El Mechón Blanco

Emilia Pardo Bazán

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El Mechón Blanco

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Texto núm. 5695

Título: El Mechón Blanco
Autor: Emilia Pardo Bazán
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 13 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 13 de noviembre de 2020

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Mechón Blanco

Los oficiales de la guarnición se hacían lenguas de la hermosura de 
 su Capitana generala. ¡Qué cutis moreno más fresco! ¡Qué ojos más 
 lánguidos y más fogosos a la vez! ¡Cómo caían, velándolos con dulce 
 sombra, las curvas pestañas! ¡Qué gallardo cimbrear el del gentil talle!
 ¡Qué andar tan airoso! ¡Qué arranque de garganta y qué tabla de pecho, 
 bellezas apenas entrevistas en el teatro, al través de la mínima 
 abertura del alto corpiño!

Porque es de advertir que la generala para irritar la imaginación y 
 estimular con mayor fuerza la codicia de los varones, unía a su tipo 
 meridional, provocativo y tentador, una gran reserva, un alarde de 
 formalidad y recato sobrado aparente para no pecar algo de artificioso y
 postizo. Jamás se descotaba. Apenas usaba joyas. Vestía mucho de lana 
 negra. No bailaba nunca. No sonreía a sus admiradores. Frecuentaba las 
 iglesias, y en sociedad apenas cruzaba palabra con los menores de 
 cuarenta años. Seria más bien severa, se la podía citar como tipo 
 acabado del decoro. Y el caso es que no sucedía así, y que en torno de 
 la generala flotaba esa tempestuosa atmósfera que rodea a las mujeres 
 cuya virtud es un enigma propuesto a la curiosidad del público. 
 ¿Acusaban de algo a la generala? ¿Había derecho para censurarla en lo 
 más leve? No. Y, sin embargo, notábase vagas reticencias en la voz, en 
 el gesto, en la frase de las mujeres cuando comentaban su modestia y 
 retraimiento, de los hombres, cuando chasqueaban la lengua contra el 
 paladar para declararla bocatto di cardinale.

Acaso sus mismas devociones y gravedades fuesen quienes conspiraban 
 contra la pobre señora. Cuando se ponía la mantilla echando el velo a la
 cara y rosario en muñeca se dirigía a oír misa temprano, la sombra de 
 la blonda hacía más apasionada su palidez, más relucientes sus pupilas, y
 todo aquello del rosario y del encaje tupido parecía ardid destinado a 
 encubrir furtiva escapatoria amorosa. Los trajes de lana negra, en vez 
 de ocultar sus formas las acentuaban más, destacando el meneo de su 
 andaluza cadera. La seriedad era en ella un gancho, lo mismo que en 
 otras la risa. Su empeño en rehuir las ojeadas de los galanes hacía que 
 sus ojos, al cruzarse por casualidad con otros, muy insistentes, 
 despidiesen un relámpago que en vano pretendían esconder las pestañas 
 traidoras. Su piedad era un señuelo, un cebo su melancolía mal 
 encubierta por la corrección, propia de la distinguida dama, que sabía 
 guardar ante los mirones. Por último existía en ella —y eso sí que no 
 podían negarlo sus defensores más resueltos— un pasado, un secreto, una 
 cosa «que fue», una ceniza aún humeante depositada en el fondo del 
 volcán de su corazón. No era suposición gratuita ni fantástica novela: 
 la generala llevaba la señal, la cicatriz de ese pasado; cicatriz 
 indeleble, delatora. Entre los cabellos negros como la endrina, copiosos
 y ondeados, que recogía en lo alto de la cabeza sencillo moño, la 
 generala lucía, junto a la sien izquierda, blanquísimo mechón de canas.

La malicia de los provincianos es como el ardid del salvaje: 
 instintiva, paciente y certera. Acecha diez años para averiguar lo que 
 no le importa. Hace arte por el arte; eclipsa a la Policía y en cambio, 
 obtiene el triunfo de comprobar que del mismo barro estamos amasados 
 todos. Cruel, implacable, araña la herida para arrancar un grito de 
 dolor que denuncie el punto donde sangra.

Así que los marinedinos dieron en sospechar que aquel mechón blanco 
 sobre aquella cabellera de ébano podía tener su historia, buscaron 
 ocasión de poner el dedo en la llaga y consiguieron cerciorarse de que 
 habían dado en lo vivo. A la primera pregunta capciosa relativa al 
 mechón, la generala, más blanca que la pared, cerró los ojos y estuvo a 
 punto de caer desvanecida. Y siempre que se repitió el pérfido 
 interrogatorio, pudo advertirse en la señora la turbación misma, 
 idéntica angustia, igual sufrimiento.

Otro indicio más elocuente aún para los perspicaces indagadores fue 
 cierta contradicción, de esas que pierden a un reo ante un tribunal. Al 
 ser interrogada por la señora del auditor respecto al mechón blanco, la 
 generala, temblorosa y en voz apenas perceptible, contestó:

—Nada..., consecuencia del tifus que pasé en Huelva.

Y pocos días después, siendo la preguntona la marquesa de Veniales, 
 el general, que estaba presente, fue quién respondió, alentando a su 
 mujer con imperiosa mirada.

—Del susto de ver venírsele encima un aparador inmenso cargado de loza, se le puso repentinamente blanco ese mechón.

¡Qué par de bases para la curiosidad marinedina! ¡La generala y su 
 marido contradiciéndose; la generala y su marido, de acuerdo para 
 encubrir la historia verdadera del mechón misterioso!

Desde aquel día, el general se vio observado con tanto empeño como su
 mujer. Ojos de microscopio, ojos omnilaterales, ojos de mosca se 
 posaron en el digno militar para disecarle el alma.

Se estudió su carácter, se comentó su edad y su figura. El general 
 frisaría en los cincuenta y siete; pero sanito como una manzana, 
 derecho, entrecano, enjuto, sólo representaba cuarenta y cinco. Con su 
 uniforme a caballo, aún podía atraer alguna dulce mirada femenina. Ni 
 era calvo, ni tosía; contrastaba con su mujer por lo comunicativo y 
 afable, y la risa franca de sus labios, adornados por limpio bigote 
 gris, descubría dientes blancos y auténticos. En nada se parecía al tipo
 del esposo incapaz de disfrutar y defender el cariño de una mujer 
 apetecible y bella. Era el hombre joven por dentro, vigilante del honor y
 sediento del amor, y que lleva espada al cinto para guardar su tesoro. 
 Pues no obstante...

Una persona había en Marineda a quien los rumores, las nieblas y las 
 conjeturas que iban espesándose en torno de la generala hacían pasar la 
 pena negra. No era ningún ayudante de dorada cordonadura, ningún húsar 
 de arqueado pecho; éstos se chuparían quizá los dedos tras la generala, 
 más no sabían consagrarle la silenciosa devoción que le consagraba 
 Rodriguito Osorio, hijo mayor de la marquesa de Veniales, mozo espigado 
 ya. A los diecinueve años, con asomos de barba y más estatura y más 
 cuerpo que el general, Rodriguito apenas conocía la maldad humana: 
 habíase educado muy sujeto, muy en las faldas de su madre, y sus 
 mejillas aún no habían olvidado los rubores de la niñez.

¿A qué detallar una vez más el conocido fenómeno de la pasión loca 
 inspirada al adolescente por la mujer de treinta años cumplidos? Este 
 caso se presenta en la vida real tan a menudo, que ya debe incluírsele 
 entre las enfermedades de marcha fija, de crisis pronosticable, según 
 las observaciones de la ciencia.

Rodriguito enfermó de mucho cuidado, siendo claro síntoma de la 
 calentura el ansia de sublimar, de divinizar a la generala. Ocultaba el 
 muchacho su mal como si fuese el pecado más vergonzoso —cuando realmente
 era el brote, en fragantes rosas, de su bella eflorescencia juvenil—, y
 oía los comentarios relativos al mechón con ímpetus de cólera unas 
 veces; otras, con desaliento amargo. Si se atreviese a dar un escándalo,
 desharía a alguno de los maldicientes... sólo con apretar los dedos. Ya
 sentía rabiosa curiosidad por rasgar el velo del pasado de la generala;
 ya juzgaba sacrilegio el intentarlo siquiera; ya con infantil disimulo,
 torcía la conversación cuando su madre y las amigas de su madre 
 discutían por centésima vez el secreto del mechón; ya, en los saraos de 
 confianza de la Capitanía General, clavaba los ojos con doloroso éxtasis
 en aquel rasgo de plata que como pincelada trágica cruzaba la sien de 
 la señora...

¿Adivinó ella lo que pasaba en el alma de Rodriguito? ¿Fue 
 coincidencia de simpatía, fue capricho, fue necesidad de algo que la 
 consolase del espionaje y la pública sospecha? La generala principió a 
 fijar los ojos, a hurtadillas, en el hijo de la marquesa de Veniales... 
 Hacíalo con tal disimulo, con tan hábil oportunidad, que sólo el 
 venturoso Rodrigo pudo notarlo. Al pronto se creyó engañado por un 
 casual encuentro de pupilas... Sin embargo, las ojeadas se repitieron 
 tanto y fueron tan largas, tan intensas, tan elocuentes, tan propias 
 para trastornar y enloquecer a quien ya no tenía por suyo el albedrío...
 ¡A todo esto, ni una palabra se había cruzado entre Rodrigo y la dama!

Una noche de invierno entró Rodrigo en la Capitanía antes que llegase
 nadie. La generala estaba sola, sentada ante un veladorcito, bordando; 
 inclinaba la cabeza; la luz del quinqué bañaba su pelo y el mechón 
 relucía como nieve. No hay seductor de oficio que tenga los desplantes 
 de los novatos. La inexperiencia es madre de la osadía. Rodrigo miró 
 alrededor, se convenció de que estaba solo, acercóse furtivamente, y en 
 una de esas posturas que ni son arrodillarse ni sentarse que tienen algo
 de adoración y muchísimo de exceso de confianza echó a la generala los 
 brazos al cuello y, delirando de felicidad, besó el mechón una y mil 
 veces. Lo raro fue que la generala, en vez de rechazarlo, dejó caer la 
 cabeza, suspirando, sobre el hombro del primogénito de Osorio.

Aquello duró un segundo. Las botas del ayudante rechinaban ya en el 
 pasillo. Voces de señoras resonaban en la escalera. Separáronse los 
 culpables, trocando una mirada insensata, sin freno, que lo decía todo. 
 La generala volvió a bordar, derecha, grave y muda como siempre.

El héroe del sarao, aquella noche, fue el forastero presentado por la
 marquesa de Veniales: un sobrino suyo, que por influencias de su 
 elevada parentela en la corte venía a Marineda a desempeñar un empleíto 
 en Hacienda. Era el tal muchacho, elegante, de ameno trato, muy 
 agradable danzarín y su presencia animó la reunión y alegró no poco a 
 las señoritas marinedinas, siempre afligidas por el absentismo de los 
 hombres. Al salir de la reunión, el forastero colmó la medida de la 
 finura ofreciendo el brazo a su tía la marquesa. Francamente, lector, 
 ¿no sospechas de qué hablarían tía y sobrino, hasta el portal de la casa
 de Veniales? ¿Del mechón blanco? ¡Naturalmente! Y el forastero hizo 
 entrever el séptimo cielo a la señora, diciéndole con petulancia;

—¡El mechón blanco! Ya lo creo. Conozco su historia. ¿No ve usted que
 estando yo de oficial primero en la Delegación de Zaragoza, vivía allí 
 el general con su mujer? Sólo que entonces era brigadier no más.

—¿De veras, Juanito? —balbució la marquesa, tartamuda de gozo—. ¿De 
 veras sabes la historia del mechón blanco? ¿No me la contarás, dí?

Hallábase ya en el portal y Rodrigo, que venía un poco rezagado, se incorporaba al grupo.

—Hoy no, tía... Es tarde y ustedes van a subir...

—Hijito..., si te parece, ahora. En un instante...

—Pues abreviaré —contestó resignadamente el forastero—. Esta señora 
 tenía en Zaragoza... lo que usted puede suponer..., con un oficial de 
 artillería, muy guapo. El marido se ausenta..., cuatro o seis días, y al
 volver, lo de cajón: recibe un anónimo... Malintencionados, que nunca 
 faltan..., o despechados, que es lo más probable. Escena dramática, 
 reconvenciones, amenazas, gritos de ella, protestas, juramentos, aquello
 de ¡soy inocente!, por aquí, y ¡me calumnian!, por allá. El marido, que
 es todo un hombre, la agarra, me la lleva delante de un Cristo y le 
 dice: «Júrame aquí, ante Dios, que es falso lo que cuenta el anónimo». 
 La mujer, muerta de miedo, sale por este registro: «Te lo juro por la 
 vida de nuestra hija». Se me había olvidado: tenía una chica de cuatro 
 años preciosa. Bueno, el marido se conforma; hay reconciliación y todo 
 como una balsa. A las veinticuatro horas, la chiquilla con calentura; a 
 las cuarenta y ocho, en el otro mundo, de una meningitis. Cuando la 
 madre volvió a presentarse en público, lucía ese mechón de canas. Adiós,
 tía, que está usted de pie y en ese portal hay corrientes.

El forastero se volvió, y dando un grito de sorpresa, añadió:

—Tía... ¿Qué es esto? ¿No ve usted? Rodrigo se ha puesto muy malo. A ver..., yo le sostengo... Pero ¿qué le pasa a este chico?

«La España Moderna», almanaque 1892.

Emilia Pardo Bazán

Emilia Pardo Bazán (La Coruña, 16 de septiembre de 1851-Madrid, 12 de mayo de 1921), condesa de Pardo Bazán, fue una noble y aristócrata novelista, periodista, ensayista, crítica literaria, poeta, dramaturga, traductora, editora, catedrática y conferenciante española introductora del naturalismo en España. Fue una precursora en sus ideas acerca de los derechos de las mujeres y el feminismo. Reivindicó la instrucción de las mujeres como algo fundamental y dedicó una parte importante de su actuación pública a defenderlo. Entre su obra literaria una de las más conocidas es la novela Los Pazos de Ulloa (1886).

Pardo Bazán fue una abanderada de los derechos de las mujeres y dedicó su vida a defenderlos tanto en su trayectoria vital como en su obra literaria. En todas sus obras incorporó sus ideas acerca de la modernización de la sociedad española, sobre la necesidad de la educación femenina y sobre el acceso de las mujeres a todos los derechos y oportunidades que tenían los hombres.

Su cuidada educación y sus viajes por Europa le facilitaron el desarrollo de su interés por la cuestión femenina. En 1882 participó en un congreso pedagógico de la Institución Libre de Enseñanza celebrado en Madrid criticando abiertamente en su intervención la educación que las españolas recibían considerándola una "doma" a través de la cual se les transmitían los valores de pasividad, obediencia y sumisión a sus maridos. También reclamó para las mujeres el derecho a acceder a todos los niveles educativos, a ejercer cualquier profesión, a su felicidad y a su dignidad.

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Mansegura — Cuento

Martina — Cuento

Más Allá — Cuento

Memento — Cuento

Memorias de un Solterón: Adán y Eva — Novela

Mi suicidio — Cuento

Miguel y Jorge — Cuento

Milagro Natural — Cuento

Misterio — Novela

Morriña — Novela

Morrión y Boina — Cuento

Náufragas — Cuento

Navidad — Cuento

Navidad de Lobos — Cuento

Nieto del Cid — Cuento

No lo Invento — Cuento

Nochebuena del Jugador — Cuento

Nube de Paso — Cuento

Nuestro Señor de las Barbas — Cuento

Obra de Misericordia — Cuento

Ocho Nueces — Cuento

Ofrecido — Cuento

Omnia Vincit — Cuento

Oscuramente — Cuento

Otro Añito — Cuento

Padre e Hijo — Cuento

Página Suelta — Cuento

Palinodia — Cuento

Paracaídas — Cuento

Paria — Cuento

Pascual López — Novela

Paternidad — Cuento

Pelegrín — Cuento

Pena de Muerte — Cuento

Perlista — Cuento

Pilarito — Cuento

Piña — Cuento

Planta Montés — Cuento

Poema Humilde — Cuento

Por Dentro — Cuento

Por el Arte — Cuento

Por España — Cuento

Por Gloria — Cuento

Por Otro — Cuento

Porqués — Cuento

Posesión — Cuento

Prejaspes — Cuento

Presentido — Cuento

Primaveral-moderna — Cuento

Primer Amor — Cuento

Profecía para el Año de 1897 — Cuento

Progreso — Cuento

Prueba al Canto — Cuento

Puntería — Cuento

Que Vengan Aquí... — Cuento

Rabeno — Cuento

Racimos — Cuento

Recompensa — Cuento

Reconciliación — Cuento

Reconciliados — Cuento

Reina — Cuento

Remordimiento — Cuento

Responsable — Cuento

Restorán — Cuento

Rosquilla de Monja — Cuento

Saletita — Cuento

Salvamento — Cuento

Sangre del Brazo — Cuento

«Santi Boniti» — Cuento

Santiago el Mudo — Cuento

Santos Bueno — Cuento

Sara y Agar — Cuento

Sedano — Cuento

Semilla Heroica — Cuento

Sequía — Cuento

Sí, Señor — Cuento

Sic Transit... — Cuento

Siglo XIII — Cuento

Siguiéndole — Cuento

Sin Esperanza — Cuento

Sin Pasión — Cuento

Sin Querer — Cuento

Sin Respuesta — Cuento

Sin Tregua — Cuento

Sinfonía Bélica — Cuento

So Tierra — Cuento

Sobremesa — Cuento

Solución — Cuento

Sor Aparición — Cuento

Sud-Exprés — Cuento

Sueños Regios — Cuento

Suerte Macabra — Cuento

Sustitución — Cuento

Sustitución — Cuento

Temprano y con Sol... — Cuento

Teorías — Cuento

Testigo Irrecusable — Cuento

Tía Celesta — Cuento

Tiempo de Ánimas — Cuento

Tío Terrones — Cuento

Traspaso — Cuento

Travesura Pontificia — Cuento

Un Buen Tirito — Cuento

Un Diplomático — Cuento

Un Duro Falso — Cuento

Un Matrimonio del Siglo XIX — Cuento

Un Náufrago — Cuento

Un Parecido — Cuento

Un Poco de Ciencia — Cuento

Un Sistema — Cuento

Un Solo Cabello — Cuento

Un Viaje de Novios — Novela

Una Cristiana — Novela

Una Pasión — Cuento

Una Voz — Cuento

Vampiro — Cuento

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Vida Nueva — Cuento

Vidrio de Colores — Cuento

Viernes Santo — Cuento

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Vocación — Cuento

Vocación — Cuento

Volunto — Cuento

Voz de la Sangre — Cuento

Zenana — Cuento