Náufragas

Emilia Pardo Bazán

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Náufragas

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Texto núm. 5730

Título: Náufragas
Autor: Emilia Pardo Bazán
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 14 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 14 de noviembre de 2020

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
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Náufragas

Era la hora en que las grandes capitales adquieren misteriosa 
 belleza. La jornada del trabajo y de la actividad ha concluido; los 
 transeúntes van despacio por las calles, que el riego de la tarde ha 
 refrescado y ya no encharca. Las luces abren sus ojos claros, pero no es
 aún de noche; el fresa con tonos amatista del crepúsculo envuelve en 
 neblina sonrosada, transparente y ardorosa las perspectivas 
 monumentales, el final de las grandes vías que el arbolado guarnece de 
 guirnaldas verdes, pálidas al anochecer. La fragancia de las acacias en 
 flor se derrama, sugiriendo ensueños de languidez, de ilusión deliciosa.
 Oprime, un poco el corazón, pero lo exalta. Los coches cruzan más 
 raudos, porque los caballos agradecen el frescor de la puesta del sol. 
 Las mujeres que los ocupan parecen más guapas, reclinadas, tranquilas, 
 esfumadas las facciones por la penumbra o realzadas al entrar en el 
 círculo de claridad de un farol, de una tienda elegante.

Las floristas pasan... Ofrecen su mercancía, y dan gratuitamente lo 
 mejor de ella, el perfume, el color, el regalo de los sentidos.

Ante la tentación floreal, las mujeres hacen un movimiento elocuente 
 de codicia, y si son tan pobres que no pueden contentar el capricho, de 
 pena...

Y esto sucedió a las náufragas, perdidas en el mar madrileño, 
 anegadas casi, con la vista alzada al cielo, con la sensación de caer al
 abismo... Madre e hija llevaban un mes largo de residencia en Madrid y 
 vestían aún el luto del padre, que no les había dejado ni para 
 comprarlo. Deudas, eso sí.

¿Cómo podía ser que un hombre sin vicios, tan trabajador, tan de su 
 casa, legase ruina a los suyos? ¡Ah! El inteligente farmacéutico, 
 establecido en una población, se había empeñado en pagar tributo a la 
 ciencia.

No contento con montar una botica según los últimos adelantos, la 
 surtió de medicamentos raros y costosos: quería que nada de lo reciente 
 faltase allí; quería estar a la última palabra... «¡Qué sofoco si don 
 Opropio, el médico, recetase alguna medicina de estas de ahora y no la 
 encontrasen en mi establecimiento! ¡Y qué responsabilidad si, por no 
 tener a mano el específico, el enfermo empeora o se muere!»

Y vino todo el formulario alemán y francés, todo, a la humilde botica
 lugareña... Y fue el desastre. Ni don Opropio recetó tales primores, ni
 los del pueblo los hubiesen comprado... Se diría que las enfermedades 
 guardan estrecha relación con el ambiente, y que en los lugares solo se 
 padecen males curables con friegas, flor de malva, sanguijuelas y 
 bizmas. Habladle a un paleto de que se le ha «desmineralizado la sangre»
 o de que se le han «endurecido las arterias», y, sobre todo, proponedle
 el radio, más caro que el oro y la pedrería... No puede ser; hay 
 enfermedades de primera y de tercera, padecimientos de ricos y de 
 pobretes... Y el boticario se murió de la más vulgar ictericia, al verse
 arruinado, sin que le valiesen sus remedios novísimos, dejando en la 
 miseria a una mujer y dos criaturas... La botica y los medicamentos 
 apenas saldaron los créditos pendientes, y las náufragas, en parte 
 humilladas por el desastre y en parte soliviantadas por ideas 
 fantásticas, con el producto de la venta de su modesto ajuar casero, se 
 trasladaron a la corte...

Los primeros días anduvieron embobadas. ¡Qué Madrid, qué 
 magnificencia! ¡Qué grandeza, cuánto señorío! El dinero en Madrid debe 
 de ser muy fácil de ganar... ¡Tanta tienda! ¡Tanto coche! ¡Tanto café! 
 ¡Tanto teatro! ¡Tanto rumbo! Aquí nadie se morirá de hambre; aquí todo 
 el mundo encontrará colocación... No será cuestión sino de abrir la boca
 y decir: «A esto he resuelto dedicarme, sépase... A ver, tanto quiero 
 ganar...»

Ellas tenían su combinación muy bien arreglada, muy sencilla. La 
 madre entraría en una casa formal, decente, de señores verdaderos, para 
 ejercer las funciones de ama de llaves, propias de una persona seria y 
 «de respeto»; porque, eso sí, todo antes que perder la dignidad de gente
 nacida en pañales limpios, de familia «distinguida», de médicos y 
 farmacéuticos, que no son gañanes... La hija mayor se pondría también a 
 servir, pero entendámonos; donde la trataran como corresponde a una 
 señorita de educación, donde no corriese ningún peligro su honra, y 
 donde hasta, si a mano viene, sus amas la mirasen como a una amiga y 
 estuviesen con ella mano a mano... ¿Quién sabe? Si daba con buenas 
 almas, sería una hija más... Regularmente no la pondrían a comer con los
 otros sirvientes... Comería aparte, en su mesita muy limpia... En 
 cuanto a la hija menor, de diez años, ¡bah! Nada más natural; la 
 meterían en uno de esos colegios gratuitos que hay, donde las educan muy
 bien y no cuestan a los padres un céntimo... ¡Ya lo creo! Todo esto lo 
 traían discurrido desde el punto en que emprendieron el viaje a la 
 corte...

Sintieron gran sorpresa al notar que las cosas no iban tan rodadas...
 No sólo no iban rodadas, sino que, ¡ay!, parecían embrollarse, 
 embrollarse pícaramente... Al principio, dos o tres amigos del padre 
 prometieron ocuparse, recomendar... Al recordarles el ofrecimiento, 
 respondieron con moratorias, con vagas palabras alarmantes... «Es muy 
 difícil... Es el demonio... No se encuentran casas a propósito... Lo de 
 esos colegios anda muy buscado... No hay ni trabajo para fuera... Todo 
 está malo... Madrid se ha puesto imposible...»

Aquellos amigos —aquellos conocidos indiferentes— tenían, 
 naturalmente, sus asuntos, que les importaban sobre los ajenos... Y 
 después, ¡vaya usted a colocar a tres hembras que quieren acomodo bueno,
 amos formales, piñones mondados! Dos lugareñas, que no han servido 
 nunca... Muy honradas, sí...; pero con toda honradez, ¿qué?, vale más 
 tener gracia, saber desenredarse...

Uno de los amigos preguntó a la mamá, al descuido:

—¿No sabe la niña alguna cancioncilla? ¿No baila? ¿No toca la guitarra?

Y como la madre se escandalizase, advirtió:

—No se asuste, doña María... A veces, en los pueblos, las muchachas 
 aprenden de estas cosas... Los barberos son profesores. Conocí yo a 
 uno...

Transcurrida otra semana, el mismo amigo —droguero por más señas— 
 vino a ver a las dos ya atribuladas mujeres en su trasconejada casa de 
 huéspedes, donde empezaban a atrasarse lamentablemente en el pago de la 
 fementida cama y del cocido chirle... Y previos bastantes circunloquios,
 les dio la noticia de que había una colocación. Sí, lo que se dice una 
 colocación para la muchacha.

—No crean ustedes que es de despreciar, al contrario... Muy buena... 
 Muchas propinas. Tal vez un duro diario de propinas, o más... Si la niña
 se esmera..., más, de fijo. Únicamente..., no sé... si ustedes... Tal 
 vez prefieren otra clase de servicio, ¿eh? Lo que ocurre es que ese 
 otro... no se encuentra. En las casas dicen: «Queremos una chica ya 
 fogueada. No nos gusta domar potros.» Y aquí puede foguearse. Puede...

—Y ¿qué colocación es esa? —preguntaron con igual afán madre e hija.

—Es..., es... frente a mi establecimiento... En la famosa cervecería.
 Un servicio que apenas es servicio... Todo lo que hacen mujeres. Allí 
 vería yo a la niña con frecuencia, porque voy por las tardes a 
 entretener un rato. Hay música, hay cante... Es precioso.

Las náufragas se miraron... Casi comprendían.

—Muchas gracias... Mi niña... no sirve para eso —protestó el burgués recato de la madre.

—No, no; cualquier cosa; pero eso, no —declaró a su vez la muchacha, encendida.

Se separaron. Era la hora deliciosa del anochecer. Llevaban los ojos 
 como puños. Madrid les parecía —con su lujo, con su radiante alegría de 
 primavera— un desierto cruel, una soledad donde las fieras rondan. 
 Tropezarse con la florista animó por un instante el rostro enflaquecido 
 de la joven lugareña.

—¡Mamá!, ¡rosas! —exclamó en un impulso infantil.

—¡Tuviéramos pan para tu hermanita! —sollozó casi la madre.

Y callaron... Agachando la cabeza, se recogieron a su mezquino hostal.

Una escena las aguardaba. La patrona no era lo que se dice una mujer 
 sin entrañas: al principio había tenido paciencia. Se interesaba por las
 enlutadas, por la niña, dulce y cariñosa, que, siempre esperando el 
 «colegio gratuito», no se desdeñaba de ayudar en la cocina fregando 
 platos, rompiéndolos y cepillando la ropa de los huéspedes que pagaban 
 al contado. Solo que todo tiene su límite, y tres bocas son muchas bocas
 para mantenidas, manténganse como se mantengan. Doña Marciala, la 
 patrona, no era tampoco Rotchschild para seguir a ciegas los impulsos de
 su buen corazón. Al ver llegar a las lugareñas e instalarse ante la 
 mesa, esperando el menguado cocido y la sopa de fideos, despachó a la 
 fámula con un recado:

—Dice doña Marciala que hagan el favor de ir a su cuarto.

—¿Qué ocurre?

—No sé...

Ocurría que «aquello no podía continuar así»; que o daban, por lo 
 menos, algo a cuenta, o valía más, «hijas mías», despejar... Ella, aquel
 día precisamente, tenía que pagar al panadero, al ultramarino. ¡No se 
 había visto en mala sofocación por la mañana! Dos tíos brutos, unos 
 animales, alzando la voz y escupiendo palabrotas en la antesala, 
 amenazando embargar los muebles si no se les daba su dinero, poniéndola 
 de tramposa que no había por dónde agarrarla a ella, doña Marciala 
 Galcerán, una señora de toda la vida. «Hijas», era preciso hacerse 
 cargo. El que vive de un trabajo diario no puede dar de comer a los 
 demás; bastante hará si come él. Los tiempos están terribles. Y lo 
 sentía mucho, lo sentía en el alma...; pero se había concluido. No se 
 les podía adelantar más. Aquella noche, bueno, no se dijera, tendrían su
 cena...; pero al otro día, o pagar siquiera algo, o buscar otro 
 hospedaje...

Hubo lágrimas, lamentos, un conato de síncope en la chica mayor... 
 Las náufragas se veían navegando por las calles, sin techo, sin pan. El 
 recurso fue llevar a la prendería los restos del pasado: reloj de oro 
 del padre, unas alhajuelas de la madre. El importe a doña Marciala..., y
 aún quedaban debiendo.

—Hijas, bueno, algo es algo... Por quince días no las apuro... He 
 pagado a esos zulúes... Pero vayan pensando en remediarse, porque si 
 no... Qué quieren ustés, este Madrid está por las nubes...

Y echaron a trotar, a llamar a puertas cerradas, que no se abrieron, a
 leer anuncios, a ofrecerse hasta a las señoras que pasaban, 
 preguntándoles en tono insinuante y humilde:

—¿No sabe usted una casa donde necesiten servicio? Pero servicio 
 especial, una persona decente, que ha estado en buena posición..., para 
 ama de llaves... o para acompañar señoritas...

Encogimiento de hombros, vagos murmurios, distraída petición de señas
 y hasta repulsas duras, secas, despreciativas... Las náufragas se 
 miraron. La hija agachaba la cabeza. Un mismo pensamiento se ocultaba. 
 Una complicidad, sordamente, las unía. Era visto que ser honrado, muy 
 honrado, no vale de nada. Si su padre, Dios le tuviere en descanso, 
 hubiera sido como otros..., no se verían ellas así, entre olas, 
 hundiéndose hasta el cuello ya...

Una tarde pasaron por delante de la droguería. ¡Debía tener peto el droguero! ¡Quién como él!

—¿Por qué no entramos? —arriesgó la madre.

—Vamos a ver... Si nos vuelve a hablar de la colocación... —balbució la hija. Y, con un gesto doloroso, añadió:

—En todas partes se puede ser buena...

«Blanco y Negro», núm. 946, 1909.

Emilia Pardo Bazán

Emilia Pardo Bazán (La Coruña, 16 de septiembre de 1851-Madrid, 12 de mayo de 1921), condesa de Pardo Bazán, fue una noble y aristócrata novelista, periodista, ensayista, crítica literaria, poeta, dramaturga, traductora, editora, catedrática y conferenciante española introductora del naturalismo en España. Fue una precursora en sus ideas acerca de los derechos de las mujeres y el feminismo. Reivindicó la instrucción de las mujeres como algo fundamental y dedicó una parte importante de su actuación pública a defenderlo. Entre su obra literaria una de las más conocidas es la novela Los Pazos de Ulloa (1886).

Pardo Bazán fue una abanderada de los derechos de las mujeres y dedicó su vida a defenderlos tanto en su trayectoria vital como en su obra literaria. En todas sus obras incorporó sus ideas acerca de la modernización de la sociedad española, sobre la necesidad de la educación femenina y sobre el acceso de las mujeres a todos los derechos y oportunidades que tenían los hombres.

Su cuidada educación y sus viajes por Europa le facilitaron el desarrollo de su interés por la cuestión femenina. En 1882 participó en un congreso pedagógico de la Institución Libre de Enseñanza celebrado en Madrid criticando abiertamente en su intervención la educación que las españolas recibían considerándola una "doma" a través de la cual se les transmitían los valores de pasividad, obediencia y sumisión a sus maridos. También reclamó para las mujeres el derecho a acceder a todos los niveles educativos, a ejercer cualquier profesión, a su felicidad y a su dignidad.

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Nube de Paso — Cuento

Nuestro Señor de las Barbas — Cuento

Obra de Misericordia — Cuento

Ocho Nueces — Cuento

Ofrecido — Cuento

Omnia Vincit — Cuento

Oscuramente — Cuento

Otro Añito — Cuento

Padre e Hijo — Cuento

Página Suelta — Cuento

Palinodia — Cuento

Paracaídas — Cuento

Paria — Cuento

Pascual López — Novela

Paternidad — Cuento

Pelegrín — Cuento

Pena de Muerte — Cuento

Perlista — Cuento

Pilarito — Cuento

Piña — Cuento

Planta Montés — Cuento

Poema Humilde — Cuento

Por Dentro — Cuento

Por el Arte — Cuento

Por España — Cuento

Por Gloria — Cuento

Por Otro — Cuento

Porqués — Cuento

Posesión — Cuento

Prejaspes — Cuento

Presentido — Cuento

Primaveral-moderna — Cuento

Primer Amor — Cuento

Profecía para el Año de 1897 — Cuento

Progreso — Cuento

Prueba al Canto — Cuento

Puntería — Cuento

Que Vengan Aquí... — Cuento

Rabeno — Cuento

Racimos — Cuento

Recompensa — Cuento

Reconciliación — Cuento

Reconciliados — Cuento

Reina — Cuento

Remordimiento — Cuento

Responsable — Cuento

Restorán — Cuento

Rosquilla de Monja — Cuento

Saletita — Cuento

Salvamento — Cuento

Sangre del Brazo — Cuento

«Santi Boniti» — Cuento

Santiago el Mudo — Cuento

Santos Bueno — Cuento

Sara y Agar — Cuento

Sedano — Cuento

Semilla Heroica — Cuento

Sequía — Cuento

Sí, Señor — Cuento

Sic Transit... — Cuento

Siglo XIII — Cuento

Siguiéndole — Cuento

Sin Esperanza — Cuento

Sin Pasión — Cuento

Sin Querer — Cuento

Sin Respuesta — Cuento

Sin Tregua — Cuento

Sinfonía Bélica — Cuento

So Tierra — Cuento

Sobremesa — Cuento

Solución — Cuento

Sor Aparición — Cuento

Sud-Exprés — Cuento

Sueños Regios — Cuento

Suerte Macabra — Cuento

Sustitución — Cuento

Sustitución — Cuento

Temprano y con Sol... — Cuento

Teorías — Cuento

Testigo Irrecusable — Cuento

Tía Celesta — Cuento

Tiempo de Ánimas — Cuento

Tío Terrones — Cuento

Traspaso — Cuento

Travesura Pontificia — Cuento

Un Buen Tirito — Cuento

Un Diplomático — Cuento

Un Duro Falso — Cuento

Un Matrimonio del Siglo XIX — Cuento

Un Náufrago — Cuento

Un Parecido — Cuento

Un Poco de Ciencia — Cuento

Un Sistema — Cuento

Un Solo Cabello — Cuento

Un Viaje de Novios — Novela

Una Cristiana — Novela

Una Pasión — Cuento

Una Voz — Cuento

Vampiro — Cuento

Vendeana — Cuento

Vengadora — Cuento

Vida Nueva — Cuento

Vidrio de Colores — Cuento

Viernes Santo — Cuento

Vitorio — Cuento

Vivo Retrato — Cuento

Vocación — Cuento

Vocación — Cuento

Volunto — Cuento

Voz de la Sangre — Cuento

Zenana — Cuento