La Carta Robada

Edgar Allan Poe

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La Carta Robada

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Texto núm. 284

Título: La Carta Robada
Autor: Edgar Allan Poe
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 21 de mayo de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Carta Robada

Al anochecer de una tarde oscura y tormentosa en el otoño de 18..., 
 me hallaba en París, gozando de la doble voluptuosidad de la meditación y
 de una pipa de espuma de mar, en compañía de mi amigo C. Auguste Dupin,
 en un pequeño cuarto detrás de su biblioteca, au troisième, No. 33, de 
 la rue Dunot, en el faubourg St. Germain. Durante una hora por lo menos,
 habíamos guardado un profundo silencio; a cualquier casual observador 
 le habríamos parecido intencional y exclusivamente ocupados con las 
 volutas de humo que viciaban la atmósfera del cuarto. Yo, sin embargo, 
 estaba discutiendo mentalmente ciertos tópicos que habían dado tema de 
 conversación entre nosotros, hacía algunas horas solamente; me refiero 
 al asunto de la rue Morgue y el misterio del asesinato de Marie Roget. 
 Los consideraba de algún modo coincidentes, cuando la puerta de nuestra 
 habitación se abrió para dar paso a nuestro antiguo conocido, monsieur 
 G***, el prefecto de la policía parisina.

Le dimos una sincera bienvenida porque había en aquel hombre casi 
 tanto de divertido como de despreciable, y hacía varios años que no le 
 veíamos. Estábamos a oscuras cuando llegó, y Dupin se levantó con el 
 propósito de encender una lámpara; pero volvió a sentarse sin haberlo 
 hecho, porque G*** dijo que había ido a consultarnos, o más bien a pedir
 el parecer de un amigo, acerca de un asunto oficial que había 
 ocasionado una extraordinaria agitación.

—Si se trata de algo que requiere mi reflexión —observó Dupin, 
 absteniéndose de dar fuego a la mecha—, lo examinaremos mejor en la 
 oscuridad.

—Esa es otra de sus singulares ideas —dijo el prefecto, que tenía la 
 costumbre de llamar «singular» a todo lo que estaba fuera de su 
 comprensión, y vivía, por consiguiente, rodeado de una absoluta legión 
 de «singularidades».

—Es muy cierto —respondió Dupin, alcanzando a su visitante una pipa, y haciendo rodar hacia él un confortable sillón.

—¿Y cuál es la dificultad ahora? —pregunté— Espero que no sea otro asesinato.

—¡Oh, no, nada de eso!. El asunto es muy simple, en verdad, y no 
 tengo duda que podremos manejarlo suficientemente bien nosotros solos; 
 pero he pensado que a Dupin le gustaría conocer los detalles del hecho, 
 porque es un caso excesivamente singular.

—Simple y singular —dijo Dupin.

—Y bien, sí; y no exactamente una, sino ambas cosas a la vez. Sucede 
 que hemos ido desconcertados porque el asunto es tan simple, y, sin 
 embargo nos confunde a todos.

—Quizás es precisamente la simplicidad lo que le desconcierta a usted —dijo mi amigo.

—¡Qué desatino dice usted! —replicó el prefecto, riendo de todo corazón.

—Quizás el misterio es un poco demasiado sencillo —dijo Dupin.

—¡Oh, por el ánima de...! ¡Quién ha oído jamás una idea semejante!

—Un poco demasiado evidente.

—¡Ja, ja, ja!... ¡ja, ja, ja!... ¡jo, jo, jo! —reía nuestro 
 visitante, profundamente divertido— ¡Oh, Dupin, usted me va a hacer 
 reventar de risa!.

—¿Y cuál es, por fin, el asunto de que se trata? —pregunté.

—Se lo diré a usted —replicó el prefecto, profiriendo un largo, 
 fuerte y reposado puff y acomodándose en su sillón— Se lo diré en pocas 
 palabras; pero antes de comenzar, le advertiré que este es un asunto que
 demanda la mayor reserva, y que perdería sin remedio mi puesto si se 
 supiera que lo he confiado a alguien.

—Continuemos —dije.

—O no continúe —dijo Dupin.

—De acuerdo; he recibido un informe personal de un altísimo 
 personaje, de que un documento de la mayor importancia ha sido robado de
 las habitaciones reales. El individuo que lo robó es conocido; sobre 
 este punto no hay la más mínima duda; fue visto en el acto de 
 llevárselo. Se sabe también que continúa todavía en su poder.

—¿Cómo se sabe esto? —preguntó Dupin.

—Se ha deducido perfectamente —replicó el prefecto—, de la naturaleza
 del documento y de la no aparición de ciertos resultados que habrían 
 tenido lugar de repente si pasara a otras manos; es decir, a causa del 
 empleo que se haría de él, en el caso de emplearlo.

—Sea usted un poco más explícito —dije.

—Bien, puedo afirmar que el papel en cuestión da a su poseedor cierto
 poder en una cierta parte, donde tal poder es inmensamente valioso.

El prefecto era amigo de la jerga diplomática.

—Todavía no le comprendo bien —dijo Dupin.

—¿No? Bueno; la predestinación del papel a una tercera persona, que 
 es imposible nombrar, pondrá en tela de juicio el honor de un personaje 
 de la más elevada posición; y este hecho da al poseedor del documento un
 ascendiente sobre el ilustre personaje, cuyo honor y tranquilidad son 
 así comprometidos.

—Pero este ascendiente —repuse— dependería de que el ladrón sepa que dicha persona lo conoce. ¿Quién se ha atrevido...?

—El ladrón —dijo G***— es el ministro D***, quien se atreve a todo; 
 uno de esos hombres tan inconvenientes como convenientes. El método del 
 robo no fue menos ingenioso que arriesgado. El documento en cuestión, 
 una carta, para ser franco, había sido recibida por el personaje robado,
 en circunstancias que estaba sólo en el boudoir real. Mientras que la 
 leía, fue repentinamente interrumpido por la entrada de otro elevado 
 personaje, a quien deseaba especialmente ocultarla. Después de una 
 apresurada y vana tentativa de esconderla en una gaveta, se vio forzado a
 colocarla, abierta como estaba, sobre una mesa. La dirección, sin 
 embargo, quedaba a la vista; y el contenido, así cubierto, hizo que la 
 atención no se fijara en la carta. En este momento entró el ministro 
 D***. Sus ojos de lince perciben inmediatamente el papel, reconocen la 
 letra de la dirección, observa la confusión del personaje a quien ha 
 sido dirigida, y penetra su secreto. Después de algunas gestiones sobre 
 negocios, de prisa, como es su costumbre, saca una carta algo parecida a
 la otra, la abre, pretende leerla, y después la coloca en estrecha 
 yuxtaposición con la que codiciaba. Se pone a conversar de nuevo, 
 durante un cuarto de hora casi, sobre asuntos públicos. Por último, 
 levantándose para marcharse, coge de la mesa la carta que no le 
 pertenece. Su legítimo dueño le ve, pero, como se comprende, no se 
 atreve a llamar la atención sobre el acto en presencia del tercer 
 personaje que estaba a su lado. El ministro se marchó dejando su carta, 
 que no era de importancia, sobre la mesa.

—Aquí está, pues —me dijo Dupin—, lo que usted pedía para hacer que 
 el ascendiente del ladrón fuera completo, el ladrón sabe de que es 
 conocido del dueño del papel.

—Sí —replicó el prefecto—; y el poder así alcanzado en los últimos 
 meses ha sido empleado, con objetos políticos, hasta un punto muy 
 peligroso. El personaje robado se convence cada día más de la necesidad 
 de reclamar su carta. Pero esto, como se comprende, no puede ser hecho 
 abiertamente. En fin, reducido a la desesperación, me ha encomendado el 
 asunto.

—¿Y quién puede desear —dijo Dupin, arrojando una espesa bocanada de humo—, o siquiera imaginar, un oyente mas sagaz que usted?

—Usted me adula —replicó el prefecto— pero es posible que algunas 
 opiniones como ésas puedan haber sido sostenidas respecto a mí.

—Está claro —dije—, como lo observó usted, que la carta está todavía 
 en posesión del ministro, puesto que es esta posesión, y no su empleo, 
 lo que confiere a la carta su poder. Con el uso, ese poder desaparece.

—Cierto —dijo G***—, y sobre esa convicción es bajo la que he 
 procedido. Mi primer cuidado fue hacer un registro muy completo de la 
 residencia del ministro; y mi principal obstáculo residía en la 
 necesidad de buscar sin que él se enterara. Además, he sido prevenido 
 del peligro que resultaría de darle motivos de sospechar de nuestras 
 intenciones.

—Pero —dije—, usted se halla completamente au fait en este tipo de 
 investigaciones. La policía parisina ha hecho estas cosas muy a menudo 
 antes.

—Ya lo creo; y por esa razón no desespero. Las costumbres del 
 ministro me dan, además, una gran ventaja. Está frecuentemente ausente 
 de su casa toda la noche. Sus sirvientes no son numerosos. Duermen a una
 gran distancia de las habitaciones de su amo, y siendo principalmente 
 napolitanos, se embriagan con facilidad. Tengo llaves, como usted sabe, 
 con las que puedo abrir cualquier cuarto o gabinete de París. Durante 
 tres meses, no ha pasado una noche sin que haya estado empeñado 
 personalmente en escudriñar la mansión de D***. Mi honor está en juego 
 y, para mencionar un gran secreto, la recompensa es enorme. Por eso no 
 he abandonado la partida hasta convencerme plenamente de que el ladrón 
 es más astuto que yo mismo. Me figuro que he investigado todos los 
 rincones y todos los escondrijos de los sitios en que es posible que el 
 papel pueda ser ocultado.

—¿Pero no es posible —sugerí—, aunque la carta pueda estar en la 
 posesión del ministro como es incuestionable, que la haya escondido en 
 alguna parte fuera de su casa?

—Es poco probable —dijo Dupin— La presente y peculiar condición de 
 los negocios en la corte, y especialmente de esas intrigas en las cuales
 se sabe que D*** está envuelto, exigen la instantánea validez del 
 documento, la posibilidad de ser exhibido en un momento dado, un punto 
 de casi tanta importancia como su posesión.

—¿La posibilidad de ser exhibido? —dije.

—Es decir, de ser destruido —dijo Dupin.

—Cierto —observé—; el papel tiene que estar claramente al alcance de 
 la mano. Supongo que podemos descartar la hipótesis de que el ministro 
 la lleva encima.

—Enteramente —dijo el prefecto— Ha sido dos veces asaltado por 
 malhechores, y su persona rigurosamente registrada bajo mí propia 
 inspección.

—Se podía usted haber ahorrado ese trabajo —dijo Dupin— D***, 
 presumo, no está loco del todo; y si no lo está, debe haber previsto 
 esas asechanzas; eso es claro.

—No está loco del todo —dijo G***—; pero es un poeta, lo que considero que está sólo a un paso de la locura.

—Cierto —dijo Dupin después de una larga y reposada bocanada de humo 
 de su pipa—, aunque yo mismo sea culpable de algunas malas rimas.

—Supongamos —dije—, que usted nos detalla las particularidades de su investigación.

—Los hechos son éstos: dispusimos de tiempo suficiente y buscamos en 
 todas partes. He tenido larga experiencia en estos negocios. Recorrí 
 todo el edificio, cuarto por cuarto, dedicando las noches de toda una 
 semana a cada uno. Examinamos primero el mobiliario de cada habitación. 
 Abrimos todos los cajones posibles; y supongo que usted sabe que, para 
 un ejercitado agente de policía, son imposibles los cajones secretos. 
 Cualquiera que en investigaciones de esta clase permite que se le escape
 un cajón secreto, es un bobo. La cosa así, es sencilla. Hay una cierta 
 cantidad de capacidad, de espacio, que contar en un mueble. En este 
 caso, establecemos minuciosas reglas. La quincuagésima parte de una 
 línea no puede escapársenos. Después del gabinete, consideramos las 
 sillas. Los cojines son examinados con esas delgadas y largas agujas que
 usted me ha visto emplear. De las mesas, removemos las tablas 
 superiores.

—¿Por qué?

—Algunas veces la tabla de una mesa, u otra pieza de mobiliario 
 similarmente arreglada, es levantada por la persona que desea ocultar un
 objeto; entonces la pata es excavada, el objeto depositado dentro de su
 cavidad y la tabla vuelta a colocar. Los extremos de los pilares de las
 camas son utilizados con el mismo fin.

—¿Pero la cavidad no podría ser detectada por el sonido? —pregunté.

—De ninguna manera, si cuando el objeto es depositado se coloca a su 
 alrededor una cantidad suficiente de algodón en rama. Además, en nuestro
 caso, estábamos obligados a proceder sin ruidos.

—Pero no pueden ustedes haber removido, no pueden haber hecho pedazos
 todos los artículos de mobiliario en que hubiera sido posible depositar
 un objeto de la manera que usted menciona. Una carta puede ser 
 comprimida hasta hacer un delgado cilindro en espiral, no difiriendo 
 mucho en forma o volumen a una aguja para hacer calceta, y de esta forma
 puede ser introducida en el travesaño de una silla, por ejemplo. No 
 rompieron ustedes todas las sillas, ¿no es así?

—Ciertamente que no; pero hicimos algo mejor: examinamos los 
 travesaños de cada silla de la casa, y en verdad, todos los puntos de 
 unión de todas las clases de muebles, con la ayuda de un poderoso 
 microscopio. Si hubiera habido alguna huella de reciente remoción, no 
 habríamos dejado de notarla instantáneamente. Un solo grano del serrín 
 producido por una barrena en la madera, habría sido tan visible como una
 manzana. Cualquier alteración en las encoladuras, cualquier desusado 
 agujerito en las uniones, habría bastado para un seguro descubrimiento.

—Presumo que observarían ustedes los espejos, entre los bordes y las 
 láminas, y examinarían los lechos, y las ropas de los lechos, así como 
 las cortinas y las alfombras.

—Eso, por sabido; y cuando hubimos registrado absolutamente todas las
 partículas del mobiliario de esa manera, examinamos la casa misma. 
 Dividimos su entera superficie en compartimentos, que numeramos para que
 ninguno pudiera escapársenos, después registramos pulgada por pulgada 
 el terreno de la pesquisa, incluso las dos casas adyacentes, con el 
 microscopio, como antes.

—¡Las dos casas adyacentes! —exclamé—; deben ustedes haber causado una gran agitación.

—La causamos; pero la recompensa ofrecida es prodigiosa.

—¿Incluyeron ustedes los terrenos de las casas?

—Todos los terrenos están enladrillados, comparativamente nos dieron 
 poco trabajo. Examinamos el musgo de las junturas de los, ladrillos, y 
 no encontramos que lo hubieran tocado.

—¿Buscaron ustedes entre los papeles de D***, por consiguiente, y entre los libros de su biblioteca?

—Ciertamente; abrimos todos los paquetes y legajos; y no sólo 
 ¡Abrimos todos los libros, sino que dimos vuelta todas las hojas de 
 todos los volúmenes, no contentándonos con una simple sacudida de ellos,
 como acostumbran a hacer algunos de nuestros agentes de policía. 
 Medimos también el espesor de cada tapa de libro, con la más cuidadosa 
 exactitud, y aplicamos a cada uno el más celoso examen con el 
 microscopio. Si cualquiera de las encuadernaciones hubiera sido tocada 
 para ocultar la carta, habría sido completamente imposible que el hecho 
 escapara a nuestra observación. Unos cinco o seis volúmenes, recién 
 traídos por el encuadernador, los examinamos con todo cuidado, sondeando
 las tapas.

—¿Registraron el suelo, bajo las alfombras?

—Sin duda. Removimos todas las alfombras, Y examinamos los bordes con el microscopio.

—¿Y el papel de las paredes?

—También.

—¿Buscaron en los sótanos?

—Sí

—Entonces —dije— han hecho ustedes un mal cálculo, y la carta no está entre las posesiones del ministro, como suponen.

—Temo que usted tenga razón —repuso el prefecto—. Y ahora, Dupin, ¿qué me aconseja que haga?

—Hacer una nueva revisión de la casa del ministro.

—Eso es absolutamente innecesario —replicó G***—; estoy tan seguro como que respiro, de que la carta no está en la casa.

—Pues no tengo mejor consejo que darle —dijo Dupin— ¿Tendrá usted, como es natural, una cuidadosa descripción de la carta?

—¡Ya lo creo!

Y aquí el prefecto, sacando un memorándum, nos leyó en voz alta un 
 minucioso informe de la carta, especialmente de la apariencia externa 
 del documento perdido. Poco después de esta descripción, cogió su 
 sombrero y se fue, mucho más desalentado de lo que le había visto nunca 
 antes.

Casi cerca de un mes había pasado, cuando nos hizo otra visita, 
 encontrándonos ocupados exactamente de la misma manera que la otra vez. 
 Cogió una pipa y una silla, y principió una conversación sobre cosas 
 ordinarias. Por último, le dije:

—Y bien, señor G***, ¿qué hay sobre la carta robada? Presumo que se 
 habrá usted convencido, al fin, de que no hay cosa más difícil que 
 sorprender al ministro.

—¡Que el diablo lo confunda! esa es la verdad; hice el nuevo examen, 
 sin embargo, como Dupin me lo aconsejó, pero ha sido tiempo perdido, 
 como yo suponía.

—¿A cuánto asciende la recompensa ofrecida, dijo usted? —preguntó Dupin.

—¿Cuánto? una gran cantidad, una recompensa verdaderamente liberal; 
 no quiero decir cuánto exactamente, pero diré una cosa: y es que estaría
 dispuesto a dar un cheque con mi firma por cincuenta mil francos, a 
 cualquiera que me entregara la carta. El asunto se está haciendo día a 
 día cada vez más importante, y la recompensa ha sido recientemente 
 doblada. Pero aunque fuera triplicada, no podría hacer más de lo que he 
 hecho.

—Veamos— dijo Dupin lentamente, entre una y otra bocanada de humo—; 
 realmente pienso, G***, que usted no ha hecho todo lo que podía en este 
 asunto. ¿No cree que podría hacer un poco más?

—¿Cómo? ¿De qué manera?

—¡Pst! Creo, puff, puff, que usted podría, puff, puff, pedir consejo 
 sobre este asunto; puff, puff, puff. ¿Se acuerda usted de lo que se 
 cuenta de Abernethy!

—¡No! ¡Al diablo con su Abernethy!

—¡Está bien! al diablo con él, y buena suerte. Pero he aquí el hecho.
 Una vez, cierto ricacho muy avaro concibió la idea de obtener gratis de
 ese Abernethy una opinión médica. Habiendo procurado con ese objeto 
 estar solo con él en una conversación corriente, le insinuó su propio 
 caso como el de un individuo imaginario.

—Supongamos —dijo el tacaño—, que sus síntomas son tales y tales; ahora doctor, ¿qué le aconsejaría usted?

—¿Qué le aconsejaría? —dijo Abernethy—; ¡psh! que viera a un médico.

—Pero —dijo el prefecto, algo desconcertado—, yo estoy dispuesto a 
 pedir consejo, y a pagarlo. Daría realmente cincuenta mil francos a 
 cualquiera que me ayudara en este asunto.

—En ese caso —replicó Dupin, abriendo un cajón y sacando una libreta 
 de cheques—, puede usted perfectamente hacerme un cheque por la cantidad
 mencionada. Cuando lo haya firmado, le entregaré la carta.

Quedé estupefacto. El prefecto parecía como herido por un rayo. 
 Durante algunos minutos permaneció sin habla y sin movimiento, mirando 
 incrédulamente a mi amigo con la boca abierta y los ojos que parecían 
 saltárseles de las órbitas; después, aparentemente recobrando la 
 conciencia de su ser, cogió una pluma y, después de algunas pausas y 
 miradas sin objeto, hizo por último y firmó un cheque por 50.000 
 francos, y lo alcanzó por sobre la mesa a Dupin. Éste lo examinó 
 cuidadosamente y lo guardó en su cartera; después, abriendo un 
 escritoire, cogió de él una carta y la entregó al prefecto. El 
 funcionado se abalanzó sobre ella en una perfecta convulsión de alegría,
 la abrió con mano temblorosa, arrojó una rápida ojeada a su contenido, y
 entonces, agitado y fuera de sí, abrió la puerta y sin ceremonia de 
 ninguna especie salió del cuarto y de la casa, sin haber pronunciado una
 sílaba desde que Dupin le había pedido que hiciera el cheque.

Cuando nos quedarnos solos, mi amigo consintió en darme explicaciones.

—La policía parisina —dijo— es sumamente buena en su especialidad. Es
 perseverante, ingeniosa, astuta y perfectamente versada en los 
 conocimientos que sus deberes parecen necesitar con más urgencia. Así, 
 cuando G*** nos detalló su modo de registrar los sitios en la casa de 
 D***, tuve plena confianza en que había practicado una investigación 
 satisfactoria, hasta donde lo permiten sus conocimientos.

—¿Hasta dónde lo permiten? —pregunté.

—Sí —dijo Dupin— Las medidas adoptadas eran, no solamente las mejores
 de su clase, sino que se acercaban a la perfección absoluta. Si la 
 carta hubiera estado oculta en el radio de esa pesquisa, los agentes de 
 policía, indiscutiblemente, la hubieran encontrado.

Me sonreí por toda respuesta, pero mi amigo parecía perfectamente serio en todo lo que decía.

—Las medidas, pues —continuo él—, eran buenas en su clase y bien 
 ejecutadas; su defecto estaba en ser inaplicables al caso y al hombre. 
 Un cierto conjunto de recursos altamente ingeniosos son para el prefecto
 una especie de lecho de Procusto, a los que adapta forzadamente sus 
 designios. Así es que perpetuamente yerra por ser demasiado profundo, o 
 demasiado superficial, en los asuntos que se le confían, y muchos niños 
 de escuela son mejores razonadores que él. He conocido uno, de unos ocho
 años de edad, cuyos éxitos adivinando en el juego de «pares y nones» 
 atraían la admiración de todo el mundo. Este juego es simple, y se juega
 con canicas. Uno de los jugadores oculta en su mano una cantidad de 
 esas canicas, y pregunta a otro si ese número es par o non. Si el 
 preguntado adivina, gana una; si no, pierde una. El niño de que hablo, 
 ganaba todas las canicas de la escuela. Por consiguiente, tenía algún 
 método para acertar, y éste se basaba en la simple observación y el 
 cálculo de la astucia de sus contrincantes. Por ejemplo, un simple 
 bobalicón es su contrario, y levantando una mano cerrada, y pregunta: 
 ¿son pares o nones? Nuestro niño replica: «Nones», y pierde; pero a la 
 segunda vez gana, porque entonces se dice a sí mismo: «El bobalicón 
 tenía pares la primera vez, y su cantidad de astucia es justamente la 
 suficiente para llevarlo a poner nones en la segunda; por consiguiente, 
 apostaré «nones»; apuesta a nones, y gana. Ahora, con un bobo de un 
 grado mayor que el primero, hubiera razonado así: «Este tal, sabe que en
 el primer caso aposté a nones, y en el segundo se le ocurrirá, en el 
 primer impulso, una simple variación de pares a nones, como hizo mi otro
 contrario; pero entonces un segundo pensamiento le sugerirá que ésta es
 una variación demasiado simple, y, finalmente, decidirá poner pares 
 como antes. Por consiguiente, apostaré a pares»; apuesta a pares, y 
 gana. Ahora bien, este sistema de razonar en el niño de escuela, a quien
 sus compañeros llamaban afortunado, ¿qué es, en último análisis?

—Es simplemente —dije— una identificación del intelecto del razonador con el de su contrario.

—Eso es —dijo Dupin—; y después de preguntar al niño cómo efectuaba 
 esa completa identificación en que residía su éxito, recibí la siguiente
 respuesta: «Cuando deseo saber cuán sabio o cuán estúpido, o cuán bueno
 o cuán malo es alguien, o cuáles son sus pensamientos en un instante 
 dado, acomodo la expresión de mi rostro, tan cuidadosamente como me sea 
 posible, de acuerdo con la expresión del rostro de él, y entonces trato 
 de ver qué pensamientos o sentimientos nacen en mi mente, que igualen o 
 correspondan a la expresión de mi cara.» La respuesta de este niño de 
 escuela supera incluso la éxpurea profundidad que ha sido atribuida a La
 Rochefoucault, la Bruyère, Maquiavelo y Campanella.

—Y la identificación —dije— del intelecto del razonador con el de su 
 contrario, depende, si le entiendo a usted bien, de la exactitud con que
 se mide la inteligencia de este último.

—Para su valor práctico depende de eso —replicó Dupin—; y el prefecto
 y toda su cohorte fracasan tan frecuentemente, primero, por no lograr 
 dicha identificación, y segundo, por mala apreciación, o mas bien por no
 medir la inteligencia con la que se miden. Consideran únicamente sus 
 propias ideas ingeniosas; y buscando cualquier cosa oculta, tienen en 
 cuenta solamente los medios con que ellos la habrían escondido. Tienen 
 mucha razón en todo: que su propio ingenio es una fiel representación 
 del de las masas; pero cuando la astucia del reo es diferente en 
 carácter de la de ellos, el reo se les escapa; es lógico. Eso sucede 
 siempre que esa astucia es superior de la de ellos, y, muy habitualmente
 cuando está por abajo. No tienen variación de principio en sus 
 investigaciones; lo más que hacen, cuando se ven excitados por algún 
 caso insólito, por alguna extraordinaria recompensa, es extender o 
 exagerar sus viejas rutinas de práctica, sin modificar sus principios. 
 Por ejemplo, en este caso de D***, ¿qué se ha hecho para modificar el 
 principio de acción? ¿Qué es todo este taladrar, probar, hacer sonar y 
 registrar con el microscopio, y dividir la superficie del edificio en 
 cuidadosas pulgadas cuadradas y numeradas? ¿Qué es todo eso, sino una 
 exageración de la aplicación de un principio o conjunto de principios de
 pesquisa, que está basado sobre un conjunto de nociones respecto a la 
 ingeniosidad humana, a que el prefecto, en la larga rutina de su deber, 
 se ha acostumbrado? ¿No ve usted que G*** da por sentado que todos los 
 hombres que quieren ocultar una carta, si no precisamente en un agujero 
 hecho con barrena en la pata de una silla, lo hacen, cuando menos, en 
 algún oculto agujero o rincón sugerido por el mismo tenor del 
 pensamiento que inspira a un hombre la idea de esconderla en un agujero 
 hecho en la pata de una silla? ¿Y no ve usted también que tales rincones
 buscados para ocultar, se emplean únicamente en las ocasiones 
 ordinarias, y sólo son adoptados por inteligencias ordinarias? Porque en
 todos los casos de ocultamiento cabe presumir que en principio se ha 
 efectuado dentro de esas coordenadas; y su descubrimiento depende, no 
 tanto de la perspicacia, sino del simple cuidado, la paciencia y la 
 determinación de los buscadores; y cuando el caso es de importancia, o 
 lo que quiere decir lo mismo a los ojos policiales, cuando la recompensa
 es de magnitud, las cualidades en cuestión jamás fallan. Ahora 
 entenderá usted indudablemente lo que quise decir, sugiriendo que, si la
 carta hubiera sido ocultada en cualquier parte dentro de los límites 
 del examen del prefecto, o en otras palabras, si el principio inspirador
 de su ocultación hubiera estado comprendido dentro de los principios 
 del prefecto, su descubrimiento habría sido un asunto absolutamente 
 fuera de duda. Este funcionario, sin embargo, ha sido completamente 
 engañado; y la fuente originaria de sus fracaso reside en la suposición 
 de que el ministro es un loco porque ha adquirido fama como poeta. Todos
 los locos son poetas; esto es lo que cree el prefecto, y es simplemente
 culpable de un non distributio medii al inferir de ahí que todos los 
 poetas son locos.

—¿Pero se trata realmente del poeta? —pregunté— Hay dos hermanos, me 
 consta, y ambos han alcanzado reputación en las letras. El ministro, 
 creo, ha escrito doctamente sobre cálculo diferencial. Es un matemático y
 no un poeta.

—Está usted equivocado; yo le conozco bien, es ambas cosas. Como 
 poeta y matemático, habría razonado bien; como simple matemático no 
 habría razonado absolutamente, y hubiera estado a merced del prefecto.

—Usted me sorprende —dije— con esas opiniones, que han sido 
 contradecidas por la voz del mundo. Suponga que no pretenderá aniquilar 
 una bien digerida idea con siglos de existencia. La razón matemática ha 
 sido largo tiempo considerada como la razón por excelencia.

—Il y a à parier —replicó Dupin, citando a Chamfort—, que toute idée 
 publique, toute convention reçue, est une sottise, car elle a convenue 
 au plus grand nombre. Los matemáticos, concedo, han hecho cuanto les ha 
 sido posible para difundir el error popular a que usted alude, y que no 
 es menos un error porque haya sido promulgado como verdad. Con un arte 
 digno de mejor causa, por ejemplo, han introducido el término «análisis»
 con aplicación al álgebra. Los franceses son los culpables de esta 
 superchería popular; pero si un término tiene alguna importancia, si las
 palabras derivan algún valor de su aplicabilidad, «análisis» expresa 
 «álgebra», poco más o menos, como en latín ambitus implica «ambición», 
 religio, «religión», homines honesti, «un conjunto de hombres 
 honorables».

—Temo que se enemiste usted —dije— con alguno de los algebristas de París; pero prosiga.

—Disputo la validez, y por consiguiente, el valor de esa razón que es
 cultivada en una forma especial distinta de la abstractamente lógica. 
 Disputo, en particular, la razón extraída del estudio de las 
 matemáticas. Las matemáticas son la ciencia de la forma y la cantidad; 
 el razonamiento matemático es simplemente la lógica aplicada a la 
 observación a la forma y la cantidad. El gran error consiste en suponer 
 que hasta las verdades de lo que es llamado álgebra pura son verdades 
 abstractas o generales. Y este error es tan extraordinario, que me 
 confundo ante la universalidad con que ha sido recibido. Los axiomas 
 matemáticos no son axiomas de validez general. Lo que es verdad de 
 relación (de forma y de cantidad), es a menudo grandemente es falso 
 respecto a la moral, por ejemplo. En esta última ciencia por lo general 
 es incierto que el todo sea igual a la suma de las partes. En química el
 axioma falla también. En el caso de una fuerza motriz falla igualmente,
 pues dos motores de un valor dado no alcanzan necesariamente al sumarse
 una potencia igual a la suma de sus potencias consideradas por 
 separado. Hay muchas otras verdades matemáticas, que son verdades 
 únicamente dentro de los límites de la relación. Pero el matemático 
 arguye, apoyándose en sus verdades finitas, según es costumbre, como si 
 ellas fueran de una aplicabilidad absolutamente general, como si el 
 mundo imaginara, en realidad, que lo son. Bryant, en su recomendable 
 Mitología, menciona una análoga fuente de error, cuando dice que «aunque
 las fábulas paganas no son creídas, sin embargo lo olvidamos 
 continuamente, y hacemos inferencias de ellas, como si fueran 
 realidades». Entre los algebristas, no obstante, que son realmente 
 paganos, las «fábulas paganas» son creídas, y las inferencias se hacen, 
 no tanto por culpa de la memoria, sino por una incomprensible 
 perturbación mental. En una palabra, no he encontrado nunca un simple 
 matemático en quien se pudiera confiar, fuera de sus raíces y 
 ecuaciones, o que no tuviera por artículo de fe, que x2 + px es absoluta
 e incondicionalmente igual a q. Diga usted a uno de esos caballeros, 
 por vía de experimento, si lo desea, que usted cree que puede 
 presentarse casos en que x2 + px no es absolutamente igual a q, y 
 después de haberle hecho entender lo que quiere decir, eche a correr tan
 pronto como le sea posible, porque, sin ninguna duda, tratará de darle 
 una paliza.

»Quiero decir — continúo Dupin, mientras me reía yo de su última 
 observación— que si el ministro hubiera sido nada más que un matemático,
 el prefecto no habría tenido necesidad de darme este cheque. Le conocía
 yo, sin embargo, como matemático y como poeta, y mis medidas fueron 
 adaptadas a su capacidad, con referencia a las circunstancias de que 
 estaba rodeado. Le conocía como a un cortesano, y además como un audaz 
 intrigant. Un hombre así, pensé, debe conocer los métodos ordinarios de 
 acción de la policía. No podía haber dejado de prever, y los sucesos han
 probado que no lo hizo, los registros a los que fue sometido. Debe 
 haber previsto las investigaciones secretas de su casa. Sus frecuentes 
 ausencias nocturnas, que eran celebradas por el prefecto como una buena 
 ayuda a sus éxitos, las miré únicamente como astucias para procurar a la
 policía la oportunidad de hacer un completo registro, y hacerles llegar
 lo más pronto posible a la convicción a la G*** llegó por último, de 
 que la carta no estaba en casa. Comprendí también que todo el conjunto 
 de ideas, que tendría alguna dificultad en detallar a usted ahora, 
 relativo a los invariables principios de la policía en pesquisas de 
 objetos ocultados, pasaría necesariamente por la mente del ministro. Eso
 le llevaría, de una manera inevitable, a despreciar todos los 
 escondrijos ordinarios. No podía, reflexioné, ser tan simple que no 
 viera que los más intrincados y más remotos secretos de su mansión 
 serían tan de fácil acceso como los rincones más vulgares, a los ojos, a
 los exámenes, a los barrenos y los microscopios del prefecto. Vi, por 
 último, que se vería impulsado, como en un asunto de lógica, a la 
 simplicidad, si no la había deliberadamente elegido por su propio gusto 
 personal. Recordará usted quizá con cuanta gana se rió el prefecto, 
 cuando le sugerí en nuestra primera entrevista que era muy posible que 
 este misterio le perturbara tanto por ser su descubrimiento demasiado 
 evidente.

—Sí —dije—, recuerdo bien su hilaridad. Creí realmente que sufriría convulsiones.

—El mundo material —continúo Dupin— abunda en muy estrictas analogías
 con el espiritual; y así se ha dado algún color de verdad al dogma 
 retórico de que la metáfora o el símil pueda ser empleada para dar más 
 fuerza a un pensamiento o embellecer una descripción. El principio de 
 vis inertiæ, por ejemplo, parece idéntico en física y metafísica. No es 
 más cierto en la primera, que un gran cuerpo es puesto en movimiento con
 más dificultad que uno pequeño, y que su subsecuente impulso es 
 proporcionado a esa dificultad, que lo es en la segunda, que intelectos 
 de la más vasta capacidad, aunque más potentes, constantes y fecundos en
 sus movimientos que los de inferior grado, son sin embargo los menos 
 prontamente movidos, y más embarazados y llenos de vacilación en los 
 primeros pasos de sus progresos. Otra cosa: ¿ha notado usted alguna vez 
 cuáles son las muestras de tiendas que más llaman la atención?

—Nunca se me ocurrió pensarlo —dije.

—Hay un juego de adivinanzas —replicó él— que se juega con un mapa. 
 Uno de los jugadores pide al otro que encuentre una palabra dada, el 
 nombre de una ciudad, río, estado o imperio; una palabra, en fin, sobre 
 la abigarrada y confusa superficie de un mapa. Un novato en el juego 
 trata generalmente de confundir a sus contrarios, dándoles a buscar los 
 nombres escritos con las letras más pequeñas; pero el buen jugador 
 escogerá entre esas palabras que se extienden con grandes caracteres de 
 un extremo a otro del mapa. Éstas, lo mismo que los anuncios y tablillas
 expuestas en las calles con letras grandísimas, escapan a la 
 observación a fuerza de ser excesivamente notables; y aquí, la física 
 inadvertencia ocular es precisamente análoga a la inteligibilidad moral,
 por la que el intelecto permite que pasen desapercibidas esas 
 consideraciones, que son demasiado evidentes y palpables por sí mismas. 
 Pero parece que éste es un punto que está algo arriba o abajo de la 
 comprensión del prefecto. Nunca creyó probable o posible que el ministro
 hubiera dejado la carta inmediatamente debajo de las narices de todo el
 mundo, a fin de impedir que una parte de ese mundo pudiera verla.

»Pero cuanto más reflexionaba sobre el audaz, fogoso y discernido 
 ingenio de D***, sobre el hecho de que el documento debía haber estado 
 siempre a mano, si intentaba usarlo con ventajoso fin; y sobre la 
 decisiva evidencia, obtenida por el prefecto, de que no estaba oculto 
 dentro de los límites de sus pesquisas ordinarias, más convencido 
 quedaba de que para ocultar aquella carta el ministro había recurrido al
 más amplio y sagaz expediente de no tratar de ocultarla absolutamente.

»Convencido de estas ideas, me puse mis gafas verdes y una hermosa 
 mañana, como por casualidad, entré en la casa del ministro. Encontré a 
 D*** bostezando, extendido cuan largo era, charlando insustancialmente, 
 como de costumbre, y pretendiendo estar aquejado del más abrumador 
 ennui. Sin embargo, es uno de los hombres más realmente activos que 
 existen, pero tan sólo cuando nadie lo ve.

»Para pagarle con la misma moneda, me quejé de mis débiles ojos, y 
 lamenté la forzosa necesidad que tenía de usar gafas, bajo el amparo de 
 las cuales examinaba cuidadosa y completamente toda la habitación, 
 mientras en apariencia sólo me ocupaba de la conversación con mi 
 anfitrión.

»Presté especial atención a una gran mesa—escritorio, cerca de la 
 cual estaba sentado D***, y sobre la que había desparramados 
 confusamente diversas cartas Y otros papeles, uno o dos instrumentos de 
 música y algunos libros. En ella, no obstante, después de un largo y 
 deliberado escrutinio, no vi nada capaz de provocar mis sospechas.

»Por último, mis ojos, examinando el circuito del cuarto, se posaron 
 sobre un miserable tarjetero de cartón afiligranado, que pendía de una 
 sucia cinta azul, sujeta a una perillita de bronce, colocada justamente 
 sobre la repisa de la chimenea. En aquel tarjetero, que tenía tres o 
 cuatro compartimentos, había seis o siete tarjetas de visita y una 
 solitaria carta. Esta última estaba muy manchada y arrugada. Se hallaba 
 rota casi en dos, por el medio, como si una primera intención de hacerla
 pedazos por su nulo valor hubiera sido cambiado y detenido. Tenía un 
 gran sello negro, con el monograma de D***, muy visible, y el sobre 
 escrito y dirigido al mismo ministro revelaba una letra menuda y 
 femenina. Había sido arrojada sin cuidado alguno, y hasta 
 desdeñosamente, parecía, en una de las divisiones superiores del 
 tarjetero.

»No bien descubrí la carta en cuestión, comprendí que era la que 
 andaba buscando. En verdad, era, en apariencia, radicalmente distinta de
 aquella que nos había leído el prefecto una descripción tan minuciosa. 
 Aquí el sello era grande y negro, con el monograma de D***; en la otra 
 era pequeño y rojo, con las armas ducales de la familia S***. Aquí la 
 dirección del ministro era diminuta y femenina; en la otra la letra del 
 sobre, dirigida a un cierto personaje real, era marcadamente enérgica y 
 decidida; el tamaño era su único punto de semejanza. Pero la naturaleza 
 radical de esas diferencias, que era excesiva, las manchas, la sucia y 
 rota condición del papel, tan inconsistente con los verdaderos hábitos 
 metódicos de D***, y tan reveladoras de dar una idea de la 
 insignificancia del documento a un indiscreto; estas cosas, junto con la
 visible situación en que se hallaba, a la vista de todos los 
 visitantes, y así coincidente con las conclusiones a que yo había 
 llegado previamente; esas cosas, digo, eran muy corroborativas de 
 sospecha, para quien había ido con la intención de sospechar.

»Demoré mi visita tanto como fue posible, y mientras mantenía una de 
 las más animadas discusiones con el ministro, sobre un tópico que sabía 
 que jamás había dejado de interesarle y apasionarle, volqué mi atención,
 en realidad, sobre la carta. En aquel examen, confié a la memoria su 
 apariencia externa y su colocación en el tarjetero; y por último, hice 
 un descubrimiento que borraba cualquier duda trivial que pudiera haber 
 concebido. Registrando con la vista los bordes del papel, noté que 
 estaban más gastados de lo que parecía necesario. Presentaban una 
 apariencia de rotura que resulta cuando un papel liso, habiendo sido una
 vez doblado y apretado, es vuelto a doblar en una dirección contraria, 
 con los mismos pliegues que ha formado el primitivo doblez. Este 
 descubrimiento fue suficiente. Fue claro para mí que la carta había sido
 dada vuelta, como un guante, lo de adentro para afuera; una nueva 
 dirección y un nuevo sello le habían sido agregados. Di los buenos días 
 al ministro, y me marché enseguida, abandonando sobre la mesa una 
 tabaquera de oro.

»A la mañana siguiente fui en busca de la tabaquera, y reanudamos 
 placenteramente la conversación del día anterior. Mientras Estábamos en 
 ella empeñados, un fuerte disparo, como de una pistola, se oyó 
 inmediatamente debajo de las ventanas del edificio, y fue seguido por 
 una serie de gritos de terror, y exclamaciones de una multitud asustada.
 D*** se lanzó a una de las ventanas, la abrió y miró hacia la calle. 
 Mientras, me acerqué al tarjetero, cogí la carta, la metí en mi bolsillo
 y la reemplacé por un facsímil (de sus caracteres externos) que había 
 preparado cuidadosamente en casa, imitando el monograma de D***, con 
 mucha facilidad, por medio de un sello de miga de pan.

»El tumulto en la calle había sido ocasionado por la loca conducta de
 un hombre con un fusil. Había hecho fuego con él entre un grillo de 
 mujeres y niños. Se comprobó, sin embargo, que el arma estaba 
 descargada, y se le permitió que continuara su camino, como a un 
 lunático o un ebrio. Cuando se hubo retirado, D*** se separó de la 
 ventana, a donde le había seguido yo inmediatamente después de conseguir
 mi objeto. Al poco rato me despedí de él. El pretendido lunático era un
 hombre a quien yo había pagado para que produjera el tumulto.

—Pero, ¿qué propósito tenía usted —pregunté— para reemplazar la carta
 por un facsímil? ¿No hubiera sido mejor, en la primera visita, 
 arrebatarla abiertamente y salir con ella?

—D*** —replicó Dupin— es un hombre arrojado y valiente. Su casa, 
 además, no carece de servidores consagrados a los intereses del amo. Si 
 hubiera yo hecho la atrevida tentativa que usted sugiere, jamás habría 
 salido vivo de allí y el buen pueblo de París no hubiera vuelto a saber 
 más de mí. Ya conoce usted mis ideas políticas. Pero tenía una segunda 
 intención, aparte de esas consideraciones. En este asunto, obré como 
 partidario de la dama comprometida. Durante dieciocho meses el ministro 
 la tuvo en su poder. Ella es la que lo tiene ahora en su poder: como 
 D*** no sabe que la carta no está ya en su tarjetero, proseguirá con sus
 presiones como si la tuviera. Así provocará, él mismo, su ruina 
 política. Su caída, además, será tan precipitada como ridícula. Es 
 igualmente exacto hablar, a propósito de su caso, del facilis descensus 
 Avernis; pues en todas especies de ascensiones, como la Catalani dice 
 del canto, es mucho más fácil subir que bajar. En el presente caso no 
 tengo simpatía, ni siquiera piedad, por el que desciende. D*** es ese 
 monstrum horrendum, el hombre de genio sin principios. Confieso, sin 
 embargo, que me gustaría mucho conocer el preciso carácter de sus 
 pensamientos cuando, siendo desafiado por aquella a quien el prefecto 
 llama «una cierta persona», se vea forzada a abrir la carta que le dejé 
 para él en el tarjetero.

—¿Cómo? ¿Escribió usted algo particular en ella?

—¡Claro!. No parecía del todo bien dejarla en blanco; eso hubiera 
 sido insultante.. Cierta vez D***, en Viena, me jugó una mala pasada, 
 acerca de la que le dije, sin perder el buen humor, que no lo olvidaría.
 Así, como comprendí que sentiría alguna curiosidad respecto a la 
 identidad de la persona que había sobrepujado su inteligencia, pensé que
 era una lástima no dejarle un indicio para que la conociera. Como 
 conoce perfectamente mi letra, me limité a copiar en medio de la página 
 estas palabras:

... Un dessein si funeste,
S'il n'est digne d'Atrée, est digne de Thyeste,

que se pueden encontrar en el Atreo de Crebillon.

Edgar Allan Poe

Edgar Allan Poe (Boston, Estados Unidos, 19 de enero de 1809-Baltimore, Estados Unidos, 7 de octubre de 1849) fue un escritor, poeta, crítico y periodista romántico estadounidense, generalmente reconocido como uno de los maestros universales del relato corto, del cual fue uno de los primeros practicantes en su país. Fue renovador de la novela gótica, recordado especialmente por sus cuentos de terror. Considerado el inventor del relato detectivesco, contribuyó asimismo con varias obras al género emergente de la ciencia ficción. Por otra parte, fue el primer escritor estadounidense de renombre que intentó hacer de la escritura su modus vivendi, lo que tuvo para él lamentables consecuencias.

Fue bautizado como Edgar Poe en Boston, Massachusetts, y sus padres murieron cuando era niño. Fue recogido por un matrimonio adinerado de Richmond, Virginia, Frances y John Allan, aunque nunca fue adoptado oficialmente. Pasó un curso académico en la Universidad de Virginia y posteriormente se enroló, también por breve tiempo, en el ejército. Sus relaciones con los Allan se rompieron en esa época, debido a las continuas desavenencias con su padrastro, quien a menudo desoyó sus peticiones de ayuda y acabó desheredándolo. Su carrera literaria se inició con un libro de poemas, Tamerlane and Other Poems (1827).

Por motivos económicos, pronto dirigió sus esfuerzos a la prosa, escribiendo relatos y crítica literaria para algunos periódicos de la época; llegó a adquirir cierta notoriedad por su estilo cáustico y elegante. Debido a su trabajo, vivió en varias ciudades: Baltimore, Filadelfia y Nueva York. En Baltimore, en 1835, contrajo matrimonio con su prima Virginia Clemm, que contaba a la sazón trece años de edad. En enero de 1845, publicó un poema que le haría célebre: "El cuervo". Su mujer murió de tuberculosis dos años más tarde. El gran sueño del escritor, editar su propio periódico (que iba a llamarse The Stylus), nunca se cumplió.

Murió el 7 de octubre de 1849, en la ciudad de Baltimore, cuando contaba apenas cuarenta años de edad. La causa exacta de su muerte nunca fue aclarada. Se atribuyó al alcohol, a congestión cerebral, cólera, drogas, fallo cardíaco, rabia, suicidio, tuberculosis y otras causas.

La figura del escritor, tanto como su obra, marcó profundamente la literatura de su país y puede decirse que de todo el mundo. Ejerció gran influencia en la literatura simbolista francesa y, a través de ésta, en el surrealismo, pero su impronta llega mucho más lejos: son deudores suyos toda la literatura de fantasmas victoriana y, en mayor o menor medida, autores tan dispares e importantes como Charles Baudelaire, Fedor Dostoyevski, William Faulkner, Franz Kafka, H. P. Lovecraft, Arthur Conan Doyle, M. R. James, Ambrose Bierce, Guy de Maupassant, Thomas Mann, Jorge Luis Borges, Clemente Palma, Julio Cortázar, quien tradujo casi todos sus textos en prosa y escribió extensamente sobre su vida y obra, etc. El poeta nicaragüense Rubén Darío le dedicó un ensayo en su libro Los raros.

Poe hizo incursiones asimismo en campos tan heterogéneos como la cosmología, la criptografía y el mesmerismo. Su trabajo ha sido asimilado por la cultura popular a través de la literatura, la música, tanto moderna como clásica, el cine (por ejemplo, las muchas adaptaciones de sus relatos realizadas por el director estadounidense Roger Corman), el cómic, la pintura (varias obras de Gustave Doré, v. gr.) y la televisión (cientos de adaptaciones, como las españolas para la serie Historias para no dormir).

(información extraída de la Wikipedia)

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