Los Canastos

Clemente Palma

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Los Canastos

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Texto núm. 6128

Título: Los Canastos
Autor: Clemente Palma
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 14 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 14 de diciembre de 2020

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Los Canastos

Entre hacer un pequeño servicio que apenas labre huella en la memoria
 del beneficiado o un grave daño que le deje profundo recuerdo, elegid 
 lo segundo. Os contaré lo que me sucedió una tarde de invierno con un 
 pobre hombre llamado Vassielich.

Os juro que yo soy bueno, que soy un buen padre de familia, pero sólo
 en la época en que hay sol en este cielo brumoso. ¡Oh!, la bruma 
 invernal me hace daño y me convierte en malvado. Si yo fuera poppe,
 en verano rendiría culto a Dios, pero en invierno le volvería la 
 espalda y me entregaría a darle gusto al diablo. En el invierno le amo, 
 siento que se introduce en mi ser, que estruja mi espíritu y aviva el 
 fuego de mis malos instintos; entonces me siento nihilista, capaz de ser
 ladrón y asesino; lo rojo me excita, y lo afilado y lo agudo me 
 fascinan. Cuando llega la época de las primeras nevadas, mi mujer me 
 dice: «Marcof, padrecito mío, ya las malas ideas comienzan a fulgurar en
 tus ojos. Ya viene el tiempo en que no vives sino gruñendo y 
 blasfemando, en que nos aporrea a tus hijos y a mí. Mira, no te alejes 
 de la estufa, porque el hielo te hace malvado…» Pero decía hace poco que
 iba a referiros una aventura que tuve: ya lo había olvidado. 
 Escuchadme:

Iba yo una tarde caminando, con mi pipa en la boca, por un largo y 
 estrecho puente. Un carretero sordo llamado Vassielich seguía el mismo 
 camino que yo, conduciendo en su carro más de veinte canastos de pescado
 fino, que diferentes dueños le habían comisionado que llevara al 
 mercado para la venta del siguiente día. El carro, a causa de la 
 curvatura del puente, se inclinaba hacia el borde derecho, pero no había
 peligro de que cayese, porque el pretil era suficientemente alto para 
 impedir la caída. Con todo, hubiera querido darle un buen susto a 
 Vassielich. Creedme que no soy malo, pero deseaba con toda mi alma darle
 un susto, aunque no fuera sino arrojarle con carreta y todo al río. De 
 repente, la cuerda que sujetaba los canastos rompió o desató… A fe que 
 sentí un vuelco en el corazón. El puente es estrecho y largo, el carro 
 caminaba despacio y saltaba mucho, el suelo del puente tiene una 
 inclinación sensible del centro hacia los bordes… A los pocos segundos, 
 ¡pum!, uno de los canastos se desprendió, cayó pesadamente sobre el 
 pretil y desde allí se precipitó al río. Lo vi caer y una voz muy débil 
 murmuraba dentro algo así como: «avisa a ese infeliz carretero que su 
 carga se va al río». Pero el invierno me gritaba más alto: «cállate, 
 hombre, y limítate a mirar, ¿no es curioso y entretenido ver caer veinte
 canastos, uno detrás de otro, como una manada de estúpida; carneros?» Y
 la verdad es que preferí esto. Cierto que Vassielich, un buen hombre 
 que jamás me había hecho daño alguno, iba a sufrir mucho con esta 
 desgracia, pero ¿a mí qué me importaba?, ¿perdía yo algo con el desastre
 de Vassielich? No; al contrario, ganaba una diversión durante el 
 trayecto del puente, que tiene unos cien metros de largo. Callé y vi 
 caer la segunda canasta, luego la tercera y la cuarta, y la quinta y 
 otras muchas. El pobre Vassielich, sea porque fuera sordo, o porque iba 
 distraído, no advirtió el ruido delicioso de los canastos al romper la 
 superficie ondulosa del río, haciendo saltar chorros de espuma. El 
 caballo advirtió mejor lo que pasaba, pues, al sentir el carro menos 
 pesado, aligeró el paso. Cuando llegamos al término del puente, corrí 
 hacia la carreta:

—¡Eh, Vassielich, amiguito!

El carretero no me oía; tuve que avanzar más y tocarle la pierna con el extremo de mi pipa, gritándole:

—¡Vassielich! ¡Vassielich!

—¡Eh!, ¿qué deseas? Tengo prisa…

—¡Ay, padrecito, no la tengas ya! Voy a comunicarte una gran desgracia.

—¡Dios de Dios! ¿Ha muerto Ivanowna, mi mujer?

—No, te juro que no; es algo peor y de más trascendencia social.

—¿Ha muerto el Zar?

—¿Eh? ¡Así reventara!…

—Habla, habla…

—Pues, detén el carro, que es algo grave lo que voy a decirte.

—Pero… está anocheciendo y tengo prisa de llegar a la ciudad.

—No la tengas ya.

—¿Por qué? Habla. ¡Dios de Dios! —exclamó Vassielich impaciente deteniendo el carro.

Yo encendí lentamente mi pipa, que se había apagado:

—Te decía, padrecito, que no tuvieras ya prisa en ir a la ciudad… Verás si tengo razón.

—¡Maldición! Pero ¿por qué?

—Porque… Créeme que me duele decírtelo, padrecito. Óyeme bien: no 
 debes apresurarte, porque, porque el señor río se ha engullido, bocado 
 tras bocado, tus canastos de peces. Soy testigo ocular. Te aconsejo que 
 otro día hagas uso de cuerdas más fuertes.

Vassielich volvió el rostro violentamente y al asegurarse de su 
 desgracia se puso horriblemente pálido, luego enrojeció y apeándose de 
 la carreta se asomó al río.

—¡Eh, amigo!, ¿buscas los agujeros que hicieron los canastos al atravesar la superficie? Ya se taparon.

Vassielich se puso a llorar; no tenía dinero con qué pagar; le 
 embargarían sus cosas. Ivanowna y sus hijos sufrirían miserias 
 espantosas, y si no alcanzaba a pagar toda la deuda, le meterían en la 
 cárcel. ¡Y el invierno que era tan crudo! El pobre sordo lloraba 
 amargamente. ¡Era cosa de matarse!

—¡Sí, padrecito, es cosa de matarse! —afirmé yo con acento filosófico.

Y, en efecto, creí que iba a arrojarse al río de cabeza, pues asomó 
 el cuerpo por el pretil. Abrí los ojos desmesuradamente para ver con 
 toda mi alma el chapuzón. Quizás el caballo por una de esas asombrosas 
 fidelidades de que hablan las historias se precipitaría también 
 arrastrando consigo el carro. Y si no lo hacía yo le obligaría a ello. 
 El puente estaba solitario y la ciudad distaba dos verstas. 
 Pero no, lo que hizo Vassielich fue ponerse a gritar y a maldecir su 
 suerte… Se desvaneció mi esperanza, e irritado por la estupidez de ese 
 carretero que por un cobarde amor a la vida no cumplía con su deber, le 
 dije sonriéndome:

—Pude avisarte, padrecito, desde que vi caer el primer canasto. Mas 
 ¿para qué? Mañana habrías olvidado el favor que te hacía: en cambio, 
 cuando te lleven a la cárcel, y tu mujer y tus hijos lloren en la 
 miseria, te acordarás de mí, cierto que para maldecirme, pero te 
 acordarás…

Vassielich no me respondió, sea porque no me oyera, sea porque estaba
 aturdido con su desastre. Me encogí de hombros y proseguí mi camino, 
 fumando mi pipa. Después de todo, el sitio de los peces era el río y no 
 los canastos. He restablecido, pues, el equilibrio de la naturaleza.

Clemente Palma

Clemente Palma Ramírez (Lima, 3 de diciembre de 1872 - Lima, 13 de septiembre de 1946) fue un escritor peruano modernista y crítico literario. Fue director de la revista Variedades por 23 años (1908-1931). Fue hijo del intelectual Ricardo Palma y medio hermano de la escritora Angélica Palma.

Como periodista, comenzó trabajando en El Comercio en 1892 y después dirigió varias revistas, como El Iris (1894), Prisma (1906-1908) y Variedades (1908-1931), y el diario La Crónica (1929). A los 20 años mientras edita la revista Iris, aprovecha para publicar sus cuentos, mientras paralelamente saca poemas y ensayos en Perú Artístico.

Su primer libro sale a la luz en 1895: Excursión literaria, recopilación de artículos escritos para El Comercio. Dos cuentos publicados en 1901 le abren las puertas de la fama: La última rubia (17 de marzo) y Los ojos de Lina (5 de mayo), que formarían parte de su antogogía Cuentos malévolos, aparecida en Barcelona en 1904. Con Granja blanca debuta ese mismo año en la ciencia ficción y en 1905 lo hace en la literatura vampírica con Vampiras.

La producción de Clemente Palma, uno de los primeros en cultivar el modernismo en el Perú, estuvo centrada en la narrativa. Aunque fue ante todo un creador de cuentos, también incursionó en la novela: en 1913 publicó el primer capítulo de la inconclusa La nieta del oidor y posteriormente, la de ciencia ficción XYZ. Figura clave en el desarrollo del cuento en su patria, introdujo temas nuevos en la literatura. Clemente Palma rompió con la tradición literaria peruana, apegada hasta entonces al costumbrismo, del que su padre había sido un exponente excelente. Sus historias tratan mayormente de temas fantásticos, psicológicos, de terror y de ciencia ficción. Sentía atracción por lo morboso y muchos de sus personajes son anormales y perversos. Denota un fuerte influjo en sus obras de Edgar Allan Poe y, en menor medida, de los escritores rusos del siglo XIX y del decadentismo francés.

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