El Hijo Pródigo

Clemente Palma

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El Hijo Pródigo

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Texto núm. 6137

Título: El Hijo Pródigo
Autor: Clemente Palma
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 14 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 14 de diciembre de 2020

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El Hijo Pródigo

A don Miguel de Unamuno

Néstor, el pintor Néstor, tan conocido por sus extravagancias, 
 nos refirió un día en su taller la idea que había concebido para pintar 
 un gran cuadro, El hijo pródigo, que fue excomulgado y, sin 
 embargo, obtuvo un gran éxito por la maestría en la ejecución, la 
 novedad y rareza de la factura, y, sobre todo, por la extravagancia o 
 humorismo de la composición, que agradó hasta el entusiasmo a los exquisitos del arte, a los gourmets del ideal, a los hijos trastornados de este fin de siècle
 que, fríos e impasibles ante los lienzos del periodo glorioso del arte,
 vibran de emoción ante las coloraciones exóticas, los simbolismos 
 extrañamente sugestivos, las figuras pérfidas, las carnes mórbida y 
 voluptuosamente malignas, los claroscuros enigmáticos, las luces grises o
 biliosas y las sombras fosforescentes, en una palabra, ante todo lo que
 significa una novedad, una impulsión será que mortifique el pensamiento
 y sacuda violentamente nuestro ya gastado mecanismo nervioso. Y de todo
 esto había en El hijo pródigo.

Figuraos que el hijo pródigo era, ni más ni menos, Luzbel, el Ángel 
 Caído, el Maligno, cuyas maldades provocaron la cólera del Padre Eterno y
 el terror y la execración de la Humanidad; ese Maligno, que llevó 
 visiones infamemente voluptuosas a los ojos del anciano San Antonio en 
 su retiro de la Tebaida, que enciende las malas pasiones de las hombres y
 atiza en el alma de las mujeres las pequeñas perfidias y las bajas que 
 turba los cerebros, que juega inicuamente con los nervios y produce las 
 exacerbaciones más concupiscentes, las irritaciones más libidinosas.

Sólo un loco, un desarreglado, podía tener la idea de hacer de Satán 
 el protagonista simpático de un cuadro; sólo un desequilibrado, un 
 neurótico podría tener la idea de arrancar al Rebelde de su mansión 
 detestable para conducirle al cielo, interesante y hermoso, con los 
 mágicos recursos del colorido y de la expresión.

Néstor nos mostró infinidad de bocetos de su cuadro y fragmentos en 
 los que estudiaba una actitud, la expresión de una faz o un detalle 
 importante. Repito, la idea era execrable, diabólica. ¡Luzbel redimido!,
 ¡Luzbel regresando al Cielo!, ¡Luzbel, como el hijo pródigo, volviendo 
 al seno de su padre! ¡Qué horror! Bien hizo Su Ilustrísima en conceder 
 Néstor el triste honor de ver excomulgado su cuadro. Lo que no obstó 
 para que fuera de una ejecución maravillosa.

He aquí cómo nos historió Néstor su cuadro, que encerraba una teología infernal. ¡Nos horrorizó!…

* * *

Siempre he creído que Luzbel será algún día rehabilitado y conducido 
 en hombros al Cielo por la Humanidad. Durante miles de siglos ha vivido 
 desterrado de la gloria, y su sitio, a la diestra de Dios Padre, ha sido
 indebidamente ocupado por alguien que representa un principio inferior 
 (la humildad, la mansedumbre indudablemente significan fuerzas pasivas, 
 inferiores las fuerzas activas de la rebeldía y el orgullo), por alguien
 que no ha cumplido sus ofertas de felicidad y salvación, por alguien 
 que tuvo la vanidad de creer que con su altruismo evangélico podría 
 hacer una revolución moral que arrancara a la Humanidad del mal, 
 rompiendo los lazos que la unían a las manos de Luzbel. No cumplió: el 
 triunfo de sus doctrinas fue aparente. Jesús reinó, pero no dominó, 
 desgraciadamente… ¿Por qué? Fue una simple cuestión de estrategia 
 filosófica y más que filosófica, fisiológica. El ángel caído aceptó la 
 lucha y con la lucha ha crecido su poder. Jesús subió a las cumbres 
 luminosas del alma, coronó las alturas de la vida moral; Luzbel 
 descendió a los sombríos misterios de la carne, a los rojos abismos de 
 la sangre, a los intrincados laberintos de los nervios, y con esta 
 astuta estrategia pudo manejar los verdaderos y ocultos resortes de la 
 vida. No importa que la filosofía evangélica de la caridad alumbre 
 vivamente desde el Calvario los sistemas éticos más grandes de la Moral 
 moderna. ¿Qué importa que el caudaloso río de la moral cristiana 
 envuelva entre sus aguas el pensamiento moderno? No; lo que importa es 
 ese hilito de agua corrosiva que tiene sus fuentes en la carne, se 
 ramifica por todos los filetes nerviosos y remata en los sentidos; lo 
 que importan no son los grandes sistemas filosóficos, no; son esos 
 pequeñitos móviles, esas pequeñitas y sucesivas aspiraciones, esos 
 pequeñitos deseos, esos pequeñitos ideales, esos pequeñitos instintos, 
 esas pequeñitas voliciones, esos pequeñitos actos sin trascendencia 
 aparente, en una palabra, todo aquello que no tiene fuerza cohesiva para
 formar un sistema filosófico, un cuerpo de especulaciones, porque 
 fluctúa entre la lucubración abstracta, la sensación deleitable y la 
 pasión instintiva. Y, sin embargo, todo eso constituye la filosofía 
 íntima, la filosofía de cada uno, la filosofía activa, la filosofía sin 
 palabras, la filosofía inconsciente. Eso es lo que maneja Luzbel. Ese 
 arroyito nervioso es el Océano turbulento que boga, con la proa al 
 Infierno, la triunfadora flota de Satán. Desde allí reina y domina con 
 todo el imperio de un emperador absoluto, a pesar de la religión y de 
 las doctrinas de los moralistas; desde allí es el verdadero padre y 
 señor de los cuerpos y de las almas todas, aunque éstas se cubran con la
 blanca veste de la milicia cristiana; de allí imprime en todos los 
 hombres la huella de su formidable garra… En vano la caridad, el 
 ascetismo y la fe, en vano; en vano la pugna del espíritu para escapar a
 la caricia de esa mano candente: nada, ni los santos escaparon. Al que 
 fue casto, tentó el orgullo; al caritativo, la gula; al severo moralista
 adormeció la indolencia física: al incendiado por la fe más ardiente, 
 manchó la ira ciega la intransigencia apasionada, y en casi todos hizo 
 Luzbel fulgurar la purpúrea llama de la sensualidad, que chispeaba bien 
 como extravío, locura o debilidad de las carnes mortificadas, maceradas,
 aniquiladas por la penitencia, el tormento o el ayuno; bien como una 
 incontenible efervescencia como una gran palpitación de la vida en los 
 cuerpos robustos. Todos, todo con esclavos del pecado físico o 
 ideológico, todos vasallos de Luzbel, aunque el pensamiento se eleve por
 las regiones celestiales, aunque las almas se alleguen en las 
 claridades prístinas de la contemplación mística o se sumerjan en las 
 misteriosas penumbras de la metafísica teológica. ¡Oh, la pureza de 
 pecado, la emancipación del vasallaje satánico es imposible! ¡Entre la 
 Pureza y nosotros está, interceptando las radiaciones divinas, la enorme
 ala abierta del Rebelde triunfante!…

Luzbel había sido el hijo predilecto de Dios: de ahí su espantoso 
 poder sobre la Creación. Dios, como buen padre, amaba a su hijo; estaba 
 orgulloso de ver en él esa rebeldía infinita, esa altivez indomable 
 propia de un Dios. Más que un castigo fue una prueba la que le impuso. 
 Pasaron un millón, cien, mil millones de siglos, y el hijo expulsado no 
 tuvo un segundo de desmayo, de debilidad, de arrepentimiento. ¿Él odiaba
 a su padre? No. Le amaba; precisamente porque le amaba no cedía: ceder 
 era renegar de su estirpe, era anonadar de un golpe la Creación de su 
 padre, era hundir en el nirvana obscuro las aspiraciones de perfección 
 de la Humanidad y el Universo. Luzbel sabía que toda la Gloria de su 
 Padre divino la sostenía él sobre sus hombros malditos. Todo el Cielo 
 descansaba sobre sus dos brazos fornidos: el derecho, el Mal; el 
 izquierdo, el Dolor. Luzbel amaba a su padre. El Universo entero tendía a
 Dios porque él, el Mal; él, el Dolor: él, Satán; él, el Maligno; él, el
 Rebelde; él, el Expulsado; él, el Bajísimo, aguijoneaba, pinchaba, 
 tentaba, mortificaba, hería a la Humanidad, y como expresión de ese 
 sufrimiento surgía el himno de adoración, la súplica de misericordia, la
 plegaria sempiterna de dolor, la oración palpitante de fe y de 
 esperanzas de todos los doloridos, de todos los que se retorcían en la 
 tierra atenaceados por Satán, de todos los que alzaban las manos al 
 cielo en la aspiración de la felicidad suprema. Luzbel amaba a Dios; era
 el Divino Pastor, que hincando los ijares de la manada humana la 
 conducía al Cielo. Él era el padre de la actividad y el esfuerzo, porque
 él era el padre del Dolor y del Mal. Lubrificaba las almas, las 
 bonificaba para la conquista de las alturas excelsas. Luzbel amaba a su 
 padre, por eso su maldad era infinita y su obcecación fue indomable; por
 eso pasaron millones de siglos y él seguía tan altivo, tan orgulloso, 
 tan resuelto como el primer día, como el día del castigo en que los 
 arcángeles blandieron flamígeras espadas, y le expulsaron de la Diestra 
 de Dios Padre y le despeñaron en las tenebrosidades del abismo.

Luzbel estaba probado y había llegado el momento del perdón. Jesús 
 mismo, el que luchó con él cuarenta días en el desierto, le perdonaba el
 haber vencido después en la campaña entre la carne y el alma. Jesús, 
 las vírgenes, los santos, los ángeles, arcángeles, serafines, 
 dominaciones, tronas y demás potestades que forman la blanca jerarquía, 
 dijeron al Padre:

—Padre común, que estás en el Cielo, santificado sea tu nombre, te 
 suplicamos que venga Luzbel a tu reino, y así como nosotros perdonamos a
 nuestros ofensores de la tierra, perdona tú, ¡oh, Padre amantísimo!, a 
 Luzbel en el Cielo.

El Buen Dios le había perdonado; le perdonó desde el momento de la 
 prueba, y a la plegaria de sus hijos quiso manifestar ostensiblemente su
 misericordia infinita para con el predilecto, para con el hijo que más 
 se asemejara a él, para con el hijo que con la infinidad de su orgullo 
 ponía en relieve la Divina Grandeza de su estirpe. Y Luzbel, no domado, 
 volvió al seno de su padre. ¡Hacía tanto tiempo que los resplandores de 
 la gloria no herían sus ojos hechos ya para las tinieblas; como los de 
 ciertas aves nictálopes!… Conmovido, pero altivo siempre, siempre 
 orgulloso, recibió el beso del perdón, sin que su faz revelare ni 
 asombro ni enternecimiento…

Y se sentó a la Diestra de Dios Padre. Y desde allí miró en torno 
 suyo. Y una sonrisa triunfante alborozó su alma sin que subiera a sus 
 labios: su mirada penetrante veía bajo las albas y luminosas túnicas de 
 los santos, mártires, ascetas y demás que fueron en la tierra ejemplos 
 de virtudes, vio, repito, la huella rojiza de su mano candente, impresa 
 en el momento de la tentación voluptuosa o de la efervescencia de alguna
 pasión atizada por él… Y ni el Omnipotente ostentaba el blanco 
 deslumbrador de las almas absolutamente puras… Y sólo una mujer se 
 alzaba prístina e inmarcesible: la Virgen Madre… Y no hubo ya más 
 distinción, ni de forma ni de esencia, entre el Bien y el Mal, entre la 
 Virtud y el Pecado… Y fue el Gran Cataclismo de la Creación: faltando 
 Luzbel en el Universo, el Universo murió: le faltaba el alma… Y volvió a
 ser la Nada…

Clemente Palma

Clemente Palma Ramírez (Lima, 3 de diciembre de 1872 - Lima, 13 de septiembre de 1946) fue un escritor peruano modernista y crítico literario. Fue director de la revista Variedades por 23 años (1908-1931). Fue hijo del intelectual Ricardo Palma y medio hermano de la escritora Angélica Palma.

Como periodista, comenzó trabajando en El Comercio en 1892 y después dirigió varias revistas, como El Iris (1894), Prisma (1906-1908) y Variedades (1908-1931), y el diario La Crónica (1929). A los 20 años mientras edita la revista Iris, aprovecha para publicar sus cuentos, mientras paralelamente saca poemas y ensayos en Perú Artístico.

Su primer libro sale a la luz en 1895: Excursión literaria, recopilación de artículos escritos para El Comercio. Dos cuentos publicados en 1901 le abren las puertas de la fama: La última rubia (17 de marzo) y Los ojos de Lina (5 de mayo), que formarían parte de su antogogía Cuentos malévolos, aparecida en Barcelona en 1904. Con Granja blanca debuta ese mismo año en la ciencia ficción y en 1905 lo hace en la literatura vampírica con Vampiras.

La producción de Clemente Palma, uno de los primeros en cultivar el modernismo en el Perú, estuvo centrada en la narrativa. Aunque fue ante todo un creador de cuentos, también incursionó en la novela: en 1913 publicó el primer capítulo de la inconclusa La nieta del oidor y posteriormente, la de ciencia ficción XYZ. Figura clave en el desarrollo del cuento en su patria, introdujo temas nuevos en la literatura. Clemente Palma rompió con la tradición literaria peruana, apegada hasta entonces al costumbrismo, del que su padre había sido un exponente excelente. Sus historias tratan mayormente de temas fantásticos, psicológicos, de terror y de ciencia ficción. Sentía atracción por lo morboso y muchos de sus personajes son anormales y perversos. Denota un fuerte influjo en sus obras de Edgar Allan Poe y, en menor medida, de los escritores rusos del siglo XIX y del decadentismo francés.

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