La Niña de Luzmela

Concha Espina

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Índice

Información

PRIMERA PARTE

I

II

III

IV

V

SEGUNDA PARTE

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

XX

XXI

TERCERA PARTE

Autor

Otros textos

Texto núm. 116

Título: La Niña de Luzmela
Autor: Concha Espina
Etiquetas: Novela

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 1 de mayo de 2016
Fecha de modificación: 1 de mayo de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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PRIMERA PARTE

I

Habíase convertido don Manuel en un soñador quejoso. Hacía tiempo que
 parecían extinguidas en él aquellas ráfagas de alegría loca que, de
 tarde en tarde, solían sacudirle, agitando toda la casa.

En tales ocasiones, parecía don Manuel un delirante. Todo su cuerpo se
 conmovía con el huracán de aquel extraño gozo que le hacía cantar,
 correr, tocar el piano y reirse a carcajadas. Mirábanle entonces,
 compadecidos, los criados, y la vieja Rita, haciéndose cruces en un
 rincón, desgranaba su rosario a toda prisa, murmurando:

—Son los malos…, los malos…; siempre estuvo el mi pobre
 poseído….

Carmencita seguía los pasos acelerados de su padrino, pálida y
 silenciosa, prestando un dulce asentimiento a aquella alegría
 disparatada y sonriendo con mucha tristeza.

En algunas de estas extrañas crisis don Manuel tomaba entre sus manos
 ardientes la cabeza gentil de la niña y, mirando en éxtasis sus ojos
 garzos y profundos, le había dicho con fervor:

—Llámame padre…, ¿oyes?… llámame padre.

La niña, trémula, decía que sí.

Y pasado el frenesí de aquellas horas, cuando el caballero, deprimido y
 amustiado, se hundía en su sillón patriarcal a la vera de la ventana,
 llamaba a Carmencita, y acariciándole lentamente los cabellos, le decía
 «a escucho»:

—Llámame padrino, como siempre, ¿sabes?

También la niña respondía que sí.

Aquel día don Manuel sentía en el pecho un dolor agudo y persistente, un
 zumbido penoso en la cabeza…. ¿Iría a morirse ya?

El hidalgo de Luzmela aseguraba que no tenía miedo a la muerte, que
 habiendo meditado en ella durante muchas horas sombrías de sus jornadas,
 no había salido de sus fúnebres cavilaciones con horror, sino con la
 mansa resignación que deben inspirar las tragedias inevitables.

Sin embargo, don Manuel estaba muy triste en aquella tarde oscura de
 septiembre.

Miraba a Carmen jugar en el amplio salón, con aquel apacible sosiego que
 era encanto peregrino de la criatura. Todos sus movimientos, todos sus
 ademanes, eran tan serenos, tan suaves y reposados, que placía en
 extremo contemplarla y figurarse que aquellas innatas maneras señoriles
 respondían a un alto destino, tal vez a un elevado origen.

Podía fantasearse mucho sobre este particular, porque Carmencita era un
 misterio.

En uno de sus viajes frecuentes y desconocidos, trajo don Manuel aquella
 niña de la mano. Tenía entonces tres años y venía vestida de luto.

El caballero se la entregó a su antigua sirviente, Rita, convertida ya
 en ama de llaves y administradora de Luzmela, y le dijo:

—Es una huérfana que yo he adoptado, y quiero que se la trate como si
 fuera mi hija.

La buena Rita miró a don Manuel con asombro, y viendo tan cerrado su
 semblante y tan resuelta su actitud, tomó a la pequeña en sus brazos con
 blandura, y comenzó a cuidarla con sumisión y esmero.

La niña no se mostró ingrata a esta solicitud, y desde el día de su
 llegada se hizo un puesto de amor en el palacio de Luzmela.

—¿Cómo te llamas?—le había preguntado Rita con mucha curiosidad.

Y ella balbució con su vocecilla de plata:

—Carmen….

—¿Y tu mamá?…

—Mamá….

—¿Y tu papá?…

—Padrino….

—¿De dónde vienes?

—De allí—y señaló con un dedito torneado, del lado del jardín.

—¡Claro, como las flores!—dijo Rita encantada de la docilidad graciosa
 de la niña.

Rita deletreaba las facciones de la pequeña con avidez, como quien busca
 la solución de un enigma.

Mirándola detenidamente, movía la cabeza.

—En nada, en nada se parece…. El señor es moreno y flaco, tiene
 narizona y le hacen cuenca los ojos; esta chiquilla es blanca como los
 nácares, tiene placenteros los ojos castaños y lozano el personal…; en
 nada se le parece.

Y la buena mujer se quedó sumida en sus perplejidades y enamorada de la
 niña.

Con una facilidad asombrosa acomodóse Carmencita a la vida sedante y
 fría de Luzmela. Su naturaleza robusta y bien equilibrada no sufrió
 alteración ninguna en aquel ambiente de letal quietud que se respiraba
 en el palacio; ella lo observaba todo con sus garzos ojos profundos, y
 se identificaba suavemente con aquella paz y aquellas tristezas de la
 vieja casa señorial.

El encanto de su persona puso en el palacio una nota de belleza y de
 dulzura, sin agitar el manso oleaje de aquella existencia tranquila y
 silenciosa, en medio de la cual Carmencita se sentía amada, con esa
 aguda intuición que nunca engaña a los niños.

Parecía ella nacida para andar, con su pasito sosegado y firme, por
 aquellos vastos salones, para jugar apaciblemente detrás del recio
 balconaje apoyado en el escudo y para abismarse en el jardín
 penumbroso, entre arbustos centenarios y divinas flores pálidas de
 sombra.

Jamás la voz argentina de la pequeña se rompía en un llanto descompuesto
 o en un acedo grito; jamás sus magníficos ojos de gacela se empañecían
 con iracundas nubes, ni su cuerpo gallardo se estremecía con el espasmo
 de una mala rabieta. Su carácter sumiso y reposado y la nobleza de sus
 inclinaciones tenían embelesados a cuantos la trataban, y la buena Rita,
 convertida en guardiana de la criatura, no podía mencionarla sin decir
 con íntima devoción:

—Es una santa, una santa…. Sólo una vez se recordaba que Carmencita
 hubiese alzado en el silencio de la casa su voz armoniosa deshecha en
 sollozos.

Fué un día en que doña Rebeca, la única hermana de don Manuel, residente
 en un pueblo próximo, llegó a Luzmela de visita.

Atravesaba la niña por el corral con su bella actitud tranquila cuando
 la dama se apeó de un coche en la portalada.

Era doña Rebeca menuda y nerviosa, de voz estridente y semblante
 anguloso; fuese hacia Carmencita a pasitos cortos y saltarines, la tomó
 por ambas manos, y de tal manera la miró, y con tales demasías le apretó
 en las muñecas finas y redondas, que la pobrecilla rompió en amargo
 llanto, toda llena de miedo.

Se revolvió la servidumbre asombrada, y el mismo don Manuel corrió
 inquieto hacia la niña, a quien doña Rebeca cubría ya de besos chillones
 y babosos, diciendo a guisa de explicación:

—Como no me conoce, se asusta un poco.

Carmencita tendió ansiosa los brazos a su padrino, y poco después se
 refugiaba en los de Rita hasta que doña Rebeca se hubo despedido.

II

El caballero de Luzmela miraba a la chiquilla, aquella tarde, con una
 extraña expresión de vaguedad, como si al través de ella viese otras
 imágenes lejanas y tentadoras.

Acaso delante de aquellas pupilas extasiadas e inmóviles, la ilusión
 rehacía una historia de amor toda hechizo y misterio; tal vez, por el
 contrario, era una tragedia dolorosa. ¿Quién sabe?… ¡Don Manuel había
 rodado tanto por el mundo, y había sido tan galán y aventurero!

De pronto se le apagó al soñador su visión misteriosa encendida en el
 muro blanco del salón, sobre la cabeza rizosa de la niña.

Exhaló un suspiro amargo, y bajó los ojos para mirar sus manos
 exangües, extendidas sobre las rodillas. Era cierto que estaba muy
 enfermo; ¿iría a morirse ya?…

Carmencita, en este momento mecía a su muñeca regaladamente, sentada en
 un taburete en el hueco profundo de una ventana.

Llamaron a la puerta del salón, y al mismo tiempo anunciaron:

—El señorito Salvador.

—Que pase—dijo don Manuel, y la niña, levantándose, corrió a recibir
 la visita con sonrisa plácida.

Entró un joven mediano. Era mediano en todo lo aparente: en belleza, en
 elegancia, en estatura; mediano era también en ingenio; sólo en lealtad
 y en nobleza era grande aquel mozo.

Tendría acaso veinticinco años, y encontramos muy natural que el
 caballero de Luzmela le dijese:

—¡Hola, médico!

No podía ser otra cosa sino médico este hombre que se presentaba de
 visita calzando espuelas y botas de montar y llevando en la mano unos
 guantes viejos.

Don Manuel se había enderezado en el sillón de nogal y la niña enlazaba
 su bracito al del mozo recién llegado.

—No sabes lo oportunamente que llegas, hijo—exclamó el enfermo.

—Qué, ¿se siente usted peor, acaso?

—Me siento mal siempre, muy mal; la hipocondría me consume, y tengo la
 preocupación constante de que voy a vivir ya contados días.

—Precisamente esa es la única enfermedad de usted: la monomanía de la
 muerte. Es una de las formas más penosas de la psicosis.

—Sí, sí, sácame a colación nombres modernos para despistarme. Lo que yo
 tengo es algún eje roto aquí—y señaló su corazón—, y creo que aquí
 también—añadió tocando su cabeza, prematuramente blanca.

Salvador se echó a reir con una impetuosa carcajada jovial, que rodó por
 la sala con escándalo. La niña, muy seria y cuidadosa, escuchaba
 atentamente.

Observándola don Manuel, le dijo:

—Vete, querida mía, a jugar abajo, ¿quieres?

Ella, un poco premiosa para obedecer, objetó:

—¿Pero de verdad tienes rota una cosa en el pecho y otra en la frente?

—No, preciosa, no te apures; son bromas que yo le digo a tu hermano.

Salvador la atrajo a sus rodillas y la acarició tiernamente.

—Son bromas del padrino, Carmen; anda, corre a jugar.

Se fué con su paso majestuoso y su aire noble de madona.

Desde el umbral de la puerta se volvió a sonreirles, segura de que ellos
 estaban mirándola, en espera de aquella gracia suya.

Reinó en el salón un breve silencio, y, con otro suspiro doliente,
 murmuró don Manuel:

—Por ella, por ella lo siento, sobre todo.

—Por Dios, deseche usted esa idea….

Pero él, obediente a su pensamiento, concluyó:

—Y por ti también, Salvador.

El mozo tragó la saliva con alguna dificultad, y balbució unas,
 entrecortadas frases de consuelo; estaba emocionado y torpe.

Le miró el enfermo con cariño, y tomándole las manos cordialmente, le
 dijo:

—Vamos, hay que ser hombres de veras; yo he andado, hijo mío,
 temerosos caminos sin temblar, y es preciso que no me acobarde en el
 anhelo de este último que voy a emprender. Tú debes ayudarme, y en ti
 confío; te necesito, Salvador; ¿estás pronto, hijo, a valerme?

—¿Yo, señor?… Yo siempre estoy pronto a lo que usted mande. ¿Acaso mi
 vida no le pertenece a usted?

—¡Oh, muchacho, qué cosas dices! Tu vida le pertenece a la humanidad, a
 la ciencia; le pertenece a la juventud, a la dicha…. Tú vienes ahora,
 Salvador, yo me voy; me voy temprano…. ¡he vivido tan de prisa! He
 amado mucho, he sufrido mucho, y también he gozado, que no es esta hora
 de mentir, ni siquiera de disimular…. Y mira, no creas que yo he sido
 tan malo como dicen…. Anduve por el mundo locamente y pequé y caí
 veces innumerables; pero otras veces, ¡también muchas!, levanté a los
 caídos en mis brazos, prodigué a los tristes mi corazón y mi fortuna…,
 fuí piadoso y noble….

Callaba Salvador entristecido y confuso. Don Manuel miraba vagamente una
 nubecilla blanca que se deshacía en jirones leves, sobre el fondo gris
 de un cielo huraño.

Volvióse hacia el joven, y le dijo de pronto:—¿Sabes que ayer estuvo
 aquí el notario de Villazón?

El muchacho interrogó perplejo:

—¿Estuvo?

—Sí; yo le había mandado decir que deseaba verle. Hablamos un largo
 rato y convinimos en que mañana volvería para recibir mis últimas
 disposiciones.

Salvador se agitó en su silla protestando:

—Pero, Dios mío, acabará usted por matarse con esa ansiedad.

—Al contrario; estos preparativos me tranquilizan; hallaré reposo y
 bienestar en arreglar todas mis cuentas, y para que, después de realizar
 estos propósitos, tenga descanso mi corazón, es preciso que tú me hagas
 una solemne promesa.

—Por hecha la puede usted contar.

—Tú quieres mucho a Carmen, ¿no es cierto?

—Cierto es que la quiero mucho.

Se enderezó el de Luzmela conmovido y le blanqueó intensamente la faz
 cetrina.

—Oye bien, Salvador…: voy a dejar sola en el mundo a Carmen, y Carmen
 es mi hija; tiene apenas trece años la inocente, y quedará en la vida
 sin sombra y sin nombre….

Se apagó tremulante la voz del solariego; Salvador, inmutado por la
 gravedad de aquella revelación que tal vez esperaba, se atrevió a decir,
 después de meditar:

—Si usted la reconoce….

Otra vez se alzó, como en sollozo contenido, la voz temblorosa.

—Pero estoy fatalmente condenado a no poder hacerlo…. Esta única flor
 de mi existencia es el fruto de mi mayor pecado…: no hablemos de él,
 que es irremediable; hablemos de ella, de la pobre flor sin sombra.

—¿No estoy aquí yo? ¿De nada podré servirle cuando tanto la quiero?

—Sí; sí que la servirás de mucho: esa es mi esperanza….

—Pues ordene usted, señor.

—Si tú fueras también mi hijo, yo te la confiaría descansadamente.

Estaba Salvador anhelante, mirando al enfermo, que continuó con su voz
 grave y triste:

—Pero no lo eres, no; yo te lo juro…. Por ahí se ha dicho que sí…;
 ¡se dicen tantas cosas! Yo he oído el rumor de esta calumnia rondando
 en torno mío, y la he dejado crecer a intento, porque si esta mentira
 ponía una mancha más en mi reputación, ponía en cambio un poco de
 prestigio en tu juventud abandonada. Si eras hijo del señor de Luzmela
 tenías porvenir, y tenías un puesto en la vida…; pero no lo eres,
 no….

Estaba Salvador trémulo; tenía el semblante demudado y una expresión
 desolada en los ojos. Veía quebrarse en pedazos su más cara ilusión. Era
 bueno; pero era hombre y había sentido siempre atenuada la ignominia de
 su madre, creyendo culpable de ella al noble señor del valle, don Manuel
 de la Torre y Roldán. He aquí que don Manuel era inocente de la deshonra
 que le hizo nacer, y que Salvador, herido en su orgullo, veía el nombre
 de su madre hundirse en la infamia, como si hasta aquel momento hubiera
 estado solamente empañado de un leve rubor.

—Entonces, mi padre… murmuró temblando.

—Piensa sólo en tu madre—respondió el caballero; los padres de ocasión
 somos siempre unos cobardes…, unos viles; ¡ellas, las madres sí que
 son valientes en casi todas las ocasiones! La tuya lo fué; por verla
 yo, tan desgraciada y tan sufrida, cargar contigo denodadamente, dile
 apoyo y la cobré afecto. No me recaté para ampararla, ni ella tuvo
 reparo en apoyarse en mí, honradamente. Cuando la pobre se alzaba sobre
 su dolor, confortada por mi amistad y purificada por tu inocencia, vino
 la muerte y se la llevó…. ¡Que no te sonroje su recuerdo; guárdale con
 respeto y con amor!

Salvador interrogó otra vez con amargura.

—Pero, ¿y mi padre…, mi padre?

—¿Qué te importa de él? ¿Le debes gratitud por el ser que fortuitamente
 te dió, en la inconsciencia de su brutalidad?… ¿Acaso podemos
 considerarnos padres siempre que afrentamos a una mujer?

—Quisiera, sin embargo, saber su nombre.

Don Manuel guardó silencio.

—Saber—añadió el mozo—su clase social.

El de Luzmela vió cómo se agitaba en este anhelo la vanidad del joven;
 vaciló un momento, y luego dijo con firmeza:

—Ya sabes que ésta no es hora de mentir. Salvador: tu padre era un
 campesino de origen humilde lo mismo que tu madre.

—Y, ¿vive?

—Emigró, y ya no se supo más de él.

—¿Era soltero?

—Lo era.

—¿Y jamás consintió…?

—¿En reparar su delito?… ¡Nunca!… ¿No te digo que nada le debes?
 Eres hombre, y hombre cabal. Deja que esa humillación pase por debajo de
 tu orgullo, y no le fundes en hechos de que no eres responsable.

Pero estaba profundamente abatido Salvador. En vano trataba de luchar
 contra la pesadumbre de aquella sorpresa que casi destruía su
 personalidad de un solo golpe inesperado.

Compadecido don Manuel, ablandó su voz para decirle efusivamente:

—Todavía estoy aquí yo, hijo. En la negra hora de su agonía le juré a
 tu madre ampararte, y he tratado de cumplir mi juramento. Te eduqué y te
 hice un hombre; dócil ha sido tu condición para que yo haya podido
 formar de ti un mozo tan noble y amable como para hijo le hubiera
 deseado. Si por creerte mío has tenido tesón y firmeza para llegar a lo
 que eres… ¿tan ajeno a mí te juzgas ya, que así te amilanas y
 vacilas?… Aunque no te di el ser, ¿no soy algo más padre tuyo que
 aquel que te le dió?… ¡Y si te acobardas ahora que yo te necesito!…

No acabó don Manuel este sentido discurso sin que el joven hubiera
 levantado la cabeza, brillantes los ojos zarcos y sinceros, toda
 iluminada de una grata expresión su simpática fisonomía.

Se quiso arrodillar con un movimiento espontáneo y devoto para suplicar.

—Perdón, señor, perdón…. He dejado arruinar todo mi valor
 indignamente, pero ha sido un momento; ya pasó; estoy tranquilo, estoy
 contento si le puedo servir a usted de algo, yo, pobre de mí, que tanto
 le debo….

—Cállate…. ¡Si me lo vas a pagar todo! Bien sabe Dios que no tuve
 nunca intención de cobrártelo; pero ahora—añadió implorante—es
 preciso, hijo mío, que me devuelvas en Carmen todo el bien que te hice.

—Cuanto yo pueda y valga se lo ofrezco a usted dichoso.

—Pues oye.

Se recogió un momento a meditar, y dijo luego:

—¿Qué juicio has formado tú de mi hermana?

—¿Juicio?… Ninguno; ¡la he tratado tan poco!

—Pero, ¿qué impresión te causa?

—Me parece buena señora.

—¿Y qué has oído de ella por ahí, como voz general?

—Dicen que es un poco rara; algo histérica.

—Sí, tiene que serlo; era epiléptica nuestra madre, y nuestro padre el
 hidalgo de Luzmela ¡bebía tanto ron!… Pero, en fin, ¿la creen buena?

—Buena sí.

—Te extrañarán estas preguntas; pero yo te voy a decir una cosa: apenas
 conozco a mi hermana. Aquí, jugamos un poco de pequeños, ¡ya no me
 acuerdo de aquellos años! En seguida me llevaron al colegio, desde allí
 a la Universidad; cuando acabé la carrera ella estaba ya casada en
 Rucanto. Estuve aquí con mi padre corto tiempo, y partí a visitar la
 Europa, ansioso de ver mundo y correr aventuras. Ya te he contado cuánto
 mi padre me prefería y con cuánta liberalidad satisfacía todos mis
 caprichos. Derroché el dinero y la salud hasta que él me llamó para
 darme el último abrazo, y entonces me encontré mejorado en su
 testamento todo cuanto la ley permitía. El marido de mi hermana era un
 calavera, y mi padre les mermó la herencia todo lo posible. Sin embargo,
 yo era tan calavera como él; pero era su ídolo, y en mí no veía más que
 la hidalguía exterior, conservada hasta en los tiempos más tormentosos
 de mi vida. Siempre mi cuñado me miró con animosidad, tal vez por mi
 superior linaje, tal vez por las muchas preferencias que en vida y en
 muerte me prodigó mi padre. Estas diferencias me separaron mucho de mi
 hermana. Vino entonces mi casamiento, tan lleno de esperanzas para mí.
 Me creí reconciliado con el amor del terruño y con la paz de mi valle;
 restauré esta casa, soñando vivir siempre en ella en idílicos goces;
 evoqué la visión de unos hijos robustos y de una patriarcal vejez…:
 ¡sueño fué todo! Desperté de él con la esposa muerta entre los brazos.
 Era la más rica heredera de Villazón, y, tan abundante en bondad como en
 dineros, quiso dejarme en prenda de su cariño toda la fortuna que tenía.
 Doblemente rico, perdida la ilusión de la dulce vida quieta y santa que
 acaricié apenas, de nuevo me lancé a los placeres locos del mundo, lejos
 de mi solar. Peregriné mucho; derramé el corazón y la vida a manos
 llenas; pero no fuí tan insensato que llegara a empobrecerme. Algunas
 veces volvía yo a Luzmela con una vaga esperanza de poder quedarme por
 aquí, bien avenido con esta melancólica vida de memorias y ensueños;
 pero nunca lograba que de mi corazón voltario se adueñase la paz. En uno
 de estos viajes vine muy cambiado; me blanqueaba el cabello y traía en
 los brazos una niña. Me estuve entonces aquí un año entero; un año que
 fué para mi alma ocasión de intensas revelaciones; la niña, tan pequeña,
 tan impotente, iba poseyendo todo mi albedrío. En rendirla yo mi
 voluntad sentía un extraño goce lleno de encantos nuevos. Su inocencia
 me cautivaba en dulcísima cadena, y yo, que la salvé a esta niña del
 abandono, más por deber de conciencia que por amor de padre, me sometí a
 su hechizo con una dejación de mí mismo absoluta y feliz. Ya, desde
 entonces, sólo salí de Luzmela por precisión y muy pocas veces. Mi vida
 tenía un objeto, y yo sentía santificarse mis sentimientos y levantarse
 mi corazón al suave contacto de aquella pequeña existencia pendiente de
 la mía. Continuaba viendo a mi hermana contadas veces: mi cuñado me
 mostraba cada día mayor hostilidad; y yo, indiferente y orgulloso, no
 ponía jamás los pies en Rucanto. Pero no me era grato saber que mi
 hermana pasaba apuros y estrecheces, casi totalmente arruinada por su
 marido, y a menudo le mandaba reservadamente algunas cantidades como
 regalo para mis sobrinos, a quienes apenas conozco….

Calló don Manuel y se quedó abstraído breve rato.

Luego dijo:

—Y hemos llegado, querido Salvador, al caso que me preocupa y desvela.
¿Merecerá mi hermana que yo le confíe mi hija?… Tú, ¿qué crees?…

—Yo creo—respondió el joven—que no es muy fácil acertar con la
 respuesta, ya que ni usted ni yo la conocemos bien.

—Por eso vacilo….

—¿Y ha pensado usted en qué condiciones le confiaría la tutela de
Carmen?

—Sí; lo he pensado: le dejaría a mi hermana la mitad de mi fortuna con
 la condición de que fuese una buena madre para la niña.

Salvador escuchaba con asombro a don Manuel.

—Pero eso—dijo—sería caso de una comprobación delicada y difícil.

—Tengo previstas todas las dificultades: de todo ello hablaremos…. Yo
 quisiera dejarle a mi hija un constante testimonio de mi ternura, sin
 perturbar su alma con la trágica historia de su nacimiento. Puesto que a
 la cara del mundo no le puedo decir que soy su padre, ¿a qué inquietar
 su inocencia con el descubrimiento de una pérfida acción que cometí?…
 Quiero que mi memoria le acompañe dulce y serena, como la vida que ha
 disfrutado junto a mí. Quiero ser su providencia y su amparo más allá de
 la muerte, sin que mi nombre caiga de su corazón, ennegrecido por la
 sombra de mis culpas…. Para ella quiero ser siempre bueno… ¡siempre!

Quedóse el de Luzmela ensimismado; ardía en sus ojos la luz de la
 esperanza con radiante expresión.

Y mientras Salvador le contemplaba con recogida actitud, continuó don
Manuel:

—Al enviudar mi hermana hace poco, se ha apresurado a mostrárseme
 afectuosa, lo que me prueba que antes no tenía libertad para hacerlo.
 Parece que la niña le es muy simpática. Si ella además le lleva el
 bienestar y la holgura, ¿no ha de quererla bien?

—Yo creo que sí.

—¿Verdad que sí?

—Es verdad….

—Pero supongamos que me equivoco; que cometo un gran desatino, y que
 ella no trate bastante bien a la niña. En ese caso dejaré a Carmen el
 derecho de reclamarle mi herencia, y todavía te quedas tú con otra parte
 igual a la de mi hermana.

—¿Yo, dice usted?

—Tú, que eres mi segundo heredero, a quien lego la mitad de mis
 caudales.

—Pero… ¿usted ha pensado?…

—Yo he pensado mucho, hijo mío; tú, si no quieres contrariar mi postrer
 deseo, serás un buen administrador de mi media fortuna; gastarás las
 rentas, como tuyas que serán, y el capital lo conservarás para cuando
 Carmen lo necesite. Figúrate que por amor se casa pobre…; tú la dotas;
 o que se casa contigo…; la dotas también; o que se muere…; la
 heredas, quedándote tranquilamente con mi legado, que legalmente será
 tuyo.

—¿Y si muriese yo?

—Se lo dejas a ella. Y si nada necesita, tuya será entonces, sin
 condiciones, la herencia.

—Por Dios, señor, yo creo que jamás un testamento se ha hecho así, de
 tan extraña manera….

—No se habrá hecho; pero se va a hacer ahora; mejor dicho, ya se está
 haciendo.

—¿Ya?…

—Sí; le estamos haciendo tú y yo; un testamento moral entre dos hombres
 honrados…. Testo yo, y tú asientes; recibes mi legado y juras cumplir
 mi voluntad…. ¿Te figuras que estas condiciones que te impongo iban a
 constar en papeles? No, hijo, no; se confirmaría entonces la opinión
 general de que estoy un poco «tocado»…; ya sabes que se dice por
 ahí….

—Sin embargo, señor, medite usted bien que es demasiado absoluta la
 confianza con que usted me honra. Puedo extraviarme; puedo
 pervertirme…, volverme loco; hágalo usted en otra forma, limitándome
 la acción; ajustándome el camino…; nómbreme usted, si quiere, tutor de
 Carmen.

—Te nombro su hermano, su protector, acaso su esposo, dentro de mi
 corazón; ante la ley te nombro mi heredero sin condición alguna.

Salvador se paseaba por la sala agitado; mortificaba su barba rubia con
 una mano implacable, y sus espuelas levantaban en la estancia silenciosa
 un belicoso acento metálico.

Moría la tarde en la cerrazón sombría del cielo, y don Manuel tendía
 hacia el joven una mirada ansiosa.

Viéndole tan dudoso y alterado, díjole, al fin, con tono de dolido
 reproche:

—¡Si no quieres, Salvador, yo no te obligo!…

Él se volvió hacia el enfermo; estaba pálido y tenía la voz angustiosa.

—¿No querer yo servirle a usted? Es que me aterra el temor de no saber
 hacerlo; de no poder, de no ser digno de esta ciega confianza con que
 usted me abruma.

—Si no es más que eso….

Y don Manuel, alzándose del sillón, estrechó al muchacho en un abrazo
 ardiente, y teniéndole así, preso y acariciado, dijo con solemnidad:

—Doy por recibido tu juramento, y le pongo este sello de nuestro
 cariño.

Quiso salvador confirmar: yo juro; pero el de Luzmela le tapó la boca
 con su descarnada mano.

—Está jurado, hijo mío; ven y siéntate otra vez a mi lado; no me
 sostienen las piernas.

Se sentaron.

Comenzó don Manuel a hablar animadamente con la voz impregnada de
 emoción y de dulzura.

Salvador le atendía en silencio, sin dejar de mesarse la barba
 febrilmente; y en esto se oyeron en el pasillo unas palabras recias y
 unos pasos sonoros.

—Son el cura y el maestro—dijo don Manuel contrariado.

—Entonces me voy, con su permiso; aun no hice hoy la visita en Luzmela,
 y está cayendo la noche. ¿Cuándo quiere usted que vuelva?

Ya habían anunciado a don Juan y a don Pedro, cuando don Manuel
 respondió:

—Ven mañana temprano; te espero en mi despacho a las nueve, y te
 quedarás a comer.

Los dos hombres se estrecharon las manos fervorosamente, y Salvador hizo
 un breve saludo a los recién llegados.

Salió. En la meseta amplia de la monumental escalera encontró a
 Carmencita: estaba apoyada en la maciza reja del ventanal, y miraba al
 cielo o al campo ensimismada.

Al sentir las espuelas de Salvador en la escalera, se volvió hacia él
 sonriendo, y observándole muy atenta, preguntó:

—¿Le mandaste al padrino alguna medicina?

Bajaba el mozo embargado de emociones. La dulce voz de la niña le hizo
 estremecer. Contemplóla con un respeto y una sumisión que no le había
 inspirado jamás, y apremiado por su mirada interrogadora, replicó:

—Está muy bien el padrino, querida.

Ella le tendió la frente esperando un beso, y el pobre muchacho se
 inclinó y le besó la mano con noble acatamiento.

Quedóse algo asombrada Carmencita de la actitud turbada del que llamaba
 su hermano; apoyándose en la reja oía cómo se alejaba el caballo de
 Salvador y pensaba:

—¡Es que está malo, de verdad, el padrino!

III

Habían colocado una lámpara sobre la mesa, y don Juan y don Pedro se
 pusieron a mirar al de Luzmela. Parecía más hundido en el sillón que
 otras veces y como si los ojos se le hubiesen agrandado.

Sirvieron en seguida el chocolate humeante y espumoso, y mientras don
 Manuel lo tomaba a sorbos, con esfuerzo, el cura y el maestro lo
 saboreaban con deleite, mojando en los delicados pocillos hasta el
 último bizcocho y la última rebanada de pan rustrido.

Se había iniciado una trivial conversación, rota a cada bocado de pan o
 de bizcocho, hasta que retiradas las bandejas de encima del tapete, el
 criado presentó otra grande, de plata, con la correspondencia.

Miró don Manuel los sobres de sus dos o tres cartas, y las apartó
 indiferente; el maestro abrió un periódico y comenzó la habitual
 lectura.

Había el caballero cerrado los ojos; tenía las manos cruzadas sobre las
 rodillas.

Don Juan, a veces, hacía un punto en su tarea y por encima del papel
 miraba con inquietud al enfermo.

También don Pedro le observaba con atención, y miraba después a don
Juan.

Y cuando ya los dos se estaban alarmando, por aquella quietud momificada
 de su huésped, éste dió un respingo en la silla y dijo, con la voz
 entera y sonora.

—Perdone un momento, don Juan; me van ustedes a permitir unas
 preguntas, y aunque les parezcan extrañas han de responderme sin hacer
 comentarios, ¿no?

Don Manuel había estado en América dos años, y esta interrogación
 expresiva ¿no?, importada de aquel mundo joven, la usaba todavía en
 ciertos momentos.

Se miraron con sorpresa sus dos contertulios, y ambos dijeron que «sí»
 varias veces, en contestación a aquel «no» interrogante.

—Vamos a ver—indagó el solariego, que parecía un resucitado—: a
 ustedes ¿qué les parece de mi hermana?

Hubo un silencio explicable, y a la par respondieron los dos señores:

—Nos parece bien; ya lo creo, muy bien….

—¿Creen ustedes que es buena?

—Ya lo creo; muy buena, sí señor.

—¿Y no dicen por ahí que es rara?

—Un poco rara; pero, poca cosa….

Hubo otra pausa, y aseveró don Manuel:

—¿De modo que a ustedes les merece excelente opinión?

—¡Excelente!

El de Luzmela volvió a recostarse en el sillón, cerró de nuevo los ojos
 y cruzó otra vez las manos murmurando:

—Siga, siga la lectura, don Juan, y dispensen.

Don Juan leyó otro ratito; él y don Pedro se miraban mucho aquella
 noche, y, más temprano que de costumbre, se despidieron.

Encontraron en el corredor a Rita, que subía con Carmen de la mano, y le
 dijeron:

—El amo está peor, ¿eh?

—¿Peor?

—Mucho peor: tengan cuidado.

Aunque hablaban con misterio, la niña se enteró, y preguntó con ansia.

-¿Mi padrino?

Ellos ya bajaban la escalera y no respondieron nada.

Rita aceleró el paso llena de inquietud.

Carmen tenía los ojos muy abiertos en la semioscuridad del pasillo, y
 toda su alma se asomaba por ellos como escudriñando las tinieblas del
 porvenir.

Llegando a la sala, la mujer y la niña fueron derechas al sillón, y
 mientras Carmen se inclinaba devota a besar las manos del enfermo
 decíale Rita acongojada:

—¿Se siente mal?

Sin responder a esto, el de Luzmela preguntó a su vez, mirando a la
 vieja:

—Oye, ¿a ti qué te parece de mi hermana: es buena?

Atónita la mujer, creyó que deliraba su amo, y él quiso disipar aquel
 asombro explicando:

—No estoy «de la cabeza», Rita, no te apures, y responde.

Dijo Rita:

—Buena es su hermana, ¡qué ocurrencia!

—Podía no serlo….

—Yo poco la tengo tratada; casóse apenas yo vine…, ¿no se acuerda?

—Pero, ¿qué has oído por ahí?

—Que es algo rara, algo «maniosa»; pero buena sí.

Don Manuel soliloquió:

—¡Todos dicen que es buena!

—Sabe, que el genial se le habrá corrompido algo con las desazones;
 pero el fondo será querencioso y noble como el de todos los amos de
 Luzmela….

Tenía el enfermo una placentera expresión cuando volvió la cara hacia
Carmen, que atenta escuchaba a su lado.

—Y a ti, hija mía, ¿qué te parece? ¿quieres a mi hermana?

La niña clavó en él su mirada límpida, y también preguntó:

—¿La quieres tú?

—Yo sí.

—Pues yo también, sí….

—¿Te gustaría vivir con ella?

Carmen dijo prontamente:

—Quiero vivir contigo—y le echó los brazos al cuello con ternura.

El la enlazó en los suyos lleno de emoción, murmurando con la voz
 quebrada:

—Pero si yo tuviera que marchar….

La niña, sollozante, respondió al punto:

—No, no, por Dios; llévame entonces contigo.

Rita hacía pucheros y se llevaba a los ojos la punta del delantal, y don
 Manuel, incapaz de prolongar aquella escena sin descubrir el profundo
 dolor que le poseía, trató de calmar a la niña con tranquilizadoras
 palabras.

Cuando Carmen, un poco engañada, alzó la cabeza y miró al hidalgo, le
 vió demudado y con el rostro humedecido. Angustiada todavía, le
 preguntó:

—¿Lloras?…; ¿sabes tú llorar?

Él trató de sonreir diciendo:

—¡Si son lágrimas tuyas!

Y la despidió con un beso muy grande….

En la alta noche, cuando el monumental lecho de roble crujía sacudido
 por el convulso llanto del enfermo, murmuraba el triste:

—¡Que si sé llorar!… ¡Hija mía, hija mía!…

IV

Después de aquellos primeros ocho días, la vida en Luzmela recobró su
 aspecto acostumbrado.

Carmencita dió sus lecciones con don Juan y bordó su tapicería en un
 extremo del salón bajo la mirada solícita del solariego, que parecía un
 poco aliviado de sus achaques.

Salvador hizo al enfermo la cotidiana visita, larga y cariñosa, y el
 maestro y el cura fueron todas las noches, como de costumbre, a hacerle
 un rato la tertulia a don Manuel.

La numerosa servidumbre del palacio, engolfada en el trasiego de las
 cosechas, llegó casi a olvidar la angustia de aquella mañana en que el
 notario de Villazón entró solemnemente al despacho del amo, y llegando
 poco después muy descolorido el señorito Salvador, fueron avisados don
 Pedro y don Juan, con barruntos de testamento.

Una ansiedad dolorosa había conmovido a los servidores de la casa, todos
 obligados, por innúmeros favores, a guardar a su señor una fidelidad
 sagrada, y todos capaces de cumplir esta noble obligación. ¿Acertaría el
 de Luzmela en los pronósticos que hacía de su muerte? ¿Iría a caer ya,
 marchito para siempre, aquel único tronco de la ilustre casa de la Torre
 y Roldán?…

Durante algunos días estos temores pusieron en la vida, siempre
 melancólica, de aquella mansión, un sello de tristeza y de inquietud
 profundas. Todas las voces se hicieron quedas y suspirantes alrededor
 del amo, que, sumido como nunca en sus cavilaciones y añoranzas, cayó en
 un abatimiento alarmante.

Pero habíase esponjado de nuevo el cuerpo lacio y consumido de don
 Manuel; se erguía en el sillón con más arrogancia y tenía el semblante
 más placentero y despejado.

Se fué tranquilizando la buena gente de la casa y volvieron en ella las
 labores a su centro natural.

Sólo en los ojos hechiceros de Carmencita quedó encendida la penosa
 expresión de la duda, y a menudo posaba esta llama inquieta en el enigma
 de los días futuros como una interrogación inconsciente.

V

Don Manuel sueña, como la tarde en que le conocimos.

También ahora tiene los ojos abiertos sobre la cabeza gentil de Carmen;
 pero la niña no juega ni borda en el salón; está en el jardín, hundiendo
 distraídamente la contera de su sombrilla en las hojas secas amontonadas
 por los senderos.

El ábrego ha saltado brioso al amanecer, y ha despojado a los árboles de
 sus últimas galas, ya mustias.

Tiene el cielo una intensidad de azul rara en Cantabria; a través de una
 atmósfera de limpidez exquisita, todo el valle y los montes se abarcan
 de una sola mirada desde el balcón adonde asoma el de Luzmela su
 paciente silla de enfermo.

Algunas veces, sus ojos cargados con las imágenes de sus pensamientos se
 alzan un momento al cielo, al monte o sobre el valle, para caer siempre
 en éxtasis de adoración encima de la niña….

Soñaba….

Veía aquella mujer bella y pura que tenía los ojos y los cabellos lo
 mismo que Carmencita; tenía también su misma sonrisa serena y su misma
 voz de plata. La veía caer acechada, perseguida por él, atropellada por
 su loca pasión, y asistía a todo el horror de su vergüenza, a todas las
 horas atormentadas de su vida, hasta que ésta se extinguió en agonía
 trágica.

Con haber amado él tanto a aquella mujer, ¿fué ella el grande amor de su
 vida?… No: su amor inmenso y puro, supraterreno, inmortal, era la
 criatura recogida por compasión, como despojo palpitante de la tremenda
 aventura cuya memoria dolía siempre en el corazón del hidalgo. ¿Cómo
 pagaría su conciencia aquella deuda enorme? ¿Acaso él no fué el único
 culpable? ¿No lo fué siempre, en todas las ocasiones en que una mujer
 encendió su deseo?…

Con tales remordimientos estaba el de Luzmela perturbado, y por esquivar
 tan íntima turbación, o porque fuese aquélla para él una hora de
 evocaciones aventureras, cayó de pronto en su memoria otra página
 galante de sus años mozos.

Esta no había quedado mojada de lágrimas: risueña y gozosa, fué otra de
 sus grandes locuras. Y se iba aplaciendo el semblante angustiado del
 caballero al recordar aquella su expedición a las Américas, dueño y
 señor de una criolla que le adoraba.

Ella le había pedido, con cálidas frases de terneza, un viaje a su país,
 de donde seguramente la trajo otra aventura amorosa. ¿No valían sus
 caprichos la pena de «botar la plata»?… Fué el viaje una pura gorja en
 que a cada momento tuvo la bella indiana descubiertas por tentadora
 sonrisa las perlas nitescentes de su boca. Era una delicia vivir y gozar
 tanto, ¿«no»?…

Ya se había aclarado toda la cara macilenta del enfermo con esta
 placentera memoria cuando Carmen gritó sobresaltada desde el jardín:

—¡Padrino, la nétigua; espántala!

Y un ave de blando volar, de uñas corvas y corvo pico, se sostuvo,
 retadora, un instante en el vano del balcón, agitando sus plumas remeras
 y graznando con lúgubre tono.

Desde las lueñes playas de la América virgen volvió el de Luzmela los
 ojos al pajarraco agorero, y le ahuyentó de un manotazo en el aire con
 enojo violento; en seguida buscó la mirada de la niña y encontró en ella
 una singular expresión dolorosa, como sólo recordaba haberla visto igual
 en los ojos de otra criatura: de aquella triste pecadora que murió del
 dolor de haber pecado…. ¿De dónde había sacado Carmen aquel secreto
 penar que se le declaraba en los ojos? Sólo sabía don Manuel que desde
 hacía algún tiempo el rostro de la niña estaba ensombrecido por alguna
 extraña tristeza que a menudo ponía en su mirada una revelación; y aquel
 destello misterioso llenaba de pesadumbre el alma del caballero.

Hizo un esfuerzo por levantarse, y apoyado en el barandaje de hierro, le
 dijo:

—¿Pero te da miedo de la nétigua?… No te asustes…; se fué ya.
Sube…. ¿no quieres subir?…

Ella alzó el azahar de su mano señalando al cielo, y por toda respuesta
 murmuró:

—Todavía… padrino.

El ave fatídica se cernía obstinada sobre el jardín.

Carmen corrió a la casa y subió al salón.

Ya don Manuel había vuelto a sentarse y la esperaba.

La niña fué derecha a sus brazos con una inexplicable emoción, y su voz
 llorante interrogaba:

—¿No te irás, padrino? ¿Nunca te irás? ¿No me dejarás nunca con doña
Rebeca?

El, absorto, clamó:

—¿No la quieres?

—No, no; ¡qué miedo, qué miedo tan grande!

—¿Pero de quién, hija mía?

Paró un coche en la portalada, y Carmen sin soltarse del cuello del
 hidalgo, gimió:

—Otra vez la nétigua….

Volvió el ave a aletear a la par del alero, graznando agresiva, cuando
 abriendo la puerta del salón anunciaron:

—Doña Rebeca.

Carmen imploró.

—Viene a buscarme; ¡no me dejes, por Dios, no me dejes!

El de Luzmela había doblado la cabeza sobre el hombro de la niña, y sus
 brazos se iban aflojando en torno al cuerpo grácil de la criatura.

Cuando doña Rebeca entró en la sala y se acercó al grupo, viendo la cara
 mortal del enfermo, increpó a la niña.

—¿Le estás ahogando?

Ella apartóse prontamente, diciendo:

—¿Yo?

Y al soltarse de aquel brazo ardiente vió con horror cómo el cuerpo de
 don Manuel se desplomaba sobre el respaldo de la silla.

Miraba el moribundo a Carmen con una angustia infinita. Había adivinado
 tardíamente sus terrores y sus penas. La muerte llegaba implacable, sin
 darle acaso tiempo para reparar su fatal error, fruto de tantas
 meditaciones, y que ya antes de consumarse causaba a Carmen una
 desolación tan profunda….

Todo lleno de espanto, el corazón de Carmencita se le subió a los labios
 para gritar con afanosa ternura:

—¡Padre!…

Y de nuevo trató de abrazarle la infeliz.

Doña Rebeca la separó del caballero con aspereza, diciéndole:

—¡Qué padre ni qué ocho cuartos!

El de Luzmela abrió entonces los ojos inmensamente, con tal expresión
 desesperada y colérica, que la señora echó a correr, mientras la niña,
 vacilante, caía de rodillas, suplicando:

—¡Dios mío, Dios mío!

A los gritos de doña Rebeca acudió alarmadísima la servidumbre, y entre
 ayes y lamentaciones fué el moribundo transportado a su lecho.

En el más ligero caballo de la casa partió a escape un hombre a buscar
 al médico, y otro voló a buscar al cura.

Doña Rebeca husmeó en la capilla, procurándose auxilios piadosos para
 aquel trance, y volvió al cuarto de su hermano, donde, muy diligente,
 encendió la vela de la agonía.

Antes había dicho a Carmencita que trataba de acercarse a don Manuel:

—Aquí sobran los chiquillos; vete allá fuera.

La pobre criatura, desorientada y llena de temor, volvió a la sala, y
 de nuevo se hincó delante del sillón vacío.

Entretanto el de Luzmela pugnaba en vano por hablar. Su vida parecía
 haberse reconcentrado en los desorbitados ojos, que miraban con
 incensatez, hasta que, tras un nistagmo penoso los cerró para siempre.

Había caído la tarde en una serenidad dulcísima; algún caliente suspiro
 del ábrego removía en el jardín las hojas secas, llevando hasta la
 ilustre casa de la Torre y Roldán, clara y distinta la voz solemne del
 Salia, eterno arrullador de la vega.

Carmencita, absorta en su desconsuelo, se levantó de pronto estremecida
 por un resoplido siniestro, y, toda temblorosa, gritó una vez más:

-¡La nétigua!…

De las habitaciones de don Manuel salían ya los chillidos agudos de doña
 Rebeca, y el ave agorera tendía sobre el azul cobalto de la noche su
 vuelo silencioso….

El hidalgo de Luzmela había muerto.

SEGUNDA PARTE

I

Cuatro años han pasado muy callandito sobre la vida de Carmen. Sólo
 ella sabe que aquel montón de horas está todo mojado de lágrimas, que no
 ha reído en su vida ninguna de aquellas cuatro primaveras con el
 alborozo de las ilusiones, ni ha cantado en su pecho ninguno de aquellos
 estíos la enardecida estrofa de la juventud.

El singular testamento de don Manuel de la Torre fué un jirón de locura
 mansa que, desgarrado del noble corazón del solariego, quedó flotando
 sobre la cabeza inocente de su hija, como nube de un drama silencioso.

Había quedado Carmencita llena de terror en las manos de doña Rebeca, y
 doña Rebeca tendía con ansia sus garras de nétigua hacia la herencia
 codiciada, sin poder apresar los caudales, por tener las uñas llenas de
 la carne inocente de la niña, flor de pecado y de dolor.

Al consumar don Manuel aciagamente sus propósitos de última voluntad,
 exacerbó todas las malas pasiones de su familia y sembró de torturas la
 senda de Carmen allí donde quiso dejar para ella rosas de piedad y
 lozanos capullos de ternura.

Todos los deseos del de Luzmela quedaron atados en su testamento, dentro
 de la rigidez del derecho legal, con sólida habilidad y previsión, y
 doña Rebeca hubo de someterse con aparente comedimiento a las
 disposiciones de su hermano y fingir que cobijaba a Carmen en regazo
 maternal.

Con el tecnicismo severo de las cláusulas testamentarias, la señora de
 Rucanto quedaba sometida al cargo de administradora de la media fortuna
 del caballero hasta la hora acordada por aquél, y sólo a título de
 amparadora de la niña. Por el bienestar de ésta velarían las leyes, «sin
 empecer la acción y facultades conferidas a un rancio solariego de los
 contornos, nombrado tutor de la pequeña y asistido del derecho de
 retrotraer para la misma el legado de don Manuel en caso de que doña
 Rebeca no cumpliese las condiciones impuestas por el testador….»

Cuando llegó a Rucanto la niña de Luzmela, la recibieron los sobrinos de
 don Manuel con indiferencia sublime, mirándola de hito en hito…; ¡fué
 aquella la primera vez que bajó los ojos turbada delante de su nueva
 familia!…

Desde aquella hora fatal, Carmen puede asomarse a las páginas de estos
 cuatro años transcurridos, mirando su vida doliente al través de una
 cortina de llanto, y puesto sobre los labios un dedito precioso en señal
 elocuente de silencio, como un ángel tímido y resignado, herido a
 traición en las alas gloriosas….

II

Tenía cuatro hijos doña Rebeca. El mayor, Fernando, marino mercante,
 navegaba en mares lejanos; era un guapo mozo, de carácter aventurero y
 de gallardísima figura; su madre sentía pasión por él, una pasión
 material, fundada únicamente en la belleza del muchacho. El segundo,
 rudo y torpe, hacía vida montaraz y sólo paraba en Rucanto el tiempo
 preciso para comer y dormir; algunas veces, para pedir dinero y, con
 escasa frecuencia, para mudarse de ropa. Tenía el cuerpo recio, los ojos
 turnios, áspera la voz y fiero el ademán. Era mocero y borracho; se
 llamaba Andrés.

Le seguía en edad la joven Narcisa, una muchacha de veinticinco años,
 ojizarca y endeble, melindrosa y no mal parecida. Ella era, en ausencia
 de Fernando, el mimo de la casa, el centro adonde convergían todas las
 atenciones y de donde partían todos los designios. Doña Rebeca, con
 hacer honor a su nombre, había sido toda sumisión y desvelo para
 malcriar a su hija.

Quedaba aún otro muchacho, Julio, de veinte años, también enclenque, de
 cara macilenta y desapacible expresión; huraño y triste, andaba siempre
 solo por los rincones de la casa o de la huerta, en misteriosos
 soliloquios que a veces tomaban la forma de quejidos lamentables….

Había comprendido Carmen cuál era su destino y creía que siguiéndole
 cumplía la voluntad de su protector. Su inteligencia clara y su corazón
 noble se sobrepusieron a la debilidad de los trece años; dominando con
 valor admirable el terror que le inspiraba doña Rebeca, la acompañó
 dócil a Rucanto, y allí se echó sobre los hombros su nueva vida, con un
 firme empeño de levantarla y llevarla gallardamente hasta el final del
 camino.

Cuatro años llevaba en la áspera ruta, y se había hecho una mujer a
 fuerza de sufrir y de llorar.

La vida de familia en Rucanto era espantosa. Carmen miraba siempre con
 el mismo miedo y el mismo asombro a doña Rebeca y a sus hijos.

A veces creía que se odiaban, a veces que se querían; siempre le
 parecieron un enigma viviente y trágico, una sima de pasiones pavorosas,
 a cuyo borde andaba la infeliz todo temerosa y estremecida, con un paso
 incierto de sonámbula, con una mirada pávida y llorosa, llena de lejana
 tristeza.

En sus meditaciones de niña temblaban los pensamientos chocando unos con
 otros, doloridos, ante el cuadro siniestro de aquel hogar. A menudo, una
 compasión inmensa flotaba benigna en el espíritu generoso de Carmen,
 preguntando: ¿acaso estos pobres no han heredado la maldad y locura?…
 ¿Son ellos responsables de ser locos o de ser malos?…

Y la realidad de las cosas respondía tirana que era un tormento durísimo
 vivir con aquella familia de enajenados, verdugos de la ajena y la
 propia felicidad.

Parecía imposible aprender aquellos genios ni llevar una hora seguida
 la corriente de aquellas voluntades, porque a cada minuto se tropezaba
 en el escollo de una mudanza o en el abismo de un arrebato. Todo era
 ciego y duro en la inconsecuencia monstruosa de semejante familia, y
 para el alma delicada y dulce de Carmen iba siendo una tortura inmensa
 aquel vivir tormentoso, sembrado de imprecaciones y gritos,
 desesperaciones y codicias.

Cuando la niña llegó a Rucanto, la instalaron regaladamente en el
 gabinete de Narcisa; entraba con ella en casa la abundancia, y tras la
 primera mirada inquisitorial y hostil, los sobrinos de don Manuel
 tuvieron para la intrusa una displicencia tolerante, única tregua de paz
 que se le concedió en aquella mansión belicosa.

Pasada fugazmente la primera impresión de sorpresa y bienestar, cada uno
 dió en la casa rienda suelta a sus instintos, sin un asomo de compasión
 ni de ternura para la desgraciada forastera.

III

Antes que tal gente mostrase una acerba hostilidad a la muchacha, doña
 Rebeca la llamó algunas veces «sobrina» con un tono adulón un poco
 irónico; y todavía, después que la sitió con todo el enardecimiento de
 un plan completo de campaña, cuando en alguna encrucijada estratégica la
 quería congraciar, dábale aquel grato nombre de familia y pretendía
 halagarla con su vocecilla de falsete endulzada en la punta de la
 lengua.

El primer día que doña Rebeca, como general en jefe, acometió a la niña,
 armada de toda la perfidia del mundo, fué y le dijo:

—Mí hermano no era tu padre…; que se te quite eso de la cabeza…;
 mi hermano no era nada tuyo…; no tienes sangre infanzona…; eres
 «hija de padres desconocidos»….

Ella humilló la frente enrojecida, sin responder.

Esta pasividad excitó más la agresiva intención de la señora, que,
 persiguiéndola con los ojos y con la actitud, continuó:

—Mi hermano estaba loco, loco de atar…: heredó de los abuelos esta
 dolencia.

Le acudió a Carmen un lógico pensamiento, y delatándole en voz alta,
 preguntó:

—¿No eran también abuelos de usted?

Doña Rebeca, furibunda, le puso los puños junto a la cara, gritándole:

—Tú eres la santa…, ¿eh?…; la santa, ¿y me insultas llamándome
 loca?

La infeliz, rompiendo a llorar, gimió:

—¿Yo?…

—Sí, tú, la santita, el agua mansa, que parece que nunca has roto un
 plato….

Y se dió a hacer gestos por la casa adelante, con las manos en la cabeza
 y la voz retumbante rodando por los pasillos.

Nueva espectadora de aquellas comedias ridículas, Carmen se creyó
 realmente culpable y llegó a suponer que había sido grave indiscreción
 preguntarle a doña Rebeca si era nieta de sus abuelos.

Otro día, riñendo la hija y la madre, engalladas y descompuestas,
 estaban ya a punto de «agarrarse», cuando Carmen, entrando en la
 estancia, se interpuso entre las dos con impulso bondadoso.

Aprovechó Narcisa aquel momento para darle con saña un empellón, y la
 niña fué a caer de rodillas cerca de una mesa, sobre la cual una lámpara
 vaciló, quebrándose.

—Es una loca—dijo Narcisa, avenida de pronto con su madre en tranquila
 conversación.

—Sí, una loca; hija de su padre había de ser—repitió la señora.

Carmen, sin hacer caso de la lámpara, del golpe, ni de la injusticia de
 aquellas palabras, preguntó:

—¿De qué padre?

—De mi hermano; del simple de mi hermano, que estaba «poseído»….

La niña había oído únicamente de mi hermano, y, de rodillas como
 estaba, juntó las manos con transporte, soñando.

—Sí; es cierto…, es cierto….

El furor de Narcisa volvió entonces a desbordarse ante la devota actitud
 de la muchacha, y de nuevo chilló a su madre con desatinadas veces.

—¿No ves cómo se eleva? ¿No ves cómo se cree igual a nosotras? ¿Por qué
 le dices que es hija de tu hermano?… Tú sí que estás «poseída»; tú sí
 que eres simple….

Huyó doña Rebeca con su paso menudo y cauteloso, y la hija la siguió a
 grito herido llenándola de injurias.

Carmen, sola en la habitación, sintió que la duda quedaba todavía viva
 en su pecho; volvió los ojos a todos lados como para interrogar al
 misterio de su vida, y vió otros ojos turbados y malignos que se
 recreaban en su angustia.

Era Julio, que acechaba el dolor ajeno para manjar de su alma perversa.
 Estaba a veces adormilado en los bancos del pasillo o en el sofá de la
 sala, y cuando oía que, bajo los chillidos agudos de Narcisa o bajo las
 sinrazones de su madre, temblaba como un pajarillo la fresca voz de
 Carmencita, corría hacia ellas, recatándose detrás de las puertas o a la
 sombra de las paredes para no perder ni un detalle de la escena
 dolorosa. Si le era posible ver las caras desde sus escondites, entonces
 una expresión tenebrosa se asomaba a sus ojos malécos.

No se acordaba Carmen de haber hablado con aquel muchacho una buena
 palabra en los años que llevaba en la casona.

La voz aceda del mozo sólo se alzaba iracunda contra su madre, contra su
 hermana o contra los criados. Se pasaba muchos días encerrado en su
 dormitorio. Doña Rebeca decía que estaba enfermo. Debía de ser verdad,
 porque a menudo salían del aposento ayes y gemidos.

Lloraba entonces la madre; Narcisa se enfurecía, y si en tales ocasiones
 de tragedia llegaba Andrés a Rucanto, rodaban los muebles, estallaban
 los cacharros en añicos, y las puertas se batían en tableteos
 formidables.

Los criados, siempre nuevos y de lejanos valles, pedían la cuenta con
 premura, y Carmen, llena de espanto, se escondía en el último pliegue de
 la casa a temblar como una hoja.

Pasaba la tempestad, doña Rebeca guisaba, su hija ponía la mesa con
 mucha solemnidad, y todos comían amigablemente, con apetito y
 abundancia.

Era seguro entonces que Andrés tenía dinero en el bolsillo y que Narcisa
 había conseguido un traje nuevo o un viaje a la ciudad.

Julio, que no se aplacaba con dones, aparecía tranquilo a fuerza de
 cansancio; y la fatiga de haber rugido furiosamente desplegaba su frente
 huraña y le hacía aparecer menos repulsivo.

Sólo Carmen en aquellas ocasiones, harto frecuentes, fingía comer y
 luchaba con el temblor de sus manos y con la inseguridad de su voz.

Y así, mientras que la madre y los dos hijos mayores hablaban amistados
 y serenos, Julio descansaba desfallecido, ella oía, siempre horrorizada,
 el eco de las blasfemias y de los insultos, de los golpes y las amenazas
 que se habían alzado entre la madre y los hijos, apenas hacía una hora,
 y tantas veces y en tantos años….

Era una casa temerosa la de Rucanto.

La fundó un quinto abuelo de doña Rebeca, que murió en un manicomio y
 que dejó lastimosa descendencia de locos y suicidas.

Desde entonces siempre se habían oído en ella gritos frecuentes,
 carreras y estruendos; siempre habían gemido las puertas, estremecidas
 por violentos impulsos, en el fondo oscuro de los corredores.

Una ráfaga de locura hereditaria y perversa parecía conmover a los
 habitantes de la casona, y los vecinos de la comarca miraban siempre con
 supersticioso respeto aquella vivienda blasonada.

Se contaba que doña Rebeca había sido muy desgraciada en su matrimonio.

Casó con un plebeyo, buen mozo y pobre, único pretendiente que le deparó
 la fortuna. Era mujeriego y derrochador, y suponíase que la dote de doña
 Rebeca le había enamorado más que la dama.

Aunque al público trascendía la desavenencia de los esposos, nada cierto
 se supo de sus querellas íntimas, sino que ambos se colmaban de
 improperios y andaban a medias en el mutuo lanzamiento de trastos a la
 cabeza.

Sin embargo, la opinión general culpaba al marido, vividor poco
 edificante; y doña Rebeca, que solía dar limosna y llorar en la iglesia,
 y que vivía encerrada en su casa, pasaba por ser «una infeliz» un poco
 estrafalaria y algo tocada del mal de la locura.

Andrés tenía mala fama; le temían los novios y los maridos, y era mirado
 con prevención en el valle.

A Fernando se le conocía muy poco; decían de él que era bravo marino y
 que poseía rasgos de nobleza y bondad como el señor de Luzmela.

Julio perecía siempre un niño colérico y misántropo que había sentado
 plaza de enfermo incurable, y Narcisa pasaba por discreta y, altiva,
 mediante la solemnidad de su empaque y el orgullo con que se
 amigaba—sin intimidad y con reservas—sólo con dos o tres señoritas de
 las ilustres familias comarcanas….

Habían pasado años de terrible escasez en la casona. Cuando llegó la
 herencia de don Manuel a remediar la precaria situación de la familia
 fué ya urgente levantar hipotecas y pagar trampas apremiantes. Como doña
 Rebeca era sólo usufructuaria del legado, hubo precisión de arreglarse
 con las rentas para hacer frente a la vida y remediar en la posible los
 pasados descalabros de la fortuna.

Difícilmente podían ir cubriendo las apariencias de reconstruir su
 posición ruinosa; estaba por medio Carmencita como un obstáculo
 insuperable. Sin ella, hubiesen tomado del capital heredado lo
 imprescindible para remendar la hacienda rota y darse importancia de
 gentes poderosas.

Doña Rebeca y su hija andaban atarantadas con esta pesadilla, y una
 animadversión latente las separaba más cada día de la dulce niña de
 Luzmela….

Ya hacía muchos meses que la sobrina de don Manuel había quitado el
 luto, y todavía Carmencita andaba vestida de negro, con resoba dos
 trajes. Ella no decía nada; pero algunas veces sentía una vaga
 pesadumbre al encerrar su cuerpo gallardo en aquellos hábitos austeros y
 tristes.

Un día, sofocada con la lana negra de su corpiño, tuvo la tentación de
 ponerse uno de sus vestidos blancos de Luzmela. La falda estaba
 sumamente corta; el cuerpo muy estrecho. Ingeniosa y lista, descosió
 dobladillos y lorzas hasta que la tela rozó completamente el borde de
 los zapatos. Luego, unas maniobras semejantes hicieron al corpiño
 extender sus delanteros sobre el seno túrgido de la niña. La manga,
 menos dócil, dejaba ver el antebrazo alabastrino. Se miró al espejo, y
 asombrada de sí misma, se ruborizó.

Entonces, con el amargo recelo de provocar el enojo de sus huéspedes,
 iba a desnudarse, cuando Narcisa se presentó en el aposento.

Mirando a Carmen, dió un grito, como si algo terrible le aconteciera, y
 llamó a voces a su madre.

La muchacha, sobrecogida, se replegó a un extremo del gabinete, y doña
 Rebeca, que acudió a saltitos menudos, se llevó las manos a la cabeza y
 empezó a lamentarse con agudas exclamaciones, engarzadas en su sarta
 habitual de refranes y agravios.

—¡Cría cuervos y te sacarán los ojos!… Esta ingrata se quiere
 quitar el luto de mi pobre hermano. A muertos y a idos…. ¡Hermano de
 mi alma, que por ella se ha condenado; que está en los profundos
 infiernos por culpa de esta mal nacida!…

Narcisa, impasible y majestuosa, presidía la escena como un juez severo,
 asistiendo con gestos de indignación a los desatinados discursos de su
 madre, mientras Julio, que había acudido sañudo y acechante al umbral
 de la puerta, fulguraba sobre la trémula niña su mirada monstruosa, y
 oyendo buhar y maldecir a las dos mujeres, toda su mezquina figura se
 estremecía de satánico gozo….

Pálida y convulsa resplandecía tan bella la muchacha, que Narcisa
 hubiera querido aniquilarla con sus ojos acerados, cargados de ira.

Cuando la dejaron sola con su terror, se quitó con manos temblonas el
 alegre vestido blanco, y otra vez se abrumó bajo la tela sombría de su
 luto. Estaba descontenta de sí misma; tal vez doña Rebeca tenía un poco
 de razón; acaso había algo de ingratitud de su parte en aquella
 involuntaria fatiga que le causaba la ropa negra, vieja y pesada.
 Mortificábase con la duda de si el antojo del vestido blanco habría
 ofendido la memoria de aquel hombre a quien en el fondo de su corazón
 llamaba padre, y le dolían, con violento dolor, las crueles palabras que
 acababa de oír sobre la condenación de don Manuel. Toda su alma estaba
 sublevada de indignaciones porque la culpasen a ella de aquella
 condenación posible.

Tanto oía anatematizar a todas horas la injusticia del testamento de su
 protector, que llegó a tener sospechas de semejante injusticia; porque
 si ella no era, por fin, hija del noble solariego, ¿qué era en aquella
 familia, y qué motivos había para que la piedad del testador la
 asistiese por encima de los naturales derechos de la hermana?

Pero, y Salvador, ¿no parecía también un extraño, un intruso que había
 venido a poseer libre y completamente parte de la fortuna del amigo?

Había un gran misterio en la última voluntad de don Manuel, y Carmencita
 martirizaba en vano su inteligencia con aquellas profundas meditaciones.

Cuando en su presencia se insultaba acerbamente al difunto caballero,
 rompía a llorar descorazonada al sentirse impotente para defenderle de
 aquellas furias, y un lejano temor de que por haberla amado a ella
 purgase alguna injusticia el alma de aquel hombre la llenaba de
 sobresalto.

Siempre, en tales ocasiones, las dos terribles mujeres se burlaban de su
 angustia, y la escena terminaba con el mote convenido.

—La santa… es la santa…. ¡pobrecita!…

Ella, entonces, erguía su corazón acobardado para decirle a Dios en
 íntima plegaria:

—¡Y bien, Señor, yo quiero ser santa; es preciso que lo sea…; hazme
 santa, Dios mío…, hazme santa de veras!

IV

Entretanto, Salvador Fernández, médico municipal de Villazón, había
 trasladado su residencia desde la villa al pueblo gracioso y pequeño de
 Luzmela.

En plena posesión del cuantioso legado del amigo, Salvador no había
 pensado ni un momento en cambiar de vida ni alterar en nada sus
 costumbres humildes.

En el palacio de Luzmela como en la posada de Villazón, el médico era
 siempre un hombre bondadoso y amable, de carácter tímido y vida
 sencilla.

Había destinado para su uso las habitaciones de don Manuel, y en la casa
 se desenvolvían las horas serenas y blandas, mudas y lentas, igual que
 en los días postreros del hidalgo.

Diríase que el espíritu benigno del solariego, con la amargura de sus
 memorias, con la bondad de sus sentimientos, presidía aún y gobernaba
 las labores y las intimidades de la pudiente casa labradora.

Salvador seguía visitando a sus enfermos con la misma atención que
 cuando de su carrera hacía estímulo de prosperidad y base de la
 existencia, sólo que ahora había renunciado a la subvención del
 Municipio para que otro médico la disfrutase.

Enamorado de su profesión, hizo de ella un culto piadoso, que practicaba
 en favor de los pobres. De la herencia que libremente podía disfrutar
 sólo tomaba lo preciso para sostener el decoro de la casa y hacer algún
 viaje a las grandes clínicas extranjeras, en demanda de luces y medios
 con que extender en el valle la misericordia de su misión.

Así las gentes le adoraban y le bendecían, y él paseaba por los campos
 su conciencia pura, con la santa simplicidad de un apóstol del Bien,
 convencido y ferviente.

Desde que se reconoció hijo sin nombre de una infeliz aldeana, humilló
 su corazón en una mansedumbre dignificadora, que le confortó y sirvió de
 alivio a sus íntimas tristezas.

Luego, su vida tuvo un doble objeto santo y noble: derramar los
 consuelos de la más piadosa de las ciencias sobre los dolientes sin
 ventura y velar por la dicha de Carmen.

Era para él una suprema delicia espiritual el consagrarse de lleno a
 pagar en la hija la inmensa deuda de gratitud contraída con el padre.

Su oración cotidiana consistía en memorar los bienes recibidos de
 aquella pródiga mano que salvó a su madre de la desesperación, la
 levantó de la ignominia y la honró haciendo del niño desvalido y
 miserable un hombre de sano corazón, enveredado por una senda segura de
 la vida.

Después de enfervorizarse con esta membranza sentimental y preciosa,
Salvador discurría amorosamente sobre el porvenir de su protegida.

El nada sabía de los misteriosos terrores que la niña le había inspirado
 la sola idea de que doña Rebeca la llevase de la mano camino adelante,
 ni mucho menos sospechaba las torturas que la pobre criatura padecía en
 poder de los de Rucanto.

Como todas sus atribuciones sobre la pequeña eran morales y secretas,
 Salvador no se atrevía a significarse visitándola demasiado y se
 limitaba a verla con toda la frecuencia posible dentro de una prudencia
 conveniente.

Antes que la niña partiese de Luzmela pudo él abrazarla y prometerla
 toda su fortuna y su desvelo.

Carmen había llorado sobre aquel noble corazón con un silencioso llanto
 contenido y acerbo, que era acaso, más que el desahogo del dolor
 presente, el presentimiento agudo del futuro dolor.

—Todo cuanto te ocurra, me lo contarás le había suplicado el joven—.
Si sufres, si necesitas algo, me lo dirás en seguida; prométemelo.

Ella le miró fijamente a los ojos y preguntóle:

—¿Lo mandó mi padrino?

—Sí, lo mandó; te lo juro, Carmen.

—A mí no me dijo nada.

—Pero me lo dijo a mí todo; tú eras muy pequeña para hablarte de estas
 cosas; además temía darte demasiada aflicción. El quiso que tú fueras
 muy dichosa, todo lo más que sea posible, y que nunca le olvidases.

—No, nunca—repitió la niña sollozando.

Y, con voz firme, añadió después:

—Yo haré todo cuanto él dejó mandado…; seré muy buena.

—Ya lo sé; estoy seguro; pero es preciso que también seas feliz…. No
 olvides que yo soy tu mejor amigo, que Luzmela será siempre tu casa…,
 que todo cuanto yo tengo es tuyo, todo, ¿entiendes?

Ella, desconsolada, murmuró:

—¡Si fueses mi hermano!

Enmudecido acarició él aquella linda cabeza, ya inclinada por el
 infortunio, y la niña, viéndole callado y afligido, saboreó la amargura
 del desengaño irremediable.

V

En aquellos cuatro años transcurridos, Salvador visitaba a Carmen muchas
 veces. La dulce gravedad habitual en la niña le había engañado, porque
 aquella dulzura triste ya no era sólo espejo de un alma sensible y
 soñadora, sino que era también señuelo y transfloración de un alma
 dolorida.

La niña había espigado mucho; su belleza, ya potente, se acentuaba con
 una encantadora delicadeza de líneas.

Lo más atractivo de su persona era el halo de bondad que nimbaba su
 frente y la serena expresión amorosa y profunda de sus ojos garzos.

Había en su sonrisa una mística expresión, siempre encesa, como en
 ideal culto de algún divino pensamiento.

Aquel sublime encanto de la joven era la desesperación de Narcisa y de
 su madre, que llegaron a odiarla.

Salvador participaba en la casona de la aversión que allí sentían por la
 niña de Luzmela; no en vano era otro heredero de don Manuel de la Torre.

Según doña Rebeca y su hija, los jóvenes favorecidos por el hidalgo
 podían considerarse unos ladrones, los secuestradores de la débil
 voluntad de un loco, cuyo testamento constituía un «atentado contra los
 sagrados derechos de la familia, una estafa perpetrada por aquel
 santurrón hipócrita y aquella gatita mansa….»

A pesar de estos finos comentarios, hechos sin recato ni vergüenza
 delante de la misma Carmen, las de Rucanto recibían a Salvador con
 agasajo y blandura, considerándole «un buen partido».

Delante de él halagaba doña Rebeca a la niña y ponderaba su crecimiento
 y donosura.

Narcisa, menos asequible al disimulo y más altiva, se conformaba con
 demostrar, en aquellas ocasiones, una tolerancia benévola hacia Carmen,
 concedida con un aire de superioridad y protección llenos de majestad.

Salvador era poco ducho en artificios de mujeres; todo sinceridad y
 nobleza, dejábase engañar fácilmente por las dolosas apariencias del
 buen trato que Carmen parecía recibir.

A veces, en sus breves visitas a Rucanto le acompañaba Rita, la buena
 anciana, siempre ganosa de ver a su santa querida.

Vivía la fiel servidora al lado del médico, ocupando en la casa de
 Luzmela su puesto de confianza, tantos años acreditado por una constante
 adhesión al difunto caballero.

En vano intentara Rita continuar al inmediato servicio de Carmen. Doña
 Rebeca había manifestado a este deseo una ostensible oposición, y la
 anciana hubo de conformarse con visitar a la niña en todas las ocasiones
 posibles.

De estas visitas no salía nunca tan satisfecha como Salvador.

En una de las que hizo por aquel tiempo quedóse como nunca mal
 impresionada, y, de regreso a Luzmela, iba murmurando:

—Está triste la niña….

—Es su seriedad propia, su traje adusto, lo que le da esa apariencia
 melancólica—respondió el médico.

—No, no; cuando habla parece que va a llorar….

Salvador se quedó pensativo, un poco inquieto.

—Además—añadió la mujer, recelosa—jamás nos la dejan ver sin
 testigos…; muchos domingos voy a misa a Rucanto por buscar ocasión de
 hablarla al salir, y siempre a su vera están la hija o la madre
 guardándola con codicia.

—Está bien que Carmen no vaya sola.

—Bien estará; pero esas mujeres no me van gustando. Se dice que en la
 casa hay muchos disturbios, que los hijos son para la madre tan malos
 como lo fué el marido….

Salvador, muy preocupado, hablando consigo mismo, dijo en voz alta:

—Habrá que averiguar si eso es verdad…; muchas veces la gente levanta
 fantasías calumniosas…; ellos son todos algo inconscientes, psíquicos
 por herencia…. El mismo don Manuel murió de neurastenia renal y fué
 siempre exaltado delirante; pero era tan cabal en nobleza y corazón,
 que su enfermedad no marchitó ninguno de sus bellos sentimientos.

Rita suspiraba.

—El, era otra cosa; nunca la «manía» que todos ellos padecen le dió por
 reñir ni por dañar…: gozaba en hacer bien, y si en sus tiempos fué
 enamoradizo y zarandero, pagado lo hubo en buenas obras…. Algo
 sospechoso andaba de su hermana, que a mí una noche bien me quiso
 sonsacar los sentires que de ella tenía…; pero ¿cómo iba una a
 adivinar?… Teníala yo además poco tratada. Siempre la casona de
 Rucanto fué secreta y aduendada para los lugareños…. Servidores del
 valle no los quieren; pero los forasteros que les vienen de criados poco
 duran, y, antes de najarse, algo murmuran en el pueblo.

—Pues es necesario enterarse de la verdad de esas habladurías….
 Indaga tú, Rita; yo también he de averiguar algo de lo que nos
 interesa.

VI

Con aquellos indicios vagos y algunos más seguros que Salvador fué
 adquiriendo, la incertidumbre se apoderó de su espíritu y sintió una
 honda inquietud atormentadora.

Tuvo la idea de hacer llegar en secreto una carta a manos de Carmen para
 recabar de ella una explicación categórica acerca de los misterios
 tenebrosos de aquella casa.

Después pensó pedir a doña Rebeca, francamente, una entrevista con la
 muchacha.

Se dirigió a Rucanto lleno de ansiedad.

Parecía que le esperaban o que le habían visto acercarse, porque le
 recibió con mucha gracia una sirviente, conduciéndole a la sala donde,
 con grata sorpresa, encontró a Carmen sola.

Estaba bordando.

Una nativa autodidaxia la hacía hábil para toda clase de labores, y su
 naturaleza pacífica y bien dispuesta se avenía mal con la ociosidad.

Sonrió a Salvador con una encantadora picardía, muy nueva en su
 semblante.

Él, gozoso de hablarla sin testigos y de verla tan alegre, le acarició
 las manos, dudando si la besaría.

Le pareció aquella mañana más mujer, más linda que otras veces, y como
 si estuviera un poco desconocida.

Sin que ella hablase, él la interrogó impaciente:

—¿Estás contenta? Venía hoy a preguntarte, ansioso, si vives a tu gusto
 aquí, si te tratan bien; quiero saber con certeza si eres dichosa.
 Cuéntame la vida que haces, porque se dice por ahí que en esta casa hay
 una zalagarda continua, y a Rita le parece que tú estás triste.

Bajó la niña hacia el bordado sus apacibles ojos oscuros, y un poco
 turbada murmuró:

—¿Yo triste?

—¿Lo estás en efecto? ¿Tienes algún deseo, algún disgusto? ¿Es cierto
 que aquí no hay paz ni alegría?…

Carmen, esquivando una respuesta categórica, balbució:

—Ellos riñen mucho; pero a mí eso no me importa…: ¡el padrino quiso
 que yo viviera con su hermana!…

—Siempre que ella fuese para ti buena como una madre….

La pobre niña tenía toda la voz llena de lágrimas cuando exclamó:

—¡Oh, una madre!… ¡Madre mía!…

Salvador, muy impresionado, volvió a tomar entre las suyas las manos de
 la muchacha.

—Tú sufres, Carmen; es preciso que me lo cuentes todo…: háblame
 pronto, antes que nadie venga.

Ella, serenándose, tornó a sonreir con graciosa malicia.

—No vendrán ahora, descuida; me han dado un encargo para ti…; te
 vieron llegar y me mandaron venir a esperarte….

Curioso, preguntó el médico:

—A ver, ¿qué se les ocurre a esas señoras?

Carmen, mirándole con franca mirada deliciosa, le contó sin más
 preámbulos:

—Quieren que te cases con Narcisa….

Él soltó una carcajada demasiado expresiva.

La niña, medrosa, le atajó:

—¡Calla, no te rías tan fuerte, hombre!

Pero el médico no podía calmar su hilaridad jocunda.

Ahogando la risa llegó a decir:

—¿De modo que están locas de cierto?

—Sí; locas sí lo están….

—¿O es que quieren burlarse de mí?

—No, eso no; lo dicen en serio; han hablado mucho solas; luego doña
 Rebeca me ha llamado con suma amabilidad y me ha explicado el asunto,
 entremetido en muchos refranes…, que «al buen entendedor con pocas
 palabras basta»…, que «más vale pájaro en mano que….» El pájaro eres
 tú, ¿sabes?

—¿Sí?… Pues mira, le contestas que «no hay peor sordo que el que no
 quiere oír»… «que el que mucho abarca poco aprieta»….

Ella le interrumpió con argentina carcajada.

—Yo también tengo muchas ganas de reirme…, mira que casarte tú con
Narcisa…, ¡tendría que ver!…

—¿De modo que gracias a esta embajada puedo, al fin, hablar contigo
 libremente?

—Sí, ¿me querías hablar?…

—¿No te digo que estaba muy inquieto por ti? Se comenta ahora mucho la
 guerra de esta casa….

—Déjalos que estén en guerra….

—Pero tú padeces.

—Yo estoy tranquila, Salvador; en todas partes tendría que sufrir.

—¿Y por qué, hija?

Ella volvió a inclinar la frente y, otra vez, eludiendo una explicación,
 dijo:

—Estos días están muy amables conmigo.

—¿Estos días solamente?…

Carmen no quería responder con franqueza, y salió diciendo:

—¿No sabes que va a venir Fernando?

—¿El marino?

—Sí.

—¿Y a qué viene?

—A pasar una temporada…: ese dicen que es bueno.

—Pero; ¿de verdad son malos los otros?

—¿Malos?… ¡Es que están algo locos!…

—Tú no tienes confianza conmigo, Carmen; eso me entristece….

Ella le miró cariñosa.

—Sí que la tengo…; ¿tú qué puedes hacer?… Ya no tiene remedio….

—¿Como que no?… Yo puedo hacerlo todo; todo, ¿entiendes?… Y lo haré
 si es preciso; sólo falta que tú me autorices para ello.

—¿Qué harías?

—Llevarte adonde estuvieras a tu gusto…. Para eso estoy en el mundo,
 para velar por ti.

—¿Para eso?

—¿Y lo dudas? ¿No te lo aseguré el día en que saliste de Luzmela? ¿No
 sabes que el padrino me lo dejó encargado?…

Aquella evocación alteró la expresión resignada de la niña. Se
 ensombreció su rostro peregrino y estuvo a punto de romper a llorar.

Logró contenerse con un gran esfuerzo, y entregó su mano temblorosa al
 joven para protestarle.

—Gracias, gracias….

El, muy conmovido, besó religiosamente aquella linda mano, insistiendo:

—Dime, ¿te quieres ir de esta casa?

—No, no; aquí me quedaré; si fuera necesario te avisaría.

—¿Me lo prometes?

—Prometido.

Se quedaron callados un momento; después Carmen preguntó con sobresalto:

—Y ¿qué diré a doña Rebeca de mi comisión?… La he cumplido muy mal.
 De antemano sabía que tú ibas a reirte, y he gozado con que juntos nos
 burlásemos un poco de las dos…. No tiene Narcisa ningún novio,
 ¿sabes?, y te querían a ti porque eres rico. Me encargó la madre que te
 lo propusiese como ocurrencia mía…; que te dijese cosas muy buenas de
 la chica…. Y no te las digo por si acaso las crees y te casas con
 ella…. Luego estarías bien desesperado…. Además de ser locas son
 malas; hablan infamias de todo el mundo, de ti también, y del
 padrino….

—¡Pobre Carmen!… Así no puedes vivir…. Yo arreglaré esto.

Carmen, lanzada involuntariamente al terreno de las confidencias, añadió
 todavía:

—De Andrés tengo miedo…, y también de Julio….

Salvador estaba consternado; se había puesto de pie con impaciencia, y
 ella insistió, siempre alarmada:

—¿Y qué le diré a doña Rebeca … de «eso»?…

—¿De qué, hija mía?

—De la boda….

Y todavía la niña se rió, un poco burlona.

—Pues, le dirás que yo no pienso casarme nunca.

—¿Nunca?… ¿Y es de veras?

La miró Salvador, largamente, para decir:

—Hasta que tú te cases.

Ella, enrojecida, no supo qué replicar.

En la casa, sumida en raro silencio, se oyeron entonces pasos y rumores.

Salvador, deseando esquivar en aquel momento la persecución de las
 señoras, se despidió de Carmen aceleradamente, prometiéndole volver muy
 pronto y haciéndole prometer que, entretanto, ella le escribiría con
 reserva, poniéndole al corriente de su situación, sobre la cual era
 preciso resolver en definitiva.

VII

Era aquél un día de emociones en Rucanto.

Saboreaba las suyas Carmencita, olvidada de todo para pensar en los días
 felices de Luzmela, evocados por la cariñosa visita de su único amigo.

De pronto cayó sobre su ensueño la voz punzante de doña Rebeca,
 interrogando:

—¿Se fué ya?

La joven se estremeció y, azorada, repuso:

—Ya….

—¿Y no has llamado a «tu prima»?

Tímida para disculparse, guardó silencio la joven, y doña Rebeca
 contuvo a duras penas su enojo, deseando explorar el resultado de las
 gestiones que la encomendó.

—Habla, hija mía; ¿qué te ha dicho el médico?… ¿Le ponderaste a
 Narcisa?… La pobre Narcisa te quiere mucho; hoy me ha dicho que tienes
 ya que aliviar el luto y salir con ella a paseo. Vamos, explícate:
 ¿confesó que le era simpática?… ¡El siempre le echa unos ojos!…

Carmen, obligada a responder, torpe y confusa, dijo sencillamente.

—Me ha dicho que no piensa casarse nunca.

La señora, descompuesta en un instante, bramando de furor, alzó los
 brazos sarmentosos sobre la cabeza de la niña.

Luego se tiró de los pelos. Uno de sus desahogos favoritos era
 encresparse la melena blanca, que debiera ser albo nimbo de su
 ancianidad.

Con la voz temblequeante de despecho, inquirió:

—Y ¿le has ofrecido mi hija?… ¡Mi hija despreciada por ese
 advenedizo, un hijo de mala madre, ladrón, asesino!…

Carmen cerró los ojos, se tapó los oídos, se encogió en su silla
 pequeña, toda confundida y horrorizada.

Doña Rebeca seguía avanzando hacia la infeliz; le echaba encima su
 aliento fatigoso y le escupía en la cara los insultos.

—Te aborrezco, usurpadora, infame; que no puedes ver a mi hija porque
 es mejor nacida que tú, y más guapa y más rica….

Dió un manotazo furioso encima del bastidor, que rodó por el suelo. La
 débil madera del telar había gemido rota.

Entonces Carmen se levantó con un instintivo impulso de defensa.

Estaba blanca y tenía en los ojos un extraño fulgor.

Los puso en doña Rebeca con tal expresión de firmeza y desprecio, que la
 vieja abatió los brazos y la voz para murmurar:

—¿Me desafías?… ¿Te burlas de mí?… Tú eres la santa…, la
 santa….

Esta palabra mordaz, aplicada pérfidamente, tenía el privilegio de
 aplacar las rebeliones de Carmen, tan humanas y tan justas.

Humilló la mirada, y cogió del suelo el bastidor.

Estaba pensando: ¡Santa! Todavía no lo soy; me sublevo; me he mofado de
 ellas con Salvador…, las he acusado…, casi las odio…. ¡Dios mío,
 hazme buena, hazme santa!…

Doña Rebeca, jadeante, necesitaba descansar; pasó en seguida de lo
 trágico a lo jocoso; con una extraordinaria facilidad, para decir:

—«No por mucho madrugar amanece más temprano»…. «El que con niños
 se acuesta….»

Entró en aquel momento la señorita de la casa. Estaba muy retepeinada y
 garifa, en previsión de que la hubieran llamado para aceptar
 benignamente los homenajes del médico, pero había oído los gritos de su
 mamá, y acudía ceñuda y grave al lugar de la catástrofe.

Viendo a Carmen descolorida y confusa, desmelenada y rendida a su madre,
 adivinó el resultado de sus tentativas, y ya se iba a insolentar, cuando
 una voz providente dijo en la puerta:

—Señora, un telegrama….

Dió dos saltitos doña Rebeca para apoderarse del papel azul, y Narcisa,
 olvidada de sus propósitos, giró como una veleta hacia la noticia
 telegráfica.

VIII

Aprovechó Carmen aquel afortunado momento para escaparse. Tenía en el
 desván un pequeño refugio donde había pasado muchas horas de miedo y de
 dolor.

Era un cuartito con una tronera alzada sobre el alero del tejado; nadie
 le habitaba, y ella solía subir allí a ver cómo el sol pasaba por el
 valle, a mandar un beso a la torre lejana de Luzmela y una oración al
 alto cementerio, donde su protector dormía ajeno a tanta desventura.

Se oía desde el alto rincón la voz recia del Salia, acordada en
 eterno cantar glorioso.

Carmen, engolfándose allí en la exaltación de los más altos
 pensamientos, no desdeñaba la amistad de un ser miserable, que solía
 esperarla en el solitario lugar y acariciarla humildemente.

Era un gato, que habitaba casi siempre por aquellos andurriales huyendo
 de la escoba de doña Rebeca.

Tan ruin era y tan feo, que le llamaban Desdicha.

Carmen le llevaba con frecuencia algo de comer, y el pobre animal le
 pagaba su compasión con artísticos arqueos y amorosos ronquidos.

Muchas veces, contemplando ella los cambiantes policromos de los ojos
 del gato, pensaba que eran aquellas bestiales pupilas las únicas que en
 la casona la miraban sin encono; y cuando el maullido blando y lastimoso
 de Desdicha la llamaba con cariñosas inflexiones de gratitud, le
 sonreía como a un ser racional y le hablaba dulcemente, respondiendo a
 sus insinuantes confidencias….

En una de las frecuentes escapatorias al desván, Carmen había
 descubierto entre inservibles trastos la imagen tallada en madera de un
 Niño Jesús.

Medía un palmo de altura, estaba desnudo y era una escultura tosca. La
 carita, atristada y borrosa, tenía unos ojos clementes, de los cuales
 habían resbalado a las mejillas unas lágrimas de muy dudoso arte.

A Carmencita le dió mucha lástima de aquel inconsolable dolor rodando
 por el rostro bendito.

Tomó la imagen y la aseó; y a escondidas, con sobresaltos y recelos, le
 hizo una túnica piadosa con el traje blanco de triste membranza.

El Niño estaba sobre un mundo dorado, encima de una peana rústica.

Buscó la joven un rinconcito donde colocarle, en uno de aquellos muebles
 rotos, y allí escondido le visitaba todos los días y le contaba en
 plática muda y tierna sus dolores solitarios.

Aquella mañana fué a verle y le pareció que él también estaba más
 afligido que nunca.

Después se asomó a contemplar la torre grave y maciza de Luzmela, la
 torre amiga de su corazón.

Mirándola estaba con sus bellos ojos empañecidos de tristezas, cuando
 Desdicha la vino a saludar con expresivos arqueos y ronroneos
 apremiantes. Ella le acarició, prometiéndole un regalo para más tarde, y
 como algunas lágrimas ardientes cayesen entonces sobra la piel tigresa
 del animal, volvió éste hacia la niña sus ojos mortecinos llenos de
 mansedumbre y le dijo algo piadoso en su bárbaro lenguaje; después lamió
 con delicia las gotas cálidas del llanto y tornó a sus arqueos y a sus
 ronquidos amistosos.

Carmen se inclinó hacia el pobre Desdicha hasta rozar con sus labios
 rojeantes la piel hirsuta del animal; luego le colocó blandamente en el
 alfeizar de la ventana, a la raita del sol, y despidiéndose con pesar
 de la vista del valle y del cantar del Salia, bajó al piso principal,
 porque era medio día, y se comía allí a las doce en punto.

IX

El papelito azul decía:

«Llego en el expreso.—Fernando».

Y toda la casa se había revuelto.

La comida no estaba pronta. Había un trajín impaciente de muebles en
 habitaciones, y cada vez que la madre y la hija se encontraban en medio
 de tal jaleo, reñían y se increpaban, porque Narcisa, celosa siempre del
 hermano buen mozo y seductor, opinaba que aquellos eran demasiados
 preparativos para recibirle, y protestaba con satíricas frases de
 aquella revolución inusitada.

En esto llegó Andrés. Traía hambre y estaba de muy mal humor.

El retraso de la comida le soliviantó, y al enterarse del motivo de
 aquellas alteraciones preguntó irritado:

—Y ¿a qué viene ese?

Doña Rebeca le contestó con autoritario tono:

—Viene a casa de su madre; hace seis años que no le veo, tiene tanto
 derecho como tú a vivir conmigo.

—¿Derecho?… El tiene carrera…; tú le prefieres porque es guapo, le
 consientes todos sus caprichos y le das dinero….

Descargó un puñetazo sobre la mesa, con toda la reciedumbre de sus puños
 potentes, y platos y copas saltaron con estruendo y destrozo.

—¡Está borracho!—dijo Narcisa con desprecio.

El se revolvió como una fiera, y le tiró a la cabeza su bastón de
 cachiporra.

Se dió a gritos doña Rebeca; Narcisa, ilesa, inventó un desmayo, y Julio
 iluminó con un destello de feroz alegría su vidriosa mirada.

Andrés, creyendo que había herido a su hermana, improvisó un segundo
 acto melodramático, y aprovechando una iracunda mirada de su madre,
 fingió querer clavarse en el pecho un inofensivo cuchillo de postre.

La cándida niña de Luzmela, con un espontáneo movimiento de humanidad,
 corrió a estorbarle el «suicidio», y aquella fué la primera vez que él
 miró a la muchacha con detención y de cerca.

La encontró muy hermosa; toda su materia se estremeció, y al entregarle
 el cuchillo sin la menor resistencia le sobó las manos groseramente.

Quedó aplacado el guijarreño mozo por la magia de aquella sorpresa, y
 como Narcisa creyese prudente recobrarse «del síncope», porque la sopa
 se estaba enfriando, se hizo la paz en un minuto, Julio dejó de sonreir,
 y todos se sentaron a la mesa, provista de otros platos y de otras
 copas.

Comieron de prisa y comieron mucho; allí siempre se comía mucho. Con las
 bocas llenas de insultos, en discordia, en pelea, los guisos y las
 botellas se despachaban lindamente….

Doña Rebeca, muy amable con Carmen, la llamó sobrinita varias veces y
 la instó a repetir de algunos platos.

La niña, incapaz de acostumbrarse a tales mudanzas estupendas, no sabía
 si temer o alegrarse en aquella ocasión, y sintiéndose al fin contagiada
 por la extraña tranquilidad general, esperó curiosa la hora del tren
 expreso, que era la de las cuatro de la tarde.

X

Creyó doña Rebeca oportuno dar dinero a su hijo Andrés, con más largueza
 que de costumbre, para que se fuera contento por muchos días; pero él
 apuñando el pago de la ausencia, no se alejó sin rezongar y sin echar
 sobre Carmen una mirada licenciosa.

Afortunadamente, la muchacha, distraída por los extraordinarios sucesos
 de aquel día, no había notado la brutal impresión que estaba causando en
 Andrés.

A la hora oportuna bajaron las señoras a la estación, y Carmen se quedó
 sola. Ella nunca salía sino a la huerta o al campo…. ¿Qué iba a hacer
 en lugares de pública reunión una chiquilla recogida de caridad y
 siempre enlutada y triste? La niña había llegado a creer que doña Rebeca
 tenía razón en disponer así de sus florecientes diez y siete años, y no
 intentaba nunca quebrantar este decreto, martirial y absurdo, que la
 recluía siempre en grave soledad.

Apenas salieron la madre y la hija, Carmen oyó que Julio aullaba en su
 dormitorio, y temiendo que saliera a asustarla desde algún rincón con
 sus ojos crueles, bajó al zaguán y se puso a escuchar el silencio de la
 tarde.

Sintióse a poco, por el jardín adelante, un rumor de palabras.

Sobre la dura voz de Narcisa y la chillona de su madre, otra, sonora y
 firme, se alzaba risueña.

Carmen se asomó a mirar.

Allí estaba Fernando, esbelto, seductor, con su cara pálida y fina, su
 bigote negro, sus ojos endrinos y soñadores.

Tenía despejada la frente, rizo el cabello obscuro, y sensual la boca,
 sonreidora y correcta.

Entró el viajero en el zaguán, y quedóse la muchacha fascinada, dudando
 si en efecto sería aquel Fernando Alvarez de la Torre hijo de doña
 Rebeca.

Pero lo era, porque viéndola él replegada contra el muro, preguntó a su
 madre:

—¿Esta es la hija del tío Manuel?

Y sin esperar respuesta, la abrazó con efusión, la miró con entusiasmo y
 declaró al fin:

—¡Es muy bonita…, muy bonita!

Carmen estaba encantada, Narcisa furiosa, y doña Rebeca parecía
 abstraída en perplejidades y temores, con un aire lánguido de víctima,
 muy mal avenido con su figurilla inquieta y alocada. Sentía un enfermizo
 reblandecimiento de amor maternal hacia el marino, y veía avecindarse en
 torno suyo los iracundos celos de Narcisa.

Esta perspectiva, ¿la entristecía o la alegraba?… Era difícil
 averiguarlo, porque su aspecto, adolecido, parecía poco sincero. ¿Acaso
 no estaba ella en su elemento cuando más fuertes se desencadenaban en la
 casona las tempestades familiares?…

Se habían quedado todos sumidos en un silencio molesto, durante el cual
 la galante sonrisa de Fernando siguió fija en el turbado rostro de la
 niña de Luzmela, y entonces la señora instó a su hijo a subir,
 ponderando con entrecortada voz, muy fingida y lacrimosa, los anhelos
 que sentía de verle a su lado y recrearse con su presencia.

Tan pronto como ellos desaparecieron, Narcisa empezó a trastear con
 bruscos ademanes; quitaba y ponía sillas de un lado a otro, empujaba a
 puntapiés el equipaje de su hermano, y silbaba unas amargas
 murmuraciones.

—Ya tenemos en casa el viril; ya está aquí el oráculo; se completó la
 sección de estorbos…. Entre chiquillas de la calle y señoritos guapos
 vamos a estar divertidos….

Carmen, sin atender a Narcisa, estaba sintiendo todavía cómo la
 acariciaba dulcemente la sonrisa serena del marino.

En pocas horas cambió Fernando el semblante sombrío de la casa.

Cantó, abrió los balcones con estrépito, y una brisa otoñal, odorante y
 pura, refrescó las habitaciones lóbregas, cerradas por el desuso mucho
 tiempo.

No quiso la que le habían preparado, sino otra mayor, con mejores vistas
 y peores muebles.

La casona, inmensa, tenía amplios aposentos desmantelados y medio
 ruinosos.

Todas aquellas ventanas carcomidas y gimientes las abrió el marino de
 par en par, y el sol se tendió perezoso en las estancias, y entraron con
 él en la casa los rumores soberbios del río y el garganteo melódico de
 los malvises.

Estaba la mies en derrota; los ganados, libres, sesteaban soñolientos,
 se refocilaban en bárbaras persecuciones, o pacían en lentas cabezadas
 los brotes sirueños.

Tintineaban las esquilas en la mansa levedad del ambiente, y todo el
 valle se hermoseaba con traje de alegría en la paz geórgica de la tarde.

Fernando prodigaba sus admiraciones a los encantos de aquel panorama
 delicioso, y saciando sus ojos de hermosura, rememoraba los años
 infantiles, pródigos en aventuras y promesas.

Mientras tanto, doña Rebeca había dejado de reñir a voces; Julio apenas
 salía de sus escondites, y Andrés no había vuelto a aparecer por la
 casona.

Narcisa, más convencida que nunca de la importancia de su persona y de
 la sublimidad de su talento, se engolfaba en lamentaciones augurales,
 presagiando que el regreso tan festejado del marino había de traer
 graves perjuicios al esclarecido solar de Rucanto….

Con el reciente trasiego de muebles, Narcisa tomó pretextos para lanzar
 de su cuarto la camita de Carmen, y la niña, muy contenta, eligió para
 colocarla un retirado gabinete desalhajado y achacoso, pero con recia
 llave en la cerradura y ancha ventana abierta al campo, sobre el camino
 de Luzmela.

Entonces, aprovechando los favorables vientos de paz que reinaban en la
 casa, se atrevió a bajar del sobrado la abandonada imagen del Niño
 Jesús. La puso encima de una rinconera adherida al muro espeso del
 dormitorio, y se complació en su compañía y en su devoción con místicos
 arrobos.

Parecióle que el vestidito de la imagen estaba un poco sucio y se lo
 lavó, para volvérselo a poner muy bien alisado y pomposo.

Buscaba todos los días algunas flores que ofrecerle y cada noche, antes
 de acostarse, le besaba con fervor en las divinas lágrimas.

Una mañana de aquellas estaba peinando la acrespada peluca del Niño con
 su mano alba y tersa, cuando sintió una inquietud medrosa que le hizo
 volver la cara.

Por la puerta entornada, los ojos felinos de Julio la perseguían,
 apostados en la oscuridad como una maldición.

XI

Fernando se complacía en manifestar a Carmen una simpatía franca, llena
 de atenciones.

Cuidábase poco de su madre y de su hermana, sin preocuparse de merecer
 su beneplácito.

Desde la primera mirada, vió cómo ellas aborrecían a la niña de Luzmela,
 y, sin protestar de esta monstruosidad, él se puso a quererla, porque le
 pareció digna de cariño.

Doña Rebeca tragaba saliva, renegaba de todo lo criado, a media voz, y,
 quedito, en los pasillos y en los rincones, le decía a Carmen injurias y
 refranes con perversa impunidad.

Una calma aparente reinaba en la casona, porque Narcisa, sabiendo que
 le era imposible contrarrestar la influencia que Fernando ejercía en su
 madre, se contentaba con zaherirlos a los dos a cierta distancia del
 marino, apagando la voz y mordiendo las desesperaciones de su envidia.

El fracaso de sus tentativas conquistadoras cerca de Salvador la tenía
 frenética.

Había creído que, por miedo o por conveniencia, Carmen iba a cumplir a
 satisfacción la extraña embajada; que no era lerda la niña ni le faltaba
 ingenio para enredar una madeja de amores. Pero no había querido, no,
 ¡la pícara, la taimada!…

Uno de aquellos días en que tuvo ocasión de echarle a la muchacha en
 cara lo que ella llamaba su «ingratitud», tantos cargos terribles la
 hizo y de tales apariencias de indignación adornó su resentimiento, que
 la niña llegó a creer en la posibilidad de su culpa.

Mostróse muy apurada entonces, y Narcisa, abusando de aquella turbación
 inocente, derrochó sobre la muchacha las recriminaciones y acudió
 después a las amenazas.

Carmen, llena de temor, trató de calmarla, insinuando alguna promesa.

—El me dijo—balbució—que no pensaba casarse…; pero creo que lo
 dijo en broma…; quedó en venir pronto….

La presunta novia apaciguó un tanto sus furores para manifestar:

—No; si a mí por él no me importa un bledo…: tengo pretendientes de
 sobra. Lo que siento es tu mala voluntad, tu poca complacencia…. Se
 trataba solamente de conocer sus intenciones…, de saber por qué nos
 visita tanto…. Por ti no será…: ¡dicen que sois hermanos!…

La niña, recobrándose, contestó al punto:

—Si fuese cierto, por mí vendría….

—O no, que a los hermanos no les da tan fuerte. Ya ves lo que se
 molestan por mí los míos…, ¡como yo por ellos!…

No oyó Carmen estas últimas palabras, embebida en la ilusión de pensar
 que Salvador pudiera ser su hermano.

La otra argulló todavía:

—El bien me mira….

Distraída afirmó la muchacha:

—Sí…, él bien te mira….

—Bueno; pues quiero conocer sus propósitos, porque así estamos
 perdiendo el tiempo, y yo me perjudico.

Aun dijo Carmen, perpleja:

—Tú te perjudicas….

—Pues es preciso que te enteres pronto y bien de su intención…, con
 disimulo…, y si no, ¡pobre de ti!

La niña, como un eco, repitió mentalmente:

—¡Pobre de mí!

XII

Y sin embargo, Carmen ya no era tan pobre; tenía un amigo influyente en
 la casona donde antes sólo tuvo un Niño Jesús de madera y un gato feo y
 ruin.

Con lozana alegría empezaba a florecer su corazón amoroso; y seducida
 por aquellos primeros favores de la suerte, se sintió tan deseosa de
 paces y treguas en la batalla de su senda oprimida, que pensó en
 congraciar con un ardid a la terrible señorita de la casa, escribiendo a
 Salvador dos renglones que pudieran convertirse en alguna esperanza para
 la cazadora de novios.

Y ella, tan sin artificios ni dobleces, imaginó en seguida un medio
 fácil y seguro de hacer llegar su misiva a las manos del médico.

Era un sábado, y doña Rebeca daba algunas limosnas en ese día, por vieja
 rutina de la casa. Solía la niña repartirlas, y tenía un pobre favorito
 muy socorrido por ella en sus prósperos días de Luzmela.

Aguardóle, y, con misterio, le dió su papel para Salvador.

En él decía:

«Estoy bien y mucho más contenta; no dejes de venir pronto a vernos y
 procura estar amable con Narcisa: es un favor que te pido».

Después que el emisario partió, gozoso de servir a su bella protectora,
 Carmen se quedó arrepentida de inducir a Salvador a una farsa con aquel
 impremeditado ruego.

Quiso tranquilizarse pensando:—No será más que una medida para que
 ahora me dejen en paz; él lo hará con gusto cuando yo le explique….
 —Pero ¿qué le explicaría?… Carmen enrojeció a solas, y sintió en su
 corazón un acelerado latido.

Quedóse pensativa….

Entretanto, Andrés se había avistado ya con su hermano.

Llegó el malviviente a la casona un poco menos feroz que otros días.

El y Fernando se saludaron como si la víspera se hubieran visto.

El marino se contentó con decir:

—Estás viejo, hombre….

Andrés le atravesó con sus ojos bizcos, inexpresivos y torpes, y dijo un
 poco sarcástico:

—Tú estás más joven.

Se volvieron la espalda. Fernando cantaba una barcarola. Andrés buscaba
 a su madre para pedirle dinero.

En el corredor se tropezó con Carmen; parecía haberse olvidado de ella,
 y al verla dió un gruñido y trató de hacerla una caricia.

Sobrecogida, no pudo evitar un ligero grito al esquivar su cuerpo
 inmaculado de las manazas brutales del hombrón.

Salieron doña Rebeca y Narcisa de sus habitaciones, como dos víboras de
 sus escondrijos, silbando:

—¡Loca!… ¡Si está loca!… ¿Qué escándalo es éste?…

Andrés, detenido en medio del corredor, perseguía a la joven con una
 mirada estuosa y voraz, y las señoras de la casa, asomadas unas a cada
 puerta, atisbaban procaces y malignas.

Fernando, desde la entrada del comedor, sonrió sobre aquella escena
 amarga, sin sorpresa ni indignación aparentes, y le dijo a Carmen, que
 se le había acercado medrosa:

—Anda, vente conmigo un poco a la huerta….

Se hizo el silencio en torno a aquella voz armoniosa que ejercía un
 milagroso imperio en la familia, y Carmen, bajo la protección de aquel
 influjo bienhechor, se apresuró a obedecer.

Salieron a la huerta por la puerta vidriera del pasillo.

La miraba el marino intensamente, con una delicia manifiesta; ella
 sentía una turbación extraña.

Iban al mismo paso descuidado, por el sendero, y le dijo él:

—No tengas cuidado ninguno mientras esté yo aquí….

Después, de pronto, murmuró:

—¡Qué bonita eres y qué buena!

Ella, toda estremecida, se quedó silenciosa; su corazón aleteaba con
 unas agitaciones inefables.

Fernando suspiró. Se inclinó para arrancar entre la hierba unas
 borrajas, ya casi marchitas, y con otra voz distinta, fraternal y
 confidencial, preguntó:

—¿No tienes más que este vestido, Carmen?

—Este, y otro más viejo….

—Y, ¿cuándo te quitas el luto?

—Cuando «ellas» manden….

El tiró las flores distraído y repuso:

—Le quitarás ahora para todos los Santos….

Entonces la niña le miró maravillada, tan llena de admiración, que él,
 otra vez con acento ardiente, le volvió a decir:

—¡Qué buena eres… y qué hermosa! Te quiero mucho, Carmencita, ¿me
 quieres tú algo?

Haciendo esfuerzos por serenarse, balbució ella con timidez encantadora:

—Algo, sí….

—¡Divina…, divina!—murmuró el marino, casi en un soliloquio; y
 devoraba con delectación el rubor de la muchacha y su emoción
 profunda….

Cuando volvieron de aquel breve paseo, Andrés se había marchado sin
 esperar a comer; Narcisa tenía un pliegue enigmático en su frente
 orgullosa, un poco deprimida, y doña Rebeca parecía que había llorado.

Carmen, embebida en algún pensamiento celestial, sin duda, mostraba una
 expresión nueva y radiante, y Julio, que la perseguía con ojos
 interrogadores, no quiso comer sin la sal de las lágrimas con que la
 niña de Luzmela solía sazonar las familiares viandas.

XIII

Estaba Salvador muy asombrado de los renglones de Carmen. Pensó en ir a
 Rucanto al día siguiente con pretexto de saludar a Fernando, y le
 parecieron largas las horas hasta que llegase la de ver a su amiga.

Se recibió su visita en la casona con mucho agasajo.

Doña Rebeca hízose toda un puro caramelo, y Narcisa, que tardó en
 presentarse un buen rato, llegó emperejilada y grave. Era delgadísima y
 componía mañosamente el desgarbo de sus formas mediante postizos
 fementidos. Vestía con lujo, y llevaba en la cara vulgar una expresión
 dura, y muchos polvos de color de rosa.

Fernando y Salvador se abrazaron cordialmente; contaban una misma edad y
 habían hecho juntos algunas memorables jornadas infantiles.

Cuando entró Narcisa en la sala, Salvador no pudo remediar cierto
 azoramiento mortificante, que ella interpretó a su antojo.

Llevaba el médico en la solapa una blanca margarita del jardín de
Luzmela.

La señorita de la casa admiró con insinuante ponderación la gracia de la
 florecilla, y el joven, por no saber qué hacer ni qué decir, se la quitó
 del ojal, ofreciéndosela.

Fué aquel un momento incomparable para Narcisa; tomó en triunfo la flor,
 y se la prendió en el pecho, rebosante de gozo….

Fernando convidó al médico a comer, y las señoras asintieron a la
 invitación con tan buena voluntad, que Salvador no pudo evadirse de
 aceptarla, aunque estuviese muy disgustado allí. No era experto en artes
 de coquetería femenil, y los manejos astutos de Narcisa le ponían
 nervioso.

Además, se hallaba impaciente por que Carmen le revelase el motivo de
 su extraña súplica, mientras ella parecía completamente olvidada de dar
 a su amigo esta explicación. Tenía en aquella hora una actitud singular
 y extraña que acrecentaba su belleza dulcísima. Abstraída y silenciosa,
 mostrábase ajena a todo lo que no fuera oculto embeleso de su alma.

Salvador la observaba lleno de incertidumbre; y sólo pudo averiguar, al
 cabo, que de tarde en tarde la muchacha alzaba el vuelo de sus pestañas
 sedeñas hacia los ojos fulgurantes de Fernando….

Cuando, a media tarde, volvía Salvador en su caballo hacia Luzmela, una
 pena asordada y mordiente lastimaba su corazón, y la gloria del valle y
 la canción del río, caían sin encantos en la sombra de su espíritu.

XIV

En uno de aquellos días, el marino pasó en la capital algunas horas.

A su regreso colocó sobre la mesa del comedor unos paquetes.

Narcisa corrió a curiosearlos y se complació a la vista de unas
 elegantes telas de finos colores.

Muy amable, dijo a su hermano:

—Has hecho compras, ¿eh?

Y él, con su galante sonrisa, respondió:

—Sí; unos trajes para Carmencita. Por ahorraros molestias, yo mismo
 avisé a la modista de Villazón, que vendrá mañana para que la niña elija
 modelos.

Narcisa se puso verde.

Con las manos estremecidas sobre las telas, estuvo un momento dudando si
 podría tragar su despecho. Tenía asomadas a los labios desdeñosos unas
 agrias frases de reproche y ofensa, y, con ellas extendidas por toda su
 cara descompuesta, salió de la estancia dando un tremendo portazo que
 alzó en todas las habitaciones un eco penetrante.

Fernando, sin perder su risueña actitud, volvióse hacia Carmen, que
 estaba inmóvil y pasmada, para decirle:

—¿Te gustan los colores?—y le señalaba las telas desdobladas.

La muchacha no se atrevía a responder ni casi a mirar.

El se le acercó afectuoso y la obligó a levantar la cabeza, rozándole
 con la mano suavemente la redonda barbilla.

Con acento contenido y amoroso le suplicó, casi al oído:

—¿No te he dicho que mientras yo esté en Rucanto no debes temer nada?

Tenía Carmen cuajados de lágrimas los ojos y era presa de una emoción
 confusa, entre grata y doliente.

Llena de sinceridad infantil interrogó ansiosa:

—Y ¿estarás aquí mucho?…

Había tal anhelo revelado y temeroso en esta pregunta, que el impávido
 marino, tan señor de sí mismo y tan risueño, sintió una verdadera
 emoción de piedad y de ternura.

La estaba mirando a los preciosos ojos ardientes, cuando contestó:

—Estaré… todo el tiempo que tú quieras….

—Entonces, siempre….

—Pues… siempre…. Ya sabes tú que te quiero mucho, ¿verdad?… Eres
 una santa, niña, una santa muy hermosa.

Ella, con la incomparable sorpresa de aquel lenguaje cálido y ferviente,
 llena de efusión murmuró:

—Tú eres bueno….

Bajo la influencia de aquel minuto grande y puro de su vida, repuso
Fernando:

—No; no soy bueno…; seré, si tú quieres, «menos malo»…; pero,
 aunque no soy capaz de nada sublime, tampoco de nada infame.

Y como si quisiera justificar sus palabras, dejó de sugestionar a la
 niña con su voz conqueridora y con su mirada magnética; la hizo
 llegarse a mirar los vestidos, y quiso hablar de ellos en conversación
 amistosa y festiva.

Pero Carmen seguía extasiada ante una revelación luminosa que la poseía
 toda de extraña y honda felicidad.

XV

Se supo en la casona y aun en los alrededores, que doña Rebeca y su hijo
 mayor habían tenido una larga y solemne entrevista.

Y aunque parecía imposible que la señora fuese capaz de sostener una
 conversación seria, sin exaltaciones y mudanzas, sin giros insensatos ni
 absurdas interpretaciones, ello fué cierto que Fernando la sometió a
 esta penitencia y que empleó en tal empeño toda la fuerza moral con que
 dominaba a su madre.

Se supo, también, que, al final de esta memorable confidencia, había
 sido llamada Narcisa, y que después de escuchar, con mal contenida
 impaciencia, las admoniciones de su hermano, más autoritarias que
 suplicantes, salió diciendo, evasivamente y con saña:

—Cásate con ella y te la llevas a navegar; mientras tanto, mamá dispone
 al fin de su herencia, que ya es hora, y paga lo que debe y salimos a
 flote…. Eso es lo mejor que podías hacer; ya que tanto te interesa la
 chica, a la vez que la sacas de penas, nos sacas a todos…. Tú que eres
 el mayor y el preferido, debes ayudar a tu madre….

Se supo, en fin, que entre otras muchas cosas acordes y sensatas,
 inusitadas en aquella casa de locos y de suicidas, Fernando dijo con
 acento honrado:

—Yo no soy capaz de hacerla feliz…; yo no la merezco….

Maravilló mucho que doña Rebeca escuchase el severo sermón de su hijo
 sin tirarse de los pelos ni recitar siquiera un mal refrán, y que, por
 remate de cuentas, Carmen estrenase en paz sus lindos trajes y saliese a
 paseo a la Estación, después de la misa mayor del día de los Santos.

La miraron aquella mañana en el pueblo como a una desconocida; parecía
 otra.

Llevaba con exquisita gracia su modesto traje de señorita; se había
 recogido sencillamente los cabellos, cuyos ensortijados aladares daban a
 sus sienes puras la idealidad de una corona.

Pero lo más sorprendente, lo más admirable de la niña era aquella su
 incopiable expresión de delicioso ensueño, que encendía en sus labios
 sonrisas misteriosas y en sus ojos intensas y divinas luces.

Salvador la encontró al salir de la iglesia; iba Carmen con doña Rebeca
 y el marino.

La señora llevaba un semblante dolorido y amargo como si estuviera bajo
 el peso de alguna gran desgracia.

Fernando parecía un poco triste; su habitual sonrisa era algo forzada.

Sólo Carmen iba poseída de íntimo gozo lleno de fulgores.

Se quedó Salvador absorto contemplándola, y el dolor causado por ella en
 el corazón del joven hacía días, se agudizó y le hizo palidecer.

Nada de esto advirtió la muchacha, engolfada en su interno delirio.

Fueron juntos los cuatro hacia la Estación, al paso menudo de doña
Rebeca, que acentuaba su actitud de víctima musitando entre suspiros:

—De fuera vendrá quien de casa nos echará…; unos nacen con
 estrella….

Fernando y Carmen se adelantaron un poco, enveredados a la par por la
 mies adelante.

Mostrábase el otoño benigno y dulce, y era la mañana serena y luminosa.

Tenía el ambiente una cristalina diafanidad, una templanza gozosa.

Las praderas, enverdecidas con un pálido color de esmeralda, ofrecían
 suavidad fonge y amable, y en los hondones del terreno alzaban los
 arroyos su plácido son.

Los bosques, despojados a medias, daban al paisaje una nota melancólica
 de marchitez poética, y su mantillo abundoso en amustiadas hojas, ponía
 un contraste pintoresco sobre el terciopelo verde de las campas.

La hoz trágica, abierta en el horizonte, levantaba sus montañas bravas y
 oscuras hasta el cielo, vestido de índigo color, terso y puro, sin un
 solo jirón de nube triste.

Carmen vivía con nuevas y potentes sensaciones toda aquella vida
 apacible y fecunda del valle.

Derramaba la sorpresa de sus ilusiones en las caricias con que miraba al
 cielo y al campo, al bosque y a la montaña, para luego recoger de toda
 aquella belleza más infinitos anhelos de vida imperecedera, de eterna
 esperanza de felicidad.

Cuando oyó a su lado la voz amorosa de Fernando, aquella voz que sabía
 tener para ella acentos subyugadores, irresistibles, se ruborizó de
 dulcísimo placer.

Él no podía apartar los ojos de la joven.

Parecía que, mirándola, luchaba con una tentación dominante, y que,
 débil y antojadizo, se dejaba vencer de la mágica tentación.

Hablaron en voz baja, con las miradas confundidas y los corazones
 agitados.

Hacían una pareja encantadora.

Mientras tanto, Salvador, acompañando a doña Rebeca, iba gustando una
 cruel amargura insoportable.

Carmen no le parecía la misma.

No era su hermanita de Luzmela ni su protegida de Rucanto.

Era ya una mujer, era una novia; y lo era a los ojos de todos, a pleno
 sol, en plena posesión de todas las sensaciones divinas del amor,
 entregando su alma a otro hombre sin volverse a mirar si él padecía, si
 él se quedaba solo en el mundo, abandonado del único objeto de su
 vida….

Oía el médico, vagamente, el acento lamentoso con que doña Rebeca le iba
 diciendo:

—Pues sí, allí se quedó, la pobre, trajinando; vino a «misa
 primera»…; es muy hacendosa, muy formalita…; ahora hay mucho
 quehacer en casa; ¡con Fernando y la ropa nueva de Carmen!… Porque es
 lo que yo digo: tú que no puedes….

Cuando llegaron al andén, donde después de misa solía pasear el señorío,
 Salvador se apresuró a despedirse con el pretexto de tener que visitar
 algunos enfermos.

Entonces, reparando el marino en la profunda alteración de sus
 facciones, observó:

—Tú también pareces enfermo….

El médico perdió su aplomo hasta el punto de no saber qué contestar, y
 la despedida resultó fría y penosa.

XVI

Todo el resto de aquel día se pasó en Rucanto en una tesitura
 violentísima, pero sin una voz levantada, sin un insulto echado a volar.

Aquella calma amenazante parecía el presagio de una borrasca.

Doña Rebeca y Narcisa se eclipsaron en sus habitaciones, después de una
 comida silenciosa y triste.

Julio no se había levantado de la cama, y Carmen y Fernando todo lo
 hablaban con los ojos, en mudas contemplaciones, con una ansiedad llena
 de homenajes.

Uno y otro habían dejado casi intactos los platos en la mesa.

Como iban siendo breves las tardes, apenas dieron en el huerto unos
 paseos ya cayó la luz, y el paisaje se hizo impreciso y todo se
 enmudeció en la vega, a no ser la fresca voz del río elevada en gregario
 constante como un inmenso arrullo encalmado.

Los dos jóvenes entraron entonces en la salita baja y se acercaron a la
 reja que daba al jardín sobre el vano de la ventana.

Fernando buscó un taburete para sentarse a los pies de la niña, y como
 si cediera a un impulso contenido y frenético, con una embriaguez de
 palabras ardorosas, la habló de amarla mucho y amarla siempre.

Ella aturdida, hechizada, se dejó inflamar en aquel fuego divino que ya
 había prendido en su corazón, y respondió a la querella amorosa con una
 encantadora reciprocidad de promesas.

Él decía con una vehemencia arrebatadora; ella con una ingenuidad tan
 blanda y dulce que su voz regalada parecía un suspiro.

Hicieron su novela.

Se casarían, y él la llevaría en su barco por la llanura inmensa del mar
 bueno, de su amigo el mar.

Sería su viaje de novios como un vuelo sin fatiga por un desierto azul;
 sería la posesión pacífica y suprema de todos los goces del amor, en un
 olvido absoluto de la tierra, en una excelsa meditación sin turbaciones,
 en una vida nueva, sin límites, sin horizontes, inmensamente feliz.

Carmen veía cómo el cielo todo bajaba a su corazón confiado y noble;
 veía cómo era verdad que había en el mundo amor y ventura.

Fué aquel un idilio intenso, ferviente, vibrante, erigido en una hora de
 gloria humana, en que todas las ilusiones de Carmen florecieron con
 divinas rosas….

Una cosa acre, fría, inclemente, rodó encima de aquel himno armonioso.

Era la voz de Narcisa que pedía la cena.

Carmencita, incapaz de bajar de un solo paso desde el cielo rútilo y
 floreciente hasta el lóbrego comedor de la casona, se deslizó hacia su
 dormitorio para recogerse un momento y componer su semblante
 transfigurado.

Iba casi a tientas por salas y pasillos penumbrosos, a los cuales la
 luna se asomaba un poco por las vidrieras desnudas.

No sabía la joven de cierto si pisaba en el tillo crujiente o en una
 nube esplendorosa y flotante, o ya en el barco milagroso de Fernando….
 Iba alucinada, henchida de felicidad….

Al llegar cerca de su cuarto, sin miedo a nada ni a nadie del mundo,
 desasida de la tierra, elevada a todas las excelsitudes de la gloria,
 una sombra siniestra cruzó a su lado; la vió desvanecerse hacia el fondo
 oscuro del corredor. Con el corazón acelerado, entró en su aposento, y,
 buscando cerillas en su mesa, encendió una luz.

Miró en seguida a todos lados con zozobra, y encontró a su pobre Niño
 Jesús, colgado ignominiosamente de un clavo por los escasos cabellos
 rubios.

Corrió a libertarle de aquella burla sacrílega y vió con desconsuelo que
 habían tratado de sacarle los ojos.

Los tenía heridos, como si se los hubiesen pinchado con un punzón. En
 uno de ellos el cristal estaba roto con una incisión que laceraba toda
 la cándida pupila.

Carmen no sabía qué pensar de aquel ominoso atentado contra la sagrada
 imagen.

¡Había dado un tropezón tremendo desde su nube o su barco contra la
 siniestra sombra hundida en el corredor!…

Un minuto más que hubiera ella tardado, y el pobre Santo, indefenso,
 hubiera perdido sus dos ojitos clementes, llenos de lágrimas.

Irguióse la muchacha, indignada, con el Niño en los brazos, y le besó
 con ternura compasiva, dispuesta a defenderle y amarle contra todas las
 sombras perversas de Rucanto.

Cerró su puerta con llave para bajar al comedor, y al entrar en él vió
 que Julio, a quien ella creía enfermo, estaba allí, espiándola con ojos
 acerados; y como fulgurase sobre ella una mirada sañuda, semejante a una
 maldición, acercándosele, serena y valiente, le miró retadora hasta
 hacerle inclinar la cabeza.

XVII

Carmen pasó la noche en vigilia febril.

El sueño de las altas horas le pesaba en los párpados, rendidos; pero
 acunada por la nave milagrera de su novio y perseguida por la imagen
 fatídica de Julio, no podía dormir ni sosegar, hasta que, ya
 alboreciendo, se sumió en un leve descanso lleno de estremecimientos.

Despertóse bien entrada la mañana y le pareció oír lamentos y carreras,
 como en los días aciagos de aquella casa.

No se inquietó gran cosa, pensando que la presencia benigna del marino
 encalmaría bien pronto aquella tempestad.

Empezó a vestirse lentamente delante de un espejito tan pequeño que se
 iba viendo en él «por entregas», y reparando en ello se sonreía.

Estaba llena de sonrisas Carmen aquella mañana…. Una sonrisa para el
 espejo donde, inclinándose, vió su cara preciosa un poco descolorida;
 otra sonrisa para la ventana, ya acariciada por el sol pálido de
 noviembre…; otra, para el cielo; los ojos garzos y acariciadores de la
 niña subieron hasta él dulcemente al través de los vidrios empañecidos
 por la helada…. Estaba todo azul; ¿no había de estarlo?… Azul tenue
 el cielo, dorado desvaído el sol, verde apagado la campiña…; ¡qué
 bonitos colores tenía la vida aquella mañana!

Y en el firmamento apacible cabalgaba una nubecilla blanca y graciosa
 que parecía una vela marina hinchada por el viento…; ¿si sería un
 barco?…

Carmen quedó absorta en una deliciosa meditación. Estaba abrochando los
 botones del peinador y volvió a mirar hacia el espejito, donde ahora se
 reflejaban sus dos manos nacarinas ajustando la tela sobre el pecho.

Y en esto llamaron a su puerta.

—Señorita, señorita…, tenga.

Y le dieron una carta.

—¡Cosa más sorprendente!…

La sirviente se quedó allí, mirándola con rara curiosidad, y la joven,
 asombrada, preguntó:

—¿De quién es?

—Del señorito Fernando; me la dió para usted antes de marcharse.

—Pero, ¿se ha marchado?

—Y bien de madrugada…; tomó el primer tren.

Carmen se apoyó en el borde de su cama deshecha y tibia, y con las
 bellas manos temblorosas abrió la carta.

Leyó con ojos de sonámbula, desmesurados y turbios.

«Carmencita: Niña santa y hermosa, que me has querido en la hora más
 grata de mi vida, te digo adiós con mucha prisa y con mucha pena: con
 prisa porque debo separarme de ti cuanto antes; soy malo y temo hacerte
 mucho mal…; con pena porque me duele el corazón al dejarte…. Sólo
 tengo una cosa buena: que me conozco. Esta única virtud la pongo
 humildemente a tu servicio por encima de mis tentaciones y de mis
 ansias…. Olvídame: hazte la cuenta de que nuestro barco de novios ha
 naufragado y tú te salvaste pura y sana, en la playa del olvido…. Si
 hoy te hago sufrir un poco, perdóname pensando que he tenido lástima de
 ti y me trato sin compasión al decirte adiós…. Fernando.»

La niña de Luzmela alzó los ojos de la carta y paseó por el cuarto una
 sonrisa estúpida, que fué a posarse como una mariposa atontada sobre el
 Niño Jesús lastimado, erguido en su rinconera.

Se quedó Carmen mirándole como si nunca le hubiera visto…; ¡qué feo
 estaba y qué ajada la ropa! Pero ¿adónde miraba ahora el Niño Jesús?…
 No se sabía…. ¿Hacia la ventana?… No…. ¿Hacia la puerta?… Sí;
 hacia la puerta…. ¿A ver?

Carmen volvió la cara y allí estaba todavía la criada, boquiabierta,
 haciéndose la remolona, con una mano en el picaporte y otra en la
 cintura, como si esperase algún recado….

La señorita la miró sin dejar de sonreir, con una helada expresión que
 daba espanto, y la moza dijo:

—Con que se despide don Fernandito, ¿eh?

Entonces, Carmen, estremecida, agitó maquinalmente la mano que tenía
 inerte sobre la falda, con la carta abierta, y respondió:

—Sí….

La mozena dió dos pasos dentro de la habitación, y confidencialmente
 relató:

—Estos señoritos son el diablo…. Ya ve, a usted la cortejaba, como
 quien dice, y lo mismo hacía con Rosa la del Molino.

Carmen movió lentos los labios para decir:

—Rosa….

—Sí; usted «no caerá»…. Como usted apenas sale de casa, no conoce a
 la mocedad de Rucanto…. Pues es una, aparente ella, pinturosa de la
 rama y de mucho empaque….

Carmen volvió a decir, como en un delirio:

—¡Rosa!…

Y a tal punto oyéronse más lamentables y distintos unos grites agudos en
 el fondo de la casa.

La criada salió corriendo por el pasillo adelante y Carmencita volvió a
 posar los ojos, errantes y nublados, sobre el Niño Dios de madera.

Ya el niño no miraba a la puerta…. ¿Adónde miraría?…

La muchacha, sumida en la insensatez confusa de sus pensamientos,
 sintió clavársele en el cerebro aquella curiosidad inexplicable, que le
 dolía como una punzada violenta.

¿Adónde miraba el Niño Jesús?

Con un andar forzoso y mecánico se le acercó lentamente.

El niño no miraba a parte alguna.

Estaba tuerto, estaba herido, estaba triste y despeinado…, con el
 traje en desorden….

Después de contemplarle un rato en atenta inmovilidad, Carmen se agachó
 un poco para mirar otra vez su cara en el espejo.

También ella estaba despeinada y triste, con los labios blancos, las
 ojeras negras, los ojos huraños, el vestido a medio ceñir…. ¡Qué feos
 estaban el pobre Niño de madera y la pobre niña de carne!…

Y se sonrió otra vez como una idiota.

Por su puerta entreabierta entró en aquel momento un agrio rumor
 semejante al graznido del cárabo.

Todo el cuerpo de Carmencita tembló, y sin dudar ni un segundo, sin
 volver la cabeza, despierta a la realidad de los sucesos, en una brusca
 sacudida de su ser, murmuró:

—Es Julio, que ríe.

XVIII

Doña Rebeca se rebullía en su cuarto con las crenchas blancas tendidas
 en enredada madeja, con los brazos secos alzados como las quimas de un
 árbol marchito que se elevase al cielo pidiendo venganza.

Gesticulaba y maldecía y decía refranes a destajo….

Encima de una silla, con la tapa levantada y el seno vacío, se estaba
 muy echada para atrás, y muy burlona, una cajita de hierro, cuyo
 contenido se había llevado tranquilamente el joven Fernando, el hijo
 predilecto y mimado de la señora. Ella misma le había dado la llave de
 la caja, diciéndole muy acaramelada y blandamente:

—No quiero hacerte de menos, hijo; tú eres aquí el amo; para eso eres
 el mayor, un hombre de carrera, tan cabal y buen mozo….

Y el buen mozo tomó para su viaje los fondos de la familia, todos los
 ahorros de la renta, destinados a pagar deudas apremiantes, y «el
 quinto» de Julio, y salarios y obligaciones urgentes de la casa.

En las entrañas hueras de la caja dejó Fernando un billete que no era,
 por cierto, de Banco, y que decía:

«Tengo que marchar inmediatamente, sin tiempo para despedirme, y llevo
 este dinero porque lo necesito y porque algo he de disfrutar yo de la
 herencia de tío Manuel….»

Doña Rebeca, ante la insolencia provocativa de aquella arrasada, se
 desató en improperios contra el hijo guapo de su corazón, y pensando con
 terror en el desquite que Narcisa se iba a tomar a costa de aquel
 despojo, entonó la salmodia estupenda de sus refranes:

—Al arca abierta, el justo peca…. Del enemigo, el consejo…. Fíate
 de la Virgen….

¡Era toda un puro berrinche la señora de Rucanto!

Narcisa, enterada del suceso, tuvo la más despiadada y cruel sonrisa
 para la boca abierta de la madre y de la caja, y encogiéndose de hombros
 comenzó a congratularse de haber acertado en sus pronósticos. Y todos
 sus ademanes y sus dichos eran una jactancia orgullosa de sibila, una
 mofa hiriente y sangrienta para la desmelenada señora….

Julio no paró mientes en los gritos de las damas ni en la desaparición
 de la bolsa, sino en la cartita que la criada, guiñando maliciosa, llevó
 al cuarto de la novia. Aquel acontecimiento había hecho reir a Julio a
 carcajadas por primera vez en varios años.

Todo se desquició lúgubremente en la casa de Rucanto desde aquel punto y
 hora.

Ya no hubo un minuto de paz ni siquiera aparente; ya, sin la blanda
 influencia de Fernando, se volvió a endurecer la vida áspera y zahareña
 de aquella gente; ya, sin dinero y con trampas y apuros, volvió la
 estrechez de los días negros a caer implacable sobre el trágico caserón.

Cuando Andrés se enteró por Narcisa de la hazaña de su hermano, dió de
 puñetazos a los muebles y de patadas a las puertas, y crujieron maderas
 y cristales, temblaron las habitaciones y rodaron las blasfemias de una
 estancia en otra con un eco sacrílego y temerario.

Doña Rebeca, tiritando de miedo ante aquel furor, huyó como alma
 diablesca por los misteriosos escondrijos de la casona.

En el paroxismo de su ira oyó Andrés el nombre de Carmencita.

—¿No sabes?—le decía su hermana, serena en medio de aquella
 borrasca—: «la dejó plantada».

El bárbaro mozo se calmó de repente, deteniendo el trueno de su voz ante
 la imagen seductora de la niña.

—¿Dónde está?—preguntó ansioso.

—No sé; ahí, por algún rincón; está muy triste.

—Quiero verla—rugió el monstruo.

Y se puso a buscarla por la casa adelante.

Iba diciendo siempre:

—Quiero verla, ¿dónde está?

Narcisa le contempló con sorpresa primero; después, con gozo; luego, con
 una crueldad brava y horrible.

Corrió tras él y le dijo con voz opaca, llena de perfidia:

—¿La quieres?… Yo te la buscaré…. Te la doy para ti…, te la
 regalo….

Y los dos se lanzaron a la caza de Carmencita, oteando febriles como dos
 canes buscones.

No la encontraban.

Andrés se iba impacientando.

Para animarle, Narcisa le sirvió una incendiaria copa de ron. Luego que
 la hubo apurado de un trago valiente, dijo Andrés:

—¡Otra!…

Y la terrible señorita se la volvió a llenar.

Todavía Andrés presentó la mano extendida, insistiendo:

—¡Más!

Y todavía la hermana volvió a escanciarle.

Siguieron buscando. El mozo, tremulento, daba tumbos y juraba
 balbuciente; ella se reía y le iba proponiendo:

—Te casas con ella si quieres…, y si no…, no te casas….

Al atravesar la antesala encontraron a doña Rebeca, toda despavorida y
 angustiada, apretando convulsa un puño de pesetas.

La contempló Narcisa, ceñuda, como indagando de dónde había sacado
 «aquello»; pero ella se apresuró a depositar el tesoro en los hondos
 bolsillos de Andrés, prometiéndole:

—Ya te daré más…, mucho más….

Andrés se olvidó de Carmencita.

Metió su zarpa agresiva en el bolsillo repleto, y haciendo sonar las
 monedas con demente regocijo, hizo un ademán grosero y ganó la puerta de
 la calle, meciéndose en balances peligrosos y borbotando desatinos.

Le contempló Narcisa con desprecio olímpico, murmurando:

—Ni para eso me sirve este bruto; pero si no es hoy será otro día….

XIX

¿Dónde estaba aquella tarde de infames maquinaciones la niña dulce y
 buena de los ojos garzos?…

No había encontrado ningún regazo suave donde llorar, ningún amable
 retiro donde consolarse.

Estaba escondida como un delito, oculta como una pena, en el cuartito
 del sobrado, recostada con fatiga y desaliento en el quicio de la
 ventanuca.

El gato, espeluznado, la rondaba mimoso, y ella, lentamente, le pasaba
 la mano por el lomo.

Ya no estaban los cielos azules, ni los campos verdosos, ni las horas
 doradas por el sol.

La tarde, cargada de tristezas, subía por el valle con trabajo, luchando
 con la neblina y con la lluvia. Venteaba, y todos los árboles,
 deshojados, accionaban con trágicos ademanes, alzando hacia las nubes
 grises sus brazos desnudos. Gemía la lluvia en incansable lloriqueo y
 todo era desolación y acabamiento en el paisaje, lo mismo que en el alma
 inocente de la niña de los ojos garzos.

Nublados de lágrimas, miraban aquellos ojos hacia el pueblo de Luzmela.
Pero Luzmela se había hundido en la espesura sombría de la tarde.

Sólo en algunos momentos, entre la niebla jironada, aparecía austero y
 lejano el perfil de la torre señorial.

Entonces Carmencita se enjugaba los ojos con presteza y miraba, miraba
 toda anhelante.

Y aunque ya la niebla se hubiera cerrado tragándose otra vez la silueta
 grave de la torre, la muchacha veía siempre a Luzmela, haciendo de la
 graciosa aldea de sus amores una evocación intensa y fervorosa….

Allí, la iglesia, con su maciza planta de basílica, su puerta de arco
 de medio punto, sus saeteras y su campanario tosco, rematado por una
 cruz de piedra…; allí, el caserío breve y blanco, humilde y
 placentero…; allí, el palacio, con su patriarcal solana, su balconaje
 de hierro y su escudo nobiliario, y adosada al palacio, señoreándole y
 prestándole aspecto de fortaleza, la torre, sobre cuyos labrados
 dinteles campeaba la piadosa divisa Credo in unum Deum. La aldea había
 tomado su nombre del palacio, que, rodeado de fincas rústicas, extendía
 sus dominios por la pujante ladera hasta el espeso ansar ribereño del
 Salia. Todo el valle era tributario de la casa noble de Luzmela. El
 palacio rico y el caserío pobre se confundían en una misma cosa: un
 cuerpo equilibrado y robusto, regido por el alma piadosa del dueño del
 solar.

—Allí, en Luzmela, todo era paz y amor—pensaba la niña soñadora—, así
 como aquí, en Rucanto, todo es odio y venganza.

Y tembló la pobre.

Prestó oído atento…. ¿Reñían?… ¿La llamaban?… No; estaba muda la
 casona; Carmen podía seguir soñando.

Soñaba con la mirada desvaída y los labios entreabiertos…,
 estremecida de frío…, con las mejillas húmedas de llanto.

Preguntaba, desorientado, su corazón:

—Pero ¿quién soy yo? ¿Cómo me llamo yo? ¿Qué hago en esta casa?…
 Padrino, ¿eres tú mi padre?… Y mi madre, ¿quién es?… ¿Es una madre
 muy triste que anda por el mundo buscándome?… ¿Era acaso una mujer muy
 blanca, muy bella, que se murió sonriendo?… ¡No sé, no sé quién era mi
 madre, ni quién mi padre, ni quién yo sea!…

Y de pronto se le iluminó la cara con un fugaz resplandor de alegría,
 mientras aun su corazoncito soliloquió:

—¡Ah, pero tengo un hermano!… Tengo a Salvador; lo había casi
 olvidado…. Di, Salvador, ¿eres tú hermano mío?… Yo quiero que lo
 seas…, yo quiero irme contigo, Salvador….

Y se quedó escuchando, como si su amigo fuese a responder, como si fuese
 a llegar en aquel momento.

Pensaba en él la niña con una dulce seguranza, con un suave y cordial
 afecto.

Salvador era para ella el recuerdo vivo de su felicidad huída, la
 personificación de sus bellos años infantiles. Le veía inclinado con
 afanoso interés sobre el padrino doliente; le veía alegrando siempre la
 sala silenciosa del palacio con el repique sonoro de sus espuelas y la
 jovial resonancia de su risa saludable…; le veía amable y servicial
 con los pobres del contorno, con los criados de la casa; siempre amoroso
 y complaciente con ella, la hija del misterio, convertida entonces en
 reina de un hogar.

Carmencita se exaltaba en la memoración de aquellas horas apacibles de
 su vida, de las cuales sólo le quedaba aquel testigo: Salvador.

La barba rubia del médico le recordaba a la niña la de los santos que
 veía en los altares: era una barba riza y suave que estaba pidiendo un
 nimbo celestial para la cabeza serena y dulce de aquel hombre todo
 bondad.

Y Carmen, desde la imagen benigna de Salvador lanzaba su pensamiento
 vertiginosamente a la imagen seductora y pérfida de Fernando, y se
 estremecía con temblamientos angustiosos. Fernando le parecía un sueño
 delicioso y doloroso que le mordía el corazón. Abría los ojos
 despavoridos encima de aquella memoria incitante, y no sabía qué cosa le
 atraía más a la visión tentadora, si era el gozo de amarla o el
 quebranto de perderla.

Y cuando lograba sacudir de encima aquella imagen, con un poderoso
 arranque de su alma y de su cuerpo, volvía a llamar a Salvador en su
 auxilio; pero, sin acordarse nunca de que él era un hombre propenso al
 amor, con unos ojos sinceros y acariciadores que la miraban, como
 interrogándola, como averiguando…. No; ella sólo pensaba….
 ¿Salvador, eres tú hermano mío?…

XX

En vano Carmencita hubiera hecho a gritos aquella pregunta desde la
 tronera de la casona. Salvador no hubiera cruzado el camino al alcance
 de su voz apesarada.

Salvador estaba muy lejos de la paz gimiente del valle y del cantar
 ronco del Salia.

Después de aquel memorable día de Todos los Santos en que el médico vió
 a la niña enamorada de otro hombre, midió varias noches los salones
 solitarios de Luzmela con sus pasos automáticos y sonoros, y se agitó
 insomne y nervioso, muchas horas, en el monumental lecho de roble donde
 don Manuel de la Torre murió sin consuelo.

Y una mañana muy nublada y tormentosa, Salvador llamó a Rita y le dijo:

—Esta tarde salgo de viaje.

Rita, que andaba cavilosa leyendo misteriosos motivos en la pena visible
 del médico, preguntó alarmada:

—¿Adónde, señorito?

—Voy a París, como otros años.

—Pero siempre iba en primavera…. ¿Con este tiempo ha de salir de
 casa?… ¿No oye cómo «suena la nube»?… Habrá temporal…. El viento
 levanta tolvaneras por esos caminos…. ¿Tanta prisa tiene por
 marchar?…

—Prisa tengo, mujer; no puedo esperar ni un solo día….

Rita, convencida de la decisión del joven interrogó con blandura:

—¿Despidióse de la niña?

Él se volvió a otro lado para responder.

—Ya me despedí.

—¿Y queda contenta?

—Muy contenta…; como nunca….

—¿Está seguro, señorito?

—Segurísimo…. Anda, Rita, prepárame el equipaje…: pon lo que te
 parezca…; poca cosa, una maleta pequeña.

—¿Va entonces por poco tiempo?

—No lo sé todavía…; ya veré.

Y se encerró en su cuarto, en un paseo incansable, como de fiera
 enjaulada.

Rita, sintiendo aquellos pasos violentos que desde hacía días retumbaban
 en los aposentos callados con isócrono rumor de máquina, movía la cabeza
 y suspiraba, mientras colocaba en una maleta camisas y calcetines y
 prendas interiores de abrigo.

Por la tarde, ya ensillado el caballo del señorito, próxima la hora del
 tren que había de tomar fuera del pueblo, rondaba Rita el cuarto del
 viajero, muy compungida.

Al salir le dió el médico la mano, y le dijo revelando preocupación
 secreta:

—Si ocurre algo en Rucanto me escribes o me telegrafías, ya te diré
 adonde.

Se despidieron.

Toda la servidumbre se asomaba al zaguán; los mozos de las cuadras se
 hacían los encontradizos en la corralada, y Rita, detrás del señorito,
 se enjugaba los ojos en silencio. Partió Salvador, diciéndoles a todos
 con la mano un adiós afectuoso; llevaba en el semblante extraña
 expresión de angustia.

XXI

Al siguiente día, el trasatlántico francés San Germán, que zarpaba del
 puerto de Santander, llevaba sobre cubierta un melancólico pasajero de
 barba rubia, que desafiando la crudeza de la temperatura y la
 desapacibilidad de la tarde, parecía embelesado en la contemplación de
 las aguas y de la costa.

Iba pensando aquel pasajero: ¡Pero qué triste es el mar, Dios mío, y la
 tierra qué triste es!

Se puso entonces a mirar el cielo, y después de una meditación extática
 dijo, más con el corazón que con los labios: ¡Y el cielo también es
 triste!…

Ya de noche, Salvador, que era el pasajero de las contemplaciones
 doloridas, apoyado en la borda, escuchaba absorto la respiración
 sollozante del mar. La costa se había borrado en la lejanía y la sombra
 había caído densa sobre el impetuoso Cantábrico, envolviendo al barco en
 el espíritu aterido y misterioso de la noche.

Al lado del joven pensativo resonaron unos pasos, que llevaban el
 compás, gratamente, a una linda barcarola.

Salvador volvió la cabeza hacia aquel lado y aguzó en la oscuridad su
 mirada.

Vió la talla aventajada de un hombre, y le pareció a su vez que aquel
 hombre le miraba con atención….

Y tanto se miraron uno a otro, que dos nombres, pronunciados con
 sorpresa, rodaron sobre la cubierta, entre la monstruosa palpitación del
 buque, y fueron a extinguirse en el rumor profundo de las olas.

—¡Salvador!

—¡Fernando!

—¿Adónde vas?

—Al Havre…; ¿y tú?

—Exactamente, chico, al Abra de la Gracia, que diríamos los españoles
 traduciendo…. ¡Pero qué encuentro más original!… Yo te hacía en
 Luzmela.

—Y yo a ti en Rucanto.

—Mi viaje ha sido imprevisto.

—El mío también.

—Asuntos profesionales, ¿eh?; empeños arduos y piadosos de ciencia y
 humanidad, ¿no?

—Sí…, cosas de humanidad…; y a ti, ¿qué te trae por estos mares?

—¡Ah!, cosas triviales, sin importancia, amigo. A mí, cualquier viento
 me hace girar como a una veleta…. Las velas de «este navío» se hinchan
 con todas las brisas que pasan.

Estaba Fernando tan risueño y gentil como de costumbre, tan dueño de la
 situación como solía estarlo.

Salvador, en cambio, tenía conmovido todo el cuerpo a impulsos de toda
 el alma. Barajaba, con loca precipitación, el viaje sorprendente del
 marino con el enamoramiento de Carmen, y en su espíritu se hacía una
 noche tan cerrada como aquella que envolvía a los dos mozos sobre la
 cubierta oscilante del San Germán.

Por un momento tuvo el médico la desatinada idea de suponer que el
 marino llevaba a la muchacha en su compañía; pasó como un rayo por su
 imaginación febril la posible realización de un rapto o de una fuga, y,
 mirando a su rival a un paso de distancia, le preguntó con insensato
 afán:

—¿Y Carmen?

Esta pregunta, así aislada y ansiosa, podía haber sido una revelación
 para Fernando; pero no fué sino un motivo de dulce sonrisa, y contestó
 apacible:

—Pues tan buena, y tan bonita.

Como si Salvador hubiera querido preguntarle únicamente: ¿qué tal
 dejaste a la novia?

Aguijoneado por la impaciencia, y sin saber ya lo que decía, añadió el
 médico:

—Habrá sentido mucho tu partida.

El otro, con ínfulas de filósofo, puso otra sonrisa benévola sobre estas
 palabras:

—¿Mucho?… Las niñas de diez y ocho años nunca «sienten» mucho, por
 muy románticas que sean….

—¿Es ella romántica?

—Todas las buenas lo son.

Salvador, asombrado, dijo:

—Sí, ¿eh?

—Pues claro, hombre; la bondad de las mujeres es puro romanticismo. Yo
 conozco mucho el género; las mujeres son mi flaco…: lo tengo en la
 masa de la sangre, chico; ya ves, mi padre…, mis abuelos…, mi
 tío….

Salvador callaba mirando a Fernando de hito en hito con ardiente
 ansiedad.

El marino, con los ojos vagamente perdidos en el misterio del mar,
 siguió contando:

—Pues sí: es romántica y tentadora la niña de Luzmela…; te confieso
 que hasta se me pasó por la cabeza casarme con ella, y hasta se lo
 propuse en una divina hora de debilidad amorosa…. Tuve su alma en mis
 manos, una almita dulce y santa, llena de atractivos…; fuí romántico
 yo también, adorando a aquel ángel que vive en mi casa por un crimen de
 lesa humanidad. La misericordia y la simpatía me fueron metiendo a
 Carmen en el corazón; luego ella, con una adorable ingenuidad, hizo el
 resto, y llegué a sentirme apasionado por mi prima…, porque es mi
 prima, se lo he conocido en lo ardiente de la mirada, ¿sabes?

Salvador dijo que sí con la cabeza.

Y Fernando interrumpió su relato para interrogar:

—¿No estaríamos mejor en el salón de fumar? Aquí hace mucho frío.

—Vamos donde quieras.

Se cogió el marino del brazo del médico, y se hundieron ambos en la
 breve puertecilla de la cámara.

Dentro del fumador se sentía más intenso trepidante el resuello del
 buque y quedaba confusa y apagada la voz grave del mar.

Sentados en las blandas almohadillas de un diván, los dos amigos
 encendieron sus cigarros en silencio, y luego el marino, sin petulancia,
 con una sinceridad admirable, reanudó su relato:

—Pues Carmencita me quería, chico; ¡vaya una tentación! Pero yo no soy
 malo del todo, Salvador; yo soy lo mejorcito de la familia, ¿sabes?, y
 me dije: yo, a esta chiquilla la hago desgraciada si me quedo aquí…;
 yo pierdo a esta niña, porque en el más honrado de los casos, casándome
 con ella, la pierdo…: ¡valiente marido haría yo, prendado cada semana
 de una moza del contorno!… ¿No sabes tú que yo me enamoro todas las
 semanas?… Pues sí, hijo, no lo puedo remediar…. Ya ves, amando a
 Carmencita por todo lo alto, me amartelé atrozmente con Rosa la del
 Molino…. ¿La conoces?

Salvador hizo otro signo de asentimiento.

—Bueno; pues no me negarás que es una mujer con «todas las agravantes»,
 una «super-hembra» con una «arboladura», y un «calado»…; vamos, te
 digo ¡que la mar y los peces de colores!…

Y Fernando dió una larga chupada a su cigarro, lanzó el humo leve al
 techo artesonado del saloncito y se quedó mudo y sonriente, como en la
 grata contemplación de una gaya imagen.

Después de un éxtasis breve y dulce, suspiro y dijo:

—No quise yo meterme en líos, allí a la vera de mi casa; bastantes
 escándalos hemos dado en el pueblo los señores de aquel solar….
 ¡Luego, Carmencita!… Aquel era para mí otro cuidado más fino, otra
 mira más noble, Salvador…; me asusté al pensar que podía hacerla
 llorar y sufrir toda la vida, y tuve el valor de renunciar al divino
 manjar de su cariño. Yo me conozco; muchas veces me he juzgado ya
 enamorado de veras, y me he equivocado siempre. En materia de amores,
 parece que pesa sobre mí la maldición del judío. ¡Voy errante a través
 de las mujeres y en ninguna me puedo detener…! He engañado a muchas,
 ¡a muchas!…, porque yo tengo partido, ¿sabes?…, yo tengo labia… y
 hasta parezco listo; hombre, ¿no te da risa?…

¡Vaya si al médico le daba risa….

Siguió su cuento Fernando.

—¿Pero a Carmencita la había yo de engañar?… ¡Vamos, hombre, de eso
 no es capaz este cura!… Ya te he dicho que yo no soy siempre malo….

¡Qué había de serlo! A Salvador le estaba pareciendo un ángel del
 paraíso.

El marino se volvió hacia su amigo, para preguntarle alegremente:

—¿Pero no dices nada? ¿Qué te sucede?

—Estoy pensando en todas esas cosas que me cuentas…. Son muy
 interesantes.

Y para disimular un poco su ensimismamiento, añadió:

—Conque tú, ahora, al Havre….

—Sí, hijo mío, camino de París. Voy a divertirme un poco antes de
 volver a navegar…. Las francesas…. ¡oh las francesas!… Las puras
 mieles, Salvador; ya las conoces….

—Sí, ya las conozco—murmuró el médico.

Y dijo, de pronto, Fernando:

—Pero tú no eres de mi cuerda; no te divierten mis aventuras ni te
 enardecen mis proyectos…. Para ti la mujer es una cliente, un caso
 patológico…. Ya sé que eres un San Antonio sin tentaciones…. Apuesto
 a que no has reparado en Rosa la del Molino, ni en la propia Carmencita;
 y, mira, esa era para ti que ni pintada…; ¿por qué no la pretendes?

Desemblantado y confuso, contestó Salvador:

—No me querría….

—¿Cómo que no? Deja a un lado la modestia, hombre; tú no eres «costal
 de paja»; un mozo de carrera y de fortuna, de tu reputación y de tu
 prestigio; ¡pues ahí es nada! Eres digno de ella, Salvador, seríais una
 primorosa pareja; y luego, chico, sacabas un alma del purgatorio, porque
 te confieso que la niña de Luzmela lo pasa muy mal con mi gente…, pero
 muy mal…, como lo oyes. Yo no sé su tutor qué hace, ni acabo de
 entender ese lío del testamento de su padre; pero creo que alguien
 tendrá obligación de mirar por esa criatura, y esa obligación no se
 cumple…. Mira, hay en mi casa para ella hasta el peligro bárbaro de
 Andrés, ¿sabes?… Andrés la mira con buenos ojos…, es decir, con los
 malos ojos turnios que tiene y que no delatan ni una sola intención
 derecha. Luego, mi hermana la tiene una envidia feroz…, y mi madre…,
 yo no debía hablar mal de mi madre, ¿verdad?, pues sólo te diré de ella
 que no está en su sano juicio. He hecho por Carmencita cuanto he podido.
 Mientras estuve allí la defendí contra todos y la proporcioné algunas
 alegrías…. Ahora tal vez ha llorado un poco por mi causa; no acierto
 nunca a hacer las cosas con perfección; pero te aseguro, Salvador, que
 me he portado con ella todo lo mejor que he podido…. ¡como que estoy
 una barbaridad de contento y orgulloso!… Choca esos cinco, hombre….

Salvador chocó, no «los cinco», sino «los diez», tendiendo las dos manos
 al marino con muda gratitud.

Había atendido a la última parte de aquella franca confidencia con una
 inquietante perplejidad, sumiéndose en temores agrios y mordientes, con
 la conciencia alterada por la zozobra cruel de haber abandonado a Carmen
 en medio de los peligros siniestros de la casona de Rucanto. Hubiera
 querido unas alas para tenderlas hacia aquella niña querida que lo era
 todo para él en el mundo….

Tuvo que hacerse una dura violencia y seguir departiendo con su amigo
 sobre aquel inesperado viaje de los dos.

Afortunadamente, Fernando hizo el gasto de la conversación, y con su
 peculiar desenfado fué refiriendo jovialmente todas las fases de su
 escapatoria, sin omitir aquella de la desahogada caricia hecha por su
 mano a la cajita de hierro.

Con acento un poco cínico, comentarió, riéndose:

—Está mal hecho…, ya lo sé, ¡qué demonio!; pero yo necesitaba salir
 de Rucanto a escape, sin despedidas ni explicaciones; me hacía falta
 dinero, y ya, de coger algo, cogí todo lo que había…; ¡que se arreglen
 como puedan!… Venía yo de muy mal humor…; sacrificarse duele,
 hombre; hace mala sangre y pone la vida oscura. Yo pensé: llevando
 guita abundante, puedo distraerme un poco…; olvidaré sin dolor a la
 niña de Luzmela y a Rosa la del Molino…; ¿y no es también de justicia
 que yo pruebe el dinero de tío Manuel?

—Claro que sí—dijo Salvador distraído.

—Pues aquí me tienes, médico, caminito de París…; ¿y tú?

Salvador, vacilante, repuso:

—Probablemente también iré a París; pero por de pronto me detendré en
 el Havre unos días. ¿Tú vas derecho a la capital?

—A toda prisa, hijo; me interesa poco el gran puerto que los
 revolucionarios llamaron Havre-Marat….

Ya crecida la noche, se despidieron Salvador y Fernando en el charolado
 pasadizo de sus camarotes; pero el médico, apenas soportados unos
 minutos dentro de la minúscula pieza, se aventuró de nuevo por los
 intrincados corredores de la cámara y ganó la cubierta, presuroso y
 anhelante, con paso de fantasma, sin alzar ningún ruido bajo la suela de
 goma de sus zapatos marineros.

Un desasosiego punzante le empujaba a moverse y a levantar sus ojos en
 callada consulta hacia el cielo.

Estaba toda la luz estelar presa en la extrema cerrazón de la noche, y
 en vano Salvador trataba de avizorar, con atónita mirada, el secreto
 sagrado de la altura. Su alma, serena y apacible en las corrientes
 diarias de la vida, se sentía en aquella hora atribulada con honda
 ansiedad.

Avaro de vivir para sus esperanzas, suponía que la muerte le acechaba,
 volando astuta en el seno del abismo, y a cada vuelta estridulante de la
 hélice se acongojaba pensando cómo la fatalidad le alejaba del rincón de
 su valle, donde la mujer de sus amores padecía y lloraba, tal vez
 llamándole, atormentada y perseguida…. Un pesimismo desesperante le
 hacía escuchar ecos de naufragio y agonía, y prestando atento el oído
 con demente zozobra, percibía distinta y trépida una voz de desgracia
 que nacía en el fondo gimiente de las olas y culebreaba entre la madeja
 de los mástiles, hasta extinguirse como un suspiro en la sombra infinita
 de la noche….

No sabía de cierto Salvador si era aquélla la voz querellosa y tímida de
 su amada, o un hálito de misteriosa tragedia que iba a perderse a un
 desierto playal en las alas negras del viento….

Escuchaba y temblaba, y tenía llenos de lágrimas los ojos
 interrogadores, donde fulgía una varonil expresión enamorada y
 ferviente….

TERCERA PARTE

I

Carmencita tendía desolada sus manos en las tinieblas, a tientas en su
 senda, otra vez nublada por densa nube. Así andando, despavorida entre
 la sombra, llegó a la parroquia de la aldea, y se arrodilló delante de
 un confesonario.

Dijo sus dolores al padre cura, y el buen señor, compadecido, le dió
 unos consejos llenos de santa intención, y le dió, también, un librito
 de letra diminuta, escrito por un tal Kempis.

Al dársele, díjole el sacerdote con sentenciosa convicción:

—Le abrirás «a bulto» y leerás todos los días los renglones que la
 Providencia te ponga delante de los ojos…: esa es la fija…; así Dios
 te adivinará las necesidades diarias de tu vida y te dará paz y
 consuelo.

Obedeció sumisa la muchacha, y de hinojos, abatida y suspirante, leyó el
 primer día:

«Muchas veces por falta de espíritu se queja el cuerpo miserable. Ruega,
 pues, con humildad al Señor que te dé espíritu de contrición y di con el
 profeta:

«Dame, Señor, a comer el pan de mis lágrimas, y a beber con abundancia
 el agua de mis lloros….»

Aquella tarde fué Rita a Rucanto, impaciente por ver a su niña y saber
 si era cierto que estaba tan contenta como el médico había dicho.

Encontró abierta la casa, y a su llamada nadie respondía.

Fué subiendo la escalera lentamente y se deslizó un poco azorada por los
 pasillos.

Un silencio temeroso le salió al paso, y ya iba a retroceder asustada,
 cuando oyó unos quejidos lastimeros detrás de una puertecilla.

Eran ayes y juramentos de una voz estridente y amarga.

Empujó Rita la puerta con recelo, cautelosamente, y vió en un cuarto
 hondo y destartalado una cama estremecida por un cuerpo tremuloso.

Sobre la almohada, de limpieza equívoca, se balanceaba una cabeza parda
 y amarilleaba un rostro en el cual refulgían las llamas diabólicas de
 unos ojos…. Aquel enfermo era el que gemía con acento maldiciente y
 desatinado.

Iba Rita a entornar la puerta, llena de pavor, cuando vió a los pies del
 lecho alzarse una figura delicada y gentil, que avanzaba hacia ella con
 los brazos abiertos, y a poco tuvo a Carmen acariciada sobre su corazón
 viejo y bondadoso.

Salieron las dos por el corredor adelante, y la anciana iba preguntando,
 atónita:

—Pero, ¿qué tiene Julio?

—No sé—dijo la mansa voz de Carmencita—; ya oyes cómo se queja; está
 muy malo del cuerpo, sin duda…, y el alma … ya ves cómo la tiene:
 sólo salen de ella palabras horribles….

—¿Y por qué estás tú con él?

—Porque le tengo compasión…; nadie le quiere ni le cuida….

—¿Y «ellas»?

—Están muy enojadas…; no tienen dinero….

—Me dijeron que el marino se había marchado.

Carmen, con la voz vacilante y el semblante muy blanco, dijo:

—Sí….

—¿Y es cierto que se llevó los cuartos?

—Dicen eso…; yo no lo sé….

Desconocía Rita la página amorosa de Carmen, rápida y casi secreta, y
 observando con inquietud la turbación de la joven continuó:

—Parece que andaba liado con Rosa la del Molino….

Se quedó callada la niña, mirando con mucha insistencia al ruedo de su
 vestido.

Habían llegado a su cuarto, y sentadas en las dos únicas sillas del
 aposento, hablaron de Salvador.

Carmen, que ya tenía noticias de su partida, se maravilló de que no
 hubiera ido a despedirse de ella.

Entonces se quedó Rita muy asombrada, y descubrió por primera vez una
 mentira de señorito.

—Aquí hay gato encerrado—pensó, y trató de obtener de la muchacha
 alguna luz para alumbrar aquel misterio.

Pero ella habló de Salvador con grato afecto, sin revelar ninguna cosa
 extraña.

Rita hizo girar por el cuarto sus ojos de présbita, curiosos y
 esforzados, y se condolió:

—Hija, qué habitación tan ruina tienes…; ¿no hay otra mejor para
 ti?

—Yo escogí ésta; aquí estoy bien.

—No te criaste así, que tenías en tu cama colgaduras de damasco y en tu
 gabinete sitiales de tisú y mesas con mármoles….

Carmencita tendió por su rostro una sonrisa llena de lágrimas.

La vieja, angustiada, le acarició las manos, y al punto exclamó:

-¡Qué frío tienes!… ¿No llevas bastante abrigo? ¿Estás tú también
 enferma?

La acogió en su regazo como para darla calor, y comenzó a besarla.

Carmen rompió a llorar con espasmo anhelante.

A Rita le resbalaban por las arrugas de las mejillas unos lagrimones
 como puños, y, con hipo de sollozos, le decía a la niña:

—Salvador vendrá en seguida; te llevaremos a Luzmela…; no llores,
 santa mía, no llores, paloma….

Pero Carmen se repuso valerosa, enjugó su llanto con mano firme, alzó la
 frente y dijo con serenidad:

—¿Para qué ir a Luzmela si aquí también está Dios?… Mira, allí tengo
mi Niño Jesús…; vino una sombra una noche y me lo puso feo; pero es
Dios…; tiene el vestido sucio y el pelo enmarañado…; pero es
Dios….

La anciana sirviente repuso atontecida:

—Niña, Dios no tiene la cara fea ni la ropa sucia…. ¿qué disparates
 cuentas?

Y, levantándose, fuese a mirar la imagen sostenida en la rinconera.

—¡Ave María!—murmuró—: vaya un santo…; ¡si parece un «enemigo»!…
¿Y qué sombra le puso así?

—La de Julio….

-¡Válgame Cristo! Tú vives entre herejes…. ¿Y cuándo dices que fué
 eso, hijuca?

—Una noche….

Y la muchacha se quedó muda, obsesa en un pensamiento, llena la cara de
 una tristeza remota. Tenía cruzadas sobre la falda con indolencia las
 manos frías y pálidas, y miraba a Rita con expresión apagada, con una
 sonrisa mustia que causaba dolor.

Contemplándola la buena mujer, sintióse más alarmada y condolida, y
 corrió a decirle:

—Tú no estas bien aquí…. Tú te vendrás «con nosotros»; es preciso
 cuidarte y alegrarte. En esta casa no tienes bienestar ni cariño…. Yo
 creo que hasta padeces frío y hambre y sed….

La niña se levantó a su vez de la silla, fuese a la rinconera donde
 estaba el santo, y tomó de ella un librito que tenía por registro la
 hoja seca de una flor. Desplegó aquella página señalada, y, con voz
 lenta y dulce, leyó a la asombrada mujer:

«Dadme, Señor, a comer el pan de mis lágrimas y a beber con abundancia
 el agua de mis lloros….»

Después añadió:

—Esta es mi oración de este día…; ¿cómo puedes suponer que yo tenga
 hambre y sed, puesto que tengo lágrimas abundantes?…

Un poco más tarde volvía Rita hacia Luzmela, sola y acongojada,
 repitiendo:

—Está poseída…, está poseída ella también, lo mismo que su padre….
¡Dios lo remedie!…

II

Había pisado Salvador la tierra de Francia con un impetuoso deseo de
 atravesarla a escape en busca otra vez de la tierra española.

Dejó partir a Fernando solo, porque trataba de ocultarle su repentino
 regreso, y en el muelle se despidieron con un abrazo cordial.

Iba Fernando a buscar el primer tren que saliera para París; Salvador
 quedaba esperando que aquel tren partiera para tomar el inmediato en la
 misma dirección.

Cuando ya los dos amigos se habían separado, el marino se volvió de
 pronto para decir, jovial y sonriente, con su voz pastosa, suave como
 el terciopelo:

—Oye: cuando vuelvas al valle, llevas de mi parte «ésto».

Y lanzó al aire dos besos sonoros, en la punta de los dedos, añadiendo:

—Uno, para Rosa la del Molino, y otro, para la niña de Luzmela….

Fulguró el médico sobre Fernando una mirada iracunda, apagada sobre la
 radiante sonrisa que iluminó toda la figura donjuanesca y marcial del
 marino….

Y los dos, amistosamente, se dijeron adiós con la mano por última vez.

Salvador paseó unas cuantas calles del gran puerto francés, con aquel
 paso automático y febril con que había medido en Luzmela las estancias
 mudas del palacio.

Parado delante de la Bolsa, se puso a contar las cúpulas del edificio
 con obstinado empeño: una… dos… tres… cuatro… hasta seis; y se
 alejó, repitiendo mentalmente: seis cúpulas…, seis cúpulas….
 Siguió caminando a toda prisa, y en la plaza de Gambetta se encaró con
 las estatuas de Bernardin de Saint Pierre y de Delavigne, como si les
 fuese a echar un discurso. Después de una larga contemplación, les
 volvió la espalda con sumo desdén y se puso a liar un cigarrillo.

En seguida echó a correr a la estación, sin acordarse de que no había
 comido en muchas horas ni de que sentía en el estómago el agudo malestar
 del hambre.

Tomó el tren y rodó por Francia como una masa inerte, con todas las
 sensaciones dormidas bajo el deseo único de tener alas o de suplirlas
 con una desenfrenada carrera que le llevase, en un vuelo inaudito, a la
 casa temible de Rucanto.

Pasó como un relámpago por París.

El espectáculo, apenas entrevisto, de la gran capital le dió aquella vez
 la impresión de una inmensa sonrisa fría y galante; tal vez la sonrisa
 de Fernando, diciéndole:

—Este beso para la niña de Luzmela….

Atravesó Versalles, la de los jardines de ensueño, cuna de reyes, de
 amores y de escándalos…. Salvador no estaba muy enterado de estos
 lances de historia cortesana; conocía vagamente un poco de todo ello, y
 apenas si aquellas memorias se asomaron un minuto a la niebla de sus
 pensamientos. Él sabía de cierto únicamente su ciencia de médico y su
 amor de hombre…, su amor sobre todo.

Estaba seguro de adorar a Carmen con ciega pasión, y no le importaba
 cómo ni cuándo de un cariño fraternal y suave había brotado aquel hondo
 y vehemente amor. No hacía tampoco averiguaciones sobre este punto;
 ¿acaso los males del alma debían analizarse «científicamente», como los
 males del cuerpo? No; Salvador no trataba de escudriñar aquella sagrada
 dolencia que atormentaba su espíritu con dulcísimo amargor; dejaba su
 pasión quieta, clavada en su vida como un dardo de fuego, única y
 decisiva en su destino. Le bastaba sentirla luminosa en su conciencia,
 ardiente y pura en su corazón.

Atravesó como en un sueño Chartres, Nort, Burdeos, Bayona…. Empezó a
 respirar por fin el «aire internacional» de los Pirineos, y se dilató su
 pecho con un aliento profundo de esperanza.

Llegando a España, recorrió con toda la rapidez posible la tierra que le
 llevaba a su valle norteño.

Cuando se sintió cobijado por las montañas y los celajes de su país,
 tuvo a la vez una viva emoción de temor y de alegría. Fuese a rendir su
 viaje a la estación de Rucanto, y, sin detenerse un punto, se dirigió a
 la casa de doña Rebeca.

Al hacer sonar el recio aldabón de la portalada se quedó asombrado y
 trémulo. ¿Qué iba a decir? ¿Por quién preguntaría? ¿Cómo estaba él allí,
 anhelante y resuelto, rendido de rodar por mares y tierras con
 desatinado afán?… ¿Con qué derecho llamaba en aquella puerta con aire
 tan firme y arrogante?…

No tuvo tiempo de más cavilaciones, porque giró ante él la hoja enorme
 pintada de rojo, bajo el dintel labrado, y la propia Carmencita se
 apareció a sus ojos, siempre dulce y grave.

Mirándole con despacio, clamó absorta:

—¡Salvador!

Él, mudo, fascinado, le abrió los brazos con tan férvida expresión de
 ternura, que la muchacha se refugió en ellos ansiosamente, y en ellos se
 quedó largo rato; ¡un instante para el enamorado galán!…

Bajo los arcos abiertos del portalón se sentaron en un banco de roble
 algo cojo.

Carmen manifestó la sorpresa que le causaba aquel regreso, tan
 imprevisto por ella como lo fué la partida de su amigo; le encontraba el
 semblante desencajado y todo el aspecto de fatiga y ansiedad.

Él miraba con sobresalto la desalentada expresión de la joven, su
 blancura enfermiza de lirio y el opaco fulgor de sus ojos.

Con voz de secreto le decía:

—Vengo a buscarte.

Contestó Carmen, muy sorprendida:

—¿Cómo a buscarme?

—Sí, acordemos en seguida un medio de que salgas de aquí.

—Pero, ¿por qué, Salvador?

—¿Y todavía me preguntas por qué…? Yo sé que aquí estás muy mal; que
 sufres mucho…; que corres graves peligros….

—¿Quién te ha dicho eso?

Él, mirándola santamente, como cuando era chiquitina, le respondió:

—Un pajarito…; ¿dijo verdad?…

Y se quedó pensando, ¿no es, acaso, Fernando «un pajarito»?…

Pero ella movía la cabeza y replicaba:

—Algo de mentira dijo…. Además, aquí estoy cumpliendo la voluntad de
Dios.

—La voluntad de Dios es que yo vele por tu seguridad y por tu dicha.

—¿Por mi dicha? interrogó incrédula Carmen.

—Sí, vengo a libertarte de los suplicios que aquí padeces; pero es
 preciso que tú consientas en ello…; ¿no consientes?

Ella, con lento ademán, sacó del bolsillo su breviario diminuto, y
 desdoblando la hoja que aquel día estaba señalada por la flor marchita,
 leyó con voz de rezo, un poco temblorosa:

«El mundo pasa y sus deleites…. Y así el que se aparta de sus amigos y
 conocidos, consigue que se le acerque Dios y sus santos ángeles…. Gran
 cosa es estar en obediencia, vivir debajo de un superior, y no tener
 voluntad propia….»

Plegó Carmen el libro y quedóse muda, mirando a Salvador.

Él, todo alarmado, lleno de sorpresa, preguntó:

—¿Y qué es «eso»?

—Esto es la oración que tengo hoy que rezar; esto es lo que Dios me
 manda hacer….

—¿Dios te manda estar supeditada toda la vida a doña Rebeca?

—Sí….

¿Y también al bárbaro de Andrés? Carmen, inmutada, dijo:

—A ese no.

—Pues él es aquí el amo….

—Pocas veces está en casa….

—Con una vez sola que venga y quiera «mandar en ti»….

Ella se asió con terror del brazo de su amigo.

—No, por Dios…; no digas eso….

—Es mi deber decírtelo…; ¿quién te dió ese libro?

—El padre cura….

—¿A ver?… Yo también quiero buscar una oración para mí.

Y tomando Salvador el libro, abrióle al azar y leyó:

«Si me oyeres y siguieres mi voz podrás gozar de mucha paz…. Mi paz
 está entre los humildes y mansos de corazón….»

Doblando el libro, le dijo a la muchacha:

—Ya ves, mi oración es más consoladora que la tuya; tómala para ti y
 medita si tienes tú en esta casa la paz de Dios, la santa paz que Él
 vino a traer a los hombres, y si vives entre mansos y humildes de
 corazón….

Carmen, agitada, combatida, inclinaba la frente, y tenía en los ojos,
 profundos y tristes, una llama de incertidumbre.

Se sintió arriba crujir el tillado, y un pasito rápido y breve se oyó en
 la escalera.

Salvador le dijo a la niña con acento de súplica y de mando:

—Te libertaré; vendré por ti muy pronto; espérame y ten ánimos….

Le estrechó las manos con afán, y ella callada y distraída, le presentó
 la frente.

Puso el médico en aquella carne virginal el ascua de sus labios, y salvó
 los umbrales de la portalada antes de que doña Rebeca se presentase en
 el portal….

III

Rodó un coche dando tumbos por la áspera cambera lindante con la casona,
 y en las habitaciones de la misma hubo un revuelo de faldas y un atisbo
 fisgón a la vera de los balcones.

Llamaron en la puerta roja dos golpes secos y vibrantes, tan solemnes,
 que parecían decir, como en las actuaciones judiciales:

—Abrid, en nombre de la ley….

A doña Rebeca le temblaron los pellejos a falta de otra cosa, y la poca
 carne con que Narcisa contaba para adorno de su persona se puso toda de
 gallina, muy áspera y granujienta; Julio se revolvió en la cama hostil
 quejoso, y la niña de Luzmela se sintió poseída de una vaga inquietud.

Después de carreras, exclamaciones y cabildeos, bajó la criada a abrir
 la puerta, y subió al punto diciendo:

—Que aquí está el tutor de la señorita Carmen.

La señora de la casa, tan espavecida corno si la hubiesen dicho: «Dése
 usted presa», contestó con un leve esbozo de sonrisa:

—Que pase…, que pase….

Repicaron pausadamente unas botas por el pasillo, y entró en la sala,
 sombrero en mano, vestido de negro, con rostro afable, algo impasible,
 el señor don Rodrigo Calderón, solariego del cercano valle del Nidal.

Con acento muy frío y muy cortés, y lenguaje abierto y conciso, expuso a
 doña Rebeca el motivo de su visita.

Le habían asegurado que su pupila, la señorita Carmen, estaba muy mal
 hallada en compañía de la señora, y maltratada por ésta y por sus
 hijos…, y la señora comprendería que era preciso aclarar aquel asunto
 cuanto antes y resolver en consecuencia con enérgica resolución.

Doña Rebeca apenas podía interrogar disimulando su despecho y su
 pánico:

—¿Y quién nos calumnia?… ¿Quién ha dicho?…

—Persona que merece mi confianza; y la señora hará el favor de llamar a
 su pupila para que diga en concreto la verdad.

Salió doña Rebeca como un cohete, y en cuanto echó a Carmen la vista
 encima, le echó también los brazos al cuello.

La muchacha, horrorizada, iba a pedir socorro, cuando se sintió halagada
 y besada con besos húmedos y repugnantes.

La bruja, lagotera y melosa, contaba, lloriqueando:

—Le han dicho a don Rodrigo mal de nosotros, hija mía; defiéndenos tú
 que eres una santa…, sálvanos de este disgusto tan grande…. Ya ves
 mi situación…: sin dinero, con un hijo a las puertas de la muerte….

Y besa que te besa, le ponía a Carmencita la cara hecha una compasión,
 entre gotas de llanto y rezumos de baba.

Limpiándose las mejillas con su pañuelo, fuése la muchacha a la sala,
 llena de zozobra, detrás de doña Rebeca.

Muy urbano y sereno, don Rodrigo la cometió a un interrogatorio prolijo
 y grave acerca del trato que recibía y de si convivía gratamente con
 aquellos señores. Y Carmen, en medio de sus angustias, fué hábil y
 prudente para mentir poco y disculpar a la gente de la casona, viniendo
 a declarar, en suma, que era su voluntad seguir viviendo con aquella
 familia.

Satisfecho el hidalgo, muy correcto y galante, dijo que la señora debía
 disimular lo desagradable de su visita, pero que era su deber velar por
 aquella niña y que se congratulaba de que fuesen infundadas las
 acusaciones que se le habían hecho…. Tal vez un exceso de
 solicitud…, o alguna mala interpretación, había dado lugar a aquel
 «incidente», que él lamentaba…. La señora perdonaría….

Y como si tuviera mucha prisa, se despidió y repicó otra vez
 delicadamente sus botas por el pasillo.

Salió entonces Narcisa de un escondite con su librote debajo del brazo y
 en la boca un surtidor de insolencias.

Se encaró con su madre para decirle:

—Todo esto es obra del medicucho ese, de acuerdo con la santita…. ¿No
 te dije que aquella conferencia que tuvieron los dos la otra tarde
 traería cola?… Todavía vamos a ver aquí una boda entre hermanos….
 ¡Qué escandalosos!

La señora, atajándola, interrumpió:

—«Tu prima» se ha portado muy bien en esta ocasión…. No consiento que
 la faltes.

Y almibarada y ponderativa, tornó a regalar a Carmen con caricias y
 frases de gratitud.

En seguida salió de la sala, no ya con su paso saltarín de todos los
 días, sino con una carrera liviana y veloz, una especie de trotecillo
 fantástico.

Narcisa hizo también mutis, como en las comedias, por una puerta
 lateral, con su novela en la mano y en la sonrisa ática una despectiva
 expresión.

Quedóse Carmen sola, sentada en el sofá de terciopelo carmesí, muy fofo
 y deslucido. Sobre la blancura agria de la cal destacaban en las paredes
 unas láminas cromadas, con marcos de madera un poco apolillados. En
 lontananza una consola sostenía sendos fanales colmados de flores de
 trapo, incoloras y deformes. El tillo sin un solo tapiz, combado y
 lustroso, daba una impresión de frío y ancianidad, como de espalda
 inclinada y desnuda en un viejo achacoso. Algunas sillas, compañeras
 del sofá, se replegaban contra los muros con vergonzosa timidez.

Hundida en su asiento, la niña de Luzmela posaba una mirada átona y
 errante sobre la tristeza helada del salón enorme, y oyó vagamente
 alzarse en el silencio sepulcral de la casa un tarareo gangoso seguido
 de una escala vocal rota y aceda.

Carmen pensó: doña Rebeca canta y corre y se ríe…. ¡Lo mismo que el
 padrino!…

Y cerró los ojos, cansados de mirar realidades y visiones de
 tragedia….

Entretanto, Salvador, que esperaba a don Rodrigo a la salida del pueblo,
 escuchaba con desesperación las terminantes explicaciones del caballero,
 que, un poco impertinente y sagaz, comentariaba su visita insinuando:

—Acaso usted juzga con animosidad a la señora…, acaso siente usted
 por la señorita un interés excesivo….

Y siguió el coche su camino, tras una afable despedida del caballero,
 que volvía a encerrarse en su empinado y estrecho valle del Nidal….

En medio de la senda, bajo la luz lívida del atardecer, Salvador,
 desorientado, inconsolable, murmuraba:

—Padece ella también la terrible psicastenia hereditaria…; es
 neurópata, con la monomanía del martirio…; está loca…, loca de
 remate…. ¿Y no la podré salvar?

IV

Subía enero su cuesta invernal, desbordado en inclemencias, con los
 vientos desmelenados y las aguas roncas y turbias, borbollantes, fuera
 de sus cauces rotos… Subía, espantoso y fiero, con una nube torva en
 la frente y las recias abarcas chocleando sobre los lodazales del
 camino.

En la casona, enero reinaba exterminador, silbando por las innúmeras
 rendijas de las ventanas; y en la cocina, enorme y abandonada, entraba
 por la bocaza bruna de la chimenea y se complacía en apagar el rescoldo
 mezquino del llar, casi cegado por un montón de helada ceniza.

Ya en aquel fogón descascarado no se guisaba en profundas cacerolas ni
 se trasteaba en continuo ajetreo. No había más que una sirviente inútil
 con quien doña Rebeca reñía de la mañana a la noche; escaseaban las
 viandas, y apenas si unas ascuas rusientes daban allí una idea remota de
 hogar.

El cuarto de Carmencita era un páramo. Los escasos muebles parecían
 perdidos a la sombra de las paredes, en una línea confusa como de
 horizonte. Por los cristales agujereados entraba el soplo gélido de los
 huracanes, y la colcha rameada de la camita temblaba estremecida por
 aquellas ráfagas yertas, que adquirían voz de sortilegio y de amenaza.

Algunos lamentos de aquella voz siniestra, llegándose al rincón del Niño
 Jesús, le henchían la túnica, deshilachada y sin aliño, y le hacían
 balancearse sobre la rústica peana como en un pánico acunamiento de
 terremoto. El techo de cal, reblandecido en húmedas manchas, dejaba
 filtrar al aposento las gotas de la lluvia, recogidas en el suelo sobre
 algunos cacharros sin nombre ni forma, ollas extrañas y panzudas de
 centenaria fecha.

Aquel lento gotear de enero dentro del cuarto tenía un son de quejido y
 de miseria que laceraba el corazón….

Todo era tedio y dolor en la casona.

Doña Rebeca rebuscaba en armarios, bargueños y arcaces algunos papeles
 escritos y sellados que parecían importarle mucho. Abría legajos,
 escudriñaba carpetas, y todo lo revolvía y desparramaba fuera de su
 sitio. Estas maniobras las acompañaba de paseítos menudos, adagios y
 murmuraciones. A intervalos reñía con la criada, y otras veces se
 evaporaba, como por arte de duendería.

Narcisa se había llevado a su aposento las alfombras de la sala y un
 brasero de cobre, donde, con insolente egoísmo, acaparaba toda la leña
 combusta del hogar para confortarse y satisfacerse. Había hecho
 provisión abundante de novelas terribles, y leía a la sazón, con
 tenacidad salvaje, una con santos de colores y un título que decía:
 La Condesa ensagrentada…. Allí se hacía servir la comida, y, ceñuda
 y brava, apenas salía de su escondrijo. Un despecho picante y rabioso le
 mordía el corazón, viendo quebrarse en añicos sus ilusiones de boda con
 Salvador, y viendo cómo el médico alimentaba, con crecientes
 demostraciones, el interés que siempre le había inspirado la niña de
 Luzmela.

Carmen compartía sus horas densas y amargas entre las cavilaciones
 incoherentes en su cuarto y las calladas esperas a los pies de la cama
 de Julio.

La primera vez que entró a verle fué una tarde en que el enfermo se
 estuvo desgañitando en un clamor de angustia: «¡Agua…, agua!», como si
 tuviera las entrañas adurentes y en el pecho lamentable un volcán
 enceso.

Todo callaba en torno a la voz implorante, que llegó a hacerse desmayada
 y balbuciente como la de un niño.

Doña Rebeca y Narcisa se habían sumido en una de sus frecuentes
 desapariciones, y la criada tampoco aparecía por ninguna parte.

Entonces Carmencita entró tímidamente en el aposento del mozo, llevando
 en la mano un vaso de agua de piedad.

La miró Julio, pasmado en medio de un quejido, y bajando los ojos, desde
 los serenos de la niña hasta la limosna refrigerante del agua, bebió
 ansioso y dejó de quejarse.

Carmen, llena de misericordia, se sentó callandito cerca de la cama, y
 allí se estuvo con las manos cruzadas sobre el regazo, con una blanda
 actitud de meditación y de tristeza….

El enfermo, de tarde en tarde, abría los ojos para mirarla sin encono y
 sin perfidia, como nunca la había mirado; y desde aquel día Carmen le
 cuidaba dulcemente, y le hablaba algunas breves frases consoladoras. Él,
 para contestarla, parecía como si hiciese un esfuerzo, tratando de
 adulcir la amargura de su voz, y ya nunca volvió a aojarla con expresión
 satánica de maleficio. Cuando le acometían las crisis tremendas de
 temblores y ayes, Carmen rezaba suavemente, con el bello semblante
 compungido, y sobre las palabras impías del enfermo tendían sus
 plegarias un callado vuelo de tórtola, que parecía purificar aquel
 pesado ambiente de dolor y de terror….

Había caído la niña de Luzmela en una languidez insana y penosa.

Todo su cuerpo apabilado se desmadejaba en trágico abandono. En sus ojos
 divinos ya no lucían ensueños ni ilusiones, ni en sus labios había
 sonrisas gloriosas, ni aleteaba en su pensamiento el ave azul de la
 esperanza.

Se habían apagado todas las luminarias que la diosa juventud encendió
 triunfante en su corazón enamorado; habían enmudecido para ella todas
 las promesas del porvenir y se le habían cerrado todos los horizontes de
 sol, todos los caminos de rosas….

De aquel libro pequeño, que le dió condolido el padre cura, tomaba todos
 los días unas palabras y trataba de hacerse con ellas una vida humilde,
 llena de evangélica conformidad; pero aquel esfuerzo la dejaba siempre
 la boca amarga y el alma trémula, y la voz y los ojos llenos de
 lágrimas.

Toda estaba envuelta en una melancolía fatal, en una indiferencia
 morbosa que la iba consumiendo.

Su belleza tomaba un aspecto de ocaso prematuro que inspiraba compasión.

Abandonado el esmero de su persona, inerte, con una atonía enfermiza v
 dolorosa, parecía una planta afotista sin flores ni galas.

Y en medio de aquella languidez espiritual y de aquella debilidad
 física, el deseo de ser santa ardía en su corazón con encendimiento
 tenaz, atormentándole con la punzada hiriente de una idea fija.

Era aquella la única luz que, con parpadeo vacilante, brillaba en su
 existencia.

V

Pasó un mes lento y sordo, a media luz, con las nubes a ras de la
 tierra, y llegó marzo alzando un poco la frente sobre las montañas
 gigantes que ensombrecían la vega.

Cuando marzo llegó, el enfermo de la casona se estaba muriendo. El
 médico que le asistía solicitaba «una consulta» con acento augural, y
 doña Rebeca había llamado a Salvador pensando: éste no me cobra nada….

Entró el señor de Luzmela en el cuarto de Julio, con el alma abierta, un
 alma que rondaba en infatigable guardia de honor en torno a la niña
 triste de los ojos garzos. Ella estaba allí, tímida y culpada, ante la
 mirada elocuente de su amigo. Delante de él se abrían en el corazón de
 Carmen todas las grietas profundas del dolor, porque aquel corazón
 atormentado pedía paz y calma y suspiraba por descansar en otro corazón
 blando y generoso; pero cada día una nueva meditación religiosa traía
 sobre aquellas ansias su mandato austero y rígido, helado como los
 soplos invernales que gemían en la casona al través de todas las
 rendijas de los muros y de las puertas. Y al sentirse empujada al
 descanso y a la dulzura, Carmen subía su sacrificada voluntad a la
 excelsitud del propósito encendido en su alma, y sus labios, plegados en
 muda queja, musitaban:—Quiero ser santa…, quiero serlo.

La miraba Salvador aquella tarde sin reproches ni desvíos, adivinando
 toda la tormenta ruda y callada de aquel inocente espíritu. Una
 compasión inmensa le dolía en el corazón y le ponía en los ojos un
 fulgor ardiente de ternura.

Todo el aspecto de la muchacha era una viva lamentación de pena y de
 trabajo; el médico veía con espanto que Carmen finaba lentamente, en un
 profundo descuido de la vida.

Nada se dijeron al verse en el cuarto de Julio; se buscaron los ojos, y
 ella bajó los suyos, cobarde y sobrecogida.

Después de examinar al enfermo, salieron los dos médicos a conferenciar
 a la sala; hablaron de «salicidad» y de «patomanía» y se condolieron,
 con un poco de amargo desdén, del temperamento proclive y relajado de
 aquella familia…. En el comedor les esperaba doña Rebeca, y entonces
 Carmen se acercó a Salvador como aguardando algunas palabras amistosas.
 Pero él sabía que, al hablarla, le iba a temblar mucho la voz, y se
 quedó callado y contemplativo, rimando, en una mirada codiciosa y
 compasiva, todo el poema desesperanzado de sus amores.

Ella, por quebrar aquel silencio triste entre los dos, le dijo:

—¿Se muere Julio?

Respondió él únicamente:

—Sí….

—¿Y de qué se muere?

Pensativo y como lastimado por aquel interés de la muchacha hacia el
 enfermo, Salvador repuso entre dientes:

—De… perversidad.

Carmen bajó hacia el suelo los párpados, cargados con la sombra divina
 de las pestañas, y murmuró:

—¡Pobre!…

Se quedó luego suspensa, sin alzar los ojos ni la voz, con los brazos
 caídos. Parecía más alta, y, en la luz muriente de la tarde, daba una
 nota de emoción dulcísima, una delicada nota de sentimiento pasional….

Doña Rebeca, con mucho aparato de sollozos, se enteraba del próximo fin
 de su hijo y pensaba con terror en los gastos del entierro.

Ya los médicos se despedían, andando despacito con la señora a lo largo
 del corredor, cuando Salvador, vuelto hacia Carmen, que se quedaba sola,
 le dijo:

—No sentirías tanto mi muerte como la de Julio….

—¡Tu muerte!—exclamó ella.

Pero Salvador ya se alejaba, sin aguardar contestación, y Carmen se
 volvió al lado del moribundo, pensando en su amigo con agitación
 extraña, con vago arrepentimiento, mientras que doña Rebeca y su hija se
 oscurecían hacia un rincón, en amarga disputa….

Ya la muerte había llegado a la alcoba de Julio y se había aposentado
 encima de la cama. Estaba sola con su víctima, y Carmen la saludó muy
 cortésmente haciéndose sobre las sienes la señal de la cruz.

Aunque la niña no conocía a la vieja de la guadaña, al punto que entró
 en el aposento «la sintió» y dijo:

—Ya está aquí.

No creyó ella que llegase tan pronto, y pensó, un momento, en avisar a
 la familia del agonizante; pero en seguida se acogió a la dulce idea de
 procurar que fuese apacible aquella última hora del infeliz peregrino, y
 que no le amedrentasen los gritos desatinados de las señoras de la casa.

Quedóse mirando con respeto la figura triste de aquel hombre, detenido
 por la muerte en la más lozana senda de la vida, y recordó una elocuente
 oración de su libro que rezaba:

-«¡Oh, día clarísimo de la eternidad que no le oscurece la noche, sino
 que siempre le alumbra la suma verdad; día siempre alegre, siempre
 seguro y sin mudanza!… ¡Oh, si ya amaneciese este día y se acabasen
 todas estas cosas temporales!…»

Carmen se sumergió en la mística contemplación de aquel día y le
 pareció que se le iba acercando con una amaneciente claridad, espesa y
 húmeda como vaho de lágrimas. Sintió un dolor lancinante en el corazón y
 otro en la cabeza, y pensó: ¿también yo tendré, como el padrino, rota
 una cosa en la frente y otra en el pecho?…

Las escenas lejanas de la muerte del de Luzmela se le aparecieron en una
 confusión tenebrosa, y se quedó «mirándolas» con los ojos abiertos y
 parados sobre la vidriera plegada del balcón.

Creyó sentir entonces que una cosa dura golpeaba los cristales con
 siniestro aleteo…. ¿Si sería la nétigua?

Se acercó a observar, andando de puntillas con infantil sigilo. No era
 la nétigua.

Sobre las nubes grises ningún ave tendía las alas.

Había una infinita melancolía de desierto en la mansedumbre apacible del
 atardecer.

Se apagaba el día en una quietud, en una soledad como de tumba sin
 flores ni plegarias.

El cielo, bajo, inmóvil, deslucido, daba la impresión indecisa de un
 alma sin anhelos, de un corazón sin latidos.

Y encima de un cristal, un listón desprendido de la cornisa golpeaba
 lento cuando le estremecía, al pasar, una brisa sin rumores que bajaba
 de la montaña….

Carmen, suspirando, se sentó en el borde del lecho al lado de «la
 intrusa», y se puso a rezar por el alma del agonizante.

Ya Julio no se quejaba. Había caído en prolongado estado comatoso, y
 rígido, yerto, se acercaba al día siempre seguro y sin mudanza de la
 eternidad.

Moría sin fatiga ni dolor, como en un dulce descanso de aquella
 enfermedad misteriosa y horrible que había sido toda ella un estertor
 violento y una fatal agonía. Tenía los ojos entoldados por la nube
 fatídica del no ser, y la boca seca y dura, abierta en una mueca
 desgarrante. El delirio espantoso que padeció en los últimos días
 impidió que se le administrasen los Sacramentos, salvaguardia de las
 sagradas promesas de salvación. Un sacerdote había llegado aquella tarde
 con los Santos Oleos, y luego de haber ungido al moribundo, se había
 marchado entristecido de no poder decirle cosa alguna a la pobre alma
 viajera.

Sólo Carmen hablaba con la fugitiva en un coloquio de férvida
 compasión. Le decía, sin voz, en secreto de inefable gracia: ¿Por qué
 has dado tantos gritos malos, alma de Julio?… ¿Por qué has dicho
 tantos pecados y tantas palabras feas?… ¿Por qué te has asomado a
 mirarme con odio, y por qué me has amenazado y me has perseguido?…
 ¿Por qué, di, maltrataste a mi Niño Jesús aquella noche?…

Todavía iba a preguntar ¿por qué te reiste como un demonio cuando
Fernando me engañó?

Pero sin hacer aquella última interrogación se levantó solícita y
 atenta, porque había crujido la hoja del jergón bajo el cuerpo trémulo
 del agonizante.

Carmen, poseída de piedad, comenzó a decirle con su voz hialina, como
 susurro de arroyo:

—Yo te perdono, Julio; yo tengo mucha lástima de ti…; yo te
 quiero…; y Dios también te quiere y te perdona…; no te mueras con
 rencor ni con maldad…; reza…, reza el nombre de Jesús…; ya amanece
 tu día, Julio….

Tembló otra vez la cama, y dos gotas de turbio cristal rodaron por las
 mejillas lívidas de Julio. Sus labios de cirio se contrajeron con una
 postrera desgarradura, y Carmencita, inclinándose sobre aquella
 despedida suprema, le besó en la frente con una caricia sedosa y pura,
 llena de celestial encanto….

Cayó en la habitación el manto de la noche sin estrellas ni luna, y el
 listón desprendido de la cornisa golpeó en el cristal con lento
 soniquete….

VI

En el palacio de Luzmela anidaban el dolor y la zozobra, en ayuntamiento
 infeliz.

Salvador, incapaz de contener por más tiempo en su corazón la marejada
 viva de sus tormentos amorosos, se los había confiado a la anciana Rita,
 en una buena hora de alivio y descanso, llevado a la intimidad,
 blandamente, por el afecto y confianza que le inspiraba la excelente
 mujer, y por el agobio violento de su carga de pesares.

Después de la confidencia, se quedó Rita llena de inquietud y de pena.
Movía la cabeza de arriba a abajo con una expresiva manifestación de
asombro desconsolado, como diciendo:—¡Válgame Dios!… ¡Válgame
Dios!…

Mientras tanto el médico se paseaba, con los brazos cruzados sobre el
 pecho y los ojos errantes en las pálidas flores de la alfombra….

Tardó Rita en ordenar sus pensamientos, que saltarines y revoltosos,
 iban de aquí para allá lastimando el cerebro fatigado de la pobre vieja.
 Hizo un gran esfuerzo para arreglar aquel barullo mortificante de ideas
 desmandadas, y fué colocando cada cosa en su sitio dentro de su cabeza,
 con toda la serenidad posible, diciéndose a la vez: «De modo que el
 señorito quiere a la señorita para casarse con ella; que la niña no le
 quiere a él y está empeñada en hacerse santa y mártir en la casona,
 sufriendo a los mismísimos diablos… y que además se muere porque está
 comalida y allí no tiene tresno ni cosa que lo valga….»

Y, en alta voz, mirando compasiva al abstraído paseante, inquirió:

—Y don Rodrigo, el del Nidal, ¿no tiene poderío para terciar entre
 usted y la niña y hacerla salir de aquella cueva de lobos?

Rompió su caminata Salvador y se dejó caer, fatigado, en una silla, para
 responder:

—Ya acudí a don Rodrigo y estuvo en Rucanto; pero Carmen no quiso
 decir la verdad; ciega en la manía de sufrir, disimuló el martirio que
 padece en términos de engañar a su tutor; él es algo indiferente, no le
 gusta mucho molestarse, y se alegró de poder volverse a casa muy
 tranquilo, sin más diligencias…. ¡Todo el mal está en que Carmen no me
 quiere!

Y estas últimas palabras temblaron en el silencio del salón saturadas de
 tristeza.

Anhelaba Rita consolarle…. ¡Le tenía tan en el alma! Cariciosa, le
 dijo:

—La niña le quiere…; hablóme de usted, poco hace, con mucha ley…;
 pero para quererle como cortejo tendrá algún reparo…. ¡Como se ha
 dicho que si usted y ella eran hijos del señor!…

El médico, conmovido por súbita esperanza, con inseguro acento murmuró:

—Pero ella sabe que no somos hermanos….

Y se quedó seducido por la magia de una ilusión confusa, pensando: ¡Si
Carmen me fuera esquiva sólo por ese temor!…

Después, como hablándose a sí mismo, fué diciendo:

—Ese libro que le dió el padre cura la confunde.

—Sí—dijo Rita—; es un libruco pequeño…. ¿Verdad?… También a mí
 «me le sacó» y me relató en él unas cosas muy apuradas «de comer y beber
 lloros»…. ¡Válgame Dios!…

—El libro es hermoso…, un magnífico libro, Rita; pero ella está muy
 débil y enferma para una medicina tan amarga, y toma del libro, cada
 día, lo que tiene más de cauterio y revulsivo para curar los males en
 almas fuertes y viriles…. Así se pone peor…, así se está matando….

—¿Pero está picada del pecho, señorito?

—Picada está de locura….

Y Salvador, alzándose de la silla, volvió a cruzar el salón al compás de
 sus cavilaciones, mientras Rita suspiraba al son de las suyas….

VII

Aprovechó el médico la ocasión de haber sido llamado a la cabecera de
 Julio para menudear sus visitas a Rucanto, y doña Rebeca le recibía muy
 amable.

Narcisa, en cambio, le ponía una cara feroz y le zahería con irónicas
 frases, que alcanzaban con su acritud a la niña de Luzmela.

Pasaba Salvador grandes fatigas en aquellas ocasiones; pero las
 soportaba con resignación y hasta con alegría, compensado por el
 incomparable placer de hablar a Carmen y de mirarla.

Había tratado de averiguar si en la casona se tenían noticias de
 Fernando, temiendo que la voluntad tornadiza del marino le hubiera
 inducido a volver el pensamiento al punto donde, con rara liberalidad,
 dejó quietas sus últimas tentaciones de amor. Pero, con gozo, vino a
 convencerse de que el ambulario mozo se había sumido de nuevo en la
 aventura de su vida errante, sin dejar en el camino otra huella que la
 que deja un ave en el espacio con sus alas, o en el mar una onda con sus
 espumas…. Tampoco de Andrés había en Rucanto más que remotas nuevas en
 aquella temporada. Se le había visto en el alto puerto de Cumbrales, en
 montaraz vagancia con los pastores, y luego decían que «se había
 corrido» hacia Reinosa, con una cuadrilla de gitanos.

Cobró con esto Salvador un asomo de tranquilidad y un respiro en el
 anhelo con que llegaba a la casona, siempre que a ello se atrevía.

Una de aquellas tardes que fué, encontró sola a Carmencita, y apenas se
 saludaron, le preguntó Salvador:

—¿Todavía lees aquel libro que te hace desvariar?

Ella dijo, con su voz de melodía triste:

—Todavía….

—Pues yo voy a traerte otro libro santo muy alegre, con tapas azules y
 letras de oro, si me prometes que leerás en él un poco todos los días.

—Si dices que es santo….

—Ya lo creo; es el Evangelio…, ¡figúrate!

—Tráemele pronto….

—Mañana.

Se quedaron callados, mirándose. Ella tenía un destello de curiosidad en
 los garzos ojos entristecidos. Él, con los suyos, le estaba diciendo un
 delirante discurso inflamado y sumiso. De pronto, la niña se le acercó
 confidencial, con una íntima confianza rota por ella entre los dos,
 tiempo hacía, y le dijo:

—¿No sabes que la pobre doña Rebeca no tiene ni un céntimo?… Ahora,
 conmigo, es mucho mejor que antes….

Salvador, precipitadamente, interrogó:

—¿Quieres tú dinero?

Ruborizada, torpe, confesó:

—Quisiera tener un poco para dárselo.

—¿Pero tú no necesitas nada para ti?

—Para mí no.

—Yo veo que te hacen falta muchas cosas, Carmen.

Ella repitió con desaliento:

—Ninguna cosa me hace falta….

Ya Salvador tenía en las manos su cartera, y tomando algunos billetes
 que contenía, los puso sobre el regazo de la muchacha.

—Yo te daré—le dijo con ardor—todo lo que necesites…, todo lo que
 quieras…, todo lo que tengo….

Ella, al mirarle, todavía encendida y confusa, le contestó:

—Gracias…; ¡eres tan bueno!…

—¿No sabes que lo mío todo es tuyo?

Se sonrió Carmen preguntando:

—¿Por qué ha de ser eso?

—Porque Dios lo ha querido así…, y si yo tenía algo que era mío
 únicamente…, ya te lo di hace tiempo; te lo di en absoluto, para
 siempre, y me he quedado sin nada…. ¡Si tú quisieras!…

—¿Qué?—preguntó la niña.

Y entró Narcisa como un huracán, vociferando:

—Mamá está un poco mala, y yo no puedo estarme aquí llevándoles a
 ustedes la cesta…. Con que….

Carmen y Salvador se pusieron en pie, sobrecogidos, y los billetes que
 la muchacha tenía sobre el regazo cayeron desparramados por el suelo.

—¿Qué es eso?—preguntó colérica la de la casona, con el gozo cruel de
 haber descubierto una intriga tenebrosa.

—Esto es… nada que a usted le importe—contestó el médico, alterado.

Y Carmen, atolondrada, se quedó quieta y muda.

—Esta casa—increpó entonces Narcisa, como un basilisco—no se ha
 prestado nunca a… porquerías…. Ya está usted aquí de más, señor de
 Fernández….

Y se acercó a él tratando de cogerle por un brazo.

Hizo Salvador un movimiento de repugnancia como si se le aproximara un
 reptil, la midió con mirada despreciativa y colérica y salió de la sala
 muy altivo, sonriéndose, con una audacia nueva en él, tan provocativa,
 que Narcisa le persiguió diciéndole desvergüenzas, extinguido ya el
 resto de pudor que hasta aquel día la contuvo en su tentación de
 insultarle a la cara.

Y Carmen recogiendo del suelo los billetes, fuése a llevárselos a doña
Rebeca, que de cierto parecía que andaba algo malucha.

VIII

Abril florecía. Tenían sus auroras nuevas un pálido rosicler de
 esperanza; gentileaban las margaritas en las praderas, blanqueándolas
 con remedos de nieve; habían nacido muchas mariposas, y en los nidos
 recientes las hembras padecían la fiebre dulce y santa de la
 procreación….

Todo el valle se henchía en gestación potente, y ya el alba de una vida
 de milagro y de gloria vestía de flores los espinos y les ungía de
 perfumes…. Espejándose en el valle fecundizado, el corazón de la niña
 de Luzmela se dilataba también en un inconsciente afán de
 florecimiento, con barrunto de brotes y bella nostalgia de capullos. Los
 diez y ocho años de Carmencita pedían lo suyo, aun en el apagado
 lenguaje de un cuerpo abatido y un alma herida.

Perdido el tino del sendero, cansada v doliente, la muchacha se agarraba
 ahora a su pedazo de vida negra, con instinto de juventud y de
 esperanza, como si no tuviera las manos desgarradas de los zarzales del
 camino…; ¡y era que en la hermosura pródiga de su tierra hasta las
 zarzas echaban flores!…

No sabía Carmen si quería a Fernando; no sabía tampoco si le olvidaba;
 sólo supo que la vida la llamaba a gritos desde los campos y desde los
 bosques, desde las huertas y desde los nidos, desde el cielo irisado en
 amaneceres risueños y desde los espinos en flor.

Y ella volvía la cara hacia aquel lado donde la primavera nacía cantando
 amores, y sentía todo su ser congestionado por el hechizo de vivir y por
 la ilusión de amar….

Cuando se daba cuenta de haberse entregado a estos éxtasis humanos,
 seducida por las voces sordas de la Naturaleza, un espíritu de
 religiosa austeridad la hacía estremecerse, y su alma, poseída del afán
 del martirio y de la santidad, respondía con todas sus escasas fuerzas
 al reclamo implacable de aquel afán.

Era entonces cuando buscaba enardecida los libros devotos para aplacar
 en los manantiales de su doctrina la sed y la fatiga del corazón.

En aquel libro de tapas azules y letras de oro que Salvador le enviara
 en secreto, con una carta insinuante y tierna, había leído Carmen con
 emoción:

«No traigas yugo con los impíos, porque ¿qué comunicación tiene la
 justicia con la injusticia? O, ¿qué compañía la luz con las tinieblas?
 O, ¿qué concordia Cristo con Belial?… ¿Qué parte tiene el fiel con el
 infiel?… Por tanto, salid de en medio de ellos y apartaos, dice el
 Señor, y no toquéis lo que es inmundo».

Maravillada de la limpieza y altura de estas máximas del Evangelio,
 Carmen sentía crecer su repugnancia instintiva hacia la existencia y los
 seres de la casona, y miraba al cielo puro con un inconfeso anhelo de
 volar, con un callado presentimiento de las alas ligeras y giros
 alegres, abstrayéndose con delicia en la contemplación de las mariposas
 y de las aves suspirando con hastío en su cárcel sombría de Rucanto.

En una de aquellas divinas horas de resurrección de tierras y corazones,
 Carmen subió a su observatorio del sobrado para mirar a la naciente
 primavera cara a cara y calentar al sol su alma aterida.

Todo el paisaje, en la calma de la tarde abrileña, cantaba un hosanna
 de triunfo; y del celaje diáfano, de la vegetación lujuriosa, de las
 hiendas humeantes y de las glebas en oreo se alzaba en voz sin acentos,
 valiente y subyugadora, un férvido ¡aleluya! que a la niña de los ojos
 garzos le apresó el alma. Cautiva la tenía, puesta en una milagrosa
 sonrisa que había florecido en sus labios, cuando sintió tras de si un
 jadeo de carne brava y un resuello caliente y brutal.

Sin tiempo para volverse a mirar se encontró prisionera en unos brazos
 duros y torpes, y el aliento de Andrés, apestando a vino, la encendió la
 cara.

No supo si fueron los labios del mozo una cosa rusiente que le dolió en
 el cuello, ni supo de dónde había sacado ella un grito de furiosa
 rebeldía y una fuerza salvaje para desasirse de aquel abrazo exultante
 y ansioso.

Andrés, impulsado hacia atrás por las dos manos breves y nerviosas de la
 niña, dió un traspié no muy gallardo y soltó una palabrota soez.

Ella tocó casi el dintel de la habitación, y en aquel momento las dos
 hojas de la puertecilla se plegaron rápidas como por infernal conjuro y
 se corrió un pesado cerrojo, cerrándolas en firme, al son de una
 implacable risa de mujer….

Había llegado Andrés a la casona aquella mañana, desarrapado y sucio,
 borracho y rendido de fatiga en los bárbaros azares de sus aventuras. Su
 hermana le instó a dormir y a descansar sin descubrir su presencia; y
 espiando a Carmencita, la vió subir al sobrado, y fuése a despertar a la
 fiera, azuzándola con el nombre de la muchacha y con la promesa de que
 arriba la hallaría sola y suya…, regalada…, ofrecida…,
 esperándole….

Le empujó hacia la escalera, poniéndose un dedo en los labios en señal
 de silencio y prudencia, y Andrés subió en calcetines y en mangas de
 camisa, como le había sorprendido durmiendo aquella tentación
 monstruosa….

Al ver el mozo cómo la puerta cerrada le aseguraba la presa, se rehizo
 sobre sus piernas, no muy fuertes, y avanzó de nuevo hacia Carmen con
 los brazos extendidos.

La alcanzó; la tuvo ceñida y manoseada brutalmente; la tuvo saturada por
 su aliento avinagrado, maculada por sus besos voraces y estuosos…. Ya
 se reía, con una risa sádica y proterva, una risa de victoria y
 ufanía…. Pero la muchacha se defendía, convulsa y desesperada, con
 denuedo asombroso y tenaz que centuplicaba sus fuerzas y ponía en sus
 ojos profundos una lumbre de sagrado furor.

Con la suprema vibración de todos sus nervios, Carmen se desprendió por
 segunda vez de las garras feroces, y en aquel minuto de libertad
 providente le puso al mozo las dos manos en el pecho y le dió un empujón
 con todo el vigor juvenil de su noble sangre sublevada y de sus músculos
 en tensión.

Andrés, no muy libre de los vapores del vino, cansado y temblequeante,
 rodó por el suelo, levantando sobre el tillado trépido una nube de
 polvo.

El golpe recio de la caída retumbó por la casa abajo como el eco sordo
 de un trueno. El hombrón, pataleando, con la boca llena de blasfemias y
 los puños crispados, trataba de levantarse, y Carmen medía, con mirada
 de loca, la altura de la ventana.

Desdicha, el gato errante y hambriento, que había presenciado aquella
 escena, huía por los aleros ondulantes con un galope de terror; y en un
 alambre tendido sobre el hueco de la tronera, dos golondrinas, recién
 llegadas, coqueteaban en un delicioso palique discutiendo sus
 proyectos de anidar….

Andrés ya se incorporaba rugiente, mascullando amenazas espantosas; y la
 muchacha, sin dar un grito, con los labios secos y los ojos llenos de
 llanto, le esperaba inmóvil, apoyando en la ventana sus brazos
 doloridos, sumida en un desesperado propósito.

Se abrió entonces la puerta, tras un violento coloquio de dos voces
 agudas y punzantes, y doña Rebeca apareció en el umbral, oportuna y
 piadosa por primera vez en su vida. Carmen tenía, detrás de sus
 lágrimas, una desgarradora expresión de extravío.

Se abalanzó hacia la puerta entornada y la traspuso, haciendo vacilar a
 la señora. En la escalera tropezó a Narcisa y la empujó, dejándola
 pegada a la pared, con la boca abierta. Atravesó la casa en una
 desalentada carrera, bajó al corral y a poco la portalada roja se
 cerraba con estrépito detrás de la niña de Luzmela.

En pleno campo corrió sin tino, huyendo siempre….

En la casona, sobre la cumbre del tejado, Desdicha maullaba con
 lastimera voz y las dos golondrinas rimaban dulcemente su poema de amor
 en el vano de la tronera.

IX

Nadie pudo averiguar por qué artes diabólicas fué restituida Carmencita
 aquella misma noche a poder de doña Rebeca.

La vieron vagar por el campo como enajenada, con los, cabellos
 destrenzados y flotantes y la ropa abierta en túrdigas.

Un pastorcillo de Luzmela, que tornando las ovejas la tropezó, oyóla
 suspirar un nombre conocido, como en demanda de amparo, y además la vió
 tender sus manos en la sombra creciente de la noche y no atinar con
 ningún sendero y perderse en la soledad silente de la vega.

Al día siguiente, después de rumiar mucho aquel encuentro extraño, el
 pastorcillo llegóse al palacio de su aldea a tiempo que la tarde caía, y
 pidiendo hablar al señorito, le disparó este discurso:

—Que ayer vide a la niña de esta casa llorando y sola por las mieses y
 llamándole a usté…. Y que digo yo que iba muy desmelená y con el
 hábito rompido….

Salvador, desalado, se aseguró:

—¿Pero era ella, de cierto?

—Era ella, como yo soy Pablo….

—¿Y cómo no has venido a escape?…

Lo cavilé despacio y ahora, en un pronto, me determiné….

Tampoco se supo en qué tiempo inverosímil Salvador ensilló su caballo
 por sí mismo; y mientras Rita clamaba a todos los santos del cielo y el
 pastor se quedaba con un palmo de narices, él volaba hacia Rucanto, en
 velocísima carrera, que levantaba chispazos de lumbre bajo las
 herraduras del potro.

Llegando a la casona, ató la brida del animal jadeante en el aldabón de
 la portalada y llamó con mayor solemnidad y brío que lo hiciera en
 reciente ocasión don Rodrigo el del Nidal.

No tenía Salvador cobardía ni miramientos como aquella otra vez que, a
 su regreso de Francia, esperó en aquel mismo sitio, sobresaltado por el
 eco arrogante de su llamada.

A la moza que abrió la puerta le preguntó, áspero y breve:

—¿La señorita Carmen?

—Está en la cama.

—¿Qué tiene?

—Una punta de calentura…. Salióse ayer de casa como una loca, y
 cuando la encontramos parecía que no estaba en sus cabales…. La
 acostamos, sin que haya querido desnudarse…. A usted le mienta
 mucho…. Mañana dice la señora que llamará al médico….

—Mañana, ¿eh?—rugió Salvador.

Pisaba fuerte, estaba fuera de sí, violento y arisco….

Llévame a su cuarto…, ¡pronto!—le dijo a la moza.

Fué la mujer delante, guiando por difíciles encrucijadas, y al llegar a
 una puerta en un rincón, dijo:

—Aquí es.

Entró el médico sin llamar; estaba el cuarto envuelto en la media luz
 del atardecer, y él fuése derecho a la cama y, se inclinó sobre el
 cuerpo inerte de Carmencita.

Parecía que estaba dormida; pero a la blanda voz de su amigo abrió los
 ojos, y, mirándole con inquieta expresión, balbució:

—¿Eres tú?… ¡Cuánto has tardado!

—Pero ya no me voy sin ti—dijo él, enérgico y amoroso—. Aunque tú no
 quieras, te llevo ahora mismo.

Parecía que quería clavarla sus palabras en el corazón, mientras la
 pulsaba con ansiedad devoradora.

Ella dijo, con acento mimoso de niña pequeña:

—Sí, yo quiero que me lleves…. Pero ¿cómo?… No puedo andar….
Estoy muy cansada….

—Tengo abajo al Romero, ¿sabes? Nos lleva a los dos en un vuelo.

—¿En un vuelo?—murmuró Carmen con deleite—. Yo tengo muchas ganas de
 volar….

Salvador temió que delirase. Tenía un poco de fiebre y estaba muy
 decaída.

Se oyó un rumorcito en la puerta y avanzaron unos pasos de duende por la
 estancia.

El médico, sin hacer caso de que entraba doña Rebeca, le dijo a la niña:

—Te bajaré en brazos…. Vamos en seguida…. ¿No tienes un abrigo?

Y paseó una mirada por el cuarto, que tenía un dramático aspecto de
 pobreza.

Estaban los muebles en desorden y empolvados, las sábanas del lecho
 amarillentas y mal zurcidas, y sobre la colcha rameada, tumbado como un
 despojo, el Niño Jesús, calvo y tuerto, lleno de heridas y con la túnica
 desgarrada.

La propia Carmencita completaba aquel cuadro de punzadora tristeza.

Tenía el vestido hecho pedazos, enmarañado el cabello, las uñas sucias y
 el semblante demudado y miedoso…. La lucha horrible del día anterior
 había dejado en sus delicadas muñecas unas manchas carbonadas.

Salvador midió con aquella sola mirada la escena desoladora, y no sólo
 con pena, sino con ira, con imperio y furor, le dijo a doña Rebeca:

—¡A ver, un abrigo; tenemos mucha prisa!

—Pero ¿adónde van ustedes?—arguyó la vieja, estupefacta.

Carmen se asió a una mano de Salvador, atemorizada, mientras él
 respondía orgulloso:

—Vamos a la paz y al amor…; vamos a Luzmela….

—¿También Carmen? Eso no puede ser—quiso decir la señora, afilando el
 grifo de su vocecilla.

Pero el médico no la dejó engallarse, y la interrumpió:

—Carmen también.

—¿Y con qué derecho se la quiere usted llevar?

—La llevo… porque es mía.

—¿Suya?… Pero está enferma….

—Yo la sanaré….

—Eso no puede ser…. Es imposible—repitió.

Salvador la agarró por un brazo y la llevó al otro extremo de la
 habitación, casi en vilo.

Ella iba chillando:

—¡Ay…, ay…, ay!…

La ordenó él, zarandeándola:

—Cállese usted, doña,… Bruja, y escuche…. Cabe en lo posible que
 Carmen renuncie la herencia de su padre en favor de usted…, y cabe en
 lo posible que reclame su legado…. Esto depende de que usted nos deje
 o no ir en paz…. Y ahora, pronto, un abrigo; no espero ni un minuto
 más.

Doña Rebeca salió del cuarto como una centella y en seguida volvió con
 un chal en la mano.

Carmen, incorporada y anhelante, decía:

—Me llevaré mi Niño Jesús….

Pero Salvador la alzó en sus brazos, envuelta en el chal, protestando:

—De aquí no te llevas nada….

Y salió con ella triunfalmente, con la gallardía de un galán de comedia.

En la antesala, una sombra siniestra se dobló, tal vez en reverencia de
 irónica despedida, tal vez al peso de una maldición secreta.

Y en el patio enlosado y en el corral, abierto a una pálida luna recién
 nacida, se percibía un rumor cauteloso y tétrico, como de cipresal
 mecido por un hálito de muerte….

X

Qué alegre sonó el golpazo postrero de la puerta roja detrás de los dos
 viajeros!

Carmen, segura en los brazos firmes y cuidadosos de su amigo, se dejaba
 mecer y regalar como un niño en la cuna.

Había dado un suspiro de profundo alivio, y todo el gozo de la noche
 azul se le metía en el alma, con halagos de primavera y de ilusión.

Sobre la frente inmaculada de la joven se alzaba como un nimbo el oro
 de la barba rizosa de Salvador, que parecía hermoso con el victorioso
 encendimiento de sus ojos zarcos, la sonrisa de noble ufaneza y el
 bizarro alarde con que amparaba a Carmen junto al corazón. Refrenando el
 impaciente retorno del Romero, desafiaba al porvenir, alta la frente,
 y gloriosa la vida, abierto con sumisión el campo a su carrera y abierta
 con dulzura la noche a su mirada.

La brisa odorante de la campiña corría a la par del Romero. La brisa
 columpiaba las flores, leda y gentil, muy acariciadora, y el caballo
 andaluz, fino y esbelto, bebía brisa y aromas, dejándoles al pasar la
 espuma blanca de su aliento.

Cuchicheaba la vida un secreto rumor de promesas en el misterio
 delicioso de aquella noche de amor, y acompasada con el ritmo solemne de
 la Naturaleza, la voz de Salvador, apasionada y feliz, secreteaba al
 oído de Carmen:

—Ahora siempre vas a estar fuerte y gozosa; ahora vas a ser otra vez la
 reina de Luzmela… y, además, la reina de mi vida.

Ella se estrechaba suspirante contra el pecho del mozo, y decía:

—Tengo sueño….

Con los labios sobre los cabellos enmarañados de la niña, le iba
 contando el médico un cuento de hadas.

—Duérmete y sueña, que yo te voy a regalar unas cosas muy bonitas….
Vestidos de seda, cadenas de oro, anillos y pendientes….

Alzó ella la cabeza con un infantil movimiento de curiosidad, y sonrió,
 murmurando:

—¡Qué precioso!…

—Y tendrás—añadió la voz sugestionadora—una cama dorada, con paños de
 brocatel…; un tocador vestido de encajes…, ¿quieres?…; unas
 ánforas de bronce llenas de rosas….

Carmen, levemente, como en el éxtasis de un encantamiento, respondía:

—Sí….

—Y tendrás un Niño Jesús hermoso, con túnica de damasco y corona de
 plata, dueño del altar elegante de la capilla, sonriente, mirándote con
 los santos ojos, sanos y dulces…; ¿tú no sabes que Dios es muy
 hermoso?

—Sí….

—Pues ¿cómo te empeñabas en amarle únicamente en aquel Niño tuerto,
 calvo y sucio de la casona?

—Me daba lástima….

—Y Dios ¿no inspira más que lástima?

—Yo no sé….

—Dios, alma mía, inspira admiración suma y fervor y entusiasmos y
 alegrías. Dios hace sonreir…. Dios hace gozar….

—¿Hace gozar?—interrogó la muchacha, con ansiedad de antojo.

—Ya lo creo—afirmaba la voz convicta y enamorada—. Todo lo bello y
 santo de la vida, Dios nos lo da para disfrutarlo…. ¿No ves la noche,
 qué encantadora?… Pues es nuestra y de Dios….

Ella paseó los ojos un instante por la paz divina de aquella hora, y
 otra vez respondió:

—Sí….

—Yo te llevaré—contaba Salvador—a ver muchas cosas admirables que hay
 en el mundo…. Iremos por la tierra y por el mar curioseando la
 vida….

—Pero Carmen interrumpió, pronta y asustada:

—Por el mar no….

—¿Le tienes miedo?

Dijo la niña, con timidez humilde:

—Tengo miedo a los barcos….

Y la imagen apuesta de Fernando flotó un segundo, al claror de la luna,
 delante de los viajeros, sonreidora y liviana, como una tentación.

Pero el médico, transformado ya en un hombre impetuoso y triunfador,
 aseguró, audaz:

—Tú ya no tendrás miedo a nada…; tú serás mi mujercita…, mi gloria,
 y ya nadie jamás podrá dañarte, ni perseguirte, ni hacerte llorar…;
 ¿no sabes que vamos a la paz y a la dicha?…; ¿no sabes que vamos a
 Luzmela?

Carmen, toda estremecida, toda confusa por un vago tropel de
 pensamientos y sensaciones, se desciñó un poco de los brazos que la
 mecían, y mirando a Salvador con hondo afán, le preguntó:

—Dime: ¿quién era mi padre?

Él detuvo un minuto la respuesta y luego dijo, con acento cálido y
 seguro:

—El amor.

La niña, incrédula, pero fascinada, sonreía.

—¿Y mi madre?

—El amor.

Tornó ella a sonreir, sacudiendo sobre su frente las crenchas rebeldes
 del cabello; después, muy ansiosa, volvió a preguntar:

—Y tú…, ¿quién eres?

Otra vez dijo la voz, convencida:

—El amor.

Y el amor fué a buscar, sediento, un beso en los labios preguntones de
 la muchacha.

Pero ella le detuvo con un breve gesto de mujer, lleno de gracia,
 ordenándole:

—Espera….

Y en seguida, como si ya no quisiera más palique ni tuviera más
 ansiedades, se volvió a recostar con abandono inocente en los brazos
 amigos, musitando:

—Tengo sueño….

Salvador, acogiéndola como cuando era chiquita, todavía quiso averiguar:

—Y ¿qué espero, di, Carmencita?

—Espera que yo descanse…. Espera que amanezca y que salga el sol….

En la temperie blanda de la noche resbalaron estas palabras pías, con
 inflexiones armoniosas de romance, y la mansa brisa que corría a la par
 del Romero fué llevando el eco de la voz romancesca por los confines
 serenos del paisaje.

Entonces, en la adumbración del bosque señero y en el cantar ululante
 del Salia, la resonancia maravillosa de aquella voz repitió, intensa
 y vibrante:

—¡Espera!…

Y los rizos murmurantes de las hojas nuevas, y las resplandecías
 apacibles del cielo, y el olor generoso de la tierra, y toda la
 respiración misteriosa y profunda de la vida, repitieron en un solo
 acento, penetrante y firme:

—¡Espera!…

Ya la torre de Luzmela, un poco desalmenada, seria y noble, se recostaba
 en el azul sin mancha del celaje.

Un gallo trasnochador lanzó su canto estridente fuera de las tapias
 enzarzadas de su corral.

El potro andaluz, instigado por la querencia de la cuadra, dejó
 deshacerse en el viento, con un bravo resoplido, el último copo blanco
 de espuma.

Carmen descansaba en regalada quietud, tal vez soñando con el Dios
 bienhechor y piadoso de las almas buenas, y Salvador, inflamado de
 anhelos, saboreaba la inmensa felicidad de luchar y de sufrir con la
 esperanza en los brazos.

XI

Cuando Rita recibió a la puerta del palacio el maltratado cuerpo de su
 niña, tomóle bajo su cuidado como un sagrado depósito y le hizo reposar
 entre lienzos albos y finos, orlados de puntillas, en la cama dorada,
 bajo la colcha joyante y rica….

Mimada y socorrida, hermoseada por la limpieza y el esmero, con el
 cabello alisado sobre las sienes y el alma aquietada, la niña de Luzmela
 cerró los ojos en la placidez de un sueño leve, incompleto, que no la
 desligaba de la realidad y la permitía memorar los suplicios de sus
 cinco años de esclavitud al través de la sonrisa de su libertad.

En el dulce sopor de aquellas horas, cobijada por la piedad y el amor,
 Carmen sentía una secreta voluptuosidad en remover las imágenes
 espantosas de la casa de Rucanto y hacerlas desfilar en su memoria como
 una procesión negra, maldita y condenada.

Con su breve mano de niña levantaba el velo de compasión que había
 echado siempre su bondad sobre aquella familia enloquecida y bárbara, y
 se iban presentando en la escena de sus dolores la hermana y los
 sobrinos de don Manuel en traza alegórica, en caricatura de miedo y de
 risa.

Doña Rebeca iba delante, montada en una escoba; llevaba a medio cubrir
 las piernas, secas y nudosas como leños, y en los pies unas alpargatas
 cenicientas.

La melena blanca, corta y, desigual, agitábase erizada, sacudida por el
 viento; lucía un corpiño de color de ala de mosca, prendido con
 alfileres, y en la falda, mezquina y desgarrada, un landre voluminoso
 lleno de llaves de alacenas, cofres y arcas…. Iba cantando, en voz de
 falsete, plañídera y, tenaz, una extraña canción hecha con refranes y
 majaderías.

Marchaba detrás Narcisa, muy tiesa, con la cara verde y el traje
 amarillo; llevaba en el pecho una margarita blanca muy marchita. Le
 habían puesto en los labios un candado cruel y tenía en los codos dos
 bocas horribles, abiertas por sangrienta desgarradura de la carne en una
 explosión de sapos y culebras.

Detrás de Narcisa se arrastraba Andrés «a cuatro patas», sobre un charco
 de vino hediondo, luchando por levantarse, en un pataleo intercalado de
 blasfemias y amenazas.

Después llegaba Julio, amortajado, andando sin pasos ni ruidos, como un
 ánima en pena; abría desmesuradamente los ojos, con expresión satánica,
 y lanzaba unas desatinadas imploraciones.

Pasaron todos y se fueron alejando en una sombra espesa y flotante,
 húmeda y fatal, como nube preñada de tormenta, mientras Carmencita,
 desde la blandura suave de su lecho, sonreía con una sutilísima
 sensación de placer.

Cuando la procesión temerosa había desaparecido, se presentó en remota
 lejanía la silueta gentil de Fernando; llevaba en la mano un ramillete
 de borrajas y una gorra de marino sobre el endrino pelo rizoso.

A Carmen se le aceleró entonces el corazón con un latido ardiente, y la
 imagen de Fernando se inclinó, muy galante y zarandera, para ofrecer el
 ramo de flores a una moza que pasaba. Carmen no la conoció…; ¿quién
 sería?… Le pareció que le estaban diciendo al oído, con oficiosidad
 maliciosa:—Sí…; es Rosa, la del molino; una de mucho empaque…,
 pinturosa de la rama….

La niña de Luzmela volvió la cabeza hacia otro lado, muy despreciativa,
 con un desdeñoso gesto de mujer de calidad…. Se había encalmado ya su
 corazón en un compás armonioso y grato.

Abrió los ojos, sus divinos ojos obscuros, encendidos otra vez con un
 sano fulgor de alegría, y vió cómo la luna, al través de los vidrios
 descubiertos, ponía a los pies de su cama una pálida alfombra de luz que
 iluminaba tímidamente toda la habitación.

Con aquel rútilo gozo de la noche alumbró la muchacha la memoria de los
 serenos días que disfrutó en aquella noble casa, hasta la infausta hora
 de la muerte del hidalgo.

Siempre que el recuerdo de aquella muerte le acudía, sentía en torno
 suyo el sordo rumor de unas alas hostiles y el graznido agorero de un
 ave siniestra.

Un fatalismo implacable la sacudió obligándola a incorporarse, trémula,
 bajo aquel susto misterioso, huyendo del vuelo torpe y del canto
 augural.

Vió entonces a Salvador, vigilante y desvelado, contemplándola con
 insaciables arrobos, con infinita y atenta solicitud.

Ella, sin sorpresa, segura de que allí la estaba acompañando el
 constante amigo de su alma, le preguntó, con voz lagrimeante de niña
 miedosa:

—¿Todavía vuela por aquí la nétigua?

Salvador ignoraba que Carmen unía siempre a la idea de la muerte la
 aparición del ave fatídica; pero al notar el entristecimiento de su
 semblante, adivinador y cuidadoso, le dijo, como quien cuenta una
 infantil conseja:

—Ya no volverá la nétigua nunca a volar sobre tu jardín. Yo la maté,
 ¿no sabes?, con mi escopeta cazadora, desde el balcón de mi cuarto.
 Cayó, sin vida, encima de un rosal, v me costó encontrarla, porque las
 flores que ella lastimó al caer la cubrieron de hojas….

—¿Toda la cubrieron?

—Toda; y así, cubierta de rosas, la hice enterrar…. ¡Ya no hay
 nétigua!…

Carmen, con voz de maravilla, repitió como un eco:

—¡Ya no hay nétigua!

Y, con la cara radiante, posó otra vez en la almohada su cabeza
 peregrina.

Salvador la pulsó, acariciándola como a un ángel o como a un niño,
 blanda y dulcemente. La fiebrecilla que, al atardecer, la enardecía,
 había remitido en el bienhechor reposo de aquellas últimas horas, y al
 esconder los ojos a la sombra ideal de las pestañas, el buen sueño
 reparador la besó en los párpados, hasta que, vigilada de cerca por el
 amor, se quedó dormida.

XII

Engendrada en el seno recatado de aquella noche de abril, nacía la
 primera mañana de mayo, rasgando los tules cándidos de la aurora
 desenvolviéndose, con divina gracia, del manto azulino que la luna había
 puesto pálido de luz.

Todo el júbilo de la primavera se asomó al cielo y se fundió en un azul
 profundo, nuevo y triunfante, que recortó en su intensidad milagrosa los
 montes gigantes, los bravos montes de Cantabria.

Blanquearon en el valle todos los senderos, tendidos sobre el verde
 lozano de mieses y praderas, y en todos los nidos se inició una armonía
 de gorjeos, y en todas las hojas rezaron las brisas una plegaria
 henchida de misteriosas promesas, impregnada de secretas caricias.

Las aguas del Salia, mugientes y espumosas, aplacieron su cantar
 valiente en una mansedumbre de homenaje, como diciéndole «un escucho» de
 amor a la mañana.

En los surcos floridos de la vega, también las mansas arroyadas le
 contaron una dulce querella a la luz gloriosa que nacía.

Y toda la tierra fué aromas, y todo el aire armonías, y toda la vida
 resurrección y victoria….

El alma de Salvador estaba de rodillas, afanosa y esperanzada, delante
 de aquel amanecer feliz.

Carmen le había dicho: «Espera que yo descanse, espera que amanezca…,
 espera que salga el sol….»

Y llegaba, por fin, la hora bendita, la hora soñada, la sublime hora….

El médico miraba, extático, a su amada, dormida, entregada a él en
 abandono de fraternal confianza, segura y serena bajo la egida del
 noble amor….

Una deliciosa brisa, saturada de la belleza y la poesía de la mañana,
 bajó al jardín, muy despacito, después de besar en silencio la ventana
 de Carmen; a su paso, todas las flores hicieron a compás una graciosa
 reverencia…. Se prendió en los cielos el primer rayo de sol y Carmen
 abrió los ojos.

Acarició con mirada curiosa la habitación, elegante y alegre, y miró a
 Salvador, fascinada, muy, sorprendida…. Venía del país del sueño y del
 olvido.

Gozándose él en aquel asombro risueño, le contó:

—Anoche te salvé; te redimí; te traje conmigo a la paz y al amor, ¿no
 te acuerdas?… Aquí está la primavera, vestida de galas para ti…;
 aquí está mayo, loco de alegría, lleno de rosas…; aquí está la mañana
 de mi esperanza…. Carmen, ¡acuérdate!: ha salido el sol…. Dios te
 mira y te sonríe y te ofrece la felicidad…; ya se acabaron las sombras
 de tus penas…, ya toda la vida para ti es luz….

Ella, posesionada de la realidad hermosa de aquel día, con sus ilusiones
 que se despertaban y sus ansias que renacían, miró a Salvador con
 inefable promesa, y haciendo una sola frase elocuente y cándida,
 respondió únicamente:

—Sí…, ya me acuerdo…: ¡estamos en Luzmela!…

Concha Espina

María de la Concepción Jesusa Basilisa Rodríguez-Espina y García-Tagle, más conocida como Concha Espina (Mazcuerras, Cantabria, 15 de abril de 1869 - Madrid, 19 de mayo de 1955), fue una escritora española.

Hija de Víctor Rodríguez Espina y Olivares y de Ascensión García Tagle y de la Vega, es la séptima de diez hermanos. Tenían la casa familiar en la calle de Méndez Núñez de Santander, en el barrio de Sotileza. El 14 de mayo de 1888 publicó por primera vez en El Atlántico de Santander, unos versos usando el anagrama Ana Coe Snichp. Cabe destacar el parentesco que la une a la famosa pintora cántabra María Gutiérrez Cueto, más conocida como María Blanchard, su prima.

Casó con Ramón de la Serna y Cueto en Mazcuerras, Cantabria, y se trasladaron a Valparaíso (Chile). En 1894 nació su primer hijo, Ramón, y en 1896 quien sería el periodista Víctor de la Serna. En 1898 regresaron a España y en 1900, en Mazcuerras, nació su hijo José, fallecido siendo niño, en 1903, su única hija, Josefina (esposa del músico Regino Sainz de la Maza y madre de la actriz Carmen de la Maza) y en 1907, su último hijo, Luis. En 1938 empezó a perder la vista y aunque fue operada, en 1940 quedó completamente ciega.

Escritora ilustrada y una de las mentes más preclaras de la literatura española de la primera mitad del siglo XX, celebraba los viernes un salón literario en la calle Goya de Madrid, donde asistían personajes de la alta burguesía e intelectuales, como la esposa de Antonio Alcalá Galiano, el crítico Luis Araujo Costa, el Dr. Carracido, los dibujantes Bujados y Fresno, también escritores hispanoamericanos como el venezolano Andrés Eloy Blanco, el costarricense Max Jiménez y un buen número de poetisas noveles. También era asiduo Rafael Cansinos que en 1924 publicaría una amplia obra crítica, Literaturas del Norte, dedicada a la obra de la escritora. Concha Espina también fue colaboradora de diversos periódicos como El Correo Español de Buenos Aires y en España con La Libertad, La Nación, ya desaparecidos, y El Diario Montañés de Cantabria.

Otros textos de Concha Espina

Agua de Nieve — Novela

Despertar para Morir — Novela

Dulce Nombre — Novela

El Jayón — Cuento

El Rabión — Cuento

La Esfinge Maragata — Novela

Llama de Cera — Cuento

Ruecas de Marfil — Novela