Metzengerstein

Edgar Allan Poe

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Metzengerstein

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Texto núm. 523

Título: Metzengerstein
Autor: Edgar Allan Poe
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 10 de junio de 2016
Fecha de modificación: 18 de noviembre de 2023

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Metzengerstein

Pestis eram vivus—moriens tua mors ero.
Martín Lutero

El horror y la fatalidad han estado al acecho en todas las edades. ¿Para qué, 
 entonces, atribuir una fecha a la historia que he de contar? Baste decir que en 
 la época de que hablo existía en el interior de Hungría una firme aunque oculta 
 creencia en las doctrinas de la metempsicosis. Nada diré de las doctrinas 
 mismas, de su falsedad o su probabilidad. Afirmo, sin embargo, que mucha de 
 nuestra incredulidad (como lo dice La Bruyère de nuestra infelicidad) "vient de 
 ne pouvoir être seuls".

Pero, en algunos puntos, la superstición húngara se aproximaba mucho a lo 
 absurdo. Diferían en esto por completo de sus autoridades orientales. He aquí un 
 ejemplo: El alma —afirmaban (según lo hace notar un agudo e inteligente 
 parisiense)— "ne demeure qu' une seule fois dans un corps sensible: au reste, un 
 cheval, un chien, un homme même, n'est que la ressemblance peu tangible de ces 
 animaux".

Las familias de Berlifitzing y Metzengerstein hallábanse enemistadas desde 
 hacía siglos. Jamás hubo dos casas tan ilustres separadas por su hostilidad tan 
 letal. El origen de aquel odio parecía residir en las palabras de una antigua 
 profecía: "Un augusto nombre sufrirá una terrible caída cuando, como el jinete 
 en su caballo, la mortalidad de Metzengerstein triunfe sobre la inmortalidad de 
 Berlifitzing".

Las palabras en sí significaban poco o nada. Pero causas aún más triviales 
 han tenido —y no hace mucho— consecuencias memorables. Además, los dominios de 
 las casas rivales eran contiguos y ejercían desde hacía mucho una influencia 
 rival en los negocios del Gobierno. Los vecinos inmediatos son pocas veces 
 amigos, y los habitantes del castillo de Berlifitzing podían contemplar, desde 
 sus encumbrados contrafuertes, las ventanas del palacio de Metzengerstein. La 
 más que feudal magnificencia de este último se prestaba muy poco a mitigar los 
 irritables sentimientos de los Berlifitzing, menos antiguos y menos acaudalados. 
 ¿Cómo maravillarse entonces de que las tontas palabras de una profecía lograran 
 hacer estallar y mantener vivo el antagonismo entre dos familias ya 
 predispuestas a querellarse por todas las razones de un orgullo hereditario? La 
 profecía parecía entrañar —si entrañaba alguna cosa— el triunfo final de la casa 
 más poderosa, y los más débiles y menos influyentes la recordaban con amargo 
 resentimiento.

Wilhelm, conde de Berlifitzing, aunque de augusta ascendencia, era, en el 
 tiempo de nuestra narración, un anciano inválido y chocho que sólo se hacía 
 notar por una excesiva cuanto inveterada antipatía personal hacia la familia de 
 su rival, y por un amor apasionado hacia la equitación y la caza, a cuyos 
 peligros ni sus achaques corporales ni su incapacidad mental le impedían 
 dedicarse diariamente.

Frederick, barón de Metzengerstein, no había llegado, en cambio, a la mayoría 
 de edad. Su padre, el ministro G..., había muerto joven, y su madre, lady Mary, 
 lo siguió muy pronto. En aquellos días, Frederick tenía dieciocho años. No es 
 ésta mucha edad en las ciudades; pero en una soledad, y en una soledad tan 
 magnífica como la de aquel antiguo principado, el péndulo vibra con un sentido 
 más profundo.

Debido a las peculiares circunstancias que rodeaban la administración de su 
 padre, el joven barón heredó sus vastas posesiones inmediatamente después de 
 muerto aquél. Pocas veces se había visto a un noble húngaro dueño de semejantes 
 bienes. Sus castillos eran incontables. El más esplendoroso, el más amplio era 
 el palacio Metzengerstein. La línea limítrofe de sus dominios no había sido 
 trazada nunca claramente, pero su parque principal comprendía un circuito de 50 
 millas.

En un hombre tan joven, cuyo carácter era ya de sobra conocido, semejante 
 herencia permitía prever fácilmente su conducta venidera. En efecto, durante los 
 tres primeros días, el comportamiento del heredero sobrepasó todo lo imaginable 
 y excedió las esperanzas de sus más entusiastas admiradores. Vergonzosas orgías, 
 flagrantes traiciones, atrocidades inauditas, hicieron comprender rápidamente a 
 sus temblorosos vasallos que ninguna sumisión servil de su parte y ningún resto 
 de conciencia por parte del amo proporcionarían en adelante garantía alguna 
 contra las garras despiadadas de aquel pequeño Calígula. Durante la noche del 
 cuarto día estalló un incendio en las caballerizas del castillo de Berlifitzing, 
 y la opinión unánime agregó la acusación de incendiario a la ya horrorosa lista 
 de los delitos y enormidades del barón.

Empero, durante el tumulto ocasionado por lo sucedido, el joven aristócrata 
 hallábase aparentemente sumergido en la meditación en un vasto y desolado 
 aposento del palacio solariego de Metzengerstein. Las ricas aunque desvaídas 
 colgaduras que cubrían lúgubremente las paredes representaban imágenes sombrías 
 y majestuosas de mil ilustres antepasados. Aquí, sacerdotes de manto de armiño y 
 dignatarios pontificios, familiarmente sentados junto al autócrata y al 
 soberano, oponían su veto a los deseos de un rey temporal, o contenían con el 
 fiat de la supremacía papal el cetro rebelde del archienemigo. Allí, las 
 atezadas y gigantescas figuras de los príncipes de Metzengerstein, montados en 
 robustos corceles de guerra, que pisoteaban al enemigo caído, hacían sobresaltar 
 al más sereno contemplador con su expresión vigorosa; y otra vez aquí, las 
 figuras voluptuosas, como de cisnes, de las damas de antaño, flotaban en el 
 laberinto de una danza irreal, al compás de una imaginaria melodía.

Pero mientras el barón escuchaba o fingía escuchar el creciente tumulto en 
 las caballerizas de Berlifitzing —y quizá meditaba algún nuevo acto, aún más 
 audaz—, sus ojos se volvían distraídamente hacia la imagen de un enorme caballo, 
 pintado con un color que no era natural, y que aparecía en las tapicerías como 
 perteneciente a un sarraceno, antecesor de la familia de su rival. En el fondo 
 de la escena, el caballo permanecía inmóvil y estatuario, mientras aún más lejos 
 su derribado jinete perecía bajo el puñal de un Metzengerstein.

En los labios de Frederick se dibujó una diabólica sonrisa, al darse cuenta 
 de lo que sus ojos habían estado contemplando inconscientemente. No pudo, sin 
 embargo, apartarlos de allí. Antes bien, una ansiedad inexplicable pareció caer 
 como un velo fúnebre sobre sus sentidos. Le resultaba difícil conciliar sus 
 soñolientas e incoherentes sensaciones con la certidumbre de estar despierto. 
 Cuanto más miraba, más absorbente se hacía aquel encantamiento y más imposible 
 parecía que alguna vez pudiera alejar sus ojos de la fascinación de aquella 
 tapicería. Pero como afuera el tumulto era cada vez más violento, logró, por 
 fin, concentrar penosamente su atención en los rojizos resplandores que las 
 incendiadas caballerizas proyectaban sobre las ventanas del aposento.

Con todo, su nueva actitud no duró mucho y sus ojos volvieron a posarse 
 mecánicamente en el muro. Para su indescriptible horror y asombro, la cabeza del 
 gigantesco corcel parecía haber cambiado, entretanto, de posición. El cuello del 
 animal, antes arqueado como si la compasión lo hiciera inclinarse sobre el 
 postrado cuerpo de su amo, tendíase ahora en dirección al barón. Los ojos, antes 
 invisibles, mostraban una expresión enérgica y humana, brillando con un extraño 
 resplandor rojizo como de fuego; y los abiertos belfos de aquel caballo, 
 aparentemente enfurecido, dejaban a la vista sus sepulcrales y repugnantes 
 dientes.

Estupefacto de terror, el joven aristócrata se encaminó, tambaleante, hacia 
 la puerta. En el momento de abrirla, un destello de luz roja, inundando el 
 aposento, proyectó claramente su sombra contra la temblorosa tapicería, y 
 Frederick se estremeció al percibir que aquella sombra (mientras él permanecía 
 titubeando en el umbral) asumía la exacta posición y llenaba completamente el 
 contorno del triunfante matador del sarraceno Berlifitzing.

Para calmar la depresión de su espíritu, el barón corrió al aire libre. En la 
 puerta principal del palacio encontró a tres escuderos. Con gran dificultad, y a 
 riesgo de sus vidas, los hombres trataban de calmar los convulsivos saltos de un 
 gigantesco caballo de color de fuego.

—¿De quién es este caballo? ¿Dónde lo encontraron? —demandó el joven, con 
 voz tan sombría como colérica, al darse cuenta de que el misterioso corcel de la 
 tapicería era la réplica exacta del furioso animal que estaba contemplando.

—Es suyo, señor —repuso uno de los escuderos—, o, por lo menos, no sabemos 
 que nadie lo reclame. Lo atrapamos cuando huía, echando humo y espumante de 
 rabia, de las caballerizas incendiadas del conde de Berlifitzing. Suponiendo que 
 era uno de los caballos extranjeros del conde, fuimos a devolverlo a sus 
 hombres. Pero éstos negaron haber visto nunca al animal, lo cual es raro, pues 
 bien se ve que escapó por muy poco de perecer en las llamas.

—Las letras W.V.B. están claramente marcadas en su frente 
 —interrumpió otro 
 escudero—. Como es natural, pensamos que eran las iniciales de Wilhelm Von 
 Berlifitzing, pero en el castillo insisten en negar que el caballo les 
 pertenezca.

—¡Extraño, muy extraño! —dijo el joven barón con aire pensativo, y sin 
 cuidarse, al parecer, del sentido de sus palabras—. En efecto, es un caballo 
 notable, un caballo prodigioso... aunque, como observan justamente, tan 
 peligroso como intratable... Pues bien, déjenmelo —agregó, luego de una pausa—. 
 Quizá un jinete como Frederick de Metzengerstein sepa domar hasta el diablo de 
 las caballerizas de Berlifitzing.

—Se engaña, señor; este caballo, como creo haberle dicho, no proviene de 
 las caballadas del conde. Si tal hubiera sido el caso, conocemos demasiado bien 
 nuestro deber para traerlo a presencia de alguien de su familia.

—¡Cierto! —observó secamente el barón.

En ese mismo instante, uno de los pajes de su antecámara vino corriendo desde 
 el palacio, con el rostro empurpurado. Habló al oído de su amo para informarle 
 de la repentina desaparición de una pequeña parte de las tapicerías en cierto 
 aposento, y agregó numerosos detalles tan precisos como completos. Como hablaba 
 en voz muy baja, la excitada curiosidad de los escuderos quedó insatisfecha.

Mientras duró el relato del paje, el joven Frederick pareció agitado por 
 encontradas emociones. Pronto, sin embargo, recobró la compostura, y mientras se 
 difundía en su rostro una expresión de resuelta malignidad, dio perentorias 
 órdenes para que el aposento en cuestión fuera inmediatamente cerrado y se le 
 entregara al punto la llave.

—¿Ha oído la noticia de la lamentable muerte del viejo cazador Berlifitzing? 
 —dijo uno de sus vasallos al barón, quien después de la partida 
 del paje seguía mirando los botes y las arremetidas del enorme caballo que 
 acababa de adoptar como suyo, y que redoblaba su furia mientras lo llevaban por 
 la larga avenida que unía el palacio con las caballerizas de los Metzengerstein.

—¡No! —exclamó el barón, volviéndose bruscamente hacia el que había hablado—. 
 ¿Muerto, dices?

—Por cierto que sí, señor, y pienso que para el noble que ostenta 
 su 
 nombre no será una noticia desagradable.

Una rápida sonrisa pasó por el rostro del barón.

—¿Cómo murió?

—Entre las llamas, esforzándose por salvar una parte de sus caballos de caza 
 favoritos.

—¡Re...al...mente! —exclamó el barón, pronunciando cada sílaba como si una 
 apasionante idea se apoderara en ese momento de él.

—¡Realmente! —repitió el vasallo.

—¡Terrible! —dijo serenamente el joven, y se volvió en silencio al palacio.

Desde aquel día, una notable alteración se manifestó en la conducta exterior 
 del disoluto barón Frederick de Metzengerstein. Su comportamiento decepcionó 
 todas las expectativas, y se mostró en completo desacuerdo con las esperanzas de 
 muchas damas, madres e hijas casaderas; al mismo tiempo, sus hábitos y manera de 
 ser siguieron diferenciándose más que nunca de los de la aristocracia 
 circundante. Jamás se le veía fuera de los límites de sus dominios, y en 
 aquellas vastas extensiones parecía andar sin un solo amigo —a menos que aquel 
 extraño, impetuoso corcel de ígneo color, que montaba continuamente, tuviera 
 algún misterioso derecho a ser considerado como su amigo.

Durante largo tiempo, empero, llegaron a palacio las invitaciones de los 
 nobles vinculados con su casa. "¿Honrará el barón nuestras fiestas con su 
 presencia?" "¿Vendrá el barón a cazar con nosotros el jabalí?" Las altaneras y 
 lacónicas respuestas eran siempre: "Metzengerstein no irá a la caza", o "Metzengerstein 
 no concurrirá".

Aquellos repetidos insultos no podían ser tolerados por una aristocracia 
 igualmente altiva. Las invitaciones se hicieron menos cordiales y frecuentes, 
 hasta que cesaron por completo. Incluso se oyó a la viuda del infortunado conde 
 Berlifitzing expresar la esperanza de que "el barón tuviera que quedarse en su 
 casa cuando no deseara estar en ella, ya que desdeñaba la sociedad de sus pares, 
 y que cabalgara cuando no quisiera cabalgar, puesto que prefería la compañía de 
 un caballo". Aquellas palabras eran sólo el estallido de un rencor hereditario, 
 y servían apenas para probar el poco sentido que tienen nuestras frases cuando 
 queremos que sean especialmente enérgicas.

Los más caritativos, sin embargo, atribuían aquel cambio en la conducta del 
 joven noble a la natural tristeza de un hijo por la prematura pérdida de sus 
 padres; ni que decir que echaban al olvido su odiosa y desatada conducta en el 
 breve periodo inmediato a aquellas muertes. No faltaban quienes presumían en el 
 barón un concepto excesivamente altanero de la dignidad. Otros —entre los cuales 
 cabe mencionar al médico de la familia— no vacilaban en hablar de una melancolía 
 morbosa y mala salud hereditaria; mientras la multitud hacía correr oscuros 
 rumores de naturaleza aún más equívoca.

Por cierto que el obstinado afecto del joven hacia aquel caballo de reciente 
 adquisición —afecto que parecía acendrarse a cada nueva prueba que daba el 
 animal de sus feroces y demoníacas tendencias— terminó por parecer tan odioso 
 como anormal a ojos de todos los hombres de buen sentido. Bajo el resplandor del 
 mediodía, en la oscuridad nocturna, enfermo o sano, con buen tiempo o en plena 
 tempestad, el joven Metzengerstein parecía clavado en la montura del colosal 
 caballo, cuya intratable fiereza se acordaba tan bien con su propia manera de 
 ser.

Agregábanse además ciertas circunstancias que, unidas a los últimos sucesos, 
 conferían un carácter extraterreno y portentoso a la manía del jinete y a las 
 posibilidades del caballo. Habíanse medido cuidadosamente la longitud de alguno 
 de sus saltos, que excedían de manera asombrosa las más descabelladas 
 conjeturas. El barón no había dado ningún nombre a su caballo, a pesar de que 
 todos los otros de su propiedad los tenían. Su caballeriza, además, fue 
 instalada lejos de las otras, y sólo su amo osaba penetrar allí y acercarse al 
 animal para darle de comer y ocuparse de su cuidado. Era asimismo de observar 
 que, aunque los tres escuderos que se habían apoderado del caballo cuando 
 escapaba del incendio en la casa de los Berlifitzing, lo habían contenido por 
 medio de una cadena y un lazo, ninguno podía afirmar con certeza que en el curso 
 de la peligrosa lucha, o en algún momento más tarde, hubiera apoyado la mano en 
 el cuerpo de la bestia. Si bien los casos de inteligencia extraordinaria en la 
 conducta de un caballo lleno de bríos no tienen por qué provocar una atención 
 fuera de lo común, ciertas circunstancias se imponían por la fuerza aun a los 
 más escépticos y flemáticos; se afirmó incluso que en ciertas ocasiones la 
 boquiabierta multitud que contemplaba a aquel animal había retrocedido 
 horrorizada ante el profundo e impresionante significado de la terrible 
 apariencia del corcel; ciertas ocasiones en que aun el joven Metzengerstein 
 palidecía y se echaba atrás, evitando la viva, la interrogante mirada de 
 aquellos ojos que parecían humanos.

Empero, en el séquito del barón nadie ponía en duda el ardoroso y 
 extraordinario efecto que las fogosas características de su caballo provocaban 
 en el joven aristócrata; nadie, a menos que mencionemos a un insignificante 
 pajecillo contrahecho, que interponía su fealdad en todas partes y cuyas 
 opiniones carecían por completo de importancia. Este paje (si vale la pena 
 mencionarlo) tenía el descaro de afirmar que su amo jamás se instalaba en la 
 montura sin un estremecimiento tan imperceptible como inexplicable, y que al 
 volver de sus largas y habituales cabalgatas, cada rasgo de su rostro aparecía 
 deformado por una expresión de triunfante malignidad.

Una noche tempestuosa, al despertar de un pesado sueño, Metzengerstein bajó 
 como un maniaco de su aposento y, montando a caballo con extraordinaria prisa, 
 se lanzó a las profundidades de la floresta. Una conducta tan habitual en él no 
 llamó especialmente la atención, pero sus domésticos esperaron con intensa 
 ansiedad su retorno cuando, después de algunas horas de ausencia, las murallas 
 del magnífico y suntuoso palacio de los Metzengerstein comenzaron a agrietarse y 
 a temblar hasta sus cimientos, envueltas en la furia ingobernable de un 
 incendio.

Aquellas lívidas y densas llamaradas fueron descubiertas demasiado tarde; tan 
 terrible era su avance que, comprendiendo la imposibilidad de salvar la menor 
 parte del edificio, la muchedumbre se concentró cerca del mismo, envuelta en 
 silencioso y patético asombro. Pero pronto un nuevo y espantoso suceso reclamó 
 el interés de la multitud, probando cuánto más intensa es la excitación que 
 provoca la contemplación del sufrimiento humano, que los más espantosos 
 espectáculos que pueda proporcionar la materia inanimada.

Por la larga avenida de antiguos robles que llegaba desde la floresta a la 
 entrada principal del palacio se vio venir un caballo dando enormes saltos, 
 semejante al verdadero Demonio de la Tempestad, y sobre el cual había un jinete 
 sin sombrero y con las ropas revueltas.

Veíase claramente que aquella carrera no dependía de la voluntad del 
 caballero. La agonía que se reflejaba en su rostro, la convulsiva lucha de todo 
 su cuerpo, daban pruebas de sus esfuerzos sobrehumanos; pero ningún sonido, 
 salvo un solo alarido, escapó de sus lacerados labios que se había mordido una y 
 otra vez en la intensidad de su terror. Transcurrió un instante, y el resonar de 
 los cascos se oyó clara y agudamente sobre el rugir de las llamas y el aullar de 
 los vientos; pasó otro instante y, con un solo salto que le hizo franquear el 
 portón y el foso, el corcel penetró en la escalinata del palacio llevando 
 siempre a su jinete y desapareciendo en el torbellino de aquel caótico fuego.

La furia de la tempestad cesó de inmediato, siendo sucedida por una profunda 
 y sorda calma. Blancas llamas envolvían aún el palacio como una mortaja, 
 mientras en la serena atmósfera brillaba un resplandor sobrenatural que llegaba 
 hasta muy lejos; entonces una nube de humo se posó pesadamente sobre las 
 murallas, mostrando distintamente la colosal figura de... un caballo.

Edgar Allan Poe

Edgar Allan Poe (Boston, Estados Unidos, 19 de enero de 1809-Baltimore, Estados Unidos, 7 de octubre de 1849) fue un escritor, poeta, crítico y periodista romántico estadounidense, generalmente reconocido como uno de los maestros universales del relato corto, del cual fue uno de los primeros practicantes en su país. Fue renovador de la novela gótica, recordado especialmente por sus cuentos de terror. Considerado el inventor del relato detectivesco, contribuyó asimismo con varias obras al género emergente de la ciencia ficción. Por otra parte, fue el primer escritor estadounidense de renombre que intentó hacer de la escritura su modus vivendi, lo que tuvo para él lamentables consecuencias.

Fue bautizado como Edgar Poe en Boston, Massachusetts, y sus padres murieron cuando era niño. Fue recogido por un matrimonio adinerado de Richmond, Virginia, Frances y John Allan, aunque nunca fue adoptado oficialmente. Pasó un curso académico en la Universidad de Virginia y posteriormente se enroló, también por breve tiempo, en el ejército. Sus relaciones con los Allan se rompieron en esa época, debido a las continuas desavenencias con su padrastro, quien a menudo desoyó sus peticiones de ayuda y acabó desheredándolo. Su carrera literaria se inició con un libro de poemas, Tamerlane and Other Poems (1827).

Por motivos económicos, pronto dirigió sus esfuerzos a la prosa, escribiendo relatos y crítica literaria para algunos periódicos de la época; llegó a adquirir cierta notoriedad por su estilo cáustico y elegante. Debido a su trabajo, vivió en varias ciudades: Baltimore, Filadelfia y Nueva York. En Baltimore, en 1835, contrajo matrimonio con su prima Virginia Clemm, que contaba a la sazón trece años de edad. En enero de 1845, publicó un poema que le haría célebre: "El cuervo". Su mujer murió de tuberculosis dos años más tarde. El gran sueño del escritor, editar su propio periódico (que iba a llamarse The Stylus), nunca se cumplió.

Murió el 7 de octubre de 1849, en la ciudad de Baltimore, cuando contaba apenas cuarenta años de edad. La causa exacta de su muerte nunca fue aclarada. Se atribuyó al alcohol, a congestión cerebral, cólera, drogas, fallo cardíaco, rabia, suicidio, tuberculosis y otras causas.

La figura del escritor, tanto como su obra, marcó profundamente la literatura de su país y puede decirse que de todo el mundo. Ejerció gran influencia en la literatura simbolista francesa y, a través de ésta, en el surrealismo, pero su impronta llega mucho más lejos: son deudores suyos toda la literatura de fantasmas victoriana y, en mayor o menor medida, autores tan dispares e importantes como Charles Baudelaire, Fedor Dostoyevski, William Faulkner, Franz Kafka, H. P. Lovecraft, Arthur Conan Doyle, M. R. James, Ambrose Bierce, Guy de Maupassant, Thomas Mann, Jorge Luis Borges, Clemente Palma, Julio Cortázar, quien tradujo casi todos sus textos en prosa y escribió extensamente sobre su vida y obra, etc. El poeta nicaragüense Rubén Darío le dedicó un ensayo en su libro Los raros.

Poe hizo incursiones asimismo en campos tan heterogéneos como la cosmología, la criptografía y el mesmerismo. Su trabajo ha sido asimilado por la cultura popular a través de la literatura, la música, tanto moderna como clásica, el cine (por ejemplo, las muchas adaptaciones de sus relatos realizadas por el director estadounidense Roger Corman), el cómic, la pintura (varias obras de Gustave Doré, v. gr.) y la televisión (cientos de adaptaciones, como las españolas para la serie Historias para no dormir).

(información extraída de la Wikipedia)

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