Parábola

Clemente Palma

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Texto núm. 6131

Título: Parábola
Autor: Clemente Palma
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 14 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 14 de diciembre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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España

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Parábola

Mi tío, el prior de los Camaldulenses, era hombre de muy buen humor, a
 pesar de vivir entregado a la lectura de viejas hagiografías, vetustos 
 cronicones y apergaminados infolios, de los que sacaba datos para la 
 historia de la Orden, que, desde hacía mucho tiempo, estaba escribiendo.
 Yo pasaba entonces por una dolorosa crisis moral, debida no sé si a la 
 seriedad con que tomé ciertas lecturas filosóficas, o al pesar que me 
 produjo la muerte de mi Susana, una novia un poco diabólica que tuve, y a
 la que, probablemente por eso, amé con pasión. Lo cierto es que tuve 
 una racha de misticismo y acudí en confesión donde mi buen tío, quien, 
 con gran afabilidad, descargó mi conciencia del peso de algunos miles de
 gordos pecados, cometidos durante muchos años de descreimiento e 
 impiedades. No se contentó mi buen tío con este aseo de mi alma, sino 
 que, comprendiendo que mi estado moral y nervioso me ponían en peligro 
 de caer en uno de estos dos abismos: la locura o el suicidio, me llevó 
 al convento a fin de que las lecturas piadosas, la meditación y la paz 
 de la celda contribuyeran a devolverme la paz del espíritu. En un 
 principio la tranquilidad conventual me permitió concentrarme, y fueron 
 más agudos mis dolores y más mortificantes mis recuerdos y meditaciones.
 Pero, poco a poco, la paz exterior fue invadiendo mi alma. Mi virtuoso 
 tío acudía en las noches a la biblioteca del convento, en donde yo me 
 había instalado, y entre la lectura de dos enrevesados capítulos, 
 disertaba conmigo sobre alguna cuestión architeológica; me refería 
 anécdotas y curiosidades históricas o me hacía alguna relación, mística 
 con sus puntas de picardía profana. A los dos meses mi espíritu estaba 
 ya curado y me parecían cortas las noches para escuchar la alegre charla
 de mi tío y sus claras y profundas disertaciones. No olvidaré decir que
 cada velada terminaba con una buena jícara de chocolate, como saben 
 tomarlos los priores, toda vez que León Pinelo, teólogo y bibliófilo 
 insigne, ha probado que el chocolate no quebranta el ayuno prescrito por
 el ritual para la Consagración. Después, mi tío se iba a maitines.

Sin embargo de que no me quedaba de Susana sino un recuerdo 
 melancólico de sus malignidades y de su amor extraño; sin embargo de que
 de mis negras meditaciones filosóficas sólo conservaba un dejo 
 ligeramente amargo, tenía a veces mis recrudescencias por obra y gracia 
 de la luna o de mi crónica dispepsia. Una noche me puse a porfiar a mi 
 tío que Leibnitz había sido un solemne bellaco, al asegurar que este 
 mundo era el mejor de los mundos posibles. En mi concepto, Dios era un 
 tirano cruel, que se complacía en las angustias de los hombres, y 
 cualquier pelagatos que hubiera asesorado a Dios, le habría hecho 
 indicaciones acertadas para hacer un mundo mejor. Entonces mi tío, 
 después de sermonearme de lo lindo, llamarme sandio y desahogarse contra
 el siglo, los filósofos y darle la gran tostada al archihereje 
 Voltaire, me refirió la siguiente parábola:

Después de diez y nueve siglos de redención, tuvo el Salvador la 
 peregrina ocurrencia de dar un paseo por la tierra, con el objeto de ver
 en qué estado se encontraba el mundo bajo el imperio de las caritativas
 doctrinas que él había predicado, y de las que la Iglesia había quedado
 depositaria. Como era natural, había traído Jesús plenos poderes de su 
 Padre para hacer y deshacer, y hasta para repetir, si lo creía 
 conveniente, la tragedia del Calvario. Jesús encontró esta tierra más 
 pervertida y malvada que antes; sin gran trabajo habría encontrado 
 muchos Judas que le vendieran y Pilatos que le condenaran de nuevo. 
 Inmensa pena tuvo el buen Jesús al ver que su sacrificio había sido 
 inútil. Pero comprendió que gran parte de la culpa de ese desastre moral
 y del fracaso de la buena nueva se debía, ya a la solapada intoxicación
 de las almas, realizada por unos malos hombres llamados filósofos, ya a
 la errónea manera como habían popularizado sus doctrinas de fe, de 
 piedad y de consuelo algunos de los encargados de la propaganda 
 evangélica. (Debo decirte que los Camaldulenses no estaban comprendidos 
 entre éstos). En cierto modo, los hombres eran inculpables, y por eso el
 corazón de Jesús se llenó de amargo desconsuelo y tierna compasión; y 
 ni un momento fulguraron sus ojos azules un destello de cólera o 
 despecho. ¡Qué hacer! Nada; dejar que el mundo siguiera rodando y el 
 demonio engulléndose las almas a más y mejor. No había remedio. Y dos 
 lágrimas fueron a perderse entre los rizos de su barba castaña.

Jesús comenzó a ascender una montaña para lanzarse al cielo desde la 
 cumbre, cuando encontró a un viejo ermitaño que recogía hierbas 
 medicinales. El viejo, a pesar de sus setenta y ocho años, tenía muy 
 buena vista, y se fijó en que las manos de ese joven estaban perforadas y
 en que algo como un nimbo de luz muy tenue circundaba su cabeza. 
 Inmediatamente corrió, dejando su atado de hierbas sobre una roca, 
 alcanzó al Salvador y se echó a sus pies derramando abundantes lágrimas.

—¡Ah, mi buen viejo, me has reconocido! —le dijo Jesús levantándole afablemente—. ¿Qué gracia quieres que te haga?

—Para mí ninguna, Señor, pero sí para la humanidad.

—Bien quisiera yo llevarme a la humanidad al cielo, pero no es 
 posible, anciano… Están muy malogrados los hombres y me convertirían el 
 cielo en un infierno.

—¡Oh, Señor! —siguió el anciano con candorosa ingenuidad—, la 
 humanidad ha sufrido mucho por él pecado del primer hombre, que dio, 
 entrada al infortunio sobre la tierra. Si volvieras a ella tu mirada de 
 perdón, volvería la felicidad a acariciar las almas; la fe y la ventura 
 correrían como un río apacible por las conciencias, y se apaciguaría 
 para siempre, al soplo de tu infinita misericordia, la tormenta 
 espantosa en que tantos hijos tuyos sucumben y se hunden por una 
 eternidad en los abismos del infierno.

—¡Pobre anciano! Eres el portador de las angustias humanas, de los 
 arrepentimientos tardíos y de las plegarias de los desdichados… Pero ¿no
 sabes acaso que el mal y el dolor son floraciones inevitables del 
 pecado?

—¡Oh, Señor!, pero tú podrías cegar una de las muchas fuentes del pecado.

Jesús no respondió. El viejo era testarudo y siguió exigiendo:

—Si suprimieras la enfermedad, Señor… la enfermedad engendra la 
 desesperación, Señor, y ella es el asidero del demonio para conducir a 
 las almas a su horrible imperio.

—Bien, compasivo anciano; voy a complacerte: desde hoy no habrá 
 enfermedades. Dentro de algún tiempo nos veremos en este mismo lugar y 
 me referirás cómo le va a la humanidad gozando de salud.

El cuerpo de Jesús se deshizo como un jirón de niebla súbitamente 
 besado por un rayo de sol canicular, quedando en el espacio que ocupó su
 cuerpo un perfume superior al de todas las florestas. Desde ese día 
 sanaron los enfermos de todos los hospitales, como por ensalmo; las 
 heridas cerraron inmediatamente; los médicos y boticarios se dedicaron a
 otras profesiones, y las Facultades de Medicina de todos los países se 
 clausuraron por inútiles. La enfermedad llegó a ser una tradición, y la 
 terapéutica se convirtió en un estudio de mera erudición, como el viejo 
 sánscrito. La gente se moría dulcemente al llegar a los noventa años. 
 Pero el número de condenados no disminuyó.

Al cabo de algún tiempo volvieron a encontrarse Jesús y el ermitaño.

—¿Y bien, buen anciano? —interrogó el Salvador con sonrisa 
 enigmática, que iluminó su rostro melancólico con fulgores de bondadosa 
 picardía.

—¡Oh, Señor!, los hombres se condenan lo mismo que antes, pero yo sé 
 por qué es: por la miseria, Señor; por la miseria se desesperan y 
 condenan. Suprime la miseria, Jesús mío.

—Sea —contestó Jesús.

Inmediatamente se llenaron de oro las gavetas de los comerciantes 
 quebrados, que estaban a punto de suicidarse. Los árboles hacían alarde 
 de derrochar sus frutos, y los campos de trigo dieron abundantes 
 cosechas. Todo el mundo tuvo con qué satisfacer ampliamente sus 
 necesidades, y Roschildt, por un capricho de archimillonario, ofreció 
 obsequiar con la mitad de su fortuna al que le llevara un mendigo. ¡Qué 
 deliciosa abundancia la de la tierra! Y, sin embargo, en la teneduría 
 del demonio la lista de ingresos permanecía inalterable.

Al año siguiente se repitió la entrevista.

—Señor, es el odio de unos hombres a otros lo que les hace infelices y
 les arrastra al pecado y del pecado a la condenación. Si los hombres se
 vincularan por una confraternidad dulce y tranquila, si se sintieran 
 instintivamente impulsados al mutuo amor, se habría salvado la 
 humanidad. ¡Oh, Señor, apaga con tu divino aliento la tea roja del odio,
 extingue la sangrienta llamarada de la guerra, y verás cómo el ángel de
 la felicidad cierra las puertas del infierno!

—Anciano, lo que me pides es más difícil… En fin, sea.

Desde ese día no hubo celos, porque los hombres se amaban y 
 respetaban tanto, que no deseaban la mujer del prójimo y evitaban toda 
 convergencia de amor. La pólvora adquirió la buena propiedad de no 
 arder, y, por consiguiente, perdieron su objeto las fundiciones de 
 cañones y las fábricas de armas de fuego. Las espadas y los puñales se 
 volvieron quebradizos y se rompían al menor golpe; de modo, pues, que no
 habiendo ya el medio de hacer eficaz y activo un odio, éste tuvo que 
 desaparecer, como desaparecería el sentido de la vista si desapareciera 
 la luz. Era de verse cómo todos los hombres se hablaban y se acariciaban
 con sincera cordialidad. Todos los asuntos se arreglaban tan 
 satisfactoriamente, que, cuando más, había que recurrir a los amigables 
 componedores. Los abogados, jueces y escribanos tuvieron que dedicarse a
 dormir, para ocuparse en algo.

Durante varios años no volvió a aparecerse Jesús al buen ermitaño, 
 ¿qué más podía desear éste para la humanidad? Era seguro que el demonio 
 estaría mesándose los chamuscados cabellos y dando cornadas de 
 impaciencia contra la puerta del infierno, puesto que era probable que 
 nadie se condenaría. ¿Quién iba a pecar en condenarse gozando de 
 perfecta salud, sintiendo, como inefable caricia del alma, esa 
 fraternidad universal, y, para colmo de dichas, de despreocupación del 
 porvenir? Había pan, amor y salud para todos, y era indudable que en 
 esta apacible y tranquila condición la vida sería una bendición de Dios…

Pues, no, señor; a los tres años de esta vida los hombres se 
 condenaban tanto como antes. Como nada se puede tener oculto, llegaron 
 los hombres a saber que debían ese delicioso estado de fácil 
 bienaventuranza a nuestro buen ermitaño, y un día enviaron delegados al 
 anciano con una plegaria tan extraña que éste se horrorizó. Cuando 
 estuvo solo el ermitaño se puso a llorar de vergüenza y conmiseración 
 hacia esa humanidad tan ingrata como ingobernable, tan insaciable como 
 loca. Esperaba con tristeza y desconsuelo el día de la entrevista con el
 Señor. ¡Cuál no sería su asombro al entrar un día en su gruta y ver 
 resplandeciente el cuerpo de un tosco crucificado que había en el fondo 
 de su alcoba de piedra! La faz del Cristo tenía una expresión de 
 cariñosa ironía. El ermitaño cayó en tierra acongojado por la 
 humillación y el dolor.

—¡Señor, Señor —murmuró—; muérame yo de vergüenza si volviera a 
 interesarme por una humanidad tan ingrata e inicua; no hay salvación 
 para los hombres: el vicio está muy arraigado en sus almas!

—¿Qué pasa, buen anciano? ¿No están contentos con la paz, la salud y 
 la holgura?… No te desconsueles, que les concederé la nueva gracia que 
 me pidas. Habla.

La vergüenza y sufrimiento del ermitaño crecieron.

—¡Oh, Señor!…

—Habla.

—Señor, los mortales de la tierra están desesperados con su felicidad
 y quieren que te dirija en su nombre esta plegaria: Señor, vuélvenos a 
 nuestra primitiva condición de víctimas del mal y del dolor, porque ella
 es infinitamente preferible a esta bienaventuranza fácil, que extingue 
 el deseo y que no es obra del esfuerzo.

—Tienen mucha razón los hombres —respondió Jesús.

Esto era tan incomprensible para el ermitaño, que si lo hubiera 
 escuchado de otros labios que no fueran los divinos, habría pensando que
 oía la más espantosa herejía. No se atrevió a interrogar, pero en sus 
 labios palpitaba la pregunta.

—¿Por qué? —prosiguió el Salvador, sonriéndose—, porque suprimiendo 
 la enfermedad, la miseria y la lucha hemos creado, buen anciano, la 
 inercia y el hastío; es decir, el mayor pecado y la mayor condenación.

Y nuevamente los tres suprimidos flagelos cayeron sobre la Tierra.

Clemente Palma

Clemente Palma Ramírez (Lima, 3 de diciembre de 1872 - Lima, 13 de septiembre de 1946) fue un escritor peruano modernista y crítico literario. Fue director de la revista Variedades por 23 años (1908-1931). Fue hijo del intelectual Ricardo Palma y medio hermano de la escritora Angélica Palma.

Como periodista, comenzó trabajando en El Comercio en 1892 y después dirigió varias revistas, como El Iris (1894), Prisma (1906-1908) y Variedades (1908-1931), y el diario La Crónica (1929). A los 20 años mientras edita la revista Iris, aprovecha para publicar sus cuentos, mientras paralelamente saca poemas y ensayos en Perú Artístico.

Su primer libro sale a la luz en 1895: Excursión literaria, recopilación de artículos escritos para El Comercio. Dos cuentos publicados en 1901 le abren las puertas de la fama: La última rubia (17 de marzo) y Los ojos de Lina (5 de mayo), que formarían parte de su antogogía Cuentos malévolos, aparecida en Barcelona en 1904. Con Granja blanca debuta ese mismo año en la ciencia ficción y en 1905 lo hace en la literatura vampírica con Vampiras.

La producción de Clemente Palma, uno de los primeros en cultivar el modernismo en el Perú, estuvo centrada en la narrativa. Aunque fue ante todo un creador de cuentos, también incursionó en la novela: en 1913 publicó el primer capítulo de la inconclusa La nieta del oidor y posteriormente, la de ciencia ficción XYZ. Figura clave en el desarrollo del cuento en su patria, introdujo temas nuevos en la literatura. Clemente Palma rompió con la tradición literaria peruana, apegada hasta entonces al costumbrismo, del que su padre había sido un exponente excelente. Sus historias tratan mayormente de temas fantásticos, psicológicos, de terror y de ciencia ficción. Sentía atracción por lo morboso y muchos de sus personajes son anormales y perversos. Denota un fuerte influjo en sus obras de Edgar Allan Poe y, en menor medida, de los escritores rusos del siglo XIX y del decadentismo francés.

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