El Clavo

Emilia Pardo Bazán

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El Clavo

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Texto núm. 6518

Título: El Clavo
Autor: Emilia Pardo Bazán
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de febrero de 2021
Fecha de modificación: 27 de febrero de 2021

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Clavo

Leocadio Retamoso era lo
 que se llama un muchacho excelente: hasta unas miajas insignificante, 
 pues no se metía con nadie, no discutía jamás en público, no se le 
 conocían amoríos, no tenía vicios, no se enfrascaba en lecturas, no 
 escribía ni soñaba en lanzarse a conferenciar. Así es que los juicios 
 acerca de él fluctuaban entre cierta indiferencia benévola y cierta 
 indulgencia sin calor. Pertenecía al número de los que no tienen 
 enemigos y de quienes la gente se olvida a los dos minutos de verles.

En realidad, Leocadio era un enfermo del alma. Sus padres —una señora
 desequilibrada de los nervios y un señor agotado por la vida de juerga 
 constante a que se entregan tantos hombres de acomodada posición entre 
 los cuarenta y los sesenta— le habían transmitido ésa melancolía sorda, 
 ese desasimiento de todo, que en otros tiempos conducían al claustro, 
 donde encontraban alivio y hasta curación: porque el claustro, que 
 nuestra ignorancia llama «soledad», no fue sino compañía, y compañía de 
 personas muy cultivadoras de la amistad, muy amigas de la conversación y
 muy bienhumoradas generalmente —hablo de los conventos en su período de
 esplendor, de los conventos que formaban parte de un estado social en 
 el cual eran bien vistos y familiares.

Leocadio, para quien, como para la mayoría de nuestros 
 contemporáneos, la idea del convento tenía algo de penal, había llegado,
 sin embargo, a desear el retiro, a percibir una oscura sensación de 
 enfado de vivir con sus semejantes, atribuyendo a esta convivencia el 
 tedio congénito. Al ver a aquel joven de treinta años, bien vestido, de 
 figura agradable, nadie creyera que era una víctima del fastidio vital; 
 no sólo no sabía en qué emplear sus horas, sino que ni aun sentía el 
 deseo de emplearlas en algo. «¿Y el amor, supremo interés de la 
 existencia?», —preguntarán los que todo lo arreglan con la palabra 
 «amor»—. ¿Por qué no amaba Leocadio, vamos a ver?. Habría que responder:
 «¡Por lo mismo!». El amor es energía, y Leo cadio no la encontraba en 
 sí. No llamaba amor a devaneos breves y sin huella. No llamaba amor a la
 sensualidad. Y la sensualidad redoblaba su tristeza, vaga e 
 indefinible. No creía que el amor, un amor grande y fuerte, fuese 
 provocable a voluntad. Esas cosas vienen cuando no se buscan. Leocadio 
 no era rico; su padre había despabilado alegremente lo más sólido de la 
 fortuna patrimonial, dejando a su hijo una renta muy escasa, que no le 
 permitía lujos ni gastos extraordinarios. No podía Leocadio intentar, 
 para distraerse, largos viajes al extranjero, que, con el cambio de 
 impresiones, le sacasen del encierro de sí mismo. Este medicamento es 
 para los opulentos… Leocadio, resignado a su modestia, pensó en algo 
 accesible a sus medios: una temporada de campo.

De verdadero campo, se entiende. No la temporadita de San Sebastián, que se reduce a hacer, con canotier
 de paja y zapatos blancos, la misma vida que en Madrid, con botas 
 negras y sombrero de copa. Un sitio donde se viviese como viven los 
 animales, que son felices porque no son civilizables ni progresivos. Un 
 sitio en que se pensase poco y se durmiese y comiese mucho. Un sitio en 
 que fuese lícito, en mangas de camisa, echarse sobre la hierba y pasarse
 las horas muertas cara al sol, protegido por el follaje de algún árbol,
 y oyendo correr el agua del río, que, como nuestros días, fluye sin 
 cesar, a perderse en algo muy hondo, sin límites.

Y este sencillo, humilde ensueño, logró interesar a Leocadio. Se 
 sintió casi dichoso cuando pudo descubrir, no muy lejos de Madrid, a 
 pocas horas de tren, lo que buscaba. Era no una quinta —las quintas no 
 abundan en Castilla—, sino una especie de casa de labor, pero arreglada 
 por sus dueños para habitarla durante los meses de primavera. Alrededor,
 labradíos y alcornocales se extendían hasta perderse de vista, y la 
 graciosa industria de los colmenares rodeaba la casa de campo de 
 espliego, romero y flores silvestres. No había río, pero sí un arroyuelo
 que desde unas peñas abruptas bajaba al valle, desempeñando su viejo 
 oficio de murmurar. Todo ello componía un paisaje bastante pintoresco, y
 de la soledad del lugar baste decir que no lejos se alzaba un convento 
 de Carmelitas, con los pisos y las paredes de las celdas forradas de 
 corcho. Quien no ignore cómo procuran estos monjes el desierto, 
 comprenderá que Leocadio había acertado si quiso aislarse.

Le hacía la comida la mujer del guarda, la señá Sempronia, humilde 
 comida de jornaleros: sopas de ajo y gazpacho, huevos pasados por agua y
 algún embuchado picón. Con esto y unas latas de conserva, y la miel de 
 los panales, encontrábase muy a gusto el solitario. Empezaba a 
 experimentar que la vida tenía un sabor claro y atractivo, como el de 
 los sencillos manjares.

Su habitación, grande y encalada, no le desplacía. Algo dura la cama,
 algo desvencijada la mesa…, pero aire y luz. Lo único que desde el 
 primer instante le descontentó fue un clavo, un clavazo enorme, de negra
 cabeza, que justamente asomaba sobre su cabecera. El tal clavo —en que 
 no reparó los primeros días— empezó a obsesionarle desde que se hubo 
 fijado en que estaba allí, resaltando sobre la albura de la cal, como 
 gigantesco escarabajo sombrío, y preguntó a la señá Sempronia:

—¿Qué hace ahí ese clavo? ¿Sirve de algo, mujer?

—¡Ay, señorito! —contestó la paleta—. ¡Como servir, de ná sirve! Yo 
 no cuelgo ná en él, ni mi marío tampoco. Ahí está desde los años 
 témpora: ¿lo ve usté? Y, amos, no sabemos por qué está ahí el demónchico
 del clavo.

A los dos días de la luminosa explicación, como el desasosiego de 
 Leocadio hubiese ido graduándose, dirigió a la Sempronia —cuando ésta 
 entraba cargada con un jarro de agua fresca para aquel señorito de 
 Madrid, que tan sucio debía de ser, cuando tanto necesitaba lavotearse y
 tanta agua consumía— una pregunta anhelosa:

—Oiga, Sempronia: ¿no podría quitarse de ahí ese clavo?

La guardesa, del susto, casi dejó caer el jarro, derramando parte del agua por el suelo.

—Señorito, ¿qué? ¿Arrancá el clavo, dice? ¡Buena me esperaba con el 
 señó y la señora, di cuando viniesen! Que no toque a ná, es la orden. Y 
 menos a ese clavo.

—¿Menos a ese clavo? ¿Por qué?

La Sempronia se puso grave.

—¿Qué quié usté que le iga, ñorito? ¡Cosas! ¡Cosas! Ca uno tié las suyas…, y los probes, con obeecer…

Fue cuanto logró Leocadio saber del misterio del clavo negro, de 
 cabeza formidable, igual a los que se ven en los cuadros de la 
 Crucifixión. Y esto, poco y confuso, que insinuó la paleta, hizo meditar
 al solitario. ¿Por qué encargaron tanto los señores que no se tocase al
 clavo aquél? ¿Señalaría un escondrijo, el lugar donde hubiesen ocultado
 algún tesoro, algunos papeles de extrema importancia? ¿Sería más bien 
 un capricho, una orden de tantas como se dan, por dejar detrás de sí una
 huella de voluntad, el respeto a la memoria del amo y señor? ¿O era 
 grosero ardid de Sempronia para que él no insistiese en su demanda?

Fuese lo que fuese, Leocadio no podía apartar un instante de su 
 pensamiento el clavo dichoso, el clavo maldito. De noche, en la vaguedad
 del primer sueño, la figura del clavo, que no veía, se transformaba: 
 tan pronto era un gran murciélago negro, de ojos fosforescentes, como un
 zumbón escarabajo, de alas de charol, de patas armadas de pinchos, que 
 se disponía a caerle sobre la cabeza, con ruido de birimbao. Mudó de 
 sitio la cama, con sus manos mismas; pero el resultado fue nulo, o 
 mejor, contraproducente: el clavo, que antes no veía, lo estaba viendo 
 continuamente ahora. Se acostaba, cerraba los ojos, mataba la luz, y 
 seguía viéndolo, como si en vez de ser negro fuese rojo, de tonos de 
 lumbre, un foco ardiente, infernal, que iluminaba el aposento de modo 
 siniestro y extraño. Y al notar que la obsesión se acentuaba, y que 
 perdía ya aquel apetito recobrado, aquel sueño apacible, Leocadio se 
 levantó una mañana con una gran resolución: extraería el clavo, ¡vaya si
 lo extraería! Ni una noche más resistía tal estorbo; no se reiría de él
 un hierro condenado; lo vería en sus manos, y sabría que era cosa sin 
 ningún valor, vil y vulgar ferranchillo… En efecto, despierto al 
 amanecer por sus ansias, Leocadio se empinó sobre una silla, y con toda 
 su fuerza tiró del clavo, pesando sobre la cabeza martillada. Ni una 
 línea lo vio ceder, ni señales dio de desquiciamiento. Firme, 
 inconmovible, como si fuese de una pieza con la pared, resistió al 
 tirón, al arranque desesperado del joven. Anheló, se despellejó las 
 manos… Nada conseguía. Recordó haber visto en la cocina, entre otros 
 chismes herrumbrosos, unas tenazas; bajó por ellas furtivamente; agarró 
 con la boca férrea el tronco del clavo… Igual. Ni aun se movía…

El suceso hirió la imaginación del mozo neurasténico —será preciso ya
 dar a Leocadio este nombre—. ¿No hay algo de fatídico en un clavo que 
 no se deja arrancar? ¿Acaso —porque nos encariñamos con nuestras manías—
 no hubiese creído a quien le dijese que todo lo natural por lo natural 
 se explica, y que si el clavo no era arrancable, consistía, 
 sencillamente, en que en él terminaba la barra de hierro que aseguraba 
 una viga, sostén del tejado, y que para facilitar la reparación o la 
 sustitución de la barra si se oxidase o rompiese habían ideado 
 terminarla en la gruesa, desproporcionada cabeza que tanto le daba que 
 hacer? Lejos de imaginar esta cosa tan vulgarísima, Leocadio pensó en 
 todo menos en ella… Era aquel clavo la fatalidad, su fatalidad, que se 
 le ponía delante, color de noche, color de piel diabólica, color de 
 abismo… La soledad, que pudiera curarle, le había enfermado más, de un 
 modo más intenso, reconcentrando sus pensamientos y uniéndolos en una 
 sola idea fija, espantosa. «Mi destino lo quiere…», repitió la víspera 
 de la noche última.

Con esa astucia que poseen los maniáticos y que les hace tan 
 temibles, sustrajo una cuerda a Sempronia; una soga recia y fuerte, de 
 amarrar bueyes y cabras. Con igual cautela hurtó sebo, y la ensebó. 
 Hasta estuvo diestro en hacer el nudo corredizo, el consabido nudo…, y 
 en sujetar el extremo al clavo… Y en un movimiento de esos que son 
 perfectos porque son ciegos, porque los guía el instinto, saltó sobre la
 silla, pasó al cuello el nudo, y despidiendo la silla de un puntapié, 
 quedó balanceándose a media cuarta del suelo…

Emilia Pardo Bazán

Emilia Pardo Bazán (La Coruña, 16 de septiembre de 1851-Madrid, 12 de mayo de 1921), condesa de Pardo Bazán, fue una noble y aristócrata novelista, periodista, ensayista, crítica literaria, poeta, dramaturga, traductora, editora, catedrática y conferenciante española introductora del naturalismo en España. Fue una precursora en sus ideas acerca de los derechos de las mujeres y el feminismo. Reivindicó la instrucción de las mujeres como algo fundamental y dedicó una parte importante de su actuación pública a defenderlo. Entre su obra literaria una de las más conocidas es la novela Los Pazos de Ulloa (1886).

Pardo Bazán fue una abanderada de los derechos de las mujeres y dedicó su vida a defenderlos tanto en su trayectoria vital como en su obra literaria. En todas sus obras incorporó sus ideas acerca de la modernización de la sociedad española, sobre la necesidad de la educación femenina y sobre el acceso de las mujeres a todos los derechos y oportunidades que tenían los hombres.

Su cuidada educación y sus viajes por Europa le facilitaron el desarrollo de su interés por la cuestión femenina. En 1882 participó en un congreso pedagógico de la Institución Libre de Enseñanza celebrado en Madrid criticando abiertamente en su intervención la educación que las españolas recibían considerándola una "doma" a través de la cual se les transmitían los valores de pasividad, obediencia y sumisión a sus maridos. También reclamó para las mujeres el derecho a acceder a todos los niveles educativos, a ejercer cualquier profesión, a su felicidad y a su dignidad.

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Primaveral-moderna — Cuento

Primer Amor — Cuento

Profecía para el Año de 1897 — Cuento

Progreso — Cuento

Prueba al Canto — Cuento

Puntería — Cuento

Que Vengan Aquí... — Cuento

Rabeno — Cuento

Racimos — Cuento

Recompensa — Cuento

Reconciliación — Cuento

Reconciliados — Cuento

Reina — Cuento

Remordimiento — Cuento

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Restorán — Cuento

Rosquilla de Monja — Cuento

Saletita — Cuento

Salvamento — Cuento

Sangre del Brazo — Cuento

«Santi Boniti» — Cuento

Santiago el Mudo — Cuento

Santos Bueno — Cuento

Sara y Agar — Cuento

Sedano — Cuento

Semilla Heroica — Cuento

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Sí, Señor — Cuento

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Siglo XIII — Cuento

Siguiéndole — Cuento

Sin Esperanza — Cuento

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So Tierra — Cuento

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Solución — Cuento

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Sustitución — Cuento

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Temprano y con Sol... — Cuento

Teorías — Cuento

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Tía Celesta — Cuento

Tiempo de Ánimas — Cuento

Tío Terrones — Cuento

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Travesura Pontificia — Cuento

Un Buen Tirito — Cuento

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Un Matrimonio del Siglo XIX — Cuento

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Un Viaje de Novios — Novela

Una Cristiana — Novela

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Vocación — Cuento

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Zenana — Cuento