La primavera

Cristóbal Miró Fernández

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La primavera

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Texto núm. 7448

Título: La primavera
Autor: Cristóbal Miró Fernández
Etiquetas: Reflexión

Editor: Cristóbal Miró Fernández
Fecha de creación: 14 de abril de 2022
Fecha de modificación: 14 de abril de 2022

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La primavera
La primavera es el renacimiento de un círculo de doce ovejas que
 tienen en el mes de marzo su pastor de la Mesa Redonda de Camelot, su
 Rey Arturo. La primavera equivale a la extracción de la piedra de
 Excalibur, a la curación de una herida, que no lo es tal, a la
 resurrección tras el invierno del ciclo de la vida. En todas las
 fases del ciclo de la vida en clave de sol de cuatro estaciones
 siempre se halla el corazón de la primavera, diferente al corazón
 del verano, ardiente.
Es este un corazón amable, un corazón benévolo, un corazón de
 latido de perdiz, de final de cuento que anuncia un continuará
 ilimitado, Cupido no lanza aquí su flecha de plomo, la ha exiliado
 del carcaj y solo lleva una consigo, la de oro, la que une y nunca
 separa. Renace la vida de sus cenizas, renace el Fénix, nunca muerto
 en troncos de chimenea en campos nevados. No es el Reino del
 Unicornio, la primavera, es el Imperio del Fénix.

La primavera la sangre altera, su navío capitán es París y su
 océano de navegación el Tíber. Roma con todos sus atributos de
 Vaticano… ¡ fuera todo Anfiteatro Flavio, fuera leyendas y mitos
 negros !… , la luz resurge de la niebla, y el viaje de trescientos
 sesenta y cinco años se inicia de nuevo, cada día un año nuevo,
 cada amanecer una nueva primavera a pesar de un calor de infierno en
 el mediodía de un mes de agosto, un bosque dorado o un campo de
 nieve eterna en lontananza.

La primavera, a diferencia del verano, es donde yace el trono de
 Venus, en su mismo núcleo. En el verano se vive y muere bajo la
 diarquía de la rosa y la espada, los dos rostros de luna de una
 época de descanso y desasosiego. La monarquía del deseo y la vida,
 del amor y el alma, el cetro de la dama desnuda, no en invierno, no
 el día uno de enero a las doce y un segundo de un nuevo año, no…
 ese es un punto y seguido, una coma entre fríos de carámbano. La
 primavera es la dama desnuda, recién nacida, la preciosa bebé de
 vista pura y la mujer que se desea.

La primavera es un nuevo mundo, la primavera es América… un
 interrogante sin fin que nunca tuvo principio, porque vivirá siempre
 bajo otras vidas sin que nos apercibamos de su presencia. La
 primavera es discreta, y sin embargo, bajo la toca, liberado su
 cabellera del moño, se halla toda su belleza de ojos verdes de vino,
 de vida y borrachera.

La gloria del cero que sin su ayuda no sería jamás el uno un
 diez...

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