Berenice

Edgar Allan Poe

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Berenice

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Texto núm. 295

Título: Berenice
Autor: Edgar Allan Poe
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 21 de mayo de 2016
Fecha de modificación: 26 de septiembre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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Berenice

Dicebant mihi sodales, si sepulchrum
amicæ visitarem, curas meas aliquantulum
fore levatas

— Ebn Zaiat.

La miseria es múltiple. La desgracia afecta diversas formas. 
 Extendiéndose por el vasto horizonte como el arco iris, sus colores son 
 tan variados, tan distintos y hasta tan íntimanente mezclados, como los 
 que presenta ese fenómeno. ¡Extendiéndose por el vasto horizonte como el
 arco iris! ¿Cómo es que de la belleza he derivado un tipo de lo 
 desagradable? ¿del anuncio de paz, un símil de dolor? Pero así como en 
 ética el mal es una consecuencia del bien, en la realidad, es del placer
 que ha nacido el dolor. Ó la memoria de la dicha pasada es la pena de 
 hoy, ó las agonías presentes tienen su origen en los éxtasis que pueden haber existido.

Mi nombre de bautismo es Egœus; el de mi familia no lo diré. No hay 
 en la tierra mansión más antigua que mi sombrío, gris y hereditario 
 castillo. Nuestra raza ha sido llamada raza de visionarios; y en algunas
 circunstancias extrañas, en el carácter de la casa señorial, en los 
 frescos del salón principal, en las tapicerías de los dormitorios, en el
 cincel de algunas columnas de la sala de armas, en la forma de la 
 biblioteca, y, en fin, en la naturaleza verdaderamente singular de los 
 libros encerrados en ella, hay más que suficiente materia para 
 disculpar esa creencia.

Los recuerdos de mis primeros años datan de ese cuarto y de esos 
 volúmenes. Ahí murió mi madre. Ahí nací yo. Pero sería simplemente una 
 tontería el decir que yo no había vivido antes, que el alma no tiene 
 existencia anterior. ¿Lo negáis? no discutamos sobre este asunto. 
 Convencido yo, no busco convencer á los demás. Existe, sin embargo, un 
 recuerdo de aéreas formas, de ojos espirituales y expresivos, de sonidos
 musicales, aunque tristes; un recuerdo que no quiere abandonarme, una 
 memoria como de una sombra, vaga, variable, indefinida, irregular·; 
 sombra de la que no podré verme libre, mientras brille el sol de mi 
 razón.

En ese cuarto nací. Despertándome así de la larga noche de lo que 
 parecía, pero no era, la no existencia, en medio mismo del país de las 
 hadas, en un palacio imaginario, en el extravagante dominio del 
 pensamiento y la erudición monásticas, no es singular que dirigiera á mi
 alrededor miradas estremecidas y ardientes, que malgastara mi infancia
 en libros y disipara mi juventud en fantasías; pero es singular que, 
 habiendo conocido los años, la virilidad me encontrara todavía en la 
 mansión de mis padres; es sorprendente que esta estaguación cayera sobre
 la primavera de mi vida, sorprendente la inversión total que se hizo 
 sitio en el carácter de mis ideas más comunes. Las realidades del mundo
 me afectaban como visiones, y como visiones solamente, mientras que los
 locos pensamientos de la tierra de los sueños se convertían, á su 
 turno, no en el alimento de mi vida diaria, sino en mi vida misma.

* * *

Berenice y yo éramos primos, y ambos crecimos en mi casa paterna.
 Sin embargo, crecimos diferentemente: yo, débil de salud y sumergido 
 en mi tristeza, ella, ágil, graciosa, dasbordanuo energía; para ella, 
 los paseos en la colonia; para mí, los estudios del claustro; vivía en 
 mi propio corazón, y dedicado en cuerpo y alma á la meditación más 
 penosa; ella, errando descuidada á través de la vida, sin pensar en las 
 sombras de su camino ó el silencioso vuelo del alado cuervo de las 
 horas. ¡Berenice! ¡Invoco su nombre! ¡Berenice! y entre las ruinas de mi
 memoria se agitan á ese llamado mil tumultuosos recuerdos! ¡Ah! ¡Su 
 imagen está ahora delante de mí, como en los primeros días de su sincero
 gozo! ¡Oh esplendente, aunque fantástica balleza! ¡Oh sílfide de las 
 florestas del Arnheim! ¡Oh náyade de sus fuentes! Y después, después, 
 todo es misterio y terror; una historia que no debía ser narrada. Una 
 enfermedad, una fatal enfermedad cayócomo el simoún sobre su cuerpo; y 
 hasta mientras yo la miraba, el espíritu del cambio se deslizaba en 
 ella, apoderándose da su ánimo, sus trajes y su carácter, y de la manera
 más sutil y terrible, perturbando hasta su identidad personal. ¡Ay! el 
 destructor iba y venía; y la victima, ¿dónde está? ¡No la conozco, ó no 
 la conozco ya como Berenice!

Entre el numeroso cortejo de enfermedades que siguieron á la que 
 efectuó tan horrible revolución en el ser moral y físico de mi prima, 
 debe ser mencionada, como la más aflictiva y obstinada en su naturaleza,
 una especie de epilepsia, que terminaba frecuentemente en catalepsia,
 catalepsia que se parecía muchísimo a la muerte positíva, y de la que 
 volvía, en el mayor número de casos, con un brusco estremecimiento. 
 Mientras tanto, mi propio mal, pues se me ha dicho que no debía 
 llamarlo con otro nombre, mi propio mal crecía rápidamente, hasta 
 asumir, por último, un carácter monomaníaco de una nueva y 
 extraordinaria forma, ganando vigor de hora en hora y de momento en 
 momento, y obteniendo, por fin, sobre mí, el más incomprensible 
 ascendiente. Esta monomanía, si debo llamarla así, consistía en una 
 mórbida irritabilidad de esas cualidades del alma, conocidas en la 
 ciencia de la metafísica por cualidades de atención. Es más que 
 probable que no sea entendido; pues temo, á la verdad, que no me sea 
 posible trasmitir á la generalidad de los lectores una idea adecuada de 
 esa nerviosa intensidad de interés, con que en mi caso las 
 potencias meditativas, para no emplear tecnicismos, se hundían en la 
 contemplación de los objetos más comunes del universo.

Cavilar infatigablemente horas enteras, con la atención fija sobre 
 alguna frívola observación encontrada en el margen ó en la tipografía de
 un libro; quedar absorto, durante la mayor parte de un día de verano, 
 contemplando una fantástica sombra que caía oblicuamente sobre la 
 tapicería ó el pavimento; olvidarme á mí mismo toda una noche, velando 
 la monótona llama de una lámpara ó las chispas del carbón encendido; 
 soñar varios días con el perfume de una flor; repetir, estúpidamente, 
 alguna palabra vulgar, hasta que el sonido, por la frecuente repetición,
 cesara de representar una idea cualquiera; perder toda conciencia de 
 movimiento ó vida física, por medio de un largo reposo, obstinadamente 
 prolongado; tales eran algunas de las más comunes y menos perniciosas 
 fantasías producidas por una condición de las facullades mentales, que 
 aunque no sin ejemplo, desafía ciertamente el análisis ó la explicación.

Trataré de hacerme comprender, sin embargo. La irregular, intensa y 
 mórbida atención así excitada por objetos frívolos por naturaleza, no 
 debe ser confundida con esa propensión á meditar, común á toda la 
 humanidad y á la cual se abandonan más especialmente las personas de 
 ardiente imaginación. No era ni siquiera, como se podía haber supuesto 
 al principio, una condición extrema ó exagerada de esa propensión; 
 era,· sobre todo, esencialmente distinta de ella. En general, el 
 soñador ó entusiasta, estando interesado por un objeto usualmente no 
 frívolo, lo pierde de vista de una manera imperceptible, merced á una 
 multitud de deducciones y sugestiones que proceden del objeto mismo, 
 hasta que al fin, á la conclusión de esa quimera, á menudo llena de lujuria, encuentra el incitamentum,
 ó causa primera de sus cavilaciones, enteramente desvanecido y 
 olvidado. En mi caso, el objeto primitivo era invariablemente frívolo, 
 aunque asumía, por medio de mi perurbada visión, una importancia 
 imaginada. Pocas deducciones ó ninguna eran hechas; y esas pocas volvían
 pertinazmente hacia el punto de partida, como á un centro. Las 
 meditaciones no eran agradables jamás; y á la terminación de la 
 causa primera, lejos de haber sido perdida de vista, había alcanzado ese
 interés sobrenaturalmente exagerndo, que era la fisonomía predominanto 
 de la enfermedad. En una palabra, la potencia intelectual más ejercitada
 en mi, como he dicho antes, era la de la atención, mientras que en el soñador, es la especulativa.

Mis libros en esa época, si no servían para irritar el desorden, 
 participaban, como se verá, por su naturaleza imaginativa é ilógica, de 
 las cualidades características del desorden mismo.

Recuerdo muy bien, entre otros, el tratado del noble italiano Cœlius Secundus Curio, De Amplitudine Beati Regni Dei, la gran obra de San Agustín, La Ciudad de Dios, y la de Tertuliano, De Carne Christi, en la que se encierra la sentencia paradójica: Mortuus est Dei filius; credibile est quia ineptum est; et sepultus resurrexit; certum est quia impossibile est, que ocupó todo mi tiempo durante muchas semanas de laboriosas é inútiles investigaciones.

De esta manera, parecerá que, agitada en su balanza sólo por cosas 
 triviales, mí razón tenía similitud con ese peñasco de que habla 
 Ptolomeo Hephestion, fue resistía á los ataques de la violencia humana y
 á la ciega furia de las aguas y de los vientos, pero temblaba al tacto
 de la flor llamada Asphodel. Y aunque, para un pensador negligente, 
 pueda parecer un asunto fuera de duda, que la alteración producida en 
 la condición moral de Berenice por su desgraciada enfermedad, me 
 procurara muchos motivos para ejercitar esa intensa y anormal meditación
 que he tenido tanta pena en explicar, no era eso, sin embargo, lo que 
 me acontecía. En los intervalos lúcidos de mi mal, su enfermedad, es 
 cierto, me causaba dolor, y lamentando profundamente aquella 
 desaparición total de su hermosura, y de su vida, no dejaba de 
 reflexionar, de una manera frecuente y siempre amarga, sobre los 
 maravillosos medios de que se había valido para presentarse una 
 resolución tan extraña. Pero estas reflexiones no participaban de la 
 idiosincracia de mi mal, y eran tales como podían haber ocurrido á la 
 masa ordinaria de los hombres. Lógico con su propio carácter, mi 
 desorden se alimentaba con los menos importantes, pero más 
 sorprendentes cambios operados en el físico de Berenice, con la singular y espantosa desaparición de su identidad personal.

Durante los más brillantes días de su incomparable belleza, es seguro
 que yo no la había amado todavía. Á causa de la extraña anomalía de mi 
 existencia, las simpatías no han tenido nunca origen en mi corazón, y mis pasiones han procedido siempre del espiritu.

Á través de las nieblas de la madrugada, entre las cruzadas sombras 
 de la selva, al medio día y en el silencio de mi biblioteca, á la noche,
 ella había flotado ante mis ojos y yo la había visto, no como la 
 viviente y tangible Berenice, sino como la Berenice de un sueño; no como
 un ser de la tierra, corpóreo, sino como la abstracción de ese ser; no 
 como una cosa para admirar, sino para analizar; no como un objeto de 
 amor, sino como un tema de la más oscura é irregular especulación. Y ahora
 — ahora me estremecía en su presencia y me ponía pálido al sentir que 
 se aproximaba; sin embargo, lamentando amargamente su desconsoladora 
 enfermedad, me acordé que ella me había amado mucho tiempo, y, en un mal
 instante, le hablé de mi matrimonio.

Y al último, el período de nuestras bodas se iba aproximando, cuando,
 en una tarde de invierno del año — uno de esos días intempestivamente 
 calurosos, tranquilos y nublados, que son las nodrizas de la bella 
 Alción — me senté (y me senté, como pienso, solo) en uno de los salones 
 interiores de la biblioteca. Y levantando los ojos, vi que Berenice 
 estaba delante de mí.

¿Fué mi propia imaginación excitada, ó la influencia de la niebla, ó 
 el incierto crepúsculo del cuarto, ó las sombrías vestiduras que caían á
 lo largo de su cuerpo — lo que le prestó un contorno tan vacilante y 
 tan indistinto?

No podría decirlo. Berenice no habló una palabra; y yo por nada del 
 mundo hubiera despegado mis labios. Un helado estremecimiento recorrió 
 mi cuerpo; me oprimió una sensación de insuperable ansiedad, y una 
 curiosidad consumidora se apoderó de mi alma; y echándome hacia atrás en
 la silla, permanecí algunos instantes sin aliento ni movimiento, con 
 mis ojos fijos en su persona. ¡Ay! su extenuación era excesiva, y ni un 
 vestigio del ser primitivo quedaba en una sola linea de sus contornos. 
 Mis ardientes miradas cayeron por fin sobre su rostro.

La frente era alta, y muy pálida y singularmente plácida; y el 
 cabello, en otro tiempo de azabache, que caía parcialmente sobre ella, 
 sombreando las escavadas sienes con innumerables rizos, era entonces de 
 un rubio vivaz, que reñía discordantemente, en su fantástico carácter, 
 con la melancolia dominante del aspecto. Los ojos no tenían vida ni 
 brillo, y hasta parecían sin pupila. Desvié involuntariamente la vista 
 de sus miradas vidriosas para pasar á la contemplación de sus delgados y
 encogidos labios. Los abrió, y en medio de una sonrisa de peculiar 
 expresión, los dientes de la cambiada Berenice se presentaron 
 lentamente á mis ojos. ¡Pluguiera á Dios que no los hubiera visto, ó que
 habiéndolos visto, hubiera muerto!

* * *

El ruido de una puerta que se cerraba interrumpió mi meditación, y
 levantando los ojos, vi que mi prima había abandonado el cuarto. Pero 
 no había partido del desordenado cuarto de mi cerebro, y no quería salir
 de él la pálida imagen de los dientes. Ni una mancha en 
 su superficie — ni una sombra en su esmalte — ni una· endentadura en sus
 aristas — que el breve período de su sonrisa no hubiera bastado para 
 grabar en mi memoria. Los veía entonces hasta más claramente que cuando los contemplé en realidad.
 ¡Los dientes! ¡los dientes! — estaban aquí y allí y por todas partes, y
 visible y palpablemente delante de mi; largos, delgados y 
 excesivamente blancos, con los pálidos labios torciéndose por arriba de
 ellos como en el momento de su primera y terrible exhibición. Entonces 
 hizo presa en mí la plena furia de mi monomanía, y luché en vano 
 contra su extraña é irresistible influencia. En los multiplicados 
 objetos del mundo externo, no tenía pensamientos sino para los dientes. 
 Los deseaba frenéticamente. Todos los otros asuntos y todos los otros 
 intereses llegaban á absorberse en su única contemplación. Ellos, ellos 
 solos estaban presentes á los ojos del espíritu, y ellos, en su 
 individualidad solitaria, se convertían en la esencia de mi vida 
 intelectual. Los sometía á todas las luces. Los volvía en todos 
 sentidos. Examinaba sus caracteres. Detenía mi atención sobre sus 
 peculiaridades. Reflexionaba respecto á su forma. Cavilaba sobre la 
 alteración de su naturaleza. Me estremecía cuando les prestaba, en mi 
 imaginación, un poder sensitivo y sensiente, y hasta sin la ayuda de 
 los libros, una capacidad de expresión moral. De Mademoiselle Salle se 
 ha dicho muy bien: que todos sus pasos eran sentimientos, y de Berenice, yo creía lo más seriamente que todos sus dientes eran ideas. ¡Ideas! ¡ah! aquí está el pensamiento de idiota que me ha perdido! ¡Ideas!
 — ¡ah! por eso es que yo los codiciaba tan locamente! Sentía que sólo 
 su posesión podía devolverme á la paz, y restituirme á la razón.

Y la noche me tomó de esa manera—y llegó la oscuridad, se detuvo y se
 fué — y volvió á amanecer — y las nieblas de una segunda noche se 
 condensaban alrededor — y todavía estaba sentado en aquel solitario 
 cuarto — y todavía estaba sentado, sumergido en mi meditación, y todavía
 el fantasma de los dientes mantenía su terrible influencia, 
 hasta el punto de que con la más vivida y horrorosa distinción, flotaba 
 aquí y allá entre las vacilantes luces y sombras de la pieza. Por 
 último, mis sueños fueron interrumpidos por un grito como de horror y 
 desmayo; y en seguida, después de una pausa, resonaron voces turbadas, á
 las que se mezclaban sordos gemidos de angustia y de dolor. Me levanté 
 de mi asiento, y empujando una de las puertas de la biblioLeca, vi de 
 pie en la antecámara á una sirvienta, que bañada en lágrimas, me dijo 
 que Berenice ya no existía. Había sido atacada de la epilepsia por la 
 mañana temprano, y entonces, al cerrar la noche, la sepultura estaba 
 pronta para el huésped y todos los preparativos del entierro estaban 
 concluídos.

* * *

Me encontré sentado en la biblioteca, y de nuevo sentado solo. 
 Parecía que hubiese despertado recientemente de algún confuso y 
 excitante sueño. Conocí que era entonces media noche, y estaba bien 
 seguro que, después de entrado el sol, había sido enterrada Berenice. 
 Pero de lo que había pasado en ese lúgubre período, no tenía un recuerdo
 bien positivo, un conocimiento definido. Sin embargo, su memoria estaba
 repleta de horror — horror más horrible porque era vago, y terror más 
 terrible por su ambigüedad. Era una página siniestra en los anales de 
 mi existencia, escrita toda con recuerdos oscuros, horrorosos é 
 ininteligibles. Me esforzaba por descifrarlos, pero en vano; muy á 
 menudo, y como si fuera el alma de un sonido extinguido, me zumbaba en 
 los oídos un grito agudo · y penetrante, una voz de mujer. Yo había 
 hecho una cosa; ¿qué era? Me hacía la pregunta en alta voz, y el eco me 
 contestaba como cuchicheando: ¿Qué era?

En una mesa cerca de mí, ardía una lámpara y podia verse una 
 pequeíla caja. No era de un carácter notable ni extraño; y yo la había 
 visto muchas veces, porque pertenecia al médico de la familia; pero, 
 ¿cómo estaba allí, sobre mi mesa, y por qué me estremecí al mirarla? 
 Estas cosas no eran como para preocuparse, y mis ojos, al último, 
 quedaron fijos en las páginas de un libro, sobre una sentencia 
 subrayada. Eran las singulares, aunque simples palabras del poeta Ebn 
 Zaiat: Dicebant mihi sodales si sepulchrum amicæ visitarem, curas meas aliquantulum fore levatas. ¿Por qué, entonces, al leerlas, los cabellos se me erizaron y la sangre se heló en mis venas?

Golpearon ligeramente á la puerta de la biblíoteca, y pálido como un 
 huésped de la tumba, un criado entró en puntillas. Sus miradas revelaban
 extravío y terror, y me habló con una voz trémula, ronca y muy baja. 
 ¿Qué dijo? Oí algunas frases cortadas. Habló de un extraño grito que 
 había interrumpido el silencio de la noche, de la reunión inmediata de 
 los vecinos, de un registro hecho en la dirección del grito; y su voz se
 hizo aguda y distinta cuando me murmuró de un sepulcro violado, de un 
 cuerpo desfigurado, todavía respirante, palpitando todavía, ¡todavía viva!

Señaló mis vestidos; estaban manchados con sangre coagulada. Yo no 
 hablaba, y él me tomó suavemente la mano; en ella había impresiones de 
 uñas humanas. Llamó mí atención hacia un objeto que estaba apoyado en la
 pared; era una azada. Arrojando un grito salté sobre la mesa, y así la 
 caja de que he hablado. Pero no pude abrirla; y en mi temblor, se 
 deslizó de mis manos y cayó pesadamente, y se hizo trizas; y entonces se
 escaparon de ella, rodando con un ruido metálico, algunos instrumentos 
 de cirujía dentaria, mezclados con treinta y dos cositas pequeñas, 
 blancas, al parecer de marfil, las cuales se derramaron acá y allá sobre
 el pavimento...

Edgar Allan Poe

Edgar Allan Poe (Boston, Estados Unidos, 19 de enero de 1809-Baltimore, Estados Unidos, 7 de octubre de 1849) fue un escritor, poeta, crítico y periodista romántico estadounidense, generalmente reconocido como uno de los maestros universales del relato corto, del cual fue uno de los primeros practicantes en su país. Fue renovador de la novela gótica, recordado especialmente por sus cuentos de terror. Considerado el inventor del relato detectivesco, contribuyó asimismo con varias obras al género emergente de la ciencia ficción. Por otra parte, fue el primer escritor estadounidense de renombre que intentó hacer de la escritura su modus vivendi, lo que tuvo para él lamentables consecuencias.

Fue bautizado como Edgar Poe en Boston, Massachusetts, y sus padres murieron cuando era niño. Fue recogido por un matrimonio adinerado de Richmond, Virginia, Frances y John Allan, aunque nunca fue adoptado oficialmente. Pasó un curso académico en la Universidad de Virginia y posteriormente se enroló, también por breve tiempo, en el ejército. Sus relaciones con los Allan se rompieron en esa época, debido a las continuas desavenencias con su padrastro, quien a menudo desoyó sus peticiones de ayuda y acabó desheredándolo. Su carrera literaria se inició con un libro de poemas, Tamerlane and Other Poems (1827).

Por motivos económicos, pronto dirigió sus esfuerzos a la prosa, escribiendo relatos y crítica literaria para algunos periódicos de la época; llegó a adquirir cierta notoriedad por su estilo cáustico y elegante. Debido a su trabajo, vivió en varias ciudades: Baltimore, Filadelfia y Nueva York. En Baltimore, en 1835, contrajo matrimonio con su prima Virginia Clemm, que contaba a la sazón trece años de edad. En enero de 1845, publicó un poema que le haría célebre: "El cuervo". Su mujer murió de tuberculosis dos años más tarde. El gran sueño del escritor, editar su propio periódico (que iba a llamarse The Stylus), nunca se cumplió.

Murió el 7 de octubre de 1849, en la ciudad de Baltimore, cuando contaba apenas cuarenta años de edad. La causa exacta de su muerte nunca fue aclarada. Se atribuyó al alcohol, a congestión cerebral, cólera, drogas, fallo cardíaco, rabia, suicidio, tuberculosis y otras causas.

La figura del escritor, tanto como su obra, marcó profundamente la literatura de su país y puede decirse que de todo el mundo. Ejerció gran influencia en la literatura simbolista francesa y, a través de ésta, en el surrealismo, pero su impronta llega mucho más lejos: son deudores suyos toda la literatura de fantasmas victoriana y, en mayor o menor medida, autores tan dispares e importantes como Charles Baudelaire, Fedor Dostoyevski, William Faulkner, Franz Kafka, H. P. Lovecraft, Arthur Conan Doyle, M. R. James, Ambrose Bierce, Guy de Maupassant, Thomas Mann, Jorge Luis Borges, Clemente Palma, Julio Cortázar, quien tradujo casi todos sus textos en prosa y escribió extensamente sobre su vida y obra, etc. El poeta nicaragüense Rubén Darío le dedicó un ensayo en su libro Los raros.

Poe hizo incursiones asimismo en campos tan heterogéneos como la cosmología, la criptografía y el mesmerismo. Su trabajo ha sido asimilado por la cultura popular a través de la literatura, la música, tanto moderna como clásica, el cine (por ejemplo, las muchas adaptaciones de sus relatos realizadas por el director estadounidense Roger Corman), el cómic, la pintura (varias obras de Gustave Doré, v. gr.) y la televisión (cientos de adaptaciones, como las españolas para la serie Historias para no dormir).

(información extraída de la Wikipedia)

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