En Semana Santa

Emilia Pardo Bazán

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En Semana Santa

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Texto núm. 5349

Título: En Semana Santa
Autor: Emilia Pardo Bazán
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 27 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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En Semana Santa

A la cabecera del moribundo estaban Preciosa y Conrado, asistiéndole 
 en sus últimos instantes, temblorosos como el criminal que sube las 
 escaleras del cadalso. Y criminales eran —aunque criminales triunfantes y
 coronados por el ciego Destino— Conrado y Preciosa. El que, después de 
 largos sufrimientos, sucumbía en el cuarto, impregnado de olores a 
 medicinales drogas, entristecido por la luz amarillenta de la 
 lamparilla, que iba extinguiéndose al par que la vida del agonizante era
 el esposo de Preciosa, el protector y bienhechor de Conrado; y para los
 que, de común acuerdo, le engañaron y ofendieron sus canas, no tuvo 
 nunca aquel honradísimo viejo, generoso y confiado como un niño, más que
 palabras de dulzura y hechos de bondad y amor. Abierta siempre a 
 Conrado su bolsa y su casa; abiertos siempre los brazos y el corazón 
 para Preciosa, cuya juventud no quiso entristecer nunca con severidades 
 de anciano y melancolías de enfermo, el infeliz tenía derecho a la 
 gratitud y al respeto más tierno y grave..., ya que otros sentimientos 
 vehementes no pueda inspirarlos la senectud. Y ahora se moría, se moría 
 lentamente..., después de advertir a Preciosa que quedaba instituida su 
 única heredera, y que, si no sentía repugnancia por Conrado, a quien él 
 miraba como hijo, deseaba que ambos le prometiesen casarse a la 
 terminación del luto.

Cuando manifestó así su voluntad, en voz desmayada y flaca, y 
 apoyando sus manos ya frías, en las manos febriles de Conrado y 
 Preciosa, los dos se estremecieron, y sus ojos, como delincuentes que 
 tratan de ocultarse y no saben dónde, vagaron por el suelo, cargados con
 el peso de la vergüenza. Preciosa, sin embargo, mujer y extremada en la
 pasión, fue la primera que recobró ánimos y, reaccionando 
 violentamente, trató de atraer la mirada de Conrado y de pagarla con una
 débil sonrisa. Pero Conrado, como si sintiese picaduras de víbora, se 
 retiró al fondo de la alcoba y, dejándose caer en la meridiana, escondió
 entre las palmas el rostro. Un silabeo apenas perceptible del moribundo
 le llamó otra vez a la cabecera del lecho.

—Conrado, mira: soy yo quien te lo ruega en este momento solemne... 
 No dejes desamparada a Preciosa... Que sea tu mujer, y quiérela y 
 trátala..., como la quise yo... Siquiera por el día en que estamos..., 
 dame palabra.

Y Conrado, balbuciendo, solo pudo barbotar:

—La doy, la doy...

Lució una chispa de contento en las apagadas pupilas del moribundo; 
 pero como si aquel esfuerzo hubiese agotado el poco vigor que le 
 quedaba, cayó en un sopor, nuncio del fin. Tal fue la opinión del 
 médico, que aconsejó se trajese la Extremaunción sin tardanza; pero al 
 llegar el sacerdote con los santos óleos no había calor vital en el 
 cuerpo; Preciosa lloraba de rodillas, y Conrado, agitadísimo, paseaba 
 desesperadamente arriba y abajo por el gabinete que precedía a la 
 estancia mortuoria... El sacerdote, que salía, le tocó suavemente en el 
 hombro.

—No se aflija usted —dijo en tono afectuoso, confundiendo con un gran
 dolor aquel acceso de remordimiento agudo—. Las virtudes de este señor 
 le habrán ganado un puesto en el cielo. Y después, la misericordia de 
 Dios, ¡especialmente en el día en que estamos!...

Era la segunda vez que esta frase resonaba en los oídos de Conrado; 
 pero ahora resonó, más que en los oídos, en el alma. ¡La misma del 
 moribundo!: «El día en que estamos...» ¿Y qué día era? Conrado necesitó 
 hacer memoria, reflexionar... Recordó de pronto; un relámpago hirió su 
 imaginación fuertemente. El día era el Viernes Santo.

Pocos instantes después de haberse retirado discretamente el 
 sacerdote, que prometió volver a velar el cuerpo, acercóse Preciosa a 
 Conrado de puntillas y quedó espantada de su actitud, del movimiento que
 hizo al verla tan próxima. ¡Qué desventura! Conrado ya no la quería; a 
 Conrado le infundía horror desde que la muerte había penetrado allí... 
 Adivinaba el estado de ánimo de su cómplice, y precaviendo el porvenir, 
 aspiraba a disipar aquella nube de tristeza, aquella alteración de la 
 conciencia impura. «Si esta noche vela el cadáver, se preocupará más; se
 grabará doblemente en su espíritu esta impresión terrible...» Una idea 
 acudió a la mente de Preciosa, fértil en expedientes, atrevida, como 
 hembra apasionada, y resuelta a lograr su antojo.

Entró en la estancia mortuoria, y sobre el mueble incrustado, frente a
 la cama buscó, entre otros frascos, el que contenía poderoso narcótico.
 Una gota calmaba y amodorraba, dos adormecían; tres o cuatro producían 
 ya el sueño largo, invencible, muy duradero, semiletal... Al poco rato, 
 Preciosa se acercó a Conrado nuevamente y le sirvió por su mano una taza
 de tila.

—Bebe, estás nervioso.

Conrado bebió por máquina; apuró la calmante infusión... Cuando 
 empezó a notar cierta pesadez incontrastable, le guió Preciosa a su 
 propio cuarto, le reclinó en el amplio diván, revestido de raso y 
 almohadillado de encaje; cubrióle con rico pañuelo de Manila, le abrigó 
 con edredón ligero los pies, le puso almohadas finas bajo la nuca. 
 «Duerme, duerme —pensó—, y no despiertes hasta que esté fuera de casa 
 «el otro».»

Conrado, entretanto, abría los ojos, sacudía el sueño de plomo que le
 había postrado y se restregaba los párpados, notando que el sitio en 
 que se encontraba no era el elegante dormitorio de su tentadora 
 Preciosa, sino una calzada en cuesta, empedrada de losas rudas y anchas,
 sobre la cual caía a plomo un sol ardoroso y esplendente, como de 
 primavera en un país cálido. Miró en derredor. A sus pies se extendía 
 una ciudad que le parecía conocer mucho. ¿Dónde había visto él aquellas 
 puntiagudas torres, aquellos extensos baluartes, aquel recinto 
 fortificado, aquellas casas cónicas, aquel monumental templo, aquellas 
 puertas angostas, sombrías, bajo las cuales cruzaban dromedarios y 
 bueyes guiados por hombres de atezado cutis?

La vestimenta de estos hombres también se le figuró a Conrado, aunque
 extraña, «vista» alguna vez, no en la realidad, sino en esculturas o 
 cuadros como que era la indumentaria hebraica de la gente humilde en 
 tiempo de Augusto —la «chituna» o túnica ceñida, el tallith o manto, el 
 «sudaz» que rodea las sienes, el ceñidor que ajusta el ropaje y los pies
 descalzos, o metidos en gastadas sandalias de cuero—. Conrado pensó oír
 una voz persuasiva, salida quizá de lo íntimo de su ser que murmuraba 
 misteriosamente:

—«Esa ciudad es Jerusalén.»

¡Jerusalén! Conrado casi no se admiró, Jerusalén no era para él un 
 lugar exótico. ¡En Jerusalén había pensado tantas veces! Desde niño, por
 el Nacimiento que preparaba su madre, se había familiarizado con 
 Jerusalén. En Jerusalén tenía hogar su espíritu, su fe tenía casa 
 propia. Lo único que sintió fue inmensa alegría..., imaginó volver de un
 largo destierro.

Un grupo de gente que se apiñaba en la puerta fijó la atención de 
 Conrado. Instintivamente siguió al grupo. Por un camino que defendían a 
 ambos lados setos de chumberas y que orlaban palmas y vides, rosales de 
 Jericó e higueras ya cubiertas de hoja, dirigíase el grupo hacia áspero 
 cerrillo, que destacaba sus líneas duras sobre el horizonte color de 
 violeta. Bullía una muchedumbre en la colina; hormigueaban los de a pie,
 y se mantenían inmóviles sobre sus recios corceles los legionarios, 
 cuyas lorigas y rodelas rebrillaban. Dominando la multitud, coronando la
 escena, erizando el cerro, se erguían tres cruces negras, sobre las 
 cuales parecían estatuas de pórfido rosa, desde lejos, los cuerpos de 
 los tres ajusticiados...

Conrado entonces tampoco se asombró; tampoco se creyó juguete de un 
 delirio. Al contrario: se penetró de que estaba asistiendo, no a un 
 drama, a la representación de la verdad misma. Aquella escena, aquella 
 triple crucifixión y, sobre todo, una de las cruces, la llevaba él entro
 desde los primeros días de la niñez. Si había sufrido, era cuando, 
 teniéndola en sí, no podía verla ni contemplarla; cuando se le 
 desvanecía, como se desvanece el rostro de una persona querida al querer
 reconstruirlo cerrando los ojos... ¡Qué felicidad poseer de nuevo la 
 visión —clara, concreta, firme, indubitable— de «la Cruz», no una cruz 
 de oro, plata ni bronce, sino la Cruz viva, el madero al punto en que lo
 calienta el calor del Cuerpo divino, y lo empapa la sangre redentora! 
 Conrado, sin aliento, de tan aprisa como iba, seguía al grupo, subiendo 
 la agria cuesta, hollando el seco polvo y los abrojos espinosos del 
 siniestro Gólgota, salpicado de blancos huesos humanos que calcinaba el 
 sol... Su afán era colocarse cerca de la Cruz, ver la cara del Salvador 
 en la suprema hora.

Era difícil la empresa. Bullía cada vez más compacta la muchedumbre. 
 Como sucede en sueños, a cada obstáculo que Conrado lograba vencer, 
 surgían otros mayores, insuperables. Nadie le quería abrir paso. 
 Pastores de la sierra, tratantes y tenderillos de la ciudad, mujeres 
 harapientas con niños famélicos en brazos, fariseos altaneros, esenios 
 pálidos y compadecidos, hijas de Jerusalén, modestas burguesas, que 
 bajaban los ojos llenos de lágrimas al ver las torturas del Maestro, y, 
 por último, los soldados a caballo, enhiesta la lanza, se atravesaban 
 para impedir que nadie salvase el círculo de cuerda y estacas que 
 rodeaba los patíbulos. Conrado suplicaba, cerraba los puños, quería 
 infiltrarse, llegar hasta la Cruz central, más alta que las otras, donde
 colgaba Jesús; quería verle vivo, antes del momento en que, doblando la
 cabeza, exclamase: «Todo se acabó.» Una angustia profunda se apoderada 
 de Conrado. ¿Lo conseguiría cuando ya el Salvador hubiese muerto? Y 
 bañado en sudor, anhelante, afanoso, corría, corría en dirección a la 
 cima del cerro, que siempre se le figuraba más distante.

Sus ojos divisaron entonces a una Mujer abrazada al árbol mismo de la
 Cruz; y sin reparar que la Mujer estaba casi desvanecida de congoja, 
 fijándose sólo en que a aquella Mujer «también la conocía», gritó con 
 esfuerzo:

—¡María, María de Nazaret!, alárgame la mano, que quiero llegar hasta tu Hijo.

Y María de Nazaret, temblorosa, con los ojos inflamados, trágica la 
 actitud, se adelantó, alargó la mano, cubierta por un pliegue del manto,
 y Conrado, inmediatamente, se halló al pie del madero, tan cerca, que 
 el ruido del afanoso resuello del moribundo se le figuraba un huracán. 
 Sin embargo, pensó con gozo: «¡Vive! ¡Vive! ¡Puede escucharme todavía!»

Y alzando la frente, doblando las rodillas, poniendo la boca sobre el
 palo ensangrentado, cerca de los sagrados pies, Conrado suspiró:

—¡Jesús, Jesús, no me abandones!

Y, ¡oh, asombro!, una voz dulce empapada en lágrimas, respondió, desde arriba:

—Tú eres el que me abandonaste hace años, Conrado. ¿No te acuerdas?

Profundo sacudimiento experimentó Conrado. Un agudo cuchillo de pena,
 de contrición, se clavó en su pecho: Miró hacia lo alto con ansia: 
 Jesús ya había inclinado la cabeza; el sol se velaba tras negrísima 
 nube; la tierra se estremecía, convulsa; a las plantas de Conrado se 
 abrió una grieta horrible, casi un abismo..., y el pecador, atónito, 
 cayó con la faz contra el polvo y las rocas descarnadas...

Al despertarse Conrado de su largo sueño artificial, Preciosa estaba 
 allí, vestida de negro, pero linda, fresca, reposada, espiando el 
 instante de estrechar entre sus brazos al durmiente.

Éste se incorporó, aturdido aún, sin darse exacta cuenta de lo que le sucedía...

Preciosa, sonriendo, quiso halagarle, ser para él la vida que renace 
 al borde de una sepultura. Conrado, sin aspereza, la rechazó; y a paso 
 mesurado, firme, sin tambalearse ya, despejada la cabeza, salió a la 
 antecámara, abrió la puerta, la cerró de golpe y corrió a la calle... 
 Una brisa suave acarició sus sienes.

Era la mañana del Domingo de Resurrección.

«La Ilustración Artística», núm. 849, 1898.

Emilia Pardo Bazán

Emilia Pardo Bazán (La Coruña, 16 de septiembre de 1851-Madrid, 12 de mayo de 1921), condesa de Pardo Bazán, fue una noble y aristócrata novelista, periodista, ensayista, crítica literaria, poeta, dramaturga, traductora, editora, catedrática y conferenciante española introductora del naturalismo en España. Fue una precursora en sus ideas acerca de los derechos de las mujeres y el feminismo. Reivindicó la instrucción de las mujeres como algo fundamental y dedicó una parte importante de su actuación pública a defenderlo. Entre su obra literaria una de las más conocidas es la novela Los Pazos de Ulloa (1886).

Pardo Bazán fue una abanderada de los derechos de las mujeres y dedicó su vida a defenderlos tanto en su trayectoria vital como en su obra literaria. En todas sus obras incorporó sus ideas acerca de la modernización de la sociedad española, sobre la necesidad de la educación femenina y sobre el acceso de las mujeres a todos los derechos y oportunidades que tenían los hombres.

Su cuidada educación y sus viajes por Europa le facilitaron el desarrollo de su interés por la cuestión femenina. En 1882 participó en un congreso pedagógico de la Institución Libre de Enseñanza celebrado en Madrid criticando abiertamente en su intervención la educación que las españolas recibían considerándola una "doma" a través de la cual se les transmitían los valores de pasividad, obediencia y sumisión a sus maridos. También reclamó para las mujeres el derecho a acceder a todos los niveles educativos, a ejercer cualquier profesión, a su felicidad y a su dignidad.

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Maleficio — Cuento

Mansegura — Cuento

Martina — Cuento

Más Allá — Cuento

Memento — Cuento

Memorias de un Solterón: Adán y Eva — Novela

Mi suicidio — Cuento

Miguel y Jorge — Cuento

Milagro Natural — Cuento

Misterio — Novela

Morriña — Novela

Morrión y Boina — Cuento

Náufragas — Cuento

Navidad — Cuento

Navidad de Lobos — Cuento

Nieto del Cid — Cuento

No lo Invento — Cuento

Nochebuena del Jugador — Cuento

Nube de Paso — Cuento

Nuestro Señor de las Barbas — Cuento

Obra de Misericordia — Cuento

Ocho Nueces — Cuento

Ofrecido — Cuento

Omnia Vincit — Cuento

Oscuramente — Cuento

Otro Añito — Cuento

Padre e Hijo — Cuento

Página Suelta — Cuento

Palinodia — Cuento

Paracaídas — Cuento

Paria — Cuento

Pascual López — Novela

Paternidad — Cuento

Pelegrín — Cuento

Pena de Muerte — Cuento

Perlista — Cuento

Pilarito — Cuento

Piña — Cuento

Planta Montés — Cuento

Poema Humilde — Cuento

Por Dentro — Cuento

Por el Arte — Cuento

Por España — Cuento

Por Gloria — Cuento

Por Otro — Cuento

Porqués — Cuento

Posesión — Cuento

Prejaspes — Cuento

Presentido — Cuento

Primaveral-moderna — Cuento

Primer Amor — Cuento

Profecía para el Año de 1897 — Cuento

Progreso — Cuento

Prueba al Canto — Cuento

Puntería — Cuento

Que Vengan Aquí... — Cuento

Rabeno — Cuento

Racimos — Cuento

Recompensa — Cuento

Reconciliación — Cuento

Reconciliados — Cuento

Reina — Cuento

Remordimiento — Cuento

Responsable — Cuento

Restorán — Cuento

Rosquilla de Monja — Cuento

Saletita — Cuento

Salvamento — Cuento

Sangre del Brazo — Cuento

«Santi Boniti» — Cuento

Santiago el Mudo — Cuento

Santos Bueno — Cuento

Sara y Agar — Cuento

Sedano — Cuento

Semilla Heroica — Cuento

Sequía — Cuento

Sí, Señor — Cuento

Sic Transit... — Cuento

Siglo XIII — Cuento

Siguiéndole — Cuento

Sin Esperanza — Cuento

Sin Pasión — Cuento

Sin Querer — Cuento

Sin Respuesta — Cuento

Sin Tregua — Cuento

Sinfonía Bélica — Cuento

So Tierra — Cuento

Sobremesa — Cuento

Solución — Cuento

Sor Aparición — Cuento

Sud-Exprés — Cuento

Sueños Regios — Cuento

Suerte Macabra — Cuento

Sustitución — Cuento

Sustitución — Cuento

Temprano y con Sol... — Cuento

Teorías — Cuento

Testigo Irrecusable — Cuento

Tía Celesta — Cuento

Tiempo de Ánimas — Cuento

Tío Terrones — Cuento

Traspaso — Cuento

Travesura Pontificia — Cuento

Un Buen Tirito — Cuento

Un Diplomático — Cuento

Un Duro Falso — Cuento

Un Matrimonio del Siglo XIX — Cuento

Un Náufrago — Cuento

Un Parecido — Cuento

Un Poco de Ciencia — Cuento

Un Sistema — Cuento

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Un Viaje de Novios — Novela

Una Cristiana — Novela

Una Pasión — Cuento

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Vocación — Cuento

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Zenana — Cuento