El Tornado

Emilia Pardo Bazán

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El Tornado

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Texto núm. 5734

Título: El Tornado
Autor: Emilia Pardo Bazán
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 14 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 14 de noviembre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Tornado

Entre las caras aldeanas, a la salida de misa, se destacaba siempre 
 para mí, con relieve especial, la de un presbítero, que era aldeana, por
 las líneas y no por la expresión. Las caras no van más allá que las 
 almas, y es el alma lo que se revela en los rasgos, en el pliegue de la 
 boca, en la luz de los ojos. Aquel cura, arrinconado en la montaña, no 
 sé qué presentaba en su fisonomía de resuelto y de advertido, de 
 dolorido y de resignado, que me advirtieron, sin necesidad de preguntar a
 nadie, que tenía un pasado distinto del de sus congéneres de misa y 
 olla, los cuales, desde el seminario, se habían venido a la parroquia, a
 no conocer más emociones que las del día de la fiesta del Patrón o las 
 de la pastoral visita.

Habiéndole manifestado mi curiosidad al señorito de Limioso, se echó a reír a la sombra de sus bigotes lacios.

—Pues apenas se alegrará Herves cuando sepa que usted quiere oírle la
 historia... Como que los demás ya le tenemos prohibido que nos la 
 encaje... Solo se la aguantamos una vez al año, o antes si hay peligro 
 de muerte...

Convenido; vendría el cura aquella tarde misma. Le esperé recostado 
 en un banco de vieja piedra granítica, todo rebordado de musgos de 
 colores. Hacía frío, y el paisaje limitado, montañoso, tenía la 
 severidad triste del invierno que se acercaba. Uno de esos pájaros que 
 se rezagan y todavía se creen en tiempo oportuno de amar y sentir, 
 cantaba entre las ramas del limonero añoso, al amparo de su perfumado y 
 nupcial follaje perenne. En las vides no quedaban sino hojas rojas, 
 sujetas por milagro y ya deseosas de soltarse y pagar su tributo a la 
 ley de Naturaleza.

Hay en estos aspectos otoñales del paisaje una melancolía tranquila 
 y, por lo mismo, más profunda, un mayor convencimiento de lo efímero de 
 las cosas... Cuando entraron el cura y el señorito, dispuestos a 
 satisfacer una curiosidad tan transitoria como la vida, ya mi espíritu 
 andaba muy lejos: se había ido a donde no hay curiosidades, a una región
 de contemplativa serenidad.

Media hora después oía yo el relato de una aventura vulgar, pero que 
 había bastado para dar aroma de pena antigua a la existencia de aquel 
 hombre y para sugerirle un romanticismo, allá a su manera, complicado de
 cierto orgullo... Por la aventura podía mirar con superioridad, en lo 
 interno, a sus compañeros, y en las largas sobremesas de los convites 
 parroquiales, excitada la imaginación a poder del generoso y el anisete,
 revivir los dramáticos momentos, ser otra vez el que corrió graves 
 peligros y estuvo a punto de que un vórtice le tragase...

—Al concluir la carrera —díjome después de recogerse un momento, como
 si no se supiese la relación de memoria— me encontré con que se murió 
 una buena señora que era mi madrina de misa, y tuvo la ocurrencia de 
 legarme una manda regular. Eché mis cuentas, y en vez de prestar a 
 réditos para sacar al año una pequeñez, cargando además mi alma con 
 responsabilidades, acordé salir un poco a ver el mundo. Yo hijos no 
 había de tener; mis sobrinos..., ¡que se arreglasen!..., y como el 
 viajar es la única diversión que no se mira mal en nosotros, ¡viajemos! 
 Casi siempre, en tocando a salir de casa, mis colegas la emprenden hacia
 Roma. Una peregrinación..., ¡y adelante! Muy natural... Pero a mí, no 
 sé por qué me entró afán de hacer todo lo contrario. Lo más diferente de
 Roma y de cuanto conocemos —pensé— serán los Estados Unidos... Y allá 
 me fui, en un buque hermosísimo, y llegué a Cuba sin el menor tropiezo, y
 de la Habana, que por cierto me gustó de veras (a poco me quedó allí a 
 vivir), pasé a la América del Norte, hallando tantas cosas de admirar 
 que, para lo que me resta de estar en el mundo, tengo que rumiar 
 memorias. Todo lo apunté en unos cuadernos para que no se me olvidase; y
 cada vez que leo en la Prensa algún invento o algún caso que parece 
 mentira..., de mis cuadernos echo mano... y digo para mí...

—Y para los demás también —advirtió el señorito—. ¡Pues no nos tendrá leídos los cuadernitos que digamos!

—Y, bueno ¿de qué voy a tratar? ¿De política? ¿De chismes? ¡Ello es 
 que en mis cuadernitos será raro que no se halle ya mencionado lo que 
 nos dan por grandes novedades los periódicos...! En fin, yo me pasé más 
 de un año entre aquella gente, sin conocer a nadie, con barbas y sin 
 corona, aunque, gracias a Dios, sin faltar a las obligaciones de mi 
 estado. Y así me estaría hasta la consumación de los siglos si no llega a
 escasearme el dinero, droga más necesaria allí, según pude advertir, 
 que en parte alguna... Como no era cosa de echarme a pedir limosna, y a 
 más no es costumbre de aquella gente el darla, tomé el partido de 
 embarcarme otra vez, y la travesía desde Nueva York a la Habana fue una 
 delicia...

En la Habana —donde no quise saltar a tierra, temeroso de no 
 decidirme luego a salir de allí, aunque para mantenerme en aquel paraíso
 hubiese de ponerme a hacer la zafra en lugar de un negro— subió a bordo
 una señora joven, de riguroso luto —no despreciando, bien parecida—, 
 con un niño muy guapo, de unos seis años. Éramos la señora y yo de los 
 pocos españoles que en el buque iban; éramos ambos pasajeros de segunda,
 y por educación y porque me daba lástima empecé a saludarla y a 
 entretenerme con el niño, una monada de listo y de cariñoso. El padre, 
 por lo visto, era empleado, y se había muerto del vómito. Cada vez que 
 salía la conversación, la viuda, lamentando su desamparo, lloraba; pero 
 poco a poco se puso casi alegre, me gastaba bromas, y siempre procuraba 
 encontrarse conmigo en el puente para charlar. No sabía que yo era 
 sacerdote, y yo, vamos, no se lo dije: me parecía raro, con la barba que
 me llegaba a las solapas del chaleco. Al desembarcar, después de 
 rasurarme..., bueno que lo supiese.

Como un golfín iba la embarcación hasta llegar a la altura de las 
 Azores. Sin embargo, el capitán había torcido el gesto al ver un celaje 
 muy descolorido, que luego fue volviéndose cobrizo al anochecer, y ya de
 noche, negro, lo propio que si en el cielo se hubiese volcado un tonel 
 de tinta... Algunas exhalaciones parpadearon en el horizonte; pero la 
 calma era tal, que el agua parecía aceite grueso. No se acostó el 
 capitán, y yo tampoco; no sé qué inquietud me desvelaba. Al amanecer, el
 celaje se mostró más negro si cabe, y una ceja gigantesca, un arco 
 inmenso apareció casi encima de nosotros, dibujado como por mano firme y
 maestra.

—¿Qué hay, capitán?— le pregunté al verle tan sombrío como el cielo.

—¡Qué ha de haber, me...! —y juró entre dientes—. ¡Que tenemos encima
 el tornado... y que será de los primera! ¿No ve usted qué perfecto es 
 el arquito?

Ya había yo oído en el pasaje mentar el tornado con expresiones de 
 terror; el tornado es el coco de aquellos mares. Así y todo, como la 
 calma era tan absoluta y yo no entendía de achaque de navegación, no 
 sentí al pronto mucho miedo. Empecé a sentir las cosquillas cuando 
 pasajeros y tripulación salieron al puente y en voz baja se cambiaron 
 impresiones. Todos mirábamos fijamente a aquella ceja colosal de un ojo 
 terrible, inmóvil, que nos amenazaba. La calma era de plomo; no sé 
 expresarlo sino así; en plomo nos creíamos envueltos. Una pluma de ave 
 echada al aire permanecía en suspensión. Y nuestras almas estaban como 
 aquella pluma; pendientes y esperando el primer soplo...

En aquellos segundos de ansiedad trágica en que ni respirábamos, fue 
 cuando la viuda, con su niño de la mano, su ropa negra, y más blanca la 
 cara que un papel, se acercó a mí y me dijo de una manera que me llegó 
 al corazón:

—No tenemos a nadie en este mundo... Yo sólo en usted he puesto mi 
 esperanza... Si sucede algo, ¿nos amparará? Esta criaturita sin padre...

Y, sin duda, yo estaba loco del susto que todos teníamos metido en el cuerpo, porque le contesté cogiéndola de las manos:

—A no ser que muriese yo primero, ni usted ni el niño han de pasar daño ninguno. El padre del niño aquí está.

Aún no hube proferido tal dislate..., ¡zas!, prorrumpe el huracán por
 el Nordeste con una fuerza inaudita; una fuerza tal, que todo el barco 
 tembló y se paró; y no era que se hubiese roto la máquina —que se rompió
 después—, sino que ni con cien máquinas avanzaría... Saltaron luego 
 unas olas..., ¡vaya unas olas de horror! Nadie creería que de aquella 
 mar de aceite podían levantarse semejantes monstruos... Caíamos al 
 fondo, y nos veíamos de repente en la cumbre de una muralla altísima, y 
 debajo nos esperaba, para recogernos en otra caída, un abismo sin fin...
 El capitán estaba como loco; dos veces rodó al suelo, y en una de 
 ellas, por desdicha, se rompió la cabeza contra no sé qué... Tomó el 
 mando el segundo. Era mucho menos hombre, de menos agallas marineras, y 
 comprendimos que estábamos perdidos sin remedio. El barco, al tener que 
 ascender, se cansaba como una persona, se dormía cada vez más tiempo y 
 no aguardábamos sino el instante en que, sin fuerzas la embarcación para
 vencer la espantosa subida, la ola se cerrase sobre nosotros y nos 
 quedásemos allá abajo, en el remolino que produjésemos al ser 
 absorbidos. Entre la confusión y el alocamiento de todos —cada uno 
 pensaba en sí o en los suyos y nadie atendía a nadie— la viuda, sin 
 saber lo que hacía, se me agarró a los hombros y empezó a decirme 
 disparates..., ¡porque estaba como los demás: fuera de juicio!... Yo no 
 iba a seguirla por el camino que emprendía..., y a su oído, murmuré:

—No puedo hacerle más favor que darle la absolución... Soy sacerdote, y vamos a morir en este instante...

Pegó un chillido y se apartó de mí... Y en el mismo momento, al rolar
 al Sur y al Sudeste, abonanzó de un modo tan repentino que parecía cosa
 milagrosa... Los oficiales dijeron después que sucede así con los 
 tornados, que si duraran como dan...

En el resto de la travesía no volví a acercarme ni siquiera al pobre 
 del niño. Desembarqué lo más pronto posible; en Lisboa. Y a veces, en 
 esta paz que ahora disfruto, me parece que cuanto me pasó no me pasó, 
 sino que lo habré soñado.

—Por eso nos lo cuenta cada año doce veces —arguyó, escéptico, el 
 señorito—. Contándolo se convence de que no es inventiva... Así nos 
 convenciese a los demás...

«Blanco y Negro», núm. 928, 1908.

Emilia Pardo Bazán

Emilia Pardo Bazán (La Coruña, 16 de septiembre de 1851-Madrid, 12 de mayo de 1921), condesa de Pardo Bazán, fue una noble y aristócrata novelista, periodista, ensayista, crítica literaria, poeta, dramaturga, traductora, editora, catedrática y conferenciante española introductora del naturalismo en España. Fue una precursora en sus ideas acerca de los derechos de las mujeres y el feminismo. Reivindicó la instrucción de las mujeres como algo fundamental y dedicó una parte importante de su actuación pública a defenderlo. Entre su obra literaria una de las más conocidas es la novela Los Pazos de Ulloa (1886).

Pardo Bazán fue una abanderada de los derechos de las mujeres y dedicó su vida a defenderlos tanto en su trayectoria vital como en su obra literaria. En todas sus obras incorporó sus ideas acerca de la modernización de la sociedad española, sobre la necesidad de la educación femenina y sobre el acceso de las mujeres a todos los derechos y oportunidades que tenían los hombres.

Su cuidada educación y sus viajes por Europa le facilitaron el desarrollo de su interés por la cuestión femenina. En 1882 participó en un congreso pedagógico de la Institución Libre de Enseñanza celebrado en Madrid criticando abiertamente en su intervención la educación que las españolas recibían considerándola una "doma" a través de la cual se les transmitían los valores de pasividad, obediencia y sumisión a sus maridos. También reclamó para las mujeres el derecho a acceder a todos los niveles educativos, a ejercer cualquier profesión, a su felicidad y a su dignidad.

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Restorán — Cuento

Rosquilla de Monja — Cuento

Saletita — Cuento

Salvamento — Cuento

Sangre del Brazo — Cuento

«Santi Boniti» — Cuento

Santiago el Mudo — Cuento

Santos Bueno — Cuento

Sara y Agar — Cuento

Sedano — Cuento

Semilla Heroica — Cuento

Sequía — Cuento

Sí, Señor — Cuento

Sic Transit... — Cuento

Siglo XIII — Cuento

Siguiéndole — Cuento

Sin Esperanza — Cuento

Sin Pasión — Cuento

Sin Querer — Cuento

Sin Respuesta — Cuento

Sin Tregua — Cuento

Sinfonía Bélica — Cuento

So Tierra — Cuento

Sobremesa — Cuento

Solución — Cuento

Sor Aparición — Cuento

Sud-Exprés — Cuento

Sueños Regios — Cuento

Suerte Macabra — Cuento

Sustitución — Cuento

Sustitución — Cuento

Temprano y con Sol... — Cuento

Teorías — Cuento

Testigo Irrecusable — Cuento

Tía Celesta — Cuento

Tiempo de Ánimas — Cuento

Tío Terrones — Cuento

Traspaso — Cuento

Travesura Pontificia — Cuento

Un Buen Tirito — Cuento

Un Diplomático — Cuento

Un Duro Falso — Cuento

Un Matrimonio del Siglo XIX — Cuento

Un Náufrago — Cuento

Un Parecido — Cuento

Un Poco de Ciencia — Cuento

Un Sistema — Cuento

Un Solo Cabello — Cuento

Un Viaje de Novios — Novela

Una Cristiana — Novela

Una Pasión — Cuento

Una Voz — Cuento

Vampiro — Cuento

Vendeana — Cuento

Vengadora — Cuento

Vida Nueva — Cuento

Vidrio de Colores — Cuento

Viernes Santo — Cuento

Vitorio — Cuento

Vivo Retrato — Cuento

Vocación — Cuento

Vocación — Cuento

Volunto — Cuento

Voz de la Sangre — Cuento

Zenana — Cuento