El Corazón Delator

Edgar Allan Poe

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El Corazón Delator

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Texto núm. 279

Título: El Corazón Delator
Autor: Edgar Allan Poe
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 21 de mayo de 2016
Fecha de modificación: 18 de noviembre de 2023

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Corazón Delator

¡ES VERDAD! nervioso, muy, muy terriblemente nervioso yo había sido y
 soy; ¿pero por qué dirán ustedes que soy loco? La enfermedad había 
 aguzado mis sentidos, no destruido, no entorpecido. Sobre todo estaba la
 penetrante capacidad de oír. Yo oí todas las cosas en el cielo y en la 
 tierra. Yo oí muchas cosas en el infierno. ¿Cómo entonces soy yo loco? 
 ¡Escuchen! y observen cuan razonablemente, cuan serenamente, puedo 
 contarles toda la historia.

Es imposible decir cómo primero la idea entró en mi cerebro, pero, 
 una vez concebida, me acosó día y noche. Objeto no había ninguno. Pasión
 no había ninguna. Yo amé al viejo. El nunca me había hecho mal. Él no 
 me había insultado.

De su oro no tuve ningún deseo. ¡Creo que fue su ojo! Sí, ¡fue eso! 
 Uno de sus ojos parecía como el de un buitre — un ojo azul pálido con 
 una nube encima.

Cada vez que caía sobre mí, la sangre se me helaba, y entonces de a 
 poco, muy gradualmente, me decidí a tomar la vida del viejo, y así 
 librarme del ojo para siempre.

Ahora éste es el punto. Ustedes me imaginan loco. Los locos no saben 
 nada. Pero ustedes deberían haberme visto. Ustedes deberían haber visto 
 cuan sabiamente yo procedí —¡con qué cuidado! — ¡con qué previsión, con 
 qué disimulo, yo me puse a trabajar! Nunca fui más amable con el viejo 
 que durante toda la semana antes de matarlo. Y cada noche cerca de la 
 medianoche yo giraba el picaporte de su puerta y lo abría, ¡oh, tan 
 suavemente! Y entonces, cuando había hecho una apertura suficiente para 
 mi cabeza, ponía una oscura linterna sorda todo

cerrada, cerrada para que ninguna luz saliera, y entonces metía mi 
 cabeza. ¡Oh, ustedes habrían reído al ver cuan hábilmente la metía! La 
 movía lentamente, muy, muy lentamente, para no perturbar el sueño del 
 viejo. Me tomó una hora poner mi cabeza entera dentro de la apertura 
 hasta poder ver como él yacía sobre su cama.

¡Ja! ¿habría sido un loco tan inteligente como para hacer esto? Y 
 entonces cuando mi cabeza estaba bien dentro del cuarto abrí la linterna
 cuidadosamente — oh, tan cuidadosamente — cuidadosamente (ya que los 
 goznes crujían), la abrí apenas tanto como para que un único rayo 
 delgado cayera sobre el ojo de buitre.

Y esto lo hice durante siete largas noches, cada noche sólo a la 
 medianoche, pero encontraba el ojo siempre cerrado, y así era imposible 
 hacer el trabajo, porque no era el viejo quien me vejaba sino su Ojo 
 Perverso. Y todas las mañanas, cuando el día irrumpía, iba con audacia a
 su cuarto y le hablaba valientemente, llamándolo por su nombre en un 
 tono cordial, y averiguando cómo había pasado la noche. Entonces pueden 
 ver que tendría que haber sido un viejo muy profundo, en verdad, para 
 sospechar que cada noche, cerca de las doce, yo lo observaba mientras 
 dormía.

Hacia la octava noche fui más precavido que lo común en abrir la 
 puerta. El minutero de un reloj se mueve con más rapidez que mi propia 
 mano. Nunca antes de esa noche había yo sentido el alcance de mis 
 propias facultades, de mi sagacidad. Apenas podía contener mis 
 sentimientos de triunfo. Pensar que allí estaba yo, abriendo la puerta 
 poco a poco, y él ni siquiera soñaba con mis actos o pensamientos 
 secretos. Yo casi reí con la idea, y quizás él me oyó, ya que de repente
 se movió en la cama como alarmado. Ahora ustedes pueden pensar que di 
 marcha atrás — pero no. Su cuarto era tan como negro como la brea con la
 pesada oscuridad (las persianas estaban bien cerradas por el miedo a 
 los ladrones), y por eso sabía que él no podía ver que la puerta se 
 abría, y seguí empujándola constantemente, constantemente.

Entré mi cabeza, y estaba por abrir la linterna, cuando mi pulgar se 
 resbaló sobre la lata que la cerraba, y el viejo saltó en la cama, 
 gritando, "¿Quién anda ahí?"

Me quedé muy quieto y no dije nada. Durante una hora entera no moví 
 ni un músculo, y mientras tanto no lo oí acostarse. Todavía estaba 
 sentado en la cama, escuchando; al igual que yo lo he hecho noche tras 
 noche escuchando los relojes de la muerte en la pared.

En un momento, oí un suave gemido, y supe que era el gemido del terror mortal.

No era un gemido de dolor o de pena — ¡oh, no! Era el sonido sofocado
 que se levanta desde el fondo del alma cuando ésta se sobrecarga de 
 temor. Yo conocía bien el sonido. Hace algunas noches, justo a 
 medianoche, cuando todo el mundo dormía, ha brotado de mi propio pecho, 
 profundizando, con su tremendo eco, los terrores que me enloquecían. 
 Digo que lo conocía bien. Yo sabía lo que el viejo sentía, y lo 
 compadecí aunque en mi corazón riera. Sabía que él había estado 
 despierto desde el primer ruido débil cuando se había vuelto en la cama.
 Sus temores habían estado creciendo en él desde entonces. Había tratado
 de imaginarlos sin causa, pero no podía. Se había estado diciendo a sí 
 mismo, "No es nada, es el viento en la chimenea, es sólo un ratón 
 corriendo en el piso," o, "es un grillo que ha cantado sólo una vez." 
 Sí, se había tratado de confortar sí mismo con estas suposiciones; pero 
 fue todo en vano. TODO EN VANO, porque la Muerte aproximándose a él, lo 
 había acechado con su sombra negra y había envuelto a la víctima. Y era 
 la influencia fúnebre de la sombra no percibida lo que le hizo sentir, 
 aunque no veía ni oía, sentir la presencia de mi cabeza dentro del 
 cuarto.

Cuando hube esperado un largo tiempo muy pacientemente sin oír que se
 recostara, resolví abrir un poco — una muy, muy pequeña rendija en la 
 linterna. Así la abría — ustedes no pueden imaginar qué tan 
 sigilosamente, sigilosamente - - hasta que al fin un único rayo tenue 
 como el hilo de una araña se disparó desde la rendija y cayó sobre el 
 ojo de buitre.

Estaba abierto, bien, bien abierto, y me puse furioso al observarlo. 
 Lo vi con perfecta precisión — todo un azul sombrío con un horrendo velo
 encima que heló la misma médula de mis huesos, pero no pude ver nada 
 más de la persona o cara del viejo, ya que había dirigido el rayo como 
 por instinto precisamente sobre el punto maldito.

¿Y ahora, no les he dicho que lo que ustedes confunden con locura no 
 es sino la hiperestesia de los sentidos? ahora, digo, vino a mis oídos 
 un sonido apagado, sordo, penetrante, así como el de un reloj envuelto 
 en algodón. Reconocí ese sonido también. Era el golpeteo del corazón del
 viejo. Aumentó mi furia como el golpeteo de un tambor estimula al 
 soldado en el coraje.

Pero aún así me contuve y me quedé quieto. Apenas respiraba. Sostuve 
 la linterna inmóvil. Traté de mantener lo más firmemente que pude el 
 rayo sobre el ojo.

Mientras tanto el compás infernal del corazón aumentó. Creció más 
 rápido y más rápido, y más fuerte y más fuerte, cada instante. ¡El 
 terror del viejo debe haber sido extremo! Se hizo más fuerte, digo, más 
 fuerte cada momento! — ¿me entienden bien? Les he contado que soy 
 nervioso: y sí lo soy. Y entonces a la hora muerta de la noche, en el 
 silencio terrible de esa casa vieja, un ruido tan extraño como ése me 
 excitó a un terror incontrolable. Pero aún así, por algunos minutos más 
 me contuve y me quedé quieto. Pero el golpeteo se hizo más fuerte, ¡más 
 fuerte! Pensé que el corazón iba a estallar. Y ahora una inquietud nueva
 se apoderó de mí — ¡el sonido sería oído por un vecino! ¡La hora del 
 viejo había llegado! Con un gran alarido, abrí la linterna y salté 
 dentro del cuarto. Él gritó una vez — solamente una vez. En un instante 
 lo arrastré al piso, y tiré la pesada cama sobre él. Entonces sonreí 
 alegremente, al ver el acto tan bien hecho. Pero por muchos minutos el 
 corazón siguió latiendo con un sonido ahogado.

Esto, sin embargo, no me molestó; no podría oírse a través de la 
 pared. En algún momento cesó. El viejo estaba muerto. Saqué la cama y 
 examiné el cadáver. Sí, él estaba muerto, bien muerto como una piedra. 
 Puse mi mano sobre el corazón y la mantuve allí varios minutos. No había
 pulsación. Bien muerto como una piedra. Su ojo ya no me molestaría más.
 Si todavía me creen loco, ya no lo pensarán cuando describa las 
 precauciones sabias que tomé para el ocultamiento del cuerpo. La noche 
 pasaba, y trabajé rápidamente, pero en silencio. Lo primero que hice fue
 desmembrar el cadáver.

Corté la cabeza. Después, los brazos. Después, las piernas.
 Levanté tres de las tablas del piso del cuarto, y deposité todo entre 
 las maderas. Luego reemplacé las placas tan hábilmente tan hábilmente, 
 que ninguno ojo humano — ni siquiera el suyo — podría haber detectado 
 algo fuera de lugar.

No había nada para lavar — ninguna mancha de ningún tipo — ni un 
 rastro de sangre -. Había sido demasiado cuidadoso para que eso 
 ocurriera.
 Cuando había llegado al fin de estas labores, eran las cuatro en punto 
 —aún oscuro como a medianoche. Cuando la campanada señaló la hora, hubo 
 un golpe en la puerta de calle. Bajé para abrir con el corazón alegre, 
 —porque ¿qué había de temer yo ahora? Entraron tres hombres, quienes se 
 presentaron, con perfecta suavidad, como oficiales de policía. Un grito 
 había sido oído por un vecino durante la noche; la sospecha de algún 
 crimen se había despertado, la información había llegado a la oficina de
 la policía, y ellos (los oficiales) habían sido enviados para 
 investigar las propiedades.
 Sonreí, — ¿porque qué había yo de temer? Les di la bienvenida a los 
 caballeros.

El grito, dije, fue mío en un sueño. El viejo, mencioné, había partido al campo.

Llevé a mis visitantes por toda la casa. Los invité a que buscaran 
 —que buscaran bien. Los conduje, en un momento, a su habitación. Les 
 mostré sus tesoros, seguros, inalterados. Con el entusiasmo de mi 
 confianza, traje sillas al cuarto, y les rogué que descansaran aquí de 
 sus fatigas, mientras yo mismo, con la osadía salvaje de mi triunfo 
 perfecto, coloqué mi propio asiento en el mismo lugar sobre el que 
 descansaba el cadáver de la víctima.

Los oficiales estaban satisfechos. Mi COMPORTAMIENTO los había 
 convencido. Yo estaba particularmente tranquilo. Ellos se sentaron y 
 mientras yo contestaba animadamente, charlaron de cosas familiares. 
 Pero, mientras tanto, sentí que me iba poniendo pálido y deseé que se 
 fueran. La cabeza me dolía, y me imaginé un zumbido en mis oídos; pero 
 ellos aún estaban sentados, y aún charlaban. El zumbido se hacía más 
 claro: hablé desenfrenadamente para conseguir librarme de lo que sentía:
 pero continuó y ganó carácter definitivo — hasta que, en un momento, 
 descubrí que el ruido NO estaba dentro de mis oídos.

Sin duda que ahora me puse MUY pálido; pero hablé más fluidamente, y 
 en voz más alta. Sin embargo el sonido aumentó — ¿y qué podía hacer? Era
 un sonido APAGADO, SORDO, PENETRANTE — MUY PARECIDO AL QUE HACE UN 
 RELOJ ENVUELTO EN ALGODÓN. Me costaba respirar, y sin embargo los 
 oficiales no lo oían. Hablé más rápido, más vehementemente pero el ruido
 constantemente aumentaba. Me levanté y argumenté sobre tonterías, en un
 tono alto y con gesticulaciones violentas; pero el ruido constantemente
 aumentaba. ¿Por qué no se iban ellos? Recorrí el piso de aquí para allá
 con pasos pesados, como si me excitaran a la furia las observaciones de
 los hombres, pero el ruido constantemente aumentaba. ¡Oh Dios! ¿qué 
 PODÍA yo hacer? ¡Lancé espuma — enloquecí — maldije! Movía la silla en 
 la que había estado sentado, y la hacía rechinar sobre las tablas, pero 
 el ruido se levantaba sobre todo y continuamente aumentaba. Se hizo más 
 fuerte — más fuerte — ¡más fuerte! Y todavía los hombres charlaban 
 gratamente, y sonreían. ¿Era posible que no lo oyeran? ¡Dios 
 Todopoderoso! — ¿nada, nada? ¡Ellos oían! — ¡ellos sospechaban! — ¡ellos
 SABÍAN! — ¡ellos se estaban burlando de mi horror! — esto pensé, y esto
 pienso. ¡Pero cualquier cosa era mejor que esta agonía! ¡Cualquier cosa
 era más tolerable que este desprecio! ¡Ya no podía soportar más esas 
 sonrisas hipócritas! ¡Sentí que debía gritar o morir! — y ahora —otra 
 vez —¡escuchen! ¡más fuerte! ¡más fuerte! ¡más fuerte! ¡MÁS FUERTE! — 
 "¡Villanos!" grité, "¡no disimulen más! ¡Admito el acto! — ¡arranquen 
 las tablas! — ¡aquí, aquí! — ¡es el latir de su horrible corazón!"

Edgar Allan Poe

Edgar Allan Poe (Boston, Estados Unidos, 19 de enero de 1809-Baltimore, Estados Unidos, 7 de octubre de 1849) fue un escritor, poeta, crítico y periodista romántico estadounidense, generalmente reconocido como uno de los maestros universales del relato corto, del cual fue uno de los primeros practicantes en su país. Fue renovador de la novela gótica, recordado especialmente por sus cuentos de terror. Considerado el inventor del relato detectivesco, contribuyó asimismo con varias obras al género emergente de la ciencia ficción. Por otra parte, fue el primer escritor estadounidense de renombre que intentó hacer de la escritura su modus vivendi, lo que tuvo para él lamentables consecuencias.

Fue bautizado como Edgar Poe en Boston, Massachusetts, y sus padres murieron cuando era niño. Fue recogido por un matrimonio adinerado de Richmond, Virginia, Frances y John Allan, aunque nunca fue adoptado oficialmente. Pasó un curso académico en la Universidad de Virginia y posteriormente se enroló, también por breve tiempo, en el ejército. Sus relaciones con los Allan se rompieron en esa época, debido a las continuas desavenencias con su padrastro, quien a menudo desoyó sus peticiones de ayuda y acabó desheredándolo. Su carrera literaria se inició con un libro de poemas, Tamerlane and Other Poems (1827).

Por motivos económicos, pronto dirigió sus esfuerzos a la prosa, escribiendo relatos y crítica literaria para algunos periódicos de la época; llegó a adquirir cierta notoriedad por su estilo cáustico y elegante. Debido a su trabajo, vivió en varias ciudades: Baltimore, Filadelfia y Nueva York. En Baltimore, en 1835, contrajo matrimonio con su prima Virginia Clemm, que contaba a la sazón trece años de edad. En enero de 1845, publicó un poema que le haría célebre: "El cuervo". Su mujer murió de tuberculosis dos años más tarde. El gran sueño del escritor, editar su propio periódico (que iba a llamarse The Stylus), nunca se cumplió.

Murió el 7 de octubre de 1849, en la ciudad de Baltimore, cuando contaba apenas cuarenta años de edad. La causa exacta de su muerte nunca fue aclarada. Se atribuyó al alcohol, a congestión cerebral, cólera, drogas, fallo cardíaco, rabia, suicidio, tuberculosis y otras causas.

La figura del escritor, tanto como su obra, marcó profundamente la literatura de su país y puede decirse que de todo el mundo. Ejerció gran influencia en la literatura simbolista francesa y, a través de ésta, en el surrealismo, pero su impronta llega mucho más lejos: son deudores suyos toda la literatura de fantasmas victoriana y, en mayor o menor medida, autores tan dispares e importantes como Charles Baudelaire, Fedor Dostoyevski, William Faulkner, Franz Kafka, H. P. Lovecraft, Arthur Conan Doyle, M. R. James, Ambrose Bierce, Guy de Maupassant, Thomas Mann, Jorge Luis Borges, Clemente Palma, Julio Cortázar, quien tradujo casi todos sus textos en prosa y escribió extensamente sobre su vida y obra, etc. El poeta nicaragüense Rubén Darío le dedicó un ensayo en su libro Los raros.

Poe hizo incursiones asimismo en campos tan heterogéneos como la cosmología, la criptografía y el mesmerismo. Su trabajo ha sido asimilado por la cultura popular a través de la literatura, la música, tanto moderna como clásica, el cine (por ejemplo, las muchas adaptaciones de sus relatos realizadas por el director estadounidense Roger Corman), el cómic, la pintura (varias obras de Gustave Doré, v. gr.) y la televisión (cientos de adaptaciones, como las españolas para la serie Historias para no dormir).

(información extraída de la Wikipedia)

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