Eterna Ley

Emilia Pardo Bazán

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Eterna Ley

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Texto núm. 5318

Título: Eterna Ley
Autor: Emilia Pardo Bazán
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 27 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Eterna Ley

Hay tardes, al comenzar el otoño, tan divinamente serenas y 
 apacibles, que engendran en el ánimo algo semejante a ellas. Nuestra 
 alma parece flotar en un ambiente de dulzura, no ajena a cierta 
 melancolía noble, que no deprime el ánimo. La majestad con que declina 
 el sol; la radiosa belleza del cielo, cuyo zafiro claro se rafaguea de 
 encendidas fajas de oro rojo; la cristalina resonancia de los ruidos del
 campo; la tinta sombría que adquieren los árboles; el sorbo sutil que 
 estremece las hojas de las madreselvas..., predisponen a contemplación y
 dictan altos pensamientos y generosas visiones del porvenir.

Así nos sucedió. Salíamos de la romería de Santa Tecla, y antes de 
 desviarnos del monte, donde se alza el santuario, nos habíamos sentado 
 en unas piedras, al borde del pinar, dominando la pintoresca vista del 
 valle, ya medio velado por las sombras grises del crepúsculo, y oyendo 
 tan solo, como se oye desde lejos el retumbo del mar, el rumoreo del 
 gentío aldeano, que hormigueaba en torno del santuario, formando corro 
 alrededor del mocerío que danzaba y retozaba con las rapaciñas. De vez 
 en cuando, nos llegaban, melodiosos a causa de la distancia, repique de 
 pandero, quejidos semialegres de gaita, algún grito estridente que 
 interrumpía los cantares. Y la luna, esfumada como toque gracioso de 
 acuarela, empezaba a redondearse, fina y suelta, sobre el celaje 
 desmayado.

Platicando, fantaseábamos lo que había sido el mundo, hasta tiempos 
 recientes, lo que debiera ser ya, lo que llegaría a ser. Todos nos 
 sentíamos un poco humanitarios. Desde la amiga inglesa, que había venido
 a vernos en el curso de un viaje de turismo, hasta el joven periodista 
 en vacaciones, que contaba con la impresión de la romería para un bonito
 artículo descriptivo y campestre, maldecíamos de la guerra, que se 
 lleva a la juventud campesina a morir en abrasadas y estériles llanuras,
 y desarrollábamos teorías pacifistas, que nos ponían el corazón ligero y
 permeable como una esponja. No estábamos, no, por el derramamiento de 
 sangre, y no dejó de escandalizarnos un poco que el cura párroco que nos
 acompañaba disintiese. Era el cura hombre de instrucción escasa, pero 
 vivo y despabilado como candil de vieja, y conocía perfectamente, era su
 frase, a aquel ganado...

—Bueno —decía mientras arrancaba, jugando, brezos, gramíneas y 
 manzanillas que se alzaban a sus pies—, ustedes hablan como personas de 
 la ciudad... Yo no digo que todo eso, para hablado, no sea muy bonito. 
 Pero cuando dos tienen intereses encontrados, ¿cómo se arreglan, a ver, 
 en todas partes? Las cosas que han pasado desde que el mundo es mundo 
 seguirán pasando hasta que se acabe, porque está, ¿me explico?, en su 
 manera de ser... No se rían de este pobre clérigo... Todos, sabios o 
 ignorantes, nos hemos hecho nuestra composición de lugar... Paz 
 universal, la habrá tan solo al ser ángeles los hombres.

Nos parecieron en extremo vulgares y resobados los argumentos del 
 párroco, pero estaba en nuestra cortesía no dejarlo ver y disimular 
 nuestra superioridad de criterio, y lo hicimos, reconociendo que la 
 experiencia también debe tenerse en cuenta para todo.

—Vean —nos dijo— si sigue habiendo guerras. Esta de los Balcanes no 
 ha sido moco de pavo. Y colea y ha de colear hasta sabe Dios... ¡Pues si
 nunca hubo más armamentos, ni más cañones, hombre! Eso de la paz será 
 excelente, pero mientras haya una nación que pida camorra, las otras 
 estarán al quién vive. Y la guerra no la hay solo de nación a nación. 
 Aquí la tenemos de parroquia en parroquia, y, si me apuran, de mozo a 
 mozo...

A tiempo que esto decía, vimos surgir, ascender, del sendero en 
 cuesta, rápida, una figura arrogante; un fornido labriego, que de veinte
 años no pasaría, pues era su cara lampiña y hermosa, como de mujer. 
 Llevaba al hombro la chaqueta parda; su chaleco era rojo, sus pantalones
 de pana aceituna. Aunque no vestía rigurosamente el traje del país, que
 cada día va perdiéndose, y aunque en lugar de la montera picuda con su 
 airón de pluma de pavo real, cubriese su cabeza la vulgar boina, era una
 aparición en extremo típica, y todos dijimos a la vez:

—¡Vaya un muchacho guapo!

El cura le llamó familiarmente.

—¡Hola, Juliane!... ¿Qué es eso? ¿Cómo tan tarde a la fiesta?

Descubriéndose y deteniéndose el mozo, después de indecisiones, aflojó esta respuesta ambigua:

—Ahí está... ¡Qué se yo!

Le mirábamos, admirando el ejemplar. La estatura, las formas eran 
 atléticas; pero el semblante, apenas curtido por el sol, tenía la 
 corrección y el modelado de una estatua antigua. Un bozo rubio empezaba a
 sombrear los labios de cereza, y los ojos, de oscuro y profundo azul, 
 eran grandes y candorosos. El pelo, rizado, color de miel, que se vio al
 quitarse el galán su fea boina, completaba la perfilación de la testa y
 su carácter de modelo artístico.

—Vaya, a mí no me digas... Es que tu madre no te dejaba venir, para 
 que no te encuentres con el Corvo, que te la tiene jurada. Y te 
 escapaste por la ventana a lo mejor. ¡Sois el diaño los rapaces por ir 
 trás de una rapaza...!

Movió la cabeza el muchacho, como para excusarse; bajó los ojos, 
 alicortado, y un tono de fuego se extendió por sus mejillas, delicadas 
 aún.

—Vay, bueno, hom, no te avergüences... Las rapazas bonitas a todos 
 gustan, y Marica de Sanguiño es como rosa de mayo... Con todo, tú no te 
 metas en fregados, que el Corvo es una mala alma.

Con la misma cortedad, el mozo volvió a descubrirse, a manera de 
 despedida. Le estábamos haciendo un tercio de los diablos con darle 
 conversación. Apretó el paso, como si huyese.

—No me chista —advirtió el párroco— esta escapatoria. La fiesta iba 
 en paz, pero quiera Dios que no haya gresca aún esta tarde. Y si no la 
 hubiese sería el primer año... No suele acabarse la romería de Santa 
 Tecla sin trompadas. Tienen a gala romperse las cabezas, y como por lo 
 regular son duras, a los tres días de abierto un cráneo van como si tal 
 cosa a arar o a sachar. A este mozo se la tienen jurada los de Migoeiro,
 porque como es tan bonito, se pierden por él las mozas. Milagro será...

Como si los temores del cura fuesen un conjuro, oímos, desgarrando la
 placidez de la muriente tarde, una especie de grito retador, salvaje, 
 violento, proferido por una docena de voces.

—¡Ey! ¡Viva Migoeiro!

Y casi inmediatamente —el tiempo necesario para concertarse, que en 
 tales casos siempre es un minuto— contestó el otro grito, de aceptación 
 de riña:

—¡Rayo! ¡Viva Rapela!

—¡Vaya, ya se armó! —gritó el cura levantándose—. Les aconsejo que se
 retiren. En estas trifulcas siempre hay que temer que se pierda un 
 estacazo y se lo encuentre quien menos debiera. Y que los muy jumentos, 
 metidos en zambra, ya no respetan a nadie.

Bueno era el consejo, pero no lo seguimos —es la suerte que suelen 
 correr los consejos buenos—. Nos detenía allí la curiosidad, el interés 
 que despierta toda lucha. Y hasta hicimos lo contrario: acercarnos al 
 lugar donde se desarrollaba el drama. El vocerío era ensordecedor: se 
 oían chillidos de mujeres, imprecaciones de apaleados, llantos de 
 chiquillos; el tamboril, la gaita y la flauta habían enmudecido, y allá,
 a lo lejos, se veía correr, afaenada, a la pareja de la Guardia Civil, 
 que no sabía por dónde empezar a poner paces. Nadie sabía ya contra 
 quién llovían palos, puñadas y coces: seguramente, no existía en todo 
 ello rencor; si acaso, la bravata de parroquia a parroquia, recuerdo 
 quizá atávico de las viejas luchas tribales, y otra cosa: el gusto 
 discutible, singular, todo lo que se quiera, pero innegable, de romperse
 la crisma.

Vimos un momento a Juliane, metido en harina, agarrado con el Corvo, 
 hombrachón de corta estatura. Entre los dos sí que había algo: la 
 rivalidad del gallo con el gallito nuevo y ya peleador, las coqueterías 
 rústicas de la mozuela, que ahora, con agudos jipidos, corría a ponerse 
 en salvo detrás de la pinarada. Un turbión de gente envolvió al grupo 
 que forcejeaba, y oímos, entre tantos ruidos diversos, el inconfundible 
 de una detonación.

Cuando sucede algo grave, las grescas suelen interrumpirse 
 súbitamente. Así sucedió. Hubo ayes de verdadero horror, voces de 
 socorro, ¡que han matado a un cristiano! Corrimos, ya sugestionados por 
 el drama...

La Guardia Civil acababa de echar mano al homicida. El mozo estaba 
 blanco como una azucena; la muerte debía haber sido instantánea y el 
 tiro, al través del cráneo, casi a quema ropa. Las mujeres zollipaban. 
 Nosotros callábamos, aterrados, mirando a aquel ser que tan temprano 
 vería la orilla del lago de los muertos y bajaría a la Estigia llorando 
 su juventud floreciente...

Y pensábamos en la madre, en la que no había querido dejarle salir aquella tarde, y que, al cabo, fue burlada...

Y el cura, demudado, inclinándose por si quedaba un resto de vida que
 permitiese auxiliar al espíritu, ya tan lejos del triste despojo, 
 refunfuñó:

—¡A ver! ¿No valía más que fuese en la guerra?

Emilia Pardo Bazán

Emilia Pardo Bazán (La Coruña, 16 de septiembre de 1851-Madrid, 12 de mayo de 1921), condesa de Pardo Bazán, fue una noble y aristócrata novelista, periodista, ensayista, crítica literaria, poeta, dramaturga, traductora, editora, catedrática y conferenciante española introductora del naturalismo en España. Fue una precursora en sus ideas acerca de los derechos de las mujeres y el feminismo. Reivindicó la instrucción de las mujeres como algo fundamental y dedicó una parte importante de su actuación pública a defenderlo. Entre su obra literaria una de las más conocidas es la novela Los Pazos de Ulloa (1886).

Pardo Bazán fue una abanderada de los derechos de las mujeres y dedicó su vida a defenderlos tanto en su trayectoria vital como en su obra literaria. En todas sus obras incorporó sus ideas acerca de la modernización de la sociedad española, sobre la necesidad de la educación femenina y sobre el acceso de las mujeres a todos los derechos y oportunidades que tenían los hombres.

Su cuidada educación y sus viajes por Europa le facilitaron el desarrollo de su interés por la cuestión femenina. En 1882 participó en un congreso pedagógico de la Institución Libre de Enseñanza celebrado en Madrid criticando abiertamente en su intervención la educación que las españolas recibían considerándola una "doma" a través de la cual se les transmitían los valores de pasividad, obediencia y sumisión a sus maridos. También reclamó para las mujeres el derecho a acceder a todos los niveles educativos, a ejercer cualquier profesión, a su felicidad y a su dignidad.

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