William Wilson

Edgar Allan Poe

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William Wilson

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Texto núm. 291

Título: William Wilson
Autor: Edgar Allan Poe
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 21 de mayo de 2016
Fecha de modificación: 18 de noviembre de 2023

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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William Wilson

¿Qué decir de ella? ¿Qué decir (de la) torva conciencia, ese espectro en mi camino?

Camberlayne — Pharronida

Permitid que, por el momento, me presente como William Wilson. La 
 página inmaculada que tengo ante mí, no debe ser manchada con mi 
 verdadero nombre. Éste ya ha sido exagerado objeto del desprecio — del 
 horror —, del odio de mi estirpe. ¿Los vientos indignados, no han 
 esparcido su incomparable infamia por las regiones más distantes del 
 globo? ¡Oh, paria, el más abandonado de todos los parias! ¿No estás 
 definitivamente muerto para la tierra? ¿No estás muerto para sus 
 honores, para sus flores, para sus doradas ambiciones? Y una nube densa,
 lúgubre, ¡limitada ¿no cuelga eternamente entre tus esperanzas y el 
 cielo?

Aunque pudiese, no quisiera registrar hoy, ni aquí, la narración de 
 mis últimos años de indecible desdicha y de crimen imperdonable. Esa 
 época — esos años recientes — llegaron repentinamente al colmo de la 
 depravación cuyo origen es lo único que en el presente me propongo 
 señalar. Por lo general los hombres caen gradualmente en la bajeza. En 
 mi caso, en un sólo instante, toda virtud se desprendió de mi cuerpo 
 como si fuera un manto. De una maldad comparativamente trivial, pasé, 
 con la zancada de un gigante, a enormidades peores que las de un 
 Heliogábalo. Acompañadme en el relato de la oportunidad, del único 
 acontecimiento que provocó una maldad semejante. La muerte se acerca, y 
 la sombra que la precede ha ejercido un influjo tranquilizador sobre mi 
 espíritu. Al atravesar el valle en penumbras, anhelo la comprensión — 
 casi dije la piedad — de mis semejantes. Desearía que creyeran que, en 
 cierta medida, he sido esclavo de circunstancias que exceden el control 
 humano. Desearía que, en los detalles que estoy por dar, buscaran algún 
 pequeño oasis de fatalidad en un erial de errores. Desearía que 
 admitieran — y no pueden menos que hacerlo — que aunque hayan existido 
 tentaciones igualmente grandes, el hombre no ha sido jamás así tentado 
 y, sin duda, jamás así cayó. ¿Será por eso que nunca sufrió de esta 
 manera? En realidad, ¿no habré vivido en un sueño? ¿No me muero ahora 
 víctima del horror y del misterio de las más enloquecidas visiones 
 sublunares?

Soy descendiente de una estirpe cuya imaginación y temperamento 
 fácilmente excitable la destacó en todo momento; y desde la más tierna 
 infancia di muestras de haber heredado plenamente e carácter de la 
 familia. A medida que avanzaba en años, ese carácter se desarrolló con 
 más fuerza y se convirtió por muchos motivos en causa de grave 
 preocupación para mis amigos, y de acusado perjuicio para mí. Crecí con 
 voluntad propia, entregado a los más extravagantes caprichos, y víctima 
 de las más incontrolables pasiones. Pobres de espíritu, mentalmente 
 débiles y asaltados por enfermedades constitucionales análogas a las 
 mías, mis padres poco pudieron hacer para contener las malas 
 predisposiciones que me distinguían. Algunos esfuerzos flojos y mal 
 dirigidos terminaron en un completo fracaso para ellos y, naturalmente, 
 en un triunfo total para mí. De allí en adelante mi voz fue ley en esa 
 casa; y a una edad en que pocos niños han abandonado los andadores, 
 quedé a merced de mi propia voluntad y me convertí, de hecho, si no de 
 derecho, en dueño de mis actos.

Mis más tempranos recuerdos de la vida escolar se relacionan con una 
 casa isabelina, amplia e irregular en un pueblo de Inglaterra, cubierto 
 de niebla, donde se alzaban innumerables árboles nudosos y gigantescos, y
 donde todas las casas eran excesivamente antiguas. En verdad, esa vieja
 y venerable ciudad era un lugar de ensueño, propicio para la paz del 
 espíritu. En este mismo momento, en mi fantasía, percibo el frío 
 refrescante de sus avenidas profundamente sombreadas, inhalo la 
 fragancia de sus mil arbustos, y me vuelvo a estremecer con indefinible 
 deleite ante el sonido hueco y profundo de la campana de la iglesia que 
 quebraba, cada hora, con su hosco y repentino tañido, el silencio de la 
 melancólica atmósfera en la que el recamado campanario gótico se 
 engastaba y dormía.

Tal vez el mayor placer que me es dado alcanzar hoy en día sea el 
 demorarme en recuerdos de la escuela y todo lo que con ella se 
 relaciona. Empapado como estoy por la desgracia — una desgracia, ¡ay! 
 demasiado real— se me perdonará que busque alivio, aunque leve y efímero
 en la debilidad de algunos detalles por vagos que sean. Esos detalles, 
 triviales y hasta ridículos en sí mismos, asumen en mi imaginación una 
 extraña importancia por estar relacionados con una época y un lugar en 
 donde reconozco la presencia de las primeras ambiguas admoniciones del 
 destino que después me envolvieron tan completamente en su sombra. 
 Permitidme, entonces, que recuerde.

Ya he dicho que la casa era antigua e irregular. Se erguía en un 
 terreno extenso y un alto y sólido muro de ladrillos, coronado por una 
 capa de cemento y de vidrios rotos, rodeaba la propiedad. Esta muralla, 
 semejante a la de una prisión, era el límite de nuestros dominios; lo 
 que había más allá sólo lo veíamos tres veces por semana: una vez los 
 sábados a la tarde cuando, acompañados por dos preceptores, se nos 
 permitía realizar un breve paseo en grupo a través de alguno de los 
 campos vecinos; y dos veces durante el domingo, cuando marchábamos de 
 modo igualmente formal a los servicios matinales y vespertinos de la 
 iglesia del pueblo. El director de la escuela era también el pastor de 
 la iglesia. ¡Con qué profunda sorpresa y perplejidad lo contemplaba yo 
 desde nuestros bancos lejanos, cuando con paso solemne y lento subía al 
 púlpito! Ese hombre reverente, de semblante tan modestamente benigno, de
 vestiduras tan brillosas y clericalmente ondulantes, de peluca 
 minuciosamente empolvada, rígida y enorme... ¿podía ser el mismo que 
 poco antes, con rostro amargo y ropa manchada de rapé, administraba, 
 férula en mano, las leyes draconianas de la escuela? ¡Oh, gigantesca 
 Paradoja, demasiado monstruosa para tener solución!

En un ángulo de la voluminosa pared rechinaba una puerta aun más 
 voluminosa. Estaba remachada y tachonada con tomillos de hierro y 
 coronada con picas dentadas del mismo metal. ¡Qué impresión de profundo 
 temor inspiraba! Nunca se abría, salvo para las tres salidas y regresos 
 mencionados; por eso, en cada crujido de sus enormes goznes 
 encontrábamos la plenitud del misterio, un mando de asuntos para 
 solemnes comentarios o para aun más solemnes meditaciones.

El extenso muro era de forma irregular, con abundantes recesos 
 espaciosos. De éstos, tres o cuatro de los más grandes constituían el 
 campo de juegos. El piso estaba nivelado y cubierto de grava fina y 
 dura. Recuerdo bien que no tenía árboles, ni bancos, ni nada parecido. 
 Por supuesto que quedaba en la parte posterior de la casa. En el frente 
 había un pequeño cantero, plantado con boj y otros arbustos; pero a 
 través de esta sagrada división sólo pasábamos en contadas ocasiones, 
 como el día de llegada o el de partida del colegio o quizás, cuando 
 algún padre o amigo nos pasaba a buscar y nos íbamos alegremente a 
 disfrutar de la Navidad o de las vacaciones de verano a nuestras casas.

¡Pero la casa! ¡Qué extraño era aquel viejo edificio! y para mí, ¡qué
 palacio encantado! Realmente sus recovecos eran infinitos, así como sus
 incomprensibles subdivisiones. En cualquier momento resultaba difícil 
 afirmar con seguridad en cuál de sus dos pisos nos hallábamos.

Entre un cuarto y otro siempre había tres o cuatro escalones que 
 subían o bajaban. Además, las alas laterales eran innumerables 
 —inconcebibles— y volvían de tal modo sobre sí mismas que nuestras ideas
 más exactas con respecto a la casa en sí, no diferían demasiado de las 
 que teníamos sobre el infinito. Durante los cinco años de mi residencia,
 nunca pude cerciorarme con precisión de en qué remoto lugar estaban 
 situados los pequeños dormitorios que nos habían asignado a mí y a otros
 dieciocho o veinte alumnos.

El aula era el cuarto más grande de la casa — y desde mi punto de 
 vista — el más grande del mundo entero. Era muy largo, angosto y 
 desconsoladoramente bajo, con puntiagudas ventanas góticas y cielo raso 
 de roble. En un ángulo remoto y aterrorizante había un cerramiento 
 cuadrado de unos ocho o diez pies, allí se encontraba el sanctum donde 
 rezaba "entre una clase y otra" de nuestro director, el reverendo doctor
 Bransby. Era una estructura sólida, de puerta maciza, y antes de 
 abrirla en ausencia del "dómine" hubiéramos preferido morir por la peine
 forte et dure. En otros ángulos había dos cerramientos similares sin 
 duda mucho menos reverenciados, pero no por eso menos motivo de terror. 
 Uno de ellos era la cátedra del preceptor "clásico", otro el 
 correspondiente a "inglés y matemáticas". Dispersos por el salón, 
 entrecruzados en interminable irregularidad había innumerables bancos y 
 pupitres, negros, viejos, carcomidos por el tiempo, tapados por pilas de
 libros manoseados, y tan cubiertos de iniciales, nombres completos, 
 figuras grotescas y otros múltiples esfuerzos del cortaplumas, que 
 habían perdido lo poco que en lejanos días les quedaba de su forma 
 original. En un extremo del salón había un inmenso balde de agua, y en 
 el otro un reloj de formidables dimensiones.

Encerrado entre las macizas paredes de esta venerable academia, pasé 
 sin tedio ni disgustos los años del tercer lustro de mi vida.

El fecundo cerebro de la infancia no requiere que lo ocupen o 
 diviertan los sucesos del mundo exterior; y la monotonía aparentemente 
 lúgubre de la escuela estaba repleta de excitaciones más intensas que 
 las que mi juventud obtuvo del lujo, o mi edad madura del crimen. Sin 
 embargo debo creer que mi primitivo desarrollo mental ya salía de lo 
 común... y hasta tenía mucho de outré. Por lo general, los 
 acontecimientos de la infancia no dejan un recuerdo definido en el 
 hombre maduro. Todo se parece a una sombra grisácea, — un recuerdo débil
 e irregular — una evocación indistinta de pequeños placeres y 
 fantasmagóricos dolores. Pero en mi caso no es así. En la infancia debo 
 haber sentido con la energía de un hombre lo que ahora encuentro 
 estampado en mi memoria con imágenes tan vívidas, tan profundas y tan 
 duraderas como los exergos de las medallas cartaginesas.

Y sin embargo — desde un punto de vista mundano — ¡qué poco había 
 allí para recordar! Despertar por la mañana, el llamado nocturno a 
 acostarse, los estudios, los recitados; las vacaciones periódicas y los 
 paseos; el campo de juegos con sus peleas, sus pasatiempos, sus 
 intrigas... todo eso que por obra de un hechizo mental tota ente 
 olvidado después, llegaba a abarcar una multitud de sensaciones, un 
 mundo de ricos incidentes, un universo de variadas emociones, de la más 
 apasionada y entusiasta excitación. "¡Oh, le bon temps, que ce siècle de
 fer!"

En verdad, el ardor, el entusiasmo y mi naturaleza imperiosa pronto 
 me destacaron de mis condiscípulos y suave, pero naturalmente fui 
 ganando ascendiente sobre todos los que no eran mucho mayores que yo; 
 sobre todos... con una única excepción. La excepción fue un alumno que 
 sin ser pariente mío, llevaba mi mismo nombre y apellido; una 
 circunstancia poco destacable porque pese a mi ascendencia noble, el mío
 era uno de. esos apellidos comunes que, desde tiempos inmemoriales, 
 parecen haber pasado a ser propiedad de la plebe. En este relato me he 
 denominado William Wilson, nombre ficticio, pero no muy distinto del 
 verdadero. Sólo mi tocayo, entre los que según la fraseología del 
 colegio formaban nuestro "grupo" se atrevía a competir conmigo en el 
 estudio, — en los deportes y rencillas del campo de juegos — negándose a
 creer ciegamente en mis afirmaciones y a someterse a mis deseos... en 
 una palabra, pretendía oponerse a mi arbitraria dictadura. Si existe en 
 la tierra un despotismo supremo e ¡limitado es el despotismo que ejerce 
 en la juventud, una mente superior sobre los espíritus menos enérgicos 
 de sus compañeros.

La rebeldía de Wilson era para mí una fuente de la mayor perplejidad;
 tanto más cuando pese a la bravuconería con que trataba en público 
 tanto a él como a sus pretensiones, secretamente le temía y no podía 
 menos que pensar que la igualdad que mantenía conmigo tan fácilmente era
 una prueba de su verdadera superioridad; porque no ser superado me 
 costaba una lucha permanente. Sin embargo esa superioridad — y aún esa 
 igualdad — en realidad nadie más que yo la reconocía; nuestros 
 compañeros, por una inexplicable ceguera, ni siquiera parecían 
 sospecharla. Lo cierto es que su competencia, su resistencia y sobre 
 todo su impertinente y tozuda interferencia en mis propósitos, eran tan 
 dolorosas como poco evidentes. Era como si careciera tanto de la 
 ambición que estimula, como de la apasionada energía mental que me 
 permitía destacarme. Parecía que su rivalidad sólo se debía al 
 caprichoso deseo de contradecirme, asombrarme o mortificarme; aunque 
 había momentos en que yo no podía menos que observar, con una mezcla de 
 asombro, humillación y resentimiento, que Wilson mezclaba sus injurias, 
 sus insultos o sus contradicciones con un muy inapropiado y sin duda 
 inoportuno modo afectuoso. Yo sólo podía concebir ese singular 
 comportamiento como el producto de una consumada suficiencia que 
 adoptaba el tono vulgar de la condescendencia y la protección.

Quizás fuera este último rasgo en la conducta de Wilson, junto con 
 nuestros nombres idénticos y la simple coincidencia de haber ingresado 
 el mismo día en la escuela lo que, entre los alumnos de los cursos 
 superiores, dio pábulo a la idea de que éramos hermanos. Porque los 
 estudiantes mayores, por lo general, no se informan en detalle de los 
 asuntos de los menores. Ya he dicho, o debí decir, que Wilson no estaba,
 m remotamente emparentado con mi familia. Pero con seguridad, de haber 
 sido hermanos, hubiéramos sido mellizos; porque después de egresar de la
 escuela del doctor Bransby, me enteré por casualidad de que mi tocayo 
 había nacido el diecinueve de enero de 1913 y esta es una coincidencia 
 bastante notable, pues se trata precisamente del día de mi natalicio.

Tal vez parezca extraño que, pese a la continua ansiedad que me 
 causaban la rivalidad de Wilson y su intolerable espíritu de 
 contradicción, de alguna manera no podía resolverme a odiarlo. Sin duda,
 casi todos los días manteníamos una discusión en la que me cedía 
 públicamente la palma de la victoria, aunque de alguna manera me hacía 
 sentir que era él quien la merecía; sin embargo, una sensación de 
 orgullo de mi parte, y una gran dignidad de la suya, nos mantenía 
 siempre en lo que se ha dado en llamar "buenas relaciones", mientras en 
 muchos aspectos nuestros temperamentos congeniaban, despertando en mí un
 sentimiento que sólo nuestras respectivas posturas impedían que 
 madurara en amistad. Me resulta verdaderamente difícil definir, y aun 
 describir mis verdaderos sentimientos hacia él. Eran una mezcla 
 abigarrada y heterogénea; cierta petulante animosidad, que no llegaba a 
 ser odio, cierta estima, un respeto mayor aun, mucho temor y un mundo de
 inquietante curiosidad. Para los moralistas, será innecesario agregar, 
 además, que Wilson y yo éramos compañeros inseparables.

Sin duda esta anómala relación que existía entre nosotros era lo que 
 me llevaba a atacarlo (y los ataques eran muchos, francos o en 
 cubiertos) por medio de la burla o de las bromas pesadas (que duelen 
 aunque parezcan una simple diversión) en lugar de convertirse en una 
 seria y decidida hostilidad. Pero mis esfuerzos en ese sentido no 
 siempre resultaban exitosos, aunque concibiera mis planes con mucha 
 astucia; porque el carácter de mi tocayo poseía esa modesta y silenciosa
 austeridad del que, aunque goce de sus propias bromas afiladas, no 
 posee en sí mismo un talón de Aquiles y se niega totalmente a ser objeto
 de una burla. Sólo pude encontrarle un punto vulnerable, debido a una 
 peculiaridad de su persona y ocasionado quizá por una enfermedad 
 constitucional, que hubiese relegado a cualquier otro antagonista menos 
 exasperado que yo; mi rival tenía un defecto en las cuerdas vocales que 
 le impedía levantar la voz más allá de un susurro apenas audible. Y yo 
 no dejé de aprovechar las pobres ventajas que ese defecto me 
 proporcionaba.

Las represalias de Wilson eran muchas; pero había una que me 
 Perturbaba más allá de toda medida. Jamás pude saber cómo descubrió con 
 tanta sagacidad que algo tan insignificante me ofendería; Pero una vez 
 que lo supo, no dejó de asestármela. Yo siempre había experimentado 
 aversión por mi poco elegante apellido y ni nombre de pila tan común que
 era casi plebeyo. Esos nombres eran veneno Para mis oídos y cuando, el 
 día de mi llegada, se presentó un segundo William Wilson en la academia,
 me indigné con él por llevar tal nombre y me disgusté doblemente con el
 apellido debido a que lo llevaba un extraño el cual sería motivo de una
 doble repetición, que estaría constante en mi presencia y cuyas 
 actividades en la rutina del colegio, a causa de esa odiosa 
 coincidencia, muchas veces serían confundidas con las mías.

Este sentimiento de vejación así engendrado fue creciendo con cada 
 circunstancia que tendiera a revelar un parecido moral o físico entre mi
 rival y yo. Entonces todavía no había descubierto el hecho notable de 
 que fuésemos de la misma edad, pero noté que éramos de la misma estatura
 y percibí una singular semejanza en nuestras facciones y aspecto 
 físico. También me amargaba que entre los alumnos de las clases 
 superiores se rumoreara que éramos parientes. En una palabra, nada podía
 molestarme más (aunque lo disimulara escrupulosamente) que cualquier 
 alusión a un parecido intelectual, personal o familiar entre nosotros. 
 Pero en realidad no tenía motivos para creer que (con excepción de un 
 parentesco y en el caso del mismo Wilson) que estas similitudes fueran 
 comentadas u observadas siquiera por nuestros compañeros. Me resultaba 
 evidente que él las observaba en todos sus aspectos y con tanta claridad
 como yo; pero que en tales circunstancias hubiera sido capaz de 
 descubrir tan fructífero campo de ataque, sólo puede ser atribuible, 
 como ya dije, a su extraordinaria perspicacia.

Su táctica consistía en perfeccionar una imitación de mi persona, 
 tanto en palabras como en hechos y Wilson desempeñaba admirablemente su 
 papel. Mi forma de vestir era fácil de copiar; se apropió sin dificultad
 de mi manera de caminar y de mis actitudes, y a pesar de su defecto 
 constitucional, ni siquiera mi voz escapó a su imitación. Por supuesto 
 que no intentaba imitar mis tonos más fuertes, pero la tonalidad general
 de mi voz era idéntica; y su extraño susurro llegó a convertirse en el 
 eco mismo de mi voz.

No me aventuraré a describir hasta dónde me exasperaba este minucioso
 retrato (porque con justicia no podía tildarse de caricatura). Me 
 quedaba un consuelo: por lo visto era el único que notaba la imitación y
 sólo tenía que soportar las sonrisas cómplices y misteriosamente 
 sarcásticas de mi tocayo. Satisfecho de haber provocado en mí el efecto 
 esperado, parecía reír en secreto por el aguijón que acababa de clavarme
 y desdeñaba el aplauso general que fácilmente podría haber obtenido con
 sus astutas maniobras. Durante muchos meses fue un enigma indescifrable
 para mí que la totalidad del colegio no advirtiera sus designios, no 
 percibiera sus intenciones, ni comprobara su cumplimiento, y participara
 de su burla. Tal vez la gradación de su máscara la hizo menos 
 perceptible; o posiblemente debí mi seguridad a la maestría del imitador
 que desdeñando la letra (que es todo lo que ven los obtusos en una 
 pintura) sólo ofrecía en pleno el espíritu del original para mi 
 contemplación y tormento.

Ya he hablado más de una vez del desagradable aire protector que 
 Wilson asumía con respecto a mí, y de sus frecuentes y oficiosas 
 interferencias que se interponían en mi voluntad. Esta interferencia 
 muchas veces adoptaba la desagradable forma de un consejo, consejo más 
 insinuado que abiertamente ofrecido. Yo lo recibía con una repugnancia 
 que se fue acentuando con los años. Y sin embargo, en este día tan 
 lejano, permítaseme el acto de justicia de reconocer que no recuerdo 
 ocasión alguna en la que las sugerencias de mi rival me incitaran a los 
 errores o tonterías tan habituales en esa edad inmadura e inexperta: si 
 no su talento, o su sabiduría mundana por lo menos su sentido moral y su
 sensatez eran mucho más agudos que los míos; y hoy en día, yo hubiera 
 podido ser un hombre mejor, y por lo tanto más feliz, de haber rechazado
 con menos frecuencia los consejos encerrados en esos susurros que en 
 ese momento odiaba cordialmente y despreciaba con amargura.

Como sea, acabé por impacientarme en extremo ante esa desagradable 
 supervisión y cada día me sentía más agraviado por lo que consideraba su
 intolerable arrogancia. He dicho ya que durante nuestros primeros años 
 de relación como condiscípulos, mis sentimientos hacia Wilson bien 
 podrían haber madurado en una amistad; pero en los últimos meses de mi 
 residencia en la academia, aunque su impertinencia hubiera disminuido, 
 sin duda, en alguna medida, mis sentimientos se trocaron, en similar 
 proporción; en odio más profundo. Creo que en una ocasión él lo 
 percibió, y desde entonces, me evitó, o simuló evitarme.

Si mal no recuerdo, en esa misma época, tuvimos un violento altercado
 durante el que Wilson perdió la calma hasta un punto mayor que otras 
 veces, y habló y actuó con una franqueza nada común en su carácter. En 
 ese momento descubrí, o creí descubrir, en su tono, en su aire, y en su 
 apariencia general algo que al principio me sorprendió y luego me 
 interesó profundamente, trayendo a mi recuerdo veladas visiones de mi 
 primera infancia: vehementes, confusos y tumultuosos recuerdos de un 
 tiempo en que la memoria misma aún no había nacido. Sólo logro describir
 la sensación que me oprimía diciendo que me resultó difícil rechazar la
 convicción de haber estado vinculado en alguna época muy lejana con ese
 ser que permanecía de pie ante mí... una vinculación en algún punto 
 infinitamente remoto del pasado. Sin embargo la ilusión se desvaneció 
 con la misma rapidez con que había llegado, y si la refiero es para 
 precisar el día en que mantuve la última conversación con mi extraño 
 tocayo en la academia.

La enorme casa vieja, con sus innumerables subdivisiones, tenía 
 varios cuartos contiguos de gran tamaño donde dormía la mayoría de los 
 estudiantes. Como sucede inevitablemente en un edificio tan mal 
 proyectado, había asimismo una cantidad de cuartos de menor tamaño, 
 verdaderas sobras de la estructura, y que el ingenio económico del 
 doctor Bransby también había habilitado como dormitorios; pese a que por
 su tamaño tan reducido no pudieran alojar más que a un sólo individuo. 
 Wilson ocupaba uno de esos cuartos pequeños.

Una noche, hacia el final de mi quinto año en la escuela e 
 inmediatamente después del altercado que acabo de mencionar, cuando 
 todos dormían, me levanté, y lámpara en mano me interné por 
 interminables pasillos angostos rumbo al dormitorio de mi rival. Hacía 
 mucho que planeaba hacerle una de esas perversas bromas pesadas, hasta 
 ese momento siempre infructuosas. Tenía intenciones de llevar a cabo de 
 inmediato mi plan, y decidí que Wilson percibiera toda su milicia Al 
 llegar a su cuarto, entré en silencio, y dejé afuera la lámpara cubierta
 con una pantalla. Avancé un paso y escuché el sonido de su respiración 
 tranquila. Seguro de que dormía, volví a tomar la lámpara y me aproximé 
 con ella a la cama. Esta se hallaba rodeada de pesadas cortinas; 
 siguiendo con mi plan, las aparté con lentitud y en silencio hasta que 
 rayos de luz iluminaron de golpe al durmiente, mientras mis ojos se 
 clavaban en su cara. Lo miré, e instantáneamente quedé petrificado, 
 helado. Respiré con dificultad, me temblaban las rodillas y mi espíritu 
 era presa de un horror sin sentido, pero intolerable. Jadeando, aproximé
 aún más la lámpara a su cara. ¿Eran esos... ésos, los rasgos de William
 Wilson? Veía, sin duda que eran los suyos, pero me estremecía como 
 presa de un ataque de fiebre al imaginar que no lo eran. ¿Qué había en 
 ellos para confundirme de tal manera? Lo miré fijo mientras mi cerebro 
 era presa de un torbellino de pensamientos incoherentes. No era esa su 
 apariencia — seguramente no era ésa — cuando estaba despierto. ¡El mismo
 nombre! ¡La misma figura! ¡El mismo día de llegada a la academia! ¡Y 
 después su obstinada e insensata imitación de mi manera de caminar, mi 
 voz, mis costumbres y actitudes! ¿Estaría en verdad, dentro de los 
 límites de las posibilidades humanas que lo que ahora veía fuese 
 meramente el resultado de su constante y sarcástica imitación? 
 Despavorido y cada vez más tembloroso apagué la lámpara, salí en 
 silencio del cuarto y abandoné en el acto los salones de esa vieja 
 academia a la que no regresaría jamás

Después de pasar algunos meses holgazaneando en casa, me hallé 
 convertido en un estudiante de Eton. El breve intervalo transcurrido 
 bastó para debilitar el recuerdo de los acontecimientos ocurridos en la 
 academia del doctor Bransby, o por lo menos para modificar los 
 sentimientos que esos recuerdos me inspiraban. La verdad — la tragedia —
 del drama, ya no existían. Ahora podía dudar de la evidencia de mis 
 sentidos, y las pocas veces que recordaba el episodio me sorprendían los
 extremos a que puede llegar la credulidad humana y sonreía ante la 
 fuerza de la imaginación que poseía por herencia. Dado el género de vida
 que empecé a llevar en Eton era lógico que este escepticismo no 
 decreciera. El vórtice de locura irreflexiva en el que inmediata y 
 temerariamente me sumergí, barrió con todo lo que no fuera el pasado 
 reciente ahogando de inmediato toda impresión sólida o seria y dejando 
 en mi recuerdo tan sólo las cosas más triviales de mi vida anterior.

No deseo, sin embargo, trazar aquí el curso de este miserable 
 libertinaje, un libertinaje que desafiaba las leyes y eludía la 
 vigilancia de la institución. Transcurrieron tres años de locura que no 
 me dejaron ningún provecho, sino que arraigaron en mí los vicios y, de 
 manera insólita, aumentaron mi estatura corporal. En ese tiempo, después
 de una semana de tonta disipación, invité a un grupo de los estudiantes
 más disolutos a una orgía secreta en mis habitaciones. Nos encontramos 
 ya avanzada la noche, porque nuestra orgía debía prolongarse fielmente 
 hasta la mañana. Corría con libertad el vino, y no faltaban otras 
 seducciones tal vez más peligrosas; cuando el gris de la aurora apenas 
 se perfilaba en el este, nuestro extravagante delirio estaba en su punto
 más alto. Excitado hasta la locura por las cartas y el alcohol, yo 
 insistía en un brindis especialmente blasfemo cuando de repente atrajo 
 mi atención la puerta que se entreabría con violencia, y la voz ansiosa 
 de un criado. Decía que una persona me reclamaba con desesperada 
 urgencia en el vestíbulo.

Salvajemente excitado por el vino, la inesperada interrupción me 
 alegró en lugar de sorprenderme. Salí tambaleante y en pocas pasos 
 estuve en el vestíbulo del edificio. En ese lugar, estrecho y bajo, no 
 había lámpara, y sólo la pálida claridad del amanecer se abría paso por 
 la ventana semicircular. Al transponer el umbral percibí la presencia de
 un joven casi de mi misma estatura, que vestía una bata de casimir 
 blanco, cortada al nuevo estilo, como la que llevaba yo puesta en ese 
 momento. La débil luz me permitió percibirlo, pero no alcancé a 
 distinguir los rasgos de su cara. Al verme entrar, vino presuroso a mi 
 encuentro y tomándome del brazo con un gesto de petulante impaciencia, 
 me murmuró al oído las palabras:

—¡William Wilson!

Recuperé en el acto la sobriedad.

En los modales del desconocido, y en el temblor de su dedo suspenso 
 entre mis ojos y la luz, había algo que me llenó de indescriptible 
 asombro; pero no fue eso lo que me conmovió con mayor violencia. Fue la 
 solemne admonición que contenían aquellas palabras sibilantes 
 pronunciadas en voz baja y singular; y por sobre todo, fue el carácter, 
 el tono, el sonido de esas sílabas escasas, simples y familiares, pero 
 susurradas, que llegaban a mí con mil turbulentos recuerdos de días 
 pasados, y que golpearon mi alma con el impacto de una batería 
 galvánica. Antes de que pudiera recobrar el uso de mis facultades, mi 
 visitante había desaparecido.

Aunque ese acontecimiento tuvo un vívido efecto sobre mi imaginación,
 fue también un efecto pasajero. Durante una semana me ocupé en hacer 
 toda clase de investigaciones o me dejé envolver en una nube de 
 especulaciones morbosas. No pretendí ocultar a mi percepción la 
 identidad del singular individuo que con tanta perseverancia se 
 inmiscuía en mis asuntos y que me acosaba con sus insinuados consejos. 
 ¿Pero quién era y qué era ese Wilson? ¿De dónde venía? ¿Cuáles eran sus 
 propósitos? Me resultó imposible encontrar una respuesta satisfactoria a
 estas preguntas; sólo alcancé a averiguar que un repentino accidente 
 familiar lo obligó a abandonar la academia del doctor Bransby el mismo 
 día de mi huida. Pero poco tiempo después dejé de pensar en el asunto; 
 mi atención estaba completamente absorbida por el proyecto de ingresar 
 en Oxford. Hacia allí pronto me trasladé; mis padres, en su irreflexiva 
 vanidad, me proporcionaron un vestuario Y una pensión anual que me 
 permitirían disfrutar a mi antojo del lujo, ya tan caro a mi corazón, y 
 rivalizar en despilfarro con los más altivos herederos de los más 
 opulentos ducados de Gran Bretaña.

Excitado por tantos medios para fomentar el vicio, mi temperamento se
 desbordó con renovado ardor, y en la loca infatuación de mis 
 francachelas, mancillé las más elementales normas de decencia. Pero 
 sería absurdo detenerme en los detalles de mis extravagancias. Baste 
 decir que fui más despilfarrador que el mismo Herodes, y que dando 
 nombre a una multitud de nuevas locuras, agregué un apéndice nada breve 
 al largo catálogo de vicios entonces habituales en la más disoluta 
 universidad de Europa.

Sin embargo resultaba casi increíble que pese a haber caído tan bajo 
 mancillando mi condición de caballero, hubiera de llegar a 
 familiarizarme con el vil arte del jugador profesional y que, habiéndome
 convertido en adepto de esa ciencia despreciable, la practicara con 
 frecuencia, corno un medio de aumentar aún más mis enormes rentas a 
 expensas de mis compañeros más débiles de carácter. Sin embargo, esa era
 la verdad. Y la misma enormidad de esta ofensa contra todos los 
 sentimientos varoniles y honorables, demostraba, más allá de toda duda, 
 la principal, ya que no la única razón de la impunidad con que la 
 cometía. ¿Quién, entre mis más desenfrenados camaradas, no hubiera 
 preferido dudar del testimonio de sus sentidos antes de sospechar 
 culpable de semejante vileza al alegre, al franco, al generoso William 
 Wilson — el más noble y liberal compañero de Oxford — ese cuyas locuras 
 (según decían sus parásitos) eran sólo las locuras de la juventud y de 
 la fantasía, cuyos errores no eran más que caprichos inimitables cuyos 
 vicios más negros eran sólo descuidadas y atrevidas extravagancias?

Había estado dos años exitosamente entregado a estas actividades, 
 cuando llegó a la Universidad un joven noble, un parvenu de apellido 
 Glendinning — tan rico como Herodes Atico según los rumores — y cuyas 
 riquezas también habían sido fácilmente obtenidas. Pronto me di cuenta 
 de que era un simple y, naturalmente, lo consideré un sujeto adecuado 
 para poner a, prueba mis habilidades. Lo invité a jugar con frecuencia 
 y, con la habitual artimaña del tahúr, le permití ganar sumas 
 considerables para envolverlo más eficazmente en mis redes. Una vez 
 maduros mis planes, me encontré con él (decidido a que esa partida fuera
 la última y decisiva) en las habitaciones de un compañero llamado 
 Preston, amigo por igual de ambos pero que, para hacerle justicia, no 
 abrigaba la más remota sospecha de mis intenciones. Para mayor disimulo,
 conseguí reunir un grupo de ocho a diez personas y me las ingenié para 
 que la propuesta de jugar a las cartas pareciera accidental y la 
 sugiriera la misma víctima. Para no prolongar un tema tan vil, no omití 
 ninguna de las acostumbradas y delicadas bajezas de situaciones 
 similares, hasta tal punto repetidas que sorprende que todavía existan 
 seres tan tontos que caigan en la trampa.

Dilatamos el juego hasta altas horas de la noche y por fin llevé a 
 cabo la maniobra gracias a la cual Glendinning quedaba como mi único 
 adversario. El juego, también era mi preferido, el écarté. El resto de 
 los invitados, interesados por nuestra partida, abandonó sus propias 
 cartas y nos rodeó. El parvenu, a quien al principio de la noche logré 
 inducir a beber en abundancia, mezclaba las cartas, las repartía y 
 jugaba con una nerviosidad que su ebriedad sólo en parte podía explicar.
 En poco rato se convirtió en mi deudor por una importante suma y 
 entonces, después de beber un gran trago de oporto, hizo lo que yo 
 fríamente esperaba: me propuso doblar nuestras ya extravagantes 
 apuestas. Simulé una enorme renuencia y recién cuando mis repetidas 
 negativas le provocaron algunas réplicas coléricas, que me acusaban de 
 cobarde, acepté la propuesta. El resultado, por supuesto, no hizo más 
 que demostrar hasta qué punto había caído la presa en mis redes: en 
 menos de una hora, su deuda se cuadruplicó. Hacía rato que el semblante 
 de Glendinning perdía el tinte rubicundo provocado por el vino; pero 
 ahora, para mi sorpresa, percibí en él una palidez verdaderamente 
 espantosa. Aseguro que me sorprendió, porque en respuesta a mis ansiosas
 averiguaciones, Glendinning me había sido presentado como inmensamente 
 rico, y las sumas que ya llevaba perdidas, aunque importantes en sí 
 mismas, supuse que no podían incomodarlo seriamente, y mucho menos 
 afectarlo con tal violencia. Lo primero que pensé era que estaba 
 agobiado por el vino que acababa de beber; y más por mantener mi 
 reputación a los ojos de mis compañeros que por motivos menos 
 interesados, me disponía a exigir con tono perentorio la suspensión de 
 la partida, cuando algunas frases dichas a mi alrededor y la exclamación
 de total desesperanza que profirió Glendinning, me dieron a entender 
 que acababa de provocar su ruina total en circunstancias que, al 
 convertirlo en Objeto de la piedad general, deberían haberlo protegido 
 hasta de los ataques de un espíritu maligno.

Es difícil saber cuál debía haber sido mi conducta en ese momento. La
 lamentable condición de mi víctima creaba un clima de incómodo 
 abatimiento en todos los presentes; hubo algunos instantes de Profundo 
 silencio durante el que me ardieron las mejillas ante las miradas 
 abrasadoras de desprecio y de reproche que me dirigían los menos 
 viciosos del grupo. Confieso que el peso intolerable de mi ansiedad se 
 vio durante breves instantes aliviada por una repentina y extraordinaria
 interrupción. Las pesadas puertas plegadizas de la habitación se 
 abrieron de par en par con un ímpetu tan vigoroso y arrollador que, como
 por arte de magia, se extinguieron todas las velas del cuarto. Pero las
 llamas, agonizantes, nos Permitieron percibir la entrada de un 
 desconocido, un hombre aproximadamente, de mi estatura, completamente 
 envuelto en una capa. La oscuridad era ahora total, Y sólo podíamos 
 sentir que el desconocido estaba entre nosotros. Antes de que nadie 
 pudiera recobrarse de la sorpresa provocada por entrada tan ruda e 
 intempestiva, oímos la voz del intruso.

—Señores— dijo en una voz baja y clara, en un susurro jamás olvidado 
 que me estremeció hasta la médula —. Señores, no me disculparé por mi 
 comportamiento, porque al conducirme de esta manera cumplo con un deber.
 Sin lugar a dudas, ustedes ignoran la verdadera personalidad del que 
 esta noche le ha ganado a Lord Glendinning una importante suma al 
 écarté. Por lo tanto les señalaré una manera expeditiva para obtener 
 esta tan necesaria información. Por favor examinen con cuidado el paño 
 de su manga izquierda y los pequeños paquetes que encontrarán en los 
 espaciosos bolsillos de su bata bordada.

Mientras hablaba, el silencio era tan profundo que se hubiera Podido 
 oír la caída de un alfiler sobre el piso. Al terminar de hablar, salió 
 tan abruptamente como había llegado. ¿Puedo describir... describiré mis 
 sensaciones? ¿Necesito decir que experimenté todos los horrores del 
 condenado? No tuve tiempo de reflexionar. Varias manos me aferraron con 
 rudeza, impidiéndome todo movimiento, y de inmediato se volvieron a 
 prender las luces. Enseguida me registraron. En el forro de mi manga 
 encontraron todas las cartas esenciales en el écarté, y en los bolsillos
 de mi bata una serie de mazos de barajas idénticos a los que 
 utilizábamos en nuestras partidas, con la única excepción de que las 
 mías eran lo que técnicamente se denomina arrondées: los honores eran 
 levemente convexos en las puntas, las cartas más bajas, levemente 
 convexas a los costados. De esta manera, el incauto que corta el mazo a 
 lo largo, según lo acostumbrado, invariablemente proporciona un honor a 
 su adversario, mientras el tahúr cortará a lo ancho sin proporcionar a 
 su víctima ninguna carta de importancia en el juego.

Cualquier explosión de indignación ante lo que acababan de descubrir 
 me hubiera afectado menos que el silencioso desprecio o la sarcástica 
 compostura con que lo recibieron.

—Señor Wilson — dijo nuestro anfitrión, inclinándose para levantar 
 del piso una lujosa capa de pieles excepcionales, Señor Wilson, esta 
 capa es suya. (Hacía frío y al salir de mi habitación me había echado la
 capa sobre los hombros quitándomela luego al llegar a la escena del 
 juego). Supongo que está de más buscar aquí mayores pruebas de su 
 habilidad — comentó, observando los pliegues de la capa con amarga 
 sonrisa —. Ya tenemos bastantes. Espero que comprenda la necesidad de 
 abandonar Oxford, y, en todo caso, de salir inmediatamente de mis 
 aposentos.

Envilecido, humillado como estaba, es probable que hubiera respondido
 a tan exasperante lenguaje con un arrebato de violencia si en ese 
 momento mi atención no hubiese sido atraída por un hecho sorprendente. 
 La capa que me había puesto para la reunión era de pieles extremadamente
 raras; tan poco comunes y extravagantemente costosas que no me 
 aventuraré a hablar de su precio. También el modelo era de mi propia y 
 fantástica invención; porque era exigente hasta la fanfarronería en 
 cuestiones de naturaleza tan frívola. Por eso, cuando el señor Preston 
 me alcanzó la que acababa de levantar del piso, cerca de las puertas 
 plegadizas de la habitación vi, con un asombro que se acercaba al 
 terror, que yo tenía mi propia capa colgando del brazo (donde 
 distraídamente la había colocado) y que la que él me entregaba era 
 absolutamente idéntica en todos y cada uno de sus detalles. Recordé que 
 el extraño personaje que me desenmascarara estaba envuelto en una capa 
 al entrar y, aparte de mí, esa noche ningún otro invitado llevaba capa. 
 Con la poca presencia de ánimo que me quedaba, tomé la que me ofrecía 
 Preston, la coloqué con disimulo sobre la mía; salí de la habitación con
 una resuelta expresión de desafío, y al alba de la mañana siguiente 
 inicié un viaje al continente sumido en un abismo de horror y de 
 vergüenza.

Huía en vano. Mi maldito destino me persiguió exultante, y me 
 demostró, sin lugar a dudas, que su misterioso dominio acababa de 
 empezar. Apenas puse mis pies en París tuve nuevas pruebas del odioso 
 interés que Wilson demostraba en mis asuntos. Volaron los años, sin que 
 yo pudiera experimentar el menor alivio. ¡Miserable! ¡En Roma se 
 interpuso entre mis ambiciones y yo con inoportuna y espectral 
 solicitud! También en Viena, en Berlín y en Moscú. ¿Dónde en verdad, no 
 tuve amargos motivos para maldecirlo desde el fondo del corazón? Por fin
 huí, presa de pánico, de esa inescrutable tiranía, como si se tratara 
 de una peste; y huí en vano hasta los mismos confines de la tierra.

Y una y otra vez, en secreta comunión con mi espíritu, me preguntaba;
 "¿Quién es? ¿De dónde viene? ¿Qué quiere?" Pero no encontré la 
 respuesta. Entonces estudié con minuciosidad las formas y los métodos y 
 los rasgos dominantes de aquella impertinente vigilancia. Pero aún en 
 eso no había en qué basar una conjetura. Era ciertamente notable que en 
 ninguna de las múltiples instancias en que se había cruzado últimamente 
 en mi camino lo había hecho más que para frustrar planes o malograr 
 hechos que, de haberse cumplido, hubieran culminado en una amarga 
 maldad. ¡Pobre justificación es ésta, en verdad, para una autoridad tan 
 imperiosamente asumida! ¡Pobre compensación para los derechos de un 
 libre albedrío tan pertinaz e insultantemente negado!

También me había visto obligado a notar que, durante un largo 
 período, mi verdugo (que escrupulosamente y con maravillosa destreza 
 mantuvo su capricho de vestirse de manera idéntica que yo) consiguió 
 que, en la ejecución de sus variadas interferencias a mi voluntad, nunca
 y en ningún momento pudiera ver sus facciones. Quienquiera fuese 
 Wilson, esto, al menos era el colmo de la afectación o de la locura. 
 ¿Supuso por un instante que en quien me amonestara en Eton, en quien 
 malograra mi ambición en Roma, mi venganza en París, mi apasionado amor 
 en Nápoles o lo que falsamente definiera como mi avaricia en Egipto que 
 en éste — mi archienemigo y genio maligno —, dejaría de reconocer al 
 William Wilson de mis días de escolar al tocayo, al compañero, al rival,
 al odiado y temido rival de la academia del doctor Bransby? ¡Imposible!
 Pero permitan que me apresure a llegar a la última escena del drama.

Hasta allí yo había sucumbido con indolencia a su imperioso dominio. 
 El sentimiento de profundo temor con que habitualmente contemplaba el 
 elevado carácter, la majestuosa sabiduría y la aparente ubicuidad y 
 omnipotencia de Wilson, sumados al terror que ciertos rasgos de su 
 naturaleza y las conjeturas que me inspiraban, habían llevado a grabar 
 en mí la idea de mi absoluta debilidad y desamparo, y a sugerirme una 
 implícita aunque amarga y renuente sumisión a su arbitraria voluntad. 
 Pero últimamente, me había entregado por completo a la bebida, y la 
 terrible influencia que ésta ejercía sobre mi temperamento hereditario, 
 me llevó a impacientarme cada vez más ante esa vigilancia. Empecé a 
 murmurar, a vacilar, a resistir. ¿Y fue sólo mi imaginación la que me 
 indujo a creer que con el aumento de mi propia firmeza, la de mi 
 torturador sufriría una proporcional disminución? Sea como fuere, empecé
 a sentirme inspirado por una ardiente esperanza, que con el tiempo 
 fomentó en mis más secretos pensamientos la firme y desesperada 
 resolución de no seguir tolerando esa esclavitud.

Fue en Roma, durante el carnaval de 18.., que asistí a un baile de 
 máscaras en el palazzo del duque napolitano Di Broglio. Me dejé 
 arrastrar con más libertad que de costumbre por el exceso de bebida y 
 luego la atmósfera sofocante de los salones atestados me irritó hasta un
 punto intolerable. Además, la dificultad de abrirme paso entre la 
 aglomeración de invitados contribuyó en gran medida a aumentar mi 
 malhumor; porque buscaba ansioso (permitidme no decir con qué indigno 
 motivo) a la joven, alegre y hermosa esposa del anciano y tambaleante Di
 Broglio. Con inescrupulosa confianza ella me había confiado el secreto 
 del disfraz que luciría esa noche, y habiéndola vislumbrado a la 
 distancia, me apresuraba a reunirme con ella. En ese momento sentí que 
 una mano liviana se apoyaba sobre mi hombro y volví a escuchar ese 
 inolvidable, bajo y maldito susurro junto a mi oído.

En un absoluto frenesí de furia me volví de inmediato contra aquél 
 que así me interrumpía y lo aferré por el cuello con violencia. Tal como
 yo suponía, vestía un disfraz similar al mío: capa española de 
 terciopelo azul y cinturón rojo del que pendía una espada. Una máscara 
 de seda negra le cubría por completo la cara.

—¡Miserable!— grité con voz ronca por la furia que cada sílaba que 
 pronunciaba parecía atizar —. ¡Miserable! ¡Impostor! ¡Maldito villano! 
 ¡No permitiré... no permitiré que me persigas hasta la muerte! ¡Sígueme o
 te atravesaré aquí mismo con mi espada!— Y me encaminé a una pequeña 
 antecámara contigua, arrastrándolo conmigo sin que él se resistiera.

En cuanto entramos, furioso, lo empujé para alejarlo de mí. Él 
 trastabilló contra la pared, mientras yo cerraba la puerta con un 
 juramento y le ordenaba que desenvainara su espada. Sólo vaciló un 
 instante; después, con un pequeño suspiro desenvainó en silencio y se 
 preparó para defenderse.

El duelo fue breve. Frenético y presa de feroz excitación, yo sentía 
 en mi brazo la energía y el poder de una multitud. En pocos segundos lo 
 acorralé contra la pared, y allí, teniéndolo en mi poder, le hundí 
 repetidas veces la espada en el pecho con brutal ferocidad.

En aquel instante, alguien movió el pestillo de la puerta. Evité 
 presuroso una intrusión y de inmediato regresé al lado de mi moribundo 
 rival. ¿Pero qué lenguaje humano puede transmitir adecuadamente esa 
 sorpresa, ese horror que me poseyó frente al espectáculo que tenía ante 
 mi vista? El breve instante en que aparté la mirada pareció ser 
 suficiente para producir un cambio material en el arreglo de aquel 
 extremo lejano de la habitación. Un gran espejo — o por lo menos en mi 
 confusión eso me pareció al principio —, alzábase donde antes no había 
 nada. Y cuando avancé hacia él, en el colmo del espanto, cubierta de 
 sangre y pálida la cara, mi propia imagen vino tambaleándose hacia mí.

Eso me pareció, digo, pero me equivocaba. Era mi antagonista, era 
 Wilson quien se erguía ante mí, agonizante. Su máscara y su capa yacían 
 en el suelo, donde las había arrojado. Cada hebra de su ropa, cada línea
 de los marcados y singulares rasgos de su cara ¡eran idénticos a los 
 míos!

Era Wilson. Pero ya no se expresaba en susurros y hubiera podido imaginar que era yo mismo el que hablaba cuando dijo:

—Has vencido y me entrego. Pero a partir de ahora tú también estás 
 muerto... muerto para el mundo, para el cielo y para la esperanza. En mí
 existías... y observa esta imagen, que es la tuya, porque al matarme te
 has asesinado tú mismo!

Edgar Allan Poe

Edgar Allan Poe (Boston, Estados Unidos, 19 de enero de 1809-Baltimore, Estados Unidos, 7 de octubre de 1849) fue un escritor, poeta, crítico y periodista romántico estadounidense, generalmente reconocido como uno de los maestros universales del relato corto, del cual fue uno de los primeros practicantes en su país. Fue renovador de la novela gótica, recordado especialmente por sus cuentos de terror. Considerado el inventor del relato detectivesco, contribuyó asimismo con varias obras al género emergente de la ciencia ficción. Por otra parte, fue el primer escritor estadounidense de renombre que intentó hacer de la escritura su modus vivendi, lo que tuvo para él lamentables consecuencias.

Fue bautizado como Edgar Poe en Boston, Massachusetts, y sus padres murieron cuando era niño. Fue recogido por un matrimonio adinerado de Richmond, Virginia, Frances y John Allan, aunque nunca fue adoptado oficialmente. Pasó un curso académico en la Universidad de Virginia y posteriormente se enroló, también por breve tiempo, en el ejército. Sus relaciones con los Allan se rompieron en esa época, debido a las continuas desavenencias con su padrastro, quien a menudo desoyó sus peticiones de ayuda y acabó desheredándolo. Su carrera literaria se inició con un libro de poemas, Tamerlane and Other Poems (1827).

Por motivos económicos, pronto dirigió sus esfuerzos a la prosa, escribiendo relatos y crítica literaria para algunos periódicos de la época; llegó a adquirir cierta notoriedad por su estilo cáustico y elegante. Debido a su trabajo, vivió en varias ciudades: Baltimore, Filadelfia y Nueva York. En Baltimore, en 1835, contrajo matrimonio con su prima Virginia Clemm, que contaba a la sazón trece años de edad. En enero de 1845, publicó un poema que le haría célebre: "El cuervo". Su mujer murió de tuberculosis dos años más tarde. El gran sueño del escritor, editar su propio periódico (que iba a llamarse The Stylus), nunca se cumplió.

Murió el 7 de octubre de 1849, en la ciudad de Baltimore, cuando contaba apenas cuarenta años de edad. La causa exacta de su muerte nunca fue aclarada. Se atribuyó al alcohol, a congestión cerebral, cólera, drogas, fallo cardíaco, rabia, suicidio, tuberculosis y otras causas.

La figura del escritor, tanto como su obra, marcó profundamente la literatura de su país y puede decirse que de todo el mundo. Ejerció gran influencia en la literatura simbolista francesa y, a través de ésta, en el surrealismo, pero su impronta llega mucho más lejos: son deudores suyos toda la literatura de fantasmas victoriana y, en mayor o menor medida, autores tan dispares e importantes como Charles Baudelaire, Fedor Dostoyevski, William Faulkner, Franz Kafka, H. P. Lovecraft, Arthur Conan Doyle, M. R. James, Ambrose Bierce, Guy de Maupassant, Thomas Mann, Jorge Luis Borges, Clemente Palma, Julio Cortázar, quien tradujo casi todos sus textos en prosa y escribió extensamente sobre su vida y obra, etc. El poeta nicaragüense Rubén Darío le dedicó un ensayo en su libro Los raros.

Poe hizo incursiones asimismo en campos tan heterogéneos como la cosmología, la criptografía y el mesmerismo. Su trabajo ha sido asimilado por la cultura popular a través de la literatura, la música, tanto moderna como clásica, el cine (por ejemplo, las muchas adaptaciones de sus relatos realizadas por el director estadounidense Roger Corman), el cómic, la pintura (varias obras de Gustave Doré, v. gr.) y la televisión (cientos de adaptaciones, como las españolas para la serie Historias para no dormir).

(información extraída de la Wikipedia)

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