El Retrato Oval

Edgar Allan Poe

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El Retrato Oval

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Texto núm. 283

Título: El Retrato Oval
Autor: Edgar Allan Poe
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 21 de mayo de 2016
Fecha de modificación: 27 de febrero de 2019

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Retrato Oval

El castillo en el cual mi criado se le había ocurrido penetrar a la 
 fuerza en vez de permitirme, malhadadamente herido como estaba, de pasar
 una noche al ras, era uno de esos edificios mezcla de grandeza y de 
 melancolía que durante tanto tiempo levantaron sus altivas frentes en 
 medio de los apeninos, tanto en la realidad como en la imaginación de 
 Mistress Radcliffe. Según toda apariencia, el castillo había sido 
 recientemente abandonado, aunque temporariamente. Nos instalamos en una 
 de las habitaciones más pequeñas y menos suntuosamente amuebladas. 
 Estaba situada en una torre aislada del resto del edificio. Su decorado 
 era rico, pero antiguo y sumamente deteriorado. Los muros estaban 
 cubiertos de tapicerías y adornados con numerosos trofeos heráldicos de 
 toda clase, y de ellos pendían un número verdaderamente prodigioso de 
 pinturas modernas, ricas de estilo, encerradas en sendos marcos dorados,
 de gusto arabesco. Produjerónme profundo interés, y quizá mi incipiente
 delirio fue la causa, aquellos cuadros colgados no solamente en las 
 paredes principales, sino también en una porción de rincones que la 
 arquitectura caprichosa del castillo hacía inevitable; hice a Pedro 
 cerrar los pesados postigos del salón, pues ya era hora avanzada, 
 encender un gran candelabro de muchos brazos colocado al lado de mi 
 cabecera, y abrir completamente las cortinas de negro terciopelo, 
 guarnecidas de festones, que rodeaban el lecho. Quíselo así para poder, 
 al menos, si no reconciliaba el sueño, distraerme alternativamente entre
 la contemplación de estas pinturas y la lectura de un pequeño volumen 
 que había encontrado sobre la almohada y que trataba de su crítica y su 
 análisis.

Leí largo tiempo; contemplé las pinturas religiosas devotamente; las 
 horas huyeron, rápidas y silenciosas, y llegó la media noche. La 
 posición del candelabro me molestaba, y extendiendo la mano con 
 dificultad para no turbar el sueño de mi criado, lo coloqué de modo que 
 arrojase la luz de lleno sobre el libro. Pero este movimiento produjo un
 efecto completamente inesperado. La luz de sus numerosas bujías dio de 
 pleno en un nicho del salón que una de las columnas del lecho había 
 hasta entonces cubierto con una sombra profunda. Vi envuelto en viva luz
 un cuadro que hasta entonces no advirtiera.

Era el retrato de una joven ya formada, casi mujer. Lo contemplé 
 rápidamente y cerré los ojos. ¿Por qué? no me lo expliqué al principio; 
 pero, en tanto que mis ojos permanacieron cerrados, analicé rápidamente 
 el motivo que me los hacía cerrar. Era un movimiento involuntario para 
 ganar tiempo y recapacitar, para asegurarme de que mi vista no me había 
 engañado, para calmar y preparar mi espíritu a una contemplación más 
 fría y más serena. Al cabo de algunos momentos, miré de nuevo el lienzo 
 fijamente.

No era posible dudar, aun cuando lo hubiese querido; porque el primer
 rayo de luz al caer sobre el lienzo, había desvanecido el estupor 
 delirante de que mis sentidos se hallaban poseídos, haciéndome volver 
 repentinamente a la realidad de la vida.

El cuadro representaba, como ya he dicho, a una joven. se trataba 
 sencillamente de un retrato de medio cuerpo, todo en este estilo, que se
 llama, en lenguaje técnico, estilo de viñeta; había en él mucho de la 
 manera de pintar de Sully en sus cabezas favoritas. Los brazos, el seno y
 las puntas de sus radiantes cabellos, pendíanse en la sombra vaga, pero
 profunda, que servía de fondo a la imagen. El marco era oval, 
 magníficamente dorado, y de un bello estilo morisco. Tal vez no fuese ni
 la ejecución de la obra, ni la excepcional belleza de su fisonomía lo 
 que me impresionó tan repentina y profundamente. No podía creer que mi 
 imaginación, al salir de su delirio, hubiese tomado la cabeza por la de 
 una persona viva. Empero, los detalles del dibujo, el estilo de viñeta y
 el aspecto del marco, no me permitieron dudar ni un solo instante. 
 Abismado en estas reflexiones, permanecí una hora entera con los ojos 
 fijos en el retrato. Aquella inexplicable expresión de realidad y vida 
 que al principio me hiciera estremecer, acabó por subyugarme. Lleno de 
 terror y respeto, volví el candelabro a su primera posición, y habiendo 
 así apartado de mi vista la causa de mi profunda agitación, me apoderé 
 ansiosamente del volumen que contenía la historia y descripción de los 
 cuadros. Busqué inmediatamente el número correspondiente al que marcaba 
 el retrato oval, y leí la extraña y singular historia siguiente:

Era una joven de peregrina belleza, tan graciosa como amable, que en mala hora amó al pintor y, se desposó con él.

El tenía un carácter apasionado, estudioso y austero, y había puesto 
 en el arte sus amores; ella, joven, de rarísima belleza, todo luz y 
 sonrisas, con la alegría de un cervatillo, amándolo todo, no odiando más
 que el arte, que era su rival, no temiendo más que la paleta, los 
 pinceles y demás instrumentos importunos que le arrebataban el amor de 
 su adorado. Terrible impresión causó a la dama oír al pintor hablar del 
 deseo de retratarla. Mas era humilde y sumisa, y sentóse pacientemente, 
 durante largas semanas, en la sombría y alta habitación de la torre, 
 donde la luz se filtraba sobre el pálido lienzo solamente por el cielo 
 raso.

El artista cifraba su gloria en su obra, que avanzaba de hora en hora, de día en día.

Y era un hombre vehemente, extraño, pensativo y que se perdía en mil 
 ensueños; tanto que no veía que la luz que penetraba tan lúgubremente en
 esta torre aislada secaba la salud y los encantos de su mujer, que se 
 consumía para todos excepto para él.

Ella no obstante, sonreía más y más, porque veía que el pintor, que 
 disfrutaba de gran fama, experimentaba un vivo y ardiente placer en su 
 tarea, y trabajaba noche y día para trasladar al lienzo la imagen de la 
 que tanto amaba, la cual de día en día. tornábase más débil y 
 desanimada. Y, en verdad, los que contemplaban el retrato, comentaban en
 voz baja su semejanza maravillosa, prueba palpable del genio del 
 pintor, y del profundo amor que su modelo le inspiraba. Pero, al fin, 
 cuando el trabajo tocaba a su término, no se permitió a nadie entrar en 
 la torre; porque el pintor había llegado a enloquecer por el ardor con 
 que tomaba su trabajo, y levantaba los ojos rara vez del lienzo, ni aun 
 para mirar el rostro de su esposa. Y no podía ver que los colores que 
 extendía sobre el lienzo borrábanse de las mejillas de la que tenía 
 sentada a su lado. Y cuando muchas semanas hubieron transcurrido, y no 
 restaba por hacer más que una cosa muy pequeña, sólo dar un toque sobre 
 la boca y otro sobre los ojos, el alma de la dama palpitó aún, como la 
 llama de una lámpara que está próxima a extinguirse. y entonces el 
 pintor dió los toques, y durante un instante quedó en éxtasis ante el 
 trabajo que había ejecutado; pero un minuto después, estremeciéndose, 
 palideció intensamente herido por el terror, y gritando con voz 
 terrible:

"—¡En verdad esta es la vida misma!— Volvióse bruscamente para mirar a su bien amada... ¡estaba muerta!"

Edgar Allan Poe

Edgar Allan Poe (Boston, Estados Unidos, 19 de enero de 1809-Baltimore, Estados Unidos, 7 de octubre de 1849) fue un escritor, poeta, crítico y periodista romántico estadounidense, generalmente reconocido como uno de los maestros universales del relato corto, del cual fue uno de los primeros practicantes en su país. Fue renovador de la novela gótica, recordado especialmente por sus cuentos de terror. Considerado el inventor del relato detectivesco, contribuyó asimismo con varias obras al género emergente de la ciencia ficción. Por otra parte, fue el primer escritor estadounidense de renombre que intentó hacer de la escritura su modus vivendi, lo que tuvo para él lamentables consecuencias.

Fue bautizado como Edgar Poe en Boston, Massachusetts, y sus padres murieron cuando era niño. Fue recogido por un matrimonio adinerado de Richmond, Virginia, Frances y John Allan, aunque nunca fue adoptado oficialmente. Pasó un curso académico en la Universidad de Virginia y posteriormente se enroló, también por breve tiempo, en el ejército. Sus relaciones con los Allan se rompieron en esa época, debido a las continuas desavenencias con su padrastro, quien a menudo desoyó sus peticiones de ayuda y acabó desheredándolo. Su carrera literaria se inició con un libro de poemas, Tamerlane and Other Poems (1827).

Por motivos económicos, pronto dirigió sus esfuerzos a la prosa, escribiendo relatos y crítica literaria para algunos periódicos de la época; llegó a adquirir cierta notoriedad por su estilo cáustico y elegante. Debido a su trabajo, vivió en varias ciudades: Baltimore, Filadelfia y Nueva York. En Baltimore, en 1835, contrajo matrimonio con su prima Virginia Clemm, que contaba a la sazón trece años de edad. En enero de 1845, publicó un poema que le haría célebre: "El cuervo". Su mujer murió de tuberculosis dos años más tarde. El gran sueño del escritor, editar su propio periódico (que iba a llamarse The Stylus), nunca se cumplió.

Murió el 7 de octubre de 1849, en la ciudad de Baltimore, cuando contaba apenas cuarenta años de edad. La causa exacta de su muerte nunca fue aclarada. Se atribuyó al alcohol, a congestión cerebral, cólera, drogas, fallo cardíaco, rabia, suicidio, tuberculosis y otras causas.

La figura del escritor, tanto como su obra, marcó profundamente la literatura de su país y puede decirse que de todo el mundo. Ejerció gran influencia en la literatura simbolista francesa y, a través de ésta, en el surrealismo, pero su impronta llega mucho más lejos: son deudores suyos toda la literatura de fantasmas victoriana y, en mayor o menor medida, autores tan dispares e importantes como Charles Baudelaire, Fedor Dostoyevski, William Faulkner, Franz Kafka, H. P. Lovecraft, Arthur Conan Doyle, M. R. James, Ambrose Bierce, Guy de Maupassant, Thomas Mann, Jorge Luis Borges, Clemente Palma, Julio Cortázar, quien tradujo casi todos sus textos en prosa y escribió extensamente sobre su vida y obra, etc. El poeta nicaragüense Rubén Darío le dedicó un ensayo en su libro Los raros.

Poe hizo incursiones asimismo en campos tan heterogéneos como la cosmología, la criptografía y el mesmerismo. Su trabajo ha sido asimilado por la cultura popular a través de la literatura, la música, tanto moderna como clásica, el cine (por ejemplo, las muchas adaptaciones de sus relatos realizadas por el director estadounidense Roger Corman), el cómic, la pintura (varias obras de Gustave Doré, v. gr.) y la televisión (cientos de adaptaciones, como las españolas para la serie Historias para no dormir).

(información extraída de la Wikipedia)

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