Los Hércules

Duque de Rivas

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Los Hércules

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Texto núm. 4363

Título: Los Hércules
Autor: Duque de Rivas
Etiquetas: Crónica, Artículo

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 14 de mayo de 2019
Fecha de modificación: 22 de junio de 2023

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Los Hércules

Dentro de los muros de Sevilla, y en medio de uno de sus barrios, 
 tres anchas, largas y paralelas calles de árboles gigantescos y 
 antiguos, delante de los cuales corre por un lado y otro un asiento de 
 piedra, forman el antiguo, magnífico y casi olvidado paseo que se llama 
 la Alameda Vieja. Seis fuentes de mármol, pequeñas, pero de gracioso y 
 sencillo gusto, brindan en ella con el agua más deliciosa de la ciudad, y
 le sirve de entrada un monumento de la antigua Hispalis y de la romana 
 dominación. Fórmanlo dos gigantescas columnas antiquísimas, llamadas 
 vulgarmente los Hércules, compuestas de dos cañas o afustes, 
 de un solo pedazo de granito cada una, que, estribando en bases áticas, 
 también antiguas, sobre pedestales modernos de muy buena proporción, se 
 ven coronados con sendos capiteles de mármol blanco, mutilados por el 
 curso de los siglos, de orden corintio, y de gran mérito, sobre los que 
 se alzan: en uno, la estatua de Hércules; en otro, la de Julio César. La
 altura y gallardía de estas columnas, a quien el tiempo ha robado parte
 de su robustez, descarnando con desigualdad su superficie y dándoles 
 más delgadez y esbelteza; la majestad con que descuellan sobre el 
 gigantesco arbolado y sobre los edificios de la redonda; la gracia y 
 novedad con que dibujan su parte inferior sobre masas de verdura y 
 ramaje, y la superior, sobre el azul puro del cielo de Andalucía; lo 
 vago de sus contornos, y el color indeciso y misterioso de la edad, les 
 da una apariencia fantástica e indefinible, que causa sensación profunda
 en los ojos y en el corazón de quien las mira y contempla. Por cierto, 
 no tienen tal virtud las dos hermanas raquíticas que quiso darles el 
 siglo pasado en las ridículas columnillas, de ocho pedazos cada una, que
 en la parte opuesta de la Alameda, como si dijéramos a su salida, se 
 colocaron. ¡Qué diferencia!... Aquéllas son las canillas de un Titán; 
 éstas, un juguetillo de alcorza.

No entraremos, por no ser nuestro propósito, a disertar sobre si 
 estos colosos fueron parte del peristilo del templo de Hércules u ornato
 del templo de Diana, sobre cómo y por quién fueron hallados, ni sobre 
 si son de mármol del país o de mármol de lejanas regiones. Sólo diremos 
 que estuvieron muchos años tendidos y casi soterrados en la calle que la
 miseria y pequeñez de los hombres. Lo que yo siento es que son tan 
 reservados y tan cazurros, que no quieren decir esta boca es mía, ni 
 contar nada de cuanto han visto; que si decirlo quisiesen, nos darían 
 materia divertida para un artículo de gusto. Ya que callan como muertos 
 (y ojalá imitara su silencio la turba de monigotes que con sus charlas 
 nos tienen tal por el cabo), diremos nosotros cuatro llenas y cuatro 
 vacías, a fuer de articulistas, y Dios nos coja confesados.

La Alameda Vieja fue niña, y luego, joven, y temiendo, sin duda, el 
 señor asistente conde de Barajas, que la engendró, y crió con tanto 
 esmero y cariño, que la muchacha se desmandase sí campaba por su 
 respeto, le puso de tutores y curadores, y a guisa de dueñas 
 respetables, a los señores Hércules, para que con su 
 experiencia la dirigiesen, vigilando y regulando su comportamiento. Los 
 sinsabores y malas noches que habrán pasado los prudentes monolitos: con
 esta incumbencia puede figurárselos el lector que tenga o haya tenido a
 su cargo una pupila, o la lectora que esté o haya estado a cargo de un 
 tutor, y, cuantos educan y han educado a muchachas, y cuantas muchachas 
 son: y han sido educadas. La Alameda cuando apenas se alzaba del suelo y
 era niña, parece que estuvo sumisa a sus guardianes y que oyó sin 
 chistar sus buenos consejos; pero en cuanto se empinó y se vio lozana y 
 joven, y festejada y concurrida, perdió la chaveta, como era natural, y 
 lo mismo se curaba ya del buen ejemplo y sanos consejos de los Hércules
 que de las nubes de antaño. Y, aunque tan moza, diz que dicen que 
 manifestó muy desde luego gran inclinación, muy ajena de su edad y de su
 mérito, a la tercería. Y que por más que sus señores directos se lo 
 afearon y con muy sentidas y cristianas razones se lo reprendieron, no 
 lograron apartar a su pupila de tan baja inclinación, que, a decir 
 verdad, aún hoy día conserva.

Muy linda y elegante debía de estar cuando toda la nobleza sevillana 
 concurría a ella, y sólo a ella, porque no había otro paseo ni punto de 
 reunión, siendo, por tanto, el terreno de la belleza y del lujo y el 
 teatro del trato ameno y de los conciertos amorosos. La Alameda entonces
 sería cual una especie de jardín de encantamiento con tanto brial de 
 brocado, con tanto manto de tafetán de Florencia, con tanto encaje de 
 Flandes, con tantas plumas y sombrerillos, con tantas ropillas de varios
 y risueños terciopelos o de espléndidos y brillantes rasos, con tantas 
 calzas de diferentes colores, con tantas capas bordadas. tantos hábitos,
 tantas cadenas, tantas tocas y sombreros con cintillos, toquillas y 
 penachos; tantos extranjeros, soldados, frailes, estudiantes; con tanta 
 dama, tanta tapada, tanto valentón, tanto donaire, tanto ceceo, tanto 
 amorío, tantos celos, tanto chasco y tanta trapería. ¡De cuánto lance y 
 compromiso habrá sido escena! ¡Qué espacioso campo hallaría entonces su 
 mencionada inclinación! ¡Cuánto habrá hecho rabiar a madres y a tías, a 
 maridos y añejos amantes! La gota tan gorda les habrá hecho sudar a los 
 señores Hércules. Allí, sin duda, en la tal Alameda, ahora 
 vieja y entonces muchacha, se encontraron más de cuatro veces las dulces
 y tiernas miradas del divino Herrera y de la hermosa condesa de Gelves,
 y acaso al anochecer le deslizó entre los pliegues del manto algún 
 dulcísimo soneto de los que en nuestros días ha publicado don Tomás 
 Sánchez. Y tal vez ella, en cambio, le metió en el guante el número y 
 señas de la casa de cierta beata costurera adonde tenía que ir a la 
 mañana siguiente. Allí, entre aquellos árboles, que ahora, como viejos, 
 parecen tan regañones y tienen cara de pocos amigos, pero que lozanos y 
 galancetes entonces estaban, habrá suspirado mil veces tras alguna 
 gallarda tapada don Juan de Jáuregui, y estudiaría lances y chistes para
 sus comedias y haría sus observaciones Juan de la Cueva. Y Rioja, 
 arqueando las cejas, habrá contemplado las romanas columnas. Y leído sus
 versos jocosos a sus amigos Baltasar de Alcázar. Y Murillo mil veces, 
 al oír tocar a oraciones en el campanario de San Lorenzo, se pararía, se
 quitaría el chapeo y rezaría las avemarías muy devotamente; y puede que
 en uno de aquellos momentos se le ocurriese la Virgen de la Faja, o la Concepción de Capuchinos. Y ¿si sería en la Alameda Vieja, y al pie de los Hércules, donde topó Cervantes

un valentón de espátula y gregüesco?

Luego, la Alameda, ya no niña, ni joven, sino, como si dijéramos, 
 jamona, siguió ejercitando sus malas mañas; y ya, a lo que es de 
 colegir, sin dársele de ello a los tutores un ardite, o bien porque 
 estaba emancipada, como mayor de edad, o porque, cuando un mal no tiene 
 remedio, fuerza es el resignarse. Siguió, pues, como decía, sirviendo de
 tercera y concertadora, aunque con gentes de otra catadura y atavío de 
 los que dejamos indicados, porque los tiempos eran otros. Así que, en 
 lugar de galanes de ropilla y zanguilón, y de damas de brial y tocas, se
 ve frecuentada y concurrida por señores de casaca, peluca, chupa, 
 vuelos de encaje, sombrero tricorne y espadín, y por petimetras de 
 tontillo o caderilla, bufanda, polonesa, escofieta, tacones y demás 
 galas propias de Versalles, y que en mal hora nos trajo el duque de 
 Anjou con sus gabachos y gabachadas. En esta segunda época de las 
 glorias de la Alameda no vio en su recinto ni Herreras ni Murillos; pero
 oiría algunos requiebros y citas en chapurrado, de que se reirían, sin 
 duda alguna, algunos majos chapados a la antigua.

Voló el inexorable tiempo, empezó la señora Alameda a tenerse que 
 sostener a fuerza de arte, de mudas y de los recursos que da la 
 experiencia y el uso del mundo, aprovechando, sobre todo, la 
 incalculable ventaja de ser sola y de no estar sujeta a comparaciones 
 cuando en la margen del Guadalquivir, ya de largo tiempo escombrada de 
 mercaderes y de mercaderías, apareció, entre la Puerta de Triana y la 
 Torre del Oro, otra Alamedita, que, aunque nació enfermiza, empezó a 
 hacer gracia cuando niña y a llamar la atención cuando joven, hasta que 
 desbancó, ¡cosa natural!, a la Alameda ya madura y provecta, y le echó a
 cuestas, ¡ánimas benditas!, nada menos que el dictado de «vieja», con 
 que la desplomó. Por cierto que ya lo ha pagado la tal niña con las 
 setenas, pues quien a hierro mata, a hierro muere. Y los flamantes 
 paseos de Cristina y de las Delicias han completamente vengado a la 
 fundación de Felipe II, a la pupila de los Hércules, a la 
 confidenta de los Herreras y de los Murillos, a la Alameda... (fuerza es
 decirlo, perdónemelo, que aún me confieso su adorador) Vieja.

Quedáronle, sin embargo, como a las señoras mujeres que fueron lindas
 y amables, algunos amigos y fieles apasionados, pero... antiguos y 
 fieles: todo está dicho. El que esto escribe, que, aunque ya talludito, 
 no es ningún Matusalén, aún conoció a la Alameda Vieja con una corte y 
 concurrencia propia suya, de una fisonomía, la verdad, algo rancia y 
 vetusta; pero de que era tan señora como el rey de sus alcabalas. Nunca 
 le faltaba, pues, cierta concurrencia, no muy bulliciosa, pero cual 
 convenía a su edad y a sus quebrantos. Los domingos y festividades 
 rodaban aún por sus calles laterales seis o diez birlochos, con dos o 
 cuatro bestias (se entiende tirando de ellos) engalanadas con quitapones
 y cascabeles, que aún no se usaban en Sevilla carretelas ni tílburis. Y
 no faltaban cuatro o seis caballistas que, gallardeándose en los 
 jerezanos, o, por mejor decir, moriscos albardones, y haciendo bailar en
 aquel terreno a primorosas jacas cartujanas y cordobesas, derribadas 
 sobre las piernas, robaban la atención del sexo devoto y entusiasmaban a
 los aficionados, que no podían menos de exclamar: «¡Ah hombre bueno!». 
 Entonces aún no había caballos dupones, ni galápagos o sillas hechas en 
 Piccadilly, ni la escuela de los jockeys había sustituido a la
 de la jineta y a la del conde de Grajal; pero había, sin duda, más 
 gallardos y firmes jinetes y más diestros y hermosos caballos. Pero al 
 grano, y no nos encumbremos, que toda afectación es mala, como dijo 
 oportunamente Don Quijote; sigamos lisa y llanamente nuestro cuento, sin
 andarnos en comparaciones, que toda comparación es odiosa. Veíanse, iba
 diciendo, en la Alameda, en aquel entonces, varias familias de los 
 barrios circunvecinos, y majos con su capote jerezano o su capa de seda 
 encarnada, según lo requería la estación, fumando, hablando de toros y 
 requebrando con gracia a las buenas mozas que pasaban a su vera. Y 
 concurrían frailes (etiam periere ruinae) y señores canónigos,
 que aún los había de veras, y el señor asistente, acompañado de algunos
 machuchos personajes, y varios oficiales de la guarnición, porque 
 entonces no se conocía la milicia nacional; estudiantes con sus 
 hopalandas, por supuesto, y mozalbetes vivarachos, que sacaban raja de 
 visitar y obsequiar a la vieja, pues, como se dice 
 vulgarmente, «por la peana se besa el santo»; y gallardas muchachas que,
 aunque rodeadas de sus respetables y vigilantes familias, llevaban los 
 ojos, algunos harto hermosos y expresivos, para hacer de ellos el uso 
 más conveniente. Por tanto, la primera inclinación arriba dicha de la 
 señora Alameda no dejó de encontrar oportuno ejercicio en el ya poco 
 numeroso y, generalmente hablando, formal concurso que la frecuentaba.

Ahora, en estos días venturosos y tranquilos en que vivimos tan 
 rápidamente, como hemos progresado tanto todos, ha también progresado la
 vieja, y está ya decrépita a tal punto, que se la 
 puede contar con los muertos. Sin que para la sin ventura haya 
 aprovechado la regeneración feliz que ha habido para España toda, de la 
 que no se puede negar que la tal Alameda de los Hércules es parte 
 integrante y componente, aunque mínima.

Pero ¡cómo ha de ser!... Ya no hay majos, que todos son elegantes; ya
 no hay tapadas, porque ahora se juega a cara descubierta; ya no hay 
 jinetes, porque hay requisición; ya nadie habla de toros, porque se 
 habla de las Cortes; ya no hay asistente, sino jefe político; frailes, 
 volavérunt; canónigos, ¡están muy apura dos!; guarnición, Dios la dé; 
 birlochos, por ahí andan a sombra de tejado en las cocheras de Pineda, 
 sin osar hombrearse con los charabanes, stanops y tílburis...

Conque ¿de qué se puede quejar la Alameda, si han ido afufándose del 
 mundo, y qué bien han hecho, sus naturales concurrentes? Nadie vuelve ya
 a ella los ojos, ni en las tardes de verano, en que tanta comodidad 
 ofrece, por verse, a lo menos, libre de la nube de polvo calizo que 
 oscurece y ahoga los paseos de extramuros. Nadie la pisa de noche, 
 porque todos prefieren, ¡lo que es la perra de la moda!, la estrechez, 
 vapor y encajonado ambiente de esa mocosa coquetuela y presumidilla que 
 llaman plaza del Duque, y que allí, muy cerquita, se ha puesto con tan 
 poco miramiento y tan poco temor de Dios a insultar a la decrépita en su
 agonía, a encanecer el cadáver en la tumba... Pero, a pesar de tantos 
 desastres, fuerza es decirlo, la decrépita, la moribunda aún no se 
 enmendado de aquella mala maña... El diablo sea sordo.

Y para que no te figures la pintura que te hago del actual estado de 
 mi predilecta Alameda, una declamación de las que ahora se usan, y 
 porque tampoco me creas bajo mi palabra, aunque honrada, tómate la 
 molestia, ¡oh lector benévolo!, de irte una mañanica, así como quien se 
 va al cementerio a rezar por los difuntos, a hacerle una visita de mi 
 parte. Y es seguro que se te partirá el corazón al verla tan desierta y 
 abandonada. Pues sólo toparás con algún grupo de reclutas jugando al 
 cané al pie y sombra de alguno de los álamos seculares, diez o veinte 
 ciudadanos, cubiertos de andrajos, tendidos aquí y allí, ocupados en 
 dormir a pierna suelta. Otros tantos desperdigados acá y acullá, 
 buscando y reconociendo los mordedores habitantes de sus camisas y 
 fajas; un par de docenas de pilluelos ya espigadetes, que ejercitan la 
 ligereza de los pies y la sutileza de las manos, que juegan al toro y 
 que repiten, en voz altisonante y argentina, las palabras más cultas, 
 honestas y limpias de nuestro abundante idioma. Si con la pena de tal 
 espectáculo no se te indigesta la comida (de lo que te daré el parabién,
 pues será muestra evidente de que tienes qué comer, cosa harto rara en 
 estos tiempos en que hay crédito público y cátedras de economía 
 política), vuélvete a ver a la desventurada por la tarde. Y, aunque sea 
 una de las más calurosas del verano, en que sólo allí se respira, te 
 apuesto un certificado que tengo de deuda sin interés contra una carta 
 de hermandad de la Orden Tercera, o contra una patente de la cruz chica 
 de Isabel la Católica, que no te faltará, a que no la encuentras mucha 
 más decentemente acompañada. Hallarás, sí, con el barquillero 
 sempiterno, que de tiempo inmemorial fabrica y vende sus suplicaciones 
 al pie de los dos monolitos venerandos, y el cual no parece sino que los
 copia en. miniatura, o que en su frágil artefacto y mercadería está 
 haciendo un continuo antítesis con el tamaño, solidez y eternidad de 
 aquéllos. Y verás en segundo término y a un lado la buñolera, que de 
 lejos y entre el humo parece una hechicera que hace sus mejunjes, y si 
 tiene al lado el gitano, que ya se verificó la evocación. Entrando por 
 las calles adentro toparás con cuatro o seis vejetes, apariciones, 
 reminiscencias de otro siglo,.y al oírles gritar con voz aguda «ya voy»,
 creerás más bien que son difuntos que obedecen al llamamiento de la 
 trompeta final que aguadores que te brindan con un vaso de agua. Y 
 quiero que sepas que si otros aguadores jóvenes y del progreso, por 
 supuesto, te dicen allí «agua fresca, agua», faltan a la ley, lo que no 
 extrañarás, pues infringen una orden del Ayuntamiento dada allá en 
 tiempos de entonces, pero vigente, en que se prohíbe (no sé por qué) 
 vender agua en la Alameda. En las fuentes verás gallegos y asistentes 
 que disputan la vez a las pobres viejas y chiquillas del barrio, 
 rompiéndoles, ¡qué poca galantería!, sus desbocados cántaros y 
 verdinosas alcarrazas con sus ferradas cubas. Y a una y a otra mano 
 tiende la vista, y te la llenarán varios pequeños grupos y raros 
 esparcidos personajes, todos malparados, cabizbajos, como gente del otro
 mundo. Ya dos tenientes y un capitán de la guerra de la Independencia, 
 con los pechos atravesados de cintas de varios colores, entre las que 
 campea la de San Hermenegildo, maldicen aquí, en coro, al intendente, 
 porque no tiene medio alguno de abonarles su mezquina paga y bien ganado
 retiro. Cuatro o cinco cesantes, que los conocerás a tiro de cañón, 
 maldicen allí también en coro al intendente, porque no tiene medio 
 alguno de socorrerlos. Unos cuatro exclaustrados, acullá, con levita 
 prestada, o con manteo que les sienta tan bien como a un inglés la capa,
 parece que rezan vísperas en coro, y maldicen al intendente porque no 
 tienen medio alguno de matarles el hambre, cosa tan ajena de la 
 profesión que abrazaron. Acá, una viuda, con dos o tres chicos 
 escuálidos y desharrapados, mira al cielo y maldice al intendente, 
 porque no tiene medio alguno de remediarla. Allí, un paralítico vejete 
 se pasea lentamente apoyado en el hombro de su nieto; acullá, una vieja 
 hidrópica hace penosamente ejercicio. Y por todas partes, pobres y 
 pobres clamorean y piden a personas aún más necesitadas, mientras la 
 turba de pilluelos, que ya viste por la mañana, acecha un pañuelo o una 
 petaca y siguen su educación para llegar a ser ciudadanos españoles, 
 parte del pueblo soberano, que tan adelante va por la senda de la 
 ilustración y de los buenos principios. Si topas alguna espía joven y 
 decentemente vestida, o ves en lontananza un petimetre que flecha el 
 lente a alguna lejana bocacalle, o descubren sentada, en último término,
 alguna dama sola y echado el velo, no lo extrañes, y recuerda la mala 
 inclinación que desde niña tuvo la Alameda. Haz la vista gorda y 
 aguántate: el onceno, no estorbar. Lo que seguramente no encontrarás 
 allí, aunque te desojes, aunque trepando a los corpulentos árboles los 
 escudriñes rama por rama y hoja por hoja, y echándote a gatas examines 
 grano de arena por grano de arena con un microscopio, es un poeta 
 romántico, cosa rara habiendo tantos en Sevilla y siendo la Alameda 
 Vieja el sitio más a propósito del mundo para recibir inspiraciones 
 melancólicas y sepulcrales, de las que andan tan en boga. Luego, 
 visítala de noche; pero no te lo aconsejo, que pudieras muy bien o dar 
 tal tropezón, que te condenara a andar con muletas todo el invierno, o 
 volver a tu casa como tu madre te parió.

Para el completo aniquilamiento, o, en frase corriente, «reforma 
 exigida imperiosamente por el progreso social», del desventurado paseo, 
 cuya vida, y no biografía, escribimos, han venido también a 
 menos (como acontece a las busconas y pobres vergonzantes) las veladas, 
 tan populares en esta ciudad y tan antiguas en ella. Las que se 
 celebraban allí las calurosas noches de San Juan y San Pedro eran, 
 digámoslo así, el triunfo, el apogeo, el apoteosis periódico de la 
 Alameda de los Hércules, cuyo espacio se convertía en un jardín mágico, 
 fantástico, ideal. Luminarias, hogueras y la más clara luna lo 
 alumbraban a un mismo tiempo; todos los habitantes de Sevilla concurrían
 a él, y el lujo, la alegría, la igualdad más perfecta, la tranquilidad 
 más apacible y el orden más inalterable presidían en tan numerosa y 
 hasta confusa reunión. Algunas tías rabiaban, algunos maridos se mordían
 los labios de ira, algunos buenos chascos se llevaban las lindas y los 
 jactanciosos, pero todo esto era peccata minuta. ¡Oh, qué 
 noches las de San Juan y San Pedro en la Alameda Vieja!... Pero pasó la 
 moda, y sólo quedan en las veladas de Sevilla gitanas buñoleras y 
 turroneros, cuyas gracias ya no son gracias; cuyos chistes ya no son 
 chistes; los gritos de los vendedores, el humo, las luces y alguna gente
 que no es gente. La lucida concurrencia y el interés dramático de la 
 fiesta desaparecieron para siempre con los mantos y verdaderas 
 mantillas, con las capas de seda y con el buen humor de aquellos tiempos
 deplorables y de oscurantismo, en que había dinero y tranquilidad para divertirse.

Murió la Alameda Vieja; requiescat in pace. Pero 
 aconsejamos al lector curioso que no deje de visitarla cuando las 
 crecientes del Guadalquivir la arrían y convierten sus anchas y luengas 
 calles en un espacio, profundo, manso y majestuoso lago, que, reflejando
 como un espejo el privilegiado cielo de este país, da a las copas de 
 los árboles y a las dos venerables y gigantescas columnas la apariencia 
 mágica de estar suspendidas en el espacio. Si este espectáculo magnífico
 y sorprendente se disfrutara todos los años en París o en Viena, 
 tendríamos los ojos doloridos y con cada orzuelo como el puño de verlo 
 representado en cuadros, grabados, litografías y dibujos, y de leer sus 
 descripciones en verso y prosa, en cuentos y novelas, en meditaciones y 
 fragmentos. Pero como la Alameda Vieja, con todos sus encantos, con 
 todas sus reminiscencias, está en Sevilla, ésta es la primera vez que se
 ve en letra de molde y en estampa.

Sevilla, 1838.

Duque de Rivas

Ángel de Saavedra y Ramírez de Baquedano (Córdoba, 10 de marzo de 1791-Madrid, 22 de junio de 1865), III duque de Rivas y grande de España, fue un dramaturgo, poeta, historiador, pintor y estadista español, que hoy goza de notoriedad por su drama romántico Don Álvaro o la fuerza del sino (1835). Fue embajador en Nápoles y en París, vicepresidente del Senado y del Estamento de Próceres, ministro de la Gobernación y de Marina, presidente del Consejo de Ministros (durante solo dos días de 1854), presidente del Consejo de Estado y director de la Real Academia Española.

Sus obras más representativas fueron El moro expósito o Córdoba y Burgos en el siglo XI (1834), «leyenda en doce romances» sobre el tema de los infantes de Lara y el bastardo Mudarra que es considerada pieza fundacional del romanticismo en España, y el drama en prosa y verso Don Álvaro o la fuerza del sino (1835), cuyo estreno conoció un estruendoso éxito que recuerda el que en Francia había obtenido Victor Hugo con su Hernani.

En la literatura, Rivas fue protagonista del romanticismo español. Don Álvaro, fue estrenado en Madrid en 1835, y fue el primer éxito romántico del teatro español. La obra se tomó más tarde como base del libreto de Francesco Maria Piave para la ópera de Verdi La fuerza del destino (1862). Otra obra teatral romántica fue El desengaño en un sueño. También obras de teatro fueron Malek Adel, Lanuza y Arias Gonzalo y la comedia Tanto vales cuanto tienes, estas obras son más de estilo neoclásico. Su teatro posee una gran variedad de registros y singular profundidad pese a la sencillez de estilo.4 Como poeta, su obra más conocida son los Romances históricos (1841), adaptaciones de leyendas populares en forma del romance, pero además escribió en verso obras como Poesías (1814), El desterrado, El sueño del proscrito, A las estrellas y Canto al Faro de Malta.