El Malvís

Emilia Pardo Bazán

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El Malvís

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Texto núm. 6702

Título: El Malvís
Autor: Emilia Pardo Bazán
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 10 de mayo de 2021
Fecha de modificación: 10 de mayo de 2021

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07730 Alayor - Menorca
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El Malvís

Entre las mezquinas construcciones del barrio de la Judería, 
 destacábase una espaciosa, bien encalada, alta, con volado balconcillo 
 lleno de cajas de claveles reventones y plantas floridas.

Era la del judío David, negociante en joyas, telas y pieles, y el 
 pensil lo cuidaba su hija Séfora, que solía asomarse para regar y para 
 colgar al sol la jaula de un malvís, el ruiseñor de aquella comarca.

Aunque tan activo traficante, desmentía David las características del
 hebreo avariento y sórdido. Sus estancias lucían mobiliario más rico 
 que el del conde de Lemos, señor de la ciudad. Su mano se abría 
 frecuentemente para la limosna. Hasta a los mendigos cristianos 
 socorría. Su rostro no era el de nariz corva y boca astuta de los 
 fariseos, sino una faz grave y bella, con ahorquillada barba rizosa.

Dentro de su hogar, David ocultaba, o por lo menos callaba, sus 
 buenas obras, cuando en cristianos recaían, porque su esposa, Raquel, 
 profesaba a los cristianos odio de muerte, acrecentado por la rabia de 
 notar que ni su marido ni su hija compartían tal furor, acentuado como 
 una monomanía. Era una mujer que había sido muy hermosa, de ojos 
 sombríos, cejas pobladas, labios que había estrechado y secado la 
 cólera, y biliosa tez. Frecuentemente, tomaba de la leñera dos palitos, 
 los cruzaba, los ataba, y arrojándolos al suelo, se complacía en 
 escupirlos y pisarlos repetidamente.

Cuando Séfora presenciaba estos ultrajes, su lindo rostro, delicado y
 pálido, se entristecía. Ella no podía creer que los cristianos fuesen 
 todos malvados y réprobos. Tenía, secretamente, una amiga cristiana, la 
 hija de un panadero que vivía al lado de la Iglesia conventual de Santa 
 María, y vendía sus hornadas a los frailes. Oculta la amistad como un 
 delito, era más íntima aún: buscaban ardides para reunirse, y se 
 contaban esas naderías que lisonjean a la gente joven: cómo se enfila 
 una sarta de corales, lo bien que cantaba el malvís, sobre todo en las 
 noches claras, estrelladas o lunares. Muchas veces oía Séfora, bajando 
 la cabeza y callando, las discusiones de su padre y su madre, pues no 
 siempre lograba David evitarlas con su prudencia.

—¿Has olvidado, hombre sin fe —gritaba la matrona—, cómo ahorcó el conde de Lemos a nuestro cormano Simeón?

—Simeón acuñó moneda falsa —contestaba David—, y eso es un grave delito, que la ley castiga con la muerte.

—Hizo bien en falsificar la moneda de los perros, contra los cuales todo es lícito —replicaba vibrante de ira Raquel.

—Mujer —advertía el negociante—, los hijos de Dios no deben entre sí 
 llamarse perros ni decirse raca. Hombres somos todos, los cristianos 
 como los judíos, y todos pecamos ante la presencia del Señor. Ya te he 
 dicho una vez que Rabí Jesúa enseñó cosas verdaderas. Para que nos 
 perdonen, hay que perdonar.

—A Rabí Jesúa, el impostor, si volviese al mundo, debieran crucificarle otra vez —rugió Raquel, con luz siniestra en la mirada.

Séfora, sin alternar en la disputa, guardaba en su corazón las 
 palabras de su padre. Salía éste, la siguiente mañana, a un viaje corto,
 para vender por los castillos circunvecinos sus mercancías preciosas, 
 entre las cuales, no sin indignación de Raquel, iban rosarios de oro y 
 misales encuadernados en piel arábiga y, acompañando Séfora hasta fuera 
 del pueblo al traficante, conversaron, libres de la vigilancia de 
 Raquel.

—Mi amiguita cristiana es muy buena —afirmaba Séfora—. ¿Por qué dice 
 mi madre que todos los cristianos son lobos, canes y buitres?

—Séfora —respondía el hebreo—, ese odio que tu madre se complace en 
 cultivar, y que a su vez nos profesan muchos cristianos, será nuestra 
 perdición. No; lo ha sido ya. Por obra de ese odio feroz, vagamos sin 
 patria y aislados como leprosos, dondequiera que nos lleva el destino. 
 Tu madre me aflige, me envenena el pan, con la maldición incesante 
 colgada de los labios. Lejos de condenar a los cristianos, ya que entre 
 ellos vivimos, debemos hacer lo posible para unirnos a ellos, para 
 hermanar nuestras almas. Oye un secreto, hija —articuló bajando la voz, 
 aun cuando el arriero, con la reata de mulas cargadas de fardos, 
 caminaba muy adelante—. Esos odios son propios de gente baja. Nuestro 
 Rabino piensa como yo, aunque no lo dice, por temor a que lo apedreen. 
 ¡Y esto importa mucho, Séfora! Atiende un consejo que voy a darte: 
 ¡Guárdate de tu madre! ¡Es capaz..., quién sabe de qué! Yo estaré de 
 vuelta el sábado próximo.

La ausencia del padre coincidía con la Semana Santa. Raquel, que 
 evitaba las fiestas de los cristianos, todos los días, desde la mañana 
 salía a vigilar algunos trabajos agrícolas en una granja que poseían 
 allí cerca. Séfora quedaba al cuidado de la casa, con orden expresa de 
 no abandonarla un momento. Y la niña obedeció, hasta el Miércoles Santo,
 en que un deseo impetuoso agitó su espíritu, como agita el viento las 
 parvas en la era.

Quería asistir a las ceremonias religiosas en honor de Rabí Jesúa. 
 Quería saber cómo era su culto, cómo narraban en el templo su historia, 
 su martirio. Y fue a pedir a su amiga, la panadera, ropa humilde de 
 cristiana.

Vistióse la doncella israelita en casa de su amiga, y ambas 
 penetraron en la iglesia conventual, colocándose al pie del presbiterio.
 Iban a comenzar los oficios.

Séfora, fascinada, miraba el retablo, recientemente colocado, 
 resplandeciente, con sus dorados nuevos, flamígeros, y sus frescas 
 pinturas, obra de lo que hoy llamamos un primitivo —pues esta historia 
 es contemporánea del arte que enseñaron los Van Eyck—. Allí estaba, en 
 las tablas primorosas, Rabí Jesúa, en todas las escenas de su vida 
 terrenal: en brazos de su madre, en la gloria de las Palmas, en la senda
 de la Cruz, en el patíbulo, y, por último, dulce y pensativo, 
 triunfador, con el cabello partido en bucles, los ojos abismales, y 
 entre dos dedos de la alzada, bendecidora mano, la blanca Hostia...

El relato de la Pasión empezaba. Era la traición de Judas, las 
 palabras de Isaías: «Decid a la hija de Sión que su Salvador viene»... Y
 la ruina de Jerusalén, y el relato de la celebración de la Pascua, y la
 oferta del Cuerpo y de la Sangre, y luego, la hora de agonía en el 
 Huerto, y el Prendimiento sellado con el beso de traición, y los azotes,
 y el escarnio. Séfora, extática, bebía el amargor celeste del drama, 
 antes para ella ignoto. Ansiosamente, suplicó a su amiga que, por la 
 tarde, volviesen al Oficio de Tinieblas.

Y como lo hubiese obtenido, los Salmos cayeron sobre su alma, los 
 Salmos que ya conocía, pero cuyo sentido creía ahora entender por 
 primera vez. Las lamentaciones y trenos arrancaron de sus ojos lágrimas 
 puras. Medio desvanecida de emoción, tuvo su amiga que sacarla de la 
 iglesia, vestirla otra vez y acompañarla hasta su casa.

En el zaguán esperaba a Séfora la sierva de su madre, la vieja Sara, alborotada, haciendo aspavientos.

—¿Dónde eras ida, hija Séfora? Te busqué por todas partes, cordera mía. ¿Y qué diré a Raquel cuando me pregunte?

Séfora hizo un gesto de indiferencia, entró y fue derecha al balcón; 
 necesitaba aire. La noche había caído, las flores olían a miel. El 
 malvís, al primer resplendor de la saliente luna, empezó a gorjear. El 
 corazón de Séfora se colmaba, como un cuenco donde el vino aromado de 
 las granadas rebosa. Toda la plenitud de la savia primaveral hinchaba 
 sus venas, y cada trino del pájaro aumentaba su ideal delirio. Sentía 
 que amaba; que el amor, por fin, la vencía deliciosamente. Y fue 
 necesario que Sara la llamase a gritos para que se apartase de aquel 
 alto balcón, que tan lejos estaba de la tierra y tan próximo al cielo 
 bañado de opalina luz...

La mañana del Sábado de Gloria volvió Séfora a la encrucijada a 
 esperar a su padre. Cuando le vio asomar, apoyado en su báculo, al modo 
 de los antiguos patriarcas, se echó a su cuello y declaró con ardiente 
 voz que suplicaba:

—Padre, tengo que confesarte lo que sucede. Perdóname, no lo he 
 sabido remediar. He ido al templo de los cristianos en estos días, y he 
 visto el retrato de Rabí Jesúa. ¡Tiene tu misma cara! Es más joven, pero
 semejanza mayor no cabe.

Callaba el negociante, sorprendido, hasta que al fin prorrumpió:

—Hija mía, no extrañes eso. Rabí Jesúa descendió directamente del Rey
 David, y yo..., yo, pobre traficante..., lo mismo. Por eso los varones 
 de nuestra familia se han llamado siempre David. De nuestra casa 
 esperamos que nazca el Mesías prometido.

—Pues bien, padre, has de saber que amo a Rabí Jesúa...

—¡Pobre niña! Hace siglos que el Rabí ha muerto, víctima de los odios —respondió el israelita sencillamente.

—Muchas vírgenes —contestó ella— se reúnen para amarle en solitarios 
 monasterios, cerrados a las miradas profanas. ¡Así lo haré yo!

—¡Reflexiónalo, Séfora! Sobre todo, que tu madre no lo sospeche.

—No me importa. Siento un valor, una fuerza terrible que me impulsa. Yo misma se lo confesaré.

No hubo que confesarlo. La noticia de la «conversión» se había 
 esparcido por el pueblo. Al llegar a su casa, el rostro lívido de la 
 madre hizo comprender a la hija que Sara, indiscreta, había hablado. 
 Raquel, sin embargo, no abrió la boca. Con manos trémulas, lavó los pies
 a su marido y los enjugó, desciñéndose la toalla ceñida al talle. 
 Después le sirvió la cena. Hacía un lunar argentado y el aire traía por 
 el abierto balcón auras de flor de saúco y brezo. Séfora se asomó.

Cantaba dulcemente el malvís, y la niña pensaba en la felicidad de 
 amar siempre, siempre, a Rabí Jesúa entre las paredes blancas del 
 retiro, después de recibir en la frente el agua jordánica que redime... 
 Le amaría cada vez más. Le amaría por su cruz, por sus clavos, por la 
 cárdena brecha de su costado, por las espinas desgarradoras de su blanca
 frente... Moriría amándole y luego subiría hasta besar sus pies 
 taladrados, llevando la mirra de su amor en un cáliz, como una 
 ofrenda... Y se reclinaba, escuchando al pájaro misterioso...

Un vértigo nubló de improviso los ojos de la soñadora. Sintió como si
 en su cabeza entrase una enorme tromba de aire que la asfixiaba. Aún 
 oyó, en aquel supremo trance, el último y romántico arpegio del ruiseñor
 del Sila. Luego, nada: su cuerpo rebotó sobre los guijarros de la 
 calle.

Y la tradición asegura que baranda y balaustres habían sido aserrados
 por la mano implacable del mismo odio que crucificó a Rabí Jesúa.

Emilia Pardo Bazán

Emilia Pardo Bazán (La Coruña, 16 de septiembre de 1851-Madrid, 12 de mayo de 1921), condesa de Pardo Bazán, fue una noble y aristócrata novelista, periodista, ensayista, crítica literaria, poeta, dramaturga, traductora, editora, catedrática y conferenciante española introductora del naturalismo en España. Fue una precursora en sus ideas acerca de los derechos de las mujeres y el feminismo. Reivindicó la instrucción de las mujeres como algo fundamental y dedicó una parte importante de su actuación pública a defenderlo. Entre su obra literaria una de las más conocidas es la novela Los Pazos de Ulloa (1886).

Pardo Bazán fue una abanderada de los derechos de las mujeres y dedicó su vida a defenderlos tanto en su trayectoria vital como en su obra literaria. En todas sus obras incorporó sus ideas acerca de la modernización de la sociedad española, sobre la necesidad de la educación femenina y sobre el acceso de las mujeres a todos los derechos y oportunidades que tenían los hombres.

Su cuidada educación y sus viajes por Europa le facilitaron el desarrollo de su interés por la cuestión femenina. En 1882 participó en un congreso pedagógico de la Institución Libre de Enseñanza celebrado en Madrid criticando abiertamente en su intervención la educación que las españolas recibían considerándola una "doma" a través de la cual se les transmitían los valores de pasividad, obediencia y sumisión a sus maridos. También reclamó para las mujeres el derecho a acceder a todos los niveles educativos, a ejercer cualquier profesión, a su felicidad y a su dignidad.

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Prejaspes — Cuento

Presentido — Cuento

Primaveral-moderna — Cuento

Primer Amor — Cuento

Profecía para el Año de 1897 — Cuento

Progreso — Cuento

Prueba al Canto — Cuento

Puntería — Cuento

Que Vengan Aquí... — Cuento

Rabeno — Cuento

Racimos — Cuento

Recompensa — Cuento

Reconciliación — Cuento

Reconciliados — Cuento

Reina — Cuento

Remordimiento — Cuento

Responsable — Cuento

Restorán — Cuento

Rosquilla de Monja — Cuento

Saletita — Cuento

Salvamento — Cuento

Sangre del Brazo — Cuento

«Santi Boniti» — Cuento

Santiago el Mudo — Cuento

Santos Bueno — Cuento

Sara y Agar — Cuento

Sedano — Cuento

Semilla Heroica — Cuento

Sequía — Cuento

Sí, Señor — Cuento

Sic Transit... — Cuento

Siglo XIII — Cuento

Siguiéndole — Cuento

Sin Esperanza — Cuento

Sin Pasión — Cuento

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Sin Respuesta — Cuento

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Sinfonía Bélica — Cuento

So Tierra — Cuento

Sobremesa — Cuento

Solución — Cuento

Sor Aparición — Cuento

Sud-Exprés — Cuento

Sueños Regios — Cuento

Suerte Macabra — Cuento

Sustitución — Cuento

Sustitución — Cuento

Temprano y con Sol... — Cuento

Teorías — Cuento

Testigo Irrecusable — Cuento

Tía Celesta — Cuento

Tiempo de Ánimas — Cuento

Tío Terrones — Cuento

Traspaso — Cuento

Travesura Pontificia — Cuento

Un Buen Tirito — Cuento

Un Diplomático — Cuento

Un Duro Falso — Cuento

Un Matrimonio del Siglo XIX — Cuento

Un Náufrago — Cuento

Un Parecido — Cuento

Un Poco de Ciencia — Cuento

Un Sistema — Cuento

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Un Viaje de Novios — Novela

Una Cristiana — Novela

Una Pasión — Cuento

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Vocación — Cuento

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Zenana — Cuento