Martina

Emilia Pardo Bazán

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Martina

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Texto núm. 5273

Título: Martina
Autor: Emilia Pardo Bazán
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 27 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Martina

Hija única de cariñosos padres, que la habían criado con
 blandura, sin un regaño ni un castigo, Martina fue la alegría del
 honrado hogar donde nació y creció. Cuando se puso de largo, la
 gente empezó a decir que era bonita, y la madre, llena de inocente
 vanidad, se esmeró en componerla y adornarla para que resaltase su
 hermosura virginal y fresca. En el teatro, en los bailes, en el
 paseo de las tardes de invierno y de las veraniegas noches,
 Martina, vestida al pico de la moda y con atavíos siempre finos y
 graciosos, gustaba y rayaba en primera línea entre las señoritas de
 Marineda. Se alababa también su juicio, su viveza, su agrado, que
 no era coquetismo, y su alegría, tan natural como el canto en las
 aves. Una atmósfera de simpatía dulcificaba su vivir. Creía que
 todos eran buenos, porque todos le hablaban con benevolencia en los
 ojos y mieles en la boca. Se sentía feliz, pero se prometía para lo
 futuro dichas mayores, más ricas y profundas, que debían empezar el
 día en que se enamorase. Ninguno de los caballeretes que
 revoloteaban en torno de Martina, atraídos por la juventud y la
 buena cara, unidas a no despreciable hacienda, mereció que la
 muchacha fijase en él las grandes y rientes pupilas arriba de un
 minuto. Y en ese minuto, más que las prendas y seducciones del
 caballerete, solía ver Martina sus defectillos, chanceándose luego
 acerca de ellos con las amigas. Chanzas inofensivas, en que las
 vírgenes, con malicioso candor, hacen la anatomía de sus
 pretendientes, obedeciendo a ese instinto de hostilidad burlona que
 caracteriza el primer período de la juventud.

Así pasaron tres o cuatro inviernos; en Marineda empezó a
 susurrarse que Martina era delicada de gusto, que picaba alto y que
 encontrar su media naranja le sería difícil.

Sin embargo, al aparecer en la ciudad el capitán de Artillería
 Lorenzo Mendoza, conocióse que Martina había recibido plomo en el
 ala. Lorenzo Mendoza venía de Madrid: era apuesto, cortés,
 reservado, serio, más bien un poco triste, aunque en sociedad se
 esforzaba por parecer ameno y expansivo; su vestir y modales
 revelaban el hábito de un trato escogido y de un respeto a sí mismo
 que no degeneraba en fatuidad ni en afectación; sin que presumiese
 de buen mozo, era en extremo simpática su cara morena, de oscura
 barba y facciones expresivas. Con todo esto, hay más de lo
 necesario para sorber el seso a una niña provinciana, hasta sin
 pretenderlo, como,—en efecto, no lo pretendía Mendoza al principio.
 Las bromas de los compañeros, la fama de «picar alto» de Martina y
 también su atractivos y gracias, su belleza en plena florescencia
 entonces impulsaron a Mendoza a acercársele, a preferir su
 conversación y, poco a poco, a cortejarla.

El pintor que quisiese trazar una personificación de la dicha,
 pudo tomar a Martina por modelo en aquella época deliciosa en que
 creía sentir que su sangre circulaba como río de néctar y su
 corazón se iluminaba como ardiente rubí en la perpetua fiesta de
 sus esperanzas divinas.

Al ocupar Lorenzo la silla libre al lado de la muchacha, ésta se
 ponía alternativamente roja y pálida; sus oídos zumbaban, brillaban
 sus ojos, enfriábanse sus manos de emoción; y a las primeras
 palabras del capitán, un gozo embriagador fijaba en la boca de
 Martina una sonrisa como de éxtasis.

Rara vez dejan de provocar envidia estas felicidades, y más
 cuando no se ocultan, como no ocultaba la suya Martina, que no veía
 razón para esconder un sentimiento puro y legítimo. Si no fue la
 envidia, fue la curiosidad la que escudriñó el pasado de Mendoza,
 como se registra una casa para encontrar un arma oculta y herir con
 ella. Y averiguose sin gran esfuerzo —porque casi todo se sabe,
 aunque se sepa truncado y sin ilación lógica que Mendoza, al
 venirse, había cortado una de esas historias pasionales,
 borrascosas, largas, complicadas; un imposible adorado y funesto,
 de esos lazos que obligan a huir a los confines del mundo y que,
 elásticos a medida de la ausencia, no siempre se rompen por mucho
 que se estiren. Con la falta de penetración que caracteriza al
 vulgo, opinaban los curiosos de Marineda que Mendoza habría
 olvidado inmediatamente a su tirana, la cual, sobre costarle
 desazones y amarguras sin cuento, ni era niña ni hermosa. Al lado
 de aquel capullo, de aquella Martina cándida y radiante como un
 amanecer y que llevaba en sus lindas manos un caudal, ¿qué podía
 echar de menos el bizarro capitán de Artillería?

Así y todo, almas caritativas se deleitaron en enterar de la
 historia vieja al padre de Martina, seguros de que él, solícito e
 inquieto, a su hija se lo había de contar. No se equivocaban; una
 noche, en el paseo del terraplén, a la hora en que la salitrosa
 brisa del mar refresca el rostro y vigoriza el ánimo, y en que la
 música militar, sonora y vibrante, cubre la voz y sólo permite el
 cuchicheo íntimo y dulce de los enamorados, Martina preguntó
 lealmente y Lorenzo contestó turbado y sombrío… ¿Quién se lo había
 dicho?… Tonterías. Eran cosas pasadas, bien pasadas; muertas y bien
 muertas. Mendoza no comprendía ni por qué las recordaba nadie, ni a
 santo de qué las sacaba a relucir Martina… Y ella, alzando los ojos
 llenos de lágrimas y relucientes de pasión, sonriendo de aquel modo
 extático suyo, olvidando el lugar donde se encontraban, murmuró
 hondamente:

—No me he de casar con otro sino contigo, y me parece justo
 saber si hay algo que lo estorbe.

Conmovido, sin darse cuenta de lo que hacía, Mendoza se inclinó
 y buscando disimuladamente la mano de la muchacha y estrechándola
 con apretón furtivo entre el remolino de los paseantes, que encubre
 tales expansiones, le murmuró al oído:

—Pues no hay nada… . y por mí que sea prontito… ¡Te quiero!

Al acabar la frase Mendoza, Martina se volvió hacia su padre,
 que venía detrás, exclamando:

—No estoy bien… Llévame a sentarme… ¡El brazo!

Pronto se repuso, porque la alegría puede trastornar, pero hace
 daño rara vez; y de allí a dos semanas, la boda de Martina y de
 Mendoza era noticia oficial, y se sabía el encargo del equipo y
 galas, y se discutía el mobiliario y alojamiento de los novios.

Se fijó la ceremonia para fines de septiembre. ¿Qué falta hacía
 esperar? El amor que está en sazón debe cogerse como la fruta
 madura. Iban llegando cajones con ropa blanca, trajes de seda,
 capotitas, estuches de joyas. En la sala de los padres de Martina
 servía de escaparate ancha mesa; amigas y amigos venían,
 contemplaban, aprobaban censuraban y salían contentos, displicentes
 o taciturnos, según su carácter más o menos generoso. Martina,
 todas las mañanas arrancaba triunfalmente una hoja del calendario,
 cortado ya por la fecha de la boda. ¡Qué pocas hojas faltan! ¡Diez…
 . ocho… . una semanita no más! Este domingo es el último de
 soltera… . cuatro días… Mañana… Sí, mañana; a las ocho; ahí están
 el vestido blanco, los guantes blancos, el abanico, el azahar que
 llegó de Valencia y que embalsama el ambiente. Lorenzo venía por la
 noches a hacer tertulia a su novia y se mostraba galán, aunque
 siempre grave.

La víspera de la boda, Martina le esperaba, como de costumbre,
 en el gabinetillo. La madre, que vigilaba sus coloquios, no creyó
 que aquella noche fuese preciso hacer centinela: ocupada en
 quehaceres múltiples, dejó sola a su hija. Y Martina, en vez de
 alegrarse, sintió de pronto una pena agobiadora, inmensa, una
 desolación sin límites, un miedo horrible a algo que no se
 explicaba ni se fundaba en nada racional. Tardaba ya Mendoza. Sonó
 la campanilla y, por instinto, Martina se lanzó a la escalera. El
 criado le presentó una carta que acababa de traer «el asistente del
 señorito». ¡Una carta! Las piernas de Martina parecían de algodón;
 creyó que nunca podría andar el trecho que separaba la antesala del
 gabinete. Se acercó a la lámpara, rompió el sobre, leyó… Antes que
 sus ojos la había leído su corazón, fiel zahorí.

Aquellas excusas, aquellas forzadas frases de cariño, aquella
 mentiras con que se pretendía paliar la infame deserción, las
 presentía Martina desde una hora antes. Y los motivos de la
 repentina marcha bien sabía Martina que no eran los que fingía la
 carta, sino otros, que no podían decirse; pero que explicaban a la
 vez el viaje y la continua tristeza, invencible, misteriosa, de su
 futuro… Llamábale otra vez el abismo; resucitaba lo que sin duda no
 había muerto. Martina cayó desplomada en el sofá; no lloraba, gemía
 bajito, como quien reprime la queja de mortal dolor. Sin embargo,
 la misma violencia del golpe, la indignación —mil sentimientos
 confusos— la impulsaron a levantarse, tomar un fósforo, pegar fuego
 a la carta, abrir la ventana y echar a volar las cenizas, cual si
 temiera que la delatasen. Buscando luego a sus padres, les declaró
 con voz firme y serena que había renunciado por su gusto y
 deliberadamente, a casarse con Lorenzo Mendoza, al cual no
 volverían a ver más, porque salía aquella noche en el tren correo
 hacia Madrid.

Poseían los padres de Martina una casa de campo no muy distante
 de la ciudad, y en ella se ocultaron con su hija para dejar
 disiparse la primera polvareda de la deshecha boda. Allí pasaron el
 invierno; Martina parecía contenta. Le hablaron de viajes a la
 corte, al extranjero; rechazó la idea con disgusto. Vino la
 primavera, y ya no pensaron en dejar la residencia campestre. Al
 acercarse el otro invierno preguntaron a Martina, y pidió, por
 favor, encarecidamente, un año más de soledad.

La misma escena se repitió al siguiente; los padres empezaron a
 impacientarse; les parecía que ya era hora de que su hija volviese
 al mundo y se le buscase otro novio formal y auténtico, que borrase
 de su memoria lo pasado. Mas en esto aconteció que enfermaron los
 viejos, y con distancia de pocos días se los llevó el sepulcro: al
 padre, una fiebre reumática, y a la madre, un inveterado
 padecimiento del corazón. Martina, sola ya, de luto riguroso,
 negose a recibir pésames, a admitir consuelos de amigas, y se
 encerró más que nunca entre las paredes de su tapia y entre los
 árboles de su solitaria finca. Corrió algún tiempo. En Marineda ya
 apenas se hablaba de Martina. Los más la creían maniática. No la
 trataba nadie.

* * *

Una tarde resonó el aldabón de la portalada con los golpes que
 daba un jinete, que regía un caballejo castaño. El hortelano salió
 a abrir, y contestó la frase sacramental: la señora no estaba, y,
 además, no acostumbraba recibir visitas.

—Dígale usted —objetó el jinete apeándose— ¡que es don Lorenzo
 Mendoza!… Puede ser que entonces…

A los diez minutos volvía el hortelano con respuesta negativa,
 terminante. Mendoza bajó la cabeza e hizo ademán de volver a
 montar. De pronto, como si variase de parecer y obedeciese a una
 inspiración súbita, arrollando al hortelano, cruzó la puerta, se
 metió patio adentro, subió una escalera exterior tapizada de
 madreselvas, que daba acceso a la casa, y entró en una sala oscura,
 de vidriera entornada, silenciosa. Oyó un grito de mujer; fue
 derecho a donde sonaba y estrechó a Martina en los brazos. No hubo
 palabras; todo se expresó con halagos, inarticulados sones,
 caricias insensatas por parte de él; primero, rechazadas,
 débilmente, y pagadas, luego. Después vinieron las excusas, los
 ruegos, las explicaciones que Mendoza dio casi de rodillas y ella
 oyó trémula, desfallecida, reclinada la cabeza en el hombro del
 suplicante. Y siguieron las promesas, los juramentos, las protestas
 de enmienda y lealtad, los plazos de ventura que Mendoza
 desarrollaba risueño, enclavijando sus dedos en los de Martina, que
 no oponían resistencia. La noche caía; la luna llena se alzaba
 blanca y apacible; la madreselvas exhalaban su balsámico aroma. Los
 antiguos novios eran ya amantes; la primavera se trocaba en estío,
 y el enajenado Mendoza no echó de ver que Martina, en medio de su
 delirio, a veces gemía muy bajo, como quien reprime la queja de
 mortal dolor, como había gemido años antes al recibir la carta de
 despedida.

A la mañana siguiente, cuando despertó Mendoza, no vio a
 Martina… , la llamó a voces y no contestó nadie. Por fin acudieron
 los criados; sabían que su ama se había marchado tempranito, pero
 ignoraban adónde.

En Marineda se supo sin asombro, a la semana siguiente, que
 Martina vivía reclusa, como «señora de piso», en un convento de
 Compostela. Lo que nunca se divulgó fue que hubiera adoptado tal
 resolución para evitar el sonrojo de sentirse morir de felicidad
 cerca de «aquel» que un día la engañó y vendió.

Emilia Pardo Bazán

Emilia Pardo Bazán (La Coruña, 16 de septiembre de 1851-Madrid, 12 de mayo de 1921), condesa de Pardo Bazán, fue una noble y aristócrata novelista, periodista, ensayista, crítica literaria, poeta, dramaturga, traductora, editora, catedrática y conferenciante española introductora del naturalismo en España. Fue una precursora en sus ideas acerca de los derechos de las mujeres y el feminismo. Reivindicó la instrucción de las mujeres como algo fundamental y dedicó una parte importante de su actuación pública a defenderlo. Entre su obra literaria una de las más conocidas es la novela Los Pazos de Ulloa (1886).

Pardo Bazán fue una abanderada de los derechos de las mujeres y dedicó su vida a defenderlos tanto en su trayectoria vital como en su obra literaria. En todas sus obras incorporó sus ideas acerca de la modernización de la sociedad española, sobre la necesidad de la educación femenina y sobre el acceso de las mujeres a todos los derechos y oportunidades que tenían los hombres.

Su cuidada educación y sus viajes por Europa le facilitaron el desarrollo de su interés por la cuestión femenina. En 1882 participó en un congreso pedagógico de la Institución Libre de Enseñanza celebrado en Madrid criticando abiertamente en su intervención la educación que las españolas recibían considerándola una "doma" a través de la cual se les transmitían los valores de pasividad, obediencia y sumisión a sus maridos. También reclamó para las mujeres el derecho a acceder a todos los niveles educativos, a ejercer cualquier profesión, a su felicidad y a su dignidad.

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Maldición de Gitana — Cuento

Maleficio — Cuento

Mansegura — Cuento

Más Allá — Cuento

Memento — Cuento

Memorias de un Solterón: Adán y Eva — Novela

Mi suicidio — Cuento

Miguel y Jorge — Cuento

Milagro Natural — Cuento

Misterio — Novela

Morriña — Novela

Morrión y Boina — Cuento

Náufragas — Cuento

Navidad — Cuento

Navidad de Lobos — Cuento

Nieto del Cid — Cuento

No lo Invento — Cuento

Nochebuena del Jugador — Cuento

Nube de Paso — Cuento

Nuestro Señor de las Barbas — Cuento

Obra de Misericordia — Cuento

Ocho Nueces — Cuento

Ofrecido — Cuento

Omnia Vincit — Cuento

Oscuramente — Cuento

Otro Añito — Cuento

Padre e Hijo — Cuento

Página Suelta — Cuento

Palinodia — Cuento

Paracaídas — Cuento

Paria — Cuento

Pascual López — Novela

Paternidad — Cuento

Pelegrín — Cuento

Pena de Muerte — Cuento

Perlista — Cuento

Pilarito — Cuento

Piña — Cuento

Planta Montés — Cuento

Poema Humilde — Cuento

Por Dentro — Cuento

Por el Arte — Cuento

Por España — Cuento

Por Gloria — Cuento

Por Otro — Cuento

Porqués — Cuento

Posesión — Cuento

Prejaspes — Cuento

Presentido — Cuento

Primaveral-moderna — Cuento

Primer Amor — Cuento

Profecía para el Año de 1897 — Cuento

Progreso — Cuento

Prueba al Canto — Cuento

Puntería — Cuento

Que Vengan Aquí... — Cuento

Rabeno — Cuento

Racimos — Cuento

Recompensa — Cuento

Reconciliación — Cuento

Reconciliados — Cuento

Reina — Cuento

Remordimiento — Cuento

Responsable — Cuento

Restorán — Cuento

Rosquilla de Monja — Cuento

Saletita — Cuento

Salvamento — Cuento

Sangre del Brazo — Cuento

«Santi Boniti» — Cuento

Santiago el Mudo — Cuento

Santos Bueno — Cuento

Sara y Agar — Cuento

Sedano — Cuento

Semilla Heroica — Cuento

Sequía — Cuento

Sí, Señor — Cuento

Sic Transit... — Cuento

Siglo XIII — Cuento

Siguiéndole — Cuento

Sin Esperanza — Cuento

Sin Pasión — Cuento

Sin Querer — Cuento

Sin Respuesta — Cuento

Sin Tregua — Cuento

Sinfonía Bélica — Cuento

So Tierra — Cuento

Sobremesa — Cuento

Solución — Cuento

Sor Aparición — Cuento

Sud-Exprés — Cuento

Sueños Regios — Cuento

Suerte Macabra — Cuento

Sustitución — Cuento

Sustitución — Cuento

Temprano y con Sol... — Cuento

Teorías — Cuento

Testigo Irrecusable — Cuento

Tía Celesta — Cuento

Tiempo de Ánimas — Cuento

Tío Terrones — Cuento

Traspaso — Cuento

Travesura Pontificia — Cuento

Un Buen Tirito — Cuento

Un Diplomático — Cuento

Un Duro Falso — Cuento

Un Matrimonio del Siglo XIX — Cuento

Un Náufrago — Cuento

Un Parecido — Cuento

Un Poco de Ciencia — Cuento

Un Sistema — Cuento

Un Solo Cabello — Cuento

Un Viaje de Novios — Novela

Una Cristiana — Novela

Una Pasión — Cuento

Una Voz — Cuento

Vampiro — Cuento

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Vidrio de Colores — Cuento

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Vocación — Cuento

Vocación — Cuento

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Voz de la Sangre — Cuento

Zenana — Cuento