La Última Rubia

Clemente Palma

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La Última Rubia

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Texto núm. 6136

Título: La Última Rubia
Autor: Clemente Palma
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 14 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 14 de diciembre de 2020

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La Última Rubia

Cuento futuro

A don Antonio Rubió y Lluch

El oro se había agotado absolutamente en las entrañas y en la 
 superficie de la tierra. Era tal la escasez de este precioso metal que 
 sólo uno que otro erudito tenía noticias de que hubiera existido. En un 
 museo de Chicago había dos monedas de diez dólares, guardadas en una 
 urna de cristal, que se consideraban como una de las más valiosas 
 curiosidades. En otro museo de Papeete (Tahití), se conservaba un 
 idolillo primitivo, tallado en la extinguida substancia; en París, 
 Tombuctú, Río de Janeiro, Estocolmo, guardaban los museos, con extrema 
 vigilancia, dos luises, una moneda de 50 paras, una de 10.000 reis y una
 de 20 kroners respectivamente. Si no hubiera sido por todos estos 
 museos la antigua palabra oro, auro, en esperanto, habría sido 
 una palabra inútil, aún para expresar el recuerdo de una substancia que,
 repito, sólo conocían unos cuantos eruditos. En cambio, la elaboración 
 del diamante se había perfeccionado tanto, que por cincuenta francos se 
 conseguía en el año 3025 uno del tamaño de una naranja.

La investigación de la piedra filosofal se hacía con mucho mayor 
 furor que en la remota Edad Media. Un alquimista logró obtener en unas 
 cajas de uranio fosforescente, un depósito de rayos de sol, que 
 sometidos a una presión de 12.000.000.000.000.000.000.000.813 
 atmósferas, daba una pasta dorada que podía substituir al oro: tenía su 
 consistencia, su peso atómico, sus propiedades químicas y podría tener 
 las mismas aplicaciones industriales si no tuviera la detestable 
 propiedad de liquidarse con el frío y evaporarse; esperaba el químico 
 que, añadiendo tres o cuatro billones de presión, obtendría una 
 substancia más durable. Otro alquimista machacaba en un mortero los 
 estambres de la flor de lis, adicionaba bilis de oso polar, y 
 espolvoreaba la mezcla con granalla de selenio o molibdeno. En seguida 
 envolvía este menjurje en barro de coke, y lo sometía a las descargas 
 eléctricas de una bobina de Rumkffork de 20 metros de largo, y obtenía 
 una substancia amarilla y metálica que decía ser oro, pero que tenía el 
 inconveniente de oxidarse con la sangre, y disolverse en el amoniaco.

Pero yo, que adoraba el arte y la ciencia antiguos, que había leído 
 los libros vetustísimos de Flamel, Paracelso, Cornelio Agrippa y otros 
 muy notables alquimistas, sabía una receta segura para obtener el oro, 
 receta que leí en uno de esos libros en nota marginal manuscrita, que 
 traduzco del latín para que el lector, caso de encontrar el principal 
 ingrediente, la aproveche si quiere hacerse rico: «Tomarás un cabello de
 mujer rubia (rubicundae foemine capellae) y lo pondrás durante
 cinco lunaciones a remojar en un matraz con una dracma de ácido 
 muriático; cuando se haya disuelto pondrás el matraz al sol, pero sólo 
 en la época en que Venus es estrella matutina (venere stelle matutinae esse) para evitar que sus rayos nocivos (letalium)
 toquen el matraz. En seguida echarás en el líquido media dracma de 
 sangre de drago, media dracma del licor que resuda el laurel, y llenarás
 por fin el matraz con agua marina (aquae maris). El todo lo dejas a evaporar en lo más obscuro de una cueva salitrosa (cava nitrosa) y al cabo de un mes encontrarás la mitad del matraz lleno de un polvillo de la color del licopodio, que es oro puro (aureum vere) y que fundido en un crisol te podrá dar hasta el peso de cinco ducados».

Figuraos qué enorme fortuna representaba la cabeza de una mujer 
 rubia. Pero es el caso que así como se había acabado el oro, se habían 
 acabado las rubias. En el año 2279 los mongoles y los tártaros, esas 
 malditas razas amarillas, habían inundado el mundo y malogrado las razas
 europeas y americanas con la mezcla de su sangre impura. No había 
 rinconcillo del mundo a donde esa gente no hubiera llegado y estampado 
 la huella de su maldición étnica: no había un rostro que no condujera un
 par de ojillos sesgados y una nariz chata; no había cabeza que no 
 estuviera cubierta de cerdosa y negra cabellera. Con verdadera rabia 
 esos salvajes macularon la belleza europea, como para anonadar lo que 
 ellos no podían producir. Quizá para asegurarse así las victorias del 
 porvenir. Esa raza se extendió por el mestizaje, como una hiedra inmensa
 que hubiera cubierto el mundo, y al cabo de tres siglos apenas había 
 uno que otro ejemplar de raza pura. La belleza germana, el tipo griego, 
 la gentileza italiana, la elegancia francesa, la corrección británica, 
 la gracia española son hoy meras tradiciones de las que sólo en los 
 libros antiguos se encuentran relaciones. Unas que otras familias de 
 montañeses habían conservado los rasgos primitivos de las razas 
 europeas, que el inmundo mestizaje malogró. Así, por ejemplo, mi familia
 había conservado, hasta hacía cuatro generaciones, la pureza de su 
 raza; pero mi bisabuela se había casado morganáticamente con un 
 acaudalado fabricante de aeroplanos eléctricos, de perfecto origen 
 afgán. Por libros y papeles de familia sabía que mis ascendientes habían
 sido rubios como el sol, que de las cuatro ramas, tres se habían 
 mezclado: una, la mía, con sangre afgana, otra con las de un mestizo 
 chino y la otra con la de un sastre samoyedo de origen manchú. La cuarta
 rama se ignoraba qué suerte había corrido. Mi padre me decía, cuando yo
 le hablaba de la rama perdida:

—Esos parientes son unos estúpidos que tienen la chifladura de la pureza de la sangre.

Me lo decía en esperanto, que es el idioma universal. Yo, a pesar de 
 ser mestizo de afgán, a pesar de mi color bronceado, sentía en el fondo 
 de mi sangre el aristocrático orgullo y el amor a la belleza de esas 
 razas añejas que la ola asiática envolvió y anonadó para siempre; y 
 aplaudía íntimamente el aislamiento de esa rama que había ido a 
 esconder, en oculta cueva o inexpugnable montaña, los últimos rezagos de
 su estirpe. ¡Pobres pueblos europeos! Un tiempo fueron formados por 
 razas viriles y dominadoras, cuyas energías, en constante acción, se 
 desgastaron y decayeron rápidamente: ése fue el momento en que la raza 
 amarilla invadió el mundo, como un alud gigantesco se amalgamó, se 
 fundió con las razas vencidas y extinguió para una eternidad el espíritu
 antiguo. Todo lo que habían progresado las ciencias, habían retrocedido
 las artes, pero no hacia Grecia sino hacia la caverna del troglodita o 
 al kraal de la tribu salvaje. En ese cataclismo de los bellos ideales y 
 de las bellas formas substituidos por nociones utilitarias y 
 concepciones monstruosas, sólo en uno que otro espíritu retrógrado, como
 el mío, había un regreso psicológico a las nociones antiguas, un 
 sentido estético añejo, un salto atrás en el gusto por los ideales y las
 formas que la ola de sangre infecta había sumergido en el olvido. Tenía
 la obsesión de buscar por todas las regiones de la tierra la rama 
 perdida o ignorada de mi ascendencia latina, en donde aún se conservaban
 los rasgos de la antigua belleza. Sentía vivo, avasallador deseo de 
 contemplar una de esas cabezas rubias, que sólo podía ver en los 
 grabados de algunos libros de la biblioteca de curiosidades de Tombuctú;
 pero debo declarar, en honor de la verdad, que gran parte de mi afán 
 era debido al deseo de realizar el experimento de alquimia que había de 
 hacerme uno de los hombres más ricos.

Una mañana me lancé por los aires en mi aeroplano, llevando buena provisión de carnalina o esencia de carne, legumina,
 aire líquido, etc., todo lo que necesitaba para proveer a mi vida 
 durante un mes. Crucé e investigué prolijamente las serranías y valles 
 de Afganistán y la Tartaria, las islas de la Polinesia, las selvas y 
 cordilleras de la América austral, todos los vericuetos de la 
 accidentada Islandia: en todas partes encontraba la maldita raza 
 amarilla que había inficionado a la mía, y se había extendido sobre el 
 mundo como una mancha de aceite. En la gran ciudad de Upernawick, fue 
 donde encontré la primera huella de esa familia que yo buscaba. Por los 
 vetustos papeles de la familia sabía que mis antecesores europeos se 
 llamaban Houlot. En un paradero aéreo de Upernawick oí en el libro fónico
 de pasajeros este nombre pronunciado por una voz extraña. En varios 
 paraderos oí la misma palabra. Y aun en un hotel más adelantado vi, en 
 el espejo fotogenófono en que se inscriben la imagen y la voz 
 de los pasajeros, vi, repito, la figura de un hombre de unos cincuenta 
 años y de dos mujeres, y oí, al tocar el registro, lo siguiente: «Jean 
 Houlot, mujer e hija (esto en esperanto), últimos vástagos de la raza 
 gala (esto en francés), pasaron por aquí el 18 de marzo de 3028, con 
 dirección a cabo Kane, orillas del mar Paleochrístico, 87 paralelo». Me 
 puse loco de contento y al día siguiente, a primera hora, me dirigí al 
 lugar indicado, a donde llegué cuatro horas después.

En la puerta de una casucha embadurnada de sulfuro de radio, que la 
 hacía en extremo fosforescente, había un hombre cuyo rostro era el que 
 yo contemplé en el espejo-registro del hotel. Yo había aprendido tres 
 lenguas muertas: el español, el latín y el francés. Me acerqué al 
 solitario individuo y le dije en este último idioma:

—Señor Houlot, vos sois mi tío, y vengo desde Tombuctú, sólo por 
 conoceros y saludar en vos al último vástago de nuestra gloriosa y 
 malograda raza.

—Bien venido seas… sobrino —me respondió, con aire huraño y 
 desconfiado—. Ya me conoces… pero dime, pues si eres de mi raza lo 
 disimulas, ¿por qué tu rostro es bronceado?

—Mi padre es afgán; mi madre era una Houlot. Cifro todo mi orgullo en
 la porción de sangre materna que corre por mis venas. Dejadme, tío, 
 vivir cerca de vos para que seamos los últimos jirones de esa raza que 
 muere con nosotros.

—¡Bah!… no reflexionas que ya en tu sangre hay la mancha asiática.

—¡Oh, tío!, pero conservo sin mancha el espíritu de vuestra raza.

—Bueno, quédate si quieres… pero te advierto que en mi casa no hay sitio para ti.

Y me quedé efectivamente. Hice que unos samoyedos me construyeran una
 casa a unas cincuenta leguas, o sea tres cuartos de hora de viaje en 
 aeroplano. Houlot era muy pobre y yo continuamente le hacía obsequios 
 valiosos de carnalita y oxígeno para calentarse, pues el frío que hacía 
 encima del 85 paralelo era terrible, y se sentía debajo de las pieles de
 oso y de foca que vestíamos, dejando al descubierto las facciones 
 solamente. Houlot y yo llegamos a intimar, y se admiraba de que siendo 
 yo rico sacrificara mi bienestar en los países del Sur por mera 
 fantasía. Houlot era muy avaro y exageraba su pobreza para explotarme a 
 su gusto. Un día, a pesar de sus precauciones, nos encontramos su hija y
 yo sobre un témpano. Era una joven de unos 25 años, blanca, pálida, de 
 aspecto enfermizo, de ojos y sonrisas picarescos y con algo de esa 
 belleza perdida que yo había contemplado en las estampas de Tombuctú.

Desde ese día nos amamos locamente al parecer: durante tres meses nos
 vimos en el mismo sitio y a la misma hora. ¡Cuánto hablamos de amor, 
 iluminados por la luz violácea de la aurora boreal! Y, sin embargo, yo 
 no sabía si era rubia: nunca había visto sus cabellos, pues su vestido 
 de piel de zorro azul, sólo permitía verla el rostro y las manos.

—¡Oh, si fueras rubia, hermosa niña, te amaría más si cabe, te adoraría con delirio y… harías mi fortuna!

—Rubia soy —me respondió con adorable mohín de picardía.

Poco después salimos Houlot y yo a coger morsas en un banco de hielo,
 situado a 68 leguas más al Norte, y durante el camino aproveché esta 
 circunstancia para exponer mis pretensiones sobre mi prima.

—Mi buen tío, es probable que jamás encontréis, para marido de 
 vuestra Suzón, un hombre de su raza. Yo la amo y soy correspondido. 
 Concedédmela, que al fin y al cabo de vuestra raza soy.

—Tú no eres sino un mestizo infame… Primero os mataré a ambos que 
 consentir en esa unión que ha de mancillar el último resto de sangre 
 noble que hay sobre la tierra. Ruin asiático, ruin asiático… —murmuraba 
 enfurecido.

Yo, que conocía la avaricia de mi tío, no hice caso de sus injurias y añadí:

—Estoy en posesión de un secreto industrial que me hará riquísimo. Si
 me concedéis a Suzón, os haré mi socio, y os daré un tercio de mi 
 fortuna actual y de la futura.

Mi tío se ablandó; a poco accedió y al fin quedó convenido en que Suzón y yo nos casaríamos dentro de seis meses.

Al mes siguiente nos dirigimos a Terranova a pasar el verano. Poco 
 después de nuestra llegada, pedí a mi novia un rizo de sus cabellos. 
 Suzón se sonrío: quitose la toca de piel y expuso ante mis ojos una 
 hermosa cabellera rubia como ámbar.

—Escógelo tú…

Caí extasiado de rodillas, y con mano temblorosa escogí diez o doce hebras, que guardé cuidadosamente en mi cartera.

En una habitación tenía preparados mis matraces y retortas. Bajé a la
 cueva e hice con los cabellos de Suzón las preparaciones convenientes, 
 con estricta observancia de la fórmula alquimista. Cuando saqué en la 
 época oportuna el matraz, estaba éste tan empañado y cubierto de mitro, 
 que no podía verse el interior. Lleno de impaciencia vacié el contenido:
 era un polvillo rojizo entremezclado de cristalitos de sal marina y 
 pedacillos de resina. En medio de todo estaban unas cuantas hebras de 
 cabello negruzco y sin lustre. De oro no había el menor rastro. Quedé 
 profundamente desconsolado y caviloso. Fui a casa de Suzón para pedirle 
 nuevamente cabello, y repetir la experiencia con mayores precauciones. 
 Entré, y no encontrando al viejo tío en la casa, llegué de puntillas 
 hasta el tocador de Suzón. Ella estaba de espaldas a la puerta con la 
 cabeza sumergida en una jofaina.

—Padre —dijo al sentir mis pasos.

—No es tu padre, soy yo —contesté cariñosamente.

Suzón dio un grito de sorpresa y se volvió: sus cabellos goteaban un agua de color indefinible.

—¡Ah, pícaro, me has sorprendido!

—Si… perdóname… pero ¿qué agua verdusca es ésa?…

—Eso es… ¡Bah! ¿Por qué no decírtelo, si no es un crimen? ¿No me dijiste que me amarías con delirio si yo fuese rubia?…

—Sí, ¿y qué? —respondí pálido, con el rostro contraído por la rabia, pues comenzaba a comprender.

—Que todas las mañanas me tiño el cabello para que me quieras más 
 —contestó, y con cariñosa coquetería me tendió los brazos húmedos al 
 cuello.

Yo sentí como si me hubieran dado un hachazo. Y, rechazándola violentamente, exclamé vibrante de cólera:

—¡Bestia! ¡Lo que yo amaba en ti era a la rubia auténtica, a la última rubia, a la que murió con tu abuela!…

Y, sin perder más tiempo, regresé a Tombuctú, donde revisando mejor 
 los papeles de familia he venido a saber que allá por los años 2222, un 
 Houlot había ejercido en Iquitos (gran ciudad de 2.500.000 habitantes, 
 en la Confederación Sud-Americana), la profesión de peluquero perfumista
 y tintorista de cabelleras.

Probablemente no volverá a existir oro en el mundo, y más 
 probablemente aún, tendré que casarme en Tombuctú con alguna joven de 
 ojillos oblicuos, tez amarillenta y cabellos negros e hirsutos.

Clemente Palma

Clemente Palma Ramírez (Lima, 3 de diciembre de 1872 - Lima, 13 de septiembre de 1946) fue un escritor peruano modernista y crítico literario. Fue director de la revista Variedades por 23 años (1908-1931). Fue hijo del intelectual Ricardo Palma y medio hermano de la escritora Angélica Palma.

Como periodista, comenzó trabajando en El Comercio en 1892 y después dirigió varias revistas, como El Iris (1894), Prisma (1906-1908) y Variedades (1908-1931), y el diario La Crónica (1929). A los 20 años mientras edita la revista Iris, aprovecha para publicar sus cuentos, mientras paralelamente saca poemas y ensayos en Perú Artístico.

Su primer libro sale a la luz en 1895: Excursión literaria, recopilación de artículos escritos para El Comercio. Dos cuentos publicados en 1901 le abren las puertas de la fama: La última rubia (17 de marzo) y Los ojos de Lina (5 de mayo), que formarían parte de su antogogía Cuentos malévolos, aparecida en Barcelona en 1904. Con Granja blanca debuta ese mismo año en la ciencia ficción y en 1905 lo hace en la literatura vampírica con Vampiras.

La producción de Clemente Palma, uno de los primeros en cultivar el modernismo en el Perú, estuvo centrada en la narrativa. Aunque fue ante todo un creador de cuentos, también incursionó en la novela: en 1913 publicó el primer capítulo de la inconclusa La nieta del oidor y posteriormente, la de ciencia ficción XYZ. Figura clave en el desarrollo del cuento en su patria, introdujo temas nuevos en la literatura. Clemente Palma rompió con la tradición literaria peruana, apegada hasta entonces al costumbrismo, del que su padre había sido un exponente excelente. Sus historias tratan mayormente de temas fantásticos, psicológicos, de terror y de ciencia ficción. Sentía atracción por lo morboso y muchos de sus personajes son anormales y perversos. Denota un fuerte influjo en sus obras de Edgar Allan Poe y, en menor medida, de los escritores rusos del siglo XIX y del decadentismo francés.

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