Nombrar la desolación

Poesía

Eduardo H. González

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Nombrar la desolación

CIUDAD INFECUNDA

DE LA CASA VIEJA

MICROCIUDAD

Texto núm. 8760

Título: Nombrar la desolación — Poesía
Autor: Eduardo H. González
Etiquetas: Poesía

Editor: Fernando Guzmán
Fecha de creación: 2 de marzo de 2026
Fecha de modificación: 2 de marzo de 2026

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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CIUDAD INFECUNDA

I
De
 asfalto hinchada,
la sustancia voraz demuele la
 arquitectura.
Edificada bajo ansiedades disolutas,
entre el
 escarnio de las manos furibundas,
la arquitectura es la hija
 hendida
de la ciudad infecunda.
Sonámbula ante el
 reclamo
de la permanencia,
la arquitectura cede al
 arbitrio
de la animosidad absoluta.

Servil,
cripta
 lícitamente abierta en la disforme
virulencia de los
 peatones.
Mínima,
el regocijo abastece las dádivas,
el
 rencor, el ocio hostil.

La ciudad acoge inmortales
 tragedias,
sólidas conflagraciones como disparos.

Cede
 la ciudad,
decimonónica
y trémula.

La ciudad
 revela largas decadencias
en que la arquitectura gesticula:
sus
 muecas desgajan el tiempo,
urden la inclemencia y la bastedad…

II
¿De
 quién es esa monserga
que habla de la soledad?
¿Acaso en
 sus párpados la angustia
asola la mirada y la monotonía
en
 su humildad peregrina
no ha provocado el regocijo del
 descanso?
¿Acaso mansamente los horizontes
permanecen
 alejados y la incertidumbre
ha recorrido los resquicios del
 alma?

No hablo de la potestad del silencio,
sino de
 la ternura con que acoge al hombre,
de la suerte primigenia de
 su destino,
de la gracia de caminar.

Se descifra el
 sufrimiento, el trágico suceso:
las luces del tumulto urden el
 abatimiento,
la ciudad se hunde en el desconsuelo.

La
 ciudad desfallece;
es el amparo en que el hombre no navega…

III
Hombres
 sin alba,
bajo el amparo de meretrices angustiadas,
en la
 hora angustiosa,
sin palabras venturosas,
desnacen en sus
 propios lamentos.

Ceden los muros,
resplandece la
 caída.
Es el hombre enconado, perverso.
La caída impone
 el veneno ardiente.
Es la destrucción,
el sobresalto, la
 vena amarga
de la ciudad vencida,
mortal,
ahogada.

El
 hombre es la sustancia mortífera,
la quebrada sensación.
Su
 pecho, como avispero incontrolable,
se inunda de heridas;
en
 ellas, se postra insomne…

IV
¡¡¡¿Qué
 sabe el hombre de la soledad?!!!

Camina arrinconando
 cuanto juzga estéril,
sus recuerdos son cándidos
 laberintos
censurando los horrores de sí mismo.
El hombre
 culpa al pasado que lo aísla;
sufre por los crímenes
que
 desde infante ha urdido.

Su soledad no existe.
El
 hombre tiende espacios piramidales.
Son las horas con su
 opacidad certera
la violenta permanencia de su inquietud.

Se
 advierten líricas liviandades,
agudas delectaciones y falsas
 miserias;
en ellas, el hombre,
falsamente proscrito,
renace
 en las calles
parturientas del sufrimiento,
en la vorágine
 que él mismo ha urdido.

La voluntad jamás dormita,
por
 el contrario,
acoge espirituales nerviosismos,
la
 perseverancia de la infinitud,
el otrora miedo incólume.
Se
 angustia el hombre;
peregrino de sí mismo camina
en la
 ciudad que jamás reposa;
enarbola el grave oficio
que a
 nadie conmueve: ser mortal…

V
En
 la dulcísima sangre del abandono
el hombre encubre la ruina,
la
 repulsión.
el odio.
En sus pupilas asciende,
impiadosa,
la
 muerte.

Sufre la arquitectura.
En el pecho codicioso
 del hombre se origina
la caída; y en el afecto, la ruptura.
Su
 falsa algarabía la orfandad encubre.

Viene la desazón,
 la ciudad es el amargo
vientre de la arquitectura que se
 tuerce.

Llega la ceguera, se ofusca el escarnio,
suscita
 iniquidades
y armas formuladas por la obsesión.
Es el
 hombre el fuego devastador;
es, también, letargo y martirio
y
 brusca hoguera.

Cede el hombre al amparo funesto
del
 odio que lo encumbra.
La ciudad acoge el silencio
 enhiesto.
Desfallece la arquitectura
bajo el oscuro manto
 que la alumbra…

VI
Un
 péndulo insondable es el hombre;
el tiempo, vértigo y
 sustancia
en que desahoga su frenesí:
los titubeos de su
 hálito,
la arborescencia de la voluntad
que no
 condesciende en dejarlo solo.

Se confirma la enérgica
 presencia
del hombre inicuo,
se consolida el mutismo,
el
 enfermizo desamparo
tiritando interminable.

La ciudad
 se postra ante la desolación;
acude al grito intemporal:
su
 reproche alimenta la hipocresía
del hombre que urde la penumbra
 del día…

DE LA CASA VIEJA

1
Agredidos
 bajo su techo
de lámina envejecida,
por sus paredes de
 salitre,
en el hartazgo que enfría el afecto,
evitando las
 ventanas
plenas de rechinidos,
la arrojamos al
 olvido.

Tormentosa de nuestros cuerpos
la
 contemplación semejaba un manto agrio;
alborotaba el soplo de
 la amargura,
partía la memoria.

La casa era un ahogo
 violento…

2
En la
 cocina mi madre
amansaba la carencia.
Sus
 ollas,
ennegrecidas por el carbón,
ardían como la
 necesidad.
Mi inconmovible madre,
necia de la ternura,
gozo
 de sus hijos,
bastón de mi padre.

Profetas del
 alimento,
misericordiosas
de la carne ausente
y las
 verduras tasadas;
las milagrosas del sabor:
cocina y
 madre,
ambas bendecidas
por el desconsuelo…

3
Sobrevivimos
entorpeciendo
 el recuerdo,
entre el desvelo y la privación,
sorteando la
 desdicha.
Las reminiscencias
quiebran la
 memoria,
atormentan nuestros cuerpos enflaquecidos,
atestiguan
 la fugacidad que recorremos.

En los albores del
 regocijo,
los párpados dictan la culpa:
ser niño era
 aceptar
la orfandad de mis padres;
ser padre era aceptar
la
 soga de la amargura.

Fortuitos
naufragábamos entre
 la mirada al silencio…

4
Ocultaba
 la infancia,
fervoroso del estómago vacío;
de la mirada
 sombría,
de la desnudez en las rodillas.

Solo,
casi
 vivo.

Agradecido de los pájaros,
de la claridad del
 vuelo
que amparaba mi tristeza.
Respetuosos y devotos
 cantores,
afanosos de otro horizonte,
consuelo de la
 urgencia
que tenía por ser niño…

5
Agrieté
 la niñez,
entumecido.

Salteador del tiempo,
espía
 de la casa.

Amparado del temor
albergué el
 quebranto.

El agobio, abundante,
resquebrajó la
 fe.

Las palabras
fueron un artificio;
por
 ellas,
nombré la desolación.

Huésped definitivo
de
 la pobreza…

6
El
 infortunio alumbró el alba.

Fui un signo apaleado
entre
 el viento y la ceniza,
niño en la tierra
de los sueños
 desmembrados,
indigno de la esperanza.

La casa
 quebrantó el afecto,
humedeció la compañía,
ejecutó la
 discordia:
sucio de la certidumbre;
con la voluntad
 oscurecida
alardeaba con el abatimiento
de mis padres…

7
Teníamos
 la casa porque Dios
nos consagró en la desidia.

La
 casa vieja, a la que nadie,
ni el más indigno ambicionaba
 poseer.

Herederos del alma enflaquecida,
niño y
 padres desventurados.

La casa perturbó el abrazo del
 día;
fue su desmesura la sentencia
que nos condujo al
 exilio de las plegarias;
en su vientre nos ahogamos
 reticentes.

Entre la desmesura de la ironía
la casa
 nos destinó a ser
el buen sabor en la boca del olvido…

8
Virgen
 sin devotos,
contra la que vociferamos;
impúdica de
 nosotros
y del aliento,
ahogaba los sueños,
justificaba
 el itinerario:
la infancia fue apenas un juego efímero;
las
 risas, muecas esculpidas por el azar;
el niño, el pasatiempo
 del infortunio.

Parturienta del día ignominioso,
la
 vieja casa urdió el calvario;
agrietó la cordura;
la casa
 vieja
fue una burlona y anacrónica
puta cobijándonos…

9
Un
 vergel ficticio
me
 oprimía:
compacto,
absurdo,
inútil;
sustentaba
 el vaivén de la intemperie,
el precipicio en que ardía.

El
 vergel era la estancia
de la niñez que nunca fue.
Era la
 hierba reseca
sometiendo mis latidos.

La casa vieja
 era un seco vergel
pronunciando mis desilusiones…

10
Nunca
 creímos en los anuncios,
en la comida regalada,
en la
 infancia.

Nunca hubo tiempo
para hacer propaganda a
 la niñez;
el afecto fue sólo una hojarasca
hendiendo las
 palabras.

La casa vieja fue el cadalso
que
 acribilló
interminablemente a mis padres.

En la
 vieja casa agonizaron los deseos;
el aura fue una hiedra
 angustiosa;
la contemplación, el signo de la pobreza…

11
La
 angustia
fue una leve sonata
antecediendo la muerte,
un
 sopor seduciendo la consciencia.

Insufrible, perversa,
 gozosa:
la angustia precedía al finiquito
porque oscurecía
 las caricias.
Fue un tropel de miseria
en que mis
 padres
cedieron a la congoja.
La angustia fue la
 insistencia
de la muerte avezada.

Pero no fue la
 nuestra.

Pretendida cuando la mirada fue vidrio
marcado
 por la suciedad,
la muerte que anhelábamos era
 otra:
caritativa,
solidaria,
definitiva…

12
La
 casa vieja
nunca me ofreció consuelo:
el techo no
 soportaba
las agrias señales;
la ventana no contenía
los
 fulgores del aire
que nos sofocaba;
el suelo se
 humedecía
hasta enfriarnos los anhelos.

La casa
 vieja
atestaba de recelos la esperanza.
Investida a
 borbotones
por el oscuro silencio,
era la confirmación del
 suelo
encharcado por la congoja
del tiempo,
la premura
 de ardientes gotas
encendiendo el frío,
la mezquina
 consagración
de los brazos diligentes.

Inundada de
 infames olores,
mi infancia
plañía en la mirada del día…

MICROCIUDAD

I
Concurren
 entre amargas algarabías,
en el desconsuelo que urde
la
 permanencia,
entre la consagración del
 temor.

Irremediablemente le pertenecen.

Desbordan
 en agitaciones
del desasosiego,
en resquicios patentando
 efugios
y pudores ensombrecidos.

Anegado,
entre
 sudores que oprimen la cordura,
el metro
aguija
 cuerpos
desmañados y hambrientos…

II
El
 metro,
microciudad socorrida
por insomnes
 transparencias:
el trajeado
y el maniatado de jeans
 deslavados;
el merolico que hurga
entre la desesperación
 de los usuarios;
la rubia simulada
de epidermis
 voluptuosa.

El metro,
ciudad-micro,
vena de la
 ciudad enorme,
voraz e ignominioso
vomita hombres
 enfermizos
y desérticas mujeres;
auspicia travesías
 malolientes…

III
Devora
 ocurrencias,
distancias vertiginosamente abatidas.
Destila
 su pesimismo
ardientes esencias de la frustración.

Balancea
 membranas sobre rieles
que alejan el afecto
¿o acercan el
 desamparo?

El metro
sublima entre los pasajeros el
 desafecto,
demuele las rodillas,
quebranta las
 pupilas.

Masas deformes regurgitan
arteras
 consagraciones;
es el hombre transitando
entre la impudicia
 de sus semejantes.

El destino es el trabajo mal pagado…

IV
El
 ruido desfigura la banalidad
de las nombradías;
las
 exuberancias encumbradas
en ilusorios sermones;
patenta
 limosnas del desconsuelo.

Transita el ruido con pasos
 certeros,
jadea en las axilas,
intoxica vagones
y
 encumbra en el escarnio.

Indigno y perdurable,
el
 metro
incita al escepticismo de la convivencia,
a la
 mordacidad del que rasura su cara
y ambiciona un auto que le
 evite
la compañía de sus semejantes…

V
El
 metro,
miope del dolor,
ampara hombres soeces
y
 mujeres famélicas del afecto;
refulge en sofocos del
 itinerario.

Pequeña ciudad atormentada
en que los
 hombres chirrían
entre el escarnio del alba.

El
 metro
es un funeral
incendiando la cordura;
una
 máquina virulenta
acercando a los trabajadores
a la ruina
 del trabajo.
Emputecidos por el salario,
los hombres ceden
 a las burlas
de quienes los contemplan.

El
 metro
pondera sobre sus ruedas
la desolación…

VI
La
 línea atrae,
oferta suicidios,
cautiva pesicismos,
vuelca
 presencias y ejecuta fastidios.

Impávida aviva el
 hambre
y entorpece el tránsito,
extasiada abre los brazos
 al deceso.

El metro
ampara ocurrencias,
la línea
 es una puta que jamás cede;
persiste en ella el atisbo
en
 que la muchedumbre se desploma…

VII
El
 desarraigo
promueve impunes contemplaciones,
promulga la
 decadencia
chirriantes certezas de la disipación.

Repiquetean
 bizarras displicencias,
los rieles
encarnan la frialdad de
 sus entrañas
al sufrimiento de los tobillos.
La miseria
 satura los vagones
de pudorosas anulaciones:
las mujeres
 vociferan sus embestidas
sobre hombres aherrojados
por la
 angustia…

VIII
Vuelca
 su náusea,
es la vorágine en que los pasajeros
declaran
 largas e infecundas reminiscencias.
Encumbra el rechinido del
 metal,
arde su apatía, consigna el artificio.
Fastidia el
 desgano,
alardea en sainetes de la frustración.

Persevera,
el
 metro
es un yugo que alardea
en reverberaciones del
 conformismo;
pulsan sus artilugios
desportillando los
 huesos del insomnio.

Oscilante,
lineal,
desmesurado,
el
 metro
musita comparsas
perpetuas e inicuas,
enciende
 alardes
interminables de la sinrazón…

IX
Vertiginosas
 avenidas auspician la ruina,
hatajos irascibles acogen la
 mordacidad
de insignes hombres;
entre extensos
 temores
oscurecen las calles que se agrietan
con el tufo de
 sus rencores;
colman los mamotretos de la hostilidad.

La
 oscuridad penetra entre el mediodía;
en la mirada quebradiza
 que sueña,
en sofocantes tedios
que paralizan las
 rodillas;
entre la voracidad
que quema las ilusiones
y
 entristece el derrotero…

X
Contemplativo,
contundente,
el
 metro
confabula con la miseria del obrero;
con el
 abatimiento del merolico;
en las ansias mordaces del
 asesino;
entre los sudores inicuos de la mujer.
Entre
 largos zumbidos
germinan oblicuos,
deletéreos,
sojuzgados,
los
 deseos.

El metro
erige desazones y
 encomiendas,
claroscuros en que las transparencias
asumen
 el anonimato…