El Zapato

Emilia Pardo Bazán

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El Zapato

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Texto núm. 6512

Título: El Zapato
Autor: Emilia Pardo Bazán
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de febrero de 2021
Fecha de modificación: 27 de febrero de 2021

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Zapato

Cuando oigo decir que el
 amor es felicidad, siento tentaciones de responder inmediatamente: «Sí,
 con tal que no anden por medio los celos, porque los celos son una 
 enfermedad ridícula y a la vez dolorosa, de ésas en que se oculta el 
 dolor por no provocar la risa y en que falta el consuelo de la queja». 
 Y, en efecto, habiendo sido toda mi vida invenciblemente celoso cuando 
 he amado, declaro que las únicas temporadas en que no he sufrido grandes
 amarguras han sido aquéllas en que no amé. Sólo entonces he gustado los
 frescos y naturales sabores del vivir, y sólo entonces he prosperado, 
 porque aplicaba mi actividad a cosas distintas de estar día y noche 
 pendiente de lo que puede ocurrir en otra alma humana, selva oscura 
 donde penetramos con paso incierto…

Y cuando digo un alma, tal vez debiera expresarme menos 
 espiritualmente, porque los celos, en general, no son delicados, no 
 andan por las ramas de la psicología…

Ello es que mis celos me han hecho pasar ratos horribles, poniéndome 
 en berlina no pocas veces. Y yo tenía la convicción más triste: la de 
 que cuantas reflexiones hiciese, cuantos remedios practicase, cuantas 
 luchas sostuviese conmigo mismo en nombre de mi felicidad y de mi honra 
 social para vencer mis celos o reducirlos siquiera al término de lo 
 semirrazonable, serían el tiempo que perdemos en intentar combatir 
 propensiones más fuertes que la reflexión, que radican en lo profundo de
 nuestro instinto…

Recuerdo siempre la aventura que tanto hizo reír a cuenta mía, y fue,
 por cierto, una de las primeras, puesto que contaba veintitrés años 
 cuando me ocurrió.

Estaba yo entonces en relaciones amorosas con la que hoy llama todo el mundo la Cerezal, suprimiéndole familiarmente, como suele hacerse en Madrid, su título de marquesa.

Entonces se la conocía por Meli Padilla, y descollaba entre ese coro 
 angélico que los revisteros califican de «juveniles beldades». Ni el 
 demonio, que todo lo añasca, podía haberme buscado novia más 
 inquietadora. Nuestras relaciones, que los padres de Meli veían con 
 agrado, llevaban el honestísimo fin matrimonial, pero a plazo algo 
 largo, porque, en opinión de ambas familias, éramos dos muñecos. Yo 
 necesitaba terminar mi carrera y conquistar algo de posición a la sombra
 de mi tío, el influyente político que vicepresidía el Congreso, y Meli,
 por su parte, transformarse de chiquilla en mujer, pensar menos en 
 cotillones y más en el serio deber de una futura madre de familia. Los 
 años han corrido, Meli se ha casado con otro, y sospecho que continúa 
 tan muñeca como entonces; en cuanto a mí… ¿Sabe nunca un hombre si tiene
 juicio?

Trastornado andaba el mío a la sazón, porque Meli, según suele 
 suceder (y es envilecedor que suceda), me traía literalmente enloquecido
 con sus coqueteos y sus caprichos perversamente infantiles. Vivíamos en
 perpetuo estado de monos y reconciliaciones, seguidas de riñas 
 nuevas, entremezcladas con desvíos, llantos, amenazas, cuchufletas de 
 ella y desesperaciones mías. La idea del suicidio me visitaba, como 
 siguió visitándome después en otros accesos de dolor celoso; pero me lo 
 callaba, porque temía la burla de Meli, que, despiadada, parecía 
 complacerse en mi sufrimiento. Y, de positivo, se complacía; disfrutaba 
 una perversa voluptuosidad en torturarme, en sentir bajo sus lindas uñas
 de gata las crispaciones de mi enfermo corazón.

No diré que Meli sostuviese relaciones con otro al mismo tiempo que 
 conmigo; no era eso; era que, con novio oficial y todo, no renunciaba a 
 su corte de adoradores, a sus flirteos, a componerse, divertirse,
 reír, andar del brazo de Periquito y Menganito y bailar como una 
 peonza. Esto último me sacaba como de quicio. Verla en brazos del 
 primero que llegaba, sospechar que su aliento se mezclase con un aliento
 que no era el mío, figurarme que le decían tan de cerca todo género de 
 disparates —porque la galantería contemporánea no se distingue por la 
 timidez—, me ponía en un estado próximo a la demencia. En vano la rogaba
 que tuviese compasión de mí y no me sometiese a tal suplicio. Ella se 
 reía, enseñando unos dientes… ¡que después han mordido a tanta almas!, y
 que se clavaban en la mía, destrozándola… y, desoyendo mis ruegos, 
 volvía a danzar…

—¿Por qué, al menos, no bailas conmigo siempre? —rogaba yo, juntando las manos como se juntan para la oración.

—¡Eso! Y se reirían hasta las cortinas del salón… Y daríamos una campanada… Y nadie nos convidaría…

En tono de púdica protesta, agregaba:

—¡Ni te creas que iba a consentirlo mamá!…

Mi congoja subía de punto ante la perspectiva de esos bailes 
 monstruos, en que la confusión es total, el gentío enorme y el 
 atrevimiento pasa inadvertido, como pasan inadvertidas las personas, sin
 que se consiga encontrar a aquella que más buscamos, ni aun saludar a 
 la dueña de la casa. Tuve, pues, una semana rabiosa cuando se anunció 
 uno de este género, gran festival benéfico, patrocinado por la duquesa 
 de Ambas Castillas, a favor de los pobres de Madrid. Se verificaría en 
 el local destinado a exposiciones, y se contaba con que asistiesen de 
 dos a tres mil personas. No había que pensar en que Meli se quedase en 
 casa durmiendo pacíficamente. En balde la pinté las dulzuras de un sueño
 reparador; en vano describí burlonamente el personal ridículo que 
 asistiría a jaulón semejante. Ella formaba parte justamente de la 
 comisión de muchachas que colocaba billetes entre los muchachos, y, lo 
 que ella decía:

—¡Bonita se pondría tía Leonor si me retraigo! ¡Ella, que se ve y se 
 desea para conseguir que no falten «las elegantes», y cada deserción le 
 cuesta una caja de pastillas de migranina!

Convencido de la inutilidad de mis esfuerzos, iba, sin embargo, a 
 ejercer el derecho del pataleo, protestando nuevamente, cuando una idea 
 genial me cruzó por la imaginación.

—Meli —dije—, ya que no renuncias a asistir, renuncia al menos a bailar.

—No te pongas pesadito. Ya sabes que es imposible, monín.

—Pues yo te digo que no bailas esa noche.

—Y yo te contesto que no se te puede sufrir y que bailaré.

—¡Que no bailas! ¡Tú no me conoces!

—¡A ver si me prendes, o si me das una cuchillada, como los carniceros a sus novias!

—Sin apelar a esos medios, no bailarás, hija mía. Es preciso que al 
 cabo te convenzas de que no soy un Juan Lanas —exclamé, sintiendo que se
 engreía mi dignidad de varón— Tenlo entendido y ve preparada, que no 
 bailas en ese baile.

Soltó la carcajada, y estuvimos tres o cuatro días de hocico: ella, 
 no queriendo ni mirarme, y yo, no yendo a caballo al Retiro, por no 
 encontrarme su coche. Llegó el momento de la fiesta, de la cual se 
 hablaba mucho en Madrid, y a las nueve, una hora antes de la señalada 
 para la llegada de los reyes, entré en el edificio, engalanado con 
 plantas, tapices y flores, y reconocí el terreno.

A la media hora apareció Meli, hecha una preciosidad: mi sangre dio 
 un vuelco… ¡Qué guapa, la maldita! ¡Cómo la sentaba aquel traje rosa de 
 múltiples volantes, según la moda de entonces, y aquel peinado a la 
 griega, con los dos aros de oro pálido que lo ceñían!

Comprendí en un momento el peso de mi cadena, lo hondo de mi cuita de amor…

Y mi resolución celosa se afianzó: Meli no bailaría con nadie aquella noche, ¡voto a Satanás!

Un celoso es un loco, y un loco sabe ser malicioso y disimulado. Me 
 acerqué a ella bromeando; me profesé arrepentido de mis amenazas, y, 
 cuando el momento me pareció favorable, habiendo ya los reyes ocupado su
 puesto en el saloncito arreglado ad hoc, la persuadí a que 
 tomase mi brazo y nos escurriésemos hacia un rincón casi solitario, en 
 una galería retirada, al amparo de enorme palmera, sombreadora de un 
 diván muy mullido.

Emprendimos una charla sobre lo que cualquiera adivina, y logré 
 embelesarla un poco, trayéndola a terrenos donde se detenía gustosa. 
 Cuando estábamos en la flor de la reconciliación, halagué su vanidad 
 femenina mostrando admirar el piececito, calzado de raso, la satinada 
 vislumbre rosa sobre la dulce carnosidad que transparentaba la media 
 caladísima. Y, bajándome con rapidez, cuando ella sonreía enseñando el 
 piececín, cogí uno de los zapatos, me lo guardé en el bolsillo antes que
 pudiese protestar, y con un saludo irónico me alejé.

Desde entonces la estuve contemplando desde los sitios favorables 
 para observar. A la patita coja, con disimulo, había conseguido llegar a
 sentarse cerca de otras muchachas; pero no bailaba, ¡cómo había de 
 bailar! ¡Era imposible! Sus ojos, al fijarse en mí, suplicaban y 
 maldecían a la vez. Empezaba a susurrarse que algo raro la sucedía… Por 
 último, mucho antes de la hora acostumbrada para retirarse, vi que, a 
 favor de la confusión, desaparecía del brazo de su papá. Saboreando mi 
 triunfo, también me retiré poco después, pensando en lo que la diría al 
 día siguiente, en lo que sería nuestro primer diálogo.

Y al otro día me encontré a un amiguito y hablamos del baile. El amigo estaba zumbón, irónico.

—¿Sabes —me dijo— que he bailado el cotillón anoche con tu adorado tormento, con tu Meli?

Me contuve por no llamarle embustero, y me limité a decir:

—¡Ah! Y eso, ¿cómo ha sido? La he visto retirarse a las once…

—Verás: parece que perdió un zapato; pero se fue a su casa, se calzó, volvió y nunca ha hallado con más entrain. ¿Qué es eso? ¿Te contraría?

No contesté al pronto: el sufrimiento era agudo, y mi impulso, 
 abofetear, herir… Me reprimí, no sé por qué esfuerzo íntimo, y afectando
 desdén, murmuré:

—¿Contrariarme? ¡Bah!… A Meli, ¿quien la toma por lo serio?

Emilia Pardo Bazán

Emilia Pardo Bazán (La Coruña, 16 de septiembre de 1851-Madrid, 12 de mayo de 1921), condesa de Pardo Bazán, fue una noble y aristócrata novelista, periodista, ensayista, crítica literaria, poeta, dramaturga, traductora, editora, catedrática y conferenciante española introductora del naturalismo en España. Fue una precursora en sus ideas acerca de los derechos de las mujeres y el feminismo. Reivindicó la instrucción de las mujeres como algo fundamental y dedicó una parte importante de su actuación pública a defenderlo. Entre su obra literaria una de las más conocidas es la novela Los Pazos de Ulloa (1886).

Pardo Bazán fue una abanderada de los derechos de las mujeres y dedicó su vida a defenderlos tanto en su trayectoria vital como en su obra literaria. En todas sus obras incorporó sus ideas acerca de la modernización de la sociedad española, sobre la necesidad de la educación femenina y sobre el acceso de las mujeres a todos los derechos y oportunidades que tenían los hombres.

Su cuidada educación y sus viajes por Europa le facilitaron el desarrollo de su interés por la cuestión femenina. En 1882 participó en un congreso pedagógico de la Institución Libre de Enseñanza celebrado en Madrid criticando abiertamente en su intervención la educación que las españolas recibían considerándola una "doma" a través de la cual se les transmitían los valores de pasividad, obediencia y sumisión a sus maridos. También reclamó para las mujeres el derecho a acceder a todos los niveles educativos, a ejercer cualquier profesión, a su felicidad y a su dignidad.

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Sinfonía Bélica — Cuento

So Tierra — Cuento

Sobremesa — Cuento

Solución — Cuento

Sor Aparición — Cuento

Sud-Exprés — Cuento

Sueños Regios — Cuento

Suerte Macabra — Cuento

Sustitución — Cuento

Sustitución — Cuento

Temprano y con Sol... — Cuento

Teorías — Cuento

Testigo Irrecusable — Cuento

Tía Celesta — Cuento

Tiempo de Ánimas — Cuento

Tío Terrones — Cuento

Traspaso — Cuento

Travesura Pontificia — Cuento

Un Buen Tirito — Cuento

Un Diplomático — Cuento

Un Duro Falso — Cuento

Un Matrimonio del Siglo XIX — Cuento

Un Náufrago — Cuento

Un Parecido — Cuento

Un Poco de Ciencia — Cuento

Un Sistema — Cuento

Un Solo Cabello — Cuento

Un Viaje de Novios — Novela

Una Cristiana — Novela

Una Pasión — Cuento

Una Voz — Cuento

Vampiro — Cuento

Vendeana — Cuento

Vengadora — Cuento

Vida Nueva — Cuento

Vidrio de Colores — Cuento

Viernes Santo — Cuento

Vitorio — Cuento

Vivo Retrato — Cuento

Vocación — Cuento

Vocación — Cuento

Volunto — Cuento

Voz de la Sangre — Cuento

Zenana — Cuento