Idealismos

Clemente Palma

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Noviembre 14

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Texto núm. 6129

Título: Idealismos
Autor: Clemente Palma
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 14 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 14 de diciembre de 2020

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Una noche encontré en un asiento de un coche de ferrocarril un 
 cuadernito de cuero de Rusia, que contenía un diario. En las páginas 
 finales estaba consignado el extraño drama, que trascribo con toda 
 fidelidad:

Noviembre 14

Estoy contentísimo: mi buena Luty se muere. Luty era hasta hace poco 
 una muchacha rozagante, alegre y que ofrecía vivir mucho. ¡Quién la 
 reconocería hoy en esta jovencita pálida, delgada y nerviosa! ¡Cuán 
 hermosos eran sus grandes ojos azules y su amplia cabellera de color de 
 champaña! Mi novia se muere y afirman los sabios que ello es debido a la
 doble acción de una aguda neurastenia y de una clorosis invencible.

Hoy la he visto; tenía la cabeza entre los almohadones de fino 
 encaje, parecía una flor de lis desfallecida. Luty me miró con los ojos 
 brillantes de fiebre y me tendió su mano alba y enflaquecida; me 
 estrechó la mía con misteriosa intención. Me pareció comprender su 
 pensamiento: «No olvides, amigo mío, de poner en mi ataúd pensamientos y
 gardenias, esas flores amadas que yo he colocado tantas veces en tu 
 pecho; no olvides, amigo mío, mientras los que velen mi cadáver dormiten
 rendidos por el cansancio y el dolor, no olvides el darme un beso muy 
 largo y apretado en los pálidos y rígidos labios». ¡Pobre amada mía! Se 
 moría sin guardarme rencor, y, sin embargo, era yo quien la mataba, yo, 
 que la adoraba. Vosotros, los espíritus burgueses, si leyerais estas 
 páginas no podríais comprender jamás que la muerte de mi adorada 
 prometida, de mi inocente Luty, pudiera alegrarme profundamente. Al 
 contrario, sentiríais hacia mi viva repulsión y gran horror por mi 
 crueldad. ¡Bah, pobres hombres!, no pensáis ni amáis como yo, sino que 
 sois simplemente ridículos sentimentales. Quiero a mi novia con todas 
 las energías de mi juventud —y oídme bien, que esto os espeluznará, como
 si sintieseis pasar rozando vuestro pecho una serpiente fría, viscosa y
 emponzoñada—: si el beso que he de dar a su cadáver pudiera 
 resucitarla… no se lo daría.

Noviembre 18

Cuando comenzaba Luty su adolescencia le hablé de amor. ¡Pobre 
 nerviosa! El primer amor fue penetrando paulatinamente hasta lo más 
 profundo de su ser. La gestación de su alma, el modelado de su corazón y
 de su cerebro se realizó conforme a mi deseo, formé su alma como quise,
 en su corazón no dejé que se desarrollaran sino sentimientos 
 determinados, y su cerebro no tuvo sino las ideas que me plugo. ¡Oh!, 
 ¡no sé qué prestigio tan diabólico, qué cohibimiento tan absoluto, qué 
 influencia tan poderosa llegué a ejercer y ejerzo aún sobre Luty! Era 
 tan grande la sugestión que obraba mi alma sobre la suya, que podía 
 hacer llorar a Luty como una chiquilla o enfurecerla, hacerla gozar las 
 mayores delicias ideales o mortificarla con las más horribles torturas y
 casi sin necesitar hablarla. Cuando yo iba donde ella, mortificado por 
 algún pensamiento doloroso o por alguna pesadumbre, la pobre muchacha 
 palidecía como un cadáver, como si sintiera súbitamente la repercusión 
 centuplicada de mis angustias íntimas. Asimismo sentía resonar en su 
 espíritu la jovialidad y la ventura con que el amor inundaba mi alma. A 
 pesar de la temprana perversión con que estaban contaminadas mi 
 filosofía y mi vida íntima, jamás había tratado de pervertir el alma de 
 Luty, ni de poner en juego sus energías sensuales. Luty era pura aún, 
 sin malicia, sumida en la ignorancia más profunda de las miserias e 
 ignominias del amor.

Una noche de insomnio, sentí rebullir en mi cerebro la tentación 
 inicua, y como un escarabajo de erizadas antenas, el deseo de corromper 
 la inocencia de mi Luty. ¡Ah!, ¡maldito insomnio! Felizmente, vi con 
 colores sombríos el derrumbe espantoso de la pureza moral de mi 
 prometida, vi la explosión de fango salpicando la albura incólume de su 
 alma. Yo era el amo absoluto de Luty, el tirano de su vida interior, 
 ¿para qué someterla a una nueva tiranía, a la tiranía innoble de la 
 carne?; ¿para qué someterla a esa inicua autocracia, en la que el dogal 
 acaba a la postre por estrangular el cuello del mismo tirano? Ya era yo 
 bastante infame con haber esclavizado el alma de Luty. Más de una vez 
 sentí, en las agitaciones del insomnio, las impulsiones malvadas de mis 
 instintos, y más de una vez me vencí. Pero ¿podría vencerme siempre? Mi 
 deber era libertarla. ¿Cómo? Casarme con mi novia era sujetarla para 
 siempre entre mis garras; y mi dignidad, en una violenta sublevación, 
 rechazaba con horror ese anonadamiento del alma de Luty, esa absorción 
 de su ser por el mío, ese nirvana de la voluntad, del pensamiento y del 
 deseo revelados en esa sumisión incondicional, en esa fe irreflexiva y 
 confiada que había nacido entre las inocentes expansiones del amor puro y
 había de terminar en las ignominias carnales de la vida conyugal, en 
 las que muere toda ilusión y todo encanto, para ceder el sitio a una 
 amalgama de animalidad y respeto. Yo la amaba, la amo con todas las 
 fuerzas de mi alma y me horrorizaba, por ella y por mí, el inevitable 
 desencanto, el rebajamiento del espíritu de Luty y al mismo tiempo el 
 remache de esa cruel tiranía de mi alma. Mi deber era libertarla de la 
 demoniaca influencia que yo ejercía sobre Luty, libertarla por un último
 acto de la tiranía moral, que había de ser la única forma noble posible
 de mi absolutismo; crear la libertad por un acto de opresión, puesto 
 que ya el regreso a la primitiva independencia era imposible; esto os 
 parece, señores burgueses, una absurda paradoja. Y desde ese momento 
 toda una labor sugestiva fue la de imponer al alma de Luty la necesidad 
 de morir, la necesidad dulce y tranquila de desaparecer del mundo, de 
 este mundo ignominioso. —Te amo —la decía mentalmente a mi Luty—, te amo
 y eres mi esclava. La mayor prueba de amor que te doy es la de romper 
 la cadena que te une a mi ser, envileciéndote; muere, Luty mía, muere 
 sin sufrir, muere de un modo paulatino, como por una recobración lenta e
 inconsciente de tu dignidad moral…

Noviembre 19

No hay temor de que mi Luty se salve. Se muere, se muere. Apenas 
 tienen fuerzas sus grandes ojos azules para mirarme y absorber la 
 matadora influencia de mi amor. Luty, con mis caricias apasionadas, con 
 mis frases de amor tóxico, se estremece y cada emoción de Luty es un 
 salto que da la muerte hacia ella. Bien claro lo dijo el médico: 
 «Evitadla emociones fuertes, que le son mortales…»

Noviembre 21

Siento la necesidad de evocar recuerdos. Mi obra, desde hace tiempo, 
 ha sido imbuir en Luty cierto pesimismo celestial, ir matándola 
 moralmente con nociones ideales mortíferas. La convencí de que la muerte
 es una dulce ventura, un premio inefable de los amores profundos y 
 castos, el nudo infinito del amor. Todas mis palabras y mis caricias 
 llevaban escritas con caracteres invisibles, pero hipnóticos, la orden: 
 «Muere, Luty mía, muere». Y yo sentía que desde el fondo de su ser había
 algo que me respondía: «Se te obedece como siempre». La idea de la 
 muerte era el sedimento impalpable que quedaba en el alma de Luty 
 después de todas nuestras conversaciones, aun de las más apasionadas.

¡Oh!, lo recuerdo muy bien. Una noche estrellada estuve hasta muy 
 tarde conversando con Luty en la terraza y haciendo observaciones con el
 telescopio. ¡Qué paseos tan hermosos dimos con la imaginación por los 
 mundos astrales! ¡Todo ello sentaba la premisa de la muerte de ambos! 
 Nuestras almas con formas imponderables, unidas en abrazo estrechísimo, 
 cruzaban los espacios planetarios, como visiones del Paraíso de 
 Alighieri. Yo, con amoroso desvarío, prendía a Aldebarán, rojo como un 
 rubí incendiado, en los rubios cabellos de mi amada; arrancaba perlas a 
 la Vía Láctea y formaba collares para la garganta de Luty. Luego 
 seguíamos en maravillosos ziszás recorriendo eternamente mundos 
 encantados en donde los seres tenían sentidos nuevos, en donde la 
 corporeidad desaparecía y las formas se esfumaban entre gasas sutiles y 
 tules luminosos… En Urano vimos una flora colosal, en que las rosas eran
 como catedrales y entre los pétalos vagaban microzoarios humanos, de 
 formas vaporosas, repartidos en enamoradas parejas, que se entregaban a 
 deliquios sublimes, aspirando deliciosas fragancias. Luego seguíamos 
 subiendo; siempre teníamos delante mundos nuevos, y a cada instante 
 encontrábamos en nuestro camino amantes, como nosotros, que hacían la 
 misma peregrinación. La ruta era interminable, eterna; la creación 
 infinita. Con frecuencia nos deteníamos para ver algo esplendoroso: ya 
 era un cometa que surcaba el abismo, ya la explosión de una estrella. 
 Vimos llegar a Venus trayendo sus idilios de amor: pequeñita, lejana 
 primero, creció luego, creció hasta que percibimos sus enormes bosques 
 perfumados, poblados por hermosas jóvenes, bellos mancebos y niños 
 alados que atravesaban las praderas bailando bulliciosas farándulas y 
 luego se perdían en la poética umbría de una selva. Pasó Venus ante 
 nuestros ojos deslumbrados con tanta dicha, y bien pronto se 
 confundieron los suspiros, los besos y los cantares de ese mundo feliz, 
 con el estallido de un bólido chispeante o con el zumbido de algún 
 cometa que pasaba agitando su deslumbradora cauda…

Para ver esto era necesario morir: morir joven, morir antes de que la
 vida nos encenagara y obturase nuestra facultad de apreciar las 
 bellezas del ideal; cortar a tiempo la cuerda que sujetaba el globo 
 cautivo de nuestra alma a las miserias de la tierra. Luty, entusiasmada,
 anhelosa, viajaba conmigo por las profundidades insondables del Cosmos.
 Temblorosa, cogida a mi cuello, me escuchaba desvanecida, como si 
 sintiera el vahído de lo infinito, sin sospechar que detrás de mi 
 narración estaba embozado, como un bandido hidalgo, mi deseo de verla 
 muerta, de verla libre de esa tiranía infernal a que la tenía sujeta.

Poco después Luty cayó enferma, con gran contentamiento mío, y 
 entonces continué con más bríos mi obra matadora. La anemia, esa 
 enfermedad romántica, acudió en auxilio de mis deseos y de mi trabajo 
 sordo. Luty se muere; sus nervios, enfermos y espoleados por mí, 
 contribuyen eficazmente a estrangular, en una red de emociones vivísimas
 y de extravagancias increíbles, esa vida que yo deseo aniquilar. Hoy 
 Luty está agonizando, es decir, está reconstituyendo su dignidad moral 
 de persona; resucita…

Noviembre 21
3 de la madrugada

Todo ha terminado, Luty ha muerto; ha muerto tenuemente, como yo 
 deseaba, contenta, feliz, satisfecha de mi amor, sospechando acaso en la
 lucidez de los postreros instantes, mis escrúpulos por su esclavitud y 
 mi alegría profunda y noble por su muerte. Creo que me agradece mi 
 conducta. Guardo en mis labios, como un tesoro, su último beso: el de la
 cita para la eternidad venturosa.

¡Pobre Luty! Siento alegría melancólica de haberla libertado y, 
 además, la satisfacción de haber creado su alma y haberla extinguido. 
 ¿Contribuye esto a hacer impura mi alegría? No sé; pero pienso que quizá
 la felicidad es, más que el poder de crear, el placer de destruir.

Ahora comprenderéis espíritus burgueses, que desear y cooperar en la 
 muerte de una novia joven, bella, inocente, amada y amante, no es en 
 ciertos casos, una paradoja espeluznante, ni mucho menos una crueldad 
 espantosa, sino un acto de amor, de nobleza y de honradez.

Clemente Palma

Clemente Palma Ramírez (Lima, 3 de diciembre de 1872 - Lima, 13 de septiembre de 1946) fue un escritor peruano modernista y crítico literario. Fue director de la revista Variedades por 23 años (1908-1931). Fue hijo del intelectual Ricardo Palma y medio hermano de la escritora Angélica Palma.

Como periodista, comenzó trabajando en El Comercio en 1892 y después dirigió varias revistas, como El Iris (1894), Prisma (1906-1908) y Variedades (1908-1931), y el diario La Crónica (1929). A los 20 años mientras edita la revista Iris, aprovecha para publicar sus cuentos, mientras paralelamente saca poemas y ensayos en Perú Artístico.

Su primer libro sale a la luz en 1895: Excursión literaria, recopilación de artículos escritos para El Comercio. Dos cuentos publicados en 1901 le abren las puertas de la fama: La última rubia (17 de marzo) y Los ojos de Lina (5 de mayo), que formarían parte de su antogogía Cuentos malévolos, aparecida en Barcelona en 1904. Con Granja blanca debuta ese mismo año en la ciencia ficción y en 1905 lo hace en la literatura vampírica con Vampiras.

La producción de Clemente Palma, uno de los primeros en cultivar el modernismo en el Perú, estuvo centrada en la narrativa. Aunque fue ante todo un creador de cuentos, también incursionó en la novela: en 1913 publicó el primer capítulo de la inconclusa La nieta del oidor y posteriormente, la de ciencia ficción XYZ. Figura clave en el desarrollo del cuento en su patria, introdujo temas nuevos en la literatura. Clemente Palma rompió con la tradición literaria peruana, apegada hasta entonces al costumbrismo, del que su padre había sido un exponente excelente. Sus historias tratan mayormente de temas fantásticos, psicológicos, de terror y de ciencia ficción. Sentía atracción por lo morboso y muchos de sus personajes son anormales y perversos. Denota un fuerte influjo en sus obras de Edgar Allan Poe y, en menor medida, de los escritores rusos del siglo XIX y del decadentismo francés.

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