de siete leguas, le dijo, para ir a agarrarlos.

Se puso en campaña, y después de haber recorrido lejos de uno a otro 
 lado, tomó finalmente el camino por donde iban los pobres muchachos que 
 ya estaban a sólo cien pasos de la casa de sus padres. Vieron al ogro ir
 de cerro en cerro, y atravesar ríos con tanta facilidad como si se 
 tratara de arroyuelos. Pulgarcito, que descubrió una roca hueca cerca de
 donde estaban, hizo entrar a sus hermanos y se metió él también, sin 
 perder de vista lo que hacia el ogro.

Este, que estaba agotado de tanto caminar inútilmente (pues las botas
 de siete leguas son harto cansadoras), quiso reposar y por casualidad 
 fue a sentarse sobre la roca donde se habían escondido los muchachos. 
 Como no podía más de fatiga, se durmió después de reposar un rato, y se 
 puso a roncar en forma tan espantosa que los niños se asustaron igual 
 que cuando sostenía el enorme cuchillo para cortarles el pescuezo.

Pulgarcito sintió menos miedo, y les dijo a sus hermanos que huyeran 
 de prisa a la casa mientras el ogro dormía profundamente y que no se 
 preocuparan por él. Le obedecieron y partieron raudos a casa.

Pulgarcito, acercándose al ogro le sacó suavemente las botas y se las
 puso rápidamente. Las botas eran bastante anchas y grandes; pero como 
 eran mágicas, tenían el don de adaptarse al tamaño de quien las calzara,
 de modo que se ajustaron a sus pies y a sus piernas como si hubiesen 
 sido hechas a su medida. Partió derecho a casa del ogro donde encontró a
 su mujer que lloraba junto a sus hijas degolladas.

—Su marido, le dijo Pulgarcito, está en grave peligro; ha sido 
 capturado por una banda de ladrones que han jurado matarlo si él no les 
 da todo su oro y su dinero. En el momento en que lo tenían con el puñal 
 al cuello, me divisó y me pidió que viniera a advertirle del estado en 
 que se encuentra, y a decirle que me dé todo lo que tenga disponible en 
 la casa sin guardar nada, porque de otro modo lo matarán sin 
 misericordia. Como el asunto apremia, quiso que me pusiera sus botas de 
 siete leguas para cumplir con su encargo, también para que usted no crea
 que estoy mintiendo.

La buena mujer, asustadísima, le dio en el acto todo lo que tenía: 
 pues este ogro no dejaba de ser buen marido, aun cuando se comiera a los
 niños. Pulgarcito, entonces, cargado con todas las riquezas del ogro, 
 volvió a la casa de su padre donde fue recibido con la mayor alegría.

Hay muchas personas que no están de acuerdo con esta última 
 circunstancia, y sostienen que Pulgarcito jamás cometió ese robo; que, 
 por cierto, no tuvo ningún escrúpulo en quitarle las botas de siete 
 leguas al ogro porque éste las usaba solamente para perseguir a los 
 niños. Estas personas aseguran saberlo de buena fuente, hasta dicen que 
 por haber estado comiendo y bebiendo en casa del leñador. Aseguran que 
 cuando Pulgarcito se calzó las botas del ogro, partió a la corte, donde 
 sabía que estaban preocupados por un ejército que se hallaba a 
 doscientas leguas, y por el éxito de una batalla que se había librado. 
 Cuentan que fue a ver al rey y le dijo que si lo deseaba, él le traería 
 noticias del ejército esa misma tarde. El rey le prometió una gruesa 
 cantidad de dinero si cumplía con este cometido.

Pulgarcito trajo las noticias esa misma tarde, y habiéndose dado a 
 conocer por este primer encargo, ganó todo lo que quiso; pues el rey le 
 pagaba generosamente por transmitir sus órdenes al ejército; además, una
 cantidad de damas le daban lo que él pidiera por traerles noticias de 
 sus amantes, lo que le proporcionaba sus mayores ganancias. Había 
 algunas mujeres que le encargaban cartas para sus maridos, pero le 
 pagaban tan mal y representaba tan poca cosa, que ni se dignaba tomar en
 cuenta lo que ganaba por ese lado.

Después de hacer durante algún tiempo el oficio de correo, y de haber
 amasado grandes bienes, regresó donde su padre, donde la alegría de 
 volver a verlo es imposible de describir. Estableció a su familia con 
 las mayores comodidades. Compró cargos recién creados para su padre y 
 sus hermanos y así fue colocándolos a todos, formando a la vez con 
 habilidad su propia corte.

MORALEJA

Nadie se lamenta de una larga descendencia
cuando todos los hijos tienen buena presencia,
son hermosos y bien desarrollados;
mas si alguno resulta enclenque o silencioso
de él se burlan, lo engañan y se ve despreciado.
A veces, sin embargo, será este mocoso
el que a la familia ha de colmar de agrados.

EL GATO CON BOTAS

Un molinero dejó como única herencia a sus tres hijos, su molino, su 
 burro y su gato. El reparto fue bien simple: no se necesitó llamar ni al
 abogado ni al notario. Habrían consumido todo el pobre patrimonio.

El mayor recibió el molino, el segundo se quedó con el burro, y al 
 menor le tocó sólo el gato. Este se lamentaba de su mísera herencia:

—Mis hermanos, decía, podrán ganarse la vida convenientemente 
 trabajando juntos; lo que es yo, después de comerme a mi gato y de 
 hacerme un manguito con su piel, me moriré de hambre.

El gato, que escuchaba estas palabras, pero se hacía el desentendido, le dijo en tono serio y pausado:

—No debéis afligiros, mi señor, no tenéis más que proporcionarme una 
 bolsa y un par de botas para andar por entre los matorrales, y veréis 
 que vuestra herencia no es tan pobre como pensáis.

Aunque el amo del gato no abrigara sobre esto grandes ilusiones, le 
 había visto dar tantas muestras de agilidad para cazar ratas y ratones, 
 como colgarse de los pies o esconderse en la harina para hacerse el 
 muerto, que no desesperó de verse socorrido por él en su miseria.

Cuando el gato tuvo lo que había pedido, se colocó las botas y 
 echándose la bolsa al cuello, sujetó los cordones de ésta con las dos 
 patas delanteras, y se dirigió a un campo donde había muchos conejos. 
 Puso afrecho y hierbas en su saco y tendiéndose en el suelo como si 
 estuviese muerto, aguardó a que algún conejillo, poco conocedor aún de 
 las astucias de este mundo, viniera a meter su hocico en la bolsa para 
 comer lo que había dentro. No bien se hubo recostado, cuando se vio 
 satisfecho. Un atolondrado conejillo se metió en el saco y el maestro 
 gato, tirando los cordones, lo encerró y lo mató sin misericordia.

Muy ufano con su presa, fuese donde el rey y pidió hablar con él. Lo 
 hicieron subir a los aposentos de Su Majestad donde, al entrar, hizo una
 gran reverencia ante el rey, y le dijo:

—He aquí, Majestad, un conejo de campo que el señor marqués de 
 Carabás (era el nombre que inventó para su amo) me ha encargado 
 obsequiaros de su parte.

—Dile a tu amo, respondió el rey, que le doy las gracias y que me agrada mucho.

En otra ocasión, se ocultó en un trigal, dejando siempre su saco 
 abierto; y cuando en él entraron dos perdices, tiró los cordones y las 
 cazó a ambas. Fue en seguida a ofrendarlas al rey, tal como había hecho 
 con el conejo de campo. El rey recibió también con agrado las dos 
 perdices, y ordenó que le diesen de beber.

El gato continuó así durante dos o tres meses llevándole de vez en 
 cuando al rey productos de caza de su amo. Un día supo que el rey iría a
 pasear a orillas del río con su hija, la más hermosa princesa del 
 mundo, y le dijo a su amo:

—Sí queréis seguir mi consejo, vuestra fortuna está hecha: no tenéis 
 más que bañaros en el río, en el sitio que os mostraré, y en seguida yo 
 haré lo demás.

El marqués de Carabás hizo lo que su gato le aconsejó, sin saber de 
 qué serviría. Mientras se estaba bañando, el rey pasó por ahí, y el gato
 se puso a gritar con todas sus fuerzas:

—¡Socorro, socorro! ¡El señor marqués de Carabás se está ahogando!

Al oír el grito, el rey asomó la cabeza por la portezuela y 
 reconociendo al gato que tantas veces le había llevado caza, ordenó a 
 sus guardias que acudieran rápidamente a socorrer al marqués de Carabás.
 En tanto que sacaban del río al pobre marqués, el gato se acercó a la 
 carroza y le dijo al rey que mientras su amo se estaba bañando, unos 
 ladrones se habían llevado sus ropas pese a haber gritado ¡al ladrón! 
 con todas sus fuerzas; el pícaro del gato las había escondido debajo de 
 una enorme piedra.

El rey ordenó de inmediato a los encargados de su guardarropa que 
 fuesen en busca de sus más bellas vestiduras para el señor marqués de 
 Carabás. El rey le hizo mil atenciones, y como el hermoso traje que le 
 acababan de dar realzaba su figura, ya que era apuesto y bien formado, 
 la hija del rey lo encontró muy de su agrado; bastó que el marqués de 
 Carabás le dirigiera dos o tres miradas sumamente respetuosas y algo 
 tiernas, y ella quedó locamente enamorada.

El rey quiso que subiera a su carroza y lo acompañara en el paseo. El
 gato, encantado al ver que su proyecto empezaba a resultar, se 
 adelantó, y habiendo encontrado a unos campesinos que segaban un prado, 
 les dijo:

—Buenos segadores, si no decís al rey que el prado que estáis segando
 es del marqués de Carabás, os haré picadillo como carne de budín.

Por cierto que el rey preguntó a los segadores de quién era ese prado que estaban segando.

—Es del señor marqués de Carabás, dijeron a una sola voz, puesto que la amenaza del gato los había asustado.

—Tenéis aquí una hermosa heredad, dijo el rey al marqués de Carabás.

—Veréis, Majestad, es una tierra que no deja de producir con abundancia cada año.

El maestro gato, que iba siempre delante, encontró a unos campesinos que cosechaban y les dijo:

—Buena gente que estáis cosechando, si no decís que todos estos 
 campos pertenecen al marqués de Carabás, os haré picadillo como carné de
 budín.

El rey, que pasó momentos después, quiso saber a quién pertenecían los campos que veía.

—Son del señor marqués de Carabás, contestaron los campesinos, y el rey nuevamente se alegró con el marqués.

El gato, que iba delante de la carroza, decía siempre lo mismo a 
 todos cuantos encontraba; y el rey estaba muy asombrado con las riquezas
 del señor marqués de Carabás.

El maestro gato llegó finalmente ante un hermoso castillo cuyo dueño 
 era un ogro, el más rico que jamás se hubiera visto, pues todas las 
 tierras por donde habían pasado eran dependientes de este castillo.

El gato, que tuvo la precaución de informarse acerca de quién era 
 éste ogro y de lo que sabia hacer, pidió hablar con él, diciendo que no 
 había querido pasar tan cerca de su castillo sin tener el honor de 
 hacerle la reverencia. El ogro lo recibió en la forma más cortés que 
 puede hacerlo un ogro y lo invitó a descansar.

—Me han asegurado, dijo el gato, que vos tenias el don de convertiros
 en cualquier clase de animal, que podíais, por ejemplo, transformaros 
 en león, en elefante.

—Es cierto, respondió el ogro con brusquedad, y para demostrarlo, veréis cómo me convierto en león.

El gato se asustó tanto al ver a un león delante de él que en un 
 santiamén se trepó a las canaletas, no sin pena ni riesgo a causa de las
 botas que nada servían para andar por las tejas.

Algún rato después, viendo que el ogro había recuperado su forma primitiva, el gato bajó y confesó que había tenido mucho miedo.

—Además me han asegurado, dijo el gato, pero no puedo creerlo, que 
 vos también tenéis el poder de adquirir la forma del más pequeño 
 animalillo; por ejemplo, que podéis convertiros en un ratón, en una 
 rata; os confieso que eso me parece imposible.

—¿Imposible?, repuso el ogro, ya veréis; y al mismo tiempo se transformó en una rata que se puso a correr por el piso.

Apenas la vio, el gato se echó encima de ella y se la comió.

Entretanto, el rey que al pasar vio el hermoso castillo del ogro, 
 quiso entrar. El gato, al oír el ruido del carruaje que atravesaba el 
 puente levadizo, corrió adelante y le dijo al rey:

—Vuestra Majestad sea bienvenida al castillo del señor marqués de Carabás.

—¡Cómo, señor marqués, exclamó el rey, este castillo también os 
 pertenece! Nada hay más bello que este patio y todos estos edificios que
 lo rodean; veamos el interior, por favor.

El marqués ofreció la mano a la joven princesa y, siguiendo al rey 
 que iba primero, entraron a una gran sala donde encontraron una 
 magnífica colación que el ogro había mandado preparar para sus amigos 
 que vendrían a verlo ese mismo día, los cuales no se habían atrevido a 
 entrar, sabiendo que el rey estaba allí.

El rey, encantado con las buenas cualidades del señor marqués de 
 Carabás, al igual que su hija, que ya estaba loca de amor, viendo los 
 valiosos bienes que poseía, le dijo, después de haber bebido cinco o 
 seis copas:

—Sólo dependerá de vos, señor marqués, que seáis mi yerno.

El marqués, haciendo grandes reverencias, aceptó el honor que le 
 hacia el rey; y ese mismo día se casó con la princesa. El gato se 
 convirtió en gran señor, y ya no corrió tras las ratas sino para 
 divertirse.

MORALEJA

En principio parece ventajoso
contar con un legado sustancioso
recibido en heredad por sucesión;
más los jóvenes, en definitiva
obtienen del talento y la inventiva
más provecho que de la posición.

OTRA MORALEJA

Si puede el hijo de un molinero
en una princesa suscitar sentimientos
tan vecinos a la adoración,
es porque el vestir con esmero,
ser joven, atrayente y atento
no son ajenos a la seducción.

BARBA AZUL

Érase una vez un hombre que tenía hermosas casas en la ciudad y en el
 campo, vajilla de oro y plata, muebles forrados en finísimo brocado y 
 carrozas todas doradas. Pero desgraciadamente, este hombre tenía la 
 barba azul; esto le daba un aspecto tan feo y terrible que todas las 
 mujeres y las jóvenes le arrancaban.

Una vecina suya, dama distinguida, tenía dos hijas hermosísimas. Él 
 le pidió la mano de una de ellas, dejando a su elección cuál querría 
 darle. Ninguna de las dos quería y se lo pasaban una a la otra, pues no 
 podían resignarse a tener un marido con la barba azul. Pero lo que más 
 les disgustaba era que ya se había casado varias veces y nadie sabia qué
 había pasado con esas mujeres.

Barba Azul, para conocerlas, las llevó con su madre y tres o cuatro 
 de sus mejores amigas, y algunos jóvenes de la comarca, a una de sus 
 casas de campo, donde permanecieron ocho días completos. El tiempo se 
 les iba en paseos, cacerías, pesca, bailes, festines, meriendas y cenas;
 nadie dormía y se pasaban la noche entre bromas y diversiones. En fin, 
 todo marchó tan bien que la menor de las jóvenes empezó a encontrar que 
 el dueño de casa ya no tenía la barba tan azul y que era un hombre muy 
 correcto.

Tan pronto hubieron llegado a la ciudad, quedó arreglada la boda. Al 
 cabo de un mes, Barba Azul le dijo a su mujer que tenía que viajar a 
 provincia por seis semanas a lo menos debido a un negocio importante; le
 pidió que se divirtiera en su ausencia, que hiciera venir a sus buenas 
 amigas, que las llevara al campo si lo deseaban, que se diera gusto.

—He aquí, le dijo, las llaves de los dos guardamuebles, éstas son las
 de la vajilla de oro y plata que no se ocupa todos los días, aquí están
 las de los estuches donde guardo mis pedrerías, y ésta es la llave 
 maestra de todos los aposentos. En cuanto a esta llavecita, es la del 
 gabinete al fondo de la galería de mi departamento: abrid todo, id a 
 todos lados, pero os prohíbo entrar a este pequeño gabinete, y os lo 
 prohíbo de tal manera que si llegáis a abrirlo, todo lo podéis esperar 
 de mi cólera.

Ella prometió cumplir exactamente con lo que se le acababa de 
 ordenar; y él, luego de abrazarla, sube a su carruaje y emprende su 
 viaje.

Las vecinas y las buenas amigas no se hicieron de rogar para ir donde
 la recién casada, tan impacientes estaban por ver todas las riquezas de
 su casa, no habiéndose atrevido a venir mientras el marido estaba 
 presente a causa de su barba azul que les daba miedo.

De inmediato se ponen a recorrer las habitaciones, los gabinetes, los
 armarios de trajes, a cual de todos los vestidos más hermosos y más 
 ricos. Subieron en seguida a los guardamuebles, donde no se cansaban de 
 admirar la cantidad y magnificencia de las tapicerías, de las camas, de 
 los sofás, de los bargueños, de los veladores, de las mesas y de los 
 espejos donde uno se miraba de la cabeza a los pies, y cuyos marcos, 
 unos de cristal, los otros de plata o de plata recamada en oro, eran los
 más hermosos y magníficos que jamás se vieran. No cesaban de alabar y 
 envidiar la felicidad de su amiga quien, sin embargo, no se divertía 
 nada al ver tantas riquezas debido a la impaciencia que sentía por ir a 
 abrir el gabinete del departamento de su marido.

Tan apremiante fue su curiosidad que, sin considerar que dejarlas 
 solas era una falta de cortesía, bajó por una angosta escalera secreta y
 tan precipitadamente, que estuvo a punto de romperse los huesos dos o 
 tres veces. Al llegar á la puerta del gabinete, se detuvo durante un 
 rato, pensando en la prohibición que le había hecho su marido, y 
 temiendo que esta desobediencia pudiera acarrearle alguna desgracia. 
 Pero la tentación era tan grande que no pudo superarla: tomó, pues, la 
 llavecita y temblando abrió la puerta del gabinete.

Al principio no vio nada porque las ventanas estaban cerradas; al 
 cabo de un momento, empezó a ver que el piso se hallaba todo cubierto de
 sangre coagulada, y que en esta sangre se reflejaban los cuerpos de 
 varias mujeres muertas y atadas a las murallas (eran todas las mujeres 
 que habían sido las esposas de Barba Azul y que él había degollado una 
 tras otra).

Creyó que se iba a morir de miedo, y la llave del gabinete que había 
 sacado de la cerradura se le cayó de la mano. Después de reponerse un 
 poco, recogió la llave, volvió a salir y cerró la puerta; subió a su 
 habitación para recuperar un poco la calma; pero no lo lograba, tan 
 conmovida estaba.

Habiendo observado que la llave del gabinete estaba manchada de 
 sangre, la limpió dos o tres veces, pero la sangre no se iba; por mucho 
 que la lavara y aún la restregará con arenilla, la sangre siempre estaba
 allí, porque la llave era mágica, y no había forma de limpiarla del 
 todo: si se le sacaba la mancha de un lado, aparecía en el otro.

Barba Azul regresó de su viaje esa misma tarde diciendo que en el 
 camino había recibido cartas informándole que el asunto motivo del viaje
 acababa de finiquitarse a su favor. Su esposa hizo todo lo que pudo 
 para demostrarle que estaba encantada con su pronto regreso.

Al día siguiente, él le pidió que le devolviera las llaves y ella se 
 las dio, pero con una mano tan temblorosa que él adivinó sin esfuerzo 
 todo lo que había pasado.

—¿Y por qué, le dijo, la llave del gabinete no está con las demás?

—Tengo que haberla dejado, contestó ella allá arriba sobre mi mesa.

—No dejéis de dármela muy pronto, dijo Barba Azul.

Después de aplazar la entrega varias veces, no hubo más remedio que traer la llave.

Habiéndola examinado, Barba Azul dijo a su mujer:

—¿Por qué hay sangre en esta llave?

—No lo sé, respondió la pobre mujer, pálida corno una muerta.

—No lo sabéis, repuso Barba Azul, pero yo sé muy bien. ¡Habéis 
 tratado de entrar al gabinete! Pues bien, señora, entraréis y ocuparéis 
 vuestro lugar junto a las damas que allí habéis visto.

Ella se echó a los pies de su marido, llorando y pidiéndole perdón, 
 con todas las demostraciones de un verdadero arrepentimiento por no 
 haber sido obediente. Habría enternecido a una roca, hermosa y afligida 
 como estaba; pero Barba Azul tenía el corazón más duro que una roca.

—Hay que morir, señora, le dijo, y de inmediato.

—Puesto que voy a morir, respondió ella mirándolo con los ojos bañados de lágrimas, dadme un poco de tiempo para rezarle a Dios.

—Os doy medio cuarto de hora, replicó Barba Azul, y ni un momento más.

Cuando estuvo sola llamó a su hermana y le dijo:

—Ana, (pues así se llamaba), hermana mía, te lo ruego, sube a lo alto
 de la torre, para ver si vienen mis hermanos, prometieron venir hoy a 
 verme, y si los ves, hazles señas para que se den prisa.

La hermana Ana subió a lo alto de la torre, y la pobre afligida le gritaba de tanto en tanto;

—Ana, hermana mía, ¿no ves venir a nadie?

Y la hermana respondía:

—No veo más que el sol que resplandece y la hierba que reverdece.

Mientras tanto Barba Azul, con un enorme cuchillo en la mano, le gritaba con toda sus fuerzas a su mujer:

—Baja pronto o subiré hasta allá.

—Esperad un momento más, por favor, respondía su mujer; y a 
 continuación exclamaba en voz baja: Ana, hermana mía, ¿no ves venir a 
 nadie?

Y la hermana Ana respondía:

—No veo más que el sol que resplandece y la hierba que reverdece.

—Baja ya, gritaba Barba Azul, o yo subiré.

—Voy en seguida, le respondía su mujer; y luego suplicaba: Ana, hermana mía, ¿no ves venir a nadie?

—Veo, respondió la hermana Ana, una gran polvareda que viene de este lado.

—¿Son mis hermanos?

—¡Ay, hermana, no! es un rebaño de ovejas.

—¿No piensas bajar? gritaba Barba Azul.

—En un momento más, respondía su mujer; y en seguida clamaba: Ana, hermana mía, ¿no ves venir a nadie?

Veo, respondió ella, a dos jinetes que vienen hacia acá, pero están 
 muy lejos todavía... ¡Alabado sea Dios! exclamó un instante después, son
 mis hermanos; les estoy haciendo señas tanto como puedo para que se den
 prisa.

Barba Azul se puso a gritar tan fuerte que toda la casa temblaba. La 
 pobre mujer bajó y se arrojó a sus pies, deshecha en lágrimas y 
 enloquecida.

—Es inútil, dijo Barba Azul, hay que morir.

Luego, agarrándola del pelo con una mano, y levantando la otra con el
 cuchillo se dispuso a cortarle la cabeza. La infeliz mujer, volviéndose
 hacia él y mirándolo con ojos desfallecidos, le rogó que le concediera 
 un momento para recogerse.

—No, no, dijo él, encomiéndate a Dios; y alzando su brazo...

En ese mismo instante golpearon tan fuerte a la puerta que Barba Azul
 se detuvo bruscamente; al abrirse la puerta entraron dos jinetes que, 
 espada en mano, corrieron derecho hacia Barba Azul.

Este reconoció a los hermanos de su mujer, uno dragón y el otro 
 mosquetero, de modo que huyó para guarecerse; pero los dos hermanos lo 
 persiguieron tan de cerca, que lo atraparon antes que pudiera alcanzar a
 salir. Le atravesaron el cuerpo con sus espadas y lo dejaron muerto. La
 pobre mujer estaba casi tan muerta como su marido, y no tenía fuerzas 
 para levantarse y abrazar a sus hermanos.

Ocurrió que Barba Azul no tenía herederos, de modo que su esposa pasó
 a ser dueña de todos sus bienes. Empleó una parte en casar a su hermana
 Ana con un joven gentilhombre que la amaba desde hacía mucho tiempo; 
 otra parte en comprar cargos de Capitán a sus dos hermanos; y el resto a
 casarse ella misma con un hombre muy correcto que la hizo olvidar los 
 malos ratos pasados con Barba Azul.

MORALEJA

La curiosidad, teniendo sus encantos,
a menudo se paga con penas y con llantos;
a diario mil ejemplos se ven aparecer.
Es, con perdón del sexo, placer harto menguado;
no bien se experimenta cuando deja de ser;
y el precio que se paga es siempre exagerado.

OTRA MORALEJA

Por poco que tengamos buen sentido
y del mundo conozcamos el tinglado,
a las claras habremos advertido
que esta historia es de un tiempo muy pasado;
ya no existe un esposo tan terrible,
ni capaz de pedir un imposible,
aunque sea celoso, antojadizo.
Junto a su esposa se le ve sumiso
y cualquiera que sea de su barba el color,
cuesta saber, de entre ambos, cuál es amo y señor.

LAS HADAS

Érase una viuda que tenía dos hijas; la mayor se le parecía tanto en 
 el carácter y en el físico, que quien veía a la hija, le parecía ver a 
 la madre. Ambas eran tan desagradables y orgullosas que no se podía 
 vivir con ellas. La menor, verdadero retrato de su padre por su dulzura y
 suavidad, era además de una extrema belleza. Como por naturaleza amamos
 a quien se nos parece, esta madre tenía locura por su hija mayor y a la
 vez sentía una aversión atroz por la menor. La hacía comer en la cocina
 y trabajar sin cesar.

Entre otras cosas, esta pobre niña tenía que ir dos veces al día a 
 buscar agua a una media legua de la casa, y volver con una enorme jarra 
 llena.

Un día que estaba en la fuente, se le acercó una pobre mujer rogándole que le diese de beber.

—Como no, mi buena señora, dijo la hermosa niña.

Y enjuagando de inmediato su jarra, sacó agua del mejor lugar de la 
 fuente y se la ofreció, sosteniendo siempre la jarra para que bebiera 
 más cómodamente. La buena mujer, después de beber, le dijo:

—Eres tan bella, tan buena y, tan amable, que no puedo dejar de 
 hacerte un don (pues era un hada que había tomado la forma de una pobre 
 aldeana para ver hasta donde llegaría la gentileza de la joven). Te 
 concedo el don, prosiguió el hada, de que por cada palabra que 
 pronuncies saldrá de tu boca una flor o una piedra preciosa.

Cuando la hermosa joven llegó a casa, su madre la reprendió por regresar tan tarde de la fuente.

—Perdón, madre mía, dijo la pobre muchacha, por haberme demorado; y 
 al decir estas palabras, le salieron de la boca dos rosas, dos perlas y 
 dos grandes diamantes.

—¡Qué estoy viendo!, dijo su madre, llena de asombro; ¡parece que de 
 la boca le salen perlas y diamantes! ¿Cómo es eso, hija mía?

Era la primera vez que le decía hija.

La pobre niña le contó ingenuamente todo lo que le había pasado, no sin botar una infinidad de diamantes.

—Verdaderamente, dijo la madre, tengo que mandar a mi hija; mirad, 
 Fanchon, mirad lo que sale de la boca de vuestra hermana cuando habla; 
 ¿no os gustaría tener un don semejante? Bastará con que vayáis a buscar 
 agua a la fuente, y cuando una pobre mujer os pida de beber, ofrecerle 
 muy gentilmente.

—¡No faltaba más! respondió groseramente la joven, ¡ir a la fuente!

—Deseo que vayáis, repuso la madre, ¡y de inmediato!

Ella fue, pero siempre refunfuñando. Tomó el más hermoso jarro de 
 plata de la casa. No hizo más que llegar a la fuente y vio salir del 
 bosque a una dama magníficamente ataviada que vino a pedirle de beber: 
 era la misma hada que se había aparecido a su hermana, pero que se 
 presentaba bajo el aspecto y con las ropas de una princesa, para ver 
 hasta dónde llegaba la maldad de esta niña.

—¿Habré venido acaso, le dijo esta grosera mal criada, para daros de 
 beber? ¡justamente, he traído un jarro de plata nada más que para dar de
 beber a su señoría! De acuerdo, bebed directamente, si queréis.

—No sois nada amable, repuso el hada, sin irritarse; ¡está bien! ya 
 que sois tan poco atenta, os otorgo el don de que a cada palabra que 
 pronunciéis, os salga de la boca una serpiente o un sapo.

La madre no hizo más que divisarla y le gritó:

—¡Y bien, hija mía!

—¡Y bien, madre mía! respondió la malvada echando dos víboras y dos sapos.

—¡Cielos!, exclamó la madre, ¿qué estoy viendo? ¡Su hermana tiene la culpa, me las pagará! y corrió a pegarle.

La pobre niña arrancó y fue a refugiarse en el bosque cercano. El 
 hijo del rey, que regresaba de la caza, la encontró y viéndola tan 
 hermosa le preguntó qué hacía allí sola y por qué lloraba.

—¡Ay!, señor, es mi madre que me ha echado de la casa.

El hijo del rey, que vio salir de su boca cinco o seis perlas y otros
 tantos diamantes, le rogó que le dijera de dónde le venía aquello. Ella
 le contó toda su aventura.

El hijo del rey se enamoró de ella, y considerando que semejante don 
 valía más que todo lo que se pudiera ofrecer al otro en matrimonio, la 
 llevó con él al palacio de su padre, donde se casaron.

En cuanto a la hermana, se fue haciendo tan odiable, que su propia 
 madre la echó de la casa; y la infeliz, después de haber ido de una 
 parte a otra sin que nadie quisiera recibirla, se fue a morir al fondo 
 del bosque.

MORALEJA

Las riquezas, las joyas, los diamantes
son del ánimo influjos favorables,
Sin embargo los discursos agradables
son más fuertes aun, más gravitantes.

OTRA MORALEJA

La honradez cuesta cuidados,
exige esfuerzo y mucho afán
que en el momento menos pensado
su recompensa recibirán.

Charles Perrault

Charles Perrault (París, 12 de enero de 1628-ibídem, 16 de mayo de 1703) fue un escritor francés, principalmente reconocido por haber dado forma literaria a cuentos clásicos infantiles como Piel de asno, Pulgarcito, Barba Azul, Cenicienta, La bella durmiente, Caperucita Roja y El gato con botas, atemperando en muchos casos la crudeza de las versiones orales.

El ilustre autor escribió un total de 46 obras, ocho de ellas publicadas póstumamente, entre las que se halla Memorias de mi vida. A excepción de los cuentos infantiles, toda su obra se compone mayoritariamente de loas al rey de Francia.

A los 55 años escribió Cuentos del pasado, más conocido como Cuentos de mamá ganso (por la imagen que ilustraba su tapa) - publicados en 1697-en donde se encuentran la mayoría de sus cuentos más famosos. Son éstos y no otros los que han logrado vencer al tiempo llegando hasta nosotros con la misma frescura y espontaneidad con que fueron escritos, después de recopilados de la tradición oral o de leyendas de exótico origen. Se trata de cuentos morales, indudablemente, pero llenos de un encanto que perdura y que los ha convertido en las lecturas favoritas de los niños.

Los personajes que emplea son hadas, ogros, animales que hablan, brujas y príncipes encantados, entre otros. Al final de cada relato, el autor incluye una enseñanza moral referente al contenido de cada historia. El escritor registró las costumbres de una época en la que la mayoría estaba inconforme con su situación y, para dar esperanzas a la gente en un período histórico, por lo regular incluía finales felices en sus escritos.

Otros textos de Charles Perrault

Barba Azul — Cuento infantil

Caperucita Roja — Cuento infantil

Cuentos de Mamá Ganso — Cuento infantil

El Gato con Botas — Cuento infantil

La Bella Durmiente del Bosque — Cuento infantil

La Cenicienta — Cuento infantil

Las Hadas — Cuento infantil

Piel de Asno — Cuento infantil

Pulgarcito — Cuento infantil

Riquete el del Copete — Cuento infantil