Doradores

Emilia Pardo Bazán

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Doradores

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Texto núm. 5377

Título: Doradores
Autor: Emilia Pardo Bazán
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 28 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 28 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Doradores

Alrededor de la fábrica —una fábrica elegante, de marcos, molduras y 
 rosetones dorados, en mate y brillo— apostóse el nutrido grupo de 
 huelguistas. A media voz trocaban furiosas exclamaciones y sus caras, 
 pálidas de frío y de ira, expresaban la amenaza, la rabiosa resolución. 
 Que se preparasen los vendidos, los traidores que iban a volver al 
 trabajo, no sin darse antes de baja en la sociedad El Amanecer.

Algunos de estos vendidos, deseosos de ganar para la olla, habíanse 
 aproximado con propósito de entrar en la fábrica, y ante la actitud nada
 tranquilizadora del corro vigilante, retrocedieron hacia las calles 
 céntricas. Conversaban también entre sí: «Aquello no era justo, ¡concho!
 El que quiera comerse los codos de hambre, o tenga rentas para 
 sostenerse, allá él; pero cuando en casa están los pequeños y la madre 
 aguardando para mercar el pedazo de tocino y las patatas a cuenta del 
 trabajo de su hombre... hay que arrimar el hombro a la labor». Hasta 
 hubo quien refunfuñó: «Con este aquél de las sociedades no mandamos, 
 ¡concho!, ni en nosotros mismos...» Melancólicos se dispersaron a la 
 entrada de la calle Mayor para llevar la mala noticia a sus consortes.

Los huelguistas no se habían movido. Nadie los podía echar de su 
 observatorio; ejercitaban un derecho; estaban a la mira de sus 
 intereses. Y uno de ellos, mozo como de veinte años, tuvo un esguince de
 extrañeza al ver venir, de lejos, a una chiquilla rubia —de unos 
 catorce, o que, en su desmedramiento de prole de obrero, los 
 representaba a lo sumo—, y que, ocultando algo bajo el raído mantón, se 
 dirigía a la fábrica de un modo furtivo, evitándolos.

—¡Ei!, tú, Manueliña, ¿qué llevas ahí?

Sin responder, echóse a llorar la chica, anhelosa de terror. Y, al fin, hollipó:

—¡Me dejen pasar! ¡No hago mal! ¡Me dejen!

Unas manos fuertes, gruesas, desviaron el mandilillo, descubrieron el
 contrabando: la ollita desportillada, con el guiso de patatas 
 bazuqueando en su salsa clarucha.

—¿Está tu abuelo dentro? —interrogó, con gravedad, el que parecía capitanear a los otros.

El llanto de la niña fue entonces desesperado. Ahogándose, repetía:

—¡Mi abuelo no hace mal! ¡No hace mal a nadie!

Un molinete rápido lanzó el puchero a estrellarse contra la pared de 
 la fábrica, pringándola de pebre, y una voz ronca pronunció, echando una
 vaho de cólera aguardentosa a las mejillas de la mujercita:

—Anda, entra y dile a ese viejo chocho que por hoy se le perdona la 
 cochinada; pero que si mañana viene a la fábrica... que sepa lo que le 
 espera.

A la hora de salida todavía el grupo, relevándose y turnando, 
 permanecía frente a la puerta; pero la fatiga, el tedio y esa ira 
 reconcentrada que infunden la espera y la calma indiferente de las 
 cosas, la contemplación de paredes, detrás de las cuales está nuestro 
 destino y anhelamos forzar o arrasar, habían comunicado expresión más 
 sombría a los rostros, palidez más biliosa a las frentes, a los ojos 
 fulgor más iracundo. Y hubo un clamoreo de indignación cuando vieron 
 salir a Pedro Camino, el único dorador que, adelantándose a la hora de 
 entrada, los había burlado y venía a cumplir su tarea. Era un anciano 
 como de setenta años, todavía robusto, de barbas blanquísimas, cara 
 venerable de santo de retablo de aldea. Con involuntario respeto se 
 contaba de él que no probaba el vino ni el aguardiente. Era de casta 
 labriega, fuerte, sencilla y sobria; no conocía más que su obligación, 
 su contrato, su oficio. Y miró hostilmente a los que hacían guardia, a 
 los que habían roto su puchero, estropeando su almuerzo, amenazado su 
 vida.

—Aquí estamos, Pedro —exclamó el jefe, en tono semiconciliador, 
 semienojado—. Ya le diría Manueliña nuestro acuerdo, ¿eh? Hasta acabar 
 la huelga no trabaja nadie, y a quien trabaje le ha de pesar.

El viejo se cuadró, sin miedo. Cruzóse de brazos, mirando al jefe con
 fijeza, casi despreciativo, y al cabo, entre el silencio expectante del
 grupo, profirió:

—Entonces a vuestra casa iré a cobrar el jornal, que lo precisamos yo y mi nieta para la comida.

—¿Y nosotros, no lo precisamos? —saltaron algunos, airados, más que en las palabras, en el ademán.

—Eso hijos, allá vosotros... Seréis ricos, cuando pasáis sin trabajar
 los meses... Yo soy pobre; pobre nací y pobre he de morir; sólo que, 
 mientras viva, a Manueliña no le faltarán unas patatas, ni un cuarto 
 para dormir, ni toquilla para el cuello. Y no se irá a perder, como 
 otras...

La alusión era sangrienta: referíase a uno de los del grupo, y hería 
 más, por lo mismo que, realmente, el obrero no tenía culpa de la 
 conducta de su mujer, si no se llama culpa al defectillo de la afición a
 bebidas fermentadas.

—No se ande con bromas, Pedro —insistió el jefe, en tono 
 significativo—. Fíjese en lo que hace y en lo que habla, que a sus años 
 los hombres deben tener mucha prudencia, pero mucha. No provoque a la 
 gente trabajando cuando todos huelgan. Si no mirásemos a la edad se lo 
 diríamos de otro modo; y piénselo bien, y quédese en su casa, porque 
 mañana no se le consiente entrar, ¿lo oye?

Mientras el jefe hacía estas advertencias, el grupo rumoreaba en 
 marejada de furia. Iban armados de estacas y, no pudiendo desahogar 
 contra nadie más, empezaban a encolerizarse especialmente con el viejo 
 terco.

—No sois nadie —gruñó él— para consentir o no que yo entre. ¿Soy 
 vuestro esclavo, por si acaso? Ahora es cuando os digo que entraré, y si
 es preciso, pediré ayuda a la autoridad. ¡Pues hombre!

Cuando esto decía enérgicamente Pedro, de una calleja próxima 
 desembocó Manueliña. Venía color de yeso temblorosa. Y lanzándose hacia 
 el grupo, gritó:

—¡Socorro, vecinos! ¡Matan a mi abuelo!

La verdad era que nadie le había tocado aún al pelo de la ropa. Los 
 huelguistas enseñaban los dientes, sin decidirse a morder; y dijérase 
 que misteriosa valla de veneración a la ancianidad y al derecho de aquel
 hombre, que no pedía sino trabajar para mantener a una niña, los 
 contenía, obligándoles a permanecer a cierta distancia, a pesar de las 
 crispaciones de sus puños en torno del garrote, que deseaban blandir. La
 llegada de Manueliña, al pronto, los distrajo; fue una nota patética, a
 que sus almas respondían. La criatura acudía en defensa de su único 
 amparo en el mundo, de su abuelo. En sus ojos había extravío de locura. 
 Un huelguista hasta la consoló.

—No hay duda, Manueliña; con tu abuelo nadie se mete...

En el mismo momento, y sin duda atraídos por los gritos de la 
 muchacha, apareciéronse por allí cuatro guardias y un cabo de ronda. 
 Venía la fuerza pública como a remolque, nada deseosa de emprender 
 cuestión, porque aquellos enredos de huelgas eran el diablo, y el que 
 más y el que menos de los guardias es amigo, vecino, compadre de alguno 
 de los amotinados; pero, al fin, tenían órdenes, y venían a ver qué 
 demontre pasaba allí. Como viesen que nada pasaba realmente, 
 retrocedieron, y se enhebraron por una de las callejuelas, afectando 
 prudencia, y disimulo. Pero su presencia como un latigazo, había 
 embravecido a los huelguistas.

—A nosotros no nos meten miedo los guardias.

—Ya no falta más que echarnos encima la fuerza.

—Los más bribones son los hijos del pueblo que la llaman...

—¡Concho con los vendidos!

Y como el tío Pedro, a quien tiraba de la manga Manueliña, iniciase 
 el movimiento de querer desfilar, uno de los huelguistas —el aludido por
 el viejo al hablar de mujeres que se pierden— enarboló la estaca, y fue
 tan bien asentado el primer golpe, que partió el cráneo del viejo, 
 haciéndole caer como acogotado buey. Lo que siguió tuvo los caracteres 
 de esa epidemia, de ese contagio homicida que, en un momento dado, se 
 apodera de las multitudes. Veinte estacas cayeron sobre el cuerpo, y una
 alcanzó a la niña, que valiente como cachorrillo de león, interponía su
 débil corpezuelo para resguardar al abuelito. Cuando llegaron 
 corriendo, revólver en puño, los guardias, todavía alentaba Pedro 
 Camino. No murió hasta el día siguiente, en el hospital.

Emilia Pardo Bazán

Emilia Pardo Bazán (La Coruña, 16 de septiembre de 1851-Madrid, 12 de mayo de 1921), condesa de Pardo Bazán, fue una noble y aristócrata novelista, periodista, ensayista, crítica literaria, poeta, dramaturga, traductora, editora, catedrática y conferenciante española introductora del naturalismo en España. Fue una precursora en sus ideas acerca de los derechos de las mujeres y el feminismo. Reivindicó la instrucción de las mujeres como algo fundamental y dedicó una parte importante de su actuación pública a defenderlo. Entre su obra literaria una de las más conocidas es la novela Los Pazos de Ulloa (1886).

Pardo Bazán fue una abanderada de los derechos de las mujeres y dedicó su vida a defenderlos tanto en su trayectoria vital como en su obra literaria. En todas sus obras incorporó sus ideas acerca de la modernización de la sociedad española, sobre la necesidad de la educación femenina y sobre el acceso de las mujeres a todos los derechos y oportunidades que tenían los hombres.

Su cuidada educación y sus viajes por Europa le facilitaron el desarrollo de su interés por la cuestión femenina. En 1882 participó en un congreso pedagógico de la Institución Libre de Enseñanza celebrado en Madrid criticando abiertamente en su intervención la educación que las españolas recibían considerándola una "doma" a través de la cual se les transmitían los valores de pasividad, obediencia y sumisión a sus maridos. También reclamó para las mujeres el derecho a acceder a todos los niveles educativos, a ejercer cualquier profesión, a su felicidad y a su dignidad.

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