El Niño de Cera

Emilia Pardo Bazán

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El Niño de Cera

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Texto núm. 6530

Título: El Niño de Cera
Autor: Emilia Pardo Bazán
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de febrero de 2021
Fecha de modificación: 27 de febrero de 2021

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Niño de Cera

—La señora aguarda ya —dijo en alemán la fräulein;
 y Nora, dócil como suelen ser las criaturas enfermizas, echó a andar, 
 bajó las escaleras solita, agarrándose al pasamano, y solita se metió 
 dentro de la berlina, al lado de su mamá, que viéndola tan seria y 
 emperifollada al empezar a rodar el coche, le dio un beso en el poco 
 trecho de mejilla que asomaba entre el sombrerón y el alto cuello de 
 pieles.

—¿A que no sabes adónde vamos? —preguntó alegremente, pasándose por 
 la fría nariz el sedoso manguito—. Vamos al convento. —¿A ver a la tía 
 Leonor?

—¿Pues a quién? Y a la madre abadesa, y a las monjas todas.

Nora reflexionó, y una chispa de contento iluminó sus anchas pupilas 
 entristecidas, dilatadas, como si hubiese tomado belladona. Por aquel 
 tiempo de Navidad, la idea del convento se asociaba a la de mil 
 golosinas y chucherías, de esos juguetes del claustro que encantan a los
 pequeños, porque son producto de un espíritu infantil…

La señora, entre tanto, vuelta la cabeza hacia el vidrio, sonreía a 
 otras ilusiones… Viuda desde hacía dos años y medio, la osadía elegante 
 de su toca orlada de violetas y el corte juvenil de su traje de pana 
 morada con ribetes de piel, decían a voces, más que el alivio, el olvido
 del dolor. Consolada, sí. ¿Qué mal había en ello? Y si no se casaba 
 inmediatamente, era porque no la despellejasen los murmuradores… Al 
 cumplirse los tres años… Mientras tanto, que nada supiese Nora. ¿A qué 
 disgustar a los chicos con cosas superiores a su alcance? Aquí se 
 borraba la sonrisa. Aquella Nora, desde la muerte del padre, dijérase 
 que era la verdadera viuda: como que no había vuelto a jugar ni a reír, y
 todas las recetas del médico y todos los cuidados de la madre no 
 devolvían al menudo rostro de la huérfana color de salud. «Parece de 
 cera esta niña…», decían las amigas y repetían los criados; y la señora 
 al oírlo, sentía siempre un estremecimiento nervioso: el amarillo color 
 aquél le recordaba otro color céreo, el de una cabeza difunta iluminada 
 por blandones.

No se le ocurría solución alguna para el momento en que fuese forzoso
 enterar a la niña de que iba a tener nuevamente «papá…»; pero aquella 
 misma mañana, víspera de Navidad, en un paseo a pie por las calles más 
 solitarias del Retiro, a la hora en que el sol enrubia la arena con 
 toques de esplendor, había quedado convenido que Nora entraría en el 
 convento, en el propio convento de la Ascensión, al amparo de su tía 
 doña Leonor Arlanza, para quedarse allí hasta una edad «presentable». 
 «Si le dará la vida… Lo que tiene es puro mimo». Tal era la opinión del 
 «papá» futuro, y la señora, entre preocupada y convencida, había acabado
 por acceder. Al menos, cuando Nora estuviese en la Ascensión, no vería 
 su palidez, de cirio, sus dilatadas pupilas, la expresión precozmente 
 grave de aquella cara que cada día, facción por facción y rasgo por 
 rasgo, traía más a la memoria la faz del muerto.

Cosa resuelta. Mientras la niña se entretenía con las monjas, que 
 sacaban regalillos al través de la reja y se deshacían en fiestas y 
 arrumacos, la mamá cuchicheaba con la abadesa acerca del asunto. Sí, 
 cuestión de hacer un viaje indispensable… El viaje duraría, ¿quién es 
 capaz de saber?, quizás un año; más aún, probablemente… Norita no había 
 de andar rodando por las fondas… En el convento estaría al primor. Y la 
 abadesa aprobó con la cabeza; ¿dónde mejor? Allí, con su tía, con las 
 madres, en aquel sosiego, lejos de peligros mundanos, preparándose a la 
 primera comunión… Que la trajese cuando gustase, sin reparo; que la 
 trajese y vería maravillas. ¡La madre Leonor iba a ponerse poco 
 contenta! Tener allí a la sobrinita… Y la señora, al escuchar a la 
 anciana monja, desdentada, babosa como una abuela, perdió los escrúpulos
 y se decidió a soltar de lleno el peso de la maternidad. ¡Se la 
 cuidarían! Podía apartarla de sí, correr hacia la felicidad, como el 
 barco que libre de lastre vuela al empuje de las olas…

Subiéronse otra vez al coche la niña y la madre. Rodó la berlina por 
 las calles casi desiertas en aquella hora y con aquel glacial frío del 
 diciembre madrileño. Niebla gris y densa empezaba a tender sus fluidos 
 tules, y los mecheros del alumbrado, entre ella, amarilleaban y 
 extendían su irradiación en fantásticos círculos de claridad, como ojos 
 inmensos de mochuelo. Nora, de pronto, tocó en el codo a la dama.

—Mira lo que llevo aquí —dijo con cierta ufanía, entreabriendo el abrigo.

Se inclinó la madre, y en una intermitencia de luz que proyectaron 
 los faroles de la berlina, vio el bulto de un muñeco, de un nene 
 desnudo… Era el clásico Jesusín de las monjitas, ingenuo y castamente 
 idealista en su modelado: pero tan mísero de formas, tan chiquitín y, 
 sobre todo, tan mortecino de color, que la señora no pudo menos de 
 exclamar riendo:

—¡Qué feo es el pobre muñequito! ¡Si no supiese que era el Niño Dios…!

Calló al pronto Nora, y después, con énfasis, murmuró, respondiendo a la observación de su madre:

—Feo será, pero se me parece mucho.

Y como su madre se echase a reír otra vez de la inesperada ocurrencia, añadió la chiquilla:

—Pues es verdad. Verás si fräulein dice o no que nos parecemos. ¡Si es igualito a mí! Como yo; de cera. ¿No soy yo de cera, mamá?

—¡Qué tontería! —exclamó la señora, involuntariamente acongojada por 
 las ideas que el dicho despertaba en su conciencia—. ¡Qué has de ser de 
 cera! Eres de carne. ¡Boba!

—Pues bien he oído —insistió la niña— que soy de cera; ¡vaya!, lo he 
 oído. Y el otro día, el jueves, cuando vinieron a verte aquellas 
 señoras, ¿no sabes?, las de Vivaldo…, también las oí que al salir decían
 que por eso…, porque soy de cera…, parezco un muerto. ¿Es verdad, mamá?
 ¿Son de cera los muertos? ¿Está muerto este Niño? ¿Era de cera papá…, 
 después que se murió?

La congoja de la señora adquirió intensidad física tal, como si una 
 mano de hierro la apretase el corazón, deshaciéndoselo violentamente. El
 lento rodar del coche entre la niebla; la voz de la niña, apremiante y 
 suplicante; su rostro, en que la semiobscuridad llenaba de sombra la 
 boca y los ojos, no dejando aparecer sino las vagas blancuras de la 
 frente y las mejillas, todo contribuía a evocar los temidos recuerdos 
 funerarios que de tiempo en tiempo asombraban su espíritu, deseoso de 
 borrarlos para siempre.

—¡Pero qué ha de estar muerto ese niño, hija! —tartamudeó, evadiendo 
 la otra pregunta—. ¡Si es el Niñín Jesús! ¿No sabes que ha de nacer 
 mañana a medianoche? Mira, no digas disparates…

—Y si nace mañana…, ¿puedo yo ser su mamá? —interrogó la niña.

—No hay inconveniente… —contestó la señora con la respiración algo 
 más desahogada, y atrayendo a sí a Nora para hacerle una caricia.

Antes de que los labios de la madre llegasen al rostro de la 
 criatura, ésta había pegado los suyos a la carita pálida del Niño de 
 cera, murmurando:

—Éste es mi hijo… Dormirá en mi cuarto, y ya no me separo de él. ¿Eh, mamá? Los niños… con sus madres.

La caricia de la señora se humedeció. Un rocío fresco, ascendiendo 
 del corazón a las pupilas, dilató su alma, en la cual la maternidad 
 dormía, pero alentaba aún poderosamente. Y apretando a Nora con una 
 especie de furia, con la tierna brutalidad del instinto que despierta y 
 rompe por todo, articuló como el que pronuncia un juramento:

—Los niños, con sus madres… Claro, cielo mío.

Emilia Pardo Bazán

Emilia Pardo Bazán (La Coruña, 16 de septiembre de 1851-Madrid, 12 de mayo de 1921), condesa de Pardo Bazán, fue una noble y aristócrata novelista, periodista, ensayista, crítica literaria, poeta, dramaturga, traductora, editora, catedrática y conferenciante española introductora del naturalismo en España. Fue una precursora en sus ideas acerca de los derechos de las mujeres y el feminismo. Reivindicó la instrucción de las mujeres como algo fundamental y dedicó una parte importante de su actuación pública a defenderlo. Entre su obra literaria una de las más conocidas es la novela Los Pazos de Ulloa (1886).

Pardo Bazán fue una abanderada de los derechos de las mujeres y dedicó su vida a defenderlos tanto en su trayectoria vital como en su obra literaria. En todas sus obras incorporó sus ideas acerca de la modernización de la sociedad española, sobre la necesidad de la educación femenina y sobre el acceso de las mujeres a todos los derechos y oportunidades que tenían los hombres.

Su cuidada educación y sus viajes por Europa le facilitaron el desarrollo de su interés por la cuestión femenina. En 1882 participó en un congreso pedagógico de la Institución Libre de Enseñanza celebrado en Madrid criticando abiertamente en su intervención la educación que las españolas recibían considerándola una "doma" a través de la cual se les transmitían los valores de pasividad, obediencia y sumisión a sus maridos. También reclamó para las mujeres el derecho a acceder a todos los niveles educativos, a ejercer cualquier profesión, a su felicidad y a su dignidad.

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