La Máscara

Emilia Pardo Bazán

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La Máscara

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Texto núm. 5767

Título: La Máscara
Autor: Emilia Pardo Bazán
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 15 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 15 de noviembre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Máscara

—Mi «conversión» —dijo Jenaro al dejarse caer en el banco de piedra 
 dorado por el liquen y sombreado por el corpulento nogal, cuyas hojas 
 volaban desprendidas a impulsos del viento de otoño— mi conversión se 
 originó de... una especie de visión que tuve en un baile. Apostemos a 
 que usted con su amable escepticismo, va a salir diciendo que, en 
 efecto, tengo trazas de hombre que ve visiones...

—Acierta usted —respondí sonriendo y fijándome involuntariamente en 
 el rostro del solitario, cuyos ojos cercados de oscuro livor y cuyas 
 demacradas mejillas delataban, no la paz de un espíritu que ha sabido 
 encontrar su centro, sino la preocupación de una mente visitada por 
 ideas perturbadoras y fatales—. Respetando todo lo que respetarse debe, 
 propendo a creer que ciertas cosas son obra de nuestra imaginación, 
 proyecciones de nuestro espíritu, fenómenos sin correlación con nada 
 externo, y que un régimen fortificante, una higiene sabia y severa, de 
 ésas que desarrollan el sistema muscular y aplacan el nervioso, le 
 quitarían a usted hasta la sombra de sus concepciones visionarias.

—¿Niega usted los presentimientos, las revelaciones a distancia? ¿No 
 ha leído usted casos de espíritus que acuden al llamamiento de los 
 vivos?

—¡He leído tanta historia! —contesté procurando emplear tono 
 conciliador—. No negaré en crudo todo eso, ni lo trataré de superchería y
 farsa; negar es tan comprometido como afirmar, y lo mejor es suspender 
 el juicio. Sin embargo, la fe católica me prohíbe ser supersticiosa; la 
 razón me manda desconfiar de apariencias; y ya que un Santo Tomás quiso 
 ver para creer... bien podemos tener la misma exigencia los que no somos
 santos. Cuando vea algo maravilloso...

—No lo verá usted nunca —murmuró con tenacidad de iluso el pobrecillo
 de Jenaro—. El que está prevenido de antemano contra las revelaciones 
 del «más allá», que renuncie a ellas. Ese sentido positivo no es sólo 
 una coraza y un blindaje, es un velo tupido que ciega los ojos del 
 sentimiento y del alma. No, usted jamás verá cosa alguna.

«Gracias a Dios», pensé para mi sayo; pero el convencimiento de que 
 no lograría persuadir a aquel enfermo de la mente, me obligó a reservar 
 mis impresiones. Y dije a Jenaro en alta voz, condescendiendo:

—Al menos, hágame usted «ver» ahora, con su narración... Cuénteme 
 usted ese cuento bonito de cómo llegó a convertirse, a desengañarse y a 
 meterse en estos andurriales, dedicado por completo a huir del mundo y a
 socorrer a los infelices. Crea usted que, mediante eso que llaman 
 «autosugestión», seré capaz de «ver» momentáneamente lo mismo que usted 
 haya visto, y de saborear la poesía terrorífica de su relato.

—Pues oiga usted —respondió satisfecho de desahogar, de hablar de una
 impresión terrible, con la cual sin duda luchaba algunas veces a solas,
 como Jacob con el ángel—. El hecho ocurrió precisamente cuando estaba 
 yo más ajeno a pensar en nada serio y vivía envuelto en distracciones y 
 amoríos. Había terminado mis estudios; había viajado un par de años a 
 fin de completar mi instrucción, familiarizándome con algunas lenguas 
 vivas; acababa de hacerme cargo de mi hacienda, perfectamente 
 administrada durante mi menor edad, caso raro, por mi tío y tutor; y sin
 cuidados ni penas, halagado del mundo que me abría los brazos, sólo 
 pensé en lo que se llama «pasarlo bien», seducido por ese Madrid donde 
 reina el espíritu de disipación y donde se diría que la vida no tiene 
 más objeto que deslizarse arrastrada por la corriente del goce. La mía 
 volaba así, sin otro anhelo que estrujar el momento presente para que 
 suelte todo su jugo de emociones gratas.

No necesito detallarlas ni trazar el cuadro de mi existencia, igual a
 la de tantos desocupados ricos e inútiles. Sólo diré, porque interesa a
 mi cuento, que todo aquél que busca el goce por sistema, muchas veces 
 halla el aburrimiento más insufrible. Uno de los sitios que ostentan el 
 rótulo de diversión y, por lo general, engendran el hastío, son los 
 bailes de máscaras. El atractivo del antifaz y del disfraz, el 
 triunfante señuelo del misterio nos hace fantasear mil sorpresas 
 deliciosas; pero ya la sátira y la comedia se han apoderado de este tema
 del baile de máscaras para ridiculizar semejantes ilusiones y demostrar
 que, de cien veces, noventa y nueve y media nos espera un chasco 
 ridículo. No obstante, esa probabilidad aislada y remota basta para 
 excitar la imaginación y llevarnos allí, de donde salimos renegando.

La noche del lunes de Carnaval caí, pues, en uno de esos bailes que 
 suelen dar las sociedades artísticas, y en cuya atmósfera parece que 
 circula un poco de aire bohemio, jovial y animador.

Yo había comido con amigos de mi edad, mozos alegres, y para 
 prepararnos a la trasnochada y al probable fastidio apuramos algunas 
 botellas de vino espumante y tomamos café fuerte; así es que me 
 encontraba en un estado de excitación humorística, dispuesto a cualquier
 diablura y con ánimos para conquistar el mundo. Entré en el salón 
 central precisamente cuando se iban a rifar las panderetas, y la gente, 
 dejando desiertos los otros salones, se arremolinaba en torno de la 
 rifa. Como no tenía el menor empeño en que me tocase cualquier 
 botecillo, no intenté romper el muro de la carne humana, y me dirigí a 
 otro saloncito retirado, muy adornado de espejos y flores, y casi 
 desierto en aquel instante. Iba distraído, examinando maquinalmente la 
 decoración, cuando una serpentina amarilla se enroscó a mi cuerpo y 
 escuché agria carcajada. Me volví y vi que las roscas del ligero papel 
 las disparaba la mano de una Locura vestida de negro, con pasamanos 
 color de oro. «Ya pareció el argumento de esta noche», pensé, 
 acercándome a la que así me provocaba, y notando con agradable extrañeza
 que aquella máscara no podría ser una cocinera disfrazada, sino, sin 
 duda alguna, una persona de mi clase, de mi esfera, de mi misma 
 categoría social. Saltaba a la vista en el menor detalle de su 
 esbeltísima figura y en el conjunto de su disfraz, no alquilado ni 
 prestado, sino hecho a medida y cortado a la perfección.

Mis gustos artísticos me graduaban de inteligente en indumentaria 
 femenina, y yo veía que aquella falda de negro raso riquísimo, orlada de
 frescas gasas amarillas, delataba la tijera de modista experta y hábil;
 y aquellas medias negras bordadas, que cubrían un tobillo de tan 
 aristocrática delgadez y un empeine tan curvo, eran de la seda más 
 elástica y fina; y aquellos larguísimos guantes, también de seda y 
 bordados igualmente de oro, acababan de estrenarse; y el sonoro 
 cascabel, que de la orilla del picudo gorro colgaba sobre la frente, era
 de oro cincelado, enriquecido con verdaderos diamantes. Al mismo 
 tiempo, yo, que conocía a todas las mujeres algo visibles de todos los 
 círculos de Madrid, no acertaba con ninguna que tuviese aquella figura 
 acentuada, aquella estatura alta, aquella exagerada gracilidad de 
 formas, aquellas líneas inverosímiles, tan prolongadas y enjutas. Al 
 acercarme a la máscara y estrecharla con bromas y requiebros, en vano 
 intenté columbrar, bajo el negrísimo antifaz, algo del rostro; con tal 
 exactitud se adaptaban a él la engomada seda y las densas blondas del 
 barbuquejo.

«Será —pensé— alguna aventurera extranjera que ha venido a correr un 
 bromazo aquí». Pero mudé de opinión cuando la Locura respondió a mis 
 galanteos en excelente castellano, con voz irónica y mofadora, con 
 acento sordo, sin eco, de inflexiones burlonas, casi insultantes.

Poco después bailábamos. No acostumbraba yo entregarme a tal 
 ejercicio; mas me sentía tan empeñado por la elegante máscara, que le 
 propuse valsar sólo por acercarme a ella, por sentir el contacto de su 
 cuerpo, que sospeché flexible como el de una serpiente. Y al 
 estrecharlo, me pareció duro, rígido, de una materia resistente y seca, a
 pesar de lo cual me producía embriaguez rara, ni más ni menos que si 
 aquella mujer, encontrada en un baile por casualidad, completamente 
 desconocida para mí, fuese algo mío, algo que me pertenecía y de que no 
 podía separarme.

Mientras valsábamos, ella callaba, y cuando la convidé a beber una 
 copa de champaña helado, colgóse de mi brazo, y bajo el antifaz me 
 figuré que sonreía.

Loco de entusiasmo, realmente impresionado por mi conquista, pedí un 
 reservadísimo gabinete, y encargué que nos trajesen lo mejor, lo más 
 selecto. Aquella aventura vulgar en el fondo, pero realzada por la 
 distinción y el porte de una mujer a todas luces aristocrática, 
 desdeñosa, mordaz, ingeniosa en sus respuestas, me parecía verdadero 
 hallazgo de noche de Carnaval, de esos regalos que hace a la juventud la
 Fortuna. Tal era entonces mi ceguedad moral, que la ocasión de cometer 
 un pecado se me antojaba un mimo de la suerte.

Mis ojos no se apartaban de la máscara, y a la luz de las bujías que 
 iluminaban la mesa la encontraba más original, más atractiva, más 
 fascinadora que antes. Sus pies estrechos calzados de raso amarillo, se 
 cruzaban con gracioso abandono; sus brazos apoyados en el respaldo de la
 silla, libres ya de guantes, eran de una palidez marmórea y de una 
 delicadeza escultural. Su garganta desnuda, su escote pulido, sin gota 
 de sudor, tenían el tono suave del marfil. Su pelo, de un rubio fuerte, 
 casi rojo, flameaba en torno del antifaz. Anhelando ver la cara que 
 permanecía tan oculta, me arrodillé para implorar de la Locura que se 
 descubriese, jurando que la quería, que la adoraba hacía mucho tiempo, y
 aunque ella no lo supiese, la seguía, la buscaba, iba en pos de su 
 huella por todas partes, ebrio de amor, trastornado, loco... Y, ¡oh 
 sorpresa!, sin dulcificar su irónica voz, me respondió:

—Ya lo sé, ya lo sé que me quieres y me buscas sin cesar... Ya sé que
 tras de mí corres a todas horas; ya sé que soy el fanal que te guía. 
 Hace años que también espero el momento de reunirme contigo para 
 siempre, hasta la eternidad... Bebamos ahora, que luego te enseñaré mi 
 rostro.

Obedecí y escancié el vino, cuya frialdad salpicaba de aljófar por 
 fuera la copa de transparente muselina, y besé la mano de la máscara, 
 tan helado como el champaña. La glacial sensación me exaltó más: con 
 movimiento súbito arranqué el antifaz, rompiendo sus cintas..., y 
 retrocedí de horror, porque tenía delante...

—¿Una calavera? —pregunté interrumpiendo, pues creía conocer el desenlace clásico.

—¡No! —exclamó Jenaro con hondo escalofrío provocado por el 
 recuerdo—. ¡No! ¡Otra cosa peor..., otra cosa!... ¡Una cara difunta, 
 color de cera, con los ojos cerrados, la nariz sumida, la boca lívida, 
 las sienes y las mejillas envueltas en esa sombra gris, terrosa que 
 invade la faz del cadáver! Un cadáver. Y para colmo de espanto, el pelo 
 rojizo, movible y encrespado, que rodeaba la cara y parecía la 
 fulgurante melena de un arcángel, se inflamó de pronto como una aureola 
 de llamas sulfúreas, de fuego del infierno, que iluminase siniestramente
 la muerta cara. ¡Un difunto, y «difunto condenado»! Eso era la 
 elegante, la esbelta, la burlona Locura, vestida como los ataúdes, de 
 negro con cabos de oro.

Jenaro calló un momento, y después añadió tembloroso:

—Apagadas las bujías por no sé qué invisible mano, sólo el nimbo de 
 terribles llamas alumbraba el gabinete, y yo, que estaba medio desmayado
 sobre un sillón oí el acento mofador que me decía:

—No soy la muerte; soy «tu muerte», tu propia muerte, y por eso te 
 confesé que me buscabas con afán... ¡Por ahora no podemos reunirnos... 
 pero hasta luego, Jenaro!

—No me avergüenzo de reconocerlo —prosiguió Jenaro humildemente— al 
 fin perdí el sentido... como una niña, como una dama... Al volver del 
 desvanecimiento, me encontré solo en el gabinete. Las bujías ardían, y 
 en las dos copas aljofaradas por fuera lucía el áureo vino... Huí del 
 gabinete y del baile; caí enfermo, sane, me retiré del mundo... Y aquí 
 tiene usted la historia de mi conversión. ¿Qué opina usted de ella?

—Opino —respondí con involuntaria sinceridad— que esa noche estaba 
 usted ya malucho y un poco caliente de cascos...; que la Locura vestida 
 de raso negro era una cocotte pálida y con el pelo teñido, pagada tal 
 vez por algún compañero de francachela para embromar a usted... y que, 
 por lo demás... convertirse es bueno siempre, y la caridad una excelente
 ocupación.

Jenaro me miró con lástima profunda se levantó y echó a andar hacia su casa.

«El Liberal» 28 febrero 1897.

Emilia Pardo Bazán

Emilia Pardo Bazán (La Coruña, 16 de septiembre de 1851-Madrid, 12 de mayo de 1921), condesa de Pardo Bazán, fue una noble y aristócrata novelista, periodista, ensayista, crítica literaria, poeta, dramaturga, traductora, editora, catedrática y conferenciante española introductora del naturalismo en España. Fue una precursora en sus ideas acerca de los derechos de las mujeres y el feminismo. Reivindicó la instrucción de las mujeres como algo fundamental y dedicó una parte importante de su actuación pública a defenderlo. Entre su obra literaria una de las más conocidas es la novela Los Pazos de Ulloa (1886).

Pardo Bazán fue una abanderada de los derechos de las mujeres y dedicó su vida a defenderlos tanto en su trayectoria vital como en su obra literaria. En todas sus obras incorporó sus ideas acerca de la modernización de la sociedad española, sobre la necesidad de la educación femenina y sobre el acceso de las mujeres a todos los derechos y oportunidades que tenían los hombres.

Su cuidada educación y sus viajes por Europa le facilitaron el desarrollo de su interés por la cuestión femenina. En 1882 participó en un congreso pedagógico de la Institución Libre de Enseñanza celebrado en Madrid criticando abiertamente en su intervención la educación que las españolas recibían considerándola una "doma" a través de la cual se les transmitían los valores de pasividad, obediencia y sumisión a sus maridos. También reclamó para las mujeres el derecho a acceder a todos los niveles educativos, a ejercer cualquier profesión, a su felicidad y a su dignidad.

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Los Ramilletes — Cuento

Los Rizos — Cuento

Los Santos Reyes — Cuento

Los Zapatos Viejos — Cuento

Lumbrarada — Cuento

Madre — Cuento

Madre Gallega — Cuento

Madrugueiro — Cuento

Mal de Ojo — Cuento

Maldición de Gitana — Cuento

Maleficio — Cuento

Mansegura — Cuento

Martina — Cuento

Más Allá — Cuento

Memento — Cuento

Memorias de un Solterón: Adán y Eva — Novela

Mi suicidio — Cuento

Miguel y Jorge — Cuento

Milagro Natural — Cuento

Misterio — Novela

Morriña — Novela

Morrión y Boina — Cuento

Náufragas — Cuento

Navidad — Cuento

Navidad de Lobos — Cuento

Nieto del Cid — Cuento

No lo Invento — Cuento

Nochebuena del Jugador — Cuento

Nube de Paso — Cuento

Nuestro Señor de las Barbas — Cuento

Obra de Misericordia — Cuento

Ocho Nueces — Cuento

Ofrecido — Cuento

Omnia Vincit — Cuento

Oscuramente — Cuento

Otro Añito — Cuento

Padre e Hijo — Cuento

Página Suelta — Cuento

Palinodia — Cuento

Paracaídas — Cuento

Paria — Cuento

Pascual López — Novela

Paternidad — Cuento

Pelegrín — Cuento

Pena de Muerte — Cuento

Perlista — Cuento

Pilarito — Cuento

Piña — Cuento

Planta Montés — Cuento

Poema Humilde — Cuento

Por Dentro — Cuento

Por el Arte — Cuento

Por España — Cuento

Por Gloria — Cuento

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Porqués — Cuento

Posesión — Cuento

Prejaspes — Cuento

Presentido — Cuento

Primaveral-moderna — Cuento

Primer Amor — Cuento

Profecía para el Año de 1897 — Cuento

Progreso — Cuento

Prueba al Canto — Cuento

Puntería — Cuento

Que Vengan Aquí... — Cuento

Rabeno — Cuento

Racimos — Cuento

Recompensa — Cuento

Reconciliación — Cuento

Reconciliados — Cuento

Reina — Cuento

Remordimiento — Cuento

Responsable — Cuento

Restorán — Cuento

Rosquilla de Monja — Cuento

Saletita — Cuento

Salvamento — Cuento

Sangre del Brazo — Cuento

«Santi Boniti» — Cuento

Santiago el Mudo — Cuento

Santos Bueno — Cuento

Sara y Agar — Cuento

Sedano — Cuento

Semilla Heroica — Cuento

Sequía — Cuento

Sí, Señor — Cuento

Sic Transit... — Cuento

Siglo XIII — Cuento

Siguiéndole — Cuento

Sin Esperanza — Cuento

Sin Pasión — Cuento

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Sin Tregua — Cuento

Sinfonía Bélica — Cuento

So Tierra — Cuento

Sobremesa — Cuento

Solución — Cuento

Sor Aparición — Cuento

Sud-Exprés — Cuento

Sueños Regios — Cuento

Suerte Macabra — Cuento

Sustitución — Cuento

Sustitución — Cuento

Temprano y con Sol... — Cuento

Teorías — Cuento

Testigo Irrecusable — Cuento

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Tiempo de Ánimas — Cuento

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Travesura Pontificia — Cuento

Un Buen Tirito — Cuento

Un Diplomático — Cuento

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Un Matrimonio del Siglo XIX — Cuento

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Un Viaje de Novios — Novela

Una Cristiana — Novela

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Zenana — Cuento