El Barril de Amontillado

Edgar Allan Poe

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El Barril de Amontillado

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Texto núm. 73

Título: El Barril de Amontillado
Autor: Edgar Allan Poe
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 24 de abril de 2016
Fecha de modificación: 24 de abril de 2016

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07730 Alayor - Menorca
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España

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El Barril de Amontillado

HABÍA soportado lo mejor posible los mil pequeños agravios de Fortunato;
 pero cuando se atrevió a llegar hasta el ultraje, juré que había de
 vengarme. Vosotros, que tan bien conocéis mi temperamento, no supondréis
 que pronuncié la más ligera amenaza. Algún día me vengaría; esto era
 definitivo; pero la misma decisión que abrigaba, excluía toda idea de
 correr el menor riesgo. No solamente era necesario castigar, sino
 castigar con impunidad. No se repara un agravio cuando la reparación se
 vuelve en contra del justiciero; ni tampoco se repara cuando no se hace
 sentir al ofensor de qué parte proviene el castigo.

Es necesario tener presente que jamás había dado a Fortunato, ni por
 medio de palabras ni de acciones, ocasión de sospechar de mi buena
 voluntad. Continué sonriéndole siempre, como era mi deseo, y él no se
 apercibió de que ahora sonreía yo al pensamiento de su inmolación.

Fortunato tenía un punto débil, aunque en otras cosas era hombre que
 inspiraba respeto y aun temor. Preciábase de ser gran conocedor de
 vinos. Muy pocos italianos tienen el verdadero espíritu de aficionados.
 La mayor parte regula su entusiasmo según el momento y la oportunidad,
 para estafar a los millonarios ingleses y austriacos. En materia de
 pinturas y de joyas, Fortunato era tan charlatán como sus compatriotas;
 pero tratándose de vinos antiguos era sincero. A este respecto yo valía
 tanto como él materialmente: era hábil conocedor de las vendimias
 italianas, y compraba grandes cantidades siempre que me era posible.

Fué casi al obscurecer de una de aquellas tardes de carnaval de suprema
 locura cuando encontré a mi amigo. Acercóse a mí con exuberante efusión,
 pues había bebido en demasía. Mi hombre estaba vestido de payaso.
 Llevaba un ceñido traje a rayas, y en la cabeza el gorro cónico y los
 cascabeles. Me sentí tan feliz de encontrarle que creí que nunca
 terminaría de sacudir su mano.

Díjele:

—Mi querido Fortunato, tengo una gran suerte en encontraros hoy. ¡Qué
 bien estáis! Pero escuchad; he recibido una pipa que se supone ser de
 amontillado, mas tengo mis dudas.

—¡Cómo!—repuso él.—¡Amontillado! ¿Una pipa? ¡Imposible! ¡Y en mitad
 del carnaval!

—Tengo mis dudas,—repliqué;—y he cometido la bobería de pagar el
 precio completo del amontillado antes de consultaros sobre este punto.
 No podía encontraros y temía perder un buen negocio.

—¡Amontillado!

—Tengo mis dudas.

—¡Amontillado!

—Y necesito aclararlas.

—¡Amontillado!

—Como estáis comprometido, iré a buscar a Luchresi. Si alguno puede
 decidirlo, será él. El me dirá...

—Luchresi no puede distinguir el amontillado del jerez.

—Y sin embargo, muchos opinan que es tan buen catador como vos mismo.

—¡Vamos, venid!

—¿Adónde?

—A vuestros sótanos.

—No, amigo mío; no quiero abusar de vuestros buenos sentimientos.
 Observo que estáis comprometido. Luchresi...

—No tengo compromiso; vamos.

—No, amigo mío. No es cuestión solamente del compromiso, sino del
 severo resfriado que os aflige, según veo. Los sótanos son húmedos.
 Están incrustados de nitro.

—Vamos allá, a pesar de todo. El resfriado no significa nada.
 ¡Amontillado! Seguramente que os han engañado. Y lo que es Luchresi, no
 sabe distinguir el jerez del amontillado.—

Hablando así, Fortunato se apoderó de mi brazo; y después de cubrir mi
 rostro con una máscara de seda negra y ceñir estrechamente a mi cuerpo
 un roquelaure, permití que me arrastrara hacia mi palazzo.

No había criados en la casa; todos habían salido a divertirse en
 obsequio a la ocasión. Habíales dicho que no regresaría hasta la mañana
 siguiente, a la vez que les daba órdenes explícitas de no abandonar el
 palacio. Sabía yo bien que dichas órdenes eran razón suficiente para
 provocar la desaparición inmediata de todos y cada uno de ellos tan
 pronto como hubiera yo vuelto las espaldas.

Cogí dos antorchas de sus candelabros y dando una a Fortunato le escolté
 a través de una serie de habitaciones hasta el pasillo que conducía a
 los subterráneos. Bajé una larga escalera de caracol, recomendándole
 tener precaución cuando siguiera este camino. Llegamos al cabo a la
 extremidad inferior del descenso, y nos detuvimos juntos sobre el húmedo
 suelo de las catacumbas de los Montresor.

La marcha de mi amigo era vacilante, y los cascabeles de su gorro
 repiqueteaban a cada paso.

—¿La pipa?—preguntó.

—Está más allá,—respondí yo;—pero fijaos en las blancas telarañas que
 relucen en los muros de estas cuevas.—

Volvióse hacia mí y me miró con turbias pupilas que destilaban el reuma
 de la embriaguez.

—¿Nitro?—inquirió, al fin.

—Nitro,—afirmé.—¿Cuánto tiempo hace que tenéis esta tos?

—¡Ugh! ¡ugh! ¡ugh!... ¡ugh! ¡ugh! ¡ugh!... ¡ugh!¡ugh! ¡ugh!...
 ¡ugh!¡ugh! ¡ugh!... ¡ugh! ¡ugh! ¡ugh!—

Mi pobre amigo se encontró incapaz de contestar durante largos minutos.

—No es nada,—dijo al cabo.

—¡Vámonos!—exclamé entonces con decisión,—regresemos; vuestra salud
 es preciosa. Sois rico, respetado, admirado, amado; sois feliz, como lo
 era yo en otro tiempo. Sois un hombre que haría falta. Para mí esto no
 significa gran cosa. Regresemos; enfermaréis, y no quiero ser el
 responsable. Además, allí está Luchresi...

—Basta,—declaró Fortunato;—esta tos no vale nada; no me matará. No
 moriré, por cierto, de un resfriado.

—Es verdad, es verdad,—repliqué;—ciertamente que no era mi intención
 alarmaros sin motivo; pero debéis tomar todas las precauciones
 necesarias. Un trago de este Médoc nos preservará de la humedad.—

Diciendo estas palabras rompí el cuello de una botella que cogí de una
 larga hilera de sus compañeras que yacían entre el polvo.

—Bebed,—dije, presentándole el vino.

Levantólo hasta sus labios mirándolo amorosamente. Detúvose luego y me
 hizo un signo familiar con la cabeza mientras sus cascabeles
 repiqueteaban.

—Brindo,—dijo,—por los muertos que reposan a nuestro rededor.

—¡Y yo, por vuestra larga vida!—

Tomó mi brazo de nuevo, y proseguimos.

—Estas catacumbas son extensas,—opinó.

—Los Montresor,—repuse,—eran una antigua y numerosa familia.

—No recuerdo vuestras armas.

—Un gran pie humano de oro sobre campo de azur; el pie destroza una
 serpiente rampante cuyas fauces están incrustadas en el taco.

—¿Y el lema?

—Nemo me impune lacessit.

—¡Bien!—exclamó.

El vino chispeaba en sus ojos, y los cascabeles vibraban. Mi propia
 fantasía se exaltaba con el Médoc. Pasábamos entre grandes montones de
 esqueletos mezclados con barriles y toneles en lo más profundo de las
 catacumbas. Me detuve nuevamente y esta vez me atreví a coger el brazo
 de Fortunato arriba del codo.

—¡El nitro!—exclamé;—mirad, aumenta ahora. Cubre las paredes como
 musgo. Nos encontramos ahora bajo el lecho del río. Las gotas de humedad
 escurren entre los huesos. Venid, retrocedamos antes que sea demasiado
 tarde. Vuestra tos....

—No vale nada, os digo,—insistió él.—Prosigamos. Pero antes, venga
 otro trago de Médoc.—

Rompí una botella de Grâve y se la pasé. Vacióla de una vez. Sus ojos
 relampaguearon con brillo feroz. Rió, y arrojó lejos la botella con un
 gesto que no pude comprender.

Miréle sorprendido. Repitió el movimiento, algo grotesco.

—¿No comprendéis?—preguntó.

—No, por cierto,—repliqué.

—Entonces no pertenecéis a la hermandad.

—¿Cómo?

—No, sois masón.

—Sí, sí,—aseguré,—sí, sí.

—¿Vos? ¡Imposible! ¿Masón?

—Masón,—repliqué.

—Un signo,—dijo,—un signo.

—Aquí está,—respondí, sacando una llana de entre los pliegues de mi
 roquelaure.

—¡Os burláis!—exclamó, retrocediendo algunos pasos. Mas veamos el
 amontillado.

—Sea así,—repuse, colocando de nuevo la herramienta debajo de mi
 chaqueta, y ofreciéndole otra vez el brazo, sobre el cual se apoyó
 pesadamente. Continuamos la ruta en busca del amontillado. Atravesamos
 una arquería baja, descendimos, seguimos adelante y, descendiendo de
 nuevo, llegamos a una profunda cripta donde la pesadez del aire ahogaba
 nuestras antorchas sin permitirlas flamear.

Al fondo de esta cripta aparecía otra algo menos espaciosa. Sus muros
 estaban cubiertos de restos humanos alineados hasta la altura de la
 cabeza, a la manera de las grandes catacumbas de París. Tres lados de la
 cripta interior estaban aún decorados en esta forma. En el cuarto, los
 huesos se habían arrojado al suelo y yacían en promiscuidad formando en
 cierto sitio un montón de regular tamaño. Dentro del muro, puesto así al
 descubierto por el retiramiento de los esqueletos, apercibimos todavía
 otra cripta o nicho interior de cuatro pies de profundidad y tres de
 anchura por seis o siete de altura. Parecía no haberse construído con
 propósito alguno especial, sino que formaba simplemente el espacio
 intermedio entre dos de los pilares colosales que sostenían el techo de
 las catacumbas; y tenía al fondo uno de los muros divisorios de sólido
 granito.

En vano Fortunato, levantando su moribunda antorcha, trató de escudriñar
 el interior del escondrijo. Su débil luz no nos permitió inspeccionarlo
 en su totalidad.

—Adelante,—dije yo,—allí está el amontillado. Y en cuanto a
 Luchresi....

—Luchresi es un ignorante,—interrumpió mi amigo, avanzando con pasos
 vacilantes mientras yo seguía, pisándole los talones. Llegó en un
 momento hasta el fondo del nicho y al encontrarse detenido por la roca,
 quedó estúpidamente asombrado. Un instante más, y le había yo encadenado
 contra el granito. Había dos anillos de hierro a distancia de dos o tres
 pies más o menos uno de otro, horizontalmente. De uno de ellos pendía
 una cadena corta y del otro un candado. Arrojando los eslabones sobre su
 cintura, fué para mí labor solamente de unos cuantos segundos
 asegurarle. Estaba demasiado atónito para resistir. Retirando la llave,
 salí fuera del escondrijo.

—Pasad la mano sobre el muro,—insinué;—no podéis dejar de sentir el
 nitro. En verdad, está eso muy húmedo. Dejadme implorar una vez más
 vuestro regreso. ¿No? Entonces, positivamente, me veré obligado a
 abandonaros. Pero antes quiero haceros todas las pequeñas atenciones que
 estén a mi alcance.

—¡El amontillado!—profirió mi amigo, sin recobrarse aún de su estupor.

—Es verdad,—repliqué,—el amontillado.

Diciendo estas palabras, me dirigí a la pila de huesos de que antes he
 hablado. Arrojándolos a un lado, descubrí pronto una cantidad de piedras
 de construcción y argamasa. Con estos materiales y con ayuda de mi
 llana, comencé a tapiar vigorosamente la entrada del nicho.

Apenas habría colocado la primera hilera en mi labor de albañilería,
 cuando pude notar que la embriaguez de Fortunato había desaparecido casi
 por completo. La primera indicación que tuve de esta circunstancia fué
 un sordo y lúgubre lamento que partía del fondo del nicho. No era el
 lamento de un ebrio. Hubo luego un largo y obstinado silencio. Coloqué
 la segunda hilera, y la tercera, y la cuarta, y oí entonces furiosas
 sacudidas a la cadena. El ruido se prolongó por varios minutos, durante
 los cuales abandoné mi trabajo para escuchar con más satisfacción, y me
 senté encima de los huesos. Cuando cesó al cabo el chirrido, cogí de
 nuevo la llana y continué sin interrupción la quinta, sexta y séptima
 ringlera. El muro elevábase entonces casi a nivel de mi pecho. Me detuve
 otra vez y levantando la antorcha sobre la abertura, arrojé algunos
 débiles rayos de luz sobre la figura encerrada dentro.

Una explosión de agudos y penetrantes gritos, brotando súbitamente de la
 garganta de la encadenada forma, pareció como si me lanzara
 violentamente hacia atrás. Por breves instantes temblé, vacilé.
 Desnudando mi puñal, comencé a tentar el fondo del nicho; pero un
 momento de reflexión me tranquilizó. Puse la mano sobre la sólida
 construcción de las catacumbas y me sentí satisfecho. Me aproximé
 nuevamente al muro, y respondí a los clamores que Fortunato lanzaba.
 Híceles eco, los sostuve, los sobrepujé en fuerza y en volumen. Cuando
 hice esto, los gritos se apagaron.

Era ya la media noche y mi tarea iba a concluir. Había completado la
 octava, la novena y la décima hilera. Terminaba casi la última, la
 undécima; faltaba colocar una piedra solamente y la argamasa para
 asegurarla. Luchaba con su peso, y la había colocado a medias en la
 posición deseada, cuando partió del fondo del nicho una risa débil que
 puso los pelos de punta sobre mi cabeza. Sucedióla una voz lastimosa que
 con dificultad pude reconocer como la del noble Fortunato. La voz decía:

—¡Ah! ¡ah! ¡ah!... ¡eh! ¡eh! ¡eh!... muy buena broma en verdad, una
 broma magnífica. Reiremos de buena gana muchas veces acerca de esto en
 el palazzo... ¡eh! ¡eh! ¡eh!... nuestro vino... ¡eh! ¡eh!¡eh!

—¡El amontillado!—dije yo.

—¡Eh! ¡eh! ¡eh!... ¡eh! ¡eh! ¡eh!... sí, el amontillado. Pero ¿no está
 haciéndose ya muy tarde? ¿No estarán aguardándonos en el palazzo la
 señora de Fortunato y los demás? Vámonos ya.

—Sí,—dije yo;—vámonos ya.

—¡Por el amor de Dios, Montresor!

—Sí,—repetí;—¡por el amor de Dios!—

Mas aguardé en vano respuesta a estas últimas palabras. Me impacienté.
 Llamé en alta voz:

—¡Fortunato!—

No obtuve contestación. Llamé de nuevo:

Tampoco hubo respuesta. Introduje una antorcha por la abertura que
 quedaba y la dejé caer dentro. Sólo respondió un repiqueteo de los
 cascabeles. Mi corazón se oprimió; sin duda la humedad de las catacumbas
 era la causa. Me apresuré a terminar mi labor. Forcé la última piedra
 hasta colocarla en posición, luego la aseguré con argamasa. Contra la
 nueva obra de albañilería elevé la trinchera de huesos. Por más de medio
 siglo ningún mortal los ha removido jamás. ¡In pace requiescat!

Edgar Allan Poe

Edgar Allan Poe (Boston, Estados Unidos, 19 de enero de 1809-Baltimore, Estados Unidos, 7 de octubre de 1849) fue un escritor, poeta, crítico y periodista romántico estadounidense, generalmente reconocido como uno de los maestros universales del relato corto, del cual fue uno de los primeros practicantes en su país. Fue renovador de la novela gótica, recordado especialmente por sus cuentos de terror. Considerado el inventor del relato detectivesco, contribuyó asimismo con varias obras al género emergente de la ciencia ficción. Por otra parte, fue el primer escritor estadounidense de renombre que intentó hacer de la escritura su modus vivendi, lo que tuvo para él lamentables consecuencias.

Fue bautizado como Edgar Poe en Boston, Massachusetts, y sus padres murieron cuando era niño. Fue recogido por un matrimonio adinerado de Richmond, Virginia, Frances y John Allan, aunque nunca fue adoptado oficialmente. Pasó un curso académico en la Universidad de Virginia y posteriormente se enroló, también por breve tiempo, en el ejército. Sus relaciones con los Allan se rompieron en esa época, debido a las continuas desavenencias con su padrastro, quien a menudo desoyó sus peticiones de ayuda y acabó desheredándolo. Su carrera literaria se inició con un libro de poemas, Tamerlane and Other Poems (1827).

Por motivos económicos, pronto dirigió sus esfuerzos a la prosa, escribiendo relatos y crítica literaria para algunos periódicos de la época; llegó a adquirir cierta notoriedad por su estilo cáustico y elegante. Debido a su trabajo, vivió en varias ciudades: Baltimore, Filadelfia y Nueva York. En Baltimore, en 1835, contrajo matrimonio con su prima Virginia Clemm, que contaba a la sazón trece años de edad. En enero de 1845, publicó un poema que le haría célebre: "El cuervo". Su mujer murió de tuberculosis dos años más tarde. El gran sueño del escritor, editar su propio periódico (que iba a llamarse The Stylus), nunca se cumplió.

Murió el 7 de octubre de 1849, en la ciudad de Baltimore, cuando contaba apenas cuarenta años de edad. La causa exacta de su muerte nunca fue aclarada. Se atribuyó al alcohol, a congestión cerebral, cólera, drogas, fallo cardíaco, rabia, suicidio, tuberculosis y otras causas.

La figura del escritor, tanto como su obra, marcó profundamente la literatura de su país y puede decirse que de todo el mundo. Ejerció gran influencia en la literatura simbolista francesa y, a través de ésta, en el surrealismo, pero su impronta llega mucho más lejos: son deudores suyos toda la literatura de fantasmas victoriana y, en mayor o menor medida, autores tan dispares e importantes como Charles Baudelaire, Fedor Dostoyevski, William Faulkner, Franz Kafka, H. P. Lovecraft, Arthur Conan Doyle, M. R. James, Ambrose Bierce, Guy de Maupassant, Thomas Mann, Jorge Luis Borges, Clemente Palma, Julio Cortázar, quien tradujo casi todos sus textos en prosa y escribió extensamente sobre su vida y obra, etc. El poeta nicaragüense Rubén Darío le dedicó un ensayo en su libro Los raros.

Poe hizo incursiones asimismo en campos tan heterogéneos como la cosmología, la criptografía y el mesmerismo. Su trabajo ha sido asimilado por la cultura popular a través de la literatura, la música, tanto moderna como clásica, el cine (por ejemplo, las muchas adaptaciones de sus relatos realizadas por el director estadounidense Roger Corman), el cómic, la pintura (varias obras de Gustave Doré, v. gr.) y la televisión (cientos de adaptaciones, como las españolas para la serie Historias para no dormir).

(información extraída de la Wikipedia)

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