El Alba del Viernes Santo

Emilia Pardo Bazán

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El Alba del Viernes Santo

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Texto núm. 4014

Título: El Alba del Viernes Santo
Autor: Emilia Pardo Bazán
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 3 de octubre de 2018
Fecha de modificación: 3 de octubre de 2018

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
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España

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El Alba del Viernes Santo

Cuando creyendo hacer bien hacemos mal —dijo Celio—, el corazón 
 sangra, y nos acordamos de la frase de una heroína de Tolstoi: «No son 
 nuestros defectos, sino nuestras cualidades, las que nos pierden.» Cada 
 Semana Santa experimento mayor inquietud en la conciencia, porque una 
 vez quise atribuirme el papel de Dios. Si algún día sabéis que me he 
 metido fraile, será que la memoria de aquella Semana Santa ha resucitado
 en forma aguda, de remordimiento. Así que me hayáis oído, diréis si soy
 o no soy tan culpable como creo ser.

Es el caso que —por huir de días en que Madrid está insoportable, sin
 distracciones ni comodidades, sin coches ni teatros y hasta sin grandes
 solemnidades religiosas— se me ocurrió ir a pasar la Semana Santa a un 
 pueblo donde hubiese catedral, y donde lo inusitado y pintoresco de la 
 impresión me refrescase el espíritu. Metí ropa en una maleta y el 
 Miércoles Santo me dirigí a la estación; el pueblo elegido fue S***, una
 de las ciudades más arcaicas de España, en la cual se venera un 
 devotísimo Cristo, famoso por sus milagros y su antigüedad y por la 
 leyenda corriente de que está vestido de humana piel.

En el mismo departamento que yo viajaba una señora, con quien 
 establecí, si no amistad, esa comunicación casi íntima que suele crearse
 a las pocas horas de ir dos seres sociables juntos, encerrados en un 
 espacio estrecho. La corriente de simpatía se hizo más viva al 
 confesarme la señora que se dirigía también a S*** para detenerse allí 
 los días de Semana Santa.

No empiecen ustedes a suponer que amaga algún episodio amoroso, de 
 esos que en viaje caminan tan rápidos como el tren mismo. No me echó sus
 redes el amor, sino algo tan dañoso como él: la piedad. Era mi 
 compañera de departamento una señora como de unos cuarenta y pico de 
 años, con señales de grande y extraordinaria belleza, destruida por 
 hondísimas y lacerantes penas, más que por la edad. Sus perfectas 
 facciones estaban marchitas y adelgazadas; sus ojos, negros y grandes, 
 revelaban cierto extravío y los cercaban cárdenas ojeras; su boca 
 mostraba la contracción de la amargura y del miedo. Vestía de luto. Para
 expresar con una frase la impresión que producía, diré que se asemejaba
 a las imágenes de la Virgen de los Dolores; y apenas me refirió su 
 corta y terrible historia, la semejanza se precisó, y hasta creí ver 
 sobre su pecho anhelante brillar los cuchillos; seis hincados en el 
 corazón, el séptimo ya a punto de clavarse del todo.

—Yo soy de S*** —declaró con voz gemidora—. He tenido siete hijos, 
 ¡siete!, a cuál más guapo, a cuál más bueno, a cuál más propio para 
 envanecer a una reina. Tres eran niñas, y cuatro, niños. Nos consagramos
 a ellos por completo mi marido y yo, y logramos criarlos sanos de 
 cuerpo y alma. Llegado el momento de darles educación, nos trasladamos a
 Madrid, y ahí empiezan las pruebas inauditas a que Dios quiso 
 someternos. Poco a poco, de enfermedades diversas, fueron muriéndose 
 seis de mis hijos..., ¡seis!, ¡seis!, y al cabo, mi marido, que más 
 feliz que yo sucumbió al dolor, porque su mal fue un padecimiento del 
 hígado, de esos que la melancolía engendra y agrava. ¿Comprende usted mi
 situación moral? ¿Se da usted cuenta de lo que seré yo, después de 
 asistir, velar, medicinar a siete; de presenciar siete agonías, de secar
 siete veces el sudor de la muerte en las heladas sienes, de recoger 
 siete últimos suspiros que eran el aliento de mi vida propia, y de 
 amortajar siete rígidos cuerpos que habían palpitado de cariño bajo mis 
 besos y mis ternezas? Pues bien: lo acepté todo, ¡todo!, porque me lo 
 enviaba Dios; no me rebelé, y sólo pedí que me dejasen al hijo que me 
 quedaba, al más pequeño, una criatura como un ángel, que, estoy segura 
 de ello, no ha perdido la inocencia bautismal. Así se lo manifesté a 
 Dios en mis continuos rezos: ¡que no me quite a mi Jacinto y conservaré 
 fuerzas para conformarme y aceptar todo lo demás, en descargo de mis 
 culpas!... Y ahora... Al llegar aquí, la madre dolorosa se cubrió los 
 ojos con el pañuelo y su cuerpo se estremeció convulsivamente al batir 
 de los sollozos que ya no salían afuera.

—Y ahora, caballero..., figúrese usted que también mi Jacinto se me muere.

Salté en el asiento; la lástima me exaltaba como exaltan las pasiones.

—Señora, ¡no es posible! —exclamé sin saber lo que decía.

—¡Sí lo es! —repitió ella, fijándome los ojos secos ya, por falta de 
 lágrimas—. Jacinto, creen los médicos, tiene un principio de tisis; me 
 voy a quedar sola..., es decir, ¡no, quedarme no!, porque Dios no tiene 
 derecho a exigir que viva, si me arrebata lo único que me dejó. ¡Ah! ¡Si
 Dios se me lleva a Jacinto..., he sufrido bastante, soy libre! ¡No 
 faltaba otra cosa! —añadió sombríamente—. ¡A la Virgen sólo se le murió 
 uno!

—Dios no se lo llevará —afirmé por calmar a la infeliz.

—Así lo creo —contestó ella con serenidad que encontré asombrosa—. 
 Así le creó, así lo espero y a eso voy a mi pueblo, donde está el Santo 
 Cristo, del que nunca debí apartarme. El Santo Cristo fue siempre mi 
 abogado y protector y a Él vengo, porque Él puede hacerlo, a pedir el 
 milagro: la salud de mi hijo, que allá queda en una cama, sin fuerzas 
 para levantarse. Cuando yo me eche a los pies del Cristo, ¡veremos si me
 lo niega!

Transfigurada por la esperanza, irradiando luz sus ojos, encendido su
 rostro, la señora había recobrado, momentáneamente, una belleza 
 sublime. ——¿Usted no ha oído del Santo Cristo de mi pueblo? Dicen que es
 antiquísimo, y que lo modelaron sobre el propio cuerpo sagrado del 
 Señor, cubriéndolo con la piel de un santo mártir, a quien se la 
 arrancaron los verdugos. Su pelo y su barba crecen; su frente suda; sus 
 ojos lloran, y cuando quiere conceder la gracia que se le pide, su 
 cabeza, moviéndose, se inclina en señal de asentimiento al otro lado...

No me atreví a preguntar a la desolada señora si lo que afirmaba 
 tenía fundamento y prueba. Al contrario: la fuerza sugestiva de la fe es
 tal, que me puse a desear creer, y, por consecuencia, a creer ya casi, 
 toda aquella leyenda dorada de los primitivos siglos. Ella prosiguió, 
 entusiasta, exaltadísima:

—Y dicen que cuando se le implora al amanecer del día de Viernes 
 Santo, no se niega nunca... Iré, pues, ese día, de rodillas, 
 arrastrándome, hasta el camarín del Cristo.

Así terminó aquella conversación fatal. Prodigué a la viajera, lo 
 mejor que supe, atenciones y cuidados, y al bajarnos en S*** nos 
 dirigimos a la misma fonda —tal vez la única del pueblo—. Dejando ya a 
 la desdichada madre, fui a visitar la catedral, que es de las más 
 características del siglo XII: entre fortaleza e iglesia, y con su 
 ábside rodeado de capillas obscuras, misteriosas, húmedas, donde el aire
 es una mezcla de incienso y frío sepulcral, parecido al ritmo, ya 
 solemnemente tranquilo, de las generaciones muertas. Una de estas 
 capillas era la del Cristo, y naturalmente despertó mi curiosidad. Di 
 generosa propina al sacristán, que era un jorobado bilioso y servil, y 
 obtuve quedarme solo con la efigie, a horas en que los devotos no se 
 aparecían por allí y podía, sin irreverencia ni escándalo, contemplarla y
 hasta tocarla, mirándola de cerca. Era una escultura mediocre, 
 defectuosa, que no debía de haber sido modelada sobre ningún cuerpo 
 humano. Poseía, no obstante, como otros muchos Cristos legendarios, 
 cierta peculiar belleza, una sugestión romántica indudable. Sus melenas 
 lacias caían sobre el demacrado pecho; sus pupilas de vidrio parecían 
 llorar efectivamente. Lo envolvía una piel gruesa, amarillenta, 
 flexible, de poros anchos, que sin ser humana podía parecerlo. Bajo los 
 pies contraídos y enclavados, tres huevos de avestruz atestiguaban la 
 devoción de algún navegante. Su enagüilla era de blanca seda, con fleco 
 de oro. Registrando bien, armado de palmatoria, vi que el altar donde 
 campea el Cristo, destacándose sobre un fondo de rojo damasco, está 
 desviado de la pared, y que, por detrás, queda un hueco en que puede 
 caber una persona. Carcomida escalerilla sube hasta la altura de las 
 piernas de la efigie, y encaramándose por ella, noté que el paño de 
 damasco tenía una abertura, un descosido entre dos lienzos, y que por él
 asomaba la punta de un cordel recio, del cual tiré maquinalmente. Al 
 bajar de nuevo a la capilla y mirar al Cristo, observé con asombro, al 
 pronto, con terror, que su cabeza, antes inclinada a la derecha, lo 
 estaba a la izquierda ahora. Sin embargo, casi inmediatamente comprendí:
 subí la escalera de nuevo, tiré otra vez, bajé, y me cercioré de que la
 cabeza había girado al lado contrario. ¡Vamos, entendido! Había un 
 mecanismo, el cordel lo ponía en actividad, y el efecto, para quien, 
 ignorándolo, estuviese de rodillas al pie de la efigie, debía de ser 
 completo y fulminante.

Creo que ya entonces germinó en mí la funesta idea que luego puse por
 obra. No lo puedo asegurar, porque no es fácil saber cómo se precisa y 
 actúa sobre nosotros un propósito, latente en la voluntad. Acaso no me 
 di cuenta de mi inspiración (llamémosle así) hasta que mi compañera de 
 viaje me advirtió, la noche del Jueves Santo, que pensaba salir a las 
 tres, antes de amanecer, a la capilla del Cristo, y me encargó de 
 sobornar al sacristán para que abriese la catedral a una hora tan 
 insólita.

—Yo deseaba más aún —advirtió ella—. Deseaba quedarme en la capilla 
 toda la noche velando y rezando. Pero tengo miedo a desmayarme. ¡Estoy 
 tan débil! ¡Se me confunden tanto las ideas!

Cumplí el encargo, y cuando todavía las estrellas brillaban, nos 
 dirigimos hacia la catedral. Nos abrieron la puerta excusada del 
 claustro, luego otra lateral que comunica con las dos primeras capillas 
 absidales, y pretextando que me retiraba para dejar en libertad a la 
 señora —cuyo brazo sentí temblar sobre el mío todo el camino—, aproveché
 la obscuridad y un momento favorable para deslizarme detrás de la 
 efigie, en lo alto de la escalera, donde aguardé palpitándome el 
 corazón. Dos minutos después entró la señora y se arrodilló, abismándose
 en rezos silenciosos. El alba no lucía aún.

Transcurrió media hora. Poco a poco una claridad blanquecina empezó a
 descubrir la forma de los objetos, y vi la hendidura, y vi el 
 cordoncito, saliente, al alcance de mi mano. Al mismo tiempo escuché 
 elevarse una voz, ¡qué voz!... Ardiente, de intensidad sobrehumana, 
 clamando, como si se dirigiese no a una imagen, sino a una persona real y
 efectiva:

—¡No me lo lleves! Promételo... ¡Es lo único que me queda, es mi solo amor, Jesús! ¡Dios mío! ¡Promete! ¡No me lo lleves!

Trastornado, sin reflexionar, tiré pausadamente del cordoncito... 
 Hubo un gran silencio, pavoroso; después oí un grito ronco, terrible, y 
 la caída de un cuerpo contra el suelo... Me precipité...

—¿Se había desmayado? —preguntamos a Celio todos.

—Eso sería lo de menos... Volvió en sí..., ¡pero con la razón 
 enteramente perdida! Nos burlamos de las locuras repentinas en novelas y
 comedias... ¡Y existen! Cierto que aquélla venía preparada de tiempo 
 atrás, y sólo esperaba para mostrarse un choque, un chispazo.

—¿Y el hijo? ¿Se murió al fin?

—El hijo salvó, para mayor confusión y vergüenza mía —murmuró Celio.

Emilia Pardo Bazán

Emilia Pardo Bazán (La Coruña, 16 de septiembre de 1851-Madrid, 12 de mayo de 1921), condesa de Pardo Bazán, fue una noble y aristócrata novelista, periodista, ensayista, crítica literaria, poeta, dramaturga, traductora, editora, catedrática y conferenciante española introductora del naturalismo en España. Fue una precursora en sus ideas acerca de los derechos de las mujeres y el feminismo. Reivindicó la instrucción de las mujeres como algo fundamental y dedicó una parte importante de su actuación pública a defenderlo. Entre su obra literaria una de las más conocidas es la novela Los Pazos de Ulloa (1886).

Pardo Bazán fue una abanderada de los derechos de las mujeres y dedicó su vida a defenderlos tanto en su trayectoria vital como en su obra literaria. En todas sus obras incorporó sus ideas acerca de la modernización de la sociedad española, sobre la necesidad de la educación femenina y sobre el acceso de las mujeres a todos los derechos y oportunidades que tenían los hombres.

Su cuidada educación y sus viajes por Europa le facilitaron el desarrollo de su interés por la cuestión femenina. En 1882 participó en un congreso pedagógico de la Institución Libre de Enseñanza celebrado en Madrid criticando abiertamente en su intervención la educación que las españolas recibían considerándola una "doma" a través de la cual se les transmitían los valores de pasividad, obediencia y sumisión a sus maridos. También reclamó para las mujeres el derecho a acceder a todos los niveles educativos, a ejercer cualquier profesión, a su felicidad y a su dignidad.

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Paria — Cuento

Pascual López — Novela

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Pelegrín — Cuento

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Primaveral-moderna — Cuento

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Profecía para el Año de 1897 — Cuento

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Puntería — Cuento

Que Vengan Aquí... — Cuento

Rabeno — Cuento

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Recompensa — Cuento

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Reina — Cuento

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Rosquilla de Monja — Cuento

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«Santi Boniti» — Cuento

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Sí, Señor — Cuento

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Siguiéndole — Cuento

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Sustitución — Cuento

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Tiempo de Ánimas — Cuento

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Un Matrimonio del Siglo XIX — Cuento

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